Ночные мотыльки беззвучно
                 летят в таинственной тиши.
                 Их магия антинаучна.
                 А в переулке ни души...
                 Наш мир крещен дождем и снегом.
                 Познай коварство сентября,
                 июля сумерки и негу.
                 Крыла магический обряд 
                 вершит полет. Чудес не мало
                 на древней маленькой земле.
                 Костром пылающим и алым
                 ты станешь в бесконечной мгле
                 и мотыльки к тебе слетятся
                 в извечных поисках тепла.
                 Колюч язык костра-паяца,
                 как раскаленная игла.