Аннотация: Канализация. Рыхлые тени. Расслоение и Смерть.
Fasciculus / Расслоение
Сырой бетон. Плесень, питаемая сочащейся по стенам влагой; зашифрованные метки рабочих, призванные делить катакомбы на сектора; нанесённые белой краской на серые шершавые поверхности цифры; заржавленные рычаги и люки, открыть которые представляется возможным, лишь приложив немалые усилия. Мутная вонючая жидкость достигает щиколоток, местами потолочный свод роняет вниз одинокие капли, играя свой сумасшедший джаз - музыку заброшенной подземки. Вода ловит каждый шаг, встречает и провожает его звонким хлюпаньем, резонирующим от сводчатых стен, будто грозящихся сомкнуться и в следующую секунду размолоть твои кости, сделав их частью этой оглушающе тёмной и сырой бесконечности. Но всё имеет свой конец. Ты знаешь, что это впечатление обманчиво.
О чём же шепчутся густые тени, прячущие свои рыхлые тела в разнокалиберных нишах, будто бы выжженных кислотой на бескомпромиссных и холодных полотнищах стен? Они зовут. Твоё имя никогда ещё не звучало так, никогда в нём столь яростно не полыхала страсть, никогда, никогда в жизни ты не чувствовал, как буквально каждая клеточка твоего тела отчаянно и неукротимо рвётся вперёд, в сумрачную неизвестность, стремясь заполнить ненасытную, пугающе абсолютную пустоту.
Вонь канализации отходит на второй план, её заглушает лёгкий дымок. Ты как будто чувствуешь запах собственных нейронов, тысяч нервных клеток, ежесекундно перегорающих, не способных выдержать убийственной тяги. А последняя всё нарастает.. Казалось бы, куда же больше? Сила трения достигает того рубежа, когда неведомая нашему миру энергия, разрушительная величина, просто разделывает тебя, расщепляя, атом за атомом снимая кожные покровы. Ты продолжаешь движение, даже не сбиваешься с шага. Напротив, только ускоряешься - бездумно, самоубийственно. Лёгкие интенсивно накачивают твой организм воздухом, раздуваясь и складываясь, подобно кузнечным мехам, насыщая кровь кислородом - таким необходимым для жизни и столь же бессмысленным перед лицом смерти.
И вот уже освежёванное неопределённой силой тело сочится обогащённой дыханием кровью. Алая, блестящая, она микроскопическими фонтанами вырывается из лопнувших обнажённых капилляров. Гибель в салюте собственных жизненных соков. Но ты идёшь и только эта мысль ещё удерживается в твоём воспалённом, истекающем кровью мозге. Их зов бьётся в отчаянно убыстряющемся пульсе. Сердце всё ещё исправно качает остатки крови, позволяя делать последние шаги, посылая в стенки вен сбивчивые импульсы - словно свихнувшиеся бабочки бьются хрупкими крыльями о стекло фонаря.
О чём твои последние мысли? Ответ разочарует тебя: их просто не будет. В голове не останется ничего, что было бы способно сформулировать и удержать мысль, ни один из воображаемых тобою в часы раздумий о собственном конце сценариев не подберётся достаточно близко к истине.
Смерть обладает одним весьма неоспоримым свойством - она здорово умеет удивлять.