Если спросят меня провидцы,
Кто крадется меж их теней,
Под рассвет заслоняет лица,
Чтоб укрыться от ясных дней -
Я скажу, что вражды не чую,
Это кто-то предельно свой:
Тот, о ком я подчас тоскую,
Потому что он не живой.
Та, кого я всю жизнь рисую,
Каждый раз дополняя знак,
То, под сенью чего ночую,
Не критично, когда и как.
От курения благовоний
Дым не движется посолонь.
Дым идет от твоих ладоней,
Значит, в них-то и был огонь.