Пролог к несостоявшемуся Фаусту.




Который год топчусь на месте
Как будто сто их или двести
Мне обломилось у судьбы

Но краток век поэта. Краток
И жизни скомканный остаток
Ждут с нетерпением гробы.


О благородный запах тленья!
Ты развалился без движенья
Пристроив руки на груди

Уже подбиты все итоги
Чело не омрачат тревоги
И все невзгоды позади


Так смерть утешит, жизнь измучит
Любовь дурачит, горе учит
И карусели нет конца

Мозг задурив словесной брагой
Совокуплю перо с бумагой - 
С благословения Творца.