Баллада о возрасте

					Михаилу Анчарову

Он прожил ровно двадцать лет,
он был солдат, он был поэт,
он рвался в бой, как на балет
и сгинул скоро,
а ты сидишь в своем дому,
считаешь грóши, и ему
не верь, сеньора!

Он прожил сорок лет без ран,
с утрá работал, к ночи пьян,
и обеспечивал родню
всю жизнь без спора,
а после стукнет шестьдесят,
и вроде должен стать богат,
но всë ушло, как дỳши в ад - 
вот так, сеньора.

Всë, чем обязан был судьбе,
спустил впустую он в борьбе
за место, что ему уже
принадлежало,
и проживи хоть сотню раз - 
повтóрит он всë тот же сказ,
не отличишь его от масс,
и это жáлко.

А после он уйдет совсем,
как миллионы прежних смен,
как все мы тоже,
и если вспомнишь ты о нëм, 
пойти решишь иным путëм,
но не свернешь ты нипочëм
- вы так похожи!

Ты проживешь хоть сотню лет,
всю жизнь считая каждый цент,
однажды будешь всë иметь -
поверь, сеньора;
а мне - солдат я иль поэт -
всю жизнь будет двадцать лет,
и грóши не нужны мне, нет -
прощай, сеньора!

Прости, сеньора...
Прощай, сеньора.
 
				11.11.13, Берлин