О чём писать? О том, что листья, словно люди, кружатся в вальсе будних дней? Про то, как ветер - без прелюдий - уводит солнце в сад теней? Вновь не судьба найти ответ. Ни мне, ни тем, кто дышит вслед. И в каждом вздохе тишина. И в каждой ветке спит весна