Сегодня не стало Бога. Бога, которому он поклонялся. Бога, которому он приносил добычу. Бога, которому он служил верой и правдой. Бога в чьи глаза он заглядывал каждое мгновение, когда оказывался рядом - "Я молодец? Я всё сделал правильно?".
Лёгкое похлопывание между развесистых ушей и небрежно брошенное "хорошо" служило ему высшей наградой все эти двенадцать лет. А теперь... Теперь ему совсем нечего ждать.
Дик жалобно заскулил и, звеня цепью, забрался в своё логово под стогом сена. Тоска...
Суббота
Бежать! Бежать! Бежать! Он никогда не жил у чужаков. Не намеревался и теперь. Даже обучать новичка не собирался.
Домой. Домой. Невзирая на расстояние и преграды. Домой к Богу! К мёртвому Богу...
Вторник следующей недели
Бог мёртв, а те, что остались - не боги. Вот и поступили, как смертные.
Лето. В сарае не холодно. Лето. В сарае душно. Пахнет сеном - не тем, что в стоге, а прелым, лежалым. Но это терпимо. Пить. Очень хочется пить. Есть не так сильно, но пить...
Дик обессилено подполз к двери. В просвет под нею поступал свежий воздух.
Приятно, но как же хочется пить. Три дня без воды, еды, без жизни... почти без жизни...
Ему не страшно. Того, кто всегда был рядом, больше нет, а значит нет и его. Уже нет.
Веки пса медленно опустились. Морду оросила влага. По мохнатым щекам текли капли. Слёзы?!.. Язык вывалился из приоткрытого рта.
Прохладный ветерок подул на нос.
Неожиданно откуда-то повеяло дичью. Где-то вдалеке прозвучал знакомый приказ. И, подскочив, Дик понёсся сквозь дверь, сквозь дождь и сквозь ветер. Понёсся вперёд.
Он бежал к своему Богу. Тот ждал. Где-то там, за радужным мостом...
![[инет]](/img/b/bashlakowa_n_w/diku/raduzhnyjmost.jpg)