Солёный ветер, пробегая второпях над раскалённой зурбаганской мостовой,
Срывает несколько узорчатых листов с разлаписто-сквозных платанов,
Рассеянно их в пальцах теребя, взмывает ввысь, и там, над головой
В белёсом мареве лавируя, юля, торопится пристать к попутным караванам

Неспешной, ветреной и ненадёжной службы доставки ожиданий и надежды.
И много позже, поплутав по свету, он завернёт в латышское льняное захолустье
В компании с осенним дождиком-занудой, чтоб походя, двух кружек пива между
Пришлёпнуть к мокрому окну платановый привет, лекарство от минутной грусти

И обещание того, что лишь теперь всё только и готовится начаться,
Что с этой точки жизнь возьмёт разбег, наполнится, разбухнет от событий,
Дороги отомкнёт и города, базары и порты, и может статься,
Что где-то у виска возникнет этот сладкий зуд на почве ожидаемых открытий:

Желанье вымысла в реальность подмешать, умножить сущности, раздвинуть рамки мира,
Устроить пир, в котором вместо блюд сюжеты и герои под соусом идей,
Приправленые острым перцем, душистым чабрецом, базиликом и зирой.
И кое-чем ещё заветным из тайной кладовой твоей.

:ввх