День подходит к концу.
Был так здóрово начат,
столько планов и песен 
толклось в голове.
Вот почти он прошел,
и немного он значил,
он такой же, как все,
как и было вовек.

Месяц птицей летит, 
год промчится стрелою,
вот и жизнь, глядишь,
миновала почти - 
ты как будто не спал,
проходил стороною,
а была эта жизнь
ведь не хуже других?

Ты что мог, отдавал,
не гнушался веселья,
даже что-то творил,
для детей был отцом,
- но еще не конец,
и еще не похмелье,
и не поздно начать
снова с чистым листом.

Он лежит пред тобой
и  отсюда до неба,
бел, как выпавший снег,
чист, как в люльке дитя,
он зовет оторваться
от мыслей о хлебе,
прочертить новый путь
он манúт не шутя.

Держит  прежняя жизнь,
кружат голову ветры,
и звучит вдалеке
звон тугих парусов,
сквозь упавшую мглу
проникают рассветы,
торопя сумасшедшую 
стрелку часов.

По течению плыть
мудрость старая учит,
написать поперек 
подстрекает нас бес,
но никто из них душу 
твою не получит - 
ты проложишь свой путь
к тайной точке небес...


28.12.14, Берлин