Я не знаю, какого числа
мы в реальность "как было" вернемся,
и - открестимся, и - отшатнемся
от "как стало" - реальности зла.

Нам ее навязали извне
или - выбрали сами такую,
где одна половина ликует,
что вторая - сгорает в огне?

Что за темная сила пришла,
одурманила, порчу наслала,
отравила - немного-нимало -
полстраны испареньями зла?

Люди добрые, кто объяснит,
что случилось и с нами, и с ними?
Черный морок с очей наших снимет?
Нам вернет наши частные сны?

В наших общих - нам снятся бои,
тот, кого артобстрел на рассвете
не будил, нипочем не ответит -
где чужие палят, где свои.

Наша генная память долга -
снова клеим окошки крест-накрест,
вспоминая трехстопный анапест -
" а до смерти - четыре шага".

Не судьба пустовать погребам
в ожидании зимних запасов, -
в них опять ночевать безопасно
не одним огурцам да грибам.

Что за блажь - укрывать зеркала,
обживать погреба и подвалы?
В Украине - пора карнавала,
буйный праздник дремучего зла.

Разум - сдюжит, труднее - с душой,
не боясь ни суда, ни огласки,
карнавальные черные маски
упиваются болью чужой.

И в Одессе - второго числа -
мая месяца - на карнавале
с упоеньем людей убивали,
добивали, сжигали дотла.

Мы - живые пока. Повезло.
Слава Богу, нас все еще много,
но - как выдох - на вдох "Слава Богу" -
Май. Одесса. Второе число.

Тяжелеет земля от свинца,
 нас еще убивать не устали
днем и ночью. Но это - детали, -
не бывает войны без конца.

Я не знаю, какого числа -
нас разбудит не грохот орудий, -
нас горластые птицы разбудят!
Век наш долог, и - короток - зла.

Будем жить. Просыпаться, как люди.
Смоем клея следы со стекла.
Будем помнить: Одесса - была.
Будет мир. Но - "как было" - не будет.
Никогда. Никакого числа.