Время медленно, похоже на некогда первозданное время. Наверное, в состоянии Время-Отца. Голова бережно отворачивается от дерева двери, знающего только один Путь в оба конца.
Лекарство УАС лечит инстинкты. Инстинкты больны, им плохо. Они ждут свободы. Они скованны цепями разума... Они биты плетями морали...
Когда-то я был розовым и лысым. На пушистость меня не хватало. Теперь я просто лысый. Странно... Скользко... Стремно... Реально...
Пальцы безжалостно стучат по клавиатуре, пытаясь передать не мысль, а чувство, получается мысль. Так всегда. Потому что руки из жопы растут! Голова не причем, две руки и голова из жопы - это слишком, моя задница такого не выдержит. Оттого голову не виню, впрочем, как и жопу.
Руки продолжают свою ковровую бомбардировку, творя разрушение в памяти и обильно сея жертвы среди зрителей документа Майкрософта...
Где-то в Очаково среднестатистический мужичок (мужлан?) пакует в жесть УТРО (Это, конечно не на УАСовом заводе в стекло ВЕЧЕР разливать, но все же), где-то здесь рядом, чудо чудесное освобождает УТРО от жести, выпускает его на волю в душу, хотя уже далеко не утро...
Каплями росы осядет утро на выжженном вечером давеча человечище. Туманом утренним окутает тело дряблое очаковская суть-вне-жести. Штилем становится сердце разума, и мысль зависнет между мозгом и духом...
А палочка травы сизым струящимся паром пытается снова одеть на меня маску. Утро подарило мне себя. А палочка устраивает будничный маскарад. Сорвать бы кожу с себя с маской. Растоптать траву. Сжечь маску. Не хочу возвращаться к себе. Я уже там был, много раз, я всегда там. Что нового я сам себе покажу? Только маски буду примерять, убеждая себя, что они новые, а они сколочены из старой рванины... Бедность не порок, но рвань надо выбрасывать!
Каким теперь себя дарить? Я подарю себя миру голым - без маски, без кожи, без рванины. Подарю всем, даже этому хрену с Очаково! Меня легко сейчас дарить, я один. Потом будет поздно... Я опять стану много...
Заверните меня в оранжевый шарфик, посыпьте розами, пора уже, хватит.