Серая краска боли,
пепел сгоревших яблонь,
где те цветы, что утром
радовались рассвету?

Кто принесет напиться?
Дно пересохло колодцев.
Желтый песок барханов
зелень сдавил тисками.

Выцветший лоскут неба
треснул по швам, и тучи
рухнули грязным комом.
Нет в них воды - лишь сажа.

Ветер с культями крыльев
пел беззвучную песню -
о солнце и о свободе.
Люди не верили ветру.

В земле они копошились,
в землю смотрели, горбясь.
Хуже червей безвольных,
покойниками при жизни.

Серыми были лица,
черными были мысли,
сердца не было вовсе -
но все-таки люди... жили.

Но все-таки люди ждали:
тлели в душе их искры,
теплились огоньками -
намеком, без чувств и эмоций.

Криком кричали немо:
Господи милосердный!
Память смешала краски:
пепла, цветов и яблонь.

В новой палитре этой
горькая нотка заката
сменилась молочным утром,
сдобным запахом хлеба.

Верьте! - сказала Надежда.
Надейтесь! - сказала Вера.
Любите! - сказали вместе.
И ветер расправил крылья.