Неважно как двигаются руки, пусть это запоминают те. Кто глядит на нас со стороны. Не важно, куда несут нас ноги под изменчивую мелодию танца.
Глаза, в которых к чертям сгорает вселенная, губы. Которые беззвучно, но слишком безоговорочно шепчут "Ближе... Ближе. Ближе!".
И вместо моих губ твоего лица вновь касается послушная каждому твоему движению сталь кинжалов.
Такую страсть не сыграешь, такой танец не повторишь...
На грани.
Пошлый, низкий, честный до последнего взмаха ресниц.
Где последний аккорд становиться первым поцелуем - сминающим волю, жадным, с привкусом желания и крови.
И ты умираешь.
И твои глаза гаснут, показывая свой истинный цвет - грязно-серый. И у тебя грубоватые пальцы, которыми предстало делать черную работу, а не ласкать любимого. И твои одежды не потрясают красотой и роскошью.
Повелительница сердец? Не смешите! Она? Да я ее и позвал на танец только из-за древнего обычая. И у меня просто закружилась голова от запаха вишневых цветов. Да, точно.
- Спасибо, милорд, что подарили мне танец, - смущенно шепчет она и вдруг вскидывает лицо, заглядывая мне в глаза.
...Два огненных провала под крыльями бровей.
"Беги", - шепчет мне кто-то на ухо, "Она - сам Дьявол".
Ушел бы. Не оглядываясь.
Но вот только ее губы беззвучно, повелительно шепчут "Ближе!"