Богатырёв Андрей: другие произведения.

От школы до 1998 года

Журнал "Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Peклaмa:
Конкурс 'Мир боевых искусств.Wuxia' Переводы на Amazon
Конкурсы романов на Author.Today

Конкурс фантрассказа Блэк-Джек-20
Peклaмa
Оценка: 4.00*3  Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Сборник творений от школы до 1998 года. Раньше жил на geocities.com


Осколки Зеркала и Срезы.
Расколотые жизнью грёзы.
Всё лезут в душу ирокезы.
Стране же нужно паровозы.

Андрей
Богатырёв

Детям
до 16 лет
читать и чтить
возбраняется


my.000 my.001 my.002 my.003 my.004 my.005 my.006 my.007 my.008 my.009 my.010 my.011 my.012 my.013 my.014 my.015 my.016 my.017 my.018 my.019 my.020 my.021 my.022 my.023 my.024 my.025 my.026 my.027 my.028 my.029 my.030 my.031 my.032 my.033 my.034 my.035 my.036 my.037 my.038 my.039 my.040 my.041 my.042 my.043 my.044 my.045 my.046 my.047 my.048 my.049 my.050 my.051 my.052 my.053 my.054 my.055 my.056 my.057 my.058 my.059 my.060 my.061 my.062 my.063 my.064 my.065 my.066 my.067 my.068 my.069 my.070 my.071 my.072 my.073 my.074 my.075 my.076 my.077 my.078 my.079 my.080 my.081 my.082 my.083 my.084 my.085-097 my.098-148 my.100 my.121 my.122 my.125 my.147 my.149 my.150 my.151 my.152 my.153 my.154 my.155 my.156 my.158 my.159 my.160 my.161 my.162 my.163 my.164 my.165 my.166 my.167 my.168 my.169 my.170 my.171 my.172 my.173 my.174 my.175 my.176 my.177 my.178 my.179 my.180 my.181 my.182 my.183 my.184 my.185 my.186 my.187 my.188 my.189 my.190 my.191 my.192 my.193 my.194 my.195.me my.196 my.197 my.198 my.199 my.200 my.201 my.202 my.203 my.204 my.205 my.206 my.207 my.208 my.209 my.210 my.211 my.212 my.213 my.214 my.215 my.216 my.217 my.218 my.219 my.220 my.221 my.222 my.223 my.224 my.225 my.226 my.227 my.228 my.229 my.230 my.231 my.232 my.233 my.234 my.235 my.236 my.237 my.238 my.239 my.240 my.241 my.242 my.243 my.244 my.245 my.246 my.247 my.248 my.249 my.250 my.251 my.252 my.253 my.254 my.255 my.256 my.257 my.258 my.259 my.260 my.261 my.262 my.263 my.264 my.265 my.266 my.267 my.268 my.269 my.270 my.271 my.272 my.273 my.274 my.275 my.276.me my.277.me my.278.me my.279 my.280 my.281 my.282 my.283 my.284 my.285 my.286 my.287 my.288 my.289 my.290 my.291 my.292 my.293 my.294 my.295 my.296 my.297 my.298 my.299 my.300 my.301 my.302 my.303 my.304 my.305 my.306 my.307 my.308 my.309 my.310 my.311 my.312 my.313 my.314 my.315 my.316 my.317 my.318 my.319 my.320 my.321 my.322 my.323 my.324 my.325 my.326 my.327 my.328 my.329 my.330 my.331 my.332 my.333 my.334 my.335 my.336 my.337 my.338 my.339 my.340 my.341 my.342 my.343 my.344.me my.345 my.346 my.347 my.348 my.349 my.350 my.351 my.352 my.353 my.354 my.355 my.356 my.357 my.358 my.359 my.360 my.361 my.362 my.363 my.364 my.365 my.366 my.367 my.368 my.369 my.370 my.371 my.372 my.373 my.374 my.375 my.376 my.377 my.378 my.379 my.380 my.381 my.382 my.383 my.384 my.385 my.386 my.387 my.388 my.389 my.390 my.391 my.392 my.393 my.394 my.395 my.396 my.397 my.398 my.399 my.400 my.401 my.402 my.403 my.404 my.405 my.406 my.407 my.407a my.407b my.407c my.408 my.409 my.410 my.411 my.412 my.413 my.414 my.415 my.416 my.417 my.418 my.419 my.epitaphy my.fear.me my.mazoh my.not my.theEnd
	     Колыбельная для жены.
	     ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

	Снег кружится над землёй,       Am | c h a
	На дворе январь седой,          A7 Dm
	Ночь укрыла одеялом             Dm N6 N4 N3 E
	Всех, кто любит и влюблён.      E Am

	Дремлет кошка на ковре,
	Спит будильник на столе,
	Дочка мирно в колыбели
	Спит: ей снится добрый сон.

	На плече моём усни,
	О потерях не грусти,
	Все заботы улетели:
	Спи, жена, я твой заслон.

	Ходит в небе белый слон,
	Он как будто почтальон,
	Он разносит по квартирам
	Сны, а боль уносит вон.


		* * *

	Звучали ноты на листе,              Gm B
	И тишина звучала тоже,              Cm F
	А дождь ткал что-то на холсте       Dm G
	На океан похожее,                   C  Am

		Звенело мокрое стекло,
		И ветер порывался спеть,
		И что-то на ухо шептал
		Большой Медведице медведь.

	На лужах блики фонарей              Dm G
		Пустились в перепляс,       C  Am
	И звуки лучше и добрей              Dm G
		Старались сделать нас.      C  Am


	Но город спал, и танцы фей          Cm Ab
	Не видел через сон,                 Bm C# | D#
	На лужах - блики фонарей            Cm F
	И месяца бутон,                     B  Gm
	  И месяца бутон...                 Cm G
	


	Он мечтал о высоком,
	Он смотрел СКВОЗЬ ручьи
	На мир, и он видел не всё.
	Но если мир зайдёт в тупик,
		То лишь он его спасёт.

	Ведь там, где все видят
	Лишь стены кругом,
	Он, в силу своей слепоты,
	Увидит ДОРОГУ, и мы пойдём,
		И пройдём, если верим в мечты.


		* * *

	Он был так отрешён, что забыл про дождь
	Он ходил босиком по росе.
	Он шёл глядя в себя, он не видел нож
	И ушёл не туда, куда все.
	

		Диалог.

	- Копии друг друга - любые два прохожих.
	  Хоть судьбы их различны - всё равно похожи.
	  Поменяем ИКС и получим новую судьбу,
	  Но формула - формула общая !

		До чего противно крутить регулятор
		И подкидывать монету к небу.
		Но надо же хоть чем-то разнообразить
			Копии
		Этих схем из протоплазмы,
			Набитых страхом и спесью.

		Которые стремятся только к небытию, покою,
		Но зачем-то штампуют и новые копии...
		Которые будут искать возврата
			В донервное состояние.
		И всё это вы именуете ЖИЗНЬЮ ???

	- Опыты, опыты, опыты.
	  Вот зачем нужны новые копии.
	  Вдруг да случится одна НЕПОХОЖАЯ.
	  Тогда я с НЕЁ, улучшенной,
		Буду плодить новых человеков.
	  Ну и так далее.

	- Коллега, плюньте на улучшение этой модели!
	  Её в Галлактике никто не берёт.
	  А в вашем курятнике - мор и переизбыток,
	  Разводите лучше гладиолусы !

	- Я подумаю... Можно и перестроиться...
	  Эй, где там ведро с хлорной известью ?!

	

	       Блюз.

Внемли блюзу серых мышей,
Провалы очков протри.
Ты ощутишь, как в дырки ушей
Вливаются серые дни.

	Они текут, как минорный вальс,
	И оседают росой.
	Холодные капли смывают наш шанс,
	Что мы попадём домой.

И, слушая топот танцующих пар,
Я помню всегда, что я -
Лишь серая мышь рядом с жадным котом,
Ведущим себя как свинья, о!

	Внемли блюзу серых мышей,
	Из норки не суй свой нос.
	Там - свет, там - снег, там - гонят взашей,
	И дёргают вас за хвост.


		* * *

Слушай блюз медных труб.
Слушай ROCK колокольных звонов.
Слушай, это - России труп ?
Или место для полигонов ...
	

"Он любил её, она любила его", -                Em  A
Песня ветров с далёких равнин.                  D   G | H7
Долетают до нас в тихий полночный час           Em  A
И мы плачем иль просто скорбим.                 D   G | H7

Мы завидуем им, или тихо грустим,
Если громко - то мы не в себе...
Это вечная блажь, это сон, это дым,
Надо вспомнить, что мы на Земле.

Где дороги везде, где мечтам места нет,
Потому что так много людей.
Ветры песни поют, и поёт их весь свет:
В песнях то, чего на свете нет...
	

Это тоже причина жестокости нас,
Это плачет моё поколенье.
Сжавши зубы и руки, с жестокостью глаз,
Мы приходим прожить своё время.

	Все мы ищем любовь - но увы: это блажь!
	Нам Бог дал всё, забыв эту мелочь.
	А потом, видно, умер - и входим мы в раж,
	ОБАЛДЕВ от погони за призраком!!!

Ловим птиц, но поймав, снова видим - не то!
Это тоже товарищ по стае...
Тот, кто ловит своё
Счастье тоже - и кто
Тоже думал, что может поймает...

	Цепь ошибок и мук -
	Это Жизнь, это день,
	Это ночь и часы забытья.

   - Руку, друг !

	... Но проносится тень ...
	Как не слышу подобных и я.

Поколенье жестоких и горьких сердец,
И умов, утончённых как шпаги.
Мы предъявим вам счёт, мы бараки снесём...
Но хотел бы я знать - КТО МЫ САМИ ?
	

	Снова в поисках любви,
	Вновь предчувствие удачи,
	И в глазах твоих - весь мир.
	Ожидания задача.

		И ты знаешь ИКС примерно,
		Но в окрестностях решенья
		Может выколотой быть
		Точка твоего стремленья.

	Это имя как молитва,
	Этот образ неотвязный,
	И мечты о приближеньи,
	И рассудка бред бессвязный...

		Я причастен к тайне жизни,
		Я - ЛЮБЛЮ !!! Я безнадёжен.
		Но я знаю краски мира,
		И я слышал, как он сложен.

	Я - есть лист влекомый ветром.
	Поиск пристани для павших
	С веток жизни, с веток веры...
	Для всесильных, но уставших.

		Но я счастлив тем, что знаю,
		Что любовь жива и в дебрях
		Городов и философий
		В век войны, ветров и СПИДа:

	Мы проснёмся, мы проснёмся !
	А пока - влекомый ветром,
	  Но в предчувствии удачи
	    Как посланник от природы
	      В мир на поиски Богини
		Снова - в поиске любви я,

		  Поиск родника в пустыне...

	

... И я посмотрел на небесный свод,
    Там рая нет - проверено наукой.
    И - делаем вывод (забыв про ввод),
    Который будет забавной штукой:

	И ад и рай лежат ПОД ЗЕМЛЁЙ.
	Там солнца нет, там вечно темно,
	В аду светлей - там горят костры,
	В аду теплей и еды полно.

    А рай - сырой, как болото в дождь,
    Но... полно смеяться, всё это - ложь.
    Есть только ад: совмещён с землёй,
    И в нём сейчас живём мы с тобой.

	Когда ж мы умрём - это будет рай,
	Свобода от жизни - великое счастье.
	Ни совести мук, ни забот не знай.
	Покой и вечность - всё серой масти.
	

Может быть я Вас люблю.
Вы далёко, я далёк...
Это сон, сквозь чад которого
Призывает ночной огонёк.

Это бред несбывшейся мечты:
Мы хотим того, чего у нас нет,
Но боимся строить мосты.
И боимся терять то, что есть!

	Так сер мир. И мы ищем спасенья
	В музеях и в книгах философов,
	Где стандарты низвергнуты,
	    Где обыденность отвратительна.

	И в любви, от которой хотим утешенья,
	Пониманья, опоры...
	    Хотя сами - язвительны,
	       И готовы вцепиться в сияние Господа...

	Эти серые россыпи,
	    Эти скучные споры.
		Эти люди под небом -
		    Между вакуумом и снегом...

Лишь любовь нас зажжёт,
Перекрасит нам мир
(Это тоже на время - я знаю...).
И любовь нас влечёт,
Потому что сер мир
   Без любви,
       И я в нём замерзаю.

Всё пройдёт, разрешившись в покой или в свет,
Но оставит следы на планете.
Подрастут и они - будет ИМ двадцать лет:
В мир придут наши взрослые дети.

И им мир будет сер
   Без любви и без дел,
И найдётся и их продолженье.
   Так мир сер, словно пыль,
Только вспышками звёзд
   Продолжаются в нём поколенья.

Я люблю Вас, Вас нет...
Всё - ошибок поток,
Или просто случайности `игры.
Всё - подмены, всё - рок
   И на завтрашний день
      Не надеюсь на смену палитры.
	

Пора приступать к допросу душ -
Послушай, я так устал!
Я ждал перерыва - а вышел в путь -
И он бесконечным стал.

	Скажи мне, душа, почему тебя нет,
	Когда ж ты успела уснуть?
	А может быть ты отлетела давно
	И хочешь держать СВОЙ путь?

Но это не выход - мораль ясна:
Две сущности хуже одной.
И снова теплеет, опять - Весна,
И души летят домой.
	

Надо быть совсем слепым,
Чтоб не видеть (в эйфории),
Что сгорело всё, всё - дым,
Всё уже - дела былые.

Жалко мне слепцов слепых
Ищущих житейской правды,
Но ведь я немножко псих:
Я искал ЛЮБВИ, и прав был.

	Тихая любовь вполне
	Помогает умиранью
	Чувств, Желаний, а затем
	Также и Воспоминаний.

И теперь я НЕ ХОЧУ.
Это трудно не увидеть.
Надо в чёрных быть очках
И с авоською в руках.

Надоело. Я ищу. И тихонечко торчу.
Всё пройдёт зимой холодной,
    Когда снег белит глаза

И от холода сердца
Проникаются вниманьем
И всё видят до весны.
И тогда нам снятся сны
    С неким новым содержаньем.

Боль зимой снести полегче -
Исцеляет заморозка...
И мечтания по полкам
Можно разложить по плоским.

И зубная боль из сердца -
Вон! (Или другая в двери?)
Не страдай и не надейся...
Жизнь противоречит вере.

	И мучительно гадаешь
	Про заряд другого знака:
	Есть ли общий тонкий провод?
	Или снова надо плакать?

	Но нам плакать не годится -
	Мы сухое поколенье,
	Мы не можем даже спиться, -
	Оттого мне тяжелее.

В поле напряжений высших
Под разрядами из нервов
Остаётся быть циничным
Раз не удаётся - нежным.

	Буду резким, ироничным,
	Слышишь - сталь звучит с неверьем -
	Это значит: всё отлично,
	Я ещё держусь на сцене,

	Я ещё дерусь с собою,
	Я рыдаю (только молча).
	Я ещё надеюсь, провод
	Должен быть, и быть потолще...

		Но его, наверное, нет...
		От приятелей привет.
		Ты сидишь и ждёшь погоды,
		Сэр, ну жди до склона лет.

	И твои мечты - лишь слабость,
	Утешаешь себя: "Я бы..."
	Только яд бы...
	Только опиум бы был -
	Я бы так вас всех любил!

	Ведь расплавленным мозгам
	Полагается страданье,
	Чтобы ты не умирал,
	Чтобы жизнь была пространней,

		Чтобы рамок быта куб
		Раздвигался хоть немножко -
		Прыгну в вешнее окошко...

		А мечты о том, прекрасном -
		Всё снотворное для нас.

			Солнце светит в левый глаз.
	

Сунь мозгу в ледяную воду!
Может излечишь, а может - простудишь.
Но это способ вернуться к людям
Лезшим в воду не зная броду,

Лезшим в мысли не зная бреда,
Судившим любовь не ведая Фрейда,
Судившим всех по своей породе.
Печать ума на их толстой морде.
	

	Жизнь.

Родились - учились,
Мечтали - читали,
Монеты считали,
Блистали,
	Устали,
		И быть перестали.
	

Ищи свой стиль ассоциации сердец,
Ищи рычаг для поворота мира набок.
Был бог-внук, бог-судья, бог-скопец.
Остался бок мира и пачка бабок.

Обочина мира, колея звезды...
Пять или шесть лучей? Падай, капля воды!
Все радуги слова снова станут росой,
И смерть с косой танцует красиво:
	А богоматерь пользовалась презервативом ?

Эй вы, на шкафу! Вы, цветочки в горшках!
Ваши корни не в земле, а в небе ?
Зачем вам гордость и свет в очах ?!
Решенье судьбы тепличных - простой рычаг:
	Оставить вас без полива...

Слива. Растительный мир, детский горшок.
Мир, в котором не едят зубами.
Кто вас вывел? Сколько ему за это срок?
Вы - деревья. Вы нужны, чтобы стать гробами.
	

На белых клетках бумаги - знаки.
На чёрных клетках доски - пешки.
Зачем нам флаги и фляги
Когда мы так безутешны ?

Когда мы - грешны и глупы,
Бежим куда без оглядки ?
Какие могут быть губы,
Какие с судьбой игры в прятки ?

Какие, Боже, удачи,
Когда мы видим лишь землю,
Когда мы смотрим под ноги,
Хотя не видим дороги...

Мы небо слышать не можем.
Ты что-то поёшь ? Я не внемлю.
Я отвернулся от окон:
Я сплю, я дремлю, я - кокон...
	

		Махровый частокол.

	Свинг моих ног на нетвёрдой плотине-земле.
	Рубль урванул за пределы сознания днём.
	Ночью ж я голод достал из-за пазухи северных буден -
	      Это Будёный на танковом бредит коне.
	Труден сей шаг, ох как он чернозёмно зануден.

	Шейк моих мыслей как капли в стакане зерна.
	Цель моей жизни в прицеле за горной низиной.
	Днём я летал под землёй на куриных ногах.
	Ночью я пьян от калёного света резины.

	Твист моих пальцев по серым полянам лесов.
	Хочешь - не хочешь, но мочь ты обязан подавно.
	Лечь бы и ночь, и кругом кутерьма парусов,
	Но - топот рук и хожденье по первому кругу.

	Рок моих звуков, я тоже испью сей судьбы
	На ветке дуба у самой визжащей пиалы.
	Это наш шанс, мы взлетим за моря, под грибы.
	О, друг Корчагин, давай-ка выкапывать шпалы!

	Время для сбора камней, и разбрасывай мины окрест.
	Это последние звуки сходящего в гроб солнца-тати.
	Мир непонятен тебе, но он тебе не надоест.
	Ты надоел ему - вот ведь в чём дело, приятель!


	

	Грусть пронзила гитару насквозь...
	"Время всё лечит" - ещё одно общее слово.
	Я б и поддался, да вот - зацепился за гвоздь
	И трепыхаюсь - всё снова, и снова, и снова...

	Это - мой крест.
	Это - мой ключ души.
	Здесь моя хата и корни.
		Это - мой сруб в первозданной глуши.
		Я здесь затворник.
	

	Он был вестником ночи,
	Он шёл под покровом тьмы,
	Дожди умывали землю,
	Скрывая его следы.

	Огни освещали тропы,
	Но не освещали лица.
	И только светились упрямо
	Внимающие глаза.

	Он шёл куда дует ветер,
	Он шёл, куда листья летят,
	Он ждал до последней минуты,
	Забыв даже слово "НАЗАД".
	

Хочешь ли ты ночь ? Если да, то где ?
Будут ли листья плыть в талой воде ?
Будет ли небо тихим как тень
Под солнцем жгучим в безветренный день ?

Звёзды или тучи ? Дождик или зной ?
Хочешь ли ты взглядом встретиться с луной ?

... Пела грустно скрипка, тикали часы,
Уходили ночи меркнущей красы.
Уходили, чтобы не вернуться вновь,
Всё течёт и канет - юность и любовь,

    Всё растает так же, как туман над полем
    Солнцем испаряется - глазом Божьей воли.

... Юность в красках цвета улетит навек.
Седина и вечность... Сгинет человек.
	

За вуалью света Солнца мы не видим Неба,
За погоней за Удачей мы не помним Света.
Наши мысли прикладные: грош цена им.
Мы гордимся нашей силой, но мы вымираем.

Наше Общество и Техника - это Благо просто,
Мы способны извести любую Природу !
Сделаем себя свиньями, а Землю - погостом,
Мы к этому стремимся, мы делаем погоду !

Наша Цивилизация - очки чёрного цвета,
Чтоб не видеть того, что должно быть близким.
Но леса умирают, и воняют воды,
Но мы в танке, в очках, мы -
	РА
		ЦИ
			ОНАЛИСТЫ !

... А листья желтеют и опадают,
И вечность мы носим небрежно в кармане,
И песчинка взомнила себя всесильной,
Забыв, что она не сдвинет камень.

И умерли наши стремленья. Мы можем ВНЕ себя,
А ВНУТРИ - мы бессильны.
И потому мы спешим уйти,
А в себе - мы пусты и спесивы.

И красота подменена наслажденьем,
Идущим от криков, лекарств и эрзацев.
Мы не верим в свои силы, но мы надменны,
И потому превратились в мерзавцев.
	

Слова стоят, как чёрные столбы.
В них мысли нет, и в них иссякли звуки,
В них нет ни чар, ни голоса судьбы,
Сюда подбросили их каменные руки.

	А время теплится, колышется в свече,
	Стекает струйкой чрез песочные часы,
	И тишиною надрывает, режет слух,
	И всех несёт туда, где нас уж нет...

Но нет любви, я знаю - нет любви,
Она живёт лишь миг, затем - уходит,
Ищи её потом, лови, зови -
Лишь раз ошибка свойственна природе.
	

Я хочу бить в бубен,
Я хочу жечь лес,
Я хочу накликать
Кару из небес,

	Я свинцовый гвоздик
	Гроба всех людей,
	Остренький топорик
	Для холёных шей.

Я хочу покоя,
Полной тишины,
Я достигну цели
С помощью войны.
	

	Песенка о "вечном".
	~~~~~~~~~~~~~~~~~~

		Она так приятна, она так умна,          C Dm
		Она так прекрасна, но мне не нужна.     G C

Ты слишком долго плакал о той,                  Dm
О той, что не стоит и грамма соли,              C
Там всё в порядке с лицом, не с душой,          Dm
Она - персональный источник боли,               C

	Она так уютна в ответ за слова,         G
	Она так ластится в ответ за подарки,    Dm
	Но шагу не сделает она сама,            C
	Выходит, с неё все взятки гладки...     G7

Она сохраняет лицо и уют,
И верность хранит сразу всем, по капле,
Ведь это и есть "я тебя люблю",
Ведь это же счастье и есть, не так ли?

	Всё куклы для девочки с глазами карими,
	Она свободна - а они на привязи,
	Ведь если люди жизнь проводят парами,
	То это значит - так кривая вывезет...

	Все половинки взаимозаменимы,
	Нет среди них людей любимых,
	Люди, конечно, бывают разные,
	Но для неё они все прекрасные !!!

Но если ей нужно отступить -
То прочь все сомнения и тревоги,
Ну что ж, что кого-то придётся сгубить (срубить!!!) -
Не стой, дурачина, на дороге !

	Само совершенство, котёнок у ног,
	Огонь на гулянке, искра в постели,
	Я уже получил урок,
	Получишь и ты, добившись цели:

		Ах, только подожди момент !     Dm
		И ты - на мели.                 G  C
		Только отшумят дожди -          Dm
		Потонет прочный берег.          G  C
	

		Сколько песен осталось неспето,
		Сколько слов осталось несказано -
		Отгорело яснозвёздное лето,
		Нить осталась - которой мы связаны...

		* * *

	Обними меня крепче, девчонка,
	Обними меня крепко-крепко,
	Чтоб сегодня навек запомнить
	Лета этого запах терпкий,

	Чтобы ты никогда не забыла
	Как хотела со мной летать ты,
	Чтобы помнила, как любила,
	Чтоб приснился б тебе опять я.

	Чтобы сердце твоё, как в море
	Возвращалось дождём из тучи
	К тому лету, где были двое
	В небесах, в корабле летучем.

	Чтоб тебе захотелось снова
	Вспомнить ветра морские песни,
	Чтобы даже вдали от дома
	Мы всегда оставались вместе.

	Поцелуй меня крепко-крепко...

	

Я сыграю тебе осень:                    Em  A
Вечер, слякоть, листопад.               Dm7 C G
Ветер дождик в стёкла бросил,           Em  A
Слышишь - капельки стучат.              Dm7 C G

	Я сыграю тебе дождик            Am  Cm
	Ночью, под покровом тьмы,       G   E
	Под которым гнутся травы,       Dm7 C
	Под которым бродят сны.         G   G7

Я сыграю тебе ветер -
Властелина дней осенних.
Он владеет всем на свете,
Он не внемлет опасеньям.

	Он срывает листья с веток
	И бросает их беспечно,
	Раздевает лес в наряде
	Мимолётно, быстротечно.

Я сыграю тебе осень,
Вечер, звуки невпопад.
Чтобы помнить, что и годы
Словно листья облетят...



	

Маленький кораблик уплывает вдаль.         Dm C Gm F
Никому не нужен, никому не жаль.           Dm C Gm F
Он один, отважно, вдруг пустился в путь,   Dm C Gm F
Чтоб себя проверить - плыть иль утонуть.   Dm C Gm F

	A7 d e Dm G#0 Am C C/Em B0 (B7) Am

Маленький кораблик, хрупкий лепесток.
И никто не знает, как он одинок.
А вокруг играет резвая волна,
Словно приглашает всё испить сполна.

Маленький кораблик горд и невредим.
Коль маяк угаснет - поплывёт один.
Где-то за волною желанная земля,
До неё доплыть бы - вот мечта моя.
	

Коль хочешь всё забыть,         H  B\ A\
То не проси совета.             Em H
Проходит жизнь твоя
В стиле "Heavy Metal".

Все бури отшумят -
Останется пустыня.
Все боли улетят -
Покажутся чужими.

Я превращаю боль
В холодную жестокость.
Бронирую свой дом,
Лишаю корни соков.

Коль хочешь всем сказать,
Что твоя песня спета.
Живи, не зная слёз.

	В стиле "Heavy Metal".
	

Ты помнишь? Был дождь. Был лес. Было лето.
Мы целовались в дрожь: без вопросов
   И без ответов.

Под ногами плыла земля. Облака? Цветы? -
   Всё под нами.

Я с тех пор не забыл Тебя.
Я не плачу.
   Но я не камень.
	

		Если это - судьба,
		То зачем к отступлению путь?

		Если это любовь,
		То забудь про слова:
		   Ими можно и взять, и спугнуть,

		Но сердец ими не обмануть.
		Да, вся жизнь такова...


Уходит всё...                   C  Em
И не вернуть слова назад,       F  G  C
И не вернуть пожатья рук,       Em Am
Мгновенья мимо нас летят        Em Am
И слышим мы их дробный стук.    H7 Em | g a g f# g e  C D

А всё течёт...
И изменяют нас года
И может - это лишь волна,
А может - это навсегда,
А может всё сполна...

Но будет свет...
Он победит засилье тьмы.
И встретишь ты опять рассвет,
И рухнут кандалы тюрьмы
И стены бед...

Вернёшься ты...
Хотя бы в памяти моей
Ты снова здесь в цепочке дней,
Хоть может ты в краю ином
Имеешь друга, хлеб и дом...

А где любовь ?                          C  Em
Она везде - в сиянье звёзд,             F  G  C
В ручьях случайных детских слёз,        F  G  C
И в шелесте                             Em
	Густой листвы                      Am
И в терпких запахах                     Em
	Травы                              Am
Она в минутах и в часах,                F  G  C
И в грёзах тоже, и в сердцах,           F  G  C
Она - в весёлых голосах,                Em Am
Она - и в детях и в отцах...            H7 Em | C D


	МОРАЛЬ.

Уходит всё...
Любовь - всегда с тобой.
Но не теряй её - иначе словно сон
Исчезнет время, будет мир опустошён,
Когда уйдёт она - уйдёт и он...
	

	Эльдорадо.
	~~~~~~~~~~

Там - "Летучие Голландцы" под прицелами зениток,
Там - об каменные стены заунывный грохот скрипок,
Там - живущие без права великаны и рабы,
Там - в любой из грязных лавок - распродажа грёз, судьбы.

Там - отгадки не в почёте, им загадки подавай !
Там - на пристальном учёте каждый сломанный трамвай.
Там - у всех четыре глаза и всего двенадцать рук,
Там живу и я, зараза, сука, нечисть, гад, паук.

Там - живут не для забавы, а чтоб время проходило.
Там - бросают в реки женщин, и жуют их крокодилы.
Там - весенним утром ранним нажимают все на кнопки
И разносится в салонах лепет снайперской винтовки.

	* * *

Никого не будет в доме:
Матюкнёмся пару раз
И сморкнёмся в занавеску,
Ноги сунем в унитаз.

	(не моё и не по теме).

	* * *

	Частушки
	~~~~~~~~

Если ночью нет луны, то темны и наши сны.
Если хочешь быть одна, то люби себя сама.
     Если хочешь быть со мной, то мне песенок не пой,
     А люби тогда меня, среди ночи и средь дня.
То мне сказку говоришь, то не знаешь, что творишь,
А я, словно размазня, всё люблю, люблю тебя.
     Если ты меня зовёшь, мир так светел и пригож,
     Если ж на дворе зола - это значит прогнала.
Не люби меня убойно, я не должен быть убит,
Но коль можешь спать спокойно - значит сердце твоё спит.
     Эх раз, ещё раз, да солнце светит в левый глаз,
     Эх два, да ещё два, эх - разболелась голова!
     Ну а если будет три - очки тряпочкой протри,
     Потому что на четыре ты глаза откроешь шире,
     А когда наступит пять - будем в прятки мы играть.
     А потом как грянет шесть - остаётся только сесть.

	Вспоминаем всё опять - ни подняться и не встать.

	* * *

Мораль? А никакой морали.
Останешься в живых едва ли.

/Останется он жив едва ли/
	

		ВЫМУЧЕННЫЕ СТИХИ.

	Твой профиль заставит подумать о вечном,
	А в фас - ты смирение, матерь блаженства,
	Твоя красота неярка... бесконечна.
	Коль вспыхнет - прекрасна. Нетлен облик женский.

		Я люблю этой женщины губы.
		Я люблю этот блеск её глаз.
		Благодарен судьбе, что целую
		Не в последний, а в первый из раз.

	Не уходи, я ждал тебя
	Три дня, а пролетели годы.
	Не уходи, люби меня,
	Я не хочу свободы.
	     Я сдался в плен, но счастлив я,
	     Я - раб, но властелин огня.



	

		САМОРЕЦЕНЗИЯ
		~~~~~~~~~~~~

			Мир ломаных мыслей,
			Мир осыпающихся зеркал,
			Мир слов, превращённых в брызги.

			Кто тебя разбил ?
			Кто тебя создал ?
			Каков твой сокровенный смысл ?

Что же это за жанр такой ?
Не тот вовсе, где "о чём вижу, о том пою".
Скорее - поток сознания - "за что зацепился жёваным мозжечком,
о том и спел".
Вообще, ЗАЧЕМ рождаются строчки в рифму ?
Да у кого как.
Кому-то есть, что сказать (но это великие, мы им не чета).
От хорошо подвешенного языка, от лёгкости и изящества (А.С.Пушкин) -
язык его так быстр, так остр...
А как насчёт вымученной рубленной Маяковщины ?
А как насчёт боли в сердце, выплёскивающейся на лист ?

Что до себя - то я знаю точно: от НЕЧЕГО СКАЗАТЬ и от нечего делать
(не путать со скукой !). Игра словами, игра интеллекта разнузданного
и ничем не обузданного. Скажем, было дело - после (или перед)
экзаменами в Университете (а кончил я ВМиК) - мозг разогрет -
и вдруг ВСЁ. Окончен бал. Напряжение снято. И оно истекает в слова на бумаге
(которая всё стерпит, особенно в столе), не заботясь ни о смысле,
ни о форме - так, чтоб слово липло к слову.
Но получается не скучно (а?), хотя и без претензий на
качество или подарок людям великого откровения. Так,
домашние игры ради собственной разминки (не удовольствия даже).

Игра ума. Иногда - чувств (кто сказал, что программист - из чугуния ?).
Хорошо бы всегда быть естественным...
Перепевая старое:

	В белых клетках листа - слова,
	В чёрных клетках доски - пешки.
	Ох, истрепалась моя голова,
	Не поэма - пеньки, орлы, решки...

Частушки для интеллектуалов.

	Душа, корни, пеньки, пешки, шашки,
	шишки, мишки, ведьмедики, ведьмы,
	ведают обо всём, да ищи их днём с огнём...

Буриме. Слово к локтю, локоть к слову.
Если честно, то в Университете это называлось у нас
"маразм". "Не сочинить ли очередной маразм ?"
А мы - с задней мыслью о высоком слоге :-) (это что,
из спинного мозга рождённой что ли?).
И *понимая* - где поэзия ИСТИННАЯ, а где - плюшевая,
не глупые чай...

	"Там начинания теряют лицо,
	 И двусмысленность прорастает всюду."

Эх, не пойти ли с этим лубком в su.humor ?
Люди бывают глухо-немые, изредка же мы ведём себя как
глухо-тупые (то есть "неисправимо"). А потом - платим за
это и оправдываемся и компенсируем в словах утраченное.
Или радуемся - и рождаем бездарные вирши.
Если бы всегда (чувства + голова), но чаще (чувства || голова).
Когда (редко !) имеет место быть первое -
тогда талант не засыпает, или вдруг просыпается (хоть что-то),
коли не было от Бога. Научить писать НЕЛЬЗЯ, увы...
Материализм - умение это есть свойство мозга - либо УЖЕ есть,
либо нет. Даже развить его - трудно, ну связано оно со СПОСОБОМ
мышления человека. А вкус - он *уже* сложился.

Хорошо быть белой и пушистой язвой, но так порою хочется
не ИГРАТЬ словами, а просто ГОВОРИТЬ и встречать понимание.

	Не договаривая фразы,
	Вдруг благодарно замолчать...
	Быть понятым друзьями сразу
	В глазах сочувствие встречать,
	И благодарно замолчать,
	Не договаривая фразы.

	Судом друзей не будет встречен
	Наш самый безрассудный шаг,
	С чужими часто всё не так:
	Закон непониманья вечен,
	Но даже наш неверный шаг
	Судом друзей не будет встречен.
		Наш самый безрассудный шаг
		Судом друзей не будет встречен.

	Мы об одном всю жизнь мечтаем:
	Быть понятым и понимать,
	Мучительно в других врастая
	Снять отчуждения печать,
	Чтоб благодарно замолчать,
	В глазах друзей себя читая.
		На полуслове замолчать...

			(Иващенко с Васильевым)
	

	Бездари-поэту (себе, конечно же)
	~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Ищешь рифму - порешь чушь. И души твоей порывы
Сквозь убогость немоты
	Изощряются игриво,
		Разметавшись в хвост и в гриву -
			Выливаются на лист.

Все сравнения - избиты, фраз напыщенных извивы
Не содержат в себе мысли,
			Только ритма голый свист.

Залихвацки или пошло, с позой самолюбованья
Пишешь строчки на бумаге, она терпит, иссякая,
Но в словах души здесь нет: нет ни взлёта, ни страданья,
Ни фундамента, ни зданья -
			Лишь себя я развлекаю.
	

				Это был день,
				Такой снежный день,
				И тени ложились как надо:
					Не поперёк пути...

				Но я был один
				И мне было надо (какая досада!)
				Идти туда,
					Куда мне не дойти.


Выбираем не людей, выбираем мы себя,
Отражение в воде, отражение в делах.
На стекле росы следы - это ты.
След от высохшей слезы - это я.

Что мы выберем себе ? Только то,
Что хотим и можем что.

	Я уверен - это чушь, всё - вода.
	Утечёт, и с глаз долой навсегда.
	Здесь упругость умерла, есть лишь тлен.
	И решётка на окне между стен.

	Есть небесная твердь,
	Есть дорожная хлябь,
	И зовущая зыбь,
	И зевотная зябь.

	Есть бесплатная смерть,
	Есть часов круговерть,
	Есть зубные врачи и помада.
	Есть весною гроза,
	В каждой щели - глаза,
	Так чего же ещё вам надо ?

На дорогах - посты, через реки - мосты,
Самолёту легко на них сесть.
Купишь кошку себе - и корми колбасой:
Если кюшает - можно есть...

Это действительность серых мышей,
Это образ жизни крота в половодье.
Это буква Z об руку с буквой Я,
Это бред, срастившийся с плотью.
	

Ты положишь пальцы на струну                    Gm  A7  Gm  | A7
И раздастся первый робкий звук,                 Gm  A7  Dm  | G#0
Уносящий вдаль мечту твою,                      C   Em  Dm  | A7
Приносящий частый сердца стук.                  Dm  Eb  A7

	Ты мечтал о чём-то - не сбылось...      Dm  A7  Dm  | A7
	Что пасьянс сойдётся - не сошлось,      Dm  A7  Dm  | G#0
	Разминулось, словно ветры у реки,       C   Em
	Опрокинулся кораблик от тоски.          F   Em  Am

Ты положишь пальцы на струну,
Словно скальпелем смычком ведя.
Хирургия душ людских, хирургия струн твоих
Режет мыслями всего тебя.

	Ты надеялся - но пуст твой стол.
	Думал встретиться - но не пришёл.
	Даже руки опускаются, как ветвы ивы у реки,
	Сел на мель кораблик от тоски.

Ты положишь пальцы на струну
И вздохнёшь о чём-то о своём,
Подойдёшь к печальному окну,
Где берёзы что-то шепчут под дождём.

	К Магомету горы не пришли,
	Зверолова звери не нашли,
	Только парус одинокий заметался у реки -
	Не находит места от тоски.

Ты положишь пальцы на струну
Как хирург на струны душ людских.
Выбрав главную - лишь ту, одну,
Ты сыграешь жизни всей мотив.

	Больно резать - но ведь заживёт.
	Тронуть страшно - зарастёт ?
	И кораблик твой поникший снова скорость наберёт
	И по речке времени плывёт.
	

Девчонка-огонёк, вот солнечный денёк,
Пойдём, пойдём со мной тропинкою лесной.
Пойдём, найдём ручей. Он был пока ничей.
Он будет наш с тобой, лисёнок мой смешной !

Твоя улыбка - свет, а ночью света нет.
Но ночью ты - покой, так будь всегда со мной.
По жизни нам идти с тобою по пути,
Усталости не знать, чтоб с радостью шагать.

Пойдём, пойдём дружок, весенний мой цветок,
Твой, Колокольчик, смех на свете лучше всех.

	* * *

Ночь -
	Время счастливых снов,                          C
	Время для главных слов,                         Em
	Время взять руку той,                           Am
	Кого ты любишь и не хочешь потерять.            Dm G C

		C eg | Em dg | Am cf | F a | G h

	Время смотреть в глаза,
	Дорогу забыть назад,
	Время задать вопрос
	И получить ответ про всё, что хочешь знать.
	

Острова мечты.
~~~~~~~~~~~~~~
	A7 Em A7 Em

Случилось так,          Am
   что день ненастный   D7
Растаял и               G
   настал день ясный,   Em
И с корабля             Am
   увидел ты,           D7
Как словно в сказке     G
   из воды              Em
Вставали рядом          G
   острова              Em
	Твоей мечты,    G
	Твоей мечты,    A7
	Твоей мечты,    H7 (barre IV + a @ V)
	Твоей мечты.    Em

	A7 Em A7 Em

Лагуна, пальмы          Am
   и океан,             D7
И край загадок,         G
   полный тайн.         Em
И как во сне            Am
   подумал ты,          D7
Что вот, сбываются      G Em
   мечты                Em
Что исполняется         G Em
   завет                Em

	Назад дороги больше нет,        G Em
	Назад дороги больше нет,        A7
	Назад дороги нет.               H7 Em

	A7 Em A7 Em

И смело парус           Am
   ставил ты            D7
И ветру шёл             G
   назло.               Em
У жизни взять           Am
   своё ты мог,         D7
Тебе всегда             G
   везло.               Em

Но был коварен тот прибой,              G  Em
И он расправился с тобой,               G  Em
Разбив о рифы твой корабль              Am D7
И, погибая, думал ты,                   G  Em
Что так коварны                         G
   Острова                              Em
	Твоей мечты,    G
	Твоей мечты,    A7
	Твоей мечты,    H7
	Твоей ...       Em
	

Если язык остёр, как нож,
Бей им и режь, пока он есть,
Только ты быстро пропадёшь -
Они ведь хотят не уколы, а лесть !

Вырви язык, молчи словно ночь.
Бей их молча, пока не ждут,
Но они вышвырнут тебя прочь -
Кто МОЛЧА делает - хам и плут.

Что язви, что молчи - одно !
Это - стена, и ей всё равно.
Хочет она, чтоб ты был во сне,
Чтобы ты был КИРПИЧОМ В СТЕНЕ.
	

Стишок с ночи перед госэкзаменом по специальности.

У математики паршивой
Есть ряд досадных недочётов:
Она не знает притяженья
Двух тел в эротике сложенья,

Она не знает звуков ветра,
Не колебаний - а рассказов
Про то, как грозы за рекою
По облакам рассыплют ветви.

Она не знает суммы капель
Дождя, упавшего в озёра,
Где стаи рыбы на рассвете
Жуют лениво червяков.

И неизвестно ей, что в СВЕТЕ
Не только кванты, но и сила,
Способная растить ромашки
И рощи праведных дубов.
	

Весь мир расставишь по местам,
Наклеишь ярлыки.
Понятен мир и тут и там -
И все его штрихи.

	Дешевле, выгоднее, мне -
	Туда, в проём дверей.
	Купить хочу, продаться - и
	Счастливой быть скорей.

Но ветер жизни - он шалун,
Он поиграет всласть.
И самой сверенной стреле
Он в цель не даст попасть.

	Сорвёт все этикетки прочь,
	И ценники сорвёт.
	Как же купить-продать без цен ?
	Ведь зренье твоё - врёт...

Не видишь ценности меча
И теплоты руки,
Не знаешь, что кровь - горяча,
А чувства - велики.

	Что слово - врёт,
	А взгляд - кричит,
	Что все кого-то ждут.
	Идут года, и дни идут -
		Душа ж твоя молчит.

Вихрь ярлыков, смешалось всё -
Добро и ерунда.
Года идут, летят года... -
Не ходят поезда.

	Поймать за хвост не сможешь ты
	То, что упустишь сам.
	А птица синяя в руках
	Сереет - по часам.

Коль сердце бедное твоё
Не видит теплоты -
Разбей очки, закрой глаза,
И выпей кислоты.
	(ух, какая садюшка получается. Скажем
	"И вот - прощай мечты".)

	Глаза твои не лгут тебе,
	Но если гасят свет,
	То сердце путь найти должно,
	А сердца в тебе - нет.

Разбей очки, надень на нос,
Что с ними, что без них -
Ты чётко видишь ярлыки...
Но душу - ни на миг.
	

	Осень.

Ему оценка "пять". А мне - оценка "кол".
Настанет судный час: я соберу за стол
Всех, кто дарил добро, всех, кто колол ножом,
Кто прятался в песок, и кто был приближён,

Кто говорил слова, кто руку протянул,
Кто отвернулся, кто с надеждою взглянул.
И всем воздастся им - не мною, жизнью всей...
В осенние часы - отсей-ка сор, отсей.

	Весна. (разрушение предыдущего)

Ему оценка "кол", а мне опять же "пять".
Меня втащил за стол, и ну мозги ебать.
Что он, де, так страдал, а я не помогал,
Он - дворик подметал, а я - с судьбой играл.

Он столько перенес, он каялся, терпел,
А мне все в руки шло. Мой счастлив был удел!
И вот, счастливца - в ад. Конечно же - меня.
А он - не виноват. Такая вот хуйня.

Origin: Если сбивать самого себя с ног, то отобьешь одно место. Не жаль?
P.S. До десяти не досчитал :-(

	Ни лето, ни мясо.
	(воззвание дружить)

И што бузу затеяли? Один грит "всем воздастся".
Другой грит: "Жизни радуйся, бери пока дают".
В порядке и уюте, нам по небу ль метаться?
(Поэтому все тучки так весело поют!)

На нивах хлеб, в ручьях вода,
Есть день и свет,
Есть холода,
Есть ночь,
Есть сон - усталость прочь,
И есть друзья,
Средь них и я.

Мёду дай! Йоду дай! Оду дай.
Баю-бай...

	На кружку! На подружку!
	На краюшку! На подушку!
	[не ложись на краешке,
	 волк укусит заюшку].

	

Эй, Цербер, сукин сын ! Ты жив, иль чё ?
Дай, друг, на счастье лапу мне !
Не смоет Стикс, и не горишь в огне...
Не скучно ли...? Что ? Косточку ещё ?

	Дай опереться о твоё плечо.
	Три головы - что ж, выпейте втроём.
	А ты, мордастый, не дыши огнём !
	Язык обжёг ? На косточку ещё...

Эх, псина ! Мертвецов народ польщён,
Что охраняет их не кошка и не мышь...
Как здесь темно !... Ну что ты всё скулишь ?!
Эх, нет луны... На косточку ещё !
	

	Маразм 232
	~~~~~~~~~~

Человек - существо без перьев !
Дополняю: он хочет есть,
Размножаться и жить под крышей,
Любит деньги, вино и лесть.

	Любит спать, ни хрена не делать,
	Потреблять и удовлетворять,
	По утрам на прогулку бегать,
	Он ужасно НЕ ЛЮБИТ ЖДАТЬ.

Он вообще - комбинат потребностей,
Он на всё готов - лишь бы жрать бульон,
Он - скопление "добродетелей"...
Только ДУМАТЬ не любит он.

				1988.

	* * *

Зафигом жить ? Чтобы жить.
Чтобы детишек родить.
Чтобы попить вина.
Чтобы нажить добра.

Чтобы в конце умереть -
Есть вещь такая: смерть.
А в общем всё мило - ах !
Приятно в общих чертах.

Но что б изменилось здесь
Если бы не родился я ?
Что, не вращалась Земля ?
Сбросим надменность и спесь !

Зачем Я в этот мир пришёл -
Потеха моих родителей...
Это просто круговорот материи в природе ?
Или я всё же значителен ?

Ведь я обладаю разумом,
Я хочу знать - ЗАЧЕМ я нужен,
Мы все рождаемся одинаковыми,
Уходим же - существенно разными.

Кто-то - просто просуществовав,
Другие - нечто новое привнеся,
Для Сознания у Природы тайну украв...
Но я хочу знать - А КТО ЖЕ ЕСТЬ Я ?

	* * *

Если мы уйдём - не станет хуже.
Так же будут капли прыгать в лужи,
Так же Солнце выйдет и уйдёт обратно,
И на нём пребудут - да, всё те же пятна...

	* * *

Всё прекрасно, если вы,
Утром встав с постели,
Не скончались от чумы
И не окосели. (потолстели)

Это значит, что жена
Может спать спокойненько:
Не придётся выносить (убирать)
Муженька-покойника.

	* * *

Испил до дна.
О чём-то вы смолчали.
Иссякнет день,
Исполненный печали.

И листья сгинут,
Плачут, льют дожди.
Все сроки ми`нут...
Ты меня не жди.

	* * *

	Механический кот.
	(подражание БГ, у которого есть "Электрический пёс").

Кто-то врал, что высокое не умирает,
Что бессмертна любовь, что героев мы чтим,
Это было, но сплыло. А мы - дрыхнем в сарае,
Размножаемся, дышим - "Кто сказал, что мы спим ?".

	И стареем безропотно, никому не мешая,
	Нам едино всё время - что неделя, что год.
	И, баюкая нас и вполне утешая,
	И питаясь лишь падалью, кряхтит механический кот.

Всю жизнь человечество решает проблему:
Быть ему иль не быть, жить ему или как.
Но мы нынче плюём свысока на дилемму:
Её отыскал здесь учёный дурак.

	А падшая женщина ищет заказов,
	И что-то нацелено палкою в рот.
	И где-то на кухне, на старом диване,
	Вращая глазами, фырчит механический кот.

А мужики, те что могут возвышенно спорить,
Потакают в разврате даже сёстрам своим,
И на флаге их - пошлость, и эту компанию
Окутал сиреневый с проседью дым.

	Может кто-то надеется, но и честь продаётся,
	Платишь деньги - и весело: товар будет вмиг.
	И вам вид открывается, и из глаза соперника
	Подобно шлагбауму торчит электрический PRICK.

Бесшабашные жёны и пьяные матери,
И самцы, что готовы обесчестить весь свет.
А наш кот усмехается, валяясь по скатерти,
Ведь ему всё равно - будем мы или нет.

	И, решившись на всё, - погибаем бездумно,
	Отрицая, что жизнь - наш бесценный багаж.
	И плюём мы в колодец, и бросаемся с башни,
	Напевая воинственно некий поганенький марш.

И наш мир безнадёжен, он болен смертельно,
Не спасут его деньги, табак и вино.
А на кухне бездельники царят безраздельно,
Превращая высокое в гнилое г-но.

	И, подумав немного, мы НЕ ОБРАЗУМИМСЯ,
	И, разрушив весь мир, спрячем в старый комод.
	А на крышке комода, вернувшийся с улицы,
	Мурлычет с издёвкой под нос механический кот.

		     * * *

		ГНУСНЫЙ СТИШОК.

		Блин, о любви я пою !
		К чёрту невесту мою -
		Стала чужою женой
		Тёлка с мордашкой смешной.

		Шлюшка, что так я любил,
		Что чуть себя не убил:
		Ах ты, вонючий дурак,
		Всё-то ты любишь не так -

		Надо б бабёнку хвалить,
		Ей о любви говорить -
		Вот тогда ляжет в кровать
		Будешь её ты... целовать.

		Ты же её всё берёг -
		Ну получи ж в зад пинок.
		Ты всё хотел догадаться,
		Баба же хочет... жениться,

		Вдоволь словами упиться,
		Чтобы собою гордиться,
		Чтоб её не обижали,
		Книжечку на ночь читали.

		Ночью ласкали,
		Днём - обожали,
		Чтобы на блюдечке
		Всё ей подали.

		Ты ей про реки и горы -
		Баба же ищет опоры.

		А ты всё "верность" да "близость".
		Низость, да подлость, да шизость.
		Ушки развесила тёлка
		Как новогодняя ёлка.

		Муж её так уважает,
		Он её не обижает.
		Холит, лелеет и ГАСИТ.
		Страсти мои вы мордасти...


		* * *

	Наша северная страна
	Это так же, как пить вино -
	Для начала восторг и слова,
	А потом - как-то всё равно...

