Аннотация: Ощущение дождя... на руках, на ресницах, на щеках... знакомо? Вот, тоже самое, только внутри.
Заблестело в небе каплями. Или снегом. Как-то странно выкладывался рой смешных мыслей. Музыка не давала спокойно жить и дарила минуты просветления. Когда первые звуки Morricone с его темой к шедевру киноискусства. Флейта. Нет, армянский рожок. В музыке - целая жизнь, жизнь целых поколений убийственно просто летит мимо времени, мимо песочных часов, выброшенных на помойку. Забавляясь, смеясь и смеша окружающее. Дико холодно бывает в эти минуты. Я включил отопление в машине и плавно сдвинул ее с места.
--
Ты был занят? Пропал, бросил меня на два часа. Подожди, скажи мне... ведь ты же сегодня светлее? - Она смотрит и не видит. Смотрит в себя, мимо себя. Даже мимо себя. Улыбнуться и не сметь показать этого, когда она поднимет взгляд.
--
Да... хотя на улице дождь... сплошной... как из ведра-ведрышка, - затесались не озвученные междометия. Как в музыке Morricone.
--
Значит, я чувствую тебя и без слов. И даже не слыша твоих слов. - Она поднимает глаза, темные, глубокие, наполненные тем самым, жутким.
--
Это плохо? - Плохо рождать пол-улыбки, как всегда что-то недоношенное.
--
Нет, конечно, это неплохо, - она дополняет мою улыбку до целой, и теперь ее не прекратишь, пока она тянется, пока существуют минуты взвешенного ожидания.
Творчество встречи. Так непонятно. Откуда соприкосновение, рожденное еще до того, как я смог видеть ее? Секунды доносятся ветерком, отсчитывают время до близости, до касания. Тянутся минутой к преждевременному катарсису. Пусть. Пусть минуты будут секундами, но спешить... невозможно.
--
Ты читал моё "не хулиганское" эссе? Сегодня утром мне позвонил мой приятель с совершенно дурацким вопросом: "Что ты там вытворяешь?". О чем он, понять не могу...
Остановились на светофоре, непроизвольно застыли в тишине. Букинист явно перестарался и слишком долго искал ей книгу о Кёльнском соборе. Пыль была даже на кончиках ушей! Запорошила. Я коснулся пальцами ее ушка. Представил, как заблестели ее глаза, когда она взяла в руки запыленный фолиант и открыла проложенные пергаментом страницы...
--
Мне кажется, то, что ты задумывала, то и получилось. Сравнить Собор с мужской сутью... - я улыбнулся.
--
Хорошо, что получилось. Только тебе не кажется, что после отдельных моих выплесков на читателя нападает какое-то остекленение? Где танцы?
--
Спроси лучше, где музыка?
--
А напеть? Можно же напеть, если знаешь тему...
Поехали, обидевшись на сбежавшую тишину.
--
Почему мы с тобой всегда разговариваем на эзоповом языке? Не знаешь?
--
А зачем упрощать? Жизнь и так проста. Так лучше пусть проекция ее на наш внутренний мир будет неоднозначной. Интереснее, когда не можешь разгадать загадки, поставленные самим собой.
--
Притворяться - это способ жить весело?
--
Интересно...
Машина подъезжала к аэропорту. Найдя место для парковки, я въехал на нее и затормозил. Прислушался. Двигатель пел ровно, грел и убаюкивал. Ночь без сна давала о себе знать. Провожать всегда, как оборвать. Когда я сегодня утром забежал в офис, то понял, как я далеко был прошлой ночью!
--
Чтобы петь, нужно что-то внутри иметь... Пока не поется, - сказал я, глуша двигатель.
--
Подождем. Подождем? - Спросила она у себя. А потом повернула голову ко мне. Я молчал.
Людей перед зданием аэропорта было мало. Вечер играл первыми сумерками, как вор отмычками перед дверью в ночь.
--
Ты влюблен? - Ее голос оказался как-то стразу севшим, треснутым.
--
"В лесу раздавался топор дровосека...", - усмехнулся я, наблюдая за стартующим самолетом и затягиваясь его гулом. - А ты?
--
Да, - быстро ответила она. - А ты?
--
Да. - Только так. "Нет" сказать было невмоготу. - Вместе мы - влюбленные люди! В мужа?
--
А ты в кого?
--
Расскажи о нем.
--
О ком из...?
--
А ты влюблена в... нескольких?
--
А ты как думал?
--
О самом ярком...
Секунды смешивались в слой временного пирога, раскатывались будущим, посыпались приправами-мелочами окружающего и ставились в печку. Шутник - кулинар! Смешно.
