"Родная моя Украина!
- а впрочем, давно - не моя,
- лет двадцать твоя половина
- таких ненавидит, как я.

Родная? за что ж ты, родная,
меня приравняла - к врагу?
Какая ты? - честно - не знаю.
Но - вражьей считать - не могу.

Для правых и прочих свидомых
- я - ватник, совок, колорад.
Меня ты спровадишь - до дому,
и это - не худший расклад.

Да точно ли ты - Украина?
Помыслю - впадаю в тоску:
вчера - худо-бедно - едина,
а нынче - кровавый лоскут.

Согласна, не мне, полукровке,
диагнозы ставить стране,
читать наставленья - неловко,
но маяться - можно и мне.

Ведь это меня ЗАЧИЩАЕТ
в Донецке бандитский режим,
и хлопцы - МЕНЯ защищают,
и мы - не сдадимся чужим.

И в памяти генной, упёртой,
в упрямой подкорке совка
- вражда посылается к черту,
а войны - подальше слегка.

Да, профиль московской березки
одесских платанов милей,
не нужен мне берег днепровский,
где нынче не ждут москалей.

Зачем мне твоя Черемшина?
Но - помню, люблю и пою.
Не знаю чужой Украины,
- лишь ту, нечужую, свою.

Любить тебя трудно - в минуту
- сто доводов - против любви
- все чаще замешаны круто
на самой реальной крови.

Едва лишь включу спозаранку
страшилку про здесь и сейчас,
сознанье спешит в несознанку,
реальности чувство - в отказ.

Причину такого отказа
ты знаешь не хуже меня.
Но любит душа, а не разум.
А душу - не можно менять.