4:04. Солнце даже и не думало вставать. Вокруг царила тьма и тишина. Все спали, от мелких птиц и до слишком самоуверенных людей. Я пила чай. Зелёный, с мятой. Не потому что люблю или успокаивает. А потому, что надо поддерживать такой сложный имидж писателя. Ну и что, что в 4 утра меня никто не видел. В первую очередь надо себя убедить, что я - писатель. Причём настоящий. Это не сложно. Надо ноутбук, для особо консервативных - листок и ручка; обязательно чай (или любой другой напиток, который вы сделаете своим любимым) и задумчивое выражение на лице. И - вуаля! - вы писатель. Ах, да. Ещё надо талант. Но в наше время можно обойтись простейшим желанием творить. Но чтобы стать самым настоящим писателем, надо все эти вышеуказанные пунктики уметь объяснить. Почему именно ноутбук? Я очень ленивый человек и не люблю перепечатывать. К тому же, сэкономленные несколько листочков бумаги могут спасти какой-то там баобаб. И всё равно, что из баобабов бумагу не делают. Почему чай? Потому что мне так захотелось. И ещё он вкусный, а если с мятой, так ещё и успокаивает. Ну а насчёт задумчивого выражения на лице я думаю, понятно. И даже талант есть. Скрытый, правда.
4:30. Я не сплю. В плеере играет Fort Royal - 1000 лет. И я, повинуясь неожиданному порыву, натужно пишу. Творю с помощью моря фантазии и без капли какой-либо логики. Творю для себя, но в помощь другим. Чтобы я с чистой совестью могла сказать, что я умнее, начитанней и лучше, в общем-то, своих одногодок. Конечно, я так не скажу, но осознавать это приятно. Я пытаюсь выделиться. Все хотят, пытаются выделиться. И ты пытаешься выделиться из толпы. Ты говоришь, что ты не такой, как все. Но так говорят все. Ты пытаешься познать жизнь, ищешь истину, пытаешься достичь идеалов. А теперь приземлись на землю, сложи свои крылья из небесной манны, присядь. Ты - просто человек. Человек - просто животное с непомерно высоким интеллектом. И ты живёшь чтобы жить. Чтобы питаться, спать, размножаться. Чтобы не прерывать пищевую цепочку. Мы все разношёрстные, но равные. И все одинаково из кожи вон лезем, чтобы быть не похожими на остальных. И попадаем в общества тех, кто пытается выделиться. Все. Но некоторые понимают: чтобы выделиться из толпы, достаточно не выделяться. Не пытайся быть не таким как все, не пытайся бегать с табличкой "Я не такой", и ты останешься во всё уменьшающемся обществе, члены которого когда-нибудь будут занесены в Красную Книгу.
Мой чай давно остыл. Как я. Как люди вокруг. Только остывший чай - тоже вкусный. А остывшие люди - совсем не интересные. Такие себе "живые зомби". Ходят, разговаривают, работают, едят, смеются, любят, боятся... Но с годами чувства притупляются. Ты становишься взрослым. Не тогда, когда узнаёшь, что Дед Мороз на самом деле твой переодетый отец. Не тогда, когда перестаёшь верить в розового пони, который питается радугой. И даже не тогда, когда возьмёшь в руки первую сигарету. Ты становишься взрослым всю жизнь. Ты живёшь, чтобы стать взрослым. И стаёшь им. За мгновение до смерти. А то, что мы называем "взрослым человеком" - лишь ребёнок, который стоит на энной ступеньке на пути к этому самому "взрослому человеку". Мы все - просто толпа детей, играющих в серьёзную и смертельно опасную игру. Играющих в русскую рулетку, без выбора. Играющих в Жизнь.
От столь глубоких размышлений у меня разболелась голова. От моих мыслей у всех болит голова. Вот такая вот несправедливость жизни. Жизнь вообще штука несправедливая и сложная. Но она - пожалуй, единственное, что даётся в этой Вселенной даром. И есть у неё ещё пару плохих сторон - жизнь вызывает привыкание, но имеет летальный исход. Что прискорбно. Вообще, о жизни, как и о людях, можно говорить вечно. Во времени всё вечно. Нескончаемо. Бесконечно. Всё, что умирает, возрождается в следующих поколениях. А всё остальное настолько относительно и неточно, что нет смысла говорить об этом.
Прошлой ночью мне приснился странный сон. У всех людей, наверное, есть такие сны, которые никогда не забываются. И навечно остаются опавшими осенними листьями, которые навсегда изменили нашу жизнь. Только мой сон реален. Реален не тем, что всё происходило в жизни, и вообще всё, что я ранее писала это игра слов. Реален тем, что там были раскрыты карты жизни. Даже козыри.
