На тусклые равнины юга
живые краски в царство сна
за панихидной песней вьюги
несёт сверканием весна.

Под звонкой жаворонка трелью, 
искрится бликами река,
и побрели белее белых 
по новой сини облака.

Ни злости в них, ни грусти нету
и торжества не тронет миг.
Плывут бесчувственно по свету -
душа у них не заболит.

И что им до людей мятежных?
Что значит наша суета?
И сколько чувств теряем нежных,
растратив жизнь по пустякам?

Гляжу на молодые ветры,
что лихо мчатся по полям
в необозримый праздник света -
не повторить их прыти нам.

Отстань тоска, ведь жизнь проходит.
Я всё, как есть, теперь приму.
Любовь по скверам колобродит...
вдыхай, душа моя, весну!

Пусть жалость ищет насыщений
у жизни в закоулках дней
и светлых давних ощущений
далекой юности моей.