Тоскливый вой собак,
И ветка бьет в окно.
В углах таится мрак,
В душе черным-черно.

Неяркий лампы свет
И тишина, и в ней
В дыму от сигарет -
Сплетение теней.

Крадутся по стене,
Мелькают в зеркалах.
Внутри или вовне?
Пронзает сердце страх.

Я пью и всё не пьян,
Бутылка уж пуста.
В реальности изъян,
Плесну еще полста.

Накатит и пройдет
Сомнений череда.
В плену чужих тенёт
Бегут мои года.

Писать, писать, писать -
Свои мученья, боль
Излить сполна в тетрадь.
Такая наша роль.

Мир крошится в куски
Под пальцами Судьбы.
Шаги ее близки,
Движения грубы.

Пиши! пиши! пиши! -
Грохочет в голове.
Для сердца? Для души?
На радость злой толпе?!

В ответ усталый смех:
- Толпа? А что, толпа?
Ведь есть еще успех.
- Судьба, да ты слепа...

- А ты, поэт, нелеп.
Ну что ты написал?
Не хватит и на хлеб,
Иль ты не голодал?

- Прошу тебя, уйди.
Пишу я, как хочу.
Меняются вожди,
Но не для их причуд

Бумагу и перо
Беру я вновь и вновь.
Есть зло и есть добро,
Надежда и любовь...

Не понимаешь? Ты!
Проклятая Судьба! -
Ору до хрипоты.
- Звучит как похвальба, -

Она глядит в упор,
Строга, худа, бледна.
- Так завершим наш спор?
Плачу за всё. Сполна.

Меняем - баш на баш,
Давай черновики.
- Не дам, я не торгаш,
Мне это не с руки.

- Тогда прощай, поэт.
Свой шанс ты упустил...
Не передумал? - Нет.
- Прощай. - Себя прости.

За окнами темно,
И льет как из ведра.
Закончилось вино.
- Поэт, тебе пора.

Кто это произнес?
В гнетущей тишине
Беспомощен вопрос.
Мы с ним наедине.

На стол ложится тень,
Я комкаю листок -
Дырявую мишень
Для пуль из слов и строк.