Я сидела дома. Передо мной, как обычно, - чашка любимого, настоящего писательского, чая с мятой, ноутбук и вихрь фантазий и идей, которые мой талант пишет на стене. Играет Ария - Осколок льда. Я, чувствуя прохладный ветерок вдохновения, закрываю глаза, пытаюсь поймать настоящие слова и фразы, о которых писал Хемингуэй. Играет Ария, остывает "писательский" чай, мысли медленно строятся по порядку, в тонкую ниточку нового рассказа... И вдруг я падаю. Падаю куда-то глубоко... вверх. В небесную гладь. В космос. В бесконечное море планет, звёзд, всемогущего времени. Я теряю все мысли. Все идеи. Все планы. И жизнь. Я чувствую - я в другом мире.
Я упала на дорогу. Больно не было. Было такое ощущение, что я упала на пыль. Да и вообще, как оказалось, тот мир состоял из пыли. Звёздной пыли фантазий и мечты. Всё вокруг было тёмным, серым. Я знала, что надо идти вперёд. И пошла. Шла долго, но мне казалось, что время летит как комета. По дороге встречались люди. В масках. У кого-то была улыбка, у кого-то слёзы, у кого-то невыносимые мучения, у кого-то неудержимая радость. Но это были лишь маски - полупрозрачные. И я видела, что внутри были абсолютно противоположные эмоции и чувства. Я шла и смотрела на это всё. И мне было одиноко и противно. Сами того не понимая, каждый из людей имел два характера. Один - настоящий. Другой - чтобы прикрывать первый. У меня появился вопрос. И голос из ниоткуда ответил на него. Я увидела зеркало. Подошла. Там была я. Браслеты, цепи, рыжие волосы, порванные джинсы, потому что так надо для имиджа писателя, и чёрная футболка с надписью "Металл forever". Я. Только на лице - маска. Задумчивое выражение. Уголки губ опущены вниз. Взгляд серьёзный. Бледность. Но это маска. Полупрозрачная. И я посмотрела за неё, глубоко в себя... Там ничего не было. Только вихрь эмоций, мыслей, чувств, созданный пустотой.
- Неужели у меня нет второго характера?
И моё второе "Я" ответило мне... Тот вихрь пустоты и есть мой второй характер.
В том мире было больше солнца, чем тени. Но я шла по тени. В тени лучше. В этой прохладе. В тени безразличия и безжалостности. По осколкам душ в мире фантазий. Не все решаются войти в эту тень. Ибо она доводит до безумия. Войдя в неё, ты остаёшься один. Без чувств и без эмоций. И, как вследствие того, без друзей и любимых. Потому что там, в той тени вечного одиночества, ты полностью защищен от мира. Ты в своём маленьком пространстве, на своей планете, в своей Вселенной. И чужим туда хода нет, как бы ты сам этого не хотел.
В той тени невозможно улыбнуться. Там нет настоящих, искренних чувств. Нет ни радости, ни любви, ни счастья. Там ничего не мешает существовать. Именно существовать, а не жить. Жизнь - для счастливых... А без чувств нельзя познать счастье. В той тени никому не было до тебя дела. Никогда.
Я шла в прохладной тени. Мне сквозь призрачную пелену безразличия светило солнце. Прохлада одиночества приятно щекотала нервы. Я шла. Я бежала... Сердце рисковало улететь из грудной клетки далеко в небеса... серые выдуманные небеса... Я смеялась. Смеялась в тени! Смеялась над этими людьми... Над их полупрозрачными масками... Над этим и тем миром, ибо они есть одним целым. Одним бесполезным и непродуманным целым... Я поняла. Всё поняла! Глубоко зарытая где-то внутри радость разрывала лёгкие криком и смехом. Истерика. Просто истерика. От того, что я поняла...
Падение. Вниз. Чувствительный удар о холодный пол. Боль. Я упала с кровати на пол. Мысли спутались. И с тех пор я вижу мир по-другому. Я вижу всех людей в масках. Только обезображенных, пугающих. Я стала бояться выходить на улицу... Потому что скрытые характеры ещё страшнее: в шрамах, ссадинах, глубоких ранах. Жестокий век...
Люди этого века не умеют чувствовать по-настоящему. Они не слышат. Не видят. И молчат. Они давно забыли что белое - не чёрное. Что надо карать виновного, а не пострадавшего. Что если просят о помощи надо помочь, а не добить. Слишком ленивы для жизни, слишком амбициозны для существования... Люди 21-го века немы. Они разучились искренне говорить. Люди 21-го века слепы. Они не видят красоты мира. Люди 21-го века глухи. Они не слышат песен истины. Canimus surdis. Мы поём глухим.