		* * *

	Зачем будильник тикает вперёд ?
	Кто изобрёл, что Человек - венец творенья,
	Ему давно пора залечь в холодный лёд
	Космического умиротворенья.

		* * *

	Давайте спросим дворника:
	О чём мечтает он.
	И мы узнаем точненько,
	Что двор не подметён.

	Давайте спросим дяденьку,
	Что делает здесь он,
	Ведь в рукаве у дяденьки
	Запрятан микрофон.

		* * *

	Слово слева слава слива
	Слабо пошло и уныло...
	Проглотить бы крокодила,
	Чтобы неповадно было.

	... Говорила мышка-мать:
	    - Приходите, тётя Кошка,
	      Нашу деточку кОНчать...

		* * *

		О Политике.

	Он чёрными ногами
	Влезает в Белый Дом
	И там разводит пламя
	Кирзовым сапогом.

	На крыше ставит лавку
	И мраморных людей,
	Котам снижает ставку
	А гроб сдаёт в музей.

	Он сильный и красивый,
	Как унитаз он свят.
	Во всех пивных бутылках
	Его глаза стоят.

	И если он захочет,
	То заплюёт весь мир.
	А он - дерьмом грохочет (хохочет),
	Глотая прелый сыр.

	О нём слагают песни,
	Ему поют хвалу,
	А он врастает в плесень
	На траурном балу.

	Сияет ярче солнца
	Его высокий ум.
	Но мысли - марафонцы
	Доносят только шум.

		* * *

	Маразм #2
	~~~~~~~~~

	Увяли лотосы в прудах,
	И дым из нор валит.
	И чёрный свет в твоих глазах,
	А в туче дремлет кит.

	На всех углах грызутся псы,
	И в море чей-то дом.
	Я думал - деньги из росы,
	Но нет - мы там живём.

	Слоны трубят отбой зиме,
	Но к лету не пройти.
	Следы затоптаны во тьме,
	И с неба нет пути.

	Последний шанс - тяжёлый рок,
	Забылся мой вопрос...
	Я не спущу судьбы курок:
	Не кормлен дохлый пёс.

	И кто сказал, что стены - дрянь ?
	Они - как монумент.
	И возникает super wine,
	И льётся happy end.

	Воздушный шарик улетел -
	Забытый реверанс...
	Пусть сходит тот, кто не успел,
	У нас - последний шанс !

		* * *

	По долгой дороге из странного мира
	Уйду, уводя за собою кумира.
	И там, где провалится мост подо мною,
	Воздвигну я бюст и насыплю помои.
	

Однажды в тихий звёздный час,
Когда Земля спала,
И Времени река текла,
Я вспомнил свет тех глаз.

	Я вспомнил этот тёплый свет -
	И я лишился сна.
	И мне дарила ты одна
	Сады других планет.

И вся земля была моя,
И спящий Океан...
И я познал суть тайных тайн -
И хлада, и огня.

	* * *

Сердце огромное, большие ворота,
Но подозрительно узенький путь.
Вот я вхожу, ну и что же я вижу ?
Снег, паутина и ртуть...

	Сердце огромное, сердце промёрзшее,
	Ждёт не дождётся шального стрельца.
	Выстудит разум и чувства хорошие,
	Пальцы сведёт и завяжет глаза.

	* * *

Не жалей и не плачь:
Будет новая беда.
Слёзы новые не высушат обид.
Если обо всём грустить -
Слёз не хватит никогда,
Лучше просто про беду свою забыть.

Клином свет ещё пока
Не сошёлся ни на чём,
И кому твоя соломинка нужна ?
Если в горле встал комок,
Ты забудь, забудь о нём,
Улыбнись сквозь слёзы - ведь вокруг весна.

		Am
		Am Dm Am
		Am Dm E7 Am

	* * *

О чём звенишь в ночи, гитара ?          Gm  A
Неужто вспомнила про дом ?              C   D
Где птица счастья, пролетая,            Dm  E7 (V)
В дорогу позвала крылом...              Gm  D

	В скитаньях бурных и беспечных
	И в вечной мудрости дорог
	Не раз с тобою пели свечи,
	Не раз соседом был клинок.

О чём звенишь, о чём тоскуешь ?
Печаль во струнах растворя...
Услышу ль я, как ты ликуешь,
Иль вечно плачу плыть к дверям ?

	Ты на судьбу свою не ропщи,
	На миг невзгоды позабудь,
	Припомни дым... давно усопший,
	А завтра - снова в вечный путь.

	* * *

The flash in the night.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
	Secret Service. Песня.

Над землёю снова осень,
Плачет дождь и солнца нет.
И ветер с моря горек,
А туман от горя сед.

	И дорога неизвестна,
	А путь лежит далёк...
	Ночной огонёк
		Сквозь ночь нас зовёт,
		Далёкий свет его
		В ночи нас ведёт.

Мы почти упали духом:
Беспросветна даль от бед.
И костёр задуло ветром,
А в руках уж силы нет.

	Но не гаснет, а верит
	И манит вдали
	Свет любви.
		К себе нас зови
		Далёкий свет, всегда
		К себе нас зови.

Ветер вновь приносит крик...
Птицы покидают дом.
Одиночество опять -
Нам не быть с тобой вдвоём.

	Но разлуки сталь зака`лят,
	Пусть нас свяжет как шнурок
	Ночной огонёк...
		Вечно память хранит
		Далёкий свет его
		Пусть вечно горит.
	

	Последняя песня 1
	~~~~~~~~~~~~~~~~~

Последний дождь в истории Земли.        Em  D  G  |  Em
А дальше будет только вечный снег.      Em  D  G  |  E
Не будет песен ласковой зари,           Am  D  G  |  E
Не будет вёсен, сгинет человек.         Am  H7 Em

	G\ D\ Em\

И солнце не заискрится в росе,
И рыба не плеснётся в глубине,
И иней не услышит на заре
Последний крик о гаснущем огне.

И листья непожухшие падут.
Деревья вымрут, и одна Природа,
Окостенелая, нагая, но без слёз,
Молчаньем встретит мёртвые народы.

Планета, что цвела, бурля садами,
Что жизнь несла как крест последний свой,
В бессилии вздохнёт и, чистая от гари,
Безропотно погрузится в покой.
	

Я хотел бы найти "проблемы молодёжи",
Отличные от физиологических потребностей,
Но пробирает лишь мороз по коже
При созерцании живых окаменелостей.

	Потому что жил-был Фрейд,
	Он всё понял саркастично,
	Понял правильно - поверь !
	Он был умник фантастичный.

Этот мир придумал Фрейд,
	А не Бог какой-то старый,
Этот мир - какой-то бред
	Под бренчание гитары,
Всё кругом - сплошной маразм
	Без моментов просветленья,
Этот радостный сарказм -
	Способ самоутвержденья !

	Я люблю топтать цветы,
	И обманывать мечты,
	Я люблю бросать окурки
	В перекошенные рты !

Этот мир придумал Фрейд !
Здесь всё просто, без искусов,
Нет здесь никаких грехов,
Перебьёмся без Исусов.

	Мы разрушим всё дотла,
	И - да здравствует зола !
	

	СЮР

Я ещё не вымер. Странно !
А я думал - я излишек.
И у моря-окияна
Слепим мы пяток детишек.

Это будут дни разлуки,
Это будет горький иней,
Я совсем умою руки,
Ты совсем простишься с ними.

Только мир ещё не вымер...
Это странно, ненормально.
Каплет дождь на серый шифер
Монотонно и летально.

Дождь заполнит чаши слёз.
И водой водопроводной
Хлынет через строй колёс
В дом мой старый и холодный.

Это будет день судьбы:
На границе Ойкумены
Тонут наши корабли,
И потонут непременно.

	* * *

Три поцелуя за чашку чая -
Маленький сюр на пороге века.
Мне на вопросы не отвечают,
А я ищу и ищу человека.

А я бреду, я в бреду легально,
Не засекречен я и не в ссылке,
Всё потому, что тот берег дальний
Спрятан судьбою на дне бутылки.

Я бы запомнил, да нету силы.
Я бы забыл, но настало время.
Я прочитаю вас между строчек,
Вы - моё знамя и моё племя.

Это неправда, что холост Боже.
Это обман - что дыра в Бермудах.
Всё здесь на маленький сюр похоже,
Справки у всех, что они - верблюды.
	

Стихи с ночи к госэкзамену.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~

Я ещё не совсем обалдел,        (пессимизм)
Это время ещё придёт,           (оптимизм)
Лето грянет, пора томленья,     (лирика)
Слово "надо" всё разорвёт.      (долг)

Всё иссушит и в рамки схем
Втиснет мир, что цветёт кругом.
К чёрту схемы - я жить хочу,
А не биться об стенку лбом.

Наркотический солнца свет
И зелёный ручей листвы
Отвлекают меня от дел -
Я хочу к берегам Невы.

Я хочу... но нельзя, увы.
Должен сохнуть и грызть гранит.
Я совсем разучился летать -
Кто забывчивых вразумит ?

Мы родились, чтоб ползать - факт !
Звёзды в небе - не наше дело.
Наше дело - долбить умело
Бесполезный земной гранит...

Бесполезная твердь науки -
Память живо тебя отторгает.
Но нам надо сдавать госэкзамен
После звонкого месяца Мая.

Быстро тикает будильник,
Ну куда спешит, паршивец ?!
Ближе, ближе день наш судный,
Ниже, ниже небо к полу.

Ух, раздавит, грязно-серое...
Солнце там - за горизонтом,
Ну а здесь - унынье формул
Под мурлыканье часов.

	* * *

	РАЗУМ.

Наше время - серое время.
В томах истории не оставит страниц:
Строка "жили-были" - никаких потрясений,        (ситуация поменялась)
Неразличима колонна лиц.

Мы не оставим громких имён                      (что впрочем верно)
Наши открытья не начнут эпоху:
Мы озабочены цветом знамён,
И как бы выжить. И не подохнуть.

Мы все - политика. Разума - нет.
Но может быть мы расчистим дорогу
Всем тем, кто планету спасёт от бед
И выйдет в Космос? Ну хоть немного...

А если зря всё - лишь серый труд
Чтоб Человечество не скончалось,
То значит разум - одна из причуд
В которой и смысла-то не осталось.

Лбы расшибём и сломаем копья,
Но эта грязь - это наша грязь.
И разум останется грязью и вздором
Если мы будем лишь жрать, смеясь.

А я говорю, что МАТАН - это сложно...
Всё вздор ! Люди звёзды должны гасить,
И протыкать Вселенную взглядом,
И в Облаках Магеллана гостить.

Уметь воскрешать тех кто был из мёртвых,
И смерть вообще изгнать как сор.
Владеть Вселенной, быть в ней как дома,
Уметь стихии давать отпор.

Не бояться ни чёрта, ни тайн Природы.
Любить и верить, забыть про страх,
Забыть про злобу, про власть, про жадность,
Уметь - на деле, не на словах.

Но идеалы... Мечты учёных...
Сейчас всё это лишь глупый бред.
Мы все ПОЛИТИКИ, политзаключённые,
Нам не до звёзд - мы хотим ОБЕД !

Мы жрём друг друга - творенья разума !
"Венцы творенья" не ловят звёзд,
Они все лопнут от ожирения
Пополнив дрянью Земной погост.

Война, власть, денежки,
Зарплата, премия,
Ах - в магазин, а мне справочку бы... -
	Вот интересы у Человечества
	Вот чем вгоняем себя в гробы.

Родился, пожил, и в гробик - бух !
Улёгся удобно - и вмиг протух.
Вот всё, что оставим мы после себя -
Ну разве что походя подобных плодя...

Наша жизнь - существование белковых тел.
А разум - так, досадное недоразумение:
Бесплатное лишнее приложение
К извечной борьбе за существование...

Позвольте ! А зачем борьба ?!!
Мы бьёмся с самими собой
Искушаясь, как вести бой, как топить себя
Учась вредить себе !
	И все мы сгинем в этой борьбе...

Мы - раса, стремящаяся к самоуничтожению.
Нам плевать, что разум может править Вселенной.
Мы - раса, способная к самоунижению.
Мы - носители разума, как УКРАШЕНИЯ.
Мы используем ум свой не по назначению....
	

Современные Мадонны.
~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
На том конце немого взгляда
Чуть в стороне от суматохи
Она стояла, чуть надменно,
Как символ нынешней эпохи.

Не допуская возражений,
Под тусклым дымом сигаретным
Стоят предметы вожделений
В содружестве с плодом запретным.

Средь электрического бала
Сверхсовременные мадонны
Стоят, как в никеле машины,
С желаньем цепким и бездонным.

	* * *

Настанет день, когда
Испьём мы чашу горького вина,
И, на один момент очнувшись
От размеренного сна,
	Увидим в полный рост
	Свой блеск и нищету,
	И я смеюсь, вкушая
	Трепет ваших рук...

Преодолев на миг запретную
Черту и груз привычек мы
Узнаем очно взгляд её
Святых, но разрушительных очей...
	И трель цветов
	На палубе земли.

На этот раз мы ускользнём,
Чтоб вновь заснуть и
Не тревожиться зазря,
Заря грядёт? - и пусть,
	Ведь это будет
	Странная заря...

	И я хотел бы видеть
	Выраженья ваших умных лиц,
	Ну а к тому ж хотел бы
	Знать весь ужас и
		Безличье ваших снов
		     Перед рассветом,

		Пока нет солнца и
		Над миром правит холод...

	G Em C   D
	G Em Am7 D
	C D  Em (E4)
	C D  E
	

Я думал, что весны приход
Приносит каждый год своё,
Что омовенье вешних вод
Уносит в Лету дней старьё.

	Но та же сладостная боль
	По тем же запертым дверям,
	Опять приходит та же роль
	Зачем ?! Ещё жив старый шрам !

Ведь ключ, увы, не у меня.
И нет надежд его добыть.
Свинью решило время зря
Опять мне ту же подложить !

	Но всё весна - она пришла,
	И не спросила ни о чём,
	Распалась радужная мгла -
	То мы взрослеем и растём.

Приходит время странных слов,
Которых разум не поймёт.
И время грёз, и время снов
Весна идёт, весна грядёт...

	* * *

Зачем константы правят миром ?
Мир переменчив, как вода,
И лишь отдельным, странным силам
Разрешено нас влечь всегда.

	Они приходят непременно,
	Они нам назначают путь,
	Они одни во всей Вселенной
	Зовут, и не дают свернуть.

Им наплевать на все преграды,
И если даже из-за стен
Они зовут, то нету сладу
С тем вечным зовом перемен.

	И мы бросаемся на стены
	И мы срываемся, кричим.
	Мы забываем жизни цену
	Рыдаем, каемся, молчим...

Мы обошли бы эти стены
И там - увидели бы свет...
КОНСТАНТЫ царствуют над миром !!!
И не дают свернуть нам, нет !

	И этот вечный жизни ветер
	Несёт на рифы и на смерть.
	Никто за это не в ответе -
	Уж такова земная твердь...

Уж таковы константы эти,
Маяк и стены - прихоть их,
Мы ради них живём на свете
И не бывает "Жизни штрих".      LIFE'
	

Проходят дни и ночи                     Dm7 G7
И добавляют строчек                     Dm7 G7
В книгу жизни -                         Em7 A
Собранье истин.                         Em7 A

	Не перепишешь слова             Dm7 G7
	И не вернёшь иного              Dm7 G7
	Таков её закон.                 Amb C#7 F#

Летят минуты мимо
И жизнь идёт незримо.
Куда идёшь ?
Кого зовёшь ?

	Не потерять бы время,
	Не упустить бы стремя,
	Ведь жизнь дана лишь раз.

Снега растают,
И дети подрастают,
Вечный ветер
В звёздном свете.

	Летим за этим ветром,
	Невзгоды, беды стерпим
	В погоне за мечтой.


	Кого-то потеряем,               Abm C#7
	Кого-то не заметим,             Abm C#7
	Кого-то не заденем,             D#m F#
	Кому-то не ответим,             D#m F#

	А что ждёт впереди -            H C#
	Заветный дом ?                  F#
	Но сможешь ли один              H C#
	Быть счастлив в нём ?           F#
	

Я хочу ваших губ. Но не так, чтобы очень.
Мне важнее иметь рядом друга.
За окном пусть - пурга, на дворе пусть - бардак,
Нас - лишь двое, мы - пленники круга.

Я боюсь потерять лишь тебя, лишь одну,
Ты боишься не видеть меня.
Это круг среди вьюг
	И мы оба - в плену
Друг у друга, скреплением рук.

Но всё это - во сне ! Да - лишь солнце в окне !
Да - холодное зимнее солнце !
И мы тоже - в стене, мы - кирпич в той стене,
Что мир делит на мрак и ничто.

	Oh God, help us !

		* * *

A season, a warm but short season.
And there's no life and no reason...
Но всё-таки есть и предел,
Но он - в бесконечных пространствах.

Он виден, но неприближаем,
Он слышим, но неощутим.
	Ведь мы однобоко желаем,
	Ведь мы не взаимно глядим.

		* * *

Вот и осень, сезон болот.
Грязь и дождик, мороз и лёд.
Люди обращаются в мумий
Обматываясь одеждой по самый рот.

Эти дни выпадают из памяти.
Пустота безлистных пространств.
В небо вперились вектора ветров и холода.
Я забыл, что у нас есть шанс.

	* * *

Я приспособился под этот ключ.
Мои мелодии звучат, как все.
Я знаю, музыка сезона гроз
Звучит подобно ледяной воде.

	Я видел ROCK, и я видел JAZZ, я был
	Таким как все и не таким как все.
	И я сыграл тебе свой новый стиль,
	А оказалось - это ОБЩИЙ стиль...

И я опять зеваю, как зимой.
Когда шарманку крутят - слышен звук.
Он тот же самый, что был и вчера,
Не различить, где голос мой, где твой...
	

За стеной огни, это - день.
А я включаю свет - ведь здесь ночь.
Здесь дыра в стене - это мы.
Нам никто не может помочь.

Как же может день быть с огнём ?
Очень просто - это костры !
Их готовят нам, только нам,
А ножи остры, ох остры.

Но в ночи ползёт крокодил,
А я - у пролома в стене.
Там - костры, здесь - зубы, конец.
Не приснится такое во сне.

И я выбираю СВОЙ путь:
Лезу по стене я наверх.
Сяду здесь и буду смотреть,
Как внизу болтается муть.

	Я боюсь заснуть и упасть
	От стены с любой стороны.
	Крокодил открыл свою пасть,
	А костры видны хоть с Луны.
	

Я стал бы слепым, если б видел свет
Ведь путь мой - из тёмных лет.
Меня не коснулись углы войны
И знойбища Целины.

И я не научен смотреть на свет
Меня просто тянет спать.
Вот ночь - моё время, ведь по ночам
Есть драка за право встать.

Но враг там невидим и невредим,
Откуда он - знает Бог...
А ночью, в норе, ты один. Один !
Плевать всем - ты жив иль сдох...

Но - день ! Все запрятались по норам,
И хищник, и раб, и смерть.
И всем нам страшно, когда светло,
Ступить из норы на твердь.

Мы к дню не привыкли, ведь видно всех !
За сотни миль жертва видна.
Но хищника тоже заметить легко -
Какая уж днём война !

И лишь молодняк - тот резвится всласть,
Ломая наш старый лес.
Им свет привычен, им - не пропасть,
Но как же просто упасть !

Все ждут темноты, когда выключат свет,
Все жаждут рвать горло ночами...
Чёрный ворон потерянно в небе кружит
И ослепшими крутит очами.
	

Бумага врёт и врут слова в эфире.
Но для бумаги всё же плюс один:
Пока ты пишешь - мысли твои шире,
А говоришь - язык сам всё нагородит.

Чеши язык - пусть мелет, что попало.
Но думай совершенно об ином:
Слова - есть форма, всплыло и пропало,
А мир - он жив всегда. В тебе самом.
	

Близится время неулыбчивых мальчиков
С цепкими взглядами и автоматами.
Время разжатия размозженных пальчиков
И миг падения. И зароют лопатою.

	* * *

Сивое безвременье полок и банных паров метро.
Дождь - это слякоть в морозном вое газет.
Думал один чудак, что при солнце будет светло.
Ха ! Будет пляж, да и то скоро вырубят свет.

А на пляже - все голышом.
А король-то не голый - один.
Но смеяться уже нет сил - не смешно.
И темно из-за солдатских спин.

	* * *

Я вышел из ворот колхозного сарая...
И сел, стряхнув от ног своих навоз,
В прелестный "Мерседес.".

И средь навозных куч дорогу выбирая,
Повёз вязанку дров в радиоактивный лес.

Чернобыль - дом родной !
И нет тебя прекрасней,
Приятней, перекрестней,
Прелестней и родней.

	Сижу один в цепочке дней
	И почки распускаю... диабетом.

	* * *

Я увидел лик. Без черт и выраженья
Это - обобщённый образ твой,
	О, современник !
Я закрыл глаза, и был доволен.
Чувствуя всю прелесть пораженья.

Ведь сезон дождей смыл с лиц черты.
И неразличимы я и ты.
Вот очарованье, соплеменник,
Нашей идиотской простоты !

	* * *

Я сам себя разбудил, дурак !
Нверно, я мало спал.
Ещё не настал мой сезон для драк,
А спячки сезон - настал.

	И я неприкаян, слоняюсь тут,
	Не видя, куда б нажать.
	Опоры точка - наш горизонт,
	Да как до него добежать ?

Есть много небес, но они зыбки,
И там лишь туман в глазах.
А здесь - здесь есть грунт, но мы - дураки
И в наших глазах - лишь страх.

	* * *

	Весна
	-----

Сезон ручьёв, сезон лучей,
Сезон разбитых кирпичей.
Весна! Весна! - кричат менты,
Слетаясь к площадям.

И город, мятый после сна,
Как будто здесь была война,
Плывёт, как павшая стена  (????)
По тающим снегам.
	

Я не смеюсь, не плачу, нет,
Я бог и царь, и мой совет -
Забыть, что счастье было тут,
Меня к нему уж не зовут,
И я не нужен, я - чужой,
Мой ум смеётся над собой,
В глазах - не вешние ручьи,
И - хоть ругайся, хоть кричи,
Но не вернуть года назад,
Да и не надо - я был рад,
Что знал тебя, и я - люблю,
Хотя всё - сон,
Хоть я и сплю...
И в сердце боль,
А может грусть.
Но я не плачу.
Было. Пусть.

	* * *

Бежать от жизни далеко -
Как это, право, нелегко,
Как рвётся день в мою печаль,
Как он стремится раскачать
	Мою насыщенную грусть,
	И я страдаю.
	Ну и пусть.
	

	ОГОНЬ
	~~~~~
	песня.

Ты думал, что можешь прожить без огня,          C  Em
Но в этом ошибся ты.                            Am C
И снились тебе безотрадные сны,                 Em Am
И скоро ты вспомнил меня.                       Dm G

	И вот я помог, и сказал я тебе:         Dm G
	"В огне солнца радость горит,           C  Am
	 Без света его погибнуть ты мог,        Em Am
	 Храни же огонь, храни !"               Em C

Но ты не послушал мудрый совет,
И сделал совсем не так.
И скоро во тьме померк костра свет -
Тепла не сберёг и стал одинок,

	И это был тебе урок.
	И снова просил ты огонь разжечь.
	И в этот раз тебя я простил (спас)
	И пламени дал запас.

И снова пошёл ты, держа огонь,
И верил в него, как в себя.
Но верил ты слепо, и вспыхнул лес
И стал - океан огня.

	И вновь я помог, от огня укрыв,
	И снова сказал я тебе:
	"Огонь нам не бог, он поможет в беде,
	 Но будь к нему ты строг !"

И вот теперь не сводил с огня глаз,
Чтобы он в ночи не угас.
И чтобы огонь не бунтовал,
И чтобы сигналил со скал.

	И я тогда пришёл к тебе
	И долго смотрел на огонь.
	И мирно стоял у скал твой дом,
	И тебе я пожал ладонь.
	

Борись борись добро со злом...
В России борются - увы -
Лишь головная боль со сном.
Скрип двери с уханьем совы.
	

Не снись мне, Женщина моя,
Не воскрешай былую радость,
Давно уже чужой маяк
Ведёт тебя, твой белый парус.

Давно уж радость поросла
Быльём, и горечью покрылась.
И жизнь идёт - всё день за днём.
Не снись мне. Окажи мне МИЛОСТЬ.

Огонь твой грел, огонь обжёг,
И на любви остались шрамы.
Я помню: ты мой огонёк
В ночи. Родной, желанный самый.

Но отсветил. Взошла луна,
И ветер стужей приморозил.
И я один. Ты - не одна.
Не снись мне. Остр шип у розы.

		10 марта 1993.
	

Ничто не вечно под луной -
Ни снег, ни листья, ни любовь,
Ни песни ночью под сосной,
Ни боль, ни счастье, ни река.

Но повторится вновь и вновь
Всё то, что было под луной:
С рожденья мира в небесах
Бегут седые облака.

	Летят седые облака,
	Уносят прочь и смех и боль,
	Уносят радость очага,
	Уносят свет, уносят соль:

	И соль души, и горечь слёз,
	Приносят - дождь и снегопад,
	Приносят то, чего не ждёшь:
	Всё невпопад, всё невпопад....

Ничто не вечно под луной,
Но повторится вновь и вновь,
Всё на круги СВОЯ придёт,
Хоть не вернётся всё НАЗАД.

	Шумит обычный летний дождь...
	Ждёшь ли, не ждёшь? Ждёшь иль не ждёшь?

		* * *

Нас нельзя завоевать,
Нас нельзя заполучить,
Можно только ждать и звать,
Можно даже приручить,

Но не думай, что навечно
Я причалил к этим стенам...
Я звезда - вот Путь мой Млечный,
Свет мой ярок, но изменчив -
	Приготовься к переменам...
	

	Друзья покинут старый дом,
	Уйдут в звёздный полёт,
	Лишь старый ясень под окном
	На родине их ждёт.

	Друзья скользнут лучом меж звёзд,
	Откроют новый мир.
	Проложат средь галактик мост
	И путь средь чёрных дыр.

	Друзья вернутся вновь домой,
	Закончится поход.
	И ласково шепча листвой
	Их встретит ясень тот.

		* * *

	Разгуляйтесь, злые духи !
	На смертях погрейте руки,
	Вам сегодня повезло,
	Начинайте ремесло !

	Пусть бушует наводненье,
	У стихии - день рожденья,
	И навечно канут в Лету
	Все лучи тепла и света.

	Разгуляйтесь, злые духи !
	Развяжите буре руки,
	Пусть в морях тайфун ревёт,
	Волны водят хоровод.

	Пусть швырнёт суда о скалы,
	С гор пусть спустятся обвалы,
	Пусть в лесах деревья кинет,
	Пусть с Земли живое сгинет !

		* * *

	Ползут враги, кругом враги,
	Куда ни кинешь взгляд.
	И словно мерзкая судьба
	Втекает в сердце яд.

	Но не связать тебя врагам,
	И волю не сломить,
	И пусть кругом горит трава -
	Так я их буду бить.

		Ещё не всё потеряно,            Em & f#
		Ещё стоят ряды.                 Dm
		И всё зависит от того,          Hm   Hm & g#
		Как будешь драться ты !         E0 (II)  Dm

	Пускай мой меч - давно не меч,          Em +- g bass
	И раны в голове.                        Em
	Такие же тираны                         Em
	Погибли на Луне.                        A  Em

	И кровь течёт из глаз на нос,
	И вырваны усы.
	И сердце падает в кювет:
	Враги бегут в кусты !

		* * *

	Песенка про любовь земную.
	--------------------------

	Настал назначенный нам срок,            C E  Am | F G
	И я отправился в дорогу.                C E  Am
	Земной оставил я,                       G Dm
		Оставил я порог,                G Dm
	И в поиск устремился в небо.            G Dm C

	Искал я вечную любовь
	Средь вихрей огненных галлактик.
	И где я только не был,
		Но не открыло небо
	Мне сокровенных тайн своих.

	За сотни тысяч лет пути
	Я облетел весь Млечный Путь.
	Но я не мог найти,
		Нигде не мог найти
	Звезды, где б я обрёл покой.

	Я шёл по Млечному Пути,
	Я видел много ярких звёзд,
	Но не было в звёздной пыли,
		Но не было для нас с тобой
	Ласковой звезды Любви.

	Напрасно видно я искал
	Звезду заветную в глубинах.
	И вот вернулся я,
		Смертельно я устал,
	Вернулся в ранах и сединах.

	Ищи свою звезду всегда,
	Она тебя, наверно, ждёт.
	И тот, кто ищет сам,
		Наперекор чужим словам,
	Тому, быть может, повезёт.

		* * *

		Игрушка
		-------

	C D E    C D H    H B A   Am E

	Не остановится движенье,                Am  Hm  Em
	И время не изменит ток,                 Am  Hm  Em
	И возрастает удивленье -                C   D   E
	Когда ты видишь: вертится волчок !      Am  Hm  Em | C D E

		Он быстр, изящен и прекрасен,
		Но срок его уже истёк,
		Сил нет - ухаб уже опасен,
		И кувырком летит волчок !

	Вот так и ты - живёшь играя,
	И твой эффект даёт плоды,
	Но ведь душа твоя - пустая,
	И поскользнёшься где-то ты.

		Мечтал ты резко вырваться вперёд.
		Но резко оказался не у дел.
		Волчок одно лишь мог - хоть многого хотел ...
		Игрушки участь и к тебе придёт.

	Малыш волчок забросил в угол,
	И сразу про него забыл,
	Остался тот без дела и без друга -
	Ни жив, ни мёртв, и словно бы не жил.

		Не хочешь пересечь такой черты -
		Не становись игрушкою судьбы.

		* * *

		Ночной экспресс
		---------------

		E6/4 (I)        --     A6/4 (same at VI)

	Ночной экспресс, как жизнь сама,        E6/4   (E  & f# (I))
	Летит без остановки.                    Am6    (Am & f#)
	Мелькают реки и дома -                  E7/4   (Em & f#)
	Сменяя обстановку.                      C6     (Am & g)

		Не остановится вагон,           Hm
		Нельзя отстать от поезда,       G   B
		Кто остановится - вдогон        Gm  D
		Махнёт рукой и скроется...      D Am C6 Am6 E7/4

	Ref:
		Мелькнёт секундой               D
		Среди звёзд,                    D
		И нет его -                     Am
		И стук колёс                    Am
		Как шум обвала                  Em
		Стихнет                         Hm
		Вдалеке...                      Hm Em  | E7/4 E6/4


	Он мчится по своему пути,
	За горизонт спешит он,
	А жизни поезд мог уйти,
	И сором путь засыпан...

		И в гонке годы пролетят,
		За ними не угнаться.
		Сходить пора, и поезда
		Вагоны растворятся...

		* * *

		Песенка без особого смысла
		--------------------------

	Тропою                  G             (3 times)
		памяти,         Em
	По жизни мы идём.       Am D G

		1.

	Всякий знает                         G Em
	Что сказок не бывает,                G Em
	И проза в суматохе долгих лет.       Em Am C D | D D7&g

	Но он не понимает,                   Am C
	Хотя предполагает,                   G  Em
	Что может изменить он "да" и "нет".  Am D G

		Ref.

	И вот - круговорот.             Em G
	И всё наоборот.                 Em G
	Но будет новый взлёт            A  F#m
	И может всё пройдёт...          H  E

		2.

	Это - память.                         G Em
	Её не спрячешь в воду,                G Em
	И не поставишь к стенке,              Am C
	И не спалишь в огне.                  C  D | D7

	И кто же знает,                       Am C
	Как эту память спрятать,              G  Em
	Сидит она занозою во мне.             Am D G

		3.

	И горести, и радости
	ПРоклятая запомнила,
	И заливаешь душу ты вином.

	Но это - несуразности,
	И скоро ты опомнишься,
	И вновь в дорогу памяти                 Am C
		Отправится твой дом.            D  G

	И вновь в болото памяти
		Провалится твой дом.



		* * *

	Песня про жевачку.
	-----------------

	Мир !                                           H
		Дружба !                                A
			Жевачка !                       H7 | Em


	Все люди хобби имеют своё,                      H7/4 (H7 where eb->e)   H7
	Одни строят стену и ломают её,                  H7/4  H7
	Другие играют во что бог подаст,                F#m   H7
	Третьи сол`ят огурцы про запас,                 Em    Em&g  Em

		Четвёртый утюг превратил в звездолёт,   A4 D
		А кто-то годами                         G
			Жевачку жуёт.                   C7 H7 Em
		Он сосредоточен, и внешне умён,         A4 D
		Ну а по жеванию                         G
			Он - чемпион.                   C7 H7 B7 | Em


	По улице мы вразвалку идём,
	Не курим, а только жевачку жуём,
	Раз чавки закрыты - ангине не сметь,
	И за свой "Спартак" не сумеем борзеть,

		И раз не случится с нами беда
		Ни в знойное лето,
			Ни в холода,
		То значит жевачке мы сложим гимн,
		И не заменим
			Ничем другим...

	Жевачка - это пища для ума.                     C D Em
	

Однажды ночью тёмной
Явился лунный гном,
Он выпрыгнул из облака
Когда ударил гром.

	Подбрасывал он звёздочку,
	Смеялся и шутил.
	Он сказки мне рассказывал
	И шар земной крутил.

		Цветы в полях,
		Плоды в садах,
		Моря и облака
			Раскрасил гном
			Цветным дождём
			И подсушил слегка.

В подарок мне он радугу
Раскрасил заодно.
Потом чихнул и кашлянул,
И вылетел в окно.

	

Корабль разбился на скалах,        Gm B
Исчезла в тумане звезда.           F  D
Несчастье нас в пропасть бросало,  Gm B
И всех настигает беда.             F  Dm

Лавина людей разметала,            Cm  D
И лавой оплавлен вулкан.           Cm  Ab
Гроза всех в дороге застала,       Dm# C#
И разум окутал дурман.             H   B/F

На взлёте сразили нам крылья,
И камнем, зато без оков,
Мы падаем серою пылью,
Исчезнем в глубинах веков.

	* * *

Я сам создал свой маленький мирок
И в крепость превратил я свой порог.
Ведь это - моя слабость, мой порок,
Смотреть на всех, как грязь из-под сапог.

И я закрою очень крепко дверь,
Останусь в одиночестве теперь,
И если дверь взорвут - я буду зверь,
И вам не сосчитать своих потерь.

Но минет время, надоест скучать,
И свой мирок развею в прах опять.
И если кто-то плюнет в руку мне -
Его сожгут на медленном огне.

Я всех вас в одном доме соберу,
И ваш мирок большим ключом запру.
И этот дом огнём предам векам,
Как дань свою поруганным стихам.

Спокойно думы в порошок сотру,
Чтоб не тянулись к свету и добру.
И если чести страж захочет пить,
Он будет прав - ведь можно жить и гнить.

Ну что ж, вперёд, мне песню подари
Где кто-то врёт о чести и любви.
Его презрев движением брови,
Я горький смех свой растворю в крови.

	* * *

Мне надо успеть до последней черты
Закончить последний лист,
Пусть кто-то обходит - но это не ты,
И купол у неба чист.

	И чей это ветер из пыли с огнём ?
	Я жизни читаю роман.
	И вдруг гаснет свет в доме твоём
	И в ложбину стекает туман.

А кони копыта сбивают в кровь,
Не вижу твоей руки.
И кто-то подумал, что это любовь,
Но это не были стихи.

	Я жизнь дочитаю - и белый лист,
	Вот вывод из всех наук.
	Закрою её - и выкину вниз,
	И лик твой исчезнет вдруг.

	* * *

Вечна ли вечность ?
Таков мой вопрос.
Ручей пересохший,
Трон мокрый от слёз.

	Здесь нет никого,
	Кроме жаждущих стен.
	Над светом блуждает
	Бездомная тень.

И в море не тонет
Пылающий остров.
Уйти от людей -
Это вовсе не просто.

	Ключами звеня,
	Время выйдет в окно.
	И думы - пусты,
	А под/за солнцем - темно.
	

Платья сказочных принцесс,
Шпаги рыцарей-повес,
Эльфов танец золотой,
Змей-Горыныч огневой,

	Фей звенящее шитьё,
	Мимо рта с усов питьё,
	Наковален гномьих стук,
	Кот учёный, дуба сук,

Кот Чеширский во весь рот
И русалок хоровод,
Соловей-Разбойник,
Николай-угодник.

	Тесен сказок мир.
	Лукоморье, Shire,
	Боги, колдуны,
	Зазеркалье, сны...
	

Уйдя туда, где нет меня,                Dm  B9 (III)
Ты помни этот сад.                      Bm  A7  Dm
И листья, что всегда шумят
От ветра и огня.

	И новый город рассмотри,
	Затри его до дыр.
	Быть может нарисован мир
	С несбывшейся зари.

Ты жди, я позову тебя
Вослед ушедшим дням.
И что сулит природа нам,
Отпевшая себя.

	Они идут большой толпой,
	И жаждут, но не дня.
	Их честь и совесть, ум, покой,
	Погребены рекой.

И если мы к ним попадём,
Считай, что нас уж нет.
Там серый свет, не жизнь, а бред,
Всё кончится огнём.

	Уйдя туда, где нет меня,
	Ты помни этот дом.
	Я стану ждать и ночь не спать,
	Чтоб тихо было в нём.
	

Слёзы высохнут,         Gm A7
Забудутся слова,        Dm B
Опавшая не станет       F
Зелёною листва.         C A7

Вёсны сменятся зимами,
Зимы схлынут дождём.
Что-то где-то не клеится
В странном сердце моём.

Отзвенели капели,       Dm A7
Отрыдали дожди.         Dm F
Нет. Те дни - улетели,  C Gm
Не вернутся - не жди.

Нет покоя, девчонка,    Gm A7
Не молю, не корю.       Dm B
Повторю на рассвете:    F
"Проклинаю, люблю..."   C A7

Сгинут напрочь обиды,   Dm A7
Возродится тепло.       Dm F
Но вернуть ли влеченье сердец ?...   C G
	

"Я люблю погоню.
 Когда от неё спасаешься,
 ни о чём другом уже не думаешь."
		Граф Калиостро.

	Те, кого любим, не всегда
	Нам платят чистою монетой.
	Порой есть привкус воровства
	В монете этой.

	Она блестит, она манит,
	И в жизни счастье обещает...
	Но, миг один в руке побыв,
	В чужие руки улетает.

	Но впрочем, золото блестит
	В любых руках - и мы прозрели:
	Что нет у золота ДУШИ -
	Лишь бы ВЛАДЕЛИ.

		* * *

Не люби меня - я буду счастлив,
Не зови меня - как не звала.
Не блестят глаза, когда свеча погаснет,
Не смотри мне вслед, когда любовь прошла.

	Выздоравливай, болей другой любовью,
	Вновь цвети - пока ещё весна.
	Нам поможет время - чистою зимою -
	Отделить, быть может, быль от сна.

		* * *

	Спи, котёнок, ночь пришла,
	Все тревоги прогнала.
	Разметался хвост пушистый
	По подушке ручейком -
	Спи, Котёнок, свет мой чистый,
	Я тебя укрою сном...

		* * *

	Укрой и защити от страха и ненастья.
	От власти гнева и мороза тьмы.
	Пригрей в болезни, дай немножко счастья.
	И всё. Дворцы мне - не нужны.

		* * *

			"Спасибо, что ты была.
			 И была ДРУГОЙ."

	... И чей-то лик из забытья,
	Небытия - всплывает вдруг.
	Её любил когда-то я,
	Но я не помню тепла рук.

	Но я не помню её губ,
	Глаза - я вижу, но молчу.
	Я сед, я стар, но очень глуп:
	Её не помню, но ищу.
	

		Не совсем искренне,
		Но вполне по настроению.

			     Любит - не любит.
			     Плюнет - поцелует.
			     К сердцу прижмет - к чёрту пошлет...


	Проклясть. И не простить презренья
	К тому, кто ждал и звал тебя.
	Отрезать всё. Порвать все звенья.
	Возненавидеть, пусть любя.

	И, вопреки своим желаньям,
	Гнать прочь, о подлости твердя.
	Молить судьбу о наказаньи
	За ложь. И жечь мосты, трубя

	О том, что невозможно снова
	Вернуть, что было сметено.
	Что не сошлись ни на полслова
	Скала и терпкое вино.

	И пожалеть, что это БЫЛО,
	Что не минули чаши сей
	Ни та, что столько НЕ ЛЮБИЛА,
	Ни тот, кто ждал любви твоей.

	Молить её, чтоб ниспослала
	Тебе любовь ? Ты с дуба рухнул, брат ?
	Молись, что изгнан без скандала,
	Благодари, что ТОЛЬКО ВИНОВАТ.
	/Будь рад/

	Дари теперь любовь дороге дальней,
	Не узнавай - ЧТО дарит ей другой.
	Её уж нет. Похорони печально
	Любовь. И кинь ей вслед: ПРОЩАЙ.
		И чёрт с тобой.

			***

	Проходят дни, летят года,
	И тает образ, обещавший
	Любовь и верность навсегда.
	Такой манящий, но предавший.

	Растопят вешние лучи
	Снега, и смоют пепел горя,
	Но где-то в глубине души
	Не высыхает капля боли.

	Во сне, иль даже наяву
	Вернётся старое проклятье,
	И спросит: рад ли как живу ?
	Ценю ли новые объятья ?

	И что отвечу я ? Скажу:
	Я помню ВСЁ, что с нами было.
	Поверь, что я тебя люблю,
	Прости, что ты меня забыла.

	Поблёкнут капельки чернил,
	И письма старые желтеют,
	Осталось - Я ТЕБЯ ЛЮБИЛ,
	И ждал. В любовь - я каюсь - верил.

	Пускай года откроют нам
	Глаза. И правду всю расскажут.
	Я бы вернулся в те года...
	Зачем ? Молчи, не спрашивай.

	Ведь был обрублен тот побег,
	Что мог цвести и стать судьбою
	На жизнь, на смерть, на мир, на век
	Быть вместе, быть в любви, с тобою.

	Всё облетит как желтый лист,
	Растает, как сугробы в зной.
	"На смерть любви" - вальс, пианист !
	Вальс в одиночестве с мечтой.

		***

	Скрепим разбитые сердца
	Дорогой, временем, друзьями.
	Но не срастутся до конца...
	Зато мы вырастаем сами,

	Мы пустим корни в грех и в свет,
	Мы крепче станем и сильнее,
	А тех, кого здесь с нами нет,
	Мы вспомним. Просто пожалеем.
	

When everything is gone                    F Am | B  C
I'll follow to the sun                     F Am | Bm C7
When everything is gone                    Dm Bm
	And love is lost                   F
	And I'm down                       D7
I'll sing a song of love to world around.  Gm C B C# | F



And when her love is dead
And "Bye, So long !" she said,
I'll only say
	"See you, And I believe
	You will come back."
And everythings is black. And sad.         Bm C+ | Dm

	Dm (V) Dm&b (VI) C A Dm G E C# | C F

And when I am alone
Don't hope, but don't show
That ache is strong
	And that the tears
	Of love fall every night,
Say always "I'm fine"... It's lie...
		(all right)
	

	ОТ СКУКИ - руки в брюки.
	------------------------

			Универу, какой-то там матери.

	Пять сотен было злобных тараканов.
	Кругами хищно ползали они.
	Враги упорно (лапы кверху) не сдавались,
	Хотя дневные гаснули огни.

	И в этом был их сокровенный смысл,
	Таков им Богом данный жизни план:
	Доколь ты ешь - ты оставляешь крошки.
	Дотоле жив сакральный таракан.


		* * *

	Лисице как-то Чиз послал немножко Бога.
	На дуб столетний взгромоздясь,
	Молиться лиска собралась.
	Да тут - такое дело! - Ворона случаем летела.
	Глядит, что тут Лиса творит,
	и мягко так и говорит:
	- "Эй, кумушка! Ты как: христианка,
	Иль - спаси Боже - мусульманка ?
	Упанишады, Тора, Веды ?
	Иль Кама Сутра - твоя вера ?"

	Тут, засмотревшись на Лису,
	Ворона врезалась в сосну.

	Мораль сей басни такова:
	Будь ты упырь или сова,
	Но коль ты говоришь слова -
	Не уповай на Бога.
	Автопилот - подмога !!!

		* * *

	Слово "Да"  в глазах лучится,
	Всё - надежды и доверье.
	Грусть из глаз долой умчится -
	Ожиданье счастья в двери...

	Слово "Да" в глазах сотри.
	Затаись и замри.
	Будет выстрел мимо цели,
	Не надейся, не зови:
		Хоть исплачься, хоть сгори...


		* * *

		Маразм 117 прим.
		---------------

	Жанр звался тот мечтами,
	Он истекал стихами,
	И лунными ночами
	Струился из-под крыш.

	Но человек - не камень,
	Нас жарят с потрохами,
	Стекают капли мыслей,
	А нас влечёт Париж.

	К чему все эти грёзы
	И жанр любви в берлоге ?
	Все в Рим ведут дороги,
	За исключеньем слёз.

	А слёзы нас кругами,
	Самумом и снегами,
	Детьми, фатой, рогами,
	Приводят на погост.
	

	По старым нотам
	Новых песен
	  Сыграть нельзя -
	  И треснул гриф....

	Но в вихре новых
	Строчек нотных
	  Забытый
	    Вдруг всплывёт
	    Мотив.

	И детский сон
	Улыбкой тронет
	  Черты
	    Усталого лица.

	Побудь со мной,
	Словно Разлука
	  Ещё
	    Не прислала`
	      Гонца.


	

		"Наш Кулёчек так уж мал..."

		Быть не одному лучше, чем одному. Истина.
		Но у "быть с другим лучше, чем с этим" -
		цена другая.

Проблема Буриданова осла:
	Ох зла.

Избрав один из двух стогов,
	Нет, чтобы "съел и был таков"...

Но нет: оставлена была
	Копна из сладкого овса.

Покуда выбирал - не знал,
	Пока стог сам не рассказал.

Теперь уж жребий брошен твой:
	За пресным сеном в хлев, домой !

Что ж: сено тоже жить даёт,
	А утверждалось: "не везёт".

Мораль ясна, мораль проста:
	Не жди удачи для осла.
	

О, ночь, утешь и обними.
Избавь от солнечного страха
За новый день, за светлый мир,
За счастье крыльев полувзмаха...

Ты - ночь. Ты - сон, не беготня.
Не-звук. Не-взгляд. И не-движенье.
Ты - отдых, хлад ослепший дня.
Все грани стёрлись. Стали тенью.
	

На свете может быть ОДНА женщина, предавшая тебя.
За всю бурную жизнь - если ОЧЕНЬ стараться -
несколько, единицы...
Женщин же, НЕ сделавших тебе подлости - на Земле МИЛЛИАРДЫ.

	Я думал, это тема для стишка,
	Но не складывается рифм.
	Пусть остаётся так: косноязычно.
	

Ты пел ей о любви.
В ответ - презренья хлад.
Усталость и зевоту
Навеял плач у ног.

	Не жди и не зови.
	У равнодушья - взгляд
	Исполненный заботы
	Не о тебе. Жесток.

Не оглянись случайно:
Её спина в дорогу
Светить днём будет чистым,
Тьмой покрывая путь.

	Шагай, спеши за тайной...
	Ты потерял немного:
	Любовь, доверье, смысл...
	Ступай куда-нибудь.

Кто цену всех достоинств
Возьмётся ЧЕСТНО мерить,
И сравнивать хлеб с ветром,
Кто мёд с огнём сведёт ?

	Не глупость и не подлость -
	А просто: мимо двери...
	И от порога мило:
	"Ступай. Вам повезёт".

		* * *

		Пусть каждый посвятит это себе.
		По-своему. Как поймёт.

Руку мне протяни,
И поверь свои тайны,
Очаруй, приручись,
Привяжи, обогрей.

	Лучшей стань и родной,
	Но я - путник случайный.
	Я шёл с севера в ночь.
	Я лук горький, порей.

Я сияю как лёд,
Белизной, искрой света.
Но я хлад. Да, я - отдых,
Я - покой, но ничей.

	Всё течёт, всё пройдёт.
	Сердце греет, и лето
	Превращает мой камень
	В рыхлый снег и в ручей.

Я - такая опора:
Пока горек - я стоек.
Хоть в глазах - грусть зияет,
Но тем твёрже стоим.

	Но обнимешь - и скоро
	Миг за мигом всё мягче.
	Что нашла - всё растает:
	От Снегурочки дым...

Такова суть сожжённых.
Ты ведь знаешь не хуже:
Где зола - там ведь прежде
Был огонь и очаг,-

	Что теперь ? Нету мук
	В сих очах невлюблённых,
	Пепел греет, но сыплясь,
	Ускользает из рук.

	Что ж теперь ? В сих очах
	Нет любви - кто им нужен ?!
	Вёсны пляшут, но в стуже
	Притаилась печаль.

		* * *

Годы на плечи,
Усталость в карман.
Зубы на полку,
А ноги - в капкан.

	Руки златые,
	Палата ума,
	Чистое сердце -
	Да с дыркой сума.

Я не буду богат,
Счастье тоже в гостях.
Но зато как легко:
Всё своё - в двух горстях.

	* * *

     Вода в решете
     ~~~~~~~~~~~~~
В чём же секрет
Тех живительных сил ?
Думал - нёс к дому,
Ан - поле полил.

	Думал чайку бы,
	И ручки умыть.
	А умудрился
	Всё поле полить.

Пряником чёрствым,
Сухим закуси...
А рожь колосится
И репка - расти !

(Мышка прибежала, хвостиком махнула,
и выросла репка не простая а золотая.
Тут деда и посадили за репку. А бабку за дедку.)

	* * *

Пролетели годы - ничего.
Отгорели боли - в чём их прок ?
Несколько засечек - весь доход.
И боязнь вспомнить - вот урок.

	Новый день приходит - дождик льёт.
	Ночь мурлычет кошкой, забытьё.
	Что вернётся снова, что пройдёт ?
	Спит со мной дыханье не твоё.
	     Спит с тобой дыханье не моё...

	* * *

Чтобы быть снова -
Не надо быть добрым.
Век этот кем-то
С волками помолвлен.

	Будь ты приставка,
	Иль даже основа,
	Будь ты хоть острым -
	Ты не подготовлен.

	* * *

Двух одиночеств рядом путь
Приводит к полному согласью.
Но слово "любит" ты забудь:
МОГУ один. Но это ль счастье ?

	А счастье в том, чтоб быть теплом,
	И светом, и в мечтах продлиться...
	Чтоб тебя звали. А потом
	Хоть вспоминали, хоть бы сниться.

Но так наивен идеал:
Ты - руку, а тебе - оскал.
Живи-ка собственной душой,
Не строй храм дуракам, не строй.

	* * *

В высокомерии своём
ПРОСТИТЬ ты собрался её.
Ты слишком горд - ей не нужны
Твои уступки, ласки, сны.

	Подумай: счастлива она,
	Зачем ей старая струна ?
	Есть на плечах сосуд ума -
	Ты предложил. Решай сама.

И если жребий пал не твой,
И ты ушёл с пустой сумой -
Зачем же клясть чужой успех ?
Лишь ЖИЗНЬ судья для нас для всех,

	Лишь годы - мерка для души,
	Прощать иль гнать - ты не спеши.
	Но в этой мудрости одно
	Есть пьяно-горькое вино:

Вкусив один пирог, назад
Вернуться к чистоте нельзя.
Хоть новые взведи мосты -
Но прежних нет. Тылы пусты.
	

- Почему люди не летают ?
- Погода нелётная.
  А ещё - потому что не хочут.

"Остановись, а то лучше будет."

	Ты была у меня солнцем дня,
	Ты была - вешним ветром в январскую стужу...
	Ты была. Мне тепло у былого огня.
	Ты ушла. Меня зимние ветры закружат...

	Было лето, была и весна, и капель.
	Было всё - было солнце, и август, и ветер.
	Всё ушло. Всё исчезло - осталось теперь
	Только ПАМЯТЬ. И жажда - сойтись снова в свете.

	Не надейся, не жди, не проси. Только плачь,
	Ведь сдержать умиранье любви - невозможно.
	Она ранена в сердце. Ей хочется встать
	И - упасть бездыханно. А жить -
		Ох как больно, нелепо и сложно...

		* * *

	Ах, эта флейта игривого пьяного Пана,
	Ах, выкрутасы судьбы от венца и до новой разлуки...
	Вьются мужчины, жужжа, вокруг гибкого девичья стана.
	Что ещё взять с него, кроме как взять его в крепкие руки ?

		* * *

	От одной - тепло,
	От другой - печаль,
	Некого любить,
	Некого прощать.

		Плата им одна:
		Вот рука, вот хлеб.
		Там где было "да"
		Нынче стало "нет".

		* * *

		... А Шарик вернулся - он "голубой"...
		(песня про собачку, Булат Окуджава)

	Песни пел ей один,
	Руку подал - другой.
	Дети выросли с третьим...
	Нет, пора на покой.
	

Я возвращаю вам слова.
Но не верну любовь.
Пусть жизнь пошла коса, крива -
Я улыбнусь вам вновь.
	

Вот срок. Как впрочем у всего,
Есть два исхода у него.
Один: "не стоило труда".
Другой: "сложилось навсегда".

	Ох, как не принести вреда ?...

	* * *

Родился в недрах бед
  Чёрный свет.
И стал моей звездой.

Запущена стрела
  С ядом зла
Невидимой рукой.

Я - демон мрачных грёз,
  Вечных слёз.
Мне состраданье чуждо.

Я в камень превращусь:
  Он без чувств.
Я болями остужен.

	* * *

Написано было из мрачной лирики
(так, не по случаю чего-то):

Туман над городом летит -
Воздушных замков дым.
Безликий свет, слова, слова...
Не верь мечтам своим !

	Алексей Соловьёв ответил:

	- Ты прав, как истина права,
	Я б рад не верить им.
	Но выслушай мои слова:
	Мечты мне сладок дым.

	Бессмысленно твердить, Пьеро,
	Что больно так страдать,
	И коль рука взяла перо -
	Уже не промолчать.

	И сердцу чувства не сдержать,
	Когда оно горит.
	Итог: кто был рождён летать,
	В земле не усидит.

	* * *

	Частушка.
	~~~~~~~~
Так по речке шустро
Уточка плывёт,
А под водой не видно -
Как лапками гребёт.

