- Да какие туристы, сами едва выживаем! - губернатор Альтцхагской колонии в раздражении швырнул на рычаг трубку крофона межпланетной связи.

  Ну да, винтаж! А вы думаете, легко в другом рукаве Галактики без Земли?

  - Босфор Семёнович, у нас опять ЧП, - робко вклинилась по селектору секретарша сектора номер 17.

  17-й сектор - долина розовой реки Рибо, мечта туристов. Дома там - живые отростки древесных корней. Нужно всего лишь выщипнуть центральную почку, и живи - не хочу.

  Но в корневых деревеньках теперь нападение за нападением. Страшные, таинственные. Когда в воздухе над поселением возникает вдруг из ничего гигантский смерч, и очередной житель превращается в кровавые брызги.

  - Что там опять? - губернатор скомкал в кулаке висящий на груди галстук.

  Да, традиция, да, архивные раритеты! Что он, уже и галстук не может себе позволить?!

  Долина Рибо третью неделю была оцеплена военными, что не мешало деревенькам терять человека за человеком. Но последние пять нападений, к удивлению всех научных комиссий, совершались почему-то на самые защищённые и мощные гибридные танки: плазменное и суперволновое поражение целей, керборовая броня, магнитные щиты...

  Танки вроде бы даже улавливали некие магнитные возмущения и пытались стрелять, но "смерч" оказывался быстрее, и через доли секунды от машины оставалась лишь измятая окровавленная броня.

  - Опять танк, Босфор Семёнович, - секретарша номер 17 всхлипнула. - Стрелок, водитель и командир танка - все в кашу!

  Губернатор потёр пятернёй грудь и открыл журнал электронной статистики. Нужно было принимать решение: на одной чаше весов лежали исключительной красоты пейзажи и здоровый климат, на другой - агрессивное Нечто, нападающее из пустоты. И охрану от него не смогла обеспечить даже элитная стрелковая дивизия.

  

  

  - Мама, я фурфика не хочу, я хочу черепашку!

  - Черепашка кусается, смотри, какую дырку она прожгла мне в фартуке? Давай поедим на завтрак полезную кашку из фурфика? Фурфики - милые, безобидные...

  - Тогда я не буду завтракать! - малыш раздражённо шлёпнул по столу и заныл. - Хочу кашку из черепа-ашки...

  Мама вздохнула и взяла половник. За время каникул малыша она наловчилась готовить ему из "дачных" продуктов. Весьма свежих, но не всегда безобидных.

  Она присмотрелась к цепочке неуклюжих штуковин, которые малыш называл черепашками. Быстро взмахнула половником и... перемешала содержимое.

  - Иди, милый, кашка готова, - позвала мама, опрокинув аппетитную массу в мисочку малыша и отбросив тяжёлую скорлупку.

  - Мама, а черепашке не больно? - спросил вдруг малыш.

  - Больно бывает только тем, кто похож на тебя, - наставительно сказала мама. - Где у твоей черепашки бручки? А где плазки?

  Малыш набрал полную ложку каши.

  - А вдруг она живая? Она же плозает? Можно, мы её больше не будем сегодня кушать?

  - Только завтра, - заулыбалась мама и погладила сыночка по искривлениям овуярий.

  Какой он всё-таки наивный, пока маленький, да?