Опять сошла с ума,  веду себя, как дура,
И думать не могу я больше ни о чём.
Пришла к тебе, а ты встречаешь хмуро.
И снегом пахнет в воздухе ночном.

Мне времени отпущено -  всего лишь этот вечер.
Незваной гостьей... Ты не ждал прихода моего,
Не думал обо мне и не мечтал о встрече,
Но "casus belli" найден - ты не закрыл окно.

Скользну неслышно по тебе я зыбкой  тенью.
Ну, вот и всё... Уже тебе не смыть
С себя наивный грех моих прикосновений.
Ты - мой, а я - твоя, и как тут быть?

Как убедить тебя, что грех тот без обмана?
Сбылось... И никому теперь тебя я не отдам.
Бывает так... Почти как в том  романе - 
Нас двое на стезе к непознанным мирам.

И были поцелуи с привкусом ментола...
Я знаю: "Ladies never more". И что?
Ведь жизнь - игра на грани фола,
Чей счёт открыт уже давно.

Уже зарницами пылает горизонт,
Не избежать раскаянья обоим.
Сердца стучат, как поминальный звон,
Хотя, мой Мастер,  ты не так уж и расстроен.

Ну, всё... Пока! Не жди... Ведь завтра - не вчера.
О Боже! Знал бы, как всё это надоело!
Быть Музой, Маргаритой... Мастера -
Теперь в каждом окне, хотя не в этом дело...

Канун зимы и "a la guerre comme a la guerre":
Всё реже вдохновенья пароксизмы,
И тает сонмище несбыточных химер.
Но лишь одна посмотрит с укоризной...

Взлечу и на прощание взмахну рукой,
Не важно, кто я - Муза, Маргарита...
Не бойся, больше не нарушу твой покой.
Всего, как оказалось, дел - окно было открыто...

Уж, эти Мастера! Они не кончатся вовек,
Как будут Маргариты, Беатриче... Право, ну их! 
Да и не Муза я... Ещё бы только снег
Слизал со щёк остатки поцелуев.