	Ты сдаёшь экзамен -
	Знаешь всё подряд.
	"Ему легко даётся", -
	Коллеги говорят.

А кто из них видел
Цепь ночей без сна ?
Им - вино да бабы,
Мне - алгебра одна.

	Скажут про утёнка:
	"Ну... Ему везёт !"
	Ведь под водой НЕ ВИДНО,
	Как лапками гребёт !!!

	* * *

		Бывает в простоте своей прекрасна
		Наука управления судьбой:
		Ты лишь купи подсолнечное масло,
		А дальше всё пойдёт само собой.

			Андрей Андрианов.


		Я уже был на земле,
		Нёс им любовь и прощенье...
		Не стало с тех пор веселей -
		Просто сменилось ученье.

		В своей гордыне они возмечтали об адском пламени.
		Ничто не происходит без греха.
		Лишь Богу ведомо, где Бог.


	ИНТЕРВЬЮ (жанр издевательства)
	------------------------------

- Где ж твоя радость ?
  Где ж оптимизм ?
  Всё ты про гадость
  Да крепкий садизм...

- Радость моя безгранична, как грех:
  Ждёт нас могила - дом равный для всех.
  Но ЕСТЬ смысл работать, дать мысли полёт:
  Кто лучше устанет - тот первым помрёт.

- Ну, ты меланхолик ! Оплакал живых.
  Смотри, сколько в мире хороших, шальных...

- Ну что ж, материала действительно всласть.
  Куда бы ни плюнул - нетрудно попасть.
  Вот хвост синей птицы - бегите за ней !
  Чем больше вас будет, тем морги полней !

- Ну что ж за дела!!! Всё о смерти, черней.
  Когда же ты, друг мой, поверишь в людей ?

- Я верил, я верю ! Я знаю сполна:
  Зима долговечна, но вспыхнет весна.
  И все духом вспрянут, улыбки зажгут,
  Напьются, и спьяну все шеи свернут.

- Теперь о вине ?! Кто пред кем виноват ?
  Ну что ты во всём видишь хмурый разлад ?

- Вино... Да, конечно. Есть трезвый народ.
  Не курит гашиша и морды не бьёт.
  Я сам из таких - но они дураки.
  К ним Бог далеко, а психушки - близки.

  Уж слишком они пожирают себя:
  Им кажется глупым прожить не любя.
  Удача спиной повернулась к таким:
  Святые они - что им дать, разве дым ?

  Ну разве что шанс помереть прежде всех,
  Седеть прежде срока, забыть: что есть смех.
  Попробовать подлость, дать верных друзей,
  Отнять их, отнять всё. Так жить веселей !

- О  да, я всё понял... Тактично молчу.
  А ты не пытался толкнуться к врачу ?

- Пытался. О да, я отбился от рук.
  Он - бог медицины, я - доктор наук.
  Светило одно в телескопе другом -
  Друг друга мы быстро взаимно поймём:

  Он капнет цикуты, я выпью до дна...
  Тут к месту б пришлась мировая война.
  Меня - похоронят, посадят - его.
  А в среднем - ничья. Счёт "ноль-ноль". Ничего.

  И все излечились, ура до утра.
  Ведь смерть - панацея, идея стара...

- Зачем ты стремишься ко смерти, глупец ?-
  В земной круговерти так СКУЧЕН конец !
  Твой шанс, может, рядом, а ты - нос в песок,
  Ты горд и несносен, к себе ты жесток !

- Я тоже так счёл, уступаю свой стул.
  Пусть пляшут другие, а я бы - уснул.
  А что до судьбы: то ищи, не зевай,
  Где Аннушки масло течёт под трамвай...

- Врача ! Ох, где доктор ! Лечите это !!!
- Лечу я. Вот крылья. Вот хвост. Ego.

- Ты дъявол, хоть ты рассказал о кресте !!!
- С креста и в Кресты... Ангел я, вы - не те.

- Ну да, дело в нас, коли рожа крива!
- Кривеют и чувства, кривеют слова,
  Кривейшие мысли в кривой голове
  Как много кривых троп на грешной земле.

  Прямой путь - один, но он в рай, в толчею...
  В аду - в одиночестве, вы все - в раю.
  Присяду на дыбу, с чертями треплясь,
  Они разъяснят мне про душу, про грязь.

  А после - займёмся порученным делом:
  Я - криком и стоном. Они - моим телом.
  Вот только душой не займётся никто
  Что тысячу лет, что каких-нибудь сто.

- Ты горд и упрям...
- Я таков, но я добр.
  Я ж вас не вгоняю в змеюшник из кобр.
  Я просто тихонько тебя задушу...

- Ой нет, мне пора. Я к вечере спешу.
  Мне надо успеть заработать обед.

- Ступай. Всё смешалось: и мерзость и свет.

	* * *

Звездопад...
С неба упала моя звезда.
Не бросшь назад.
Не клеит звёзд "нет",
   Развеялось "да".

	* * *

Будь любим и люби -
В этом счастье.
А иначе: сгори -
Нет участья.

Только зеркала друг друга
Отражают бесконечно.
Грустно выглядит, уныло,
Отражение комода.

	Так в любви: твоя подруга -
	Путь твой Млечный.
	Если ж ты ей - только рыло:
	Жди отхода.

	* * *

Насколь беспомощны слова -
Настоль дурна и голова.
И рифм корявое шитьё -
Всего лишь зеркало твоё.

	* * *

	ВОЛКИ И ГОЛУБИ (басня)
	----------------------

		I

Грызутся волки: зубы, рык,
Клыков сверканье. Кто постиг
Науку боя - тот и взял,
И побеждённый наземь пал,

	Но сдался, милости прося...
	И кодекс чести: бить нельзя.
	Если он трус - бежит он прочь,
	Кусай его - достоин в ночь

		Он кануть, сгинуть навсегда.
		Но если честен - и беда
		Его постигла проиграть -
		Подставит горло, чтоб задрать

	Мог сильный слабого, и тут
	Не так, как люди, поведут
	Себя лесные волки вмиг:
	Есть благородство среди них.

		Дрожит, закрыв глаза, слаб`ой.
		Мил победитель: Бог с тобой.
		Он порычит, куснёт кусты:
		Иди отсюда, жалок ты,

	Но ты не трус, а серый брат,
	Ты слаб - и в том ты виноват,
	Что покушался не своё
	Иметь охоту и жильё...

		Иди-ка прочь, ищи себе
		Другой тропы к своей судьбе.
		Я победил, я пыл гашу...
		Но будешь трусом - укушу.

	А кровь и смерть мне не нужны -
	Охотник я, не царь войны.
	Не убиваю ради игр -
	Я волк, пёс серый, а не тигр.

		II

А вот два мирных голубка:
Клюв, когти, крылья по бокам.
Клюв не чета клыкам волков:
Он не пробьёт коры дубов.

	Но коль клюются голубки -
	То шансы ох невелики
	Остаться слабому в живых -
	Таков у милой пташки штрих

		В характере: её слабо
		Оружье, драка ж на убой
		Не вызывает никаких
		Запретов, жалости средь них.

	Её мораль слаба, как клюв:
	Ну бью своих - убью, отдув.
	Все перья выщиплю - и вот
	Я победитель ! Идиот...

		Без тормозов тупой станок
		Опасней в жизни, чем клинок.
		Кто знает силу - тот в узде
		Её несёт с собой везде,

	Кто ж хочет просто победить -
	Всегда готов тебя убить.
	У силы - благородство,
	У дурака - уродство.

		III

Что видим мы среди людей ?
Волк волка - насмерть не убей.
Тупой же птичий мозг так прям:
Плевать на жизнь голубям.

	Так человек: без перьев тварь,
	Но в голове повергнут царь.
	Коль сила есть - зачем щадить ?
	Раз я могу - ХОЧУ прибить.

		По волчьим жили бы законам -
		Спокойней было бы знакомым.
		Но рыцари былых веков
		Остались лишь среди волков...

	* * *

Опять про Буриданова осла:
Ну в чём проблема-то была ?
Пошёл направо - съел копну,
Вернулся - съел ещё одну.

	Такого хода не нашёл,
	А всё затем - что он ОСЁЛ...

С людьми - увы ! - совсем не так:
Они не ждут, коль ты дурак.

Бежишь стремглав к другой копне:
Её на прежнем месте нет.

Либо ты ей не угодил,
Сказав, что её вкус не мил,

А то иной случился ход:
Шёл Человек, взял в оборот...

Впрочем, коль не было любви -
Любого стога сено жри.

Любое сено - лишь ЕДА.
А вкус - ? Забудь - он ерунда.

Он навсегда то кисл, то сух.
Так не пили свой крепкий сук.

А что до радости - поверь,
Кто не зовёт - не входит в дверь

К тому ни вкус, ни соль, ни сласть.
Зачем ? Чтоб даром там пропасть ?

	* * *

		Удача, вот тебе задача:
		Думал, что зряч,
		А случилось иначе.

Людской молвы язык остёр -
Кто слаб, тот рад съязвить.
И, словно пышущий костёр,
Нас может опалить.

	Но выбор в общем невелик:
	Или идти на свет
	И быть освистанным толпой -
	"Ты предал наш завет".

Или сидеть, склоняясь в сон,
Но слово сохранить.
И люди скажут о тебе:
"Как хорошо вам жить".

	Совет ? Увольте ! Я - паяц,
	Смеюсь и плачу, но
	Кто ж может тут решить за вас,
	Кто выберет вино ?

	* * *

Ты клятву верности даёшь,
И честь свою хранишь.
Клад обретённый бережёшь
И за покой дрожишь.

	Всё верно - цепь связала с тем,
	Чего душа хотела.
	Да как узнать из теорем:
	За правое ли дело ?

Поклявшись в верности, себе
Не верить, но воспеть
Свой обретённый клад, судьбу,
Как золотую сеть.

	Цепь на ноге, в душе ж - покой,
	Хоть чешутся ступни...
	Эх, Пенелопа ! Брысь домой !
	Нас - Боже сохрани !

	* * *

Я думал любовь - это дар
Ниспосланный свыше бесплатно.
И было действительно так,
Пока я любил безоглядно.

	Но чёрные чары весны -
	Колдуньи с лицом Афродиты -
	Представят прекрасные сны
	Как прозу, донельзя избитую.

Чуть-чуть приоткрыта лишь дверь
В запретный Эдема розарий.
Но яблони вянут, поверь,
Когда их не ловят глазами.

	Войдёшь - и размоет следы
	Слёз будущих матовый ливень.
	Ты думал - проник ты в сады ?
	Вошёл ты в цветник из полыни.

Что ж, сам себя снял я с креста,
И предал свой крест поруганью.
Брейк дэнс и Битлов голоса -
Всё шутка больного сознанья.

	Игра по-весеннему жгёт
	И роли по-прежнему в силе,
	Но так в дымке лето пройдёт
	И сказку зароет в могиле.

Зароет последнюю нить
Надежды грехов отпущенья.
Я веру не смог сохранить
В стенах городских помещений.

	Она разрослась до небес
	И их отодвинула выше.
	И стал мир таким, как он есть.
	И значит: Бог нас не услышал.

	* * *

Она смеётся где-то,
Ты дома, одинок.
Ты даришь ей куплеты,
Он - дарит ей цветок.

	* * *

Одним домам - любовь и труд,
Другим - пожатье рук.
Одни - свой отделили круг,
В других - зовут и ждут.

Так прост наш выбор: пара дней
И путь определён.
Развилка двух дорог: решён
Маршрут судьбы твоей.

Дороги разошлись, основ
Однако не смело:
На шаре что пересеклось -
Пересечётся вновь.

Пусть не сбылось, каков прогноз:
Морозы или штиль ?
Как не горел - не гас фитиль,
Но спички я унёс.

	* * *

Слова разумны, хороши
Поодиночке.
Но нет в них чувства и души
Ни зги, ни строчки.

Такая речь: в ней вроде б смысл
Присутствует, логичны связи...
Но мне дика чужая мысль:
От льда и грязи.

Столь неизбежен ход вещей,
Слова - по рельсам.
О том, что ты чужой, ничей,
И не надейся.

	* * *

		Оля Копылова

Лежит в далёком океане
Назло всем проискам невежд
Страна несбывшихся желаний,
Страна обманутых надежд.

Туда - дороги бесконечны,
Оттуда - нет пути назад,
И даже время, память, вечность
Забыть потери не хотят.

Где море пеною клубилось,
Обетованная земля -
Она, как призрак, появилась
Вдруг перед носом корабля.

И вновь исчезла - и на скалы
Летит корабль, надежды полн.
И вот - обломки, реи, фалы
Мелькают средь огромных волн.

Иль перед путником в пустыне,
Исход страданий и тоски,
Течёт ручей. И зной остынет.
Сквозь раскалённые пески

Воспрянув духом, он в надежде
Спешит, но выбился из сил...
Нет ручейка, и всё как прежде.
Напрасно помощи просил.

Молчит пустыня роковая,
Корабль разбился, тишина.
И вновь, несчастных зазывая,
Лежит земля... одна,... одна...

	* * *

		А. Соловьёв

От диалектики балдея,
С собой всегда таскаю я
В одном кармане панацею.
В другом - неисцелимый яд.
	

	ОТ ЛЮБВИ ДО НЕЛЮБВИ - ПОЛЫНЬ.
	~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
	С некоторого момента жизни
	мы начинаем не ПРИОБРЕТАТЬ,
	а восполнять утраченное.
	Жену - вместо ушедшей матери.
	Хобби - взамен забытого призвания.
	Дети - вместо нас самих.

		* * *

	Ничто прочнее, чем любовь,
	Не клеит рук сплетенья.
	Лишь дружба да родная кровь
	Близки к её скрепленью.

		Но есть один изъян в любви:
		Прокиснет коль вино,
		То, что не расцепить врагам -
		Рассохнется само.

	Ах, этот клей, клей судеб двух,
	Прочней алмазов славных...
	Всё время раскрошит, коль был
	Ты сварен не на равных.

		И твёрже в мире клея нет,
		Надежд не виден край...
		- Ну, как дела ? - Живу. Привет.
		- Лихом не поминай !

		* * *

	Подарки, деньги, - се ля ви,
	Заботы отблеск алый.
	Но коль ты не принёс любви -
	То подарил ты мало.

	А если подарил любовь:
	Сколь тленно остальное.
	Всё канет, но воспрянет вновь
	"Ты не одна. Нас - двое."

		* * *

	Не нужен мне бесценный дар,
	Что глубже всех морей.
	Тот, что так сладок, как нектар,
	И властней всех царей.

		Я не приму твоей руки,
		И не возьму любви.
		Напрасно светят огоньки
		В твоих глазах. Зови

	Хоть сотню лет, хоть сотню зим,
	Но промолчит в ответ
	Моя душа... Но как раним,
	Кто ждёт услышать "нет".

		Но он велик, как смеет жить               (как смел ожить)
		После зимы росток.
		Ведь он осмелился любить,
		Как будто вечен срок.

		* * *

	Секс без любви ?- Зима без снега,
	Харчо без перца и без соли,
	Полёт без крыльев, без разбега,
	С паденьем - постным и без боли.

		Достойны жалости и смеха
		Играем мы чужие роли...

		* * *

	Два человека в дом пришли.
	Один сказал "Позволь
	Хранителем мне стать твоим
	И путь делить с тобой.

	А коль подаришь ты любовь
	В ответ, то будет свет.
	А если нет - то я как дым
	Над хладною водой.

	Парить я буду день за днём,
	И солнца ждать, смирясь.
	Могу - твоим я быть царём,
	Могу - вернуться в грязь.

	Я не хочу ни слов, ни слёз,
	Ни смеха, ни тоски.
	И мне достаточно вполне
	В руке твоей руки.

	Я ничего не унесу,
	А дам - всё, что имел.
	В любви цвету я и расту,
	В любви я твёрд и смел.

	Хранить за каменной стеной,
	И на руках носить...
	Платить ты можешь ерундой:
	Любить. И верной быть.

	Но грешен я, я человек.
	Прости, когда я слаб.
	И буду верен я навек -
	Не Бог, но и не раб."

		Другой сказал:
		"О как твои
		Мне нравятся глаза,
		Как твой изящен тонкий стан,
		Ручьистые власа.

		Ты так смеёшься, словно звон
		Капели в вешний день.
		Твоя улыбка топит лёд
		И разгоняет тень.

		А я, я буду друг тебе -
		Наш дом, наша постель,
		И дети, если вдруг судьбе
		Угодно дать нам цель.

		Ты молода, и я не стар -
		Нам вместе по пути.
		А не горит любви пожар -
		Спокойнее идти."

	Она сказала:
	"Я ждала
	Не принца, не пажа.
	Мне надоели игры в жизнь,
	Я жить хочу, не ждать.

	Хочу я жить и не тужить,
	Не мальчик, зрелый муж
	Мне нужен. Кто ж им может быть?
	Кто суше среди луж ?

	Ты, бледный /мрачный/ рыцарь, был бы мне
	Неплох, и для меня
	Твоя приемлема рука -
	Да велика цена.

	И ты о вечном говоришь,                 /Ты говоришь о "навсегда"/
	А я - про день за днём.
	Коль ты - огонь, а я - вода -
	Куда же мы придём ?

	Ты так умён, ты так далёк
	От сей земли с цветками.
	Боюсь. Я по земле, пешком,
	А ты - за облаками.

	Ты рассказал мне о себе,
	А я - так хороша.
	И ТОТ - получит в дар меня,
	А ты - нет, ни гроша !"

		* * *

	Во всех домах, где был, запомнили добром.
	Не требовал наград, и приходил с теплом.
	Здесь примут за своего, там ждут, ночей не спят.
	Свободен от корней. То ль дурень, то ли свят.

	Перекати-дома. Свобода от порога.
	Свой дом - уже не дом. Зато укрытий - много.
		.....
	И неприкаян он бродил по белу свету.
	Не подарил себя. Не дождался ответа.

	Небесполезен был - коль память сохранилась.
	Но ветер отшумел. Дождём лицо размылось.
	

Построил он планы,
Да пусты карманы.
И раны не болели -
Спокойнее в постели.

	* * *

Чёрный Сфинкс молчит с улыбкой,
И поди же улови:
Дъявол он, глупец наивный,
Или тайный Бог любви.

	Лучше б от греха подальше:
	От неведенья больного.
	Сфинкс - загадка, не Оракул.
	Он в ответ молчит: ни слова...

	* * *

Сильнее автора грустить
Не стоит о стихах.
То, что прожил он, не прожить,
Не унести в руках.

	Но чем-то он за душу взял,
	Хоть шёл своей судьбой:
	И он любил, и он терял,
	Здесь - встретился с тобой.


	

Истинные клятвы даются не на словах, а в душе.
И не перед кем-то, а перед самим собой.

Стихи должны быть достаточно аллегоричны,
чтобы каждый находил в них своё.
			Петя Брусиловский.

НИЧЕМ, что есть во мне, я тебе не обязан.
Разве что паролем "sine spe" - "без надежды", да и то смысл стёрся...
Наверное увы.

Вода в гору не течёт.

Всю жизнь - от первой встречи до расставания -
она врала мне. С горя ?! От обиды ?
Так не бывает: обман и умалчивание. Что ж ждать ещё ?

Sex как плата за заботу ?
Хорошо ещё, коли забота соответствует ожиданиям
и не утомляет. Любовь может утомлять - парадокс...

Как люди женятся ?
Встречаются, влюбляются, ухаживают,
быстренько делают предложение, женятся (далее: постель, дети, дом, развод).
Ну или ещё любым из миллиона возможных способов,
без которых не было бы человеческой истории и опыта.

Из АБСОЛЮТНО ПОЛНОГО словаря русского языка:
		...
	ВАПРОЛЧИТЬ (-ишь, -ит, -ат)
		глагол. Нет такого слова.
	ВАПРОЛШИТЬ (-ишь, -ит, -ат)
		глагол. Нет такого слова.
		...


Так много половинок...
Любые две сложимы.
Людской продажный рынок:
	Влюблённых и любимых,
	%бущих и %бимых,
	Гонящих и зовущих,
	Молчащих и орущих,
	Забывших и заблудших,
	Всех:
	      Неисповедимых.

...Они состоят с Богом в интимных гомосексуальных отношениях...

- Ты её передержал.
- Хорошее вино от времени крепнет, только пьянеет да выше ценится.
  А плохое - киснет, и только.

Неприкаянность:
а) состояние женщины, не знавшей prick-а.
б) когда не знаешь, чего хочешь (старое расхотел, а нового желания нет).

Тот, кто боится произнести "да" - подразумевает "нет".

Сколько дурака ни учи, он только становится более учёным дураком.

От порога до порога...
Истин - как и судеб - много.

День независимости: рук от головы.

- Ты так заразительно смеёшься ! Ах ты зараза !

- Заправь постель !
- А что, у неё бензин кончился ?

F Ab (IV) Dm (V) Em (VII) Am (V)

Выпавший из окна: "лётчик-самоистребитель"

Наёмный самоубийца.

Не сходить ли мне помыться в душу ?

Хозяйка дома. Хозяин хозяйки дома.
И вот простой вопрос: хочешь ли ты быть не только
хозяином этого дома (и души), но и хозяином
хозяйки этого дома (души) ?

"Капитальный труд" - сравнимый по толщине с "Капиталом" Маркса.

- Графиня, послушайте как чудно поют рыбки !

Продаю коляску для новорождённого синего цвета.

Может тебе ещё и касочку подарить ?
Чтобы рожа не треснула ?

Я ещё не волшебник, я только лечусь...

В постели: "Ты жива ещё, моя старушка ?"

Моющаяся туалетная бумага. Прачечная для неё.

Комплимент:
- Женщина ценит, когда в ней восхищаются тем, чего в ней не хватает:
  в умной - красотой, в красивой - умом.
  А с тобой просто не о чем говорить !

- А вот попробуйте к чаю пирожки. Я сама пекла !
- (Пьёт и закусывает) Да. Очень вкусный ЧАЙ.

Консервы: "Сайра в собственных слезах".

Обман веществ.

Прости мне прежнюю любовь:
Случайное тепло.
Что было - не вернётся вновь,
Хотя и не прошло.
	Что ж не было - и не придёт,
	Откуда, коли врозь?
	То ль солнце, то ли дождик льёт,
	То лето, то мороз...

Горькая конфета "Новая жизнь".
"А ну-ка сдохни" ("А ну-ка отними").

Любовь:
a) "Кого люблю, с тем и трахаюсь" --> венец чувства.
б) "С кем трахаюсь, того и люблю" --> выгода или всё равно.

Мичурин: "Скрещивание яблоневых сортов Добра и Зла".

Мемуары Евы: "Муки совести по поводу съеденного яблока добра и зла".

К одной: "Люблю!"
В ответ: "Прощай".
Перед другой печально каюсь
Я в нелюбви...
	И разрываюсь
	Душой меж всех огней и дней.
	К одной, прощаясь, возвращаюсь...
	Я в отрешённости своей
		Бегу сквозь дни...

Нет центра у Вселенной этой
К которому лететь стремглав
Я б мог. И здесь, у края света,
Мечты о лучшем потеряв,
	Оставь ненайденные тайны,
	Останови свой бег случайный,
	И обрети на час покой:
	Он распрощается с тобой
		По мелочам, без маяка
		В сплошных и будничных заботах:
			Еда, терпение, работа...
			Ты разменяешь в пух и прах
			Надежды и мечты о Небе:
			У нищего - мечта о хлебе.
		Забудется весь скарб земной
		Лишь только с Вечности приходом...
		Покуда ж: будни год за годом,
		И я - с склонённой головой.


Не моё:
- Женщины хотят того, чего они заслуживают.

- Как называется человек, которому повезло в любви ?
- Холостяк.

- Если у тебя есть выбор, то надо взвесить и заранее проиграть все ситуации.
- Нет. Одну из них надо выиграть.
	

Let each camel keeps its own size.

Наш роман кажется не удался.
Авторам было скучно вместе, поодиночке они
более талантливы. От этого их роман сильно
смахивал на учебник. Что ж, они научились писать
вдвоём, но бесталанно и скучно. Поэтому книги
второй из серии "жизнь" очевидно не будет.
Продолжение - "Вместе" - не следует....
	

		"Как грешен я!
		 Я каюсь, я молюсь,
		 Ничтожество своё
		 К ногам Твоим слагаю.
			Грехи отмыть я тщусь,
			И не ропщу...
			Иуда я, я грешный брат твой -
			Каин."

Вот то, что мы успели совершить:
Грехи, грешки, проступки и ошибки.
И их не все возможно искупить,
А наши оправданья - просто хлипки.

Срослись мы с нами ж созданным горбом.
Он так тяжёл, что нас вот-вот раздавит.
Так что - смириться? Лишь скорбеть о нём?
Но вес грехов _нам_ веса не прибавит...

Прекрасно кто-то в древности сказал
(Под этим я готова подписаться):
"Блажен не тот, кто вовсе не упал,
А кто, упав, сумел опять подняться."

Тот, кто чрезмерно угнетён грехами,
Тот землю видит только под ногами.

	Ю. Васильева
	

Когда человек ОДНОМУ хвалит своего спутника жизни,
ДРУГОМУ - на него жалуется: то где же правда?
Наверное, дело не в спутнике жизни. Приходится думать,
что человек просто ИСПОЛЬЗУЕТ спутника для разных своих целей;
но по большому счёту с ним самим - ИГРАЕТ, и не особо в нём заинтересован...

	* * *

О страх, и смрад, и смерть, и спесь,
И свинства блеск в глазах горящих,
И кто играет в жизнь, кто - в ящик,
Кто - в рай, а кто - в дремучий лес.

И кто здесь Пушкин, кто Дантес,
Не разберёт сам Мефистофель,
Здесь все равны. И в фас и в профиль -
Без выраженья рыла. Стресс.

Стрясётся что-нибудь такое,
Что обратит в бегущих крыс
Тех, кто искал любви, покоя,
Богатства, наслаждений, мысль.

Всё канет в сумерки фрустраций,
И в лязг военных операций.

	* * *

Сто этажей над моей головой.
Столько же снизу: и всё это - люди.
Судьбы, проблемы, идеи, мыслишки,
Страхи, надежды, любовь - кто осудит?

Я в середине. Я тоже с судьбой,
Той, что не впишется в вечные книжки,
Той, что в эпохе не даст борозды,
Но есть смысл и в капле в безбрежье воды.

Лишь бы не горькой [не дёгтя], не капле слезы,
Не кислоты и не злобного яда.
Каплей вина, или чистой росы,
Каплей дождя быть, цикуты - не надо.

Впрочем, полезно питьё забытья.
Быть иль забыть - вот дорога моя.
Или дорога с порога к острогу...
Все идут в ногу, лишь птицы не в ногу.

	* * *

Все экзамены провалены.
И лежишь как старый валенок,
С рваной дыркой на носу,
Пальцы высунув в росу.

Жизнь такая, братцы, штука:
Коль дурак - тебе наука,
Коли умный - не поймут,
"Будь попроще!" призовут.

В этом есть свой тайный смысл:
Только боль рождает мысль,
Счастье ль, будни,- это сон:
Сон души, хоть сладок он.

Сладок аж до отвращенья,
Словно вечность ешь печенье,
И приелся его вкус...
Словно ты - побитый туз

И смеётся дама пик,
Что ж, и к этому привык,
Обернулся вверх рубашкой,
Покормился манной кашкой,

И заснул себе опять:
Что у моря ветра ждать?
Паруса твои обвисли...
Нету бури - нет и мысли.

	Буревестник тощий прячет
	Тело гибкое в перине:
	- Нет, не скоро грянет буря!

	* * *

Ах, какой кайф мыть посуду!
Как подумаешь, что скоро это занятие кончится -
становится так хорошо! Предвкушение дивана.

Я помню двух женщин с одним и тем же лицом.
Одна была мне своей и близкой.
Другая - чужой и отстранённой.

Начинает казаться, что у всех незамужних девушек
одна главная мечта - быть красиво изнасилованными.

Удивительно то, что большинство невест НЕ ЗНАКОМО со своими мужьями
до самой свадьбы, ДАЖЕ если они встречались 3-5 лет.
Ну не жили они вместе. А ведь ловля партнёра и жизнь с ним - разные
вещи (хотя не надо и ждать, что жизнь изменится РАДИКАЛЬНО. Но мишура
опадает).

Чем отличается жизнь
- с тем, кого сам себе выбрал в спутники И
- с тем, кого судьба послала тебе для скрашивания одиночества?
Нет ощущения полноты, завершённости поиска, что нашёл - раз и навсегда,
лучше не будет. А потому ты всё же где-то одинок, хотя и не один.
Да, есть чувство верной руки и опоры, и одинок не до боли, но...
Нет ощущения счастья и покоя. Не плохо, но и не радостно.
Путь ещё не закончен - это тоже ДОМ, но не дом обетованный,
в который ты шёл. Нет темы покоя.

Как часто люди любят портить себе (а заодно и другим) жизнь,
думая впрочем, что делают себе лучше. Но "Бог дал людям свободу" -
чтобы было за что их судить.

	* * *

	Разница между

совместимо                      влечёт

существует                      существует и единственно
(E)                             (E! - эврика!)

мстительность                   злопамятность
				("ПОМНЮ всегда")

Чей ты? Свой!                   Чей ты? Твой.
Я - кошка, гуляю сама по себе.  Это уже шкурка...
				Даже не собачка на поводочке.

	* * *

Чем кончаются розовые очки (не только "любимая лучше всех",
но и "весь мир прекрасен").
- само проходит (и это не была любовь, это её смерть);
- насильно прекращают (не ты, тебе, это убийство любви);
- взрослеет и перерастает в заботу - рост, отношения РОДНЫХ людей:
  как мать о сыне, как отец о дочери. Тут есть дорога, куда идти.
- не было изначально. Пустая коробка из-под торта.

	* * *

Довольствоваться малым,
Не стремиться к лучшему,
Давать не на полную катушку,
СМИРИТЬСЯ -
	это не про меня.

Но больше всего я люблю лежать на диване и мечтать,
НИ ФИГА не делая.

	* * *

За самые прекрасные, но НЕсбывшиеся возможности
"Спасибо" не говорят: за обманутые ожидания
без права на повтор.

Прощается:
	недопонимание, заблуждения, ошибки, нетерпение, опоздание,
	неумение, обидчивость по мелочам, растерянность,
	недовысказанность и непонимание собственных желаний,
	жестокость от бессилия, опаска, смятение,
	протянутая и отдёрнутая в сомнении рука,
	боязнь принять, несмелость, беспощадная гордость,
	страх неопределённости, недоверчивость,
	капризы, "будь проще" - когда ты не умеешь и не хочешь
	быть хуже, чем получился, раздражение по пустякам и
	слепота к крупному, запрет себе любить и привязываться -
	чтобы легче потом было отодрать, -
		всё это может быть просто КРИВЫМ отражением
		другого в тебе самом: ну зеркало кривовато.

Но молчание и сокрытие, обман и лицемерие - не оправдываются.
Любая правда честнее и умнее вранья: она создаёт равенство,
снимает запал и ведёт к пониманию и сохранению целостности.
Ошибки - свойство всех людей. Подлость - нет, это ПРИОБРЕТЁННОЕ.

Человек смел в любви.

Ложь оставляет грязные пятна на чувствах и отношениях, и на памяти.

...Бывает, ждут и дольше. Впрочем, при одном условии - что ты стал не
"одним из возможных половинок", а Единственным, с большой буквы.
Если этого нет - то всё нормально, осудить тяжело: она искала не тебя,
а кого-нибудь, и ты передержал её. Дело в малом: в разнице ожиданий -
ты искал НАСТОЯЩЕГО друга и любимую; она - ей нужна СЕМЬЯ. Просто
семья, любая, лишь бы успеть.
"Нельзя так много требовать: ИСТИННОСТИ, преданности, верности,
любви. Будь проще! Люди - потомки обезьян." Нет, зачем нужно
ненастоящее? И не надо микроскопом забивать гвозди. Это - не оценить
его истинного назначения, оказавшегося ненужным, невостребованным.
Не уметь им пользоваться, не знать - зачем он нужен и какие чудеса
открывает в умелых руках. Научишься в школе - востребуешь?
В жизни столько глупостей, и ровно один СУЩЕСТВЕННЫЙ недостаток
(а может достоинство?) - она ОГРАНИЧЕНА.
В этом разница между "нормально" и "навсегда".
А то - всё застревает на первом шаге: "свой" или "чужой"?
И после - отступает. Чужой... Отступление без проверки боем.
Просто на зимних квартирах теплее спать.

Я любил её, но мы никогда, ни дня, не понимали друг друга,
исходя из разных целей и ожиданий. И мы - так и не успели хоть раз
ПОГОВОРИТЬ о главном. Было так мало времени - всего почти 5 лет...

