Мне читать бы как книгу тебя...
Только ветер листву раздувая, 
Мелкой рябью по глади скользя,
От меня смысл текста скрывает.

Вихри слов, предложений, абзацев
В переплете толстом храня,
Каждый раз главу открываю,
Дыханье своё затая.

Может быть в стремлении этом
Я блуждаю по кромке огня,
Но мне б твои раскрывать секреты,
Мне б тебя дочитать до конца.

Я твои сюжеты сокрою,
Жадно в памяти их сохраня.
Эта книга- моё наваждение,
Но она уже не про меня...