Однажды я ехал на двадцать шестом
Автобусе желтом и быстром. 
Стоял у сидений, смотрел я в окно,
И думал о чем-то: о листьях. 

Вы мертвым полетом летите вперед,
Без чувств оторвавшись от дома.
Вас ветер несет, он вам песню поет,
Награда за жизнь вашу кома.

Что ждет вас зимою под снегом упадшим?
Страданья, покой или радость? 
Куда же уходит всё то, что осталось? 
Куда же девается младость?

Всю жизнь вы висели, безмолвно смотрели,
Как бегают люди под вами,
Мечтали, любили, вы счастья хотели -
Хрустите ж теперь под ногами.