	* * *

	Байдарочка.
	~~~~~~~~~~
Плывём. Мост. Мостище. Мостик.
Свая. Плывём к ней в гости.
Сейчас размажемся. Фу, пронесло... (интересно, кого)
Давай, матрос. Разгибай весло.

	* * *

Свечи, две сковороды,
Скрип пера туды-сюды,
Холодильник, таракан,
Чайник, важный как султан.

У подушки есть глаза,
Юлька (кошка, не коза),
Чашки выстроились в ряд,
Аспирины... аспиранты кругом спят.

Лампа светит на столе,
Стол, которому сто лет,
В этом кране завсегда
Есть горячая вода.

Есть тут лифт, в нём - телефон,
Танцы, магазин, бульон.
Есть орган и книги есть,
Есть студенты, что не счесть.

И зовут всё - МГУ
(Ну и больше ни гу-гу).

	* * *

Я розовый куст, я колюч и густ,
А может я лыс, как облезлый лис,
Я цвету огнём, я плачу росой,
То лечу орлом, то ползу босой. [то бреду в бреду]

То сзываю пчёл, то колюсь шипом,
То ли дождь прошёл, то ли грянул гром.
То ли снег, то ль жар, то ли я цвету,
То ли я завял, то ли чушь плету.

	* * *

Заведу-ка я будильник,
Его спрячу в холодильник.
Ночью есть я захочу
Руку суну, проглочу.
	Утром звон во мне раздастся:
	Здравствуй, здравствуй, свет мой ясный!
	

	Зима. Бесславно по домам
	Сидим. И прожигаем время
	На приведение к нулю
	Своих забытых кладовых.

	Работа утомлённым лбам:
	Учесть несеянное семя,
	Из коего - похлёбка пресна,
	А бросишь в землю - жди-ка их!

	Жди годы, может зелень вспрянет.
	А может плесень: отличишь?
	Уходит время, юность вянет,
	А ты - не гонишь, но молчишь.

	Не вянут уши: вянут корни,
	И вьюга в самую жару.
	В толпе людей я - беспризорник,
	Но не прошу грошей из рук.

		* * *

	Всё сухо. Слёзы сдуло,
	Беседа о чужих
	Заботах. Только горечь,
	Досада: "Ну зачем?..."
	Зачем тревожить всуе
	Почившую мечту?
	Не номер телефона
	Забылся, но Любовь...
	Лишь сердце ноет, ноет,-
	Знакомый голосок,
	Что снился прежде часто,
	Да смех утих вдали.
	Беспомощны слова.
	Лишь сон, что не сбылся.
	И не забылся - жаль...

		* * *

	Строй снежные замки
	На зыбком песке -
	С капелью останется лужа.

		Но если ты помнишь меня
		Вдалеке,
		То значит, кому-то я нужен ?

	

	Ах, как хочется любви -
	Любить, да и любимой быть.
	Но этим словом не зови
	Постельных игр лихую прыть.

Старик Державин нас заметил,
И, в гроб сходя (сходив?), аж перевернулся.

Из России не едут прочь лишь четыре категории людей:
- полные бездари (они тут себя чувствуют как рыба в воде -
  страна бездарей, которым позволено выражать их апломб и
  реализовывать притязания).
- лентяи.
- идеалисты, ждущие манны с неба,
  но не доверяющие своим рукам и башке. В принципе тоже лентяи:
  лучше ждать, чем делать самому.
- те, кто обязан кому-то на этой земле, и тем
  имеет тут якорь. Например, больных родителей,
  неспособных уехать.

"За годы своей жизни
 он переварил так много чужих мудрых мыслей,
 что настало самое время
 сходить, наконец, в сортир облегчиться."

- Ну и как твоя жена?
- О, она дъявольски хорошо готовит, дъявольски
  пылка в постели, дъявольски умна!
- А, ясно... Это как у всех: жена - просто дъявол...

"Вызываю тебя на дуэль на бумерангах!"

- How are you?
- Oh, it depends on a view point!

Сладка кашка
как какашка.

	* * *

			А. Иващенко

Мы жжём сердца охотой,                          Em Em+eb Em-e Em+c# (A7)
Но победы нам горьки,                           G A7
Когда убьёт оленя гордый рыцарь.                C H7 Em | C cde H7 h
	Ведь что-то как жар-птица
	Ускользает из руки,                     --//--
	И не даёт победой насладиться.
Мы жжём умы наукой,                             G
Почему ж плоды трудов                           A
Нам не приносят удовлетворенья?                 C C7 H7
	Ведь что-то как жар-птица               Em Em+eb Em-e Em+c# | G
	Из руки, зажатой вновь,                 A
	Исчезнет, промелькнув по лицам тенью.   C C7 H7 Em

Мы души жжём любовью,
Мы идём в руке рука:
Амур в почёте, мудрецы - в загоне.
	Но ты найдёшь в любви
	Лишь только то, что ты искал,
	А остальное - не сдержать в ладонях.
Мы верим, что сумеем всё же это уловить,
Поймать за хвост,
В ладонях стиснуть с хрустом.
	Ведь вовсе не бесплодны
	Все усилия любви,
	Так почему ж в ладонях стало пусто?

	* * *

	Секс без любви ?- Зима без снега,
	Харчо без перца и без соли,
	Полёт без крыльев, без разбега,
	С паденьем - постным и без боли.
		Достойны жалости и смеха
		Играем мы чужие роли...

	* * *

	По древу мысль текла свободно,
	А мимо брёл шакал голодный.
	Ты мысль свою не досказал -
	Как он мозги твои слизал.

	* * *
	

Друзья, давайте все умрём,
К чему нам жизни трепыханье?
Уж лучше гроба громыханье
И смерти чёрный водоём.
	Друзья, давайте будем жить,
	И склизских бабочек душить.
	Всем остальным дадим по роже:
	Ведь жизнь и смерть - одно и то же!

		Ля, ля-ля, ля-ля,
		Ля-ля-ля-ля-ля!

				(ранний Борис Гребенщиков)


		Из японской поэзии:

	Деревня горит,
	Ребёнок рыдает,
	Вишня расцветает.
	Красиво...


	

Колыбельная на бытовой сюжет: о моём доме.
==========================================
(когда я учился в Универе - о чём вижу, о том и пою).

Две гитары, шкаф, кровать,              C  G
Коврик тоже лёг поспать,                Am Em
Лампа, чемодан, часы,                   F  C
Чашка, тапочки, трусы,                  D  G
	Стол и книжка, телефон,
	Кто не спит - тот вышел вон.
	Стул, на стуле - Никого,
	Я вчера прогнал его.

Карта мира, календарь,
Матанализ и словарь,
Распечатка, бегемот
(Он на полочке живёт),
	Две ноги и яркий свет,
	Штора, деньги (коих нет),
	Потолок, нанчаки, гвоздь,
	Непришедший ко мне гость,

Покрывало, уголок,
Самовар, ночной горшок,
Ночь, и к ней впридачу - дождь,
Город мокрый, звёзды, дрожь,
	Шум автобуса, огни,
	Если хочешь спать - усни,
	А не хочешь - так врубай
	Две колонки и комбайн.

И баюкай дом большой:
Шесть подъездов, ну и мой.      /под луной/
Сорок кошек, семь собак,
Дворник, магазин, кабак,
	Участковый, домовой,
	У соседей мордобой,
	Стены, крепости, слоны,
	Фраки, бабочки, штаны,

Джинсы, бантики, вино,
Девки, коим всё равно,
Школа из окна видна,
У неё - своя вина.
	И работа, и досуг,
	Холодильник, таз, утюг,
	Кофе, мама и жена,
	И гражданская война.

Ветер, ручка и тетрадь,
Я уже устал писать,
Выключатель, поворот,
Одеяло, сон, полёт...
	

Любви медвяное вино,
Ты столь дуряще и пьяно,
Что так легко пропасть в ночи...
Она нема, она смолчит
О том, что видели одни
Ночные звёзды и огни.

О том, что стон и смех и плач -
Не скрипка стонет, то скрипач
На струнах девичей души
Играет, создаёт, вершит
Мелодий тайных хоровод...
Вино бурлит, и ночь зовёт

Погибнуть, пасть, отдаться в дым,
И быть шальным и молодым,
И позабыть, что утро ждёт...
Но ночь проходит, всё пройдёт,
И призрачен, как сон, ответ:
Да полно ль? Это было? Нет?...

Печаль вернётся поутру.
Уходит сон в свою нору,
Где коротает день тревог.
Любовь, любовь, какой же срок
Тебе для игр твоих вручён?
Огню гореть - но гаснет он.

Любви медвяное вино...
Тебе ль прокиснуть суждено?
Иль стать чистейшею водой?
Открой мне тайну, приоткрой...
	

	Маразм.

Смеркалось.
Снег ещё не осмелел
И стужа ещё прав не получила.
Ждёт город,
Что он станет завтра бел.
Жду я, чтоб белизною грязь покрыло.

Мы ждём,
От дрожи не свои.
Ждём белизны, ждём холода и стужи.
Замрём в ночи.
Молчи: пока горяч - раним.
Так лето обожгло, что зной уже не нужен.

Всё вылечит зима,
Но не насытит жажды.
Льдом не напиться, сколько ни стремись.
И книжные тома,
В которых люди страждут,
Не выскажут совет - как разморозить жизнь.

(О, господи праведный, ну и чушь)

О, странный гербалайф,
Твоя чудесна сила,
И всё ты исцелишь,
Или загубишь всё.
Ловите лучший кайф,
И жуйте сахар с мылом,
Чтобы вино твоё
Пьянило ночью лишь.
	Пошёл высокий сюр -
	Сплетенье строчек нудных.
	И смысл утрачен вдруг,
	И напрочь мысль ушла.
	Мой друг, ты жуй свой сыр,
	Среди холмов уютных.
	Замкнись в свой полукруг!
	Такие, брат, дела.
Короче, это был
Канун тысячелетья.
Нам нового Христа? -
Да разве ж нас спасти?!
	...
(ладно, попробуем более лаконично)

Слова. Пусты. Немы.
Но занимают место.
Глава пуста. Не мы
Наполним сей сосуд.
	Зима. Весна. Огонь.
	Всё вроде бы известно.
	Неясно лишь одно:
	Когда нас позовут.
	(И куда - тоже).
Ну кто тебе сказал,
Что ты гость званый, дядя?
Сгорела ведь Москва
В двенадцатом году?
	И если не горит -
	То значит спичек мало.
	Ой-ой, строка иссякла!
	Сейчас я упаду.

Найдёшь ли бегство от себя
В постельных ты забавах?
Сотрёшь ли памяти своей
Прожжёные следы?
	Всё грустно не любя,
	Хотя ...
	А ну её к чёрту,
	Эту моралистику.

Предательства одни,
Любовь - измена - пропасть.
Пропащие мы все,
Гореть нам всем в аду.
	Уда в месв ман терог -
	Судьба у нас такой, вот.
	Прощение не вымолить,
	Коль не за что прощать.
Давайте ж веселиться,
Чтоб нам не удавиться.
Ну а когда приспичит -
Удавимся всерьёз.
	Кто будет плакать слёзы
	По нам, таким счастливым?
	Кому твой нужен парус,
	Коль он на берегу?
Улыбку, мистер гибель!
Тут вылетает птичка,
Душа тут отлетает
Но в ад, не к небесам.
	Играй, играй на скрипке,
	Судьба, свою мазурку.
	Свой танец похоронный,
	Вальсок на смерть любви.
Такой наш мостик хлипкий,
Над пропастью бездонной,
Что мы чем шибче пляшем -
Тем твёрже нам идти.
	Спалим все наши крыши,
	Снесём все наши стены,
	Разнузданные игры
	Мы посвятим любви.
Упиться до забвенья,
Пока не отрезвели
На каменных ступенях
Бастилии души.
	Нас приголубят книги,
	Друзья нам отпущенье
	Дадут грехов и смоют
	Жалея нашу грязь.
Нам не дадут свалиться,
Упасть на полдороге.
А мы отплатим славно:
Танцуя на столе.
	Танцуя танец древний,
	И затянувши песню,
	Где нет ни сна, ни звука,
	И нет у ней конца.
О том, что все мы боги,
О том, что все мы черти,
О том, что на пороге
А за порогом - тьма.
	И пред порогом - тоже.
	Одна лишь дверь, и больше
	Нет ничего на свете,
	Поскольку света нет.
А есть - лишь свет на свете,
И есть лишь тьма на свете.
Но это там, где светят,
Где нас впомине нет.

Едет крыша, едет славно.
А фундамент - и подавно.

- Что красивей всех на свете?
- То мясной пирог в буфете!
- Что на свете всех вкуснее?
- То елдак у Алексея!
	

Королевский подъедальщик объедков.

Кот Кошмарик.
Котик Наркотик.

...Пока не окончился день - продолжается ночь...

Мир только чёрен или бел он, и розовым быть не умеет.
Путь - он на север иль юг, а не выбрал - сиди и рыдай средь дороги.
Всё перепробовать вряд ли удастся - в пути кое-что потеряешь.
Троп - на четыре сторонки, а входишь - иль в небо, иль в землю.
Кто не согласен - поспорьте, но что у вас, слабых, за силы?

Ах ты сукин сын и отец своей матери!

"Светило леденящее солнце".

Человек должен в своей жизни родить дерево и посадить ребёнка...

Жила была кошь. И ловила она мышь.
	

Изложение мыслей и расстановка слов в шахматном БЕСпорядке.

Умерщвление плоти без воплощения духа...
Боже, что за скука!
Наступите мне на ухо.

Слово, рождённое молчанием и разумом - спасение.
Слово, рождённое словом - погибель.
			       Трисмегист.

Христос попал в генералы,
Царь Крез остался бос.
Эйнштейн заявил, что всё конкретно.
Пей себе водку,
Коль до воды не дорос.
Но только не смей думать -
Это тебе вредно.

А вот ещё тема:
	Христос остался бездетен,
	Хоть любил абсолютно всех...

Закрой усталые глаза, и слушай - как поёт гроза,
Как ветер травы шевелит, вода точит седой гранит,
Как солнце льёт свои лучи. Ты слушай это - и молчи.
И всё откроется тебе. И будет ИСТИНА в судьбе.
	Ну чем не сочинение слезливой гимназистки?


Дай мне синюю зарю любви.
Дай мне грязную косу в крови.
Дай мне руку, мой межзвёздный брат.
Дай мне то, что я не дам назад.                 (в чём я не виноват)
	Дай мне то, что я бы дал тебе.          (а может себе?)
	Дай мне то, что светится в судьбе.
	Дай мне стаю белокрылых птиц.
	Дай мне дробь и ружья, пусть все рухнут ниц.

Эх, бред так маразм.
Собственно, вся песня была ради последних двух строк.
Я создал подходящую атмосферу отвращения к плохим стихам?
Ну, теперь слушайте главное.
Это описывало лекцию в университете, но похоже это
на всё что угодно.
В том числе и на телеконференцию с претензией на литературу.

	* * *

Затянута беседа, наскучил спор,
Накурено до чёрта - повесить что ль топор?
Зевает председатель, докладчик сладко спит,
И половина зала внимательно храпит.
	Другая половина играет дружно в преф.
	Знакомая картина?... Но тут приходит Шеф!

Докладчик забубнил, внимает пялясь зал,
Исчезли карты в стол, топор - в проход упал.
И, удержав зевоту, председатель слово предоставил,
   Под зад себе стульчик подставил,
       И, рухнувши, сел.

	  Но ойкнул,
	  И, белый как мел,
	  Встал.
	  Гаснет свет. Занавес!
	  Смотрим внимательно в зал.
	  Всем абсолютно ясно - пьесу постиг провал.

       Ух, балбес! Автора! Ав-то-ра!
       Не дозваться, он уехал вчера.
       На шило, на мыло, эту вражью силу!

Но тут... пенсне себе на нос надев,
В левую ложу для негров
Входит блистательный Шеф.
	И говорит: "У меня - душа горит!"
	Они достают портвейн и пьют.
	Расписывают пулю и карты сдают.

Искусствоведы закатывают спор.
Звонит в телефон председатель,
Дворник сметает сор.
	На сцену вылазит докладчик
	И начинает пороть чушь.
	По белой бумаге ночью
	Растекается белая тушь.

Под ругань проходит время,
Опять наступает зима.
"И снова у нас в балагане
 Великие Братья Дюма !!!"

P.S. Не надо объяснять мне, что Дюма - отец, сын и святой дух.
     Я сказал, что пришлось к месту (и моменту).
	

"Бунт на корабле не произошёл только потому,
 что корабль успел потонуть раньше."

Я хотел высказать достопочтеннейшей публике пару
слов о качестве искусства. Сначала - проективный тест.
Задание: "выберите то, что вам нравится".

Стишок первый.
--------------
	Вот бредёт одна девчушка,
	Промеж ног ей влазит пушка.
	Как ноги раздвигаются -
	Все мужики сбегаются.

Стишок второй.
--------------
	Твой свет угас, осталась тень,
	Но в тени - теплота.
	Ни дождь не смоет образ твой,
	Ни талая вода.

"Не, это не конкретный стих!"

Стишок третий.
--------------
	Что острых слов острей, иглы опасней?
	Что режет слух как нож по маслу?
	Что глаз свербит, хоть ты зажмурься?
	Что умолкать понудит песню гуслей?

		Любви огонь? Вы не попали, сударь.
		Вам девятнадцатый показан, видно, век.
		Смотри: несёт её, звеня пустой посудой...
		Да, водка! Ею счастлив русский человек-ик-ик-ик.

	Он так мечтал о чём-нибудь высоком,
	Что не придумал абсолютно ничего.
	Что ищет он в краю не столь далёком?
	А что!? Там может кто-то ждёт его!

Стишок четвёртый.
-----------------

	Я так её любил, что в диспансер попал.
	Мне врач IQ померял -
		И сдохнуть прописал.

Комментарий: под "её" пусть каждый поймёт своё.

Мораль? Если обезьяну долго учить, - её можно выучить логарифмам.
Можно даже нацепить на неё галстук.
Но она так и останется при том обезьяной.
(О поведении Бандар-Логов читайте у Киплинга).
Если кто-то воспримет это как оскорбление, то да.
Хотя никого конкретно в виду не имел. Просто утомил стиль
некоторых "художественных" произведений; хорошо, что их
можно НЕ ЧИТАТЬ. Огорчает лишь то, что они ЕСТЬ.

Это вообще-то старая тема - "о чистоте русского языка".
На самом деле - о чистоте помыслов.

Сравним ещё пару произведений?

	"Да я лучше в баре буду
	 Продавать блядям ананасную воду!"
			Маяковский.

Вопрос: что тут выражает слово б...?
Вероятно, именно тех, кто так и называется.

А теперь - группа Примус.

	До открытья магазина
	Целых двадцать пять минут,
	А здоровые мужчины
	Полчаса уж тут как тут.
		Терпеливые мужчины
		Уж давно стоят и ждут.

	Все похожи как родные братья,
	Те, что на одно лицо,
	Ждут они, когда позволят брать им
	Водочку, наливочку, пивко или винцо!
		Пора!
		Пора им, пора им, пора!
		С утра!
		С утра по чуть-чуть, с утра.

	Ждут на корточках и стоя,
	Точно так же, как всегда.
	Скоро магазин откроют
	И наступит благодать.
		Группируются по трое:
		Так наверное легче ждать.

	Изнывают в ожиданье,
	Стерегут универсам.
	Не допустят опозданья -
	Всё сверяют по часам.
		Их тяжёлые страданья
		Сразу видно по носам.

Тут да - желание шокировать публику. Но заодно - посмеяться
(добро или зло - это уже дело автора) над *примитивом*.

У нас же в конференции примитив зачем-то *воспевают* время от времени.
Что, на него и будем ориентироваться?

	Вы знаете, что в русском языке НЕТ оборота
	"в этой связи"? Есть "в связи с этим".
	Но усердно (и началось это с артистов) это заталкивается
	в русскую речь, и уже кажется, что это правильно.
	Ну давайте, искусство посвятим грязи - и будет казаться,
	что это правильно! Как живём свиньями в России - так и правильно.
	Не думать! Главное - не думать!!! Я пьян - и рад тому.

Может быть плохая литература. Скучная. Шокирующая. Слабая. Неоригинальная.
Плагиат. Не литература - а так, рассуждения.
Это всё простительно.

Но знаете, чем отличается эротика от порнографии?
Натурализмом и отсутствием искусства (в примитивной форме - "мысли".
И ещё "чувства").
Так вот, многовато у нас тут порнографии.
ВЫДАВАЕМОЙ за искусство.

Говорят, что у русских даже анатомия не такая,
как у всех остальных людей.
"Я тут простудился, повязал шарф на х%^&".
И когда один чувак говорит другому чуваку,
"ну что, б-ь, пойдём пивка долбанём?" - я охотно верю,
что его друг - и вправду б-ь. И они обращаются друг к другу ПРАВИЛЬНО.

Ну так и что, мы будем это насильно толкать во все стихи
и выражения? Если кто-то не в силах произнести двух фраз не употребив
слов б,.. и х..,. - ОТ СКУДОУМИЯ - то он будет их употреблять везде,
в том числе и в песнях? Лучше б помолчать, авось да за умного
сойдёшь, а?

Желающему поспорить я МОГУ выслать пятиэтажную матерную фразу (и не одну) -
дабы не считали, что я не умею использовать великий и могучий
русский язык. Но зачем? Мне есть что сказать и ***другого***,
а шум (он же мусор, грязь, дерьмо) - лучше в мусорную яму!

Если конференция по литературе похожа на мусорную яму - you're welcome!
Но я так не думаю.
Нечего сказать - так молчи. Лучше слушай, маму кушай.

Если уж вам приспичило матерком, то постарайтесь, чтобы было
интересно. Уместно.
Но когда он появляется во фразе потому, что человек не нашёл,
как сказать ИНАЧЕ - нет слов! - потому, что он ВСЕГДА так говорит,
то у меня возникает некоторое недоумение - а зачем он ко мне
обращается? Ту ли аудиторию ищет? В ту ли конференцию пришёл?
Может ему в Фидо - к поручикам? Да и то, там пошлят нередко С УМОМ.

Сочтите данное послание ханжеским.
Ответа не требуется.
	

Послушай меня,

	Дорогу выби|раем мы |всегда себе |свою          G  Em G  Em
	И лишь смеёмся |на чужой со|вет,                G  E  Am
	Но над тобою |я ещё                             G  Em
		быть может по|смеюсь,                   G  E
	Когда минует |много-много |лет.                 Am D7 G


		Ты горд, ты царь природы, всё в твоих руках,-
		Себе ты хочешь волю получить.
		Что ж, волен ты в своих поступках,
			но учти,
		Что можешь ты остаться в дураках.


	Ведь в жизни так крутых обрывов много на пути,
	Чтоб их преодолеть - немало надо лет.
	Так почему бы торною
		дорогой не пойти?
	А каждый ищет сам себе ответ?


		Ты прав - риск интересен, это дело для мужчин.
		И сам себя ты хочешь утвердить.
		Но если неприступен ты -
			то как тебя учить?
		А глупый вряд ли сможет победить.


	И если ты сорвёшься, и о помощи моля,
	Держаться будешь из последних сил,
	То не пеняй ты на других -
		ведь сам себя учил,
	Пенять ты можешь только на себя.


		Но если ты уверен - обгоняй, но не спеши.
		А главное - не бойся новизны.
		Ведь если пройден перевал -
			то близко до вершин,
		И главное, наверное, впереди.
	

Под нашим бравым знаменем
Гори всё синим пламенем.
Ура, ура!
Да здравствует война!

		* * *

	Неоперившийся птенец                     D Am
	Хотел всем доказать, что он скворец.     C G  D
		Он бросил вызов небесам,
		Что он уже летать способен сам.
	Наивная его мечта,
	И он всего лишь выпал из гнезда!
		Но мы не покривим душой -
		Ведь скоро будет он совсем большой.
	И то, в чём хочет утвердить,-           Hm G
	Его не надо за руку водить.             Em A  D
		Начнёт в подъезде водку пить,
		И с блядью будет под руку ходить.
	Он будет в домино играть,
	Десятками скворчих начнёт fuck-ать.
		А не поступит в институт -
		Скворчонка сразу в армию сгребут.
	Из армии придёт тупой,
	С пустою и шальною головой.
		А то ещё в чужой стране
		Под пулями останется в говне.
	Или закончит институт,
	И будет торговать он там и тут.
		И разорится он в конец,         (именно не "вконец")
		А вы - "неоперившийся птенец"!
	

> Расскажи мне, что ты видишь из окна ...
			din

	Алексей Кортнев со товарищи из МГУ в своё время
	устраивал такие "акын-шоу" - "что вижу, о том пою".
	Светлана, то, что я вижу в окне, меня не радует.
	Я бы предпочёл петь о том, что я ХОЧУ там видеть.
	А если о том, что я вижу в окне...
	Заткните уши, если конечно не слышали этого на улицах.

Забыты и книги и киноэкраны,
В почёте - набитые туго карманы.

	* * *

Лукоморье, Лукоморье, где твои дубы?
Каин с Авелем уходят в "Белые Столбы".
Если рухнула плотина - жаждать ли воды?
Херувим - и тот скотина: значит жди беды.
	На дорогах, на тропинках гололёд и гул.
	Шёл какою-то дорогой, да и с той свернул.
	По болотам, по болтанке, каждый за себя.
	Я б и просушил портянки, да ушла земля.
Месим кашу сапогами, чуешь запашок?
То не потом и не кровью, то - ночной горшок.
С каждым днём дубеют руки и дубеют лбы.
Мужики, зачем в психушку? Мы и так столбы!
	Облик вроде человечий, разум - мертвецов.
	Пошумевши осудили дедов и отцов,
	Постреляли, налакались, и пошла грызня...
	Ах ты птица, птица-тройка,
			   русская жизня!


	* * *

У моего любезного народа
Весьма однообразная природа.
Так глубоко поверил он в прогресс,
Что всюду видит половой процесс.

Мужчину, женщину, весну или войну
Нетрудно нам назвать
Единым словом б...ь.
	Что мозг соображает,
	То слово выражает.
	Коли извилин мало -
	Трёх слов довольно стало.
Особенно возвышен
Наш слог, когда мы пишем
О радостях любви:
- "Пи...то!" - заяви.
	Два органа, профессия, процесс,
	Седалище, да пара оборотов, -
	В словарь из этих слов весь мир наш влез,
	Сентиментальных прочь отбросив идиотов.

	* * *

"Я не интеллигент", - хвала ему.
Простой конкретный твердолобый парень.
О, это вы всерьёз или в хмельном угаре?
Такие мальчики спасут от нас страну.
	     (но не "для нас").

	* * *

Я - русский! Мне для счастья много ль надо?
Врага, раба, да в морду сапогом
Ему, да ёще высшая услада -
Себе, чтоб поскулить и правым быть при том.
	Затем напиться, обругать соседа,
	Да свинку подложить, да плюнуть в потолок.
	Ах, это самая приятная беседа:
	"Меня ты уважаешь? Я тебя, браток!"

	* * *

P.S. Я - чистокровный русский, ребята.
     Значит - свинья. "Русский народ готов как на великие
     подвиги, так и на великие преступления, потому стоит
     упоминания". А раз свинья - то кого-то обидел.
     Не судите строго, это мне свойственно.
	

Он так с бутылкой обращался ловко,
В таком кристальном был всегда сознанье,
Что представлял прелестное созданье,
Где голова смешалася с головкой.

Сионским мудрецам - перо, вот вражья сила!
Еврейский разум против русской водки?!
Мы им устроим, чтобы неповадно было,
А заодно себе - расстрел, позор, решётки.

Чтоб против кулака да пёрло слово?
Чтоб разум говорил "я выше быдла"?
Ну нет, коль сам я тут живу хреново,
Так вам - не жить. Расквашу тебе рыло!

Морда сундуком.

Если у человека нет своей головы,
кто-то должен ему её заменить?
Хорошо, если заменой будет голова,
а не чья-то задница.
	

Родной, но лишь полу-жене,
Полу-любви, полу-укору:
Всё происходит слишком скоро,
Как будто в беспокойном сне.
	Где обрести души покой?
	Иль, грешны утолив желанья,
	Плыть по теченью мирозданья?...
	Открой, красавица, открой!
	

Любезный друг,
	Ведь как всё изменилось!
Ведь пару лет назад
	Ещё ты говорил:
"Россия! Без России свет не мил!"
Куда ж эта любовь
	Теперь запропастилась,
И почему остыл
	Твой столь горячий пыл?

- Судьба России так
	До слёз меня тревожит!...
Что ж изменилось? Друг,
	Быть может ты прозрел?
Страна, где хочет всяк
	Того, чего не может,
Страна, где может тот,
	Кто только злобой смел.

Уж не страны судьба - своя судьба тревожит,
До песен ли теперь, до белизны ль берёз?
Кто песню сложит нам, кто голову здесь сложит...
Россию, видно, Бог в утробе не донёс...

Быть может я впросак виню несчастных русских?
И просто "человек - разумный волк и червь"?
Но я живу средь вас, и выражаю чувства
От вас, друзья мои. От вас, мой свет очей!

Пою о доброте. Ответив мне ухмылкой,
Мне отвечают: "Друг, напейся вдребодан!"
Не с книгою дружи, а с водочной бутылкой!
Увидишь - легче жить. Подумай про карман,
	Спаси брюшко своё от голода и пули,
	Про душу ты забудь - такого больше нет!
	Мы весь двадцатый век проспали - не проснулись.
	А ты сквозь сон кричишь, что ты мол - "Человек!"

Теперь иной мотив у моих "добрых" песен...
Вам весело, друзья? Ну значит вы пьяны!
А я - не идиот! - зачем-то нос повесил,
И саркастично жду конца родной страны.

Ты знаешь, как лечить?! Смертельного больного?!
Оставь, надежды нет, гуманней пристрелить...
Мне жаль её чуть-чуть, безбожного родного,
Но жаль ли ту страну, в которой тошно жить?

Мне жаль и часть людей...

	Страна - что сумасшедший дом,
	Я сам охотно жил бы в нём!
	

	Жанр критической философии.
	(Around the circle).

Странно, вот я так НЕ могу ВСЕГДА сказать,
где философия, а где литература.
Одно может быть завуалировано под другое:
талантливый философ может интересно излагать свои мысли,
талантливый литератор всегда рассуждает о жизни...

Часто разница в одном: философ хотя бы ПРЕТЕНДУЕТ на то,
что высказанное им суждение - истина,
			   будет истиной,
			 похоже на истину,
		      имеет отношение к истине,
		    наведёт на след истины.

Литератор выражает свои чувства и не просит признания
своих слов за закон природы, потому в состоянии
мистифицировать истину: сделать вид, что это истина,
ЗАРАНЕЕ зная, что это не так. На этом основаны сказки и
фантастические романы. Выдумка! (Да в ней намёк).

Однако и философия и сказка подаются в виде "картины"
реального мира. Философы спорят о сути вещей,
художники - об их изображении. При этом то и другое
всегда перемешано (за исключением чистого абстракционизма,
который я (пардон) не понимаю - меня это не трогает).

Я с месячным запозданием прочитал основополагающий текст
"ДИАЛОГИ" и комментарии автора к нему. Но выскажусь:
лучше поздно, чем нигде.
(Прошу автора начинать спорить не раньше, чем он дочитает до конца!).

Итак: человек, писавший это, несомненно находился В СОЗНАНИИ.
Ибо употреблял слова, притом расположенные по порядку.
Мозг работает, вторая сигнальная - натренирована и потому
продуцирует НЕЧТО. Мозг хочет работать, работает, а потому
генерирует некий продукт по привычным ему принципам.

Смысл - ?
Вам в каком понимании: идею (мысль) или
		       отсутствие бессмыслицы?
Полезную информацию (ненулевую) или ненарушенный сигнал
"я - мыслю, мозг работает"?

Искать ли смысл в белом шуме? Или в несущей частоте?

Нет, это абстракционизм (в лучшем случае).
В худшем - неискусство и нефилософия. Так, альфа-ритм.
(Не воспримите это за упрёк, это просто тупая классификация).

	Искать ли смысл в кипящей каше?
	В сплетенье веток, трав и песен?
	В растрате лет, секунд и вёсен?
	Что оно так, а не иначе?

Я бы назвал этот текст полным "открытых ассоциаций",
то есть мест, явно призванных вызвать ассоциации у читателя,
но сам автор при этом не может заранее предсказать - каких именно,
ассоциаций с чем. Правильной дорогой идёте, ежели строили
тест!

Однако - есть ли это искусство?
Да, это может служить художественным приёмом.
Но злоупотребление таковым приводит к тому, что автор
повествует непонятно о чём (того и добивается),
и непонятно к чему ведёт - без намёков.
А потому читателю делается просто СКУЧНО (если он только не
маньяк-всечитатель).

Не лучше (но интереснее) "фиктивная" ассоциация - когда вы
делаете намёк на вещь, которой в природе не было и нет,
вроде ссылки на несуществовавший манускрипт или на деяние
якобы всем известного героя, которого не было ни в истории,
ни в мифах, ни в литературе. Просто я его выдумал только что.
Но это жанр фантастики, нежели жанр пустоты.

"Проективной силой обладает всё что угодно,
вплоть до белого листа бумаги. Главное - вогнать
человека в нужное состояние."

Но не будем спорить, что лучше - синее или сладкое.
Этот вопрос не имеет ответа - разные оси координат.

Однако, дискуссия имела вид примерно такой:
- Каким свойством обладает "X", где "X" неизвестно?
- А какие-нибудь хотя бы косвенные признаки у "X" есть?
  Как оно проявляет себя в природе?
  Что вообще про него можно сказать?
- То, что оно неизвестно.
- Ну а хотя бы как его имя? С чем его ассоциировать?
- Его имя "X".
- И это всё?!
- Нет. Ещё я могу с достоверностью утверждать,
  что это не "Y". И не "Z".
- Ну, а может это "X штрих" - образ "X" в твоём сознании?
- Нет. А ты - сукин сын.
  Но может быть это и "Y", но мы этого не знаем - ни я,
  ни мы, ни ОНО. Может это и так в какой-нибудь иной системе
  координат о которой мы не говорили и говорить не будем.

Кстати, что такое "лигеон" :-)? Разновидность галиона? Или лиги?

Теперь реплика другим участникам:
"Одним нужны чёткие ориентиры в системе символов,
другие - и так сильны".
Сильны? Да?
Проективность приведёт к тому, что другие вашу систему символов
действительно разрешат. Но ПО-СВОЕМУ. И тем дальше от ВАШЕГО
взгляда на вещи, чем меньше ВЫ дали ориентиров.
Вы не хотели изложить свои мысли? Тогда что? Зачем?

Вы им сказали НЕЧТО - набор не режущих взор символов.
Они его расшифровали в согласии со своим опытом, или зевнули и бросили.

Так что же ВЫ им сказали?!
Они себе всё сказали САМИ!
А это неинтересно, ведь что нового у них добавилось?
Да, мозг требует работы, как желудок - пищи.
И вы дали ему пищу. Он пожевал, но обрёл ли он что-то новое?
Разум - система открытая и накапливающая. Она не просто
осуществляет энергетический круговорот, но и тренируется.
<О, это весьма широкое поле для рассуждений, посему я их
тут и прерву>

	Говорю, говорим,
		Ни о чём, ни о том.
	А о чём мы молчим?
		Об одном, о другом.
	Ты сказал - я не стал:
		Ничего, никогда.
	Семень в почву упал?
		Да мутна ты, вода.

Вернёмся к "ДИАЛОГУ".
Мы имеем разновидность вербального тематического апперцептивного теста (ТАТ)
(теста на пред-восприятие). Объясню, что это такое.
В случае, когда тест подаётся в невербальной форме.

Дано:
	Размытая картинка с неопределённым сюжетом.
	Толкуй как хочешь.
Задание:
	Сочинить рассказ по мотивам картинки,
	приписывая героям некие мотивы (из СВОЕЙ головы, естественно).
	А тестирующий будет искать - что же у вас крутится
	в голове, каким ОБРАЗОМ она мыслит (даже не только - "о чём").
Самое интересное:
	Если вы потренировали подопытного на нескольких
	таких картинках, то дайте ему ЧИСТЫЙ БЕЛЫЙ ЛИСТ.
	Он всё равно напишет вам, да ещё с какой фантазией!

Теперь - об абс[т]ракционизме. В свете написанного в последнем абзаце.

	Пустой холст. Два гвоздя.
	Маленькая революция в искусстве.
	Ка-ай-яй-яй-фффФФФъ!

Если бы не было скучно.
Да, кто-то предпочитает информацию потреблять,
кто-то - генерить (хоть что-то - пусть шум, а не полезную информацию).

Итак, резюме (совершенно ни к селу ни к городу).
ЧИСТОЕ Искусство - есть ИЗОБРАЖЕНИЕ предмета.
Сам предмет не обсуждается (до поры до времени),
ибо он может быть выдуман, быть не назван,
или даже отсутствовать вовсе, как у Д.Сатина.
Обсуждается КАЧЕСТВО изображения, "вкусность" его потребления.

Однако, если вы ждёте отклика - то изображение
должно либо нести полезную (интересную) информацию
(каждому, однако, интересно своё),
либо пробуждать ассоциации. Иначе - СКУЧНО!!!

Чистая "вкусность" - тоже не панацея. Например, вы умеете
варить превосходный ртутный коктейль со стронцием,
но кто из землян захочет это выпить???

А теперь - напоследок - специально для Джонни и Винни.

	Ху... ху-ху-у-у!
	Ху-до-До-до-до-ми-соль!
	Худорожа. Дороже. Дорожник.
	Ху-жник.
	Ху-додоник.
	Дожник. Льёт дожник с утра.
	Охудожник.

Нраится?
	

		    "Вы можете кричать хоть до утра,
		     Но плёнку я давно истратил всю".

Светлана, но разве жанр публицистики - не литература?
Или даже просто эпистолярный жанр?
Журналистика - это "малая художественная форма" или нет?
(Ответ: да, пока не куплена).

Что ж... буду доводить до абсурда собственные идеи.
Помещаю сюда анкету литератора (итератора ли?).

АВТОРСКАЯ ЗАЯВКА НА ХУДОЖЕСТВЕННОЕ ПРЕСТУПЛЕ... ПРОИЗВЕДЕНИЕ.
(Заполнить перед началом написания чего угодно).

1. Зачем я это пишу?
	- шокирую других
	- учу других
	- поучаю других
	- истекаю эмоцией
	- не обладаю лоцией
	- истекаю словами без эмоций
	- самоутверждаюсь
	- разутверждаю всех остальных
	- учусь уму-разуму
	- учусь маразму
	- мучусь (страдаю дурью)
	- мочусь
	- рождаю гениальное ("папа, роди меня обратно")
	- прикалываюсь и подкалываю

	Ненужное подчеркнуть

2. О чём это я пишу?
	- о себе
	- о бесе
	- о вас
	- ан фас: не в бровь, а в глаз
	- ни о чём
	- о том о сём
	- о другом

	Нужное вычеркнуть

3. Как я это пишу?
	- красиво и изящЧно
	- прозой с позой
	- поэзией (с эррозией)
	- грубо (в рыло и в зубы)
	- с натугой
	- с потугой

4. Кому я это пишу?
	- себе
	- не тебе
	- кому угодно, но не вам
	- я к вам пишу
	- в стол и в стул (медицинский)
	- на ветер

	О нужном умолчать

5. У миня па литературе была аценка
	- двойка
	- двас плюсам
	- тройка
	- семёрка и туз
	- я читать не умею (но пишу и пищу)

6. Кто я?
	- я пессимист ("в общем, все умерли")
	- я оптимист ("друзья, давайте будем жить,
		       и склизких бабочек душить" - БГ.)
	- я натуралист
	- я обзервист (господа офицеры, молчать! observe - наблюдать.
		       Кредо: "поживём - увидим")
	- я нигилист, новый Кафка, Свифт и Байрон - все гоп до кучи!
	- я - новый Fuck-а
	- я гений, великий бой, стоящий одной ногой на земле,
	  другой - на небе
	- я понимаю собственную ограниченность
	- я понимаю собственную органичность
	- я червь, а потому ем всё
	- я борзописец
	- я ученик
	- я поучитель
	- я читатель
	- я щипатель
	- душещипатель
	- непредсказуемый предсказатель
	- прорицатель
	- порицатель
	- отрицатель
	- отрицатель отрицателей
	- отрицатель отрицателей отрицателя
	- отрицатель в периоде (а ну, умники, саппроксимируйте мне
	  синусоиду прямой!)
	- положитель ("ложил я на это всё с прибором")
	- основополагатель
	- основооблажатель
	- основоразлагатель
	- безоснователь
	- беснователь
	- без носа в вате

Заполнив анкету - не продолжайте.
Само произведение можно не помещать за бездарностью.
Сэкономьте своё и наше время.
Начните (и кончите) с оглавления, тут же последует
чья-нибудь разгромная критическая статья.

	"Отцвели уж давно
	 Помидоры в саду".
	

- Что меня и всех родило? Звёзды, твердь, и тьму, и свет?
- То, что вечно всюду было. Только в мире его нет.

Кто зовёт - пугает криком, тот, кто спит - он видит сны.
Если в воду бросить камень - волны смоют лик луны.

Только тот почует ветер, кто открыл своё окно.
Но лишь тот сам ветром станет, кто летит с ним заодно.

	* * *

- Что отражается в озере в ветреный день?
- Ничего не отражается. Мы видим только саму воду,
  кипящую в своём стремлении к покою.
- А в спокойный день?
- Отражается всё. То есть Ничего. То есть...
- Ну, что же ты замолчал?
- Да... Я хотел сказать, что... <развернулся и пошёл прочь>
- Эй! Раз ты что-то хотел сказать, то ты - всё ещё вода
  в ветреный день... Лучше б сразу молчал.
- Но лучше б ты не задавал вопросов!
- Почему? Иногда камень бросают в воду, дабы оценить глубину
  озера, и прикинуть, как скоро успокоятся волны.
  На мелководье их будет много.
- Да, но если даже лужа выплеснется целиком,
  то, что она отражала - останется!
  Но мы, смотрящие в воду, подумаем, что оно просто перестало быть.
- Подумаем?!
- Не все.
- Не все?
- Не часть одного.
- Какого оно цвета?
- Цвета чистейшего стекла.
- Какое оно на ощупь?
- Как пустота во сне без снов.
- И что с ним делать?
- Ом-м!!!

	* * *

"Когда я ещё не начал изучать Чань, горы были горами, а реки - реками.
 Когда я начал изучать Чань, горы перестали быть горами, а реки - реками.
 Когда я постиг Чань, горы снова стали горами, а реки - реками."

				Цин Юань.

	* * *

Это не анекдоты
---------------

Однажды учитель Линь Цзи отправился со своим учеником Пу Хуа
на благотворительный обед. Во время еды Линь Цзи спросил у Пу Хуа:
"Подтверждает ли изречение

	Волосок может вобрать в себя океан,
	а горчичное зернышко может удержать на себе гору Шумеру

наличие сверхъестественных сил и способностей, или же в нём идёт
речь о естественном проявлении первородной субстанции?"
В ответ Пу Хуа вскочил на ноги и перевернул стол.
"Слишком грубо!" - воскликнул Линь Цзи, но Пу Хуа возразил:
"Здесь не место рассуждать о грубости и утончённости".
На следующий день они снова пошли на обед к другому хозяину.
Линь Цзи спросил у Пу Хуа: "Чем сегодняшнее подношение
похоже на вчерашнее?"
Пу Хуа снова вскочил и перевернул стол.
Линь Цзи сказал: "Хоть ты и действуешь правильно, но всё равно
это слишком грубо". Пу Хуа воскликнул: "Слепой болван!
О какой грубости и утончённости может идти речь в буддийской дхарме?!"
В ответ Линь Цзи высунул язык.

	* * *

Шуай Ло спросил учителя Ма Цзу:
"В чём сокровенный смысл прихода Бодхидхармы с запада?"
В ответ Ма Цзу толкнул его и сбил с ног.
В этот момент на Шуай Ло нашло озарение и он начал хлопать
в ладоши и смеяться. "С тех пор, как наставник толкнул меня,
я не могу перестать смеяться".

	* * *

Когда Дэн Иньфэн собрался умирать перед Алмазным Гротом
на горе Утай Шань, он спросил:
- Я видел, как монахи умирают сидя и лёжа,
  но умирал ли кто-нибудь стоя?
- Да, - ответили ему, - некоторые умирали стоя.
- Ну а как насчёт того, чтобы умереть вниз головой?
- О таком не слышали.
Тогда Дэн встал на голову и умер.

	* * *

Однажды Да Цзюэ пришёл на собеседование.
Увидев его, Линь Цзи поднял для благословения свою метёлку.
Тогда Да Цзюэ разложил на полу коврик, чтобы поклониться.
Линь Цзи отбросил метёлку.
Тогда Да Цзюэ свернул коврик.
Некий монах сказал: "Видимо он очень близок к настоятелю -
не поклонился и не получил удар."
Услышав это, Линь Цзи подозвал к себе Да Цзюэ и сказал ему:
"Монахи говорят, что ты не выразил мне почтение".
Тогда Да Цзюэ поклонился и вежливо справился о его здоровье.

	* * *

Когда Линь Цзи пришёл к Цзинь Ню (одному из наставников),
тот, увидев, что Линь Цзи подходит к воротам, сел на проходе,
загородив своим посохом дорогу.
Линь Цзи трижды постучал рукой о посох и, отстранив его,
прошёл в зал для лекций и медитаций и уселся там
на первое место. Цзинь Ню вошёл вслед за ним и спросил:
"Когда гость и хозяин представляются друг другу,
они должны соблюдать определённые правила поведения,
так почему же вы ведёте себя столь необузданно,
забираясь на самое высокое место?"
В ответ Линь Цзи воскликнул: "О чём болтает этот
старый болван?!"
Цзинь Ню в замешательстве открыл рот,
и тогда Линь Цзи ударил его.

	* * *

Однажды Линь Цзи вывел монахов на сельхозработы,
обрабатывать мотыгами землю. Вдруг он увидел -
подходит Хуан Бо (учитель Линь Цзи), перестал работать и,
опершись на свою мотыгу, стал дожидаться его.
Подойдя к Линь Цзи, Хуан Бо сказал: "Этот парень видимо устал!"
(мол, чего стоишь-то, работай!)
Линь Цзи ответил: "Я ещё не поднимал свою мотыгу,
так откуда же взяться усталости?!"
Хуан Бо хотел было ударить его посохом, но Линь Цзи
перехватил посох и оттолкнул его обратно с такой силой,
что сбил патриарха с ног. Упав на землю, Хуан Бо закричал:
"Вэйна! (дежурный!) Помоги мне подняться!"
Вэйна подошёл к нему и помог подняться. При этом он спросил
у Хуан Бо: "Почему почтенный настоятель позволяет этому
безумцу проявлять такую необузданность?"
Тогда Хуан Бо, поднявшись, ударил вэйна.

	* * *

Однажды глава Собрания по имени Дин, придя к Линь Цзи
на собеседование, спросил: "В чём заключается великий
смысл буддийской Дхармы?"
Линь Цзи спустился со своего соломенного седалища,
схватил его за грудки и дал ему звонкую оплеуху,
а затем резко оттолкнул.
Дин застыл на месте в глубочайшем замешательстве.
Стоявший рядом монах закричал на него: "Глава Собрания Дин!
Почему не кланяетесь?!"
Тогда Дин поклонился Линь Цзи, и в этот момент его
постигло великое озарение.


Комментарии читай в:
--------------------
Н.В.Абаев
"Чань-буддизм и культурно-психологические традиции
 в средневековом Китае"
издательство Наука (Сибирское отделение), Новосибирск, 1989 г.

А также у Лао-Цзы.

А вот анекдот
-------------
Один монах плыл на лодке и пристал отдохнуть к островку.
Вдруг, на острове он встретил отшельника. Они провели
пару часов в дружеской беседе, и странствующий монах
научил отшельника нескольким новым мантрам и поправил
несколько ошибок в том, что рассказывал ему отшельник.
Наконец, пообедав, монах отплыл от острова.
Вдруг он услышал крик бегущего вслед отшельника:
"Эй, подожди! Я забыл строку в твоей мантре!
Повтори, пожалуйста!" Монах повторил, и,
обернувшись, увидел, как отшельник, ступая по поверхности воды,
возвращается от его лодки обратно на остров.

P.S.
	Кстати, когда Будду Гуатаму постигло
	первое просветление, то первое, что он сделал -
	это сел и спокойно поел.

Приятного всем аппетита.
	

	НЕЛИТЕРАТУРНОЕ

UNDERGROUND
-----------
Как сказал один мужик по радио,
до перестройки "underground" был политическим,
протестующим ("бунт" - слово такое хорошее).
Нам не дают, а мы хотим. Менты разгоняют тусовки,
идеология врёт в глаза, а мы ведь - не тупые дураки!
"Мы хочем цвести!"
Доля истины в этом утверждении есть, но я сам участвовал в
подпольных тусовках, и всё же кайф был не в том,
что делается что-то ЗАПРЕЩЁННОЕ, назло,
а в том, что оригинальное, нестандартное, чего в "большом мире"
просто нет...
"В этом мире того, что хотелось бы нам - НЕТ!!!"

После перестройки, сказал тот же мужик, underground стал
"экономическим". Группа считается "подпольной" в том случае,
если не может себя ПРОДАТЬ и стать известной и покупаемой.
Времена таковы, что можно всё (разрешено), но большинству
плоскоголовой урлы нужно совсем не то, что поёт данная группа.
Да, они имеют свою аудиторию в 10-20 человек, но их не приглашают
в рестораны или на концертные площадки, и денег за это не платят.
Экономического успеха нет, поэтому ребята поют "за идею",
ради себя, ради искусства а не денег. Ну так это ж хорошо!?

С другой стороны, уровень интеллекта в текстах послеперестроечных
несколько сильно упал. В количественном отношении, разумеется,
разум встречается, но разбавлен огромным потоком групп без оного.
Раньше роль воды выполняла официальная эстрада, теперь она сменила
маску, но разрослась неимоверно, а не сократилась. Раз растёт -
значит есть спрос (хм, наводит уныние спрос нашей аудитории).
Душещипательность, расчёт на недалёких ребятишек - да.
Метафоричность, символизм, просто нескучность - ослабли...
Жевачка заменила бубны.

Впрочем, может мне это кажется? Ведь все прежние времена на свете
были лучше нынешних ("времена меняются, а нравственность падает").

О СЕБЕ
------
Когда я был моложе, я тоже имел коня.
Тьфу, не о том.
Когда я был ещё моложе, я тоже был романтиком.
Потом была перестройка - "воздух свободы".
Но после весны может наступить не лето, а навес.
А нынче мне 30, и ... нет, ощущения, что ОБМАНУЛИ - нет.
Но есть ощущение ямы с дерьмом, в которую зачем-то окунают,
и в которую вовсе не просил меня сажать. И другое ощущение - что те,
кто НЕ считает себя в яме с дерьмом - просто очевидно приспособлены
к дерьму как к родной стихии, но и только.

За плечами - Университет, диплом, красный кстати - и притом всерьёз.
Сказать, что в своём программировании - Профессионал - не есть
пустое бахвальство. Было неоднократно доказано практикой.

Следствие от этого "высокоинтеллектуального наущения"?
Высокомерие? Да нет, иное. Рефлексия.

Когда некто от ларька говорит "БЛЯДЬ" - как он говорит это ВСЕМ,
через слово, в том числе друзьям и девушкам (тёлкам то есть),
в радости и в желудочном удовлетворении;
и когда я говорю "БЛЯДЬ" - вкладывая в это слово всю свою
ненависть к стране, жизни, истории, ему подобным, его нежеланию
вылезти из дремучести и желанию упиться и забыться - это
ДВЕ БОЛЬШИЕ РАЗНИЦЫ.

Слово - только скелет, оно будет передавать тот смысл, который
в него вкладываем МЫ. Помимо или взамен исходного.

Мальчик от ларька под словом Б. не подразумевает (и даже не разумевает)
ничего. Оно просто placeholder, звук, издаваемый в момент, когда голова
вертится на холостых оборотах (а это время составляет до 80% - сколь же
низок КПД, а?!). Недостаток слов иных при потребности шевелить языком
и челюстью (и не скомпенсированное даже жеванием жевачки).

Для меня слово - символ, полный значений. Впрочем, вру. Тоже -
средство экспрессивного выражения эмоций, за недостатком слов
иных, ещё более сильных. М-да... Слово как выразитель эмоций
(а не мыслей) - и тут и интеллектуал и мафиози сходны.
Разница лишь количественная, наличие ИНЫХ слов, да наличие тормозов.

Да, у меня порой тоже не хватает слов, но я ОСОЗНАЮ свою ограниченность.
А уж ею ГОРДИТЬСЯ???

Ругательное слово может НАРОЧНО заменять высокие слова,
для подрыва и низведения "высокого штиля", скомпрометировавшего
себя. Но примитивное использование слов из-за того,
что другие слова НЕИЗВЕСТНЫ - а обременять себя их поиском - зачем бы?!!!

Возникает интересный вопрос. Слово выражает чувства, мысли и состояния
говорящего. Так если он слов таких не знает, то может просто эти мысли,
чувства, состояния ему незнакомы, неведомы?
Но вот пробежала по челу тень нового состояния духа - и потребовалось
выразиться. И он берёт привычные слова, увы - не предназначенные для
этой цели. Ведь режут слух. Для него это - открытие, потолок его личных
достижений. Для других - давно пройденный в детстве этап,
лепет детишек о том, как приятно какать в горшок.

Умение же сдерживать потребность публичного чувствоизъявления -
где ж взять такое? ЧувствоизъЯЗВление.

С другой стороны, высокие интеллектуалы нагромождают на слово столько
символизма, что теряется смысл. "О чём это вы?"
Но это не режет слух. Это только навевает скуку на слабые умы.

Вот давеча наш дорогой Mr. Parker (при всём моём к нему почтении)
кинул: "я горд, что не интеллигент". Для него "интеллигент" -
оскорбление. Хм... Верю, что он принял наших политиков-ораторов
с их возвышенными речами и нулевыми деяниями (кроме как в свой карман)
за "интеллигентов", и ему больше не надо, претит.
Но - неаккуратно-с, прочие могут под "интеллигентом" понимать
чуточку другое. Не путаю ли я тут слова "интеллигент" и "интеллектуал"?
Быть может. Но я, к примеру (на кого ж ещё мерять, как не на себя?),
хотел бы заниматься СВОИМ делом - работой своего интеллекта.
То есть быть "интеллигентом". Профессия у меня такая. И мне она
приятна (-на! -на!!!)

Да, времена не выбирают, но посмотреть вокруг...
Один из моих однокурсников, один из лучших математиков курса -
ныне торгует квартирами.
Я - торгую компьютерами, не сказать, чтобы безуспешно. Но продавать чужое
и заключать контракты, это не то же самое, что программировать и творить.
Голове и разуму это ничего не даёт (хотя делает непустым карман).
Торгуют все и чем попало - лишь бы покупали. Где и когда заниматься иным?
Не выживанием, а призванием, потешить свой интеллект с пользой для
отечества?! (я передёргиваю в высоте пафоса)

	Даёшь бегство в себя!!!

Да, мир приятный создать можно - в душе, в себе.
Вот, в книжках попастись, или выдумку сотворить (если ещё мозги работают).
Но мир ДЛЯ СЕБЯ столь разительно отличен от мира ДЛЯ ВСЕХ,
наблюдаемого и пересекаемого ежедневно, что от этого контраста тошно.
И гордиться тем, что ты "от плоти этого мира" - это для меня
признавать себя частью того, что я ненавижу.

К чему я всё это?

К тому, что высокопарное игривое "ЗАЕБИСЬ" от Winnie Лужина,
"ЗАЕБИСЬ" у мальчика выпившего не первую и не вторую бутылочку пивка
с раннего утра и довольно рыгнувшего,
и моё "ЗАЕБАЛО" выражают очень разные эмоции (а может и цвет очков),
и наполнены СМЫСЛОМ с весьма разной плотностью.

Я, собственно, ратую не за чистоту языка (да, он изменяется - и увы,
вслед жизни - не в лучшую сторону, и не в сторону усложнения).
А за чистоту "стремлений" (хм, и Ленин и Горбачёв, впрочем, тоже строили
рай земной...). Да, это я слишком лихо замахнулся.
Но вот всё же - об уместности. Меня коробит использование языковых
средств, предназначенных для унижения и обсирания (pardon) -
не в этом контексте. Не для войны. А для выражения, к примеру,
восхищения?!!! Это ли изящество?
Даже материться можно нетривиально (есть такой знаменитый анекдот
про боцмана, который сказал, "...!!!" а потом грязно выругался).

Лексика? Нет, выражаемые мысли - их уровень.
Это есть признак "народности". Я что, должен ЛЮБИТЬ такой народ,
если он описывается АДЕКВАТНО только в этих терминах?

Веничка Ерофеев умел смешать матерщину с интеллектом,
хотя сказать, что мне нравится его РЕЧЬ, а не некоторые
нетривиальные ИДЕИ - нет, не могу...
Но там есть что-то КРОМЕ ПУСТОТЫ.

ПРЕЗУМПЦИЯ ВИНОВНОСТИ
---------------------
Прежде человека стоило считать недураком и неублюдком,
пока он не доказал обратного. Ошибался, но редко.

Теперь - обратное: считай человека свиньёй, пока он не доказал
тебе обратного. Так безопаснее.

	Люди делятся на ненормальных,
	ещё менее нормальных
	и совсем сумасшедших.

ИЗ ЖИЗНИ
--------
		Среди распутственных путей,
		Идиотических идей,
		Высоконравственных блядей,
		Пора, мой друг, to fuck away.

	СВЕТЛОЕ
	-------
Еду восьмого марта в метро. На скамейке спит девушка c цветочком
в руках. Рядом стоит южный человек лет сорока. Ему выходить.
Он оглядывается на девушку, наклоняется, целует в губы и выбегает
из дверей.
- "Ой-й!"
Ан никого нету.

	КНИГОЛЮБЫ
	---------
У метро "Университет" долго стоял киоск с книжками.
Потом исчез, и вместо него образовалась матерчатая палатка.
- А где же ваш домик? - спрашиваем у продавщицы.
- Украли наш домик, - отвечает. - Однажды утром на рассвете
  приехали с подъёмным краном и увезли вместе с книжками.

	ДЫРОКОЛ (отечественный сорт термнинатора)
	-----------------------------------------
	(к слову о пистолетах)

> *) Я вышел из дому, прихватив с собой три пистолета,
> один пистолет сунул за пазуху, второй - тоже за пазуху,
> третий - не помню куда.

Ещё сцена из метро. Спит мальчик - инкубаторский такой,
во всём темном. Обнимает в руках газетку. Выпускает её из рук,
из газетки вываливается пистолет - НЕ ГАЗОВЫЙ.
Он спросонья заворачивает его в газетку, пока прячет - обводит
стволом всех пассажиров (но на них не глядя).
Потом, то и дело придерживая пистолет рукой, кимарит,
тыкает стволом в пол вагона...
Вдруг просыпается, прячет пистолет
в пальто, обводит всех кристально тупым
(без тени вопроса либо подозрения) взглядом, и выходит.
	Народ безмолвствует...

	МАКСИМЫ И ФЁДОРЫ (ПЕРЕРАБОТКА)
	------------------------------
Однажды Максим подошёл к Фёдору и, ни слова ни говоря, дал ему в глаз.
- Ты что? - закричал Фёдор, - А ну ка, объясни это с позиций Дзен!
- А при чём тут Дзен? - удивился Максим, - Это наше, родное. Ведь ты
  же всё равно прикурить не дашь!

Короче так, бля, конкретно.

	БОГ НАКАЗАЛ
	-----------
Еду в метро. Входит монашка в чёрном, собирает пожертвования на
восстановление храма Николы Чудотворца (уж не того ли, кстати, Санта
Николаса, который Санта Клаус и Дед Мороз, и которого то ли в начале этого,
то ли в конце прошлого века Папа Римский вывел (!) из числа святых).
Проходит монашка по вагону, двое ей подали. Подходит к двери на выход.
Тут один мужик подумал, собрался с духом, достал из кармана денежку,
встал со скамейки, пошёл к монашке и ПОДАЛ!

В это время старушка, стоявшая с сумкой, БЕГОМ плюхнулась на место,
от которого так нехотя оторвался мужик. Мужик быстро возвращается,
явно намереваясь снова сесть, а место его занято седой старушкой!
	

	Весенние сюрики
	---------------
					от B-002

		Жанр буримэ (ни бэ, ни мэ).

		Сюрприз любителям словесности:
		Блеснуть, и сгинуть в неизвестности.

		Раскрепощение ума
		Ломает крепости сознанья.
		Но где же смысл? Поток дерьма
		И мёда - в куче. А признанье?
		("Ордена и медали давай!")

"И вот сел я на любимого конька,
 Пришпорил любимую мозоль,
 И поехал
 крышей
 (тише, мыши, absик пишет)"

		* * *

		Весну
		-----

Грядёт пора разутых ног,
Сандалей, кирзовых сапог.
А валенки ушли туда,
Где рак зимует без стыда.

	Снега сошли, бутылки вскрылись,
	Бумажки, почки, ручейки,
	И солнышко замишурилось,
	И загудели мужики,

Кошачьи песни, мяв русалок,
Свист падающих с крыши балок...
Ах, песни, песенки весны!
Задору полные штаны.

	Вновь солнце жаркое в надире,
	Как в погребе светлеет в мире:
	Изгнать подальше снегирей,
	На реках лёд сломать скорей,

		И, утопив пяток ребят,
		Затеять всё на новый лад:

	Свести с ума мамулишённых,
	На юг оправить жён их сонных,
	Принять послов, послать их вдаль,
	Ах, как далёк уже февраль -

		Кривых дорог пора минула,
		Дорог прямых - не протянула,

	Что ж протянула нам Весна?
	Приманку. То крючок, блесна.

Всё пробуждается в природе
И дрожжи бродят в голове,
А также в моде и в народе,
В погоде, в пиве и в халве.

	Так сладок приторный их вой,
	Что я несвеж и сам не свой...
	Ни в сумерках, ни при луне
	Не пей, красавица, при мне!

С лицом, смотрящим на восток,
Он сел - и высидел росток!
Растак его! Восторг, восторг!!!
Считаю неуместным торг.

	Считаю тут уместным торт.
	Калач? Согласен, он потёрт -
	Притёрся к нашему доверью,
	Впустил нам в двери суеверье.

И, с верой завершая сверку,
Как снег на шляпу - сбоку, сверху,
Упал. И был таков... А сыр?
А сыр затёрт до самых дыр.

	И этот сюр дыряв, и вдрызг
	До брызг не проникает в мозг.

		* * *

Так, славно, но я хотел об окружающей среде.

	Так много стало солнышка вокруг,
	Что перед смертью старой стриптизёрки -
	Зимы, она решилась вдруг
	Достать бриллианты из ледовой норки.

	И всё дерьмо, что с глаз долой и вон
	Скрывал пушистый снег, метель и вьюга -
	Бери, родной, обёртки, мусор, вонь,
	Бутылки! Что за джаз и фуга!!!

	Чисты ли помыслы твои?
	Но срут - из искренней любви!

		* * *

Всё, всё, обещаю больше так плоско не острить...

	Веснушек воз я вёз весною,
	Вися туман плыл над водою...
	Подайте чарочку изгою,
	Подайте чарочку вина! -

		Ещё один кирпич в стена.
		Ещё одним стенаньем больше,
		Я не упомню - рис ли, рост,
		Но не бери кота за хвост,

			Иначе будет лысым столь же
			И лис, и Лесбос, и овёс!

		* * *

	- Снегурочка! Пойдём скорей!
	  Собрали сотни мы людей,
	  Все жаждут видеть на заре
	  Как ты сгораешь на костре!

	- Отстаньте, милые сестрицы,
	  Я, не успев ещё побриться,
	  Напиться, потом окропиться,
	  Не ткнувши в пиццу свои спицы -

	  Идти?! Ни в жисть и ни ногой!
	  Да лучше стану я нагой,
	  Рябой, скупой, седой рабой,
	  Курочкой Рябой, злой Ягой,

	  Но не пойду зевак я греть -
	  Хочу СПОКОЙНО я сгореть!

		И, в Золушку швырнувши тыквой,
		Снегурочка набралась клюквы.
		А Красной Шапке - по ушам.
		А кошкам-муркам - по мышам.

		* * *

	Как много слов и мало славы!...
	Восходит где-то Марс кровавый,
	И морс, от клюквы красный весь,
	Сбивает тон, сбивает спесь...

		Слова как сливы упадут
		И на листе найдут приют,
		Ах, Марс с Венерою флиртуют,
		Пассаты в ус себе не дуют,

	Слова как бусы нанизать,
	Позавтракать - и снова спать.
	"Кровать". Глагол (кто мне не верит?).
	Глодать кору, ломиться в двери,

		Ломаться барышней кисейной,
