Ты пишешь меня на полях
Тетрадки в косую линейку.
В ней - уверенные записи
Долга - красными чернилами.
Длинные колонки сухой 
Информации - Работа.
Неразборчивые каракули
Прошлой Любви,
Которые ты не можешь
И не хочешь стереть.
Кривой почерк Страха - 
Почти готика.
Знаешь, мне тесно на полях.
К тому же,
Они рано или поздно кончатся....
Что тогда?