Переход между станциями. Мы идём по белому туннелю абсолютно машинально, также машинально, как выкладываем покупки на ленту в магазине, как оплачиваем проезд в автобусе, как выгуливаем домашних питомцев, как дышим. Мы идём по белому туннелю.
Кто-то бежит, кто-то идёт нарочито медленно, кому-то просто трудно идти. И обязательно найдётся тот, кто очень спешит, лавируя между другими. Это ты.
Ты опаздываешь, или просто не любишь тормозить. Ты обгоняешь господина в черном пальто, женщину, с осветленными волосами, проскакиваешь между кожаным портфелем представительного мужчины и картонной коробкой, стоящей на тележке немощного старика. Ты бежишь. Лавируешь. Вынужденная остановка - ты пытался проскочить между белой стеной туннеля и полной женщиной, но та не вовремя перевесила спортивную сумку на другое плечо. Спортсменка. Ну да, ну да. Приходиться топтаться. Позади пыхтит ещё один такой же лавирующий, спешащий. Он решил следовать за тобой - так легче. Не надо думать.
И вот, снова зазор между людьми, ты в него проскакиваешь, мчишься. Твой бег похож на непонятный танец - резкие остановки, прокрутка на месте, притопывание и рывки. Дивный танец.
Безликая серая толпа окружает тебя.
Ты спешишь. Пробегаешь мимо попрошайки. Нет, больше ты ей ни копейки не дашь. Вчера ты подарил ей хрустящую банкноту, но тем же днём ты встретил её возле вонючего ларька - она покупала пиво. Покупала на твои деньги. С неприязнью ты проходишь мимо.
Обязательно, чьё-то лицо в этой безликой толпе, или чей-то затылок, чья-то походка покажутся знакомыми. Но это не твои друзья. Это другие.
Лица людей отрешены, они просто идут, не вкладывая в это никакой смысл.
Ты почти добежал до конца, проходишь мимо газетного киоска. Знакомая продавщица подносит белую чашку ко рту. Волна жалости к ней. Для тебя этот переход - просто две минуты. Для неё - восемь часов в сутки. Восемь часов скуки, восемь часов недопитого чая, восемь часов не смешных анекдотов, восемь часов.
Ты спешишь. Не хочется быть частью этих медленно идущих, куском желе, послушным муравьём. Хочется быть другим. Лавировать. Да. Каждый думает, что он не каждый.
И вот, переход, этот белый туннель позади. Ты стоишь на краю платформы. Одной ногой ты заступаешь за предупреждающую линию. Поезд отъехал тридцать секунд назад - это видно на табло под часами. Теперь тебе придётся ждать. Томительно ждёшь. Минута. Полторы. На платформе собрались люди. Те люди, которых ты обгонял, та самая серая толпа, от которой хотел отделиться. Ты стал её частью всё равно. Все пришли к концу. Все успели. Можно было и не спешить. Ты мог не лавировать. Всё было напрасно.
В жизни также.
Зачем её прожигать? Все мы умрём. Бессмысленно...
Но смысл есть. И суть не в том, что закончат жизнь все, а в том, как её проживут.
Как будут жить. Будут ли жить. Будут ли лавировать.