		Кисет песком набить трофейный,
		Песцом бежать по тундре в ночь,
		Начать, и с песней сгинуть прочь.

		* * *

	Я рифмоплётствую пленяя -
	Плевелы плавно уплотняя,
	И в плен беру слова к строфе.
	Катастрофическое "Фэ"!

		Бельё мы в тазике стирали
		И слёзы горькие роняли -
		Протёрся тазик наш насквозь,
		В него прошла Земная Ось.

			Оправимся теперь едва ли...
			Так как же в песне - без морали?!!
			Мораль сей басни такова:
			Уж нету ТРИ ШЕСТЬДЕСЯТ ДВА...

	Весенние сюрики
	---------------
		(окончаЯние)

		* * *

	Не ной, друг Ной,
	Потоп грядёт -
	Он смоет всё,
	Он всё сметёт,

		Смутит умы,
		Сместит места,
		Мосты сведёт,
		Сомкнёт уста.

		* * *

	Желая ближнему помочь,
	Мы будни превращаем в ночь,
	Проблемы превращаем в плач,
	И голова слетает с плеч -

		От помощи такой прилечь -
		Не встать - вот этакий ты врач!

		* * *

	Ах, речи пусты,
	Голова - в кустах,
	А глазки - чисты,
	А журавль - в небесах.

		* * *

	А небо такое сонное-синее,
	Просто как гость непрошенный.
	А отсюда вас попросили -
	Это значит - что ряд калашный.

		Вы бычка уже подоили?...
		Ну что плачешь, такой неряшливый?
		Эх, горьки вы уроки прошлого,
		На плече - автомат, Калашников.

		* * *

	Обернулся он птицей смертною
	Да с небес приложился `о землю.
	Верьте, что его кровь бесцветная
	Обернётся зелёной озимью.

		Обратится и в свет, и в сумерки,
		И не даст ни жаре, ни холоду
		Стать царём, чтоб иные умерли
		С перепою, с ножа, иль с голоду.

	Голодает сердечко рваное
	О просторе, о небе брошенном...
	Не кручинься, припомни главное -
	Всё несёшь в котелке поношенном.

		Каша, хлеб, да вода бесхитростна,
		И душа, что летать не вымерла.
		А о ком песня та написана?
		Да ну разве тут дело в имени?...

		* * *

	Шляпы на вешалку, в угол галоши,
	Брось чемодан за окно.
	Вот мы и дома, в параше, в пороше,
	Главное - стало темно.

		Быстро в кровать, раздевайся скорее,
		Лифчик долой и трусы!
		И засыпай до утра, мудренее
		Утро, чем фунт колбасы.

	Нет, про изюм ничего я не знаю:
	Где же тут красная нить?
	Если тянуть - то бесспорно, родная,
	Можно всю сеть распустить.

		Сеть телефонов и сеть телескопов...
		Что за пылающий взор?!
		Это же я, из окна, из окопов
		Высыпал чушь, то есть вздор.

		* * *

	Бежала вешняя вода,
	А по воде - билиберда.
	Ты пьёшь бурду? Так будь горда -
	К лицу тебе в твои года!!!

		* * *

	Что в дырочку бежит - агу?
	Ужель я ЭТО берегу?
	Или на дальнем берегу,
	Куда я, может, убегу

		(А может нет, а может да -
		Так переменчива вода!)
		На берегу на дальнем том,
		Я то ли тряпкой, то ли ртом?

	Так что ж я вижу у ручья?
	Водица ль ключева, ничья?
	Или то в чан журчит моча?
	Распробую. Но лишь молча.

		* * *

	Чёрный всадник на белом коне -
	Скачет он по колено в гтраве,
	Горизонты его широки,
	Ни к селу - ни с ноги, ни с руки.

		Город тоже - безумная блажь,
		Поливай-ка бродилом и ешь.
		Даже если домой не дойдёшь -
		Всё равно - день так стрёмно пригож!

		* * *

	Если б я тебя любил,
	Ты бы догадалась с маху.
	Я ли мясом не кормил,
	Не жалел тебя, собаку?

	Я ль тебя не приютил
	На груди, змею такую?
	Если б я тебя любил,
	Я бы съел тебя, сырую.

	Я люблю компот и пот,
	Потроха, рахат и рокот,
	Но любить - не съесть компот.
	Даже дети - что в них проку?

	От детей галдёж и гам,
	Гул, гудёж и гомошенье...
	Ступят по моим стопам -
	Вот так будет поколенье!!!

Если б я тебя любил,            Если б я тебя любил,
Ты бы въехала, мамаша,          Я бы, осознав промашку,
Я  конкретно не простил         Ни ошибки не простил -
И, короче, дал отмашку.         Отходную дал отмашку.

	Отмахнулся, мух гоня,
	Эта жизнь не про меня!

	Если б я тебя любил,
	Я б хотел тебя оттрахать.
	И за это положил
	Шип и голову на плаху.

	Если б я тебя любил -
	Разве ж так всё это было?
	Я же - имя позабыл,
	А не то что облик милый.

	Королева красоты -
	Моя кошка, а не ты.

		* * *

	Хочешь конфетку? Ну на, на!
	Извините, что к вам обращаюсь!
	Мы тут нездешние, мда. Да.
	Каюсь.

		* * *

	Язык мой - враг твой,
	Но и мне
		он пригождается вполне:
	Я им лизать могу сметану,
	И прикусить, когда устану.

		* * *

	Хотели вы литературы?!
	Смеются и кудахчут куры!
	

Что наше творчество? Игра.
Про тех кто не был и не будет.
Поход в придуманных мирах
Авось да скрасит сумрак буден.

	К словцу словцо, и для людей
	Загадочна твоя улыбка.
	И кажется - стенает скрипка,
	И кажется, что мир добрей.

Это всё хорошо, если писать без сарказма.
А с сарказмом - идти в underземелье?

Хотя, признаться, одним сарказмом жив не будешь.
И тогда... (но НАПИСАТЬ такое - настроения нету!!!)
Поймите же - НАСТРОЕНИЯ в первую очередь!!!
	

		Тем, чей юмор белый,
		посвящается. Сажицы-с???

Жил был скульптор Пигмалион. И была у него жена Галатея.
И просил он бога, чтоб она наконец замолчала.
И бог внял его молитвам и обратил её в статую.
И обрадовался скульптор, и сказал, что так и было.

Жил был кот. И был у него (внимание!!!)
БОЛЬШОЙ И ПУШИСТЫЙ ХВОСТ.
Но однажды кот спёр рыбу и его утопили.
	Мораль: нечего пижонить!

Жил был мальчик. Хилый. И говорили ему: "Мало каши ел".
И стало ему обидно и стал он есть много, много каши.
И вымахал высоким и сильным. И загребли его в армию,
во флот. На три года, между прочим.

Бармалеев точно знал, что он не пошляк, а циник.
Но это не утешало.
- Наверное, я давно не испытывал чувства добра, - решил Бармалеев.
- Особенно, чужого добра. Особенно, чтобы чужого добра было много.
И тогда Бармалеев решил пойти и ограбить банк.

Однажды Бармалеев ехал в автобусе, ему отдавили ногу,
и он начал матерно и нехорошо ругаться. Он знал, что если молчать,
то авось за умного сойдёшь. Но Бармалеев не хотел сходить -
ему надо было проехать ещё целых три остановки.

Однажды Бармалеев витал в облаках.
А потом пошёл дождь, и он сел в лужу.
Мораль: если ты самолёт - то сядешь непременно.
Но лучше подальше от точки взлёта.

Однажды Бармалеев с пивом и раками залез на гору - расслабиться.
И тут у него кто-то рака на горе свистнул.
(рака ему на горе)

Однажды Бармалеев попросил выездную визу,
ссылаясь на то, что он - пассивный гомосексуалист.
- Ну и что?! - накричали на него чиновники.
- Да затрахало всё, - отвечал он.

Бармалеев старался всё опошлить.
Государство не отставало от него, и обложило всё пошлиной.
Бармалеев обложил государство, но было поздно.

Однажды черепаха Бармалеев зашёл к доктору Ай Ли Бо-ту на деПанциризацию.
- Вы больны, - бросил доктор, глядя в кроссворд.
- Здоров, зуб даю!
И доктор, ничтоже сумняшеся, вырвал ему здоровый зуб.

Однажды Бармалеев решил сострить. SOS осталось,
а вот три "ТЬ" он засунул не помнит куда.

Однажды пессимиста Бармалеева попросили сочинить
какое-нибудь величественное музыкальное произведение.
	Он сочинил "Реквием на смерть добра".
- А пооптимистичнее? - попросили его.
	Он сочинил "Реквием на рождение нового дня".
- Ну, а всё-таки?!
	И тогда он сочинил "Оптимистический реквием".

	ЗАКОН ВЕРЫ
Те, кого не надо обращать в свою веру,
чьи взгляды твоим не противоречат а то и сходны -
и так тебя понимают.
Те, кого ты пытаешься обратить - не понимают и хучубей.

	НЕ НАВРЕДИ
Куда ни кинь взгляд - почти всё уже сделано,
и при том лучше, чем мог бы сделать ты сам.
Сделать новое - это надо родиться в тот самый момент,
когда у Бога была минута вдохновения.
Что ж делать? Перво наперво - не делать ХУЖЕ,
не портить уже сделанное другими.
А дальше - вероятно красить облупившиеся заборы?

	ОБ ИНКВИЗИЦИИ
Помните это великое "Цель оправдывает средства"?
А помните ли - зачем инквизиция жгла еретиков и ведьм
на кострах? Мало кто об этом помнит. Не чтобы заклеймить,
не чтобы наказать и устранить вредных,
а чтобы СПАСТИ ДУШУ, отобрав её у чёрта.
Насильное спасение заблудшей души. Великая цель.
Нет, по нынешним временам "Спасение утопающих -
дело рук самих утопающих". Предполагаем, что человек разумен
самостоятельно?

	О ЗЕРКАЛЬНОЙ ПОВЕРХНОСТИ ВОДЫ
Поверхность озера самостоятельно стремится стать ровной
и бесстрастно-лучезарной. Если, конечно, выполняются
некоторые метеорологические условия:
- нет ветра;
- Дуремар не ловит пиявочек в озере, и никто не
  мутит воду поганой кочергой;
- никто не плюёт в колодец;
	ИЛИ
- если озеро залито железобетоном или на худой конец - ртутью.

	ЦЕННОСТИ
Если вы - носитель НЕ общечеловеческих ценностей,
то что делать? Вроде и ценности-то и вправду ценны,
и человекам были бы только к лицу,
да мало кому нужны. Потому что...

	СВОБОДА
Калигула тоже считал себя свободным.
Ан нет, мы оценили это как вседозволенность,
а потому - как рабство у собственной никчемности.
Нельзя быть свободным за чужой счёт.
	

		Хотя и в вакууме,
		Но слёзы капали...

		Коль нет сюжета - пережуём и это.

		Когда отсутствует сюжет -
		Нет тем. Тем нет. Темнеет. Бред.

	СКАЗКА БЕЗ СЮЖЕТА

		1.

	Слоник вышел на дорожку,
	И притопнул толстой ножкой -
	Думал затоптать росток,
	Ан нет - обвалил мосток.

	Мост тот связывал немножко
	Остров, в небесах парящий,
	И презреннейшую землю.

	Был то путь животворящий -
		По нему продукты, злато,
		Водку в город привозили...
		Стало людям плоховато,
		Когда мостик обломили.

	Резвый слоник невиновен!
	Он носил вязанки брёвен
	Для церкви и больницы,
	Пивнушки и полиции.

	В церковь черти приносили
	То "Псалтирь", то "Песнь о силе",
	И служители церквей
	Были изо дня мрачней.

	Напивались поутру,
	Драка в кровь - повечеру.
	Для того полиция,
	Для того больница им.

	Так что черти виноваты -
	Что какой-то буйный слоник
	Оказался не из ваты,
	И траву топтал, разбойник....

		2.

	Да, а что был за росток?
	Это дедка, только смог -
	Чудо-репку посадил,
	А собаку он - убил.
	     `
	У деда была собака,
	Он её кормил
	Репой, хреном, сеном, мятой...
	А в ночи - любил.

	А когда на огороде
	Кончилась трава,
	Он сказал облезлой Жучке
	Странные слова:

	- Ах, животина родная,
	  Ты меня прости,
	  Но морковь растёт гнилая,
	  Боже упаси!

	  У меня, мой пёсик милый,
	  Ртов в семье - полста!
	  Холодца так внучка просит
	  Из твоего хвоста.

	И вот с этими словами
	Бросил он в мешок
	Свою старую собаку -
	К скалам поволок.

	К скалам тем, где был тот мостик,
	Что с небес - да в лес.
	Там решил свою собачку
	Порешить балбес.

	То, что было с ними дальше,
	Знать не суждено.
	Только из мешка упало
	Репкино зерно.

	Слоник сильно возбудился
	На её росток,
	И сломал тот хрупкий мостик,
	В щепки истолок.

	Так прощаемся мы с серебристой,
	Самою заветною мечтой,
	Флибустьеры... Ой, что это я?

		Холодца не получилось -
		Слишком жидок хвост.
		Чудо-репку съели мыши,
		Обвалился мост,

		Церковь, школа и больница
		Сгинули мечтой...
		Все от голода скончались,
		Слоник - сбёг домой.

	Вобщем, все умерли.

		3.

	А на чём держался остров?
	На одной игле.
	Та игла - в яйце орлином,
	А гнездо - во мгле.

	Мгла окутывает берег,
	Где растёт тот дуб.
	Этот берег - черепаха,
	Панцирь её груб.

	Чтоб она не утонула
	В луже кислоты
	Её держит прочный хобот,
	Поддержи и ты.

	Хобот, как вы догадались -
	Нашего слона.
	Он из племени Атлантов,
	Серая спина.

	Держит небо, держит небыль
	Слоник, репку ждя.
	А боится - только мышку,
	Плачет загодя.

	Что ж ты попусту рыдаешь?!
	Плачь или не плачь -
	Если мячик из бетона -
	Тонет в речке мяч...

	Был ещё один дракончик,
	Он летал вокруг...
	Только я уж сказку кончил,
	Спи и ты, мой друг.

P.S.    Кто же слоника обидел,
	За что он репку ненавидел?

	Этот вопрос мы оставляем экспертам-психологам
	И наркоманам-наркологам.
	

Примечания даны в скобках с номерами.

- А теперь пусть вам споёт моя пятая голова (1), - сказал Змей.
  (Ещё четыре дружно зевнули, а две с надеждой посмотрели
  на зрителей и облизнулись).

--------------------------------
(1) То есть, я имел в виду, "левая нога".

	     ОДА СВОБОДЕ
	     ~~~~~~~~~~~

	Размеренно звучат шаги:
	Выходит узник из темницы.
	Весь мир стопу его ноги         (2)
	Лобзал, а он не мог напиться

	Кровавой славою, венками.
	Был словно дъяволом рождён!...
	Но вот нашла коса на камень -
	И в подземелье ввергнут он.

		* * *

	Но вновь он пьёт росу свободы,  (3)
	Лежит раздумье на челе:
	Бог, Властелин. И раб. Погоду
	Он делал, но чужой ел хлеб.

		Звезда его победных дней
		Горела ярче и сильней,  (4)

	Был как икона почитаем,
	И словно солнце - на виду,
	Как Крез богат, непререкаем,
	А нынче - стражники ведут.

		Скрипят последние ворота...
		Свобода! Вечная свобода!!! -

			Мгновенье близится... и вот
			Восходит он на эшафот.

--------------------------------
(2) Я не нашёл более избитой рифмы, чем шаги-ноги.
(3) Росу, вино, воздух, воду, пиво...
    Пищу ест, Видит сон, кто больше?
(4) Сыграем во взаимозаменяемость:
    горела, сияла, всходила, светилась...
(5) Вообще, если бы я не заговорил о _вечной_ свободе,
    я бы от этого сморщился, как от солёного лимона.

(*) ... А у третьей собаки глаза были как жернова.
	

Выдержки из статьи "Обзор поэтической почты"
(чуть было не написал "поэтической прозы")
Валентины Львовой.

"Комсомольская Правда", 10 февраля, 1996.
Рекомендую.

Выдержки, собственно, состоят в цитировании авторов
и удалении комментирующего текста.

		* * *

	Я увидел тебя и обомлел,
	Я увидел тебя и забыть не сумел,
	В моей груди костёр пылает,
	Покоя разум мой не знает.

		* * *

	Я видела тебя лишь раз,
	Но светлый образ твой
	Меня терзает третий час,
	А, может быть, шестой.

		* * *

	Опять ты лжёшь, и я расстроен,
	В твоих словах обман и яд,
	Он ведь тебя же недостоин,
	Но ты опять отводишь взгляд.

		* * *

	... Не отвлекай меня лобзаньем!...
	... Я рыцарь твой, твои глаза всегда ношу с собой...
	... Дым сигарет, чашечка кофе, рядом - твои глаза...

		* * *

	Ты спасаешь от скуки,
	Ты удачи залог,
	Ты возьмёшь мои руки
	И уйдёшь, путь далёк.

		* * *

	В ответ на сотое "прости",
	На обещанья, всхлипы, слёзы,
	Нашёл я силы, чтоб уйти,
	И в урну бросил свои розы.
	Зачем?

		* * *

	Прощай, гордячка, сейчас ты весела,
	Смеётся хорошо ж последний,
	Сама себя ты в пропасть привела,
	А я пошёл дорожкою соседней.

		* * *

	Прости за то, что полюбила,
	Не оглянувшися назад,
	Прости, что жизнь твою сгубила
	И превратила её в ад.

		* * *

	Пою тебя весь день, а ночью плачу,
	Не знаю, почему мне в жизни суждено
	Одной любить и ждать тебя, мой милый,
	И голос мой теряется вдали.

		* * *

	Ты помнишь, милая, ты это не забыла.
	Я тоже помню всё, я тоже не забыл.
	Тот чистый детский клад в душе своей зарыл,
	Но наша встреча вновь в душе его отрыла.

		* * *

	О любви немало песен складено,
	За любовь немало в морду дадено,
	Только где ж ты, милая моя?

	Я устал корячиться без нежности,
	Огорчаться от твоей небрежности,
	Я устал всё время ждать тебя.

		* * *

	Любил и я в былые годы,
	Кого - не помню, но любил.
	Теперь иные уж погоды,
	И климат странный наступил.

		* * *
	

Карлсон, не улетай!
Карлсон, останься дома!
Тут конечно же не рай -
Хочешь к берегу другому,

	Но мотор твой засбоит,
	На бензине заокеанском...
	Твой Малыш в окне стоит,
	Думает о постоянстве.

Там варенья нету вовсе, деньги - зелень, не рубли.
Там работать нужно просто, не вздымаясь от земли.
И на крышах, ах на крышах, одни негры и попса...
Там страна автомобилей, и чужая колбаса.

Если ты в долги залез -
Возвращайся в свой сказочный лес.
	

	Точи тупой свой интилект,
	Чтоб был стрелы острей.
	Когда наточишь - дай отмыть
	Кормилице своей.

		И вот, когда она утрёт
		И нос тебе, и зад,
		Тогда ступай смешить людей,
		Они тебя простят.

	Но если ум твой - интилект,
	То я, товарищ, - гусь.
	Дружить с тобой я не возьмусь,
	Не одобряю сект.

		Мне близок только интеллект,
		Приятнее притом.
		А так - я вижу только спесь
		На лбу твоём крутом.

*) А третий поросёнок был умный и построил каменный дом.
	

Денис,

вы прям как малолетка, который хочет какать,
и больше ни о чём не может говорить.
И лексика соответствующая.
Печальнее всего же то, что вы даже обосрать никого
не можете дальше собственной попки - таланту не хватает.
Даже в преподнесении прописных истин (и не прописных тоже)
вы умудряетесь наделать ошибок (хорошо хоть что не сплошняком).
Не прите против людей, искушённых в обсирании.

	Промандоблядских мудозвонов
	На свете может и не быть.
	Но для того однажды мамы
	Должны обратно их родить.

		Пока ж они за выживанье
		Ведут успешную борьбу.
		И вот - немало долбоёбов -
		Семи хуёв во твёрдом лбу.
	

Если б я был порядочной клушей, то есть курицей,
я б нёс золотые яица, и даже их высиживал.
Но кукушке не пристало. Снёс стишок - и дальше, дальше!...

	Эмигрантская 199x.
	------------------
				Друзьям.

	Парфюмерно-напыщенной яви
	И дерьмом переполненным будням,
	Пустоте... Мы, гремя якорями,
	Кажем фигу с плывущего судна.

		Мы уходим, а что остаётся?
		Мы уходим не чтобы вернуться.
		Покатилось, и прочь за воротца
		Красно яблочко с грязного блюдца.

	А в колодце - то пули, то нежить.
	А водицы - на тухлой, несвежей.
	На корабль!... И отдаться ветрам,
	Тем, что судьбы несут по морям.

		Между Сцилл и Харибд проскользнувши,
		Встать на якорь у хлебного древа,
		Дно пробить, и тогда, затонувши,
		Сор весь сжечь, и забыть, словно небыль.

	И в забвеньи, бродя словно призрак,
	Распускать потихонечку корни...
	Дом - где я. Лишь друзья, вы - неблизко.
	А на прочее - класть бы с прибором.

		Не иметь поначалу приюта...
		А уют? Нам ли ныть с неуюта?


	* * *

Полгода - позёмка, полгода - москиты,
Морозит погода, дороги разбиты,
То камень на сердце, то слякоть до дрожи,
И радостей нам - как шагреневой кожи.

	Но робости нам - ни на грош, ни понюшки,
	Нам принцев не ждать, как Царевне-Лягушке,
	Нам Серые Волки коней заменяют,
	А ёлки - колючи, а звёзды - сияют,

		Но так далеки, холодны и безгрешны,
		Что нам дела нет до их дали кромешной,
		И лишь при свечах, на балу с чудесами
		Мы сбросим плащи и останемся с вами,

	А после опять - в дождь, на грешную землю,
	Во льды, где уставшие мамонты дремлют,
	Идти, где другой стал игрушкой прибою,
	И быть не своим, но остаться собою.

Но вот, когда сроки пробьют и свершатся,
Расправим мы крылья, чтоб в небо подняться,
В заоблачны дали, и звёзды всё ближе,
А что на скрижалях? Я вижу, я вижу!...
	

Когда я был на втором курсе...
мы устроили суд над серией ЕС ЭВМ - содранной линией IBM ES.
Кто из нынешних молодых знает про эти машины? Да никто.
Но старики поймут.

Часть высказываний тут принадлежит мне, прочее - "народное",
ибо авторов уже не установить. Было это в 1984 году.

	* * *

ЕС рубят - зоны летят.

Эвм никогда не требует, в отличие от человека,
повышения заработной платы.
Она точно знает, что её за это уволят.

Приняв решение написать программу, вы совершаете первую
большую ошибку. Написав её, плюньте в глаза тому,
кто скажет вам, что она правильная.
И да благословит Бог отладку - процесс внесения в программу
фатальных ошибок и доведения её до блистательного абсурда.

Программист - погонщик компьютеров.
Но в силу высокой своей интеллектуальности,
он попадает под ещё одно определение:
	Программист - человек, который развлекается,
	измываясь над ЭВМ, и он же тот человек,
	измываясь над которым развлекается ЭВМ.

Сижу, не шалю, никого не трогаю, починяю "Примус" ЕС ЭВМ, -
сказал кот.

Если ваша программа прошла с первого раза -
обратитесь к психиатру. Если он скажет, что у вас всё в порядке -
обратитесь к ветеринару (коновалу). Пусть он посмотрит вашу ЭВМ.
Наверняка у неё окажется грыжа!

Если, сев за терминал, вы обнаружите, что кто-то стёр вам файл,
то благославите его за это, ибо этим он уменьшил энтропию
Вселенной (меру неупорядоченности).

Если кто-нибудь скажет вам, что в ЕС ЭВМ есть какие-то части,
отличные от виртуальной машины - побейте его камнями
за развращение молодёжи.

FORTRAN самим Богом предназначен для написания самых
многоэтажных в мире ругательств, ибо если каждому
оператору поставить в соответствие ругательство, то каждое окажется
на своей отдельной строке.

PL/I своей буйной жизнерадостностью напоминает молодого
задорного телёнка. Того, что упал в яр и убился.
Говорят, от полноты чувств. Но скорее - из-за того,
что он гулял под управлением ОС-370.

Если вы замучались со своей программой -
возьмите все 5000 перфокарт с ней, подкиньте в воздух,
затем составьте колоду в любом порядке и пропустите.
Если дело происходит на недоразумении под
названием ЕС ЭВМ, то программа немедленно пройдёт.

"Из меня такой же физик, как из ЕС - ЭВМ".

ЕС ЭВМ должна хорошо гореть.
В ней слишком много дубовых деталей!

Для удобства жизни IBM-360 и IBM-370 в году сделали 365 дней.

Видя ЕС ЭВМ и камбалу, я испытываю жалость:
что камбала такая плоская, и что ЕС ещё не такая плоская.

Знаете, почему система "Примус" завершается командой KILL?
Это чтобы вы смогли хоть как-то выместить своё "удовлетворение"
общением с лучшей в мире файлостиральной машиной.

Мечта: сплавить все ЕС ЭВМ в единый монолит и высечь на нём
надпись: "Вот злонравия достойные плоды".

ЕСли ЕСть противоЕСтественность -
тут без ЕС не обошлось!

Ассемблер уподоблю солнышку в ясном небе:
приятно, что есть,
только смотреть на него не могу.

Если кто-нибудь скажет, что он умеет регенерировать ОС ЕС,
смело скажите ему, что он хвастун.

Я не удивлюсь, если IBMовец, увидев на двери туалета надпись WC,
станет лихорадочно вспоминать такой мнемокод в ассемблере,
и с ужасом осознает, что он его забыл!

	* * *

В одной из старых жарких стран,
Где жили людоеды,
Решили рассказать FORTRAN
И провели беседы.

	Но нравы дикие в стране,
	Хоть тянутся к прогрессу,
	И та история вполне
	Могла прославить прессу.

Ведь просто: съели чуваков,
FORTRAN превозносивших.
"Нет лучше в мире языков!" -
Кричал один из бывших.

	Но вождь был тоже не простак:
	Он начитался Вирта,
	И съели чуваков за так
	И помянули спиртом.

Затем зажгли большой костёр
И в нём палили книги.
А вождь, что был умом хитёр,
Показывал им фиги.

	Потом пришёл к ним и шаман,
	Держа под мышкой книжку -
	Инструкцию по JCL -
	Смеялись все мальчишки.

Шаман же сделал умный вид
И зачитал цитату,
Вождь захромал как инвалид
И вытащил лопату.

	Шаман помог ему копать,
	И в вырытый колодец
	Странички рвать стал и бросать
	Разгневанный народец.

Раздался облегченья вздох
И скрылась с глаз обложка.
Одобрил акт отмщенья Бог,
Погромыхав немножко.

	Затем зарыли яму ту
	Засунув, как уродов,
	Под погребальную плиту
	Два новых дисковода.

Вот так и кончился тот день -
Им идолов не надо.
Им не бросай тень на плетень -
Они читают "Аду".
	

Любви несчётные терзанья
Лишь умножают населенье.
Долой горячие лобзанья,
Даёшь - вишнёвое варенье!

Взгрустнуть о чём-то при луне
Возвышенно, в тоске и неге...
Вот только пальчики в говне,
И лошадь позади телеги.

Скорее в койку! Я хочу
Испить горячее дыханье!
А после, в ванне отдыхая,
Я свой усталый х. лечу.

О, джинн! Ты звёздами рождён,
И замки рушишь и возводишь.
Но - Аладдину подчинён,
А он тебя - в пивнуху водит.

	* * *

Чем дальше в лес - тем больше дров.
И, наконец, дрова без леса:
Нет ни листа; сухих стволов -
Непроходимая завеса.

	Так что обманчивы леса,
	Поверьте, как это ни горько:
	Лишь на опушках есть листва,
	Внутри ж - одна сплошная пробка.

		Я сам ходил, и находил
		Одни лишь горы древесины.
		Не отличить дуб от осины,
		Когда ты в попку кол забил.

		[Когда ты на кол посадил].


	* * *

Я отменю проклятья,
Всем радость подарю...
Ах!!! Всех багром цеплять бы
За рваную ноздрю!!!
	

	Декабрь завтра... Но Весна
	Уже проснулась ото сна,
	И до Зимы владеет миром,
	Без прав, без времени, без спросу,
	Вещей порядок переврав,
	Подвергнув время перекосу,
	Всем показав настырный нрав,
	И пожелав продолжить Осень...

		* * *

	Шумят слова, рождаются идеи
	И умирают в мимолётных спорах.
	И эти будут вздёрнуты на реи,
	А эти сгинут в клацаньи затворов,

		А эти - жарят тихо символ мира,
		Да, голубя, сейчас его съедят,
		Они все - несравненные задиры,
		И их не успокоит даже яд.

		* * *

	Хочу об забор изогнуть интеграл,
	И к норам мышиным приделать крыльцо,
	Я всех разложу в подпространстве зеркал,
	И веником вам заштрихую лицо.

		* * *

	Попал под дождик Кот Учёный
	И стал он сильно удручённый.
	С кикиморой он ночь провёл
	И из кота он стал кобёл.

		* * *

Конспект лекции по одному из математических предметов.
Собственно выкладки опущены.

	И сказал он "Прокляну" и проклял,
	в том смысле, как я однозначно говорил,
	и ту букву к концу этой стрелки -
	верно это или ещё раз, и допустим я
	утверждаю, что ку-штрихь.
	И это правильно в другом месте, что означает,
	а значит у них устроено одинаково.
	Это вытекает, а он собирает, я уже
	однозначно определил, это будет зависеть только от.
	Согласны с этим?

		* * *

	- Сколько рёбер у графа?
	- На одно меньше, чем у графини.

		* * *

	Удары жизни кто измерит?
	В одно лишь только сердце верит -
	Что встречу я любовь и веру
	А с ними - и ударов меру.

				Алексей Соловьёв

		* * *

	Щекой в смущении алея
	Закон я вспомнил Галилея.

		* * *

	Пусть гулко падает капель
	И отдаётся дребезжаньем
	Прекрасных нот
	Под мирозданьем.

		И плавно вертится волчок,
		Что мы, в огромном заблужденьи,
		Зовём Землёй, но тс-с! Молчок!
		Не знает Риман поражений.

	Пространств линейных тишина
	И зеркала их преломлений...
	А завтра - может быть война,
	Иль день счастливых откровений.

		Молчит судьба, не дрогнет лист,
		Хоть я насилие свершаю:
		Своим пером его мараю.
		Но лист мой видно - оптимист...

		* * *
	

	Критика чистого безумия.

Хоть назови ты себя Вишну,
Хоть вымажи белилом харю,
Хоть жуй ты ротом прелу вишню,
Бесись в каком-нибудь угаре,

Хоть ты развей мораль и облик
Их нет, есть только смутный облак,
Но не ходи сюда один.
Проглотим, если не съедим.

А после в башмачок хрустальный,
И блеск изысканно-сусальный,
И раскатать губу до туч,
Ловить в анналы светлый луч.

Посторониться на дорожке,
Намазав маслицем ступеньки,
И - быстры, быстры твои ножки!
И много, много в тросе пеньки.

И песен добрых в дебрях с дробью
И писем с ядом и свекровью -
Пора, красавица, проснись!
Ушами хлопай и дивись

Тому, как много желчи в чаше,
Тому, как слон под дудку пляшет,
Тому, как в ночь бамбук растёт,
А роза вянет, не цветёт.

И Принцу Маленькому тяпку
И половую (скажем) тряпку
Вручи, но только не молчи!
Ключи, от паперти ключи.
	

		"Можно ли уделить цена один кофе,
		 дражайшая мадам? Я есть изголодный
		 организм, требующий к себе питания."

Во всякой сказке есть изьян,
Что сказку делает нелепой -
То не колдун, не брат Иван,
Кащей, или дедуля с репой,

	Мне скепсис дарит доброта -
	Её извечная победа.
	Не так всё в жизни, ой не так:
	За радостью приходят беды.

Жизнь полосата как забор:
За белым чёрное, а между -
Ещё черней, пока наш взор
Не меркнет в этой тьме кромешной.

	На чёрном фоне воссиять
	Звездой, и прочертить дорогу
	На свет, что греть и оживлять
	Способен зиму, хоть немного.

Лететь, лелея смертный грех -
Дать людям пламя. Не для жженья,
Но для тепла. Но - не для всех,
Для тех, ......................

	* * *

		Henry Aldrich

If on my theme I rightly think
There are five reasons why men drink:
Good wine, a friend, because I'm dry,
Or least I should be by and by,
	Or any other reason why.

Get thee to a nunnery, Ophelia!
	

Из универа.

Свет тоже свой меняет путь                      Em Am D | H7
Среди планет, среди людей,                      Em Am D | H7
А миг исчез - и не вернуть                      C  D  Em
Из пены силовых полей.                          C  Am Em

	И дружбы свет, и свет любви -
	Всё искривляют времена,
	Чуть-чуть событий ход порви
	И вместо мира - вновь война.

И вместо ласки той звезды,
Чей луч ты ждал, и верил в свет,
Увидишь в стёклышке слюды,
Что то был луч [свет] других планет.

	Распорядилась жизнь не так
	Как ты хотел в заветных снах,
	И время совершило шаг
	Через надежду, боль и страх.

Через томление в груди,
Через беззвучный вечный плач...
Оно - шагнуло, ты - один,
Оно - бесстрастнейший палач.
	

Спина моя бела, горбата,
Горда, и гидра горгоната,
Асцидия и полихета,
Расставь силки и жди рассвета,

Modus Vivendi соблюди,
Кради, кути, крути и бди.
Бузи, коль нет рябины рядом,
Жги рукопись, пронзай всех взглядом,

Не воплощайся не поев,
Откройся всем, оторопев,
Зажги фонарь, гаси пожары,
Гарцуй на сфинксе, точи жало,

Жалей, коль много доброты,
Добрей от трефовой еды,
Езжай, пока мосты сомкнуты,
Дари всласть пряник или кнут им,

И, смирно преклонив колени,
Смотри на смену поколений.
И, приложив ко лбу пятак,
Гадай - зачем мир сделан нет не так

Как ты хотел, но нет, не мог,
Чеши цветочек между ног,
Быть может это нам поможет?
Но нет - милы вам лица? Рожи?

И Чебурашка, редкий зверь,
Ушами хлопает теперь
В своей никчемной доброте,
На Марс! Там, в хладной темноте

Под сенью бога изуверства
Найдём приятное мы место,
Покой и тишь, и откровенье
И ризницу своим моленьям,

И просветимся в просветленьи,
А не пойдём за Стикс в горенье...
	Драконы вещие парят,
	И со значением молчат.
	

ЧТО СКАЗАТЬ:
	- опыт
	- идеи
	- переживания

ЗАЧЕМ:
	- критика (издёвка) - перечёркивание чужого
	- размышление, спор - поправьте, судите
	- поиск единомышленников - поддержите, дополните, поддакните
	- сомнения и вопрос - ответьте и помогите

КАК:
	- ассоциации и аллюзии (поток сознания)
	- формулы (сухой чистый разум)
	- смесь идей и эмоций
	- авангард (непонятно как)


"Мне не только не интересно, но и имеет для меня нулевую ценность".
	

	НЕНАУЧНОЕ РАССУЖДЕНИЕ ПРО ИСТОРИЮ

История человечества складывается из эпизодов -
как из кусочков битого стекла. Общая картина отражалась бы в
едином зеркале, но в него брошен камень, и оно разбито
(знаете такого художника Филонова?).

Поэтому "конец века" - это вовсе не "его последняя четверть".
За 25 лет можно сменить три формации и десять правителей.
Это лишь издали история - дорога, ведущая то на холм, то с холма,
то сидящая в болоте (и почему-то почти никогда не на вершине),
то вообще делающая финт в сторону; да и сами холмы различимы.
А когда сам идёшь по дороге - то видны одни детали:
переходы, привалы, варка каши, сушка мокрого белья...

Что остаётся, при всей калейдоскопичности событий и смене пейзажей -
это неизменная смена людей: от рождения - к смерти,
встреча - расставание. Одни уходят, другие приходят, и так всегда.
Роли те же, но...

Вехи истории - это люди (точнее, их идеи); и, как ни печально, войны.
"История - это повесть о том, как одни люди причиняли неприятности
другим людям".

Оценку общей картине можно дать издали, да и то не всегда.
По _следствиям_ (далёким) поступков, случившимся через века.

На малом же отрезке (о, математика!) история не непрерывна,
а катастрофична. И что же есть "конец века"?
2 года? 5? 10? 25? Чем меньше - тем точнее.
Чем больше - тем ближе по сроку к человеческой жизни,
к понятию "поколение", к сроку активного творчества.

А ещё дальше - 100-500 лет - это несколько жизней,
только тогда и можно давать оценки в среднем, оценки
"исторические"; описание профиля дороги. Да, уклон дороги можно
ощутить и за один шаг. Но что будет дальше, на следующем?

Зато заметны люди, идущие с нами (или их отсутствие).
И заметно: скудеет или наполняется кладезь Людей.

Так что, возвратясь на Землю, да - были у нас Блок, Есенин, Мандельштам,
Волошин, Ахматова, Пастернак, ..., Мориц, Окуджава, Высоцкий, Бродский, ...
остался же на сегодня Щербаков. Если есть ещё кто-то, то пока он
не столь известен. Или _уже_ не пишет.
Печально, что никто новый не появляется (или пока невидим).

	ПЕССИМИСТИЧЕСКИЕ ПЕСНИ КОНЦА XX ВЕКА

	Ой ты, серость, что застила зрение,
	Что свободно дышать не даёт,
	Мне оставила ты ударение -
	в рифмах; песен душа не поёт.
		Душно  (если смотреть себе под ноги),
		Горько (если жевать что дают),
		Бьют в литавры: мол в подполе вороги!
		Пушки грозно воробышков бьют.

		* * *

	Лейся песня о смолкнувшей музыке,
	Лейся тишь  об ушедших певцах,
	Лейся дождь над сиротными музами,
	Без мелодии - соль на губах.

		Я оглохну под ржавчину нежити,
		Я без музыки - отданный ход,
		Коченею без нажитой нежности,
		Ноты есть, да молчат строчки нот.

	Приняла земля лирников с почестью,
	Их слова в Вечность вписаны начисто...
	Век прошёл, скоро шабаш - и кончится,
	Перед временем глупо артачиться.

		Что уходит? Что жило-измучалось.
		Ночь пришла, и нет музыки, нет.
		Умирают душа и задумчивость,
		И последний остался поэт.

	Песня спета, сменяйся ум заумью...
	Лейся тишь,  ведь молчание - золото.
	Лейся, вейся в далёкие гавани,
	Там закутайся в память - от холода.

		Мораль:
			Коль неразумна голова -
			В ней даже мысль еле жива,
			А памяти ей груз неведом,
			Зачем глухому песня следом?


-------------------------------------------------------------------
P.S.
	Кстати, после долгой болезни (инфаркт) оправился
	Юлий Ким, и намерен выступить в клубе "Меридиан" в Москве.
	Тоже человек достойный.

P.P.S.
	РОЗЫСК !!!
	----------
Ищу отксерить журнал "Иностранная Литература" #1 1991 года.
В нём имеются два романа:

1) Андре Жид -- "Тесные врата" (роман получил Нобелевскую премию).
2) Витольд Гомбрович -- "Фердидурка".

Первый роман задевает душу,
второй - самый едкий язвительный разум.

Рекомендую всем, и спрашиваю - нет ли у кого мне на недельку?
	

Я смотрю - и вижу тени
На ступенях, на неделях...
Это памяти метели
Вновь запели, засвистели,

	Это грустное звучанье,
	Света лучик, дождь из тучи,
	Смех и слёзы: так-то лучше...
	Далее - одно молчанье.

Куст колючий, мост сквозь годы,
Где ты, где ты, моя песня?
В непогоду чахнут розы,
Почему нам вместе тесно?

	Неужели в мире вместе
	Только равные из равных?
	День и ночь не сложишь в песню,
	Солнце - рыба, ночь - журавлик?

День и ночь в дверном проёме...
День приходит - ночь сгорела,
Ночь настанет - день застыл.
Чтоб пройти сквозь эти двери
	Надо нам набраться сил...

	День и ночь в кругу погони,
	Друг за другом, друг от друга,
	И мелькают, пляшут тени
	В неразорванности круга.

Льют дожди, поют метели
С тихой грустью неизбывной...
Но свободы мне не будет -
Дни и ночи непрерывны.
	

		  СТУДЕНЧЕСКАЯ ПАНКУХА
	(Из лекционных конспектов 10-летней давности)

Недавно тут в qwerty проходил трактат о пользе бормотания
(а я добавлю - ещё и напевания, то есть мурлыкания под нос)
в трудном деле порождения плавной речи. Искусство концептуальное
рождается иным путём: как побочный продукт иной мозговой деятельности,
к примеру - подготовки к экзаменам или писания программ.
Мозги раскаляются, но вот экзамен сдан, и что делать с несущимся болидом?
Для торможения мозгу надо выплеснуть свой
импульс на что-нибудь безобидное, например на бумагу.
И рождается НЕискусство, но тормозной след. Это не интересно,
но и не скучно. Но, разумеется, это не оставит и царапины
на стене Вечности.

		...И друзья меня спросят, о ком эта песенка,
		И я отвечу загадочно: "Ах, если б я знал это сам"
						      (Б.Г.)


		МАРАЗМ 378
			(26 июня 1986)

	Я хотел бы стать ёжиком
	И нюхать цветы,
	Я хотел бы стать ножиком
	Чтобы резать торты,

		Я хотел бы стать тачкою,
		Чтоб возить всякий хлам,
		Я хотел бы стать мачтою,
		Чтоб встрять в горле ветрам,

	Я хотел бы быть деревом,
	Чтоб к зиме облетать,
	Я хотел бы медведем быть,
	Чтобы вдоволь поспать,

		Я хотел бы столом побыть
		Для игры в домино,
		Даже урной проплёванной
		Для билетов в кино,

	Я согласен стать мусором
	И лежать - не тужить,
	Но студентом - клянусь я вам,
	Лучше в мире не жить.

		* * *

	- А сейчас я вам расскажу секретный материал.
	  Записывать, запоминать и понимать - запрещается.

		* * *

	УРА! УРА! УРАУЛ!
		(Пригородный Блюз #5 "Ускорение и Перестройка")

	И всё же толпы эгоистов -
	Это не судьба,
	И смоет их улыбки чисто
	Соседская вода,

		А мы плывём по разным речкам,
		Хоть в лодке и одной,
		Мы наплевательски беспечны,
		Влекомые волной,

	В ковчегах есть самцы и самки,
	Есть звуки и вино,
	И есть какой-то смысл жизни,
	Но это всё равно,

		Одних трясёт на верхней полке,
		Другие преют средь перин,
		Они друг другу костью в горле,
		Но дом у них один,

	И мы плывём на ржавой барже,
	И горд наш флаг,
	Другие баржи нашей старше -
	Но так их и растак,

		Они застряли все на мели
		И не идут ко дну,               (* империализм загнил)
		А мы, хоть языками мелем,
		Идём на глубину,

	И вот нам - семь футов под килем,
	Большая вода,
	А я смеюсь, но прорицаю:
	Будет так всегда,

		И мы ударим в барабаны,
		Ускорим враз мотор,
		И за борт выбросим стаканы      (* была такая борьба против пьянства)
		Возьмёмся за спорт,

	Наденем куртки и "бананы",
	Станцуем "break-dance",
	И гневно оборжём для фразы
	Их "airspace defence",                  (* СОИ разумеется)

		И встанем мы друг к другу задом, (* это кажется о делении СССР)
		Ведь сзади все равны,
		И будем плакать и смеяться
		До ядерной войны,

	А когда грянет этот праздник,
	То ойкнем мы чуть-чуть,
	И смело плюхнемся в могилы -
	Пора передохнуть,

		Похоже мир слегка свихнулся,
		Копаясь в пироге,
		Ведь всё кончается, и только
		Всегда на букву "Гэ".

	Вобщем, белая ночь.
	Дамы приглашают кавалеров!

		* * *

	Святое слово "вышина"
	В нём звук весенних гроз,
	Шуршание, сквозь рамки сна,
	Распущенных берёз.

		А также странный оборот,
		Здесь сказано про Вас,
		Что Вы - не просто колесо,
		А обод, шина... класс!

			Вы - шина!

		* * *

	Здесь есть пустые строчки.
	А значит - здесь будет стих.
	У генеральской дочки
	Папа - опасный псих.
	Это - не факт, а правда
	Голая, как нога.
	Завтра посмотрим, завтра,
	Га-га, га-га га-га!

		* * *

			Любителям концептуальности.

	Я - жив, потому что я мёртв.
	Я - мыслю, но не существую.
	Я - слово, а дела не будет.
	Я - здесь, потому что я сплю.

	Ты жив, потому что ты вдов.
	Ты мыслишь, но в ус и не дуешь.
	Ты дело, но дело из слов.
	Ты там, потому что ты спишь.

	Он жив, потому что он жив.
	Он мыслит, я в этом уверен.
	Он - просто молчанье и лень.
	Он наш, потому что мы спим.

	Все живы, поэтому ночь.
	Все мыслят, поэтому глупы.
	Все ждут, потому что нем`ы.
	Все вымрут, кто это проверит?

	Никто не хотел больше жить.     ("Никто не хотел умирать")
	Никто не подумал о свете.
	Никто не поверил в Христа.
	Никто не остался не сонным.

	Бог жив, потому что он - зло.
	Бог мыслит, но чтобы смеяться.
	Бог - всё, потому что он - Бог.
	Бог всюду, затем он и спит.

		* * *

	  ОТКРОВЕНИЕ ИОАННА

	Да что моя башка вам - записная книжка?!
	Не помню ни хрена из строк, что прочитал.
	Одна надежда - ШПОРА, вот облом...

	P.S. Автор, однако, заверяет, что хотя шпоры он и писал,
	     но не использовал ни разу в жизни.

	Иисус учил всех УСТНО
	Он был ходячим СЛОВОМ
	А мы кропаем ШПОРЫ
	В башке ведь - ПУСТОТА...
		Читаем по БУМАЖКЕ,
		Ответы ищем в КНИЖКЕ,
		Мой мозг - каталог КНИЖЕК,
		А не обитель МЫСЛИ.
	

Ты ушла - тишина...
Слов зависла вуаль,
Их бессмысленный ветер унёс.
	Пелена, пелена -
	Не очнуться от сна,
	Дождь по стёклам, туманным от слёз.


НЕ бывает плохо работающих программ;
бывают только плохо написанные.
	

Гефест, ты пляши джигу! Фемида, гляди в оба!
Гляди, созерцай фигу - от люльки и до гроба.

	Однажды N-главый дракон спросил:
	- Ну чё, головы? Как крылья между собой поделим?
	  А кто смухлюет или проиграет - тому кинжаль брухо
	  делать будэм.

	Остров Крim.
	------------
На летающем острове,
Меж Харибдой и Скиллою,
Там где пляжи и солнечно,
Раздираемый силою,

	Где татары с монголо-фингалами,
	Чукчи, финны и финики,
	Где Аляпка за скалами
	И расколы-могильники,

Я там был, да быть снова ли?
Всех нас - с шишками - с новыми!
Удалой ты, кулачный бой,
Собирайся большой гурьбой

	Да меси телеса лютей,
	Ведь пока лепишь в ком людей -
		Кошели его полнятся,
		Буйны головы катятся,
		Бунтари долу клонятся,
		Так чего ж ему каяться?

Ой, земля ты, земелюшка...
Не мели чушь, Емелюшка:
Не по щучью велению,
А по сучью соизволению.

	Пирожок был бы лакомый,
	Да не блещет он лаком-то,
	Там тепло, просто здорово,
	Остудить лишь бы головы.

Засевай поля рожею,
Одевай лужу пляжами,
Продавай белокожим их,
За зелё-ё моё-ные.
(Люди ж - тьфу! - заморённые)

	Чья квартирка-то, братие?
	Может проще взорвать её?
	Аль порезать ножовочкой,
	И по центру - верёвочкой?

А дели - не дели её,
Кто счастливее станет-то?
Всё равно всем отнимется,
Только с места не сдвинется.

	Эй вы, шустрые жулики -
	Кто утащит, тот выиграет.
	Делим, делим мы бублики -
	Бросим в дырку великую.

Траляля с Труляля кричат,
Погремушку делить хотят,
Нет второй погремушки -
Приглашаются пушки?!

	Объявляется конкурс на перетягивание
	острова Крim к западу или востоку.
	Кто сдвинет остров - тот выигрывает.
	Приз - мешочек свинцовых леденцов
	от проигравшего.

Ах, на Крите, на острове
Лабиринт - углы острые...
Хрен в нефрите - и пёс бы с ним,
Да мечтаем о море синем...

	А что бы нам Антарктиду не поделить?
	Такие возможности к драке!

	* * *

Умер король, виват король!
Играть пора другую роль.
Медведь идёт - дели медведя,
А заломает - кто ответит?

	"Они делят меня, не спросивши меня,
	 Отделяют они тёмну ночь ото дня,
	 И не помнят о том, что развалится дом,
	 Если каждый уйдёт со своим лишь углом..."
	

Не будь не плавен не подумав.
Небес нетвёрдое незнанье
Неверием неверных будит...
Сознанье? Нет, его не будет.

	* * *

Я в сосновом бору
Пил берёзовый сок...
А где взял я его?
Да с собой приволок!
Чтобы песенку вам
Сочинить про весну,
Про берёзовый сок,
Про себя и сосну.

	* * *

Идут славянофилы и нигилисты...
Идут демократы и коммунисты -
У тех и других руки нечисты.

	* * *

Я смотрю в окно:
За окном темно.
Я в окно смотрю,
Песенку пою.

	* * *

- Ну и болей {травись, стреляйся, помирай} себе на здоровье!

	* * *

	ЧИСТАЯ ФОНЕТИКА (Пустословие).

Что между течкой и теченьем,
Что между почкой и печеньем?
Где печка, пачка вермишели,
Подначка, пичкатель мышленья?

И птичка тут же, вот дела,
Живьём бокрёнка родила,
А небеса так вдрызг жемчужны,
Погоды - ветрены и вьюжны,
А мысли - лысы и недужны...
А лисы - рыжи и вальяжны,

И рыси с лыжами сидят,
Всё лясы точат, сыр едят,
Вороны каркают, тоскуя,
Кукушки мечутся, кукуя,

А щука мечет по утру
Икру в огромную дыру.
Искрит критический скиталец,
Лесник облизывает палец,

(Он близорук, он зорок так,
Что рак ему - и друг и враг.
И в рог согнуть драгие цепи,
И Бог их бросит в рожу степи).

Но воды так пусты, полны...
Полынь кустами из волны
Торчит. И жжёт стопу крапива,
Пингвин хрипит себе игриво

И прячет жирность под утёс,
И хочет жареных заноз...
Ах, прачек юных полный воз
Унёс, и хнычет, хны им в нос...

Заносчив был, задумчив к балу,
Готовясь Золушку искать.
Она ещё красивей стала
Когда отправиласть рожать,

Рыжеть, рвать когти, ржать с ужимкой,
Об стул тереться жуткой спинкой,
И шерсть на дыбе поднимать.
Вон из Москвы!!! Пора мне спать.

	(Ибо 3 часа ночи).

	* * *

Бог может быть либо ответственным, либо равнодушным.
Но он не должен быть злобным, мстительным, несведущим и тёмным.
Или человек - образ и подобие его?

	* * *

//End-of-file

	Нет!!!

//End-of-life
	

        Я бродяга. Я странник старый.
        Нынче я - среди стен и в схемах.
        Запылилась в углу гитара.
        Ледоруб сотню лет в льдах не был.

        Мне уют не мешает вовсе,
        Но тоска по свободе звёздной
        Не даёт наслаждаться бытом.
        Перед битым сижу корытом...

        Плюнуть бы в суету, и смыться!
        Да - прилип к повседневным схемам.
        Край, где был я, и тот, где не был
        Ждут меня, надо б торопиться.

        Торопиться... Да влип я в будни.
        Без меня зацветёт багульник.
        Без меня будет всё как прежде...
        Но я жив. Жить моей надежде -

		И я буду там, где совсем другие
                Правят силы и ветры сильны,
                Где туманы и горы сини...
                Ах, намерения благие...


	

	Примитивизм.

А любовь не сбылась,
Лишь дождём пролилась,
Радуг свет отсиял,
Был я им осиян,

	И осмеян я был,
	В пыль развеян я был,
	Но я честно любил,
	И обид не копил.

		Как стеклом по лицу,
		Как пилой по струне,
		Словно счёт подлецу
		Всё припомнила мне -

			Всё, за вычетом чувств,
			Всё, за умолчкой нот,
			Всё, где дом любви пуст,
			Всё, что не было мной.

				В ноги, к двери - и прочь.
				И за год, может статься,
				В сердце боль превозмочь,
				Но расставшись - остаться.

					Да, остаться собой,
					Но с другой, не с тобой.

Ордена и медали присылать по адресу /dev/null@nowhere.none.MIL

	

Ошибочка вышла: история про войну была у Франкла,
а не у Фромма. Запутался я в этих великих психологах,
все они на Фр* - Фрейд, Фромм, Франкл. Даже Кафка - и тот Франц.

	* * *

Теперь - от пошлого к загадочному.

Кисука-укусука. (про кошечку)

	У неба есть земля.
	У моря есть земля.
	У Бога - ни фуя.
	А у фуя - дыра (адзип).

От творога срынка меня прошиб понос. Каково название...

Кашу мясом не испортишь.

Компот из нечищенных грецких орехов.

Он был - ходячее кладбище остроумия.
То есть я хотел сказать - "кладезь".

Развитие программирования за последние 15 лет:
от HACKERDOME к HACKERDOOMу.

И была у них локальная сеть из одной машины...

Пьют ли рыбы?

	ИЗ ЗАПИСОК ПУТЕШЕСТВЕННИКА

На планете Упса обожают конкурсы красоты.
В шикарном помещении сидит жаждущая и голодная публика,
а на подиуме полураздетые участницы принимают аппетитные позы.
У публики просто слюньки текут, и не только у мужиков, но и у дам тоже.
Так и едят глазами участниц.
А что они делают с победительницей? Да съедают её.
Варят из неё похлёбку, а потом, под хоровое пение гимна - едят.
То ли это способствует улучшению их генов путём ассимиляции,
то ли пищеварению способствует. Точно не знаю, мало я этой каши ел.

Когда мы шли мимо мусорного ящика, он вдруг весь напрягся и застонал.
- Что такое? - поинтересовался я.
- Это неправильно, - с болью сказал он. - Это потрясает самые
  основы мироздания, вечный порядок вещей. Смотри:
  ПОЛНАЯ помойка, и НИ ОДНОГО даже самого завалящего кота!
  Нет, такая цивилизация обречена.
- Мяу, - согласился я, выгибая в испуге спину и прижимая уши.

По какому-то недоразумению все считали, что они были братья-двойняшки,
близнецы. Правда, один жил в Бостоне, а второй мотался по континенту
аж до Портленда на Колумбии. Они были и вправду очень похожи, так,
что знакомые часто путали их. Их даже звали одинаково, словно их
родители издевались и над собой и над окружающими. Сходство было
удивительным - даже тембр голоса и манеры, не говоря уж о
лице и фигуре. Нет, точно братья! Но это была ошибка. Они не были
братьями, даже по духу. Более того, они кажется не очень
благоволили друг к другу, ибо их никогда не видели вместе.
Впрочем, ведь даже братья могут не любить друг друга.
Но тут был иной случай - это был один и тот же человек.
	

Если вы жаждете, чтоб вас критиковали в прессе, но критиковали мягко -
ругайте сами себя. Но не кайтесь, это самоунизительно.
Если вам нужно, чтобы вас хвалили - хвалите себя сами,
ведь "сам себя не похвалишь - никто не похвалит, вот мы и хвалим себя".
Но не зарывайтесь, не возгордитесь от похвалы самому себе, и
не будьте непогрешимы.
Вобщем, и ругаясь и хвалясь - полезно посмеиваться над собой
и над своим текстом.
Но и ругая себя, и хваля - делайте ЧТО-НИБУДЬ,
иначе, если вы уничижаете/возносите себя без повода -
то очень легко решить, что вас постигли галлюцинации.
А больной интересен только первые полторы минуты.
Ибо больной - есть кривое зеркало,
а отсутствие зеркала - лучше кривого.
Как правда лучше лжи, а ответ "не знаю" лучше, чем "мне кажется".

- Мне в голову пришла одна мысль...
- И каково ей там, в одиночестве?

В стране слепых и кривой - король.
В стране тупых и дурак...

Дед-Мороз, красный нос, мутные глаза.
Многовато ты, дед, видно пьешь винца.

Русско-английский словарь китайских слов и непарламентских выражений.

Из школьных времен - песня американского наемника.

	Какие-то страны за морем есть,
	Где злата когда-то бывало - не счесть.
	Сейчас там стреляют, ведут войну,
	А мы обмываем тут мысль одну:
	Припев: Не помешала бы мне пятая нога,
		Пока башка еще мне все же дорога,
		Не помешала бы и лишняя башка,
		А то от пули моя лопнула кишка.
	Там негры купаются в нефти из недр,
	Любил мой коллега, чтоб мертвым был негр.
	Но видно такая судьба у него -
	Лишился руки он, ноги, и всего.
		Припой.
	А на флагштоке - полосатый флаг,
	На флаге нашем - небо в звездочках, вот так.
	Как будто это рекламируют матросам
	В пятьдесят звездочек и в двести лет коньяк.
		Запей.
	В волшебных сказках страны видел я другие,
	И вот я здесь, где пули хлещут, как дожди.
	Не помешали бы мне части запасные.
	Собаки - стерпят, нет у них такой нужды.
		Не помешала бы мне пятая нога,
		Пока башка еще мне все же дорога,
		Не помешала бы и лишняя башка,
		А то от пули моя лопнула кишка.

	ИЗ ЗАПИСОК ПУТЕШЕСТВЕННИКА

Реклама газеты в пригородной электричке - входит мужик и начинает
говорить: Выпуск газеты "Необъявленный визит." В номере - мой муж -
гуманоид из системы такой-то. Жизненная всеобщая энергия такая-то.
Я посещал планету такую-то. Газета не продается. Взявший выпуск
должен будет через неделю вернуть его в редакцию, адрес на последней
странице. За невернувшим мы придем сами, ваш адрес нам не нужен.

На планете Упса обожают увековечивать политиков.
Только он совершит что-нибудь достойное - как его тут же и увековечат.
Центральный Комитет Партии издает постановление, приезжают соответствующие
сотрудники - и увековечивают. Причем не в камне. Помните такое:
"Я памятник себе воздвиг нерукотворный?" Так вот, это про них.
Допустим, возвращается сподобившийся герой домой, тут его в подъезде
жидким гелием обливают, потом в оболочку из силиконового пластика
помещают и мумифицируют. Прям как живой выглядит. А после - в музее
выставляют, и никаких восковых фигур. Вот, мол, гениальный политик,
успел совершить такое-то великое дело, и не успел себя ни
дискредитировать, ни впасть в старческий маразм, ни навредить существенно.
Великое уважение в народе. Правильный подход. Вот только борцы за
равноправие в последнее время волнуются - как это, мол, тем такая
привилегия, а народу простому - ничего? Давайте разрешим всех
увековечивать, друзей там, или врагов. Захотел - увековечил.
А то неравноправие прям какое-то.

			Кристоферу Сташеффу,
			чей герой путешествует
			на стальной лошади-роботе.

Все думали, что это лошадь. Так хорошо она была сделана.
Он ездил на ней постоянно, и во всех приключениях выходил
победителем, и это было явно неспроста.
Лошадь была как обычная лошадь - мохнатые ноги, грива по ветру,
хвост метелкой, копыта. Только глаза у нее были какие-то стальные,
со странным выбирающим выражением, словно она оценивала всех и
каждого по каким-то ведомым только ей одной критериям.
Да ближе к задним ногам под брюхом таилось нечто странное, угрожающее.
Но это надо было целенаправленно искать, чтобы сразу разглядеть.
А так - лошадь лошадью. Vulgaris. Вот все и думали, что это была
обычная лошадь. Но они ошибались. Это был конь.

	СЮЖЕТ

Подосланная жена-убийца. Ждет команды на ликвидацию из Центра.
Общие дети, любовь, внуки. Когда мужу исполняется 90 лет -
убивает его, дав слишком много валидола во время обширного
пятого инфаркта.
	

Я выпил пива - получилась лужа.
Я - дождь, мне на хрен ум не нужен.

- Умные люди исполняют не те законы,
  которые им ПРЕДПИСАНЫ,
  а те, которые НЕ ПРОТИВОРЕЧАТ их собственному пониманию.
- Люди вообще выполняют лишь те законы,
  которые им ПРИСУЩИ, приняты за свои, идущие от своего имени
  ("да, я бы сам издал ТАКОЙ закон").
- Мафиози выполняют лишь те законы,
  которые им ПРИЯТНЫ и ВЫГОДНЫ.
- Где точная граница между всем этим - я не знаю.

"Если тебе кажется, что ты голоден - не верь слюням своим".

Никто не знает истинного смысла существования вещей.
Вполне возможно, что все человечество существует как
кормовое стадо для пищи комарам. Говорит ли это об их
разумности или об установленной кем-то высшей целесообразности?
Или о множественности предназначений?

Рассвет смеркался, закат светал.

Принести зло людям можно двумя противоположными способами:
- захотеть сделать себе лучше;
- захотеть сделать кому-нибудь добро [даже не обязательно
  против его желания];
Причина тому проста: если где-то прибавится добра,
то где-то его и убавится. И по иронии судьбы это может быть даже
одно и то же место.

Заходит пьяный в дупу мужик в своей квартире в туалет.
Ссыт на пол. Уходит.
Через полчаса приходит снова, видит - лужа.
- У, суки, вы мне тут на пол нассали, так я вам ещё и насру!
И насрал на пол.
Это был бы анекдот, если б не излагало ход мыслей моего папашки.

Ситуация типа: "все наши дома, но у них не все дома".

Без жалости и гнева - это Бог. Или Будда.

Есть вопрос существования Бога
и вопрос веры в него.
Это две ОЧЕНЬ РАЗНЫЕ ВЕЩИ.

Девочку зашиб насмерть упавший с крыши кирпич.
- Хорошо ещё, что не чугунная балка упала, - буркнул сочувствуя санитар.
	

		...И в голове погаснут вдруг
		И разум - в теле гость приблудный,
		И гений - монополий друг.

	... Избушка там с куриным мозгом
	Стоит без окон, без дверей,
	Трубы в ней тоже незаметно,
	Хоть полна горница людей.
	Вот только ночью постоянно
	Горит в ней негасимый свет.
	Пусть в ней как в банке тесновато,
	Канализации же - нет...

	Там на Эвклидовых пространствах
	Следы враждебной кривизны,
	Вернулся в Дом из дальних странствий
	Он, чтобы вещи видеть сны.
	Решая трудную задачу,
	Бежал от праздной кутерьмы
	То ль на Канатчикову дачу,
	То ль - прямо в Белые Столбы.

	В углу - детандер имморталис,
	А в попе - чёрная дыра...
	Мы тут немножко заболтались,
	Пора в кроватку - спать пора!

	И лишь когда масоны мира
	Покажут, где зимует Бог,
	И должников по чёрным дырам
	Рассадит злобный Jabberwock,
	Тогда на горке раки свистнут,
	Чтоб, после дождичка в четверг,
	Вдруг стали правильными мысли,
	Которые весь свет отверг.

		* * *

	Зазеркалило, обезличило,
	Обналичило, замочило,
	Аж завьюжило, занедужило,
	Душу к гульфику пристрочило.

		* * *

	Там чудеса, там леший бредит,
	Русалка под хвостом торчит,
	А чудо-юдо-рыбо-кит
	Упился так, как нам не светит...
	

Сцена в Московском метро.
Идут побирушки.

- Извинитя, что я к вам обращаюсь!
  Мы сами нездешния...
  И детей у мене двадцать один человек...
  И все наркоманы и имбецилы, господи помилуй...
  И у всех поголовно СПИД, а вы как думали?
  Сифилис и гонорейку я уж и поминать не буду.
  И не ели уже много дней - не на что.
  Вот ведь к чему приводит незапланированная рождаемость -
  ни денег, ни счастья детям.

  Так что ПОЛЬЗУЙТЕСЬ ПРЕЗЕРВАТИВАМИ, дорогие граждане!
  Подайте кто сколько может на контрацептивчик!...
	

Однажды Фёдор пришёл к Максиму и спросил:
- Как звучит хлопок одной ладони?
Максим удивлённо поднял брови, потом загадочно
улыбнулся улыбкой Будды и сказал:
- Не знаешь?
- Нет.
- Хочешь знать?
- Ага.
Тогда Максим нехотя замахнулся и правой рукой отвесил
Фёдору звонкую пощёчину.
- Теперь ты слышал, - сказал он.
	

Собрание очередных бредовых идей.
=================================
Мы рождаемся для того,
чтобы помочь своим родителям осознать
истинное предназначение любовных утех.

	* * *

Вышел ёжик из тумана,
вынул месяц из кармана,
Буду резать и глотать -
Всё равно всем пропадать.

	Или там в детской считалочке как-то иначе было?

Лежит ёжик без головы без ножек,
Это поработал острый ножик...
Тише мыши, ведь я - Гриша!

	* * *

Капитан, твой путь в CapeTown,
А потом, родной, прямиком - на дно.

	* * *

	Песня о родинке.
	~~~~~~~~~~~~~~~
С чего начинается Родинка?...

