Непризнанный поэт.
  
 1Я так устал по краешку шагать,
  Стихи мои, под корешок рубили,
  Пытался жизни правду я сказать,  
  Которую деляги  схоронили. 
   
  Сказала мама, стихи  хоть неплохи,
  Но деньги сын совсем другая сила,
  Стихи   твои похожи   на духи, 
  А нам нужней хозяйственное мыло.

  Иди, в Красновку в бане смой грехи,
  Там хоть накормят, может до отвала,
  Похлебка милый  лучше, чем стихи,
  Я бы харчи, на стих не променяла.

  Есть у меня родни далекой нить, 
  Те новым дом давно построить бредят,
  С твоих стихов домишко не срубить,
  У нас без них, порою, крыша едет.

  Мой стих, им  будто камень в огород,
  Который от строительства слабеет,    
  Сашек по правде,  водку часто пьет,  
  А Надька чин прорабихи имеет.

  Но жизнь одна и близится закат,
  Нам  скоро всем идти наверх с отчетом,
  Там примут всех поэт ты иль прораб,
  Или вообще, нигде ты не работал.

  Небесным  судьям я скажу не брат,
  Вообще, лишь бог судить имеет право,
  Но на земле совсем иной  расклад,
  Без судей, рухнет пьяная держава.

  Мой  брат  Колян придет ответ держать,
  На  небеса с женой в  коровьей шкуре,
  Я буду биться с вами под заклад,
  Он от котла поэзией прикурит.  

  А мой приемный денежный отец,
  С деньгами, вряд ли, одолеет врата рая,
  За скупость строго, спросит там творец, 
  Там деньги роли, точно не играют.

  Стихи мои, быть может, не фурор
  И отвечать в аду  за них придется,
  Но это очень долгий  разговор,
  Поэт везде, поэтом остается.

  Дубат - товарищ, старый и больной,
  По головам в "Огни Кузбасса" лезет,
  Он, как и я, не мазал хлеб икрой,
  Но стать великим, как другие грезит.

  3Хотя, Юрку довольно много лет,
  Но без души, живут его творенья, 
  Я верю, он оставит, в жизни след,
  Хотя бы парою, живых стихотворений.

  Руководитель студии Мурзин,
  Себя мурзой, в поэзии считает,
  Вбивает он, в талант порою клин
  И, в сход добротный быстро засыхает. 

  Жирует он, на творческом пиру,  
  Хотя по жизни, ходит с постной рожей,
  Сказать по правде, он не друг перу
  И лирой души, греть людей не может.

  Не потерялся правды нашей бич,
  Он не поэт, а человек с дарами,
  Дары несет, простой мужик Кузьмич
  Ему халявщики,  воздвигнут что-то сами.

  Но и его порой обида  жжет,
  Не прочь и он за славой волочится,
  Из дома он продукты, на кон прет,
  Хотя посмотришь, вроде не тупица.

  Поить, кормить, студийное дерьмо,
  Идет Кузьмич с головкой забубенной
  И  чтоб иметь  поэзии клеймо,
  На все пойдет, мужик в себя влюбленный.

  Есть у меня и в сауне друзья,
  Слова они на ветер не бросают,
  Мне говорят, твой стих острей гвоздя,
  Да только гвозди ржавыми бывают.

  4А, как пойдет по сауне кураж, 
  Стакан спецы, по булькам наливают, 
  Подальше   прячу я, поэзии вояж,
  Здесь и поэту роги обломают.

  Могу простить их твердые умы,
  Ребята тоже могут ошибиться,
  Я не могу, им душу дать в замы,
  А  без нее, не может стих родиться.

  Сегодня славятся хапуги и рвачи,
  Ведь  деньги в жизни, все теперь решают,
  Все   мне твердят, ты голову лечи, 
  Писак, как ты и   без тебя  хватает. 
                                 
  Меня ревнуют братья по перу,
  Хотя все равный шанс, писать имеют,
  Я их обиды, справил по ветру
  И верти мне, об этом не жалею.