Сартр.. Жан Поль Сартр... Имя, которое я слышал в далеком детстве, когда рассказывали взрослые..."какая жуть" - они говорили. Может я не то слышал, но почему то мне кажется, что именно Сартр жил в этих словах. Я не скажу ничего подобного, не напишу жуткие слова, ибо в его новеллах нет настоящего убийства, нет смерти ради эгоизма, мелочных чувств, нет гнилых, но светских убеждений, что есть одни истины, есть правильное и есть ему противоположное. Да, Сартр идет с обратной стороны, идет с разложения, идет к свету. Если вам нравится свет, то какая разница каким путем вы идете?
Только не пугайся, если я буду писать во многих лицах, меняя обличие, меняя характеры или страхи... Это на меня не похоже.
Стена
Первая прочитанная в жизни новелла, наверное и ощущение не из легких, был маленький шок, асоциации с той камерой: ты находишься в ней, видишь этих пленных, приговоренных к смертной казни, чувствуешь их дрожь, перенимаешь её своей кожей, видишь страх в глазах малого - малого, чей смысл жизни еще не раскрыт, он потерян и дрожжит, как маленькая собачонка, не видит смысла в гордости, уходит с головой в свой страх... Были и настоящие мужики там, они держались, потели, испускали свою жизнь, но держались - пример для подражания. Но что в конце концов их отличало? Они так или иначе должны были умереть, они были уже убиты и ждали только одного: чтобы в их сердцах поселилась свинцовая пуля, настоящая, не пущенная разумом, больным ,воспаленным разумом, ждущим своего конца. Нет в жизни ничего более мерзкого, чем ожидание непоправимого и мне настолько это известно, что я переживал вместе. Сырость, влага, хлесткий холод, ощущение заледенелого сердца, бьющегося вопреки страхам, оно знает свое дело, оно бьется ради одного - ЧТОБЫ ЖИТЬ. В этих же стенах была одна жизнь - ожидание смерти. И как полно жилась эта жизнь! Один в агонии впадал в беспамятство, другой заговаривался, думая, что слова - это все, что в нем живет. Последний жил и понимал, что не вернет свою любовь, он жил ради себя и держал в руках одно - свою жизнь, но держал еще и жизнь своих друзей, закамерных друзей.
И был расстрел... была пьянящая завеса дымки от стрел, прошивающих насквозь человеческое обличие, как будто, раздирая его на части, выпускало из него все страхи, освобождало человека от его оболочки, той оболочки, которая умерла уже давно ранее: в тех стенах.
И не важно, что один из пленников решил испытать судьбу и сыграл в игру с палачами, рассказав неприятелю про места прятаний его друга - уголовника и объявленного в розыск. Сказав это с шуткой, зная, что место друг не посещал уже очень давно и был уверен, что он не окажется там, поиграл в судьбу. Кто же знал, что именно на том, указанном им кладбище, в этот день будет найден и захвачен вдрызг пьяный его друг. Шутка, обернувшаяся вспять. Смех, неудержимый смех лишь изверг главный герой, ведь в нем умерла его свобода, его человеческое в нем. Он предал друга и именно этого он не хотел больше всего. Его Убили. Таким насмехательским способом.
Комната
Эту новеллу я пытался понять не принимая истины, заложенные в здравом уме, попытался принять болезнь на себя. Посмотри на комнату, раскрой её тайны, ввергни её в тьму, заставь ожить предметы и комната преподаст тебе всю свою истину: даст твоему уму статуй, заглядывающих в твои глаза, ввергающих тебя в неудержимый страх, кружившись вокруг и заставляющие комнату стать твоей обителью, без которой ты - уже не ты, ты лишь часть комнаты, её живая скатерть на столе, на котором ты кушаешь, занавеска, отделяющая комнату от реалий жизни, от границ, живших "по ту " сторону. Мне глубоко понятны чувства Евы - девушки, пожелавшей жить со своим милым, не важно, что он изменился, что он стал умалишенным, она приняла его реалии, потому как жила её жизнью. Но он - подлый, мурзкий недочеловек, желающий одного - убить её. Убить ради своего интереса. И называл её Агатой... потому как не хотел принять в ней ту, которая его любит, он был наслажден собой, своей болезнью. Наслаждение засыпающей плоти, страхов, ползающих по дну этого мирка, по этой комнате. В этой комнате не было чистоты воздуха, был дым, стирающий всякие границы. Ева - милое существо, она любила его и не хотела бросать свою драгоценность, понимала одно - он убьёт её. Она, красивая девушка, поддалась чувству, приняла тем не менее вызов. Убей меня, но позволь мне убить тебя для начала...
Герострат
Я - человек, знающий себе цену, другие видят во мне лишь жалкое бесформенное существо, стирают тебя своими взглядами, словно стирательной резинкой. Человека нужно любить, но я ненавижу его. Ненавижу из-за того, что он мерзок мне всем своим существом, всеми своими проявлениями жизни, запрограммированными действиями... Как правильно это, повернув белое на черное, перетянуть весы на себя. Что будет, если человек получит от меня мою ненависть к нему, мои пули войдут в его живот, перекрошат все внутренности, уничтожат улыбку на его слащавом лице, когда решится мой суд над ним. Суд, который даст мне свободу.