	* * *

		Любовь.
		~~~~~~
	Вышла кошка погулять,
	Мяу-мяу поорать.
	- Мяу-мяу, чёрный котик,
	  Приходи чесать животик,

	  А ещё мне, мяу-мяу,
	  Надо мяу, мяу-мяу,
	  Мяу-мяу, Мао-мау,
	  Мау-у!!! Миа-а-яу-яу!!!
	  Мии-ау!!!

	  Мяо! Мало! Мяо-о! Мяу! Мяву-у!!!

		...

	Приходил тут чёрный котик,
	Кверху лапки задирал,
	И, зевая, засыпал...

		(дальше читается с выразительным южным акцентом)

	Хвост пушистый,
	Шкурка чистый,
	Лапки, ушки и усы,
	И холодные носы.

	* * *

По одним непроверенным слухам
Закричала корова на муху:
- Эй ты, муха, гишпанская мушка!
  Почему ты летаешь вокруг?!
  Ты меня, стару тёлку, послушь-ка:
  Перестань мне садиться на круп!

Муха ей свысока отвечала,
Всё жужжа и надменно пожуживая:
- Жуй-ка жвачку, из травки мочало,
  Мне ж - лепёшку Бог шлёт -
	то, что нужно.

Тут корова совсем разозлилась:
Тут корова копытом взбрыкнула,
Тут корова хвостом размахнулась,
И... лепёшка на луг повалилась.

В этом - суть и сермяжная правда...

	* * *

Едет крыша в таратайке,
Бренчит зайка балалайкой.
Ты мне зайка не бренчи -
У мене пойдут прыщи.

	А ещё пойдёшь ты на-
	рды отнесёшь к себе домой,
	Будешь ДУМАТЬ - сам не свой.

	* * *

	Про Аллаха Ра Илюватара.
	~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~
Но были миллионы Будд,
И это был один лишь Будда.
Будды Христос и Магомет,
И Кришна с Вишну - два зануды.

Был Саваоф, Перун, Яхве,
И Один с Зевсом тоже были,
Ах, что-то слишком много пыли
Да и не только на Земле...

Но хоть туманом застит очи -
Ведь пыль - это крупицы почвы.

	* * *

Назвался груздём - полезай в кузов
И трясись по пыльной дороге.
Грузовик в никуда, колея до осей,
От первого крика до протянуть ноги.

Не плюй в колодец, два сапога - пара,
Особенно в пустыне, где одна голова - хорошо,
Но без головы - хуже. Не отрекайся от дара,
Если он к тебе шёл и пришёл.

Ведь дорогу осилит идущий
Через рощи, чащи, пущи и кущи.
Отдай Богу душу. Оставь себе дачу.
Кому ты там нужен? Кому нужна кляча?

Кляп в рот, и славь Творца на здоровье,
Ещё лучше - свинец в горло, и воду в жабры.
"А, мать твою, пресвятая дева Мария!" - присловье?
Рассыпь текст, что уже был набран.

И вначале было Слово. Какое?
И кипящее олово разве горло раскроет?
Покоя. И сказал он: "Крибле-крабле...".
Открыл нараспашку шлюз.
И наступил ПЕРВЫЙ РАЗ В ИСТОРИИ МИРА - на грабли...
	Бумс!

	* * *

И был у меня брат.
Он был почти как я:
Он женщиною был
И не имел копья.
И он летал в ночи,
Пел песни под Луной,
А когда свет сверкал  -
Сливался он со мной.

И было на двоих
У нас одно лицо:
Что ангела жених,
Что блядь для подлецов,
Что белое крыло,
Что хвост и два рога,
Ведь крошка из куска -
Громадней пирога.

Сестра и мать моя,
Отец мой и я сам,
Портрет мой на стене,
Молитва к небесам,
Мой крест шести концов,
И Будда на кресте,
Я Еву искушал,
Я ж плакал о Христе,

Я был, и есть, и нет,
И не был никогда.
Ты получил ответ?
Вопрос был: "Ты ли?" Да.
И меж добром и злом,
И вовсе в стороне
Я рисовал себя
У мира на стене.

И холст был тот чудней
И вычурней стены -
Нет у того холста
Обратной стороны.
И, в зеркало смотрясь,
Я видел пустоту,
И пальцем проводил
Сквозь изморозь черту,

И таяла она -
Туманилось стекло:
Ночь, чёрная как снег,
Поэтому светло.
Как после смерти день,
Как до рожденья рябь,
Как все слова - игра.
И дней разверзлась хлябь.

Мне будет рай и ад,
Забвение и жизнь,
Я буду себя жечь,
Я буду Мир творить,
Я был своим зерном,
Я вырос и погиб,
Я порождён был сном
Не в вечность и не в миг.

Я сам себе творец,
И сам себе я - дом.
Лачуга и дворец,
Во мне он, а я - в нём...

И Солнце и Луна -
Два зеркала Огня,
Я сплю, они же жгут
И холодят меня.
Я сплю, и потому
Век не сомкнул своих.
Я - ветер, я лечу,
И потому так тих.

Деревья с корнем прочь,
Тайфун я, ураган,
Ты спрятаться желал?
Плыви по ветру пьян:
Пьян трезвостью воды,
Беспамятством стекла.
Нам имя - Тишина.
Мной полон мир дотла.

	* * *

Река по имени Луна
	И косогор, где рос терновник,
	Не выпускай из рук половник -
		Ведь голова бурдой полна.

Не смей выкрикивать во сне
	Секретов, что решают судьбы.
	Проснуться что ли? Иль уснуть бы?
		...И надпись гаснет на стене...

Пир Валтасаров - вот ответ.
	И преломи свой хлеб. кормилец,
	Ты - на горе, а твой ревнивец
		И искуситель - машет вслед.

Зачем меняют имена
	Тому, кто вечно безымянен,
	Так бледен и свежо румянен,
		Чья чаша выпита до дна?

И что Луне той дела нет
	До ручейков весной шальною.
	Нет, не была б она Луною
		Коль снег меняла бы на свет,

А свет меняла бы на век...
	Зачем менять, когда всё в куче?
	Ведь без небес гораздо лучше -
		Без них на свете света нет.

И вообще нет ничего.
	И не было - вот незадача...
	Ты думаешь, мой друг, иначе?
		Ты прав! Мы мненья одного -

Того, про что я тут трепался...
	Ах, ещё в рюмке чай остался?
	Пей, смейся,
		Только не убейся.
	

.he ''- % -''
.pp
Автор уверяет, что все, написанное ниже, имеет к нему отношение не большее,
чем левая пятка к правому глазу.
Хотя не стоит забывать о том, что и то и другое - лишь части
одного единого тела...
.sh 0 "Заклинатель огня."
.pp
Я был всего лишь младшим офицером, и, хотя человеком
вполне образованным, поскольку умел не только приставлять руку к
фуражке и нажимать вверенную мне красную кнопку,
но и рассчитать траекторию, и даже объяснить (а при большом напряге
и написать цепочку осмысленных формул) процессы в точке взрыва -
высшее образование все-таки -
и, хотя был вовсе не неуч, но служба требовала ИСПОЛНЯТЬ,
поменьше думая о причинах и следствиях...
Думать и терзаться можно до или после, если захочется,
но во время - нет, лишних секунд тебе не отпущено -
над временем ты не властен, а потому: опоздал - сгорел.
Сгорел, не успев ничего понять и подумать, и даже увидеть.
.pp
Кроме того, что я понимал физику вверенных мне сил,
я был даже несколько религиозен. Хотя не мог бы сказать
точно, к какой именно религии принадлежу - похоже,
что есть только одна религия под разными личинами.
Происхождение законов мира, которые человек познает опытом и
после обдумывает, их непостижимая сложность
и красота - восхищали и пугали, - и заставляли с
благоговением подумать об их истоке. Как его ни назови:
Бог ли, Природа, или просто Безымянное.
Законы эти таковы, что при изучении СУЩЕСТВУЮЩЕГО (вот оно, протяни руку и
коснись стола!) разум отказывался верить в истинность:
глаза и разум видели РАЗНОЕ! И реальность исчезала, оставалось лишь одно:
"Я - существую". И это - все, единственное из достоверного знания.
Складывалось ощущение, что все устроено ровно так, чтобы сбить
нас с толку и заставить строго следовать принципу
"Не верь глазам своим". Или - верь, но только там, где это позволено.
Следующим шагом было убеждение, что вообще-то физик лезет в область
для него запретную, где все устроено не для человека,
настолько оно противоречит обыденному человеческому опыту...
.pp
Но и это углубление в мироздание - это еще не все истоки моей
"религиозности". Вечное ожидание у кнопки,
состояние "всегда готов" и "не думать", а также понимание
необратимости будущего возможного поступка,
а также невозможность сострадать будущим жертвам (или врагам) -
заставляли меня погружаться в состояние "внимательного сна-бодрствования",
которое, собственно, и зовется медитацией.
Таким образом, я волей-неволей практиковал буддизм,
правда в весьма своеобразной форме, свойственной моему месту в мироздании -
месту потенциального палача.
.pp
Нажал бы я эту кнопку? Раньше, в самом начале, я думал: "будь
она проклята, не было бы ее - не было бы и терзаний, не было бы
никакой ответственности" (это лишь позже я понял, что после убийства всех
отвечать было бы не перед кем, кроме себя и Бога).
А потом - привык, и почти перестал ее замечать, занятый либо
обыденными делами, либо медитацией. Смерть в руках - это так прозаично и
буднично... что о ней забываешь.
.pp
На свете есть много прекрасных явлений, созданных НЕ человеком.
Все это - могучие стихии, которые есть божественная сила,
абсолютно неподвластная человеку, огромная в своих размерах
и мощи: льды Антарктиды, гроза, тайфун и смерч, океан в две трети планеты,
Солнце... Чем больше мощь человека, чем большие силы природы он
подчинит себе - тем больше будет ему противостоять:
пока он не имел топора, ему противостояли даже тонкие деревья;
если он станет властелином Земли и сможет срезать и воздвигать горы,
то ему будут противостоять уже не камни, а планеты и жгучие звезды.
И - кто знает - что потом? Галлактики и пространства?
Лишь разум человека уже предвосхищает будущую борьбу,
не зная даже - состоится ли она, или нет...
.pp
Ядерный взрыв - из той же цепочки явлений могучих и неподвластных,
и что за дело, что воля к его инициации проистекает от человека -
крошечного муравья, пожелавшего навлечь на свою голову чудо,
которым он не может управлять?
Человек тут ничтожен. Явление - божественно.
.pp
Да, я взорвал бы заряд, если бы имел возможность НАБЛЮДАТЬ это -
зарю тысячи солнц на земле, или мог бы облагодетельствовать этим
счастьем всех других людей.
Снисхождение на Землю небесного (а точнее - внутреннего) огня,
Солнце на Земле - это стоит того, чтобы потом умереть.
"Я видел одну из ипостасей грозного Бога, сошедшего на Землю."
Этого довольно для жизни. Больше не надо ничего.
.pp
Так я думал тогда и позже. Те из людей, которые видели
Вспышку на ядерных испытаниях, облучились, но выжили - после
думали иначе. Да, суровая красота лика Бога запала им в душу.
Но созерцание Лика ввергло их в ад лучевой болезни:
плата за вызов Бога оказалась высока.
Видел Силу - умирай, но медленно, метаясь при том
между воспоминаниями о красоте Бога, о спокойствии и беззаботности ровного существования
до встречи с ним, и напоминаниями о бренности и неподвластности тебе самому
твоего же собственного тела - о смерти, поселившейся в нем.
Впрочем, она живет в нем уже с самого рождения, просто встреча с Силой
ускоряет ее и делает необычной...
.pp
Жалко ли мне было б людей, сгоревших в атомном огне, но перед тем
УВИДЕВШИХ его?
И да, ибо путь их на этом прерывается, и нет - ибо а что еще более великое
могли бы они увидеть в жизни?
Видевший большой Огонь - уже стал рядом с Богом.
Это не кара, это награда (не счастье, но награда) -
лицезреть рядом с собой, воочию, его Лик.
Плата же - адекватна: прерывание жизни,
ибо - снова повторюсь - все, что было бы в жизни ПОЗЖЕ -
это ничто, бренность, по сравнению с Этим.
Дальше будет только хуже, настанет час кары, настанет час платить:
болью, тоской, разочарованием, содроганием... Смерть - это
как раз в точку.
.pp
Жалко ли мне погибшую на планете жизнь? Я имею в виду все остальное помимо людей.
Нет. Для кого она теперь, если разум ушел с планеты в смерть?
Бессмысленно говорить о жалости или жестокости в моменты творения
и конца света: ибо Бог не знает ни гнева, ни сострадания.
Он мерит иными категориями, и не будем создавать Бога
по образу и подобию своему, мол "Бог - для людей"...
Нет, Бог - не для нас, и люди - не венец творения,
и не единственные, кого он "опекает" или игнорирует...
.pp
Милосердие Бога в том и состоит, что он при жизни разумного муравья НЕ ТРОГАЕТ его,
не пасет и не опекает, и не требует ничего,
а если случится муравью вызвать Бога пред свои очи - он
все же ПОКАЗЫВАЕТ ему великое, прекрасное, и муравью неподвластное и
никогда НЕ ДОСТИЖИМОЕ... а после - СРАЗУ убивает его, без лишних мучений,
не дав ни боли, ни памяти,
ни греха стремления уподобиться Богу. Ибо человек, увидев, начинает
завидовать, и стремится ПОВТОРИТЬ Божий поступок, но он по определению слаб.
И грех гордыни овладел бы им, грех стремления владеть той же силой.
Тот же грех, за который люди, рассказывают, были изгнаны из рая.
.pp
А осознав, что повторить лишь силой своей МЫСЛИ (и не в памяти, а вне себя, наяву) -
не в силах, стремился б хотя бы ПОДЧИНИТЬ себе Бога.
В этом весь человек, ecce homo: подчинить из гордыни.
Это, именно это, отличает его ото всего сущего (да еще то, что он сам это осознает).
И это же - ПРИСУЩЕЕ ему свойство, боюсь, что неотъемлемое (до конца),
хотя бы уже потому, что без этого свойства человек остался бы в раю,
и на Земле бы его не было...
.pp
Я говорю о недостижимости (владения силой), так ли это?
Ведь тот же ядерный взрыв вызывается по воле человека? Человек гордо именует
себя "покорителем природы". Да?! Захотел - и силой своего ума
вызвал огонь, снес гору, вырастил лес?
(Забавно и то, что отнимать жизнь человеку удается неплохо,
а вот вызывать ее - так и осталось мечтой... Он может лишь размножать СЕБЯ -
создавая копии того, что уже было прежде, без изменений и улучшений...
И при этом умудряется получать высший кайф от процесса репликации).
Нет, человек нуждается в инструментах и посредниках для воплощения
своей воли. Воля человека не тождественна силе.
Вот, взять, к примеру, меня.
Вот, потянусь я к своей красной кнопке, намереваясь убить человечество,
но где гарантия, что пока я тянусь, меня не хватит инфаркт?
И Солнце не возгорится. Нет, мысль моя - еще не есть действие.
Я не могу убить всех одной своей мыслью. И не могу оживить или создать.
Мне нужны инструменты вовне меня, а для владения большими и могучими инструментами -
инструменты поменьше, и так далее. Лишь руки мои - мои.
Да и их может разбить паралич, отрезав их от моей воли.
.pp
Кстати, к слову, убить-то и разрушить человек может -
это просто видоизменение формы уже существующего,
а вот как насчет создать то,
чего на свете не было? То, чему не было прежде аналогов, даже на уровне микромира?
Нет, наш разум - внутри мира, и не может внести в него то, чего тут нет...
Кто установил эти законы, что есть в Его мире? Из чего Он выбирал?!
.pp
Нет, почти все могущество (а не слабость) человека - в покоренных им силах,
которые находятся ВОВНЕ человека. И тут нет никакого принципиального
отличия от сказок и легенд о СГОВОРЕ человека с чертями и духами:
человек хочет, делают же - ОНИ, потом человек - платит (даже
заранее зная о цене).
.pp
Физика - это то же самое, только сговор происходит не по сказочному,
не с личностью, воплощенной в боге, божке или черте,
а с безликой и бездушной (а вот второе недоказуемо) силой.
Бог физиков безлик и безымянен, но оттого не менее могуч...
и своенравен. Он отвергает прямое ОБЩЕНИЕ с человеком, как то происходит в
сказках и религиях, человек ВОРУЕТ у того секреты, догадывается о чем-то.
А Бог - лишь намекает, хотя и редко.
.pp
Нет, это не человек создает Солнце на земле.
Он просто нашел, подобрал удачное ЗАКЛИНАНИЕ.
И колдовская книга не дана ему, а пишется им самим.
Но силой обладает не человек, исполнитель - не он.
.pp
Человек слаб еще и потому, что порой, вызванные его заклинаниями, силы
обманывают его.
И тогда, в своей гордыне, человек заявляет - что он де в своих
желаниях был прав (а как иначе? "Человек - это звучит гордо"),
просто заклинание было неточным, или еще недостаточно изученным...
А дело-то было в том, что духи-силы просто резвились, как ИМ вздумалось.
"Вздумалось" - неточное слово, не о разуме и воле речь...
Но человек заявляет (и верит), что виноват не человек,
а виноваты заклинания! И он садится за микроскоп или ускоритель,
и начинает править заклинания, в надежде обрести власть.
При этом ничего не меняя в себе самом.
.pp
А духи смеются - им было ПЛЕВАТЬ на людей, у них - свой путь.
Дитя играет со спичками - пускай играет. Огню на него и его ожоги плевать!
Пример? Чернобыльская авария. Одна недодуманность (чья-то, в конструировании
большой игрушки... для людей? Или для духов... то есть сил?)
повлекла за собой другую недодуманность - смелость детишек в игре со спичками.
И спички загорелись, как им и положено изобретателем,
но заклинания сфальшивили, сила стала жить по СВОИМ законам,
и явила себя.
Человеческое было лишь ПОТОМ: в сокрытии, во лжи, в страхе,
в уходе от ответов. До этого было лишь примитивное (и ненаказуемое)
доказательство СЛАБОСТИ и ТЩЕТНОСТИ человека, чей разум не есть
непосредственная сила, а есть лишь одно из творений Силы,
равное среди иных творений.
Хотя - это единственное достойное внимания в человеке,
все остальное - не лучше и не хуже простой грязи на дороге
после проливного дождя...
.pp
Вот так, держа руку на кнопке, чье имя "Смерть" (в отличие от
подчиненной ей силы, она могла иметь имя), смерть всему живому,
я пребывал в равнодушном спокойствии и хранил
абсолютное душевное равновесие.
.pp
И лишь сейчас, когда рука моя уже снята с пульта,
грешен и каюсь в гордыне своей, мне порою жаль,
что так и не довелось разбудить спящего Бога и встретиться с ним
лицом к лицу...
	

- И как называется эта зверушка?
- О, она называется "вурест".
  А зовут ее "шиммус".
  А если их больше, чем две, каждая называется "веньцир".
  Если утром розовый закат, то она называется "фиерра".
  А если холодный вечер - то "ценойка".
  А вот сама себя она зовет "житька",
  а друзья называют ее "юссик",
  хотя в беседе между собой ее следует именовать "вейка".
  А мама звала ее "топи".
  А подруга ее мамы - "типа".
  А энциклопедия упоминает о ней как о "stefalus sapiens".
  А когда ее ведут на заклание, ...
- Довольно! Ну а есть у нее НАСТОЯЩЕЕ имя?
- Да, это ... (непереводимый звук)

	* * *

 ... Она, видимо, была собачьей царицей,
 ибо все окрестные собаки приносили палки,
 брошенные хозяевами, именно к её ногам,
 а не хозяевам...

	* * *

	С ДОБРЫМ УТРОМ!
	---------------

Ванючка, давясь и обжигаясь, уписывает за обе щёки
горячий арбуз и читает книгу.

- В своей жизни мужчина должен
  родить дерево,
  посадить сына
  и написать в книгу, -
размеренно читает Ванючка.

Первый пункт привлекает его внимание, - как это вообще
мужчина может кого-то родить? Он решает спросить сестру:

- Фёкла!

Вообще-то она не Фёкла, а Fuckла, это кличка, доставшаяся
ей за то, что она своими приставаниями уже заfuckала всех
мальчиков в классе, но это иная история, просто истерия.

- О, Господи, как ты мне надоел! - доносится голос
сестры, запершейся в своей комнате, где отчего-то мерно
поскрипывают пружины кровати.

Господь обижается и навсегда покидает этот дом.

Ну ладно, проку от сестры не вышло, поэтому мы о ней и забудем,
и в этом нам помогут суровая правда жизни и художественный
вымысел: ведь через каких-то полчаса, когда она ещё не в себе выйдет
из дома, в неё попадёт пущенный шаловливой ручонкой дяди Григория
из окна 7ого этажа топор и зашибёт её насмерть.

Нет, Григорий кидал топор конечно же не в неё, а в кота Барсуку,
который вздумал любовно и очень громко мявкать, а ведь
на улице-то - только шесть часов утра...
По радио звучит Гимн Совецкого Союза.

Для любопытных поясним, что до этого Григорий всю ночь гонялся
с этим топором за своей женой.

Кот сиганул в подъезд, а оттуда как раз выходила Фёкла, и ...
Нам уже не узнать - куда её понесло в такую рань
(наверное, делать уроки),
но она нас и не интересует, как мы договорились
(просто мне надо же как-то убрать лишнюю героиню, а?).

Ванючка задумчиво чешет лысину
у кота Барсуки, захлопывает книгу на амбарный замок,
и стреляется.
	  Для него наступает тёмное время суток.
	  ("А неученье - тьма").
	  Занавес.

Разъяснение для непонятливых:
	  Вообще-то главным действующим трусом этого романа
	  является несъеденная котом Барсукой мышь;
	  назвать главным героем её просто язык не поворачивается,
	  ведь она тут даже ни разу не появилась.
	  Зато её не съели, что само по себе достойно похвалы.

Написал я эту хрень, отложил, но какое-то смутное
беспокойство охватило меня: чего-то тут не хватает...
Что-то я забыл продемонстрировать заворожённым зрителям.
Эврика! Не хватает счастливого конца Романа.
Ну так вот он вам:

	  СЧАСТЛИВЫЙ КОНЕЦ РОМАНА.


	

					"Разум - это художник,
					 который изображает всё сущее".

В чём разница теологического и научного знания?
Задача знания одна: ОБЪЯСНЯТЬ.

При этом теологическое объяснение всего коротко и однозначно:
немедленно в ответ на вопрос "почему?" следует ответ
"потому что так создал Бог". Единый метод решения любых проблем.

Наука... так ли уж она отличается от теологии по сути?
Наука накапливает ЗНАНИЕ, что есть
	наблюдение за сущим,
	выявление связей между явлениями,
	попытка их предсказывать и тем использовать.

"Объяснения", даваемые наукой, сводятся к выявлению некоторого
набора аксиом и правил вывода из них; и в каждом конкретном случае,
для каждого явления, наука пытается объяснить это явление путём цепочки
выводов из этих аксиом. Или расширить/изменить набор аксиом.

Это называется "объяснять одно через другое, через известное".
Хорошо, однако объяснить ПОЧЕМУ аксиомы именно таковы,
и почему правила именно таковы - наука не в силах.
"Потому что так ЕСТЬ, а иначе мир был бы другим".

При этом наш разум в состоянии предположить, что могли бы быть и иные
аксиомы и правила (те же геометрии Лобачевского и Римана).
Разум не имеет каких-либо встроенных запретов на такие допущения.

Мы можем это предположить, но мы этого не наблюдаем. Есть ЭТИ аксиомы,
а не иные. (Однако, мы это знаем только локально, около себя,
ибо не можем объять необъятного).

Учёный может объявить, что этот набор аксиом (знаемых нами весьма
приблизительно) и есть первопричина всего, что он не создавался,
не уничтожится в будущем, и был всегда и именно таким.
Можно сказать, что мир ТАКОВ, и мы не знаем, каким он БЫЛ и БУДЕТ.
Назовём этот набор аксиом и законов - Природой. Она такова, какова есть.
(А символы, их описывающие, назовём текущей парадигмой, она может уточняться
и меняться, в отличие от самого Мира).

Теперь спросим "почему?" про аксиомы. Наука не может ответить на этот
вопрос, ибо ответ не находится в рамках изучаемого мира, для него
это АКСИОМЫ. Вопрос "почему" требует вариативности, возможности выбора.
Но для нашего мира никто не запрещает сказать, даже самому заядлому
антимистику - "потому что Бог устроил именно так".
Никто не запрещает также и просто рассмеяться или плюнуть в ответ.

Нужен ли нам Бог? Это единственный вопрос, который мы можем себе
задать, ибо вопрос о его существовании бессмысленен.
Что есть Бог? То, что лежит ВНЕ нашего мира,
причина вне мира, благодаря которой всё устроено так, а не иначе.
И вообще - что оно ЕСТЬ.
И материализм и буддизм говорят о несотворимости и неразрушимости данного -
ибо оно и есть первичное, исходное, не было никакого Творца.
Материализм и буддизм по принципу лезвия Оккама отсекают лишнее - и
им бог не нужен. Остальным - нужен. Но по сути оба варианта ответа не дают
ответа, и потому равны между собой.
Есть ли Бог? И да и нет. Ни да, ни нет. Посмотри кругом - это ответ.

Посмотрим теперь на аксиомы и правила, лелеемые наукой.
Одним из изобретений человеческого разума были ЗНАКОВЫЕ СИСТЕМЫ -
символы, слова, названия вещей, имена.

В природе НЕТ названий. У лягушки НЕТ названия, которое можно было бы
узнать из наблюдений за ней. Назови её "акваль" - она от этого не изменится.
Имя - есть символ, тень предмета, используемый умом для ОБОБЩЁННЫХ
рассуждений типа "ВСЕ лягушки". Рассуждение про ДАННУЮ лягушку
не пострадает, если мы назовём её Марфой. Или не будем называть никак.

При этом следует понимать, что давать определение типа "Лягушка - это
зелёный зверёк, живущий в болоте, прыгучий, ..." итп. есть достаточно
скользкое занятие. Давая такое определение, мы выражаем СИМВОЛ через
другие СИМВОЛЫ же (а не через реальные безымянные сущности),
и тем самым упускаем из виду, абстрагируемся от бесконечного числа
существенных и несущественных деталей. Возможно, что для описания лягушки
было бы самым точным привести её код ДНК... но дальше надо описать её
типичный жизненный путь, для чего описать сначала типичную среду обитания -
болото, лето, воду, траву, звуки, солнце, итп... всё на свете.
Одно тянет за собой всё остальное, иначе теряются детали и остаётся
символ вместо реального объекта.

Ещё одно замечание: да, человек изобрёл НАЗВАНИЯ и ИМЕНА, но не систему
записи информации. Молекулы, из которых наисложнейшая - ДНК,
давно умеют ХРАНИТЬ информацию, да ещё так, что она определяет
жизненный путь существа: от внешности до повадок.

При этом, этот способ записи придуман не человеческим разумом,
а существовал и до него. Не будем задавать вопрос "КЕМ он был
придуман или создан?", ибо может и не придуман вовсе, и не разумом,
но факт остаётся фактом - он БЫЛ ДО ЧЕЛОВЕКА, до его разума.

Есть и другие способы записи информации в природе, те же
квантовые уровни в атоме.
"Законы природы" выполняются потому, что информация о них хранится в
устройстве самих вещей.
Так именно благодаря ТАКОМУ устройству молекулы ДНК существо будет
выглядеть так и вести себя так.
Благодаря ТАКОМУ устройству атома (в том числе благодаря запрету
промежуточных орбит) химический элемент обладает ТАКИМИ свойствами
(а что, электрон "знает", что промежуточные орбиты под запретом?).

Информация в природе хранится в самой структуре вещей и ВОПЛОЩАЕТ
законы и аксиомы природы, которые наука пытается выписать на бумажку -
в символах. "Слово Бога" - в законах, которым следуют вещи,
но не в словах.

Надо ли нам, учёным, искать всё более тонкие структуры (или напротив,
всё более крупномасштабные), чтобы получить всё больше и больше
информации; а после пытаться свести её к единому истоку?
Этого никто и ничто НЕ ЗАПРЕЩАЕТ нам делать, это деятельность,
лежащая в рамках ДАННОГО нам мира: он есть - бери, пожалуйста!
Но судя по всему единой причины мы не найдём, и всегда останется
место для Бога - для непознаваемой и непознанной причины того,
"почему всё именно так, а не иначе".

Хотя человеку, разумеется, интересно достичь такого могущества,
чтобы не просто ИСПОЛЬЗОВАТЬ законы природы, но однажды самому их
ПОДМЕНИТЬ, и смотреть - что будет, если иначе... Выбор людям подавай.
Но ждать ли от этого хорошего? И не есть ли это запретные игры?

Роза через неделю станет вонючей гнилью.
Из почвы, удобрённой вонючей гнилью, за пару месяцев вырастает
новая роза (при наличии зерна - носителя информации).
В розе заключена гниль, в гнили - роза.
Это общее, одно, части непрерывного круга.
Это по сути. Теперь займёмся символами.

Обменяем СЛОВА, обозначающие розу и гниль, изменятся ли сами вещи?
Нет, как не изменится и их взаимная связь.
Таким образом слова и понятия условны, как условны (и взаимопереходящи)
и сами вещи.
Рассуждение на эту тему может завести весьма далеко,
например, что добро и зло неотделимы друг от друга.
Одного нет без другого, и вообще нет ни добра ни зла,
есть только символы для обозначения процесса.

Так, во время войны, вражья сторона для нас - зло, а мы сами - добро,
но если перейти линию фронта, то понятия о зле меняются
на прямо противоположные. На самом деле зла (и добра) нет ни там,
ни там. (Хотя война - это случай, который сильно искажается
психикой, и можно заявить, что зло - и там и там, а добра - и вправду нет).
Хорошо, можно рассмотреть примеры право-лево, юг-север (а если встать
на голову?).

"Вначале было Слово", - утверждают Писания.
Но в наблюдаемой нами природе СЛОВА нет.
Слово, символ - есть атрибут только человеческого разума.
Ни в лесах, ни в морях, ни в молекулах СЛОВ нет.
Хотя есть следы ЗАКОНА, который можно записать в символах -
считать ли это словом, НЕЧЕЛОВЕЧЕСКИМ?

Но отсутствие слова как записанного знака ЯЗЫКА заставляет
относиться к Писаниям, "продиктованным самим Богом", скептически.
Нет, единого языка в природе мы не видим (пока?).
Поэтому легенда о заклинаниях и заповедях оказывается легендой.

Это заставляет повернуться в сторону буддизма, говорящего,
что "в природе нет слов и идей, и истина открывается лишь при очищении
сознания от рамок оных". Буддизм, кстати, религия более древняя,
чем Христианство или Мусульманство, да и Бога как ЛИЧНОСТИ в нём нет.

С другой стороны, символы неплохо отражают сущности микромира,
вроде тех же квантовых уровней, или вроде того, как некоммутативная
алгебра описывает спин электронов. Слов в природе нет, но алгебра - есть
(и снова вопрос - почему именно ТАКАЯ?).

В стремлении понять язык Бога (не слова, а законы в структуре вещей)
мы продолжаем ИЗУЧАТЬ вещи и их взаимосвязи.
И всё же, это знание, по крайней мере нынешнее, не выражает сути
вещей, невыразимой в символах, ибо мы познаём и описываем символами
ПРОЯВЛЕНИЯ вещей, но не все, а потому - не их сами
(это немножко Кантовской "вещи в себе" на закуску).

Нет, изучение связей и структуры небесполезно,
но если основываться только на этом, на "добытых знаниях",
то нельзя будет сделать шаг в ином направлении, отличном от
выбранного - а может именно шаг в сторону-то и ведёт ближе к
свободе и истине?

Вредны не знания, теологи - не ругайте учёных!
Вредна ВЕРА в знания (как и любая слепая ВЕРА - вредна).
Вера в тени предметов вместо взгляда на сами предметы.
Солнце сместится - и тени изменятся. Предметы - нет.

Солнце же и пустота - вовсе не имеют теней.
	

Жил-был ёжик с семью жёлтыми ушами.
И двумя красными.
Вопрос: сколько у него было ног?

Ответ: одна.
Это был одноногий ёжик.
А уши - это так, для компенсации.

Не смейтесь, тут есть глубокий философский смысл.

	* * *

Это ещё только яблочки (с древа познания добра и зла),
цветочки ещё впереди!

	* * *

ДУША - по определению: то, что господь Бог
       вдохнул в человека при его создании, дабы тот ожил.

"Загадочная русская душа" - ведёт происхождение от слова "гадить",
как известно. Так что - из чего её вдохнули...

Однако, попадаются весьма достойные люди, например Л.Н.Толстой.
С другой стороны, достойные люди все со своими причудами-странностями.
Так Толстой признаётся христианами и буддистами как великий учитель,
однако он же весьма недурно тиранил свою собственную жену...
	

	НА СМЕРТЬ НЕРОЖДЁННЫХ

		"А настоящего - нет..."
			Саша Чёрный


		 I

	Ощущая присутствие Бога
	мы приходим к идее о смерти,
	и тогда, сиротея, седея,
	звездопад нам становится
			знаком
	иль, вернее, отсутствием
			знака,
	указаньем - куда торопиться.
	Нет педалей, чьих рёбер нажатье
	добавляло бы ход самокату,
	скорости или пути, направленья...

		 II

	...и вскорости мысль о Всевышнем
	сменяется мыслью шальною -
	об отсутствии Бога. Где правил
	Он, Единый и неповторимый,
	там одна пустота, вечный
	хаос. Мирозданье бесцельно.
	И мольбы есть пустое
	времяпрепровожденье.
	Возвращаясь к началу
	мы не видим ни плана,
	ни восторженных Эврик,
	да и было ль начало,
	коль у книги обложка
	недоступна, и где же
	тут найдёшь оглавленье?
	Разве только в пустыне,
	что рождает все буквы?
	Имя главам есть: Хаос.
	Оттого безымянен
	он и столь же бездушен
	как круженье песчинок
	под бессмысленным ветром
	не нашедшим Востока...

	Всем удачного времени суток,
	вам, сироты, носящие
	разум. Безотцовщина и
	чужеземцы на помойке
	Вселенских качелей,
	что несутся ни в хвост,
	и ни в гриву... Выпендрёж -
	вот и всё, что по сути.

		 III

	И триллионы имён пустозвучных,
	что для славы приписаны Богу,
	всё - лишь звук,
	что вполне затухает,
	и теплом распыляясь в безумной
	земной атмосфере, в пыль истает
	Луны не достигнув,
	уж тем более - дикого Солнца!

	Имя Бога помянуто всуе,
	ибо всё суета, и Бог - тоже,
	и кощунств, так бессмысленно смелых,
	слышать некому, кроме злословца,
	что стенает, пытаясь быть слышим
	кем-то горним... но там нет
	ни уха, ни руки, что его покарает.
	Так ничтожный остался ничтожным.
	Одиночество - хуже бессилья...
	

	ПОМОИ.
	======

	I

		Петру Великому НЕ посвящается.
		(он тут вообще не при чём)

Птицелов идёт пустыней,
Свищет тон один под нос,
У него глаза пустые,
У него огромный рост,
	Кошелёк размером больше
	Чем размером сапоги,
	Он недавно не был в Польше,
	Хоть там ждут его враги,
		Он в песке почти что тонет,
		Удочку влача в санях,
		Убеждённый он раскольник:
		Колет лбом орехи впрах.
	Он чугунными конями
	Ночи белые мостит.
	Головы, рубли чеканя,
	Сыплются из-под копыт,
Ружья так его точёны,
Так крюки его востры,
Репутации мочёны,
А истории - пестры,
	Что охотится повсюду                    Что так важен он и нежен,
	Птицелов наш молодой,
	Девки - с грязною посудой -             Девки - все с бельём несвежим -
	Ловятся его елдой,
		Ах ты камень, Пётр Первый,
		Бомбардир и сексобомб,
		У тебя характер скверный,
		Свойственный для медных лбов,
	Геометр не из последних,
	Посему - шерше ля фамм,
	А кто будет мне наследник -
	Так тому и аз воздам.
Волоса твои льняные
Ой, на лысой голове,
И глаза твои стальные
Сквозь дубовое кашне.
	Не Дубровский, не Столыпин,
	Хоть и помыслы - чисты,
	Чист и хвост его. Он выпил
	И сечёт мечом кусты.
		А кусты ему сажает
		Бравых молодцев отряд.
		А кругом - пески пустые,
		Верблюды кругом стоят.
	Так идёт, свистя, по свету
	Птицелов, ловя силком
	Птичку синюю, вендетту,
	И какаву с молоком.
Птицелов вперёд шагает,
Видом - бес, а взором - пуст.
Оперетку напевает,
Его вязок бас и густ.
	Он папаху надевает,
	На родной терновый куст.
	Он шагает, он шагает...
	Бумс!!!

	II

Новая песня бля группы "Ласковый Мяв"

		"Если сердце девушки закрыто -
		 Надо в печень постучать ногой".

	А ночью будет дождь,
	А может даже снег,
	Нет, ещё лучше - град
	И грозный камнепад,
		Мир рухнул - ты ушла,
		Ушла не в гастроном,
		Ушла ты навсегда,
		Да-да, увы, да-да.

	Всё плачет: плачу я,
	И небо слёзы льёт,
	И плачет унитаз,
	Сосед уж месяц пьёт,
		Ах, всё пропало, всё,
		Надежды в пыль развей,
		Нельзя ж так обижать
		Родных тебе [б]людей!

	В натуре: ты даёшь,
	А ну, вернись назад!
	Пусть розы нам цветут,
	Не валит снегопад,
		Мне днём чернеет свет,
		А ночь - и вовсе мрак,
		Ах, тебя рядом нет,
		Ах, я такой дурак!


Сочените кто ни будь продолженее!
Буду очинь благодарен.

P.S. Вообще-то это навеяно "насыщенностью идеями"
     текстов Вяч. Добрынина. Попалась тут мне его
     кассета. Странно, я был о нём ЛУЧШЕГО мнения,
     пока не слышал. Текстов по крайней мере.
     Утешение ему - он не одинок.

	III

	Рвотное
	=======

Наливай полней стаканы,
Сука - кто с нами не пьёт!
Нам хоть трезвый, лишь бы пьяным
Стал он, без забот.

Набивай полней карманы:
До тех пор, пока
К дну в наш омут не потянут
Деньги из ларька.

Ой, ларца, заговорился,
Заговор сплошной.
Тот кто с нами не напился -
Тот совсем больной.

Его лечим, покалечим,
Дорог ли нам враг?
Кто не с нами - тот в могиле,
Значит - сам дурак.

Может розочку ты хочешь,
Милый наш больной?
Мы её подарим ночью -
На пути домой.

Просто горло у бутылки
Отколоть слегка...
Что для русского Бутырки?
Правая рука!

Благородство - что уродство,
Не для нас с тобой.
Кто проявит это свойство -
Не дойдёт домой.

Что, философ? Чуешь правду?
Это - мир вокруг.
Кто не понял - быстро к Богу
Вознесётся вдруг.

Мальчик должен быть романтик:
Пистолет, пивко,
Розовый на шее бантик,
Друган недалеко,

Ещё - белые носочки,
Кожаный реглан,
Доброты ж - не больше точки.
Вот и всё, братан!

	Чтоб вас всех вывернуло,
	братья и сёстры.

	IV

Дожди, дожди, ковчег мой недостроен,
И кит уплыл, и Арарат - чужой.
Дождись и жги свечу в часовне, воин,
Не все вернутся, как всегда, домой.

	Мой взор не зол, отнюдь: направлен в землю,
	Земля сыра, дожди идут, дожди...
	Вода из корня вверх идёт по стеблю,
	Цветам бы цвесть, да камень не родит.

И сталь стволов не та, что ствол берёзы,
Накройте стол: и помянём своих.
Про слёзы? Нет. Забыты в драке слёзы,
А дождь так тих. Так непривычно тих.

	Луна и грош. Грош - это мы, приятель,
	Начистив медь, чтоб яростней сгореть,
	Мы под Луной и Солнцем что-то тратим,
	А обретём - лишь твердь. Одну земную твердь.

В начале было слово. Нет, другое.
Но что с того: конец придёт без слов...
Мы были тут. Мы выжили с тобою
И наломали дров. Как можно больше дров.

	Костру дрова как-будто бы полезны...
	Огонь разжечь, и греться до поры
	Когда опять прольётся дождь железный...
	Ах, осень, осень. Ветреный порыв!

	* * *

Я, конечно, хулиган,
И вполне бездарный,
Но подобный менестрель
Есть в любой казарме.

(Поняли, о чём я говорю? Если нет, поясняю)

Потому что коль студент,
То мозги-то варят...
Ой, ты, родина моя,
Русское бездарье!
	

Полгода листвы,
	а полгода - раздетых
Пространств, горизонтов,
	лесов без листвы.
Полгода пространств
	и безлесых, пустынных,
Безлиственных, голых
	пространств пустоты.
А может быть всё-таки
	было и лето?...
Но прошлого нет,
	а грядущее - тьма.
И люди - что лес,
	и листва облетела...
Всё видно насквозь:
	нету точки опоры,
И взгляд, не цепляясь,
	уходит в ничто.
А было ли жёлтое?...
	Скоро всё белым
Закроет, и снова
	на чистом листе.
	

	Ночная песнь жаждущего.

Вина мне! Разум мой померк.
Бессилен превозмочь преграду
Уйдёт он прочь. Пусть фейерверк
Расцветит небо звездопадом.

	Что рождено - умрёт навек,
	Чтоб вновь родиться к жизни вечной,
	А мы так весело беспечны -
	Ведь жизнь мы мыслим как забег

Что надо выиграть и успеть,
Не то останешься без кубка...
Вина мне! Выпьем вместе, смерть,
Греха мздоимная голубка!

	К чертям забег и вопль толпы,
	Я сел и оглядел равнину...
	Бежать? Мы блохи иль клопы
	На развлечение дубинам?

О нет. Вина мне! Разум сник,
Иди ты прочь, бессильный дурень!
Путём я Млечным вдрызг обкурен,
Мне звёздный дым приятней книг.

	Я пьян, и времени река
	Мне по колено, по подошву,
	И под ногами - облака,
	А голову кусает вошь, бля!

Вина мне! Я виновен тем,
Что смел явиться в мир пред очи,
И был зачат в покрове ночи,
И вдохновлён незнамо кем.

	Вина мне! Всё гореть в аду,
	Вина мне, чтоб язык трепался
	И я в грехах бы извинялся
	Пока свечу Бог не задул.

Вина мне! Верить ли словам?!
Долой рассудок, прочь тревоги,
Нет, мы - не дъяволы, не боги,
Репьи - прилипшие к ногам.

	Где верх, где низ? Рай с адом вместе
	В душе моей, она пьяна,
	Она, как лист из тонкой жести,
	Вся смята - и распрямлена.

Дитя, что непутёво тычет
В розетку парою гвоздей...
А после недовольно хнычет,
Что дядя Бог аж чёрта злей,

	Ведь мастер сделал ту розетку,
	А не рогатый ростовщик...
	Вина мне! Я хочу хоть миг
	Без разума смотреть на ветки,

На листья и на дождь с небес,
Иди ты к чёрту, дядя Дъявол!
Я сам греховен и гордец,
А ты - вина мне не оставил...

	Конец.
	Опять всему конец.

	Вина мне! Пьян я без вина,
	Валюсь и шаг ступить не смею.
	Вина мне!!! ГОРЬКОГО вина!
	А от вина я протрезвею.

------------------------------------------------------

Я исчерпал свои пределы,
Хотя смотрел, и видел вне,
Но выйти за - лишь хладным телом
Могу я. Чтоб сгореть в огне.

Предавшись блуду и разврату,
Поносу слов и сносу стен,
Вставлял я и врагу и брату,
Вставляли мне - и я толстел.

Чтоб истину родить в мученьях,
Носил во чреве, был согбен,
Когда же срок пришёл к рожденью -
Я с изумленьем зрил на член.

Я из ума немного выжил,
Но выжил - изумляясь вновь...
А на трубе скосившей крыши -
Сидят страх, вера и любовь.

В трубу, бу-бу, летите птички!
И в Африке найдите смерть:
Косичка у моей сестрички
Вершит людскую круговерть.

Качнётся стрелка: влево, вправо,
Наверх и вниз, вперёд, назад...
Коль хочешь ты небесной славы -
Не верь моим косым глазам!

А верь своим слепым причудам,
Платочкам белым на ушах...
Вы зверя будите?! "Да, буду!"
Да... видно дело - швахин швах.
	

Секунда показывается шестями разрядами.
		(из гонконгской инструкции)

	* * *

Что вкуснее: горячее, длинное или красное?

- Что было раньше: курица или яйцо?
- КАКОЕ ИМЕННО яйцо и КАКАЯ ИМЕННО курица?
  Яйцо1-курица1-яйцо2-курица2-яйцо3-ящерица3-яйцо4-ящер4-...-яйцо-Бог

	* * *

Романс "не обессудь меня без нужды,
	а по нужде - ходи в WC".

	* * *

В аду не нужен ни огонь, ни мучитель-дьявол, ни гнев Бога.
Люди прекрасно смогут пытать и мучать друг друга
(ха-ха, "дружба"!!!).

	* * *

Ненавидящий стихи я,
Закипаю, как стихия,
Забываю слог их я
И не помню ни хеа.

	* * *

Возвышенно, размеренно, так дробно-семеняще
Идти от слова к буковке и к точке предстоящей;
Придерживать усилие, скрывать до кульминации
Своё слово-бессилие, словесную кастрацию.

	* * *

Осенних пташек посвист залихвацкий,
Листвы река, кружащих эманаций,
Улёт в края, где негры расцветают,
А здесь - снега прям к горлу подступают.

