Тысячелетия страниц сожгли:
мы - часть и что-то предки.
Героика... Последние - ушли,
лишь от проклятий метки.

И зря мы поклоняемся числу -
не звезды, не правдивы.
Что в новом многолетье нам к лицу? -
Все прежние  мотивы.

В иллюзиях  реальности земной
я выбираю крайность.
Любовь моя согрета не весной -
не подарила радость.

Шагаю, как тяжелый Командор.
Мне цифры безразличны,
и взгляд мой стал без жалости, в упор -
ведь Бытие - вторично.