Мне давно бы напиться надо -
В графоманстве побил рекорды.
За стихами опять торнадо -
Пять смерчей, больше чем в аккорде.

У погони прозрачны цели -
Закрутить, добавить извилин.
Словно демоны, те качели,
Воют, словно слова забыли.

А слова мы трактуем - радость,
Или горе-тоска с бедою.
Мы их строим (ну, самую малость),
И ровняем в полки (Ордою).

Там все формы - живые люди,
Все профессии и раскраски.
Времена там, в пространствах, блудят,
Собираются в новые сказки.

Рифмы стелются - дым сигаретный,
Собираются в строчках в строфы.
Но не клеятся - миг запретный -
Разбегаются, словно дрофы.

Разбегаются. Мысли, как блики,
В темноте - как укусы молний.
Издеваются, скачут с гиком,
И бегут в подсознания штольни.

Строчки строятся с неохотой,
Командир на плацу без палки.
Запишу-ка их всех в пехоту,
Чтобы в бой шли пешком, нахалки.

Я потом загляну в скрижали.
Там подсказки, но где же Воля.
На "Губу" несогласных сажаю -
Такова у противника Доля.

В рифме стиль, равненье в шеренге.
До парада времени мало.
Приготовлены мною  стренги...
А пока отдохну, устал  я.