- Видишь. О самом? Так нельзя.
- А как можно? Хорошо. Не ярком, а близком. Как правило, самый яркий - это далеко не самый близкий. Хочу кофе.
- Я не рассказываю. Но ты можешь рассказать. Смело. Пойдем - попьем.
Мы вышли из машины. Запах леса и весенней свежести перемешивался с ее духами. Легкий щелчок дверей, почти одновременный. Писк сигнализации. И несколько шагов вперед. Она взяла меня под руку, одновременно провела пальцами второй руки по моей ладони, прижала.
***
Мы пили Davidoff на втором этаже здания аэропорта. Когда я был с ней, никогда не хотелось спешить. И в движениях, и в мыслях, и в сексе и, вот сейчас, когда мы пили кофе. Две маленькие чашечки их тонкого фарфора и раскраской под Пикассо, в них 30 граммов кофе. И больше ничего было не нужно! Все остальное было вокруг. Внутри...
--
Он знает. Ну, или догадывается. Может быть.
Всегда, когда мы говорили о своих "любимых", я иронизировал, защищаясь от более глубокого проникновения мыслей. Именно мыслей, не чувств. Чувств хватало, чтобы знать.
--
Вряд ли он знает, если ты ему не сказала. Чувствовать можно, конечно. А встреча была?
--
О, да разве ж ты любопытен? - Лукавая, перехватывает инициативу.
--
Ты же знаешь, что нет. Это почти профессиональное. Ладно, не о том говорим, ты права. Но ты тоже любопытна. Ужас как...
--
А-ха... - Она делает глоток, закрывая глаза. - Но я умею сдерживаться.
Еще один глоток. Что-то она заспешила. Придумывает!
--
Стараюсь, во всяком случае. Потому что я любопытна, как обезьяна.
--
Анализировать по мелочам-черточкам и делать некоторые выводы... значительные. Потом, да?
--
Нет-нет-нет... - Вот и засмущалась.
И я знаю, что она вспоминает сейчас. И пытается это скрыть, и не может. Ее старания перехлестывают через край даже жизненной лодки откровений. Словно в ней пробоина, словно она вычерпывает вдруг накрывшую лодку волну, старательно, убедительно, ловко, но... ковшик дырявый и уже отслуживший свой срок.
Ночь...
Да, ночь.
И этот чертов Morricone с его темой.
***
Время осеннего вечера странно меняло свою скорость исчезновения. Его круги акцентировались всплесками памятной прозрачной мелодии, навязчивость которой не казалась приторной. Замедления и ускорения чередовались хаотично и интриговали будущим, синхронизировали память, доставляя на поверхность мельчайшие мелочи нашей встречи, от которых что-то подкатывало к горлу, не давая еще раз вдохнуть...
--
Тебе важно быть в состоянии влюбленности постоянно? - смог спросить я.
--
Нет. Это же не самоцель. Я просто люблю... Наверное, каждая женщина должна любить. Постоянно. Одна влюбленность переходит в следующую... в следующую. И так всегда.
--
Порочный круг? Порочный не в смысле "порок", а в смысле - не разрубить. Наркотик - необходимость острее чувствовать, ярче существовать... и?
Отвечать было нечего. Мы молча, ни слова не говоря, встали и пошли в сторону зоны посадки. Узоры смысла, петельки новообразований, цветовая гамма ореолом, вокруг, навязанный смысл - все это бредило, остывая. Сдавило горло. Обнять! Срочно обнять и не выпускать ее, уже дрожащую, испуганную последней точкой прощания, там, где-то у "зеленого коридора" под заинтересованные... всегда заинтересованные мужские взгляды, теперь уже пограничников и таможенников. Провожу пальцами, кончиками пальцев по ее лицу, словно запоминая. Она ловит пальцы губами, целует, задерживая движение.
--
На самом деле я очень постоянна. До неприличия... - Серьезные глаза застывают.
--
Как это ни странно, я тоже, - говорю, замечая банальность, но уже вдогонку, по выстроенному ею мостку. Сейчас уже можно...
--
Что же тут странного, это Дева. Если тебя любит Дева, то ты обречен...
Слова, слова... кругом слова. Словно в паутине. Мне казалось, что она знает, что мы расстаемся не на неделю...
***
В памяти всплывает давнее. Уже почти далекое. Почти начало.
--
Ты занят? Подожди, скажи мне, ведь ты же сегодня... светлее?
--
Да... хотя на улице дождь... сплошной... как из ведра-ведрышка.
--
Значит, я чувствую тебя и без слов. И даже не слыша тебя...