	* * *

Опять томит и ноет на душе,
Опять у солнца привкус ядовитый,
И грифель стал огнём в карандаше
И хочет жечь, а не живить убитых,

	Стать мёртвою водой, а не живой,
	И суету сует клеймить во пух и перья,
	Иронизировать, раздеть, лишить доверья,
	И высмеять как грязь весь род людской.

Но, может, просто осень пресекла
Своею тенью путь энергий летних?
И дикий ангел сник, сложил крыла,
Окончен лёт, взмах совершён последний?

	Земля. Покой. Зевотой заменив
	Нервический накал бредовой гонки лета
	Я стал сонлив, пуглив, ленив - и полужив,
	Усталостью платя за всё за это.

И, вновь сменив полёт на интеллекта бой,
И вперив взор в бредятину людскую,
Я становлюсь собой - язвительным собой -
И по чему-то чуждому тоскую.

	Земля желта, дождь лысину кропит
	(Ведь будет же и лысина когда-то!),
	Народ ликует, разум спит, желудок бдит,
	И брат мечтает обмишурить брата.

О вечном бы сказать, да так, чтоб проняло!...
Да только вот, всё будто б провоняло.
И тупо я гляжу сквозь мокрое стекло...
Вода. Потоп. Воды! Побольше - мало, мало!!!

	Да нет, не чёрна желчь, что меланхолий жар?!
	Себя спалишь, да видно понапрасну.
	Купи себе большой воздушный дутый шар,
	За ниточку таскай - и думай "жизнь прекрасна!"

А если мало вдруг покажется - нет повода к тоске,
Решение изящно, проще нету:
Возьми свой шар. Шары... прибей гвоздём к доске
И думай, что атлант. Прибил ты всю планету.

	Доска, конечно, может в форме быть креста,
	Иль гроба с музыкой - но надо, чтоб проста
	Была идея. В этом соль и перец, сахар, хлеб,
	Сыр, мясо, кости, кровь, дерьмо и грязный хлев.

Ах, осень! Морды красны и желты,
И спрятались от дождика коты.

	* * *

Прометей украл у бога огонь и дал его людям.
С тех пор бог решил жарить людей в аду на огне.
Так что Прометей прометнулся и был опрометчив.

	* * *

Люди из глины, ангел - из огня,
Из стали машины, всё это - фигня.
Всё атомы, кванты, и прочие поля...
Ещё душа там в пятках, но это всё - фигня.

	Бесплотен, немыслим, неведом, безлик,
	Одной своей мыслью, как рекам родник
	Дал форму, теченье, и устье в конце...
	Он - мухам варенье, хоть муха - це-це.

	* * *

Нет у вечности истока, нет у вечности конца,
Так без Бога одиноко - нет у вечности лица,
Бесконечность, безначалье, и внутри - без бытия,
Он сказал, а мы - смолчали. Был ли Он, и есть ли я?

	* * *

Превысить собственный предел,
Стать частью большего пространства,
Вернувшись в дом из дальних странствий
Всем миром стать телесных тел,

Бессмертье обрести за гробом,
до гроба, до рожденья, вспять
Часы вернуть. Всю цепь объять
Времён, и не искать особых

Отметин, как-то: Суд иль Взрыв.
Шкалу веков собой пронзив
Соединить от А до Я
Все даты, лица и края,

Доверить веры свет бумаге,
Извилиной скрипеть во мраке,
Небес бездонных круговерть
То в воду обращать, то в твердь,

Смотреть со стороны на эго,
Считать века не шагом - бегом,
Стереть имён под зеркалами,
Стать безымянными глазами,

И словом стать - МОЛЧАТЬ и быть,
И смерть включить во слово "жить",
Объединить "да", "нет" и тьму
И свет - и тем сломать тюрьму.
	

Песнь о штанах.

Нам пел и пел шаман: "Снимай, снимай штаны!
Как снимешь, так поймёшь, что станет всем теплей.
А если б ты не ел! - то не было б войны,
Себе ты портишь жизнь лишь жизнью всей своей".

Вот если б ты был мёртв, чего бы ты хотел?!
Зачем бы тебе хлеб, и пересчёт купюр?
А так - мешаешь мне, а мне хватает дел,
Нет, мне не до тебя, своих - сто авантюр!

Нет, чтобы ты был сыт - отдай свои штаны,
Ведь голый зад не даст тебе качать права.
Блеск голых ягодиц - симптом твоей вины,
А порка для тебя - смиренней голова.

Ну нету, потерпи! Я, так и быть, продам
Остатки барахла (твоего же, не своего).
И часть доходов сих тебе назад отдам,
Но нет; не всё, не всё. Лишь грошик из того.

Под крышей дома своего
Что едет, едет набок,
Зачем вы все на одного?
Отечества дым сладок -

Так ешьте дым своих надежд!
(вы - быдло, полчище невежд),
Платите больше мне в казну -
Успешнее пойдём ко дну!

Ref:
	Трудны настали времена,
	А завтра может быть война,
	Отдай-ка кесарю штаны -
	Тем снимешь часть своей вины.

После нас - хоть пи#$%^%ц.
	

Любовь - рождение смерти.

	* * *

Комната, полная людей и вещей.
Что мужчина заметит в ней последним, а женщина - первой?
Ответ: себя.

	* * *

Нет истины в добре,
Во зле её нема.
Слова горят в огне,
А истина - нема.

	* * *

Безымянный композитор,
Хор поёт: то смех, то стоны,
От вина нестройны звуки,
Но мелодия - чиста.
	Снег идёт, цветут бутоны,
	Сцепятся - и рвутся руки,
	Снова кода, а над театром -
	Негасимая звезда.

	* * *

Когда глаза не видят? В темноте,
Кромешной ночью, в дьявольском тумане,
Когда ты влево хочешь - вправо манит,
Когда шаги туда, да всё не те.
	Ещё - когда глаза сжигает свет,
	Избыток равен тьме, ответа нет,
	И лишь далёких звёзд сиянье впору
	Для нас, хотя в пути - миллионы лет.

	* * *

Что не рождалось на земле - то не умрёт,
Что не умрёт - не станет разделяться,
Оно не плачет, стоит ли смеяться?
Ведь если не было - то вряд ли и пройдёт.

	* * *

Пора! Флаг наголо, и шашки - в кобуру.
Билет в ноге, он - в сторону одну.
Шесть из шести, ах, русская рулетка!
Достаточно одной, но лишь бы метко.
	

Вещий сон в жо..
----------------

Я - ангел школьного сортира,
Что право заимел сказать,
Что деньги - это сорт кумира
И что накладно воровать.

	Но был воришками обоссан -
	Им странен смысл моих речей,
	Непониманья было вдосталь:
	Украл - пропей. Кошель - ничей.

И я лишь тратил понапрасну
Всю убедительность свою...
Хотя я им - разделяй и властвуй,
Но всё же чувствовал: горю!

	И я вещал мне данной силой,
	Плоды же были - стыд и срам,
	Я - ангел школьного сортира,
	Я отдан был на суд ворам.

Я - проповедник властью Бога -
Награду исполнял свою:
Пред ними выглядел убого,
В аду я был, а не в раю.

	В аду всё просто, проще нету:
	Там люди людям портят жизнь,
	Там - зона, без конца, без света,
	И без пришествия любви.

И я, с высоким интеллектом,
Был непонятен и чужак.
Пришёл дать знание калекам -
Взял - в морду. И да стало так.

	Неутешительно и строго,
	Был слушан, но с презреньем гнан
	С уставом чистоты в остроге
	Где быть желает каждый пьян,

И лишь вином самодовольства,
А не сиянием любви.
А мысли - это сорт поноса.
О, господи, благослови...

	И, цену выяснив смиренью,
	И испытав всю тщету слов,
	Проснулся я, и был в смятеньи:
	Вот твоя ценность, богослов!

Не сила двигать судьбы мира,
Но сила вытерпеть сортир
Награда мне. Воняет лира
Прошедшая чрез грязный мир.

	Непониманье и бессилье -
	Удел покинувших Эдем.
	Для русского есть ад - Россия,
	Знакомый, вечный беспредел,

Непониманием обласкан
Пророк в отечестве своём
Рождён, чтоб разум сделать сказкой,
А былью - форменный облом.

	Звенит, звенит, рыдая, лира,
	Кумира вновь превознося...
	Ты повлиял на судьбы мира,
	Прочь свои ноги унося.

Да не унёс, дороги нету,
Сортир - навеки. Вот удел
Тому, кто разума и света,
Кто странного для всех хотел.

	В ночи не Солнце правит миром,
	Бледна там даже тень огня,
	В аду не знает власти лира,
	Но там есть место для меня.

	* * *

Закрой Америку свою,
Утрать земли обетованной
И дух и призрак, я пою
О бегстве к чёрту из нирваны.

	"Введение в науку Божью",
	И выведение оттуда...
	Нет, это только с виду сложно
	Утратить ощущенье чуда.

Вопрос - ответ. Допрос ли это?
Слова, а счастье всё далече.
И в веренице тьмы и света
Кто от бесплодности излечит?

	Зовут. Забудь о несвершённом,
	Отходит поезд, мост обрушен.
	Несовершенное - учёным,
	Бездушное - пропащим душам.

Скитаться, странствовать в пустыне,
Не обрести приюта. В полдень
Оставить сущности пустыми.
Хоть пустота претит Природе.

	Не счесть бестактностей в дороге,
	Кто сбился с такта - тянет ноги.
	

Subject: Иллюзии

Я долго гладь воды искал,
Замучался и весь устал,
И вот, среди проклятой тьмы
Я с вожделеньем ждал зимы,

	И пруд застыл, стал ровным льдом,
	Что не дрожит и волн на нём
	Нет и не будет до весны.
	Ах, зеркало! Сбылись все сны!

Но что такое? Мутен лёд,
И бродит по нему народ,
И отражение Луны
Сокрыто маской пелены.

	Иллюзий разных хоровод
	Кружится, только не пройдёт.

	* * *

Что, коль верблюд не пролезает в ушко?
И горло с носом тоже не из мёда,
И более того: так натуральны,
Что портится от запаха погода?

Наверное, уши несколько немыты...
В них надо бы иглой поковыряться.
И рожки притупились, и копыта,
И молоком козла пора б заняться.

А ты ушёл по хлеб - не воротился,
В нирвану рухнул по дороге видно,
А может мент иль рэкет прицепился...
Но если ты верблюд - не так обидно.

Хлебай-ка щи своим дырявым лаптем,
И думай, что ты - птица в поднебесье,
А если смерть-зима прихватит лапой,
То пой ты с ней дуэтом эту песню.

	* * *

И сказал Он: "Да будет свет!"
И все с визгом разбежались.
И сказал Он: "Да будет тьма!"
И стал Он лучшим другом молодёжи.
И увидел Он, что это просто чума,
и стала чума.
И сказал Он им: "Плодитесь и э-э..."
Они радостно ответили: "Знаем, знаем!"
И увидел Он, что это хорошо, и проклял.
	

Жил-был цыпленок.
А потом его судьба сложилась так, что я его съел.
И цыпленок стал мной.
А потом я помер, и на могиле проросло семечко березы.
Береза со временем выросла, и я - удобрение - стал березой.
А еще ею стали дожди, Солнце и воздух.
А потом березу срубили и сожгли.
И я стал теплом, а еще я стал дымом и ветром.
И носился я с ветром над всей землей и морями,
и даже ты вдохнул меня.
И я стал тобой.

И это только о теле, а дух витал повсюду и подавно.
И издревле.

А сначала не было ничего, был лишь Он.
И Он стал всем.
И я  - это Он. И Он - это я.
И ты - это Он. И Он - это ты.
И потому я - это ты, а ты - это я.

И когда я ищу убежища в Нем,
то Он находит убежище во мне.
	

Лик огня и лик любви,
Чёрный, белый - и невидим,
Не на гОре, не на благо,
Не в награду, не в обиду.

Можно рассказать в деталях, чем Дао НЕ ЯВЛЯЕТСЯ.
И это всё.

Всякий, кто есть или был,
Уже этой чаши испил,
Исток, что воды дал тебе,
Не в море и не на горЕ.

PS.
- Не дать ли тебе бутерброд с собой на работу?
- А зачем мне бутерброд с ТОБОЙ?!
	

А что если отчества сменить на материнства?

Анна Ольговна
Иван Мариевич
Василий Татьяныч
Изольда Ларисовна
Потап Настёныч

	* * *

Аксеп зи комаз лиор тся -
Косеп в литабро джодь...

Я строил замок из песка -
Дождь обратил в песок.
Я строил замок изо льда -
Весной водой потёк.
Из камня строил замок я -
Века расколют камень.
Из духа строил храм свой я -
Сожжён еретиками.
Из слов, в которых мысль облёк -
Язык сменился напрочь.
На вечность строил? Всё - песок,
Сгорает в пепел за ночь.
	И сталь - песок, весь мир - поток,
	Течёт, не уставая.
	Всё смертно, и мир жив лишь тем,
	Что сам себя рождает.

Нет, лучше так:
	Все формы временны, всё - тлен,
	Но смерть не побеждает.
	Мир существует лишь затем,
	Что сам себя рождает.

(Мда... "Но если гость пришёл с утра - такого не бывает").

	* * *

История человечества как воплощение людьми
своих комментариев к различным Заветам с Богом.

	* * *

Измерянное - делимо.
Неизмеримое - нет.

	* * *

Кошка совершила угон рыбы с обеденного стола.
Кошка, выпавшая в окно: "лётчик-самоистребитель".

	* * *

Почему нет явной заповеди:
"Не возгордись, не превозносись"?
Не грешно? Или можно, но мера, мера...

	* * *

Если даже часы стоят, то время идёт.
Время стоит, хотя часы идут.

	-

Жил, как во сне, и проснулся только умерев.
Проснулся, и понял, что доселе был жив.

	-

Мёртвый и теперь живее всех живых. (C) КПСС
Живой и теперь мертвее всех мёртвых.

	* * *

Не поиграть ли нам в немецкое буриме:
составление тяжеловесных слов?
Правила таковы: конец одного слова (желательно больше одной буквы)
есть начало следующего.
Программироваться это должно легко и хорошо,
был бы словарь побольше!

Кошкафрикассенизаторжищейкапутопленник.

	кошка
	африка
	фрикассе
	ассенизатор
	торжище
	ищейка
	капут
	утопленник

Символизменабормотаниерархия.
Емучительностальгическипящекочетвертушкатулкалиткарманьяк.

---
* Origin: Перевёртыш: А в окне жопа Сапоженкова.
	

Вашему вниманию предлагаются новые переводы
с арайского языка всемирно известного автора Хамара Ойяма,
известного средневекового учёного, поэта и суфия.
Напоминаю вам, достопочтенные читатели,
что в суфийской традиции "вино" и "любовь" понимаются
не в житейском бытовом смысле, а иначе.

				Переводчик.

	* * *

Пусть мир запачкан наш, в колдобинах дорога,
Сума моя легка, несу с собой немного:
Вино, усмешку, хлеб, да руки для подмоги.
Смеясь идти сквозь грязь - нет способа иного.

Возжаждавши дворцов и платьев золотых
Иссох он и стенал, пока совсем не стих.
А я сундук пустой забросил и гулял
Разутый и хмельной, но - песню распевал.

Любви сорвал цветок, богатство накопил,
Вина нашёл исток, весь свет он покорил.
Шальной и шебутной властитель. Но настал
Назначенный предел - и он землёю стал.

Достигнувши вершин, победно вниз смотрел.
Кружилась голова - гора, я взял предел!
И тут услышал смех: "Приветствую тебя!
Ты влез на мой волдырь - ты этого хотел?"

Дорога велика. Но каждый - лишь кусок
Пройти её силён. Затем - удел других.
Строитель, дай вина! И вдоль и поперёк
Ты знаешь свой проект. А я - лишь мелкий штрих.

Миллиарды глаз глядят, но каждому своё
Об истине кричат. Пей радости питьё!
Алмаз, в ком граней есть поболе, чем людей.
И он сияет нам - вина ещё налей!

Ах, розы, соловьи, медвяное вино!
Наложницы, брильянт, и власти наркота.
Хоть плачь, хоть веселись, всё это - всё равно.
Могилы миновать не сможешь никогда.

У искр костра весьма неукротимый нрав:
Несутся, мельтешат, но - гаснут на ветру,
И лишь огонь горит, теплом хлад разогнав.
Искра зажглась - и нет. Но есть их общий свет.

Влюблён я не в вино, но в автора вина,
Что виноград сажал и солнце дал для дня.
Когда же я сопьюсь, и с ног свалюсь в могилу -
Удобрить грунт лозе - вот счастье для меня.

Напиться и упасть, вот круг и завершён.
Не спи, налей вина, а то твой пресен сон.
Любовь не веселит, вода горчит, и мука?
Налей себе вина - и ты вознаграждён!

Зачем выть на луну, прибежище умерших?
И истязать сосуд, что нас под Солнцем держит?
Не проще ли в любви погрязнуть до могилы?
Узнаешь: окрылён тот кто сдружился с милой!

Борьба, кругом борьба. За веру и за пьянку.
Седеет голова, ползут клопами танки.
Смеяться не грешно, хотя вино подкисло,
И бродят в голове задумчивые мысли.

Гром разорвал покой, свет ослепил глаза,
Всё вздрогнуло кругом, меч небо пронизал.
Но вот проходит миг, без света меркнет тень,
Дождь льёт и льёт, как лил. Но это ли гроза?

Родившись, ты принёс с собою ворох бед:
Болезней, дележа, несбывшихся надежд.
И, как ты не верти, но нет - не убежать,
В конце концов придёшь к личинкам на обед.

Так зеленел листвой, и тень давал влюблённым,
Но срублен и сгорел, топор не миновал.
Что ж, оглянись вокруг: деревьев - миллионы,
Зерно - расцвет - дрова. Один ли ствол упал?

Костра искра быстра: кружится канитель.
Несёт поток река: оттуда и досель.
Уносит ветер дым, река вольётся в море,
Мне ж мать сыра земля даст добрую постель.
	

"Он водрузил свои ноги в кирзовых сапогах
на её нежную грудь, а она, любя, лобзала ему подошвы".

Станция метро "Кузнецкий нос".
Переход на станцию "чертякин хвост".

Реалии постсоциализма:
	Профсоюз сельских киллеров.

Социалистический сюрреализм -
	литературное направление эпохи пост-коммунизма.

Реклама обуви в метро:
"... оплата и получение товара - в ОДНОМ МЕСТЕ."

Всем, всем, всем! Передовица!
Всем передавиться, перестреляться и перевешаться!
	

Так хочется любви, что пьян я день за днём:
Под знойным солнцем пьян, и пьян я под дождём.
Какая же мораль? Гуляй, пока есть силы:
Откуда мы пришли - туда мы и уйдём.

Среди толпы людей, среди смятений будних,
Один я, одинок, один на целый свет.
Что молвит мне мой ум, дружок ошибок трудных?
Он молвит: "Веселись! И в том найдёшь ответ."

Красавицу люблю. Так скучно без тебя,
Без ласки свет не мил, не тешат краски дня.
Утех пьяней вина мне дарит её взгляд,
Войду ль я в смертный час, ей верность сохраня?

Так высока стена, и так узка дорога.
Ворота так крепки, и так могуч засов.
Не стал бы я идти, я бы прилёг немного,
Да вот беда - ленив - чтоб потерять часок!

Ах, гордый святый муж, ты так непререкаем,
Презрением разишь ты всё, что не чистО.
Напейся-ка вина! Ты - Авель, а не Каин,
Ищи любви, будь пьян, лелей в руках росток.

	

В сегодняшней порции переводов Хамара Ойяма
принимали участие два переводчика,
поэтому некоторые строфы приведены в нескольких вариантах.
К сожалению, тонкий смысл арайских и фарси строф столь глубок,
что не все идеи удалось удачно перевести на русский язык.
Поэтому я приглашаю и других переводчиков поучаствовать
в этом нелёгком процессе.
Кроме того, переводчик должен отметить, что не всегда полностью
разделяет позицию автора стихов.

Ещё более интересным является то, что похоже сюда затесались
некоторые строфы от Ходжи Насреддина, поэтому идеологически
не весь текст выдержан в едином духе. Переводчик часто
не берётся точно сказать, кому именно принадлежат строки:
и высмеивание это или некая ещё большая глубина.

И снова напоминаю, что ислам запрещает людям пить вино (совсем),
поэтому вино, любовь, девушка, итп в основном имеют тут
чисто переносный смысл.

	Мне лира Хайяма заснуть не давала,
	Будила, толкала, вина наливала,
	И вот, я отпил, и стою поражённо:
	Вино - не сироп. Почему же так мало?!

	* * *

Ладонь моя пуста, ей нечего ронять.
Тут выбор невелик - что взял, с тем держишь путь.
Коль хочешь ты, гордец, свой меч рукою взять,
Как сможешь ты воды ладонью зачерпнуть?

Зима уже близка, дрова почти сгорели,
Дрожит твоя рука, так что же ты посеял?
Дарил сор, шелуху ты людям за любовь,
Нет, ты их не любил. Так кто ж тебя согреет?

Под руку любовь и гибель,
Жизнь и смерть бредут по миру.
Смерть косою рожь сжинает,
Жизнь засеивает ниву.
	Столь дружны и неразлучны,
	Вне добра, вне мерзкой злобы,
	Муж с женой - летят как тучи,
	Ход времён случался чтобы.

Течение времён не преградить, поверь,
Они идут туда, куда открыта дверь.
А в будущем - туман. Не обогнать телеги
В которой едешь сам. Так страсть свою умерь.

Вся скошена трава, пожато поле с корнем,
И мельница судьбы, скрипя, вращает жёрнов.
Что сеял - то пожал. Вкусить готовься хлеба.
И мелется в муку всё: рожь с полынью сорной.

Пред книгою судЕб в ночи коптит свеча.
На всех твоих делах - забвения печать.
Так мельница судьбы вращает тяжкий жёрнов,
В пыль превращая всё, что сеял невзначай.

Горчит в ночи свеча пред книгою судЕб.
В кувшине есть вино и есть на блюде хлеб.
Он сделан из того, что ты в пути посеял,
Здесь, путник, твой приют. Читай, ведь ты не слеп!

Фазан-красавец горд пером цветным и ярким,
Куда скромней его подруги и товарки,
Но чу: сей щёголь вмиг расставшийся с гаремом
Красуется теперь в тандыра чреве жарком.
		[тандыр - печь такая. Прим перев.]

Фазан-красавец был глава и гордость сада.
Гарем его любил, чего же больше надо?!
Но перья не спасли красавца от ощИпа -
Он жарится в печи, для пира он услада.

Ты молод? Зелен ты. Возможно станешь мудрым,
Но к старости. Увы - ночь сменит жизни утро.
Луна ж взойдёт опять. Какая в том наука?
Та, что зерно и сноп - свиданье, не разлука.

Под старость ты - умён, а в юности - зелён,
Как только ты стал мудр - проходит час земной...
Луна ж взойдёт опять. Какая в том наука?
	..........

Учёный ищет то, чего    там не было и нет.
То плачет, то поёт, то пьёт   чувствительный поэт.
Но каждый день свой круг вершит по небу та ж луна...
Кто ночью спит - тот видит сны. А я - налью вина.

Прелестная газель, сверкая влажным глазом,
Чадрою шелестит... Пренебреги намазом,
Простит тебя Аллах - всеведущ Он и знает:
Перед вином любви бессилен трезвый разум.

[пред красным фонарём...]

Так сладок дым любви, и так приятны ночи,
Но тяжело понять - чего же дева хочет?
И даже острый ум, что разрешал загадки,
Утонет в глубине, что дарят её очи.

Игрива девушка млада, зовут её глаза.
Старуха еле жизнь влачит, седы её власа.
Страдает старый; молодой беспечно годы жжёт,
А я - из тех, кто пьёт вино. Вино - не пропадёт!

Как ласков стал со мною скареда-сосед,
Спешит во всём помочь, и предложить щербет...
Да, стар я, и моя   спина - не та, что прежде.
Благодарить его - сломается хребет.

Цепочкою следы - копытца ишака.
Корзины тяжелы - походка же легка.
Так неизменен шаг и скорость сей скотины!
В пыли дорожной след - каллиграфа строка!

Журчит арык, поля и рощи орошая,
Стремишь свой бег к нему, блаженство предвкушая,
Век пил бы из него! Глоток - и ты с холерой.
Блаженствуешь теперь... И где! - в чертогах рая!

Ты в жалобах, что одинок,
Прошёл весь путь, прожил свой срок.
И говорил: "Никто не любит!".
Смотри: все - зА стол, ты же - вбок.

Играя в прятки от людей,
Ты думал: "Буду я целей".
Итог? Страдаешь от безделья,
И без любви - не веселей.

Друзья за шумное застолье
Примутся, ты ж бежишь в подполье.
И говоришь: "Меня не любят!"
Да разве ж видят тебя люди?

Когда весь дом собрался за столом,
Ты не пришёл, сказав, что тебе в лом.
Теперь же стонешь: "Голоден! Обижен!"
Смотрись в зерцало - что ты видишь в нём?

Когда весь дом собрался за столом,
Ты не пришёл, сказавшися больным,
Теперь же стонешь: "Голоден! Обижен!"
В огонь не лез ты, но сколь едок дым!

Любить людей всех вместе, в целом,
Болеть за них душой и телом,
Но говорить в глаза больному:
"Любить ТЕБЯ?! Моё ли дело!"

Достойных хочется любить.
А недостойных всех - убить.
Мой бог! Тебе репьи мешают?!
Вина побольше надо пить!

В одном дому - большая драка,
В другом дому - почили сладко,
А у меня - средь ночи пьянка
Вином! (Хотя я трезв, однако).

Весь выкрашен газон. И прутики - где надо -
Из места одного   торчат... для глаз отрада.
Весёлый птичк поёт, потряхивая хвостик.
Картинка хороша. Но только не для сада.

Мир чёрно-бел. И сер к тому же,
Палит жара, и топят лужи,
Где ж чистота? Земля - есть грязь.
В ней - веселись, вина пей всласть!

Где б отдохнуть от гонки жаркой?
Не торопись: вся жизнь - подарки.
Так сед и столь неспешен вечер,
А юность - вроде вспышки яркой.

Когда под осень урожай
Ты соберёшь - его раздай.
Поймёшь ты: не загар дороже,
А всходы. Семя, проростай!

Продал, и золото лелеешь.
Кого же ты любить успеешь?
Коль ты один, а хлеб твой горек -
Ведь жнёшь ты то, чего посеешь!

Как пугало махал руками,
Кричал на всех, звал дураками,
И ангел твой в испуге скрылся,
И ты - один. Он - с облаками.

Так дорожил своей персоной -
Король! Вина ж жалел дворцовым.
Зато любил сосать винище,
Что бочкой стал. Причём, пустою.

Любовь - что помешательство, наркотик и болезнь,
Нет, спать, гулять и пьянствовать, по-моему, полезней.
Сошлись два взора радугой, разрубишь ли мечом?
А я смеюсь и радуюсь: ведь я тут ни при чём!
		(это точно от Насреддина)

Осёл колючку рвёт и ест, хотя кругом - трава,
На что ему ручей и луг? - В привычках голова!
Он глуп? Нет - верен. А тогда   все выводы просты:
Колючка может быть вкусней, чем сочные ростки.
				       [кусты]

Кто мудр - печаль влачит с собой,
А кто влюблён - тот пьян.
Один - с седою головой,
Другой - так юн, так рьян!
А я - седой - пою юнцом,
И радуюсь винцом!
Загадка? Скорбь не исцелит
Ни смерть, ни боль, ни ран!
	Что ж исцелить их всех должно?
	Рука - и крепкое вино!


Кто выучит горы смеяться?
Кто реку заставит стоять?
Кого так святоши боятся -
Нам будет вино наливать!
	А может, очаг подогреет,
	И кашу заварит свою,
	А там и вино подоспеет -
	Оно и в аду, и в раю!


Лелеял своё "я", всё делал для любимца.
Других же звал скотом - и отвернулись лица.
Когда же ты воззвал - к тебе рога да рыла
Вернулись. Да притом  поддали в зад копытцем.
	

Когда мы уходим - приходит ветер,
Чтобы стереть следы наших ног.
Ведь если бы было не так,
То казалось бы, что мы всё ещё живы...
Поэтому ветер приходит стереть следы наших ног.
		(Бушменская песня)

Деепричастный обормот.

Если вы на перекрёстке вдруг увидите кого-то,
Кто способен в одночасье ваши судьбы изменить -
Не спешите обращаться к ним с настойчивою просьбой:
Может быть неизменённым вам гораздо лучше жить...
				Г. Остерградский-Гаусс.

Редкий заяц добежит до середины Днепра.

Экскурсоводша:
- Посмотрите налево. Это - замок царицы.
  Посмотрите прямо.  Это - храм богини.
  А направо лучше не смотрите (и смущённо хихикнула).

Я ношу своё государство в своём собственном кармане.
В виде денег.
И в виде его рук, глаз и ушей,
которым весьма интересно, сколько именно там этих денег,
и нельзя ли их там поубавить до ОТРИЦАТЕЛЬНОЙ величины.
	

	ТРИ КАМНЯ

Из-за дневного зноя и ночной стужи треснула вековечная скала и
откололись от неё три камня.

Один сказал:
- Я хочу повидать свет, узнать красоту и познать чувство полёта.

И скатился он к водопаду, повидал сияющую радугой стену брызг
и бушующее озеро, понял их красоту, совершил полёт в сорок метров,
сказал "бултых!" и навсегда скрылся с глаз под водой.

Второй сказал:
- Я хочу, чтобы люди часто вспоминали меня.

И скатился он на тропу, задавив при этом путника,
и перегородил эту тропу. И с тех пор люди были вынуждены всегда
обходить его стороной, а глядя на могилу погибшего ещё и поминали
камень недобрым словом.

Третий сказал:
- А я не знаю, чего хочу. Просто буду.

И спокойно лёг у подножия горы.
И однажды его поднял крестьянин и уложил в стену, что удерживала
почву на склоне. И стал этот камень опорой для сада, дающего
пищу людям.

А сколько кругом валялось ещё невостребованных камней!

Но если вы сочли, что поняли мораль сей притчи до конца,
не торопитесь! В ней не один смысл. Послушайте ещё одну историю.

	ДУБ И ТРАВИНКА

Однажды дуб заспорил с травинкой о том, что он де - царь растений.
Дуб сказал:
- Я - царь деревьев. Я живу долго, и потому вижу много.
  Разве я не мудр в силу этого? Я прочен и надёжен, я служу
  эталоном твёрдости среди деревьев. Дом из меня - прочен.
  Лук из меня - туг и дальнобоен. А какой из тебя лук, травинка?
  Какой из тебя дом, если даже шалаш из травы за ночь может
  разрушить ветер?
  Я даю тень путникам, на моих ветвях вьют гнёзда птицы.
  Я велик, я заметен, разве ж не достоин я бОльшего уважения чем ты,
  стелющаяся по земле?

Травинка ответила:
- Я мала. По мне ходят ногами. Я живу один год.
  Но и я не бесполезна. Меня едят лошади. На сене из меня
  спит путник. А если меня не съели и не использовали на сено -
  я возвращаюсь осенью в землю и возрождаюсь на следующий год.
  Меня гнёт ветер, но сучья ломаются у тебя, дуб, а я - не ломаюсь.
  А вот лесной пожар сожгёт нас обоих.
  Путнику ты сразу бросаешься в глаза своим размером,
  я же - ниже его колен, он и не замечает, что идёт по мне.
  Мы с тобой разные, очень разные, но разве я не нужна?
  Так овцы могут бояться сильного волка, но ведь и волк без
  овец просто умрёт с голоду. Кто из них сильнее? Без кого
  можно обойтись? Сильнее всех - только смерть.
  Но ты - живёшь долго, я - коротко; но разве мы оба не возрождаемся
  из семян по весне? Значит, мы равны. Просто - каждому своё
  предназначение, своё место. Но разве кто-то из нас лучше,
  разве кто-то из нас лишний?

И ещё одну притчу расскажу я вам, чуть на другую тему.

	ПЕЧАЛЬ И РАДОСТЬ

Однажды путник, шедший по дороге, увидел на обочине несколько
пригорюнившихся людей.
- Что омрачает ваш день? - спросил их путник.
- Нас гнетёт страх перед адом, - сказали они. - А также
  печаль о том, что слишком много людей окажется там.

Через некоторое время путник встретил ещё несколько понурых
людей, которые тоже сидели на обочине.
- Что печалит вас?
- Мы грустны оттого, что хотим в рай, - сказали они. - Поэтому
  этот мир нас не радует, а непосильность задачи гнетёт нас:
  ведь так тяжело выдерживать правильный путь. А ещё обиднее
  было бы не получить награду за свои труды.

Через некоторое время путник встретил идущих ему навстречу
загорелых, обветренных людей, со шрамами и в заштопанной одежде,
явно многое в жизни повидавших, но они смеялись и напевали.
- Чему вы радуетесь, путники?
- Свету истины! - сказали они. - Мы повидали жизнь,
  и она заставила забыть нас о второстепенном,
  и идти, радуясь ей и дороге.

- Вот те, кто действительно прозрел, - сказал путник.
	

Я ненавижу эту страну за то, что любил её.
Я больше не могу любить её; за то, что она ненавидит меня,
и всех, и саму себя.
Я устал. И она устала. И все устали. Устал целый караван.

Отчего уезжают учёные (бывшие)?
Не оттого ведь, что где-то им показалось ХОРОШО.
Оттого, что тут им стало ПЛОХО - и всё хужеет и хужеет.
А так, вообще-то, люди консервативны и тяжелы на подъём и перемены...

Люди любят людей.
Когда те им зачем-то нужны.
Я люблю вас: сук, сволочей, подлецов,
лжецов, жадин, предателей, гадов, подонков,
убийц, эгоистов, подстрекателей, наводчиков,
волков, безмозглых тварей, зверей.
Любят ли слонопотамы поросят, и если любят - то как?

	* * *

Хочу объявить конкурс на примеры нечеловеческой логики.

Чем больше в войне своих потерь - тем лучше.
Потому что тем больше достойных воинов в нужный момент
переходят к Богу.

	* * *

Если есть небо и море, то есть и земля.

	* * *

Устойчив лишь замкнутый круг:
когда Бог создаёт людей,
а люди, выросши, создают (или сливаются в) Бога.

	* * *

Бог, упивающийся чувством любви людей к себе,
и сохнущий от тоски и пустоты без людских эмоций.
Поэтому Богу не нужен "труд" праведников в раю.
Ему нужно само их там присутствие, существование,
ибо они, любя его, подпитывают его радостью и добротой.
А грешники в аду - болью и злом.
И чем больше грешников - тем злее Бог.
И чем больше праведников - тем он добрее.
Но он сосёт их эмоции, как сиську, это люди делают Бога эмоциональным.
А иначе он - лишь всемогущая машина. которая не может сама вкусить
добра и зла, и потому запрещает это понимание и людям - потому что
тогда они постигнут нечто, недоступное Богу, неподвластное ему.
Хотя сами люди - подвластны.
Но только через людей он и смог постичь и ощутить добро и зло.
Люди - его нервы и его тело.
Сам же Бог - вне добра и зла. Поэтому-то бессмысленно говорить
о том: хорошо или плохо он поступает. Он поступает никак.
Бог познаёт добро и зло через людей; за этим они и созданы.

	* * *

Что важнее всего в у-шу - боевом искусстве?
	Ощущение своей силы? Защищённость? Нет.
	Возможность победить другого? Спорт? Нет.
	Для меня - красота. Искусство.

Что важно в женщине? В сексе?
	Наслаждение от процесса? Нет.
	Дети? Нет.
	Красота.

А в человеке?
	Доброта, любовь, и всё что мы можем перечислить - что это?
	Это красота: тела, ума и души.

	* * *

И почему это люди сладкую чищенную варёную картофелину
фиолетового цвета упорно называют варёной свёклой?

	* * *

	ЦЕННОСТЬ ЧЕЛОВЕКА

	... А за рвом и стеной холодно возносилась под самые
облака вечная и неизменная стальная башня Кукловодов...

	...

Когда он почувствовал, что сейчас попадёт в плен,
он сделал последнее, что мог, чтобы они не получили хорошо
информированного языка. Он сел, вынул из гранаты кольцо,
положил её на колени, последний раз кинул взгляд окрест,
и выстрелил из пистолета в сердце. Через секунду последовал взрыв.
От тела не осталось почти ничего.

Но они решили доказать ему, что человек не распоряжается своей
смертью, а также то, что смерть тела - не есть смерть человека.
Не будь это война, никто не стал бы так обхаживать его,
да ещё нечеловеческими возможностями медицины.
Но он был слишком ценной дискетой, чтобы просто выбросить её из-за
нескольких плохих треков и не попытаться восстановить уцелевшие данные.
Они удержали его. Они проявили такую
заботу о нём, какую не могли оказать ему ближайшие родственники и
его родная планета. Они отделили голову от туловища, где
нечего было спасать. Они подвели к нему искусственное кровообращение и
насыщение кислородом. Они тщательно заморозили все нервы,
шедшие в бывшее тело, чтобы он не чувствовал боли,
когда им это не было нужно. Они тщательно заштопали порванные сосуды.
Они прирастили ему глаз, вместо вытекшего и скурпулёзнейше заблокировали
повреждённую осколком часть мозга. Они срастили порванные нервы.
Они починили речевой аппарат, смоделировав его из стали, пластика
и органики - ведь половины его щеки и челюсти уже не было - их
снесло взрывом. Наконец, они ввели в мозг электроды и разбудили его.
Он был жив. В его сознании брезжил свет.

Они разбудили его - без рук, без ног, без оружия, когда он уже НИЧЕГО
не мог сделать с собой сам, даже если б захотел.
Но они не дали ему и захотеть: вводя в кровь наркотики и психотропные
препараты правды. И стали допрашивать его, подстёгивая, если надо,
импульсами в мозг. Нет, то была не пытка - допинг.
И он говорил, ибо стал мозгом-машиной, живым прибором для хранения
информации, и выдачи её. Ведь информацию туда внесли не они.
Но взяли - они. Они даже усовершенствовали его, так что он стал
более приспособлен для этой цели, чем когда он был самостоятельным
живым телом. Теперь он был несамостоятелен, но испытывал истинное
наслаждение - от наркотика и токов счастья в мозгу. И тело не обременяло
его. Душа? Была ли у него теперь душа? Кто знает...
У войны, как он узнал, может быть и женское лицо, милосердно
спасшее его от разрушения и давшее ему новую приятную жизнь
в обмен на какую-то жалкую информацию, которая ему теперь была
глубоко безразлична. И он говорил.

Однажды, его оторвали от трубок и проводов, сгребли в ведро
и вывезли на помойку (а может на корм пираньям - не знаю).
Отработанный материал. А в этот миг корабли уже шли к цели,
координаты которой некогда знал только он.
	

Из рекламы западного (или восточного) посудомоющего средства.

	Ещё легче моет!
	Удобно, легко!
	Идеал посуды!
	Моещей!
	Посу домоющие средства для здоровых рук.
	Очень эффективное очищающее средство для посуды.
	Ещё лучшечистит!

	* * *

Почему уголовники (бандиты) не любят солдат?
Не солдат-наёмников, а солдат, которых "забрали" в армию
и послали на войну (вроде афганцев).

Потому, что солдат убивает НИ ЗА ЧТО - а после из мести за убитых,
оттого что война; убийца убивает ЗА ЧТО-ТО - за деньги для себя,
за нарушение воровского кодекса, за обиду (в том числе мнимую), итп.
При этом у воров работают некоторые "законы" (зуб за зуб),
тогда как у солдат законов не было вообще (разве что родились в бою).

	* * *

Однажды к Федору Михайловичу Достоевскому пришел брать
интервью журналист "Русских Ведомостей". И начал подбивать
Достоевского написать новый роман о несчастном человеке.
Изложил массу собственных идей. Потратил на это около часа.

- Как вы думаете, как бы мог называться такой роман?
- Ну, мудак! - сказал Достоевский, с сожалением глядя на
  журналиста.

Журналист радостно объявил, что Достоевский начал работу над новым
романом. Но Федор Михайлович, царствие ему небесное,
так и помер, не выносив до конца замысел этого романа,
и роман "Мудак" так и не был им написан.

	* * *

"Осознание того, что ты конечен (смертен),
 заставляет задумываться о таких вещах,
 о которых бы ты никогда не задумался,
 если б считал, что бессмертен".

Сначала люди боятся смерти.
Потом находят ей оправдание - найдя в ней смысл.
Или придумав его.

	* * *

Ты жив до тех пор,
пока есть хоть один человек,
который тебя помнит.
	(Петровский. Идея о "личностном вкладе" в общественное сознание).

Мудрец - это не тот, кто много знает.
И не тот, кто знает правильные ответы на некоторые вопросы.
Мудрец - тот, кто задает правильные вопросы.
	(Я. Про горе от ума)

Тело рождается молодым и становится старым.
В этом трагедия жизни.
Душа рождается старой и становится молодой.
В этом комедия жизни.
	Оскар Уайльд.

	(Всем бы хорош, да не имеет к литературе никакого отношения.
	 Просто умный голубой).

Inmobilis in mobile.
	Вашкевич.

	* * *

Увы мне, но некогда прорисовывать переживания и детали,
поэтому - лишь выхолощенная идея.

История двоих по имени Спас и Герой.
Сюжет: идет война. Бой. Спас спасает Героя от смерти,
вынеся раненного из-под огня. Когда Герой приходит в себя
в окопном блиндаже, обнаруживается, что всеми вещами и едой
Героя теперь распоряжается Спас. Более того, по поведению
Спаса чувствуется, что тот относится отныне к Герою как к
своему рабу. Герой - чистильщик сапог, мальчик на побегушках,
мойщик миски, итп.

Как ни странно, Герой не возражает. Он стал рабом
по праву. Речь идет о нечеловеческой логике и этике. Такое у
них право: за подаренную жизнь благодарят (платят) вручением
права на эту жизнь своему спасителю. Подчинением воле спасшего.
Причем - добровольно. Подчинение (не путать с преданностью -
спасителя можно и убить, если надоест) передается и принимается
совершенно без лишних терзаний, сожалений и эмоций.

Вас никак покоробило? Почему?! У них такие морально-этические
НОРМЫ, это общепринято и они так воспитаны с детства. Норма.

Вам кажется, что Спас должен быть улыбнуться и сказать:
"Не стоит благодарности, Герой, на моем месте так поступил бы
каждый. Я же знаю, что если бы ранили меня, то и ты поступил
бы со мной так же, а не съел от голода и не бросил врагам,
чтоб самому надежнее уцелеть".

Это вы о любви и благородстве. А я вам - о купле и продаже.
О новой русской морали. "Давай сто баксов, а то брошу и не потащу".
Или то же: о нечеловеческой морали. Не "анти-", а "не-".
А еще - это похоже на заповеди Бога: подчинение - норма.
	

	Не спрашивай меня: по ком звонит колокол.
	Он звонит по воскресеньям.

Не люди мы, но - струны. Струны
Из нервов, что звенят под ветром,
И что расстраивает время,
И что растягивают люди.
	Любовь и дружба, смерть и нежность,
	И ненависть - до крика, дрожи,
	То гладь, то грозные буруны -
	Ты, он, они, и я - мы тоже.
Струну всё тянут: туже, туже!
Звенит и рвётся в поднебесье,
И - рвётся. Звук прервался песни,
Кому жгут рваной меди нужен?
	Кому горшок разбитой глины?
	Кому два пуда перца в глотку?
	И подсластить - глоточек мёда,
	Спасайся! И все топят лодку.
Седеем от весны прихода,
По норам прячемся от ветра,
Дожди смывают наши маски
И оставляют лица смерти.
	Ах, эти арфы нашей кармы,
	Ах, эти ангелы шальные,
	В раю играющие гаммы
	На нервах грешников и смертных.
Ах, музыка! Я просто глохну...
	[звук, между прочим, начисто лишённый гармоничности.
	 спасает лишь тембр арфы]
Огня! - страдающим в пустыне
Пусть даст свинцом напиться вдостоль
И утолить познанья жажду.
	Ах, взгляд так чист в снегах Аляски,
	Когда ты мёртв, и смотришь в небо.
	Что Бог, что золото - приплыли,
	А тело - в землю; всё сначала.
Костры и юрты моего рая
Прекраснее торосов ада.
Ведь льды проклятые не тают,
А мне тепла, ОГНЯ мне надо!!!

	Потерявшие дорогу нашли Лес.
	И в гордыне своей они возмечтали об адском пламени.
	Лишь Богу ведомо, где Бог: а Бог его знает.

	* * *

- Баю-баю-баюшки,
  Где были? - У заюшки.
  Кушали какашки,
  Пили кровь барашка.
  А потом и заюшку
  Откусили с краешку.
	

	ПРИЗРАК ДОСТОЕВСКОГО.

	Оптимистическая комедия.

В подземном переходе на полу сидит старушка
в заношенном пальтишке. Перед ней - картонная коробка
с редкими купюрами денег, брошенных прохожими.
Изредка она крестит проходящих мимо людей. Нищенка.

Вечер. Слякоть.

Подходит хорошо одетый юноша, в кожанке, блондин,
с доброй рассеянной улыбкой.

[Можно было бы "миллиционер", но это был бы другой сюжет].

- Добрый вечер, бабушка!
- Здравствуй, сынок.
- Какая нужда тебя заставила тут быть, людей просить?
- Пенсия маленькая, cынок, на неё не проживёшь,
  не прокормишься даже и полмесяца. Сын не вспоминает
  и не помогает. У государства - не допросишься.
  Хоть помирай. Одна надежда - на людей да на своё
  унижение, cынок.
- А Бог? Бог - он всё видит, за всё воздаёт, всем помогает.
  И тебе поможет.
- Так давно жду, но...
- Вот и дождалась. Помощь тебе через меня будет.
- Ой, спасибо! А как это?
- А вот так:

Юноша резко бьёт бабку рукой по голове.
Бабка валится без сознания.
Юноша смущённо улыбается, выгребает купюры из коробки,
обшаривает бабкины карманы, забирает всё себе.

- Бог поможет, бабушка, - шепчет он. - Чем скорее
  на небеса - тем легче тебе будет. Алиллуйя.
  Да и мне на пивко хватит.

