Памяти Бродского.

Унылая пора - очей охреневанье... 
Потасканный пейзаж ждёт нашего лобзанья,
Как сучка, скрывшая за ширмой органзы
Руины прелестей... А в общем - до п*зды.

Пора. Мой друг, пора... за бледною луною,
Под белым парусом над бездною земною,
Ревущим джетом в синих вихрях дыма
Горящих звёзд - тропою пилигрима.

Наш путь в тоске. Наш путь к реке, что мимо
Всегда текла, но нам необходима. 
Движенья нет, но есть её теченье,
Небесное молочное свеченье.

Прочь из Москвы, Крыжополя, Рязани
Где трахают ушами и глазами.
Прочь от Земли - надутого гондона,
Заблёванного гнусного притона.

Да, скифы мы... А может, и хазары, 				
Строители матрёшек и державы,
Защитники волхвов и мавзолеев,
Поклонники культуры и евреев. 

Люблю отчизну я, но сыт её любовью,
Она положит камень к изголовью,
Она обмоет и переобует,
И свечку догоревшую раздует.

But enough is enough! Ради Бога,
Пусть останется только дорога!
Ведь её невозможно отнять, 
Отсканировать и переснять!

Славная осень... Да всё здесь неплохо,
Правда, подводят пейзаж и эпоха,
Чернь бессловесная, хмурый рассвет,
Ну и порядка по-прежнему нет.