Моему отцу - Б.А.И. 

Не скажу никогда,
как извлечь из души мшистый камень.
Не усвоен урок,
и не найден в гаданье ответ.
Здесь не видят глаза,
нет мельканья свечей в щелях ставен,
и не слышен Пророк,
потому что звучания нет.

Таят души в огне.
Но нет боли, как нет тел и масок.
В хороводе теней
проявляются вновь образа.
Не по чьей-то вине
больше нет ощущения ласки,
что от рук матерей
сопричастьем глядело в глаза.

В этой яви - погост,
за оградкой - на мраморе фото.
Образ в прошлом семьи,
лет прожитых в ней за пятьдесят.
Заступили на пост,
ветерком, вдруг, дохнут после тоста,
закружит у скамьи
в хороводе  осенний закат.

Двадцать лет, как вчера,
нет тебя в этом мире под крышей,
и сиротский удел,
как "подарок", вплетен был в Судьбу.
Будит память игра,
только внутренний голос не слышен,
и не помню, что пел
я когда-то друзьям про мольбу.

В пустоте, небесах
все искал смысл пророчеств от Предков.
В перезвонах церквей
я Российскую боль узнавал.
Кто стоит на весах?..
Мне ж, по-прежнему, только разведка.   
Из наград - суховей,
хорошо, что не в спину кинжал.

Никому не скажу
про утрату мечты, идеалов.
Нет решений простых
у Души, что вернулась назад.
Кто вступил на межу
меж закатом и зорькою алой,
тому в травах седых
будет иней одной из наград.