Все мы родом из детства, что осталось от туда?
Твой взволнованный взгляд в ожидании чуда?
Твой звенящий, наполненный красками смех?
Или такт сердца без внешних помех?

И тревога, и страхи как нити ковров,
Узоры которых не знали концов,
Остаются у нас словно мелкие шрамы,
Разбежавшись по телу в конце мелодрамы.

Голоса и слова остаются внутри,
Словно радиоволны помехой в груди.
Разливаясь по телу, оставив следы,
Как приёмник ловлю их сигналы в ночи.

Остаются картины, что были чуть ярче.
Выцветая на солнце они стали гладше.
Я опять ощущаю тот запах вертов,
И из мыслей как с палок в кустах строю кров.

Говори со мной, время, прошу, не молчи!
Ты же знаешь, что не подобрать мне ключи.
Ты куда то бежишь и поспеть за тобой,
Ты же знаешь, совсем не возможно порой.

Каждый раз спотыкаясь о камни и палки,
Оставляю на теле кровавые ранки,
Которые я ковыряю упрямо,
Мне пора уж идти или все таки рано?