"...И словно близя казнь в остроге
                              бегут минуты на стене..."    
  
                                    Светка Герш  
  
  Пиша поэму, у камина
  Сижу я, пья аперитив...
  Летят секунды ровным клином,
  Тяня прощальный свой мотив.
  
  Читаю вслух, свой голос выся,
  Глаза рукой устало тря.
  Бегут минуты крупной рысью,
  Куда-то в вечность нагло пря.
  
  И, словно близя час расплаты,
  Лья тусклый свет вокруг себя,
  Идут часы толпой куда-то,
  В свои куранты громко бья.
  
  * * *