За гулким кликом лебединым
и отлетающей листвой
на стог соломы золотой
роняет осень паутину.

Уносит мотылёк последний
на крыльях праздник голубой,
и смотрит месяц молодой
как тихо день уходит бледный.

Горит оранжевый закат,
горячим блеском греет душу,
и бесконечно можно слушать,
как пашни с небом говорят.

Но тает в зыбкой вышине
зари побагровевшей пламя,
и не сказать того словами,
что можно слышать в тишине.

Там арфа разливает звуки...
и вдруг за тоном полутон,
как одинокой скрипки стон,
о неизбежности разлуки.