В этом году моего на земле немного:
Паркер, блокнот, очки, плюшевая овца,
Бутылка «Ани», портсигар да свобода бога,
Заключенная в девяти граммах свинца.

В этом году безжалостно сохнут губы,
Привыкшие много и яростно целовать.
Кусаю их в кровь. А ты так привычно грубый
Приходишь с работы: ящик, поесть, кровать...

Кровать – не секс. Хоть от паха к сердцу
Четыре ладони моих помещаются поперек.
Ты засыпаешь. А я потайную дверцу
Приоткрываю, где спрятан свинцовый бог.

Там он один. Хотя дом шестиместный строен.
В круглых покоях других пока пустота.
Я в многобожье не верю. Зачем герою
Жалких шесть шансов, когда одна высота?

Путь от земли до неба еще короче,
Чем разговор телефонный Москва – Брюссель.
...Ты застонал, проснулся, встревожен, средь ночи...
-- Просто кошмар... Лимонад принести в постель?

16.02.03г.
г.Мн