Захворал у нас конь. Что-то подцепил в сибирско-язвенном могильнике или наследственность подвела, хрен его знает. Костя Цориев, нашей партии начальник, подошел к Саиду, то есть к коногону, подошел и спросил:
- Что, сдохнет?
- Наверна, начальник.
- Жалко...
- А чо жалко? Аллах его заберет, харашо ему будет.
- Слушай, Саид. Ты мне аллахов не устраивай, ведь в СССР живем, но за секунду до смерти зарежь его. Или пристрели. Наган дам, если хочешь.
- Не надо наган, начальник. Сам зарежу, - понял суть вопроса Саид. А как не понять? Вертолета месяц не было, одна тушенка в суп и во второе. И неделю уже как свиная.
- Тогда не буду тебе мешать, - сказал Костя Цориев, и в палатку к себе пошел маршруты на завтра намечать.
Мне, студенту, при сем присутствовавшим,было интересно, я стал смотреть, но долго не пришлось. Когда конь предсмертно захрипел, Саид ловко перерезал ему горло. Типа не сдохло животное, но было закланно на благо общественного питания.
Что было потом! Пиршество кулинарии! Сотни котлет, тьма бифштексов и очень полезный суп без единой жиринки. Так себе, конечно. Но ведь мясо, не тушенка...