Для нас разбитые скрижали - 
   Лишь буквы, точки, запятые. 
   Нас в рабстве матери рожали 
   И немы к нам слова святые. 
   
   Ведь их просеивает сито 
   Не местной широты кармана, - 
   И мы уже как волки сыты 
   Небесной манною обмана. 
   
   Но все еще как овцы целы, 
   За пастухом косноязычным 
   Туда идем, не зная цели, 
   Где слово станет неприличным. 
   
   Мрем от словесного поноса. 
   В пустыне нам, сорокалетним, 
   Не заключить пари с безносой, 
   Раз молимся последним сплетням. 
   
   Телец словарного запаса 
   Отлит из крови человечьей. 
   Парируй пасcы свинопаса, 
   Пока твой почерк бисер мечет. 
   
   Твой беглый почерк, рабский с виду, 
   Окаменеет в манускрипте, 
   Чтобы воздвигнуть пирамиду 
   Воспоминаний о Египте.