Неслышно захожу в твою комнату, едва касаясь ступнями пола, почти на цыпочках. Не хочу нарушать твой и без того хрупкий сон. Это непростительная роскошь, а ты, как всегда выматываешь себя, рисуя свои картины, вкладывая в них душу. Твои руки чуть подрагивают, такое чувство, что даже во сне ты продолжаешь писать свои холсты, даже во сне не оставляешь своей мечты вынести на картину своего возлюбленного, кого любишь больше всего на свете. Ты его не помнишь и искренне веришь в возможную встречу, а картина.. Она станет лишь напоминанием о том, каким он был несколько жизней назад. Грустно смотреть как ты полосуешь ножом свои творения, разрываешь их в клочья, твердя, что это не он, что это не то. К сожалению, я не успеваю выхватывать из твоих дрожащих рук наброски, не успеваю сохранить их. Ты веришь в то, что он найдет тебя, что он поймает тебя за руку и заключит в крепкие объятия. Ты уверен в том, что он не мог тебя забыть, он просто не мог.. не мог. Сколько раз я слышал это из твоих уст, иногда, во мне просыпается дикая ревность к тому, кого ты помнишь. Вот и сейчас, недорисованный холст, где тонкие линии едва поблескивают от невысохшей краски. К утру, этот юноша будет уничтожен и ты снова будешь искать, снова будешь рисовать, пока не свалишься с ног. Собственно, сегодня - не исключение. Ты заснул прямо на полу, среди клочьев своих картин. Сколько людей ты нарисуешь, пока найдешь своего? Неизвестно. Но каждый из них имеет право на существование, не стоит рвать в клочья свою душу.
Присев на корточки возле тебя и, едва касаясь, веду подушечками пальцев по белоснежным прядям. В лунном свете, возникает ощущение того, что ты светишься изнутри, даже кончики волос поблескивают, играя с ночными зайчиками. Как грустно, что ты не можешь найти того, кого так активно ищешь.
Подушечками пальцев коснулся твоего виска и невесомо провел линию к подбородку, едва дотронувшись до в кровь искусанных губ. Совсем не бережешь себя и всё, что мне остается сделать, это укрыть тебя теплым пледом и исчезнуть до следующей ночи.
Не знаю, зачем прихожу сюда. Зачем оберегаю твой сон?
Почему-то, многие люди помнят свои прошлые жизни, своих возлюбленных и находят их. А может ли быть такое, чтобы один не помнил и не знал, что его действительно ждут? Хм, много думать вредно и от этого ничего не изменится, я по-прежнему буду приходить сюда, из ночи в ночи, из года в год, из века в век.
*****
На кончиках пальцев, едва касаясь бархатной кожи, веду тонкие линии по твоей щеке и скулам. Легкие искорки тепла тают, уплывая в ночном воздухе, играя с прохладой в догонялки. Это как раз то ощущение, которое невозможно задержать дольше пары секунд, которое нельзя поймать чуть дольше, чем одно мгновение. Легкая прохлада комнаты и спокойный говор листвы за окном, что может быть лучше? А ты тихо посапываешь и, лишь умиротворенная улыбка выдает тебя и твой сон. Такое чувство, что к тебе пришел во сне тот, кого ты искал. Невесомо коснувшись уголка губ, плавно и мягко обвожу их контур. Улыбаешься, чувствуя это. Даже во сне тело способно реагировать на приятное, само того не ведая. Спи, мой юный художник, спи. Завтра будет новый день и новые картины. А пока, я буду охранять твой сон.
Не смотри на меня так, Человек с картины. Ты же прекрасно знаешь, какая участь тебя ждет. Оглянись вокруг, всюду клочья разорванной бумаги. Но, это не просто листы, в каждом из них заключена душа художника. Можешь себе представить, сколько ран в ней, сколько боли? Да, ты прав, рана одна. К сожалению, залечить её может лишь он сам. Знаешь, порой я пылаю ревностью к Вам, разорванные картины. От начала и до конца мой художник касается Вас, согревает Вас своим теплом и желанием видеть, создавать. Он не ест и не спит, отдавая каждому из Вас себя, полностью и без остатка. И эта часть будет всегда рядом с Вами и не важно, на сколько клочьев Вы порваны. К сожалению, я не могу запретить ему уничтожать свои творения. Но, когда-нибудь, он вспомнит того, кого так упорно ищет. Он вспомнит.. Правда, меня после этого, наверно, уже не будет и я не смогу приходить к нему вот так, бесшумно и тихо среди ночи. Не смогу больше касаться его белоснежных волос и любоваться улыбкой.. Всё просто, кто-то это будет делать за меня.
Подушечками пальцев едва касаюсь твоих прикрытых век, боясь спугнуть чуть подрагивающие ресницы словно маленьких бабочек. Как бы я хотел приходить к тебе немного чаще, а не только прохладными ночами, когда тихие потоки ветра способны плавно опуститься на твою постель и какое-то время просто побыть рядом. Склонившись, оставляю легкий и такой невесомый поцелуй в уголке губ и медленно исчезаю.
Что ж, утро близится и мне пора уходить. Спи, мой юный художник, спи.