Прошли не дни - года,
их можно сосчитать,
я продолжаю думать о войне.
Пути все - в никуда,
и свечку ставит мать,
ушедшим не по собственной вине.
Уже не там, а здесь
встал новый Кандагар,
и землю нашу режут на куски.
Кто уготовил месть,
из искр раздул пожар,
и гонит в души Черные пески.

Здесь играют в орлянку со смертью наедине,
и живые сгорают от мести - мы на войне.
И не важно, кто прав был, а кто виноват - так всегда,
когда в дом, не стучась, как хозяйка, приходит  беда.

Похмелье - суть вина,
испуг - как эхо гор.
Толпа ненужных беженцев и грусть.
Гражданская война,
кровавый твой топор
продажной кликой поднят на Союз.
Кавказ уже в огне,
то здесь, то там фронты,
и кровью захлебнулся Сумгаит.
Здесь молятся войне,
виновны все, и ты...
И лишь Аллах по-прежнему молчит.

Пророк, ты нас учил
уметь держать ответ
за каждый индивидуальный грех.
Теперь ты помолчи,
я помню: знанье - свет, -
работу нашу (ад) не для потех.
Застыл на старте "ИЛ",
готовый прыгнуть прочь,
вобрав в себя последний батальон...
Пророк, ты нас учил,
и нам уже невмочь!
Рассудит Бог иллюзий моих сон.


1992-1995 г.г.