Приснится же такое, подумаешь ты, однажды возвращаясь с работы раньше обычного, чтобы успеть купить её любимые цветы до закрытия киоска, прибежать домой, расцеловать с порога, подарив букет, взять на руки, заглянуть в её такие родные, до щемяще-сладкой боли глаза,увидеть в них искорку, которая не гаснет с момента вашей первой встречи - тогда, зимой, в двадцатиградусный мороз, когда ты шел на автопилоте из очередного клуба, как делал регулярно, на протяжении двух недель, влив за тот вечер в себя содержимое "бара" нормальной среднестатистической семьи, в тот самый вечер, когда ты уже вплотную подошел к черте, из-за которой не возвращаются, она, как яркая звездочка на иссиня-черном, затянутым громовыми тучами ночном небе, замаячила где-то на горизонте, постепенно приблизилась и ты даже смог различить черты её такого юного, почти детского лица и услышать где-то вдалеке её голос, что спрашивал, все ли с тобой в порядке и как тебе можно помочь, а единственное, что ты нашелся ответить, было предложением руки и своего разбитого сердца, которое этот ангел не посмел отвергнуть, поняв, что если она тебе сейчас не поможет, то тебя уже практически нет в живых и это не ты сейчас летишь вверх по лестнице к ней - единственной, еще быстрее чем собирался, только потому, что уже подбегая к вашему дому и поправляя на ходу красивый, только что купленный букет, увидел во дворе, прямо напротив своего подъезда, такую, на вид, совсем не страшную, белую с красным крестом на боку и скучающим водителем за рулем машину и что-то неприятно заныло в животе и почти успело сформироваться в ту самую мысль, которую ты, впрочем, тут же прогнал, приказав самому себе сконцентрироваться на том, сколько еще осталось ступенек до нужного этажа, нужной незапертой двери, прихожей, в которой тебя встретил не ангел, а самый обычный человек в белом халате с грустными глазами, который на твой немой вопрос только медленно покачал головой и показал на дверь в вашу спальню, где в это время молодой реаниматолог заканчивал выписывать свой вензель сразу после записи о времени смерти твоего ангела, который всего два года назад стал для тебя самого спасением в тот морозный вечер, когда ты впервые увидел искорку в её таких родных глазах, пообещав самому себе, что отныне ты будешь каждый день уходить с работы немного раньше, чтобы успеть купить её любимые цветы, пока киоск еще открыт и, уже знающая тебя по имени продавщица, специально заранее готовит каждый вечер букет из самых лучших цветов и ждет тебя почти так же преданно, даже в самый сильный мороз, а ты медленно подходишь к киоску, освященному тусклым светом фонаря и вдруг понимаешь, что когда-нибудь это обязательно случится, что будет и эта, казалось бы, нестрашная машина с крестом на боку и лестница, по которой еще так быстро не вбегали на тот самый этаж, к той самой двери, за которой уже нет твоего ангела, потому что, в сущности, ангелам ведь не место на Земле, поэтому их отпускают к нам так ненадолго, а забирают назад так внезапно и тут, в твоем сознании мелькнет совсем другая мысль - нет, ну, приснится же такое ...