Стали привычными давно
Души неистовой метанья,
Теней шальное колыханье
И мятных слёз искристый ром.

Я пригублю из твоих рук
Вечернюю тоску о лете,
И бледнолицым бересклетом
Апреля обернётся внук.

Взлетая к проблескам путей
Сквозь отзвук вдаль ушедших вёсен,
Мы ищем знаки прошлых дней,
И воскресают сны и грёзы.