Иван Брагинский стоял перед светлой дверью. Все его существо кричало, что ничего хорошего не будет, если он зайдет в эту дверь, но повернуться и уйти не получалось.
Белоснежная пена кружев надвигалась на него неумолимо, словно девятый вал. Малодушно захотелось, куда-нибудь убежать, улететь, испариться, но тело предательски оставалось неподвижным. На сгибе локтя железной хваткой сомкнулись цепкие пальчики...
Жуткая дверь, перед которой они стояли, стала медленно распахиваться...
Иван с криком вскочил на кровати, обливаясь холодным потом. В окно тревожно светила луна. Он тревожно огляделся, посмотрел на календарь и облегченно выдохнул: это был всего лишь сон, и, к счастью, приснившийся не в ночь на Пятницу.