Ночь. Обрывистый берег небольшой таёжной реки. Густой непроходимый лес чуть-чуть не дошёл до неё. Над верхушками огромных елей среди миллиардов звёзд уютно расположилось блюдце луны. Небесный свет не мешает земному брату - пламени костра. Все они молча наблюдают за таинством, что вершится здесь.
Старый шаман танцует вокруг костра. Его ноги слегка согнуты в коленях. Он изредка поднимает бубен над головой и тихонько ударяет в него.
- Хойме! - раздаётся гортанный крик из глубин его тела.
Ритм постепенно меняется. Шаман начинает всё чаще переставлять ноги. Его глаза полузакрыты, он что-то бормочет, затем снова раздаётся гортанный крик:
- Хойме!
В теле, в самом низу живота, у него появляется что-то инородное - горячая, но не обжигающая бесплотная сфера. Он всё отчётливее чувствует её присутствие. Теперь шаман танцует на одном месте, и всё сильнее и резче ставит ноги на землю. Он словно хочет освободиться от бремени, что поселилось в нём. Разродиться.
Он уже знает, что Духи услышали его. И он закрывает глаза. Танец продолжается. Костёр, река, деревья - все они оберегают шамана, не давая ему оступиться. Они - заодно.
Духи слушают старика. Он - с ними. Они - равны.
Шаман останавливается. Он ударяет в бубен последний раз. С этим звуком что-то невидимое глазу, но ощутимое телом, вылетает из его груди. Старик без сил падает на землю. Неземной холод внезапно пронизывает его тело, но вскоре отпускает.