Юноша уходит, твёрдо, словно ничего тут и не происходило.
А бабка в отключке - может и не живая уже - лежала тут
и до его появления, а он - равнодушный такой - просто
прошёл мимо и не удостоил вниманием. Подумаешь...
Много их таких валяется.

Ночь. Снег. Холодает.
Первые ноты на чистом листе:
Свежая рвота на белом холсте.
	

Да, единственное, чем может оправдать Бог
отправку собственных детей в ад - это тем,
что и Он сам будет присутствовать в аду и страдать:
за сотворение невоспитанных детей, беспризорников.
Накажет их, но и себя: отца, воспитателя.
И - одновременно будет радоваться детям достойным -
тем, что в раю. И боль и радость - в Одном.
А иначе: радость без боли за своих детей -
признак глупости. Эгоизм желания только радоваться.

Сюжет: человек, осознавший сполна свою грешность,
наказывает себя сам, не дожидаясь воли Бога.
Карает себя самоубийством - и сознательно идёт в ад.
Из гордости, но одновременно - из осознания своего
(и всеобщего) ничтожества и мерзостности.

Мир был сотворён в шесть дней.
На седьмой день Господь отдыхал.
Этот день длится и поныне.

Зачем ещё был нужен Бог, как не затем, чтобы сотворить мир?
Бабочка-восьмидневка:
	сотворить мир,
	уничтожить мир
	и умереть.
	Или обратиться в кокон.

На ноте надрывной: а как же иначе?
По лезвию бритвы - без смеха и плача,
Отдавши все силы, запас не оставив,
В единое рай с адом полностью сплавив.

	Кривыми путями, но к горней вершине,
	Идти в вышину, но путями кривыми.
	И дьявол с крылами, и ангел с рогами,
	В раю ли, в аду - но я с вами, я с вами!

Толпа шла налево, толпа шла направо,
Стоял я и думал, свой путь выбирая,
О, дьявол истлевший, о Господи правый,
Я выбрал - взлетая над их головами.

	Взлететь и исчезнуть,
		стать вечностью бренной,
	Такою же тленной,
		как Бог и творенье,
	Вне времени, вечность -
		пустое смешенье
	Понятий о жизни
		и смерти бессмертных.

Гореть или мёрзнуть
В земной круговерти...
Чтоб жить ради смерти,
А смерть - для бессмертья.

	Кресты и костры
	И младенцы убиты.
	Истоки просты,
	Зеркала же - разбиты.

		Быть эхом
		Когда-то звучавшего Слова;
		В веках отражаясь -
		Быть снова и снова.

И я - еретик -
Проповедую Бога.
Что - солнечный блик,
Что мир создал убогий.

	Сияние ярче,
	Сквозь тучи и дымку,
	Гореть? Нет - светить,
	Идти с миром вобнимку.

Не быть путеводной
Звездой. Но развеять
Кромешнюю тьму,
И часть поля засеять.

	Всё небо - огонь,
	И ковёр - вся планета,
	В ладонях - листва...
	Белоснежное лето.

Амитабха! Если ты - будда,
то почему ты существуешь?!

Некоторые пытаются познать Бога умом и приходят к его отрицанию.
Не понимая, что отрицают на самом деле себя, свой ум.
И лишь осознав это, и начав с отрицания ума,
можно познать Бога. Диалектика-с...

И всё-таки, что бы там ни говорили, но человек не может
не уподоблять себя Богу - ибо он таким создан, креативным,
по образу и подобию Отца.
Может ли быть, чтобы дети не стремились догнать отца? Нет.
Слуги - могут. Удел слуг - беспрекословное подчинение.
Так что если мы - дети Бога, то Ему не стоит возмущаться.
Назвал "детьми" - вот и получил.
Мы - в Него пошли (и мерзкостью и чистотой - всем).
Но надо знать пределы и границы доступного.
Человеку - людское, Богу - божественное.
А в пределах этого - свобода: познания, творчества,
выбора и поступков.
Но там, где кончается людское, там продолжается (а не "начинается")
божественное...

Из рассуждений нечеловеков:
- Какова смаргнугхка?
- Она непуста и приятна, темна, но тепла. Аминь.
  И вечно возвращается туда, куда уходит время.

Что мы знаем о любви, кроме того, что её нет?
Облака не простят нам дождя и не дождутся облачения.

Шлягер (для Аллы Борисовны):
	Атомная смерть для всех,
	Тра-ля-ля, Ля-ля!
	Новые погоны, мировой успех,
	Чистая земля!
		Милый, дави кнопку!

	

	Одному родственнику посвящается.

Капитальный труд "157 причин, почему я должен быть императором"
был отвергнут по причине невозможности отпустить автора
из-под присмотра врачей-психиатров и наркологов
для исполнения сей государственной миссии.

Заявление "Я - пуп земли" принято,
но с поправкой: "я - анальное отверстие земли".
("я - ниже xyz")

Хорошее говно далеко-о воняет!
Хоть места мало занимает.

Хорошее говно плохо пахнет.

Следствие:
	Для говна и золота одного веса нужно разное
	количество места.
	Золоту - чуть-чуть.
	Говну - вдосталь, чтоб обходить его далеко.
	Золото можно смело переложить с места на место.
	Говно не трожь - вляпаешься!

Мудакам везде у нас дорога,
Мудакам везде у нас почёт.

Построили деревянный сарайчик, в нём - вырыли глубокую яму.
Деревенщина тут же окрестила этот сарайчик "СОРТИР".
А потом оказалось, что там вырыли артезианский колодец
с чистейшей водой, и все стали ходить к нему ежедневно.
Говно пить? Нет, воду. А что, разве сам сарай хоть на минуту
изменялся?
Так же и с женщиной: если её назвать "блядь",
это может говорить не о ней, а о тебе.
А может - и наоборот.
Так что название не обязательно отражает суть.
И вообще - суть не имеет имён.
И даже описание проявлений безымянного не есть полное описание сути,
потому что... смотри историю про сарайчик.

Кто хочет получить всё - может не получить ничего.
Кто хочет "ну хоть что-то" - может получить всё.

Бог потому дал мне такого отца,
от которого нечего перенять, нечего унаследовать,
заветы которого - "мне", а поступки - "мне, не тебе; ты - г",
чтобы я мог забыть про него, и ВЫБИРАТЬ себе отца и дорогу,
достойных. Редкий дар - свобода выбора.

Свобода есть говно (любого сорта, сколько хочешь)
и свобода не есть говна.

Корова - грязное животное, обрывки травы, лепёшки тут и там.
А молоко? Какое молоко? Я водку пью!
	

	РЫЦАРИ НАШИХ ДНЕЙ

- Эй, девчонки, вы трахаетесь?
- Да-а...
- Ну и трахайтесь себе! Давалки!
  Эй, Вонюха, в очко сыграем? У тебя сколько бабок есть?
- Штуки две баксов.
- Это твоя доля от взятого вчера обменного пункта, что ли?
- Ну...
- А у тебя, Член, сколько денег есть?
- А у меня нету сегодня...
- Ну, блин! Как же в очко-то играть будем?!
  Ну, ладно! Вон какая-то тетка ползет, давайте на нее сыграем.
  Трахать неинтересно, поэтому кто выиграет - тот ее и грохнет.
  Лады? Только, чур не жухать!

Малыши в песочнице стали лихорадочно сдавать карты.
	

Камни сверху сыплют,
Солнышко блестит,
Альпинист с веревкой
Со скалы летит,         [в сени к нам летит]
	А трамвай уехал
	В вечное депо.
	Если все для смеха -
	Значит жить легко.

Можно грести изо всех сил,
но не выиграть гонку,
а лишь остаться на прежнем месте.
Всех остальных снесло течением.
	Бесплодных нам надрывов, друзья!
	Но - остаться собой.

Мы рождены, чтоб Кафку сделать былью,
Преодолеть разумный здравый смысл,
Нам кто-то дал стальные руки-крюки,
А вместо сердца - каменный топор.
	Всем вышка, и вышка, и вышка,
	Рулим мы к потере своих лиц,
	И в каждом из них уже дышит
	Заброшенность наших гробниц.

Спокойствие! Только спокойствие!
Ну, короче, я полетел.
То есть, я, кажется, подзалетел...
Ну, ты понял, да?

Берем лист белой бумаги и лист черной бумаги.
Макаем одну кисть в белую краску, другую кисть - в черную краску.
Ставим белое пятно на белый лист, ставим черное пятно на черный лист.
Ну и че уставились? Красиво, ага?

Забавно, что единственный недостаток может перечеркивать массу достоинств.
Возьмем шикарный скоростной экономичный автомобиль с комфортабельным
салоном, компьютером, итп.... в салоне которого ужасно дурно воняет.
Нет, ездить-то на нем можно, и с ветерком, но кто ж захочет это делать?!

Горит, бурлит, кипит людская канитель.
Один другому враг. Иль брат. Но в чем же цель?
Слетит одна листва - на смену ей другая.
Кипит котел страстей. Что сварится? Кисель.

Одна приходит блажь, уходит блажь другая,
Так дней и мыслей цепь бежит не иссякая.
Сломается звено - его другое сменит,
Течь - вот ее удел. А не достигнуть рая.

"Мир мерзок! Нет, красив! Нет, он высок и светел!
 Нет, грязен и ленив! Нет, сладок! Нет, он вреден!"
У каждого свой взгляд? Предмет - един, а мнений!...
"Каков же ты, о мир?!" Бог людям не ответил...

Когда теряют любимую, кричат:
"Ты мне НУЖНА! Останься!!!"
Крики напрасны.
Через пять лет печально говорят:
"Я научился обходиться без тебя".
	Бог любил нас, изгнал нас, оставил нас.
	Бог, мы научились обходиться без Тебя...

Быть вместе
	Каждй день
		И каждый час -
			Услада?
Нет.
	Просто грудь щемит:
		"Так надо,
			Надо, надо!"
"Умру я,
	Коли врозь!"
		Но нет,
			Крепки барьеры.
И усмиряет нас
	Святое чувство меры.
Нельзя быть вместе, нет:
Есть множество тропинок,
Что заплутают нас,
Что разведут любимых
На разные пути. Но есть и перекресток,
Где вместе быть всегда
Почти до смеха просто:
То - сердце и душа,
Еще - воспоминанья.
И больше - ни шиша.
Зачем тебе страданья?
	(главное: все вовремя опошлить)

Идеалы шикарной жизни, шикарных машин, шикарных женщин,
шикарной еды, шикарного отдыха,
должны смениться идеалами ОСМЫСЛЕННОЙ жизни
и жизни без идиотизма. Тогда - спасены.
	

Почти автопортретное эссе.
--------------------------

Если бы все люди на Земле были бы почти как он,
на свете не было бы несчастных.
Потому что не было бы лжи, обмана, урывания себе за чужой счет,
безответственности, невнимания, а была бы всеобщая дружба
и помощь. Хорошо, когда все тебе - друзья, и никто - враги.
И даже равнодушные - потенциальные друзья.

Если бы все люди на Земле были бы как он,
на свете не было бы счастливых.
Человеку никогда не хватает заботы, внимания и счастья;
а когда заботу и счастье делят между тобой и еще кем-то -
остается и того меньше.
С другой стороны - не хватает покоя и одиночества, свободы;
а когда заботу навязывают - какое тут одиночество?

Когда же ты сам проявляешь заботу - это же ТРУД, не гулянка.
Приятный ли, нет ли, но труд - а это время и усталость.
На свете были бы миллиарды людей, уверенных, что они поступают
правильно, по чести, что так и нужно и что иначе нельзя,
но были бы они счастливы?

И были бы даже те, кто ненавидел такую жизнь, но осознавал бы,
что иначе - нельзя, иначе - много хуже,
иначе - противно сущности человеческой.

Так, к примеру, я сам отношусь к тем, кто ненавидит свою нынешнюю жизнь,
но знает - иначе нельзя. Свою жизнь изменить можно,
и это даже не так трудно (а приятно, наверное),
но от меня тут многие зависят.
А если все сломать, и они станут зависеть от других,
или - ни от кого кроме себя, но - не от меня, не станут ли и они и я
счастливее? Счастье от свободы? Им не нужной, жгучей свободы
ничейности? То есть бесполезности?

Есть такой старый морской закон: "Корабль вести необходимо".
Пока есть чем управлять - необходимо этим управлять...

Была сказка о коммунизме, это когда каждый - почти Бог,
всесилен, и притом свободен, то есть (почти) независим от других.
Другие - тоже всесильны и свободны. Но тут нарушается закон
сохранения энергии, увы... Себе - за чей-то счет.
Иначе - ты и впрямь Бог.

Но это был миф. Люди (увы) не всесильны и не абсолютно свободны.
Они связаны - враждой или любовью. Любовь проявляется в заботе,
труде, усталости, и тем отнимает любовь и свободу. Усталость - остается.

Если бы все люди на Земле были примерно, как он, это была бы
неплохая рабочая команда. Или даже семья. Которая многое бы
могла совершить - опираясь друг на друга, и нигде не отталкивая
друг друга. Они могли бы многое, кроме одного: быть счастливыми
друг от друга. От побед над (или слияния с) миром - может быть...

Любовь и ответственность отнимают свободу. Если бы все были как он,
на свете не было бы свободных людей. Все были бы кому-то добровольно
что-то должны; от кого-то зависели бы, потому что от них кто-то зависит.
Осознание этого - не есть ли лишение свободы? Осознанная необходимость -
это ДОЛГ, что бы там ни говорили нам в учебных заведениях.

И изменил бы - да нельзя: кому-то станет хуже, хотя может иным -
лучше. Но - все-же кому-то станет хуже, и значит - другим дастся за
его счет. Любое нарушение равновесия ведет к появлению эмоций,
причем на разных полюсах, и так всегда.
Всегда - только выбор между: либо А либо Б.
В лучшем случае: 1/2 А и 1/2 Б.
Как иначе? А и Б - не бывает. Закон сохранения...
Но предпочтение отдать нельзя - нечестно, нарушение равновесия.
Так и сидишь в клетке честности и заботы. Не обо всех на свете,
но об А и Б, живых, близких.

Если б все на свете были как он, мир людей был бы подобен
твердой кристаллической решетке. Прочной, устойчивой, выносливой.
А наш нынешний мир - это вода, текучая и вихрящаяся...
Вода, среди редких скал - основ - ... ни к селу ни к городу
торчащих среди шумного пляжа... эксгибиционистов.

У человека каждый миг есть ВЫБОР, свобода его делать.
Как часто мы его делаем? Редко, весьма.
У нас есть свобода НЕ делать этот выбор, а точнее - раз сделав,
не менять его (даже желая того, желая облегчения себе).
Это - фундамент. Потому что нельзя строить стены из воды,
разве что целиком жить в воде, быть рыбой, быть самой водою...

Если б все были как он, мир был бы хорош.
Но - в нем не было бы ни любви, ни добра, ни зла.
	

Через 10 лет.
Нынешние дети выросли и кое-кто пошел в учителя...

- Вовочка, бля, мудило грешное, пиздуй на хуй к доске
  отвечать, ебаный в рот, домашнее задание!
  Или, блядь, урок на хуй не выучил?
- Ну что вы, Мария Ивановна, я, как порядочный джентльмен,
  всегда делаю домашние задания.
- Мудило ты, а не джентльмен!
  Ну-ка, бля, давай, напизди нам что-нибудь про приход
  христианской веры на ебаную Святую Русь.
- В конце 10 века князь Владимир решил, что язычество изжило себя,
  и что обращение государства в Христианскую веру поможет...
- Блин, Вовочка! Ну что ты пиздишь, как интеллигент.
  Уши от тебя сохнут. Давай, бля, конкретно!

>       - Ну, бля, Вовочка, херово ответил! Всё у тебя на хуй культурно,
>         не как у людей! Ты, что, интеллигент, в натуре, ёб твою мать?
>         Ты за базаром-то следи! Ну-ка, скажи, как принято,
>         и не выёбывайся!

- Ладно. В конце 10 века князь Владимир Красно Солнышко, бля,
  крестил на хуй Русь.
- Ладно. Садись на хуй, трояк.
- Мария Ивановна, а почему трояк? Я же правильно сказал?
- По кочану! За пятерку десять баксов платить надо.
  А без них - молчи себе в тряпочку, пока я добрая.
  А то качков из восьмого рэкет класса позову,
  они тебе после уроков таких пиздюлей наваляют,
  сам рад не будешь!
- Ну ладно, вот вам десять долларов за труды праведные.
- О, другой разговор! Свой чувак! Могу дать тебе после уроков,
  если захочешь.

						1996
	

	Меняю вечного тормоза на вечный двигатель.
			(фраза посвящается Вашкевичу)

	* * *

Сердечных капель перезвон,
Ручьи соленых слез.
Сосульки: имя - "валидол".
Дух нашатырный - в нос.
	Весна! В носилках приторчав,
	Инфаркт переношу.
	Пора ее уже кончать -
	Ах, зимушку свою.

	* * *

Однажды, выйдя за порог,
Я увлечен был вдаль дорогой.
Начало. Первый шаг, шажок,
Потом - их много... очень много.
	И раз пошел - изволь идти
	И дО смерти не сбиться с шагу,
	Хоть знаешь: все ведут пути
	К большому темному оврагу.

	...

И не осадишь лошадей,
Летите кони, рвите крылья,
Полет - и на фиг погибай.
Ну, здрасьте девочки: приплыли!

	...

Я так скакал, я так летел,
Особенно на крыльях ночи,
Среди потливых дамских тел
И тел еще каких-то прочих,

	А до того - я шел пешком,
	И под столом ходил по кругу,
	Центр мира был моим горшком,
	Пеленка мне была подругой,

Потом солидно я в авто
Катался в казино и в баню,
И, как член в кожаном пальто,
Рукой по мордам барабанил,

	Еще любил. Попить, поесть,
	Поспать, всласть поболтать, присесть,
	Отнять, делить, считать доход,
	И за должки пускать в расход.

А нынче - всё наоборот.
Ну вот.

	- Ты всё имел: машину, дачу,
	  Соседей, женщин, цель, задачу,
	  Доходы, счет, и власть имел,
	  И помыкал ты кем хотел.

	  Но что тебе бросали вслед?
	  "Горазд ты жрать, а сеять - нет".

	- Я сеял! Подлость и раздор!
	  Но я в законе, а не вор.
	

	ВОКРУГ ДЗЭНА.

Солнце светит оттого, что Луна отражает его свет.

В чём ложность высказывания:
- Не всё ли равно, сколько этих Неразличимых?
  Убей одного, и ты убьёшь всех.

Бог - источник всего - обладает всеми свойствами сразу.
А потому - не обладает ни одним из них.
В частности, он имеет свойство "не-существование".
С другой стороны, мы говорим тут о сущности по имени "Бог",
о которой не знаем ничего, помимо имени! Но имя у Него есть.
	Бог, если Ты   есть - то Тебя нет.
	Бог, если Тебя нет  - то Ты есть.
Если же Ты есть и Тебя нет одновременно,
то это никак не называется, и о чём тогда мы вообще говорим?
Имя (и само название "Бог") не отражают сущности Его.
И наше понимание (любое) этих слов - ложно.
Так о чём мы говорим? Тогда - молчание!
Но молчание - вне времени, вне сферы человеческого, и тоже есть ложь,
а потому: "Хэй!!!"

Говорить о Боге - это то же, что говорить о спичках,
когда перед нами костёр, который уже давно горит,
хотя скоро потухнет.

- Сколько сейчас времени?
- Через три квартала налево.
[Категорий "время" и "пространство" не существует.
 Обе они - иллюзии. Потому - это одно и то же].

- Почему бы вам не построить лодку и не сплавать в ней
  на вершину Джомолунгмы?
[Вершина и река - вещи, одно. Значит, можно и лодкой]
- А это вкуснее с землёй или с перцем?
- К чему плыть, если ты всё ещё не разучился различать буквы слов?
- "Джо..." как ты сказал? Это кто сочинил?
[Вещи с таким именем вообще нет, о чём ты говоришь?]
- Дурак! Иди и протри очки! А как протрёшь - разбей!

- Эй, монахи!
[монахи оглядываются]
- Чёрт! Это оказывается не монахи! [а дети]

Вопрос к знатокам:
есть ли разница между деянием, вызванным "хочу"
и деянием, вызванным "надо"? Не есть ли "надо" или "должен" -
форма желания (пусть и опосредованная)?

	ПРИТЧА

Семь монахов из прошлого были перенесены в наше время
на машине времени. Для начала их отправили в душ помыться.
Выяснилось, однако, что никто из них никогда не видел душ,
обыкновенный такой - с двумя кранами - горячей и холодной воды.
Им только сказали "это надо крутить".

Первый открыл воду одним краном - оказалось холодно.
Он открыл горячий кран - стало горячо.
И так он поочерёдно усиливал то горячую, то холодную воду,
пока его не сбило струёй с ног.

Второй сначала сильно пустил обе струи, а потом стал уменьшать
то одну, то другую. Наконец, вода иссякла вовсе, и он в
недоумении вышел.

После чего третий отказался мыться совсем, боясь неудачи.

Четвёртый попросил одного из наших современников сделать ему
тёплую воду - и в ней вымылся. "Другие, более опытные,
лучше сделают то, в чём я слаб", - объяснил он.

Пятый пустил воду как-то и вымылся тем, что получилось.
Он был терпелив и непривередлив.

А шестой и седьмой монахи вышли из душа чистыми и весёлыми.
Мы промолчим про то, как им это удалось.
Хотя... седьмой и зашёл в душ уже чистым и весёлым!

	ПРИТЧА

    ... Они перерыли в комнате все углы, шкафы и чемоданы,
    в поисках пропавшей кошки. Когда они в бессилии сели на пол,
    кошка вошла из соседней комнаты и вопросительно уставилась
    на них: "во что это вы тут играете?"
	

Новый смысл старого слова:
"парторг" = party organizer = организатор вечеринок

Лето. К реке идёт мужик с мешком.
Навстречу бежит стайка ребят.
- Эй, пацаны, вода нынче тёплая?
- Тёплая!
- Вот, Муму, - обращается к мешку мужик. - И вода сегодня
  тёплая. Хотя бы не простынешь...

Сидеть сразу на двух стульях МОЖНО.
Но для этого нужно,
чтобы и стулья стояли на месте,
и больше желающих не было,
и тебе это было нужно. Нужно?!

"Улицы покрыты снегом и матом".
	(C) идея А. Розенбаума

Ребенок рождается таким же как трава,
в том смысле, что его интеллект - пока нуль,
ничем не лучше травы.
Но с самого первого мига он начинает чего-то ХОТЕТЬ,
пусть не осознавая этого. Хотеть внимания мамы,
хотеть еды, хотеть спать, кричать от неуюта (какого именно -
родителям часто не дано понять). Трава растёт тихо и
безмолвно, ничего не прося, всё получая прямо из окружающего мира.
Ребенок растёт с шумом, многого желая, и при том будучи беззащитным.
Растет сразу как тело, отделённое от окружающего мира, противопоставленное ему,
и требующее защитить его от окружения (тогда как трава сливается с окружением).
Можно сказать, что подобное мерзкое поведение вызвано наличием у человека
сложной нервной системы. Реакции на раздражители, рефлексы, итп.
На самом деле у человека с первых мгновений есть ЖЕЛАНИЯ -
что по буддистской традиции говорит о наличии у него кармы.
У травы желаний нет.
Поэтому крикливость младенца можно увязать не только с будущей
разумностью того человека, который вырастет из этого биологического
объекта; но и с изначальной греховностью человека - раз чего-то ХОЧЕТ -
значит грешен (не в христианском смысле).
Интересно, каким младенцем был Иисус Христос - часто ли он плакал,
насколько жадно сосал мамину грудь, часто ли не спал по ночам...
Каково поведение безгрешного младенца?
Интересно было бы знать, но не узнаем: не от кого.
	

		ТОЛКОВАНИЕ СНОВ
		(автореферат)

			"Кто скажет, что это девочка -
			 пусть первый бросит в меня камень".
				Ося про Кису.

Настало, видно, время снова, в который раз, поговорить об уместности.
Об уместности разных форм в разных местах. И о том, что если что-то
делается, то наверное это имеет смысл, а не делается по неумению
сделать иначе. У поступка есть замысел.

Некий господин решил, что если другой еще более некий господин
рассказал матерную историю про школьников, то это был детский анекдот
на уровне про Вовочку, и рассказчик желал просто повеселить таким
образом тупую, недалекую, эстетически бесвкусную публику?
Это было заблуждение. Нельзя считать рассказчика столь примитивным.
Не следует и себя предполагать достойным такой рассказки, тупым, как
пивная банка. Неужели автор имел в виду именно таких слушателей?
Нет, пардон, это - не уважать ни слушателей, ни себя.

Обида: неужели меня тут только считают ("он меня сосчитал"),
но не читают (ведь за долгое время уже можно было уловить образ мысли)?
Что ж, вот вам разжевывание...

Нет, не "смешно" я пытался вам сделать, дорогие мои. Если кого-то
вытошнило - то вот эффект, которого я добивался. Не смешно, и не красиво
я вам делал, а мерзко. Разрушить, посадить в грязь, налить в штаны,
вызвать отторжение, рвоту; но не перекрывать при этом пути к отступлению в
чистоту. Тем самым подстрекая вас, читатели, к восстановлению ценностей
неразрушимых взамен ценностей разрушенных. Читатель ищет спасения от грязи
в чистом месте. Такие места есть - поэтому он их находит (если не полный
идиот). Где искать я подсказываю не часто, но даже "не в А" - это уже
указание на дорогу.

И что получается? Плевок в сторону любви - и кто-то пишет о любви настоящей.
Плевок в сторону доброты - и находится защитник доброты.
Топором по картонной иконе - а за иконой обнаруживается (иногда)
камень со скрижалями. Вот их-то и следует читать. Ну, а если камня
за иконой нет - так ну ее в помойку, такую икону!

Влад Небольсин и Света Динабург ткут слова - нить к нити - и у них
выходит тонкий, гладкий шелк стиха. Увы, это не мое. Я не знаю ни латыни,
ни современных поэтов, ни половины русских слов, ни рифм. Не хвалюсь
этим, напротив: жалуюсь на свою неграмотность, но потому-то это не мой
способ мышления. Посему людей с лирами в руках и в нагаженных фраках
я не приглашаю.

Валерий Корнеев бормочет вслух и создает калейдоскопы и водопады форм
(а также напускает облака тумана). И ему я не конкурент - не может же
шарманка тягаться с органом в богатстве обертонов?

У меня - просто привычка думать вслух. О да, это не литература,
если под литературой понимать выхолощенное выспреннее эстетствование.
Это не литература, ибо тут нет героев, сюжета, действующих лиц
и сцен. Помимо меня и нас всех. Это - приглашение подумать вместе и
поразмять мозги (и язык, но чаще - мозги).
Можете назвать это "литературой для бедных" (скудных хджствннм словом).

Да, использовать конференцию в качестве собственной записной книжки -
не совсем то, что подразумевал устав. Но и не запрещал?
Можно ли нарушать устав воображенных сил, если это идет хоть
кому-то на пользу?

			"Вы меня еще не знаете,
			 вы меня еще узнаете!"
				подпоручик Дуб.

Можно отослать меня в relcom.talks, но я вовсе не жажду диалога!
Я веду монолог - с самим собой и с реальностью вокруг.
И в этом смысле - это литература. Монолог мой ни к кому конкретно не
обращен, кто не хочет - может не слушать. Но, пусть я и слегка однообразен
в своем видении мира, но разве скучен?

Для чего малюют черной краской? Чтобы люди начали искать белую.
Форму же черного пятна оставьте на усмотрение автора.

После рвоты - чувство облегчения.

Идея такова: мир людей - дерьмо. И чем дальше в лес, тем больше дров.
Дерьмо безусловно, но не всегда, не везде, и не во всем.
Кое-что остается. Так позвольте предложить вам кривое зеркало, чтобы вы
ужаснулись, и после даже перед самым гладким зерцалом оценивали свое
отражение критически и со скептицизмом, а не с любованием.

			"В искусстве надо убить не себя, а меня!"

Берем ложные ценности, модные и столь популярные в нашей синагоге отходняк...
Выпячиваем их, раздуваем, доводим до абсурда. Начинает тошнить?
Ну вырви, милай, полегчает! После: панически крутим головой - где бы
глотнуть чистой воды?! Что-нибудь да находится. (Ну, а если не нашлось -
значит производители добра и эстетики подкачали).

Есть еще способ поискать ВНУТРИ СЕБЯ - и найти там некие истинные ценности.
Ну а если не нашли - тогда извиняйте! С вами можно тогда либо только о
цветочках да завиточках, либо только конкретно, бля!

Меня же интересуют те, кто находит твердую кочку в самом вязком болоте.
И другим помогает найти. С такими мне есть о чем говорить.
Я учу их видеть болото; я учусь у них находить кочки.

			"Ох, нелегкая это работа -
			 в болоте топить бегемота"
				доктор Ай Ли Бот.

Можно болото обходить стороной и считать для себя, что болот не бывает.
А можно продраться через болото, нахлебаться грязной жижи,
понять, сколь негоден для путешественника фрак, но зато - научиться
болота преодолевать. А болот - хватает. Открой окошко!
Захочется скоро закрыть, если ты не в лесу.

Полезно также научиться не создавать болота для других.
Не обладая опытом плавания в дерьме трудно понять - почему это так важно.

Что ж, быть катализатором - не обязательно чистая работа.
Да и работать шлюзом из моря конференций в Беломорканал - тоже,
знаете ли...

			"Пусть все кругом горит огнем,
			 а мы с тобой споем".
				Карлсон, у которого поехала крыша.

Итак, вы ЭТО отвергаете? Прекрасно, я тоже!
Для того ЭТО здесь и помещено, чтобы мы могли это совместно отвергнуть
и подумать о другом.

	А считать, что это я тут самоутверждаюсь и желаю
	привлечь внимание эпатажем публики - боже, как наивно...
	Я, конечно, неуч, но считать меня неучем тщеславным -
	упаси вас Бог. Иллюзия.

Так давайте подумаем о другом. О чем же?
Об эстетике? Простите... Если есть красивая картина, красивый вид,
красивая (или грозная) музыка - то я готов часами пялиться на нее
или слушать в оба уха. Это не требует от меня работы УМА, это прямое
воздействие на чувства, просто приятное БЫТИЕ, предмет для медитации,
слияние с образом. Comfortably numb.

Но если это слова, символы, то увольте. Одной изящной формы моему
математическому уму мало... [Нет, о вкусах спорить не будем.
Я только о себе]. Форму - прочел и забыл. Если же помимо формы
есть и мысль - то ее можно и подумать, даже уже отложив форму в сторону.
Форма тут - аттрактор, вот именно. Но содержание!
Вот ТАКОЕ мне интересно. Мысли. Желательно вместе с процессом их
образования, отторжения, изменения, развития.

	Нет, эстетика - не главное (хотя я не стремлюсь ее
	отменить или запретить. Нет, она и мне приятна,
	но не путайте кувшин с налитой водой!)

Эстетика процесса мышления.

Эстетика звуков для меня вторична. А еще есть - эстетика источника,
но это уже, пардон, никакие слова передать не могут. Разве что
пальцем ткнуть: "Во! Смотри!"

Опошлить можно все, что угодно. Но что-то при этом оказывается тряпичным
волком или дурилкой картонной; а что-то остается нерушимым, как черта
на нем ни малюй. Лед и камень под солнцем ведут себя по-разному.
Плюнь в ручей - он останется чистым ручьем. Плюнь в лужу - протухнет.

ПРЕДЛАГАЮ ВКЛЮЧИТЬ В УСТАВ.

Пункт по борьбе с пустозвонством.

	Уделите пять минут, чтобы прощипать этот тетск,
	и вам изменит ваша жинь!
	Это так просто! Литература даром!

	Если вы видите постинг, который вас раздражает,
	вы помещаете пять своих, каждый из которых:

	- либо доводит раздражающее вас послание до
	  абсурда и тем показывает его нелепость.

	- либо затмевает его своим светом.

	- либо молчи и слушай. А не хочешь - не слушай.

	- но не звони впустую.

P.S. Надо заметить, что раз от меня начали плеваться,
(а точнее не от меня, но от написанного мною), то хотя бы части целей
своих я достиг: отвращение к неким жанрам и словам привил...
Осталось заполнить созданный вакуум иными жанрами и словами.
Кто первый? (И спасибо всем, кто это делает).

	* * *

Если голый король красив -
	почему бы после крика "А король-то - голый!"
	не сказать "но зато гармонично сложен" ?

Последователь дзен, глядя на гниющий труп, испытывает не отвращение,
а тихую мысль: "и я стану таким же, и не миную этого".
А глядя на дерьмо: "и я кладу такие же кучки. И ношу их в своем кишечнике.
Почему же свое мне должно быть безразлично, а чужое -
заранее отвратительно?"

Если существует черное, то должно существовать и белое?
Если же все серое, то все - серое.

	Кувшин резной, узор цветной -
	Пустой, совсем пустой!
	Родник зарос густой травой -
	Но с чистой он водой...

	[вот чего не люблю, так это цветастеньких кувшинов с г.,
	 выдаваемых за "мёд" - пей мол, полезно!]

	Смотри на грязь. Ты видишь грязь?
	Но знаешь ты, что есть
	И чистота: так вспомни враз
	О том, чего нет здесь.

P.P.S
Слишком много слов, чтобы объяснить такую простую мысль.
Прям как дошколят учить приходится. Стыдно.
И за дошколят, и за себя - разболтался тут...
	

Тени поперек дороги,
Ветер пыльный мне навстречу.
Утомились мои ноги,
Километры их не лечат.

	Годы, годы лечат душу:
	Что прошел - в тумане скрылось.
	Тени, тени вдоль дороги...
	Было что, а что приснилось?

Различишь ли издалече
Лечит что, а что - калечит?
	

		АЛИСА В СТРАНЕ СЛЕПЫХ
		   КОТОВ БАЗИЛИО.
	    (Отрицание отрицания отрицания)

	ГЛАВА 19. БЕЗГЛАВАЯ.

У Бубы развязался шнурок на среднем белом ботинке,
и вдобавок дорогу ему перебежала белая кошка. Поэтому он решил
зайти и успокоить нервы до омерзения крепким кофе.

Буба вошел в кафе и увидел чертову бабулю в желтых панталонах.
Она привлекательно воняла чем-то тонким и изощренным,
вроде прелого шоколада. Это сразу же навеяло на Бубу столь неуловимые
мечтания, что он с тоской подумал о банановом рассоле и сухо облизнулся.

- Кофейку? - спросила бабуля. - Горяченького?
- Да. С сухим льдом, - вздыхая ответил он.
- С тебя два динара.

"Это ж сущий грабеж", - с тоскою думал Буба, запуская руку
в карман соседа. - "Даже самолет стоит всего полдинара.
А тут, за эти земные реликты..."

Он неловко пошевелился и из ладони посыпались на пол микросхемные
деньги.

- Эй, аккуратнее, пацанчик! - взвизгнула бабуля. - А то ведь
  пылесосить придется! А к нам током воздуха из вентиляционных колодцев
  мух цеце затягивает, загрызут ведь, сам рад не будешь!

Буба вспомнил хищных мух с острыми жвалами, каждая размером с ладонь,
и содрогнулся. Пить кофе сразу расхотелось.

- Хм... пожалуй я пойду. Коня мне!

Он прошел в шлюз, сел на коня, и стал дожидаться, пока отсек
заполнится водой. Затем выплыл прямо в зелень океана.

Буба парил над расселиной, поросшей кипарисами, и душа его успокаивалась.
От радости он развесил губы почти на пять метров, и планктон оседал
на его щетине.

Вдруг, по воде разнесся ритмичный стук. Буба улыбнулся, и устремился
к поверхности. Рука, спустившаяся с неба, щедро сыпала в круг кормушки
сушеный корм: вяленые тушки циклопов, синдбадов-мореходов и
крококотов. Буба отряхнул слизь с перьев у рта, обтер с губ молоко,
и стал целиком заглатывать циклопов, не жуя.

"Какой еще там кофе!" - подумал он второй головой и почесал копытом
за ухом. "Какая еще пища предков? Бредни! Как там сказал Дельфийский
оракул? А ну ее на ..."

	ГЛАВА 21. В КОТОРОЙ ИГРАЕТ ОЧКО.

В это время, как обычно, началась пальба.
Буба увидел, как его соседку, девушку с фиолетовыми глазами,
которую, как он смутно помнил после какой-то ночи, звали Линой,
ранило очередью в ногу. Она упала и от ужаса тоскливо завыла:
"У-у-у! Спасите-е-е!!!"

Буба решился, пригнулся и побежал по отмели к ней.
Над головой прошла очередь, и Буба ткнулся мордой в вонючие сухие водоросли.
Стихло. Побежал снова. Добежал!

Схватил Лину за ногу, и с наслаждением припал губами к ране.
Пил горячую, еще сладкую, кровь, взахлеб, урча, рыгая и повизгивая.
Было как раз время ланча.

Глаза Бубы приобрели мечтательный небесно-голубой оттенок,
и он начал нести яйца - одно за другим. Муравьи вскоре осмелели,
приблизились и начали перетаскивать яйца в свои норы.

Буба сыто рыгнул, и сплюнул отрыжку на берег.
На берегу повалилось несколько деревьев, и они заполыхали,
повалил черный едкий дым. Явственно повеяло морозцем.

	ГЛАВА XXX, В КОТОРОЙ ВСЕ ОКОНЧАТЕЛЬНО РАЗЪЯСНЯЕТСЯ.

- Мы живем на острове, который плавает посреди океана,
  а за горизонтом со всех сторон океан гигантским водопадом обрушивается
  в бездонную пропасть.

- Бабушка, а почему же вода не иссякает? Она же вся должна была уже утечь?

- Она бьет из родников в горах, и пополняет океан.
  А еще астрономы рассказывают, что на нас надвигается небесная твердь.

Но что будет, когда пробка из-под шампанского, летящая на кончике
пенной струи, вонзится в потолок, они не знали.

	ГЛАВА НОМЕР НОМЕР.

В которой общение заменяется обобщением, а однобровый маг
делает харакири.

	ГЛАВА 3.

- А где же Юрик? - спросила Мария.
- Он уже сто лет как умер. Сейчас придет, - ответил Бог.

У платяного шкафа были все четыре стенки, но не было дна.

- А его не зальет дождем? - спросил прямо с порога Юрик, бросив
  лишь беглый взгляд на шкаф.

- Нет, - ответил Бог. - Ведь он стоит на улице, а не под навесом в
  погребе. Видишь, и пятая нога у него как раз на лбу!

- А третий глаз?
- Зачем? Темно же, хоть глаз выколи.

Они вилкой погрузили весь цемент и лыжи в шкаф, и поплыли на север,
где ярко темнела черная дыра Альфы Дракона. Чертова бабушка встретила
их с распростертым оскалом:

- А, вот и вы, мои лошадки! Ну, где же нагулянный вами жирок?
  Сдавайте мочу, а то не зачту вам отгулы, и зарплату не получите!

Юрик передернул плечами, как от озноба, и спустил воду.
Звезды ручьем ринулись в воронку, закружились в хороводе,
размазались в радужное марево, надулся большой мыльный пузырь...
Буба с иголкой был уже тут как тут.

- Не-ет! - истошно завопил Бог, и от этого его вопля люди
  попадали плашмя, замертво. - Не-ет! Дай я сам его лопну!!!

Валенок был мокрый, словно им рубили рояль в щепки.
Юрик спокойно допил нефть из носика чайника и сказал холодно и
трезво:

- Не надо лопать. Дай сюда иголку.

Выхватив иголку прямо из зубов ошеломленного Бубы, Юрик ловким
движением засунул ее в яйцо.

- Это смерть, - назидательно сказал он. - А теперь, вали отсюда, Бублик,
  пока я тебя снова не запечатал в кувшине на пятнадцать тысячелетий!

- Слушаюсь и обвиняюсь, - сказал Буба, исчезая под куполом цирка.

В тот же миг купол опрокинулся, и стал воронкой водостока.
Из нее в ослепительно белое небо пошел вверх дождь.

- Непорядок, - сказал Бог. - Надо бы милицию вызвать.

Дождь резво сменился градом и уныло засвистел параллельно земле.
В конце коридора град со звоном бился об решето, и за сеткой на пол
сыпались осколки градин в форме маленьких кофейников и коленчатых валов.

- Опять план по сдаче металлолома перевыполним! - потер руки Юрик.
- Да уж, - вздохнул Бог. - Зато с макулатурой как всегда напряг.
- Как? А разве трех тонн Библий недостаточно?
- Нет. Малыш так голоден, что трех тонн ему не хватило.
- А животик не заболит?
- Какой животик? Животик - это у живых, а он же еще мертв,
  как пробка!
- Да? А что, ты все еще не вдул в него душу?
- А ему и не надо. Он и без этого вкусный.

Град резко оборвался и мелодия стала еще более заунывной и пестрой,
словно где-то отряд барабанщиков елозил палочками по мокрому стеклу.
Но это было невозможно, потому что вот уже десять лет стояла
абсолютная сушь, и даже во всем океане, среди всех его волн и глубин,
давно не было ни капли воды. Одни иллюзии восприятия.

Гимн стих так же внезапно, как и оборвался. Медленно зашло солнце
и вышло обратно, никого не обнаружив.

- Никого нет дома, - хихикнул фон Штирлиц и растаял в кислоте.

Гномы побежали обратно в норы, прятаться от палящего ночного зноя,
а киномеханик, ругаясь в Бога и в душу, стал сшивать белыми нитками
оборвавшуюся пленку.

Заяц обгрызал ногти на лапах у волка. Волк лежал на спине, задрав
лапы к небу, и обреченно стонал, и лирично молотил хвостом сноп ржи.

- Не боись, - сказал Мартовский Заяц. - Чай не первый раз замужем!

И передал чашку с чаем Шляпнику. Началась буря в стакане чая.
Шляпник уставился в стакан, как агнец на новые ворота, и даже
отложил в сторону журнал "Новый Миррор", который до того с интересом
рвал на мелкие кружочки.

- Это что же за зверюг такой? - поинтересовался он. - Не слышу без очков!
- Это волчина позорный! - пискнула Красная Шапочка из брюха
  чертовой бабушки.
- А ты помалкивай, недоношенная! - строго сказал Юрик и
  выстрелил ей в затылок. - Не родилась еще, так молчи! Яйца
  курице не уши!
- Благородный дон поражен в пятку! - хихикнул Снусмумрик.
- Осторожно, Юрик! - раздался глас Бога.

На мир пала тьма и поглотила все.

Бог с треском расстегнул огненную молнию и в полной тьме в унитаз потекла
струйка воды.

- А из воды сотворил Он... - поучающе начал Бог.
- А говорил, воды десять лет нету! - недовольно буркнул волк.
- Лучше бы пробки ввернул! "Да будет свет!"
  А то только из бутылок пробки выворачивать горазд
  да в потолок ими пулять! - сказала жена Бога
  и огрела Юрика сковородой по голове.
- Да не меня, а рацию! - взвыл тот.
- А какая, собственно, разница? - сказал голос Бубы из помойки. - Все мы -
  аватары [воплощения - А.Б.] одного и того же...
- Молчать, имен не называть! - громыхнул голос из мегафона. - Дом окружен
  милицией, больше двух не собираться, выходи по одному колонной по три,
  равняйсь, смирно, всем лечь!
- Ну вот, глазки закрывай, баю-бай! - сказал Бог. Перевернулся на
  другой глаз и захрапел. Или захрипел. Но есть ли разница?

	ГЛАВА 18.

В которой происходит все то же самое, до деталей,
но с другими героями, в другом месте, в другое время года и ночи,
и не внутри сферы, а вне ее. Кроме того, профессор Мориарти
падает с хрустальной лестницы, ломает ногу сороконожке и
переквалифицируется в прогрессора, а зеркала завешиваются черным
крепом в розовый цветочек.

Христос, повешенный на виселице на Голгофе, проповедует атеизм.

	ГЛАВА БЕЗ НОМЕРА.

В которой воскресают все будды прошлого, настоящего и будущего.

	ГЛАВА 1. ЭПИЛОГ.

В начале было слово.
Эпитафия.

	ПРЕДИСЛОВИЕ.

А до того было предисловие.

	ПОСЛЕСЛОВИЕ.

А после нас - хоть потоп, потуп и попей.

	ГЛАВА ПОСЛЕДНЯЯ,
	В КОТОРОЙ ВСЕ И КОНЧАЕТСЯ.

То есть, начинается жизнь вечная.
Так какая же это последняя глава?
И что будет после жизни вечной?

	ОГЛАВЛЕНИЕ.

И обезглавление.

	СПИСОК ЛИТЕРАТУРЫ.

- Списывать нехорошо! - сказал экзаменатор, прочтя эту фразу
  по шпаргалке. - Пять с плюсом!
- А с минусом?
- А с минусом - на другом электроде батарейки.

--------------------------------------------------------------
(С) 1996, Ай Ли Бо. Все права нарушены.
	

	ЧЕШИТЕ ГРУДЬ ДВУМЯ РУКАМИ
		или
	НА СМЕРТЬ ПОЭТА
		или
	КАРАУЛЬ УСТАВ (с молоду) УСТАВ УСТАЛ

			"И он еще сорок минут с остервенением топтал
			 погасший окурок".

			"И он ушел, гордо хлопнув ушами".

Что главное в метро? Не сидеть, раздвинув колени широко в