Кому-то это диагноз, кому-то это религия,
Кому-то же это пыль, 
покрывшая классиков книги.
Порою это огрызок карандаша на зубах.
Бывает, это победа, нередко - это крах.
Поэзия редко как воздух, 
чаще - в пустыне вода.
Мне же это соломинка, та, что спасает всегда.
Неуловима, как чувство стекающего песка.
Это нередко радость, это порою тоска.
Это солдат поднимает, когда все твердит: ложись!
Для единиц это то, что заставляет жить.