Я скоро перестану Вам писать...
Закружит жизнь и сердца жар остудит.
Я скоро перестану Вам писать,
И между нами ничего не будет!

Когда-нибудь, через десяток лет,
Стихи читая эти с другом милым.
Смеясь расскажете ему, что был поэт,
Который часто в прошлом их дарил Вам...

Он в них мечтал и верил в чудеса,
Он Вас с собою звал в тот мир воздушный,
В котором он творил, любил, писал,
В котором жил земным законам непослушный.

Наивный мир из ярких детских снов,
Как он далек от жизни злой и серой!
Он вырастал из неуклюжих слов,
Манил отвагою и страстью флибустьеров!

Богатством он дразнил и подкупал,
Он был то нежным, то жестоким с Вами,
То сыпал золото к божественным стопам,
То убивал, то воскрешал словами...

Из Вас он создал полубожество,
Любил Вас и превозносил как Бога!
Но Вы ... Вы не смогли понять его,
Хотя взамен любви он требовал немного...

И вот теперь, склоняясь над листком,
И разбирая непонятный почерк,
Вы с грустью вспоминаете о том,
Что не вместилось в эти сорок строчек.

Но Вы не скажете об этом никому,
Никто Вас с прошлым ныне не рассудит!
"Я ошибалась..." - шепчете письму,
Но повторения, увы, не будет...