Купив пистолет, он стал обожествлять его, чувствуя в нем свой кулак, свою ненависть.
Помоги мне.
Женщины... что в них может быть святого, если они имеют лишь одно - черноту, неприкрытую, мерзкую... Пусть пуля освободит её и стортет в ней её "я" - прогнившее и похотливое "я". Я готов убить. Убить, чтоб не видеть более в них их грязных, набожных желаний, желаний быть правильными, быть собой. Герострат... как ты был прав, я уповаю на тебя, ты - мой учитель и бог: убить и принять черное вместо белого - это слишком понятно мне. Я принимаю условия игры. Убью! Дайте мне сыграть в эту игру...
...и взяв пистолет он вышел на улицу, представлял в диком удовольствии, как все побегут, как закричат в ужасе люди, разбегаясь кто куда, а он будет стрелять этих чурбанов, одного за другим - как весело! Жаль патронов маловато, всего 6 штук. Почему так мало!?
Но все пошло не так, как надо: убив, неожиданно, вне игры человека, потеряв смысл, он стрелял, забыв, что патроны ему нужны были для конкретной цели, а он стрелял и стрелял в одного, выпустив половину обоймы. Бежал и отстреливался от других, крича в душе "почему так?" и заперся в подсобке одного из магазинов, куда он с криками и стрельбой влетел.
Дайте передохнуть, фууу, остался один патрон, одна цель... убить я уже никого не смогу, но смогу убить себя, того, кто не смог исполнить даже такое мелкое задание, как убийство. Курок на взвод, дуло в рот и... господи, что я делаю, дай мне сил!.. Почему ты не слышишь меня, почему отверг меня в такой знаменательный момент?! Я ненавижу всё: и эту дурацкую штуковину, ненавижу всех, ненавижу тебя!...
...и выбросив пистолет он вышел и сдался.
Слабак, но именно тогда он принял бессмыслие убийства: уповать на смерть так же бессмысленно, как и верить в такого бога. Нет правды, есть только одно безвкусие... Но что если я убил того, кого хотел убить, что тогда??? САМЫЙ ВЕРНЫЙ ЧЕЛОВЕК ДЛЯ ЭТОГО - ЭТО ТЫ САМ. Стреляй в свою ногу и почувствуй боль, свою мелкую боль и пойми чужих. Нелья стрелять в людей словно кукол, ты, не понимая, что и в людях еще есть красота, именно против неё ты и восстал, ты хотел убить красивое в людях, потому, как жил во мраке... Свою тьму ты и хотел подарить. СВОЮ!!! Понять людей - значит понять их веру. Тебе это не захотелось, так что поделать, ты получил по заслугам. Но я тебя понимаю, недостойный сын Герострата.
Интим
Женское тело... Красивое, фигурное, неприкасаемое твоё тело: ты сводишь с ума, когда хочется притронуться к нему, но ты примешь это за грязь, за прикосновение к своей свободе, недотрога. Не любишь, когда тебя огрязняют жидкостями, не нравится слюна, растекающаяся по твоему влажному, сочному телу, тебе не хочется быть грязной... А ведь ты - самое прекрасное существо для меня. Ты спишь голая и в обводх мягкого льняного покрывала проступают твои груди, твои бедра скользят по нему с легким шуршанием и дыхание твое в этой кровати становится самым эротичным проявлением жизни. Грязь... не думай о грязи, подумай о том, что я тебя люблю и принимаю твоё тело, как желанное, требующее ласк и утех продолжение твоё. Но ты выбрала другого, импотента, тебе важен его устрой, тебе важно его богатство, тебе важна его мягкотелость. Почему?
Я - твой любовник и готов всегда любить тебя, но ты остаешься с ним. Ты не знаешь, чего хочешь. Дура самозабвенная! Но я тебя люблю.
Детство хозяина
Последняя новелла из книг. Последняя, но несколько разочаровавшая меня. Новелла о становлении ребенка в этой жизни. Эдакое пособие для родителей, как нельзя с детства допускать тех или иных ситуаций: парень не должен одеваться в женское, тяжелые книги не должны захватывать ум маленького, ибо разум может взорваться, может переменить ложными истинами реалии и ввергнуть в хаос свои чувства. Несколько шокирующая новелла из-за подробностей нетрадиционной любви, того, от чего со страхом убежал Хозяин и был прав - незачем какалечить жизнь из-за пустяков, пусть даже таких. Он стал личностью, любил девушек, становился из малого философа в большого мудрого человека. Но он мне неприятен, именно тем, что и в нем, как и у всех этих людей в новеллах Сартра, имеется лишь безграничныйэгоцентризм, без принятия чужих чувств, как свои собственные, без слияния воедино двух разумов, есть только один: свой разум - непоколебимый и эгоистичный во всем. "Я женюсь молодым. Заведу детей и буду жить. Моя жена будет моей и только моей. Я буду любить её в постели. Принимая её дары мне, только мне одному". Хозяин беспорно! Вот только нет здесь чувств, есть только сухая статистика: я, жена, постель, дети... пошел этот Хозяин куда подальше со своими доводами и размышлениями о становлении его на посту продолжателя дел отцовских!
Цветок гниет с корня: если питается чернью, его лепестки хоть и красивы, но это лишь обман. Когда сгниёт корень, то лепестки засохнут и отпадут.