*	*	*



Поэзия тиха Она живёт в квартирах
Запущенных где скрасив быт вином
Проводят дни в речах неторопливых
И в спорах о небесном и земном

Казалось болтовня Но там предметы
Привычную утрачивают суть
Вопросами становятся ответы
И до рассвета не дают заснуть

И что за тайны в этой тесной зале
Слетаются на огонёк свечи
Неужто здесь загадки разгадали
И подобрали к ларчикам ключи

Да нет ... Здесь лишь привычно и спокойно
Здесь бывшее является опять
И делается радостно и больно
Пред тем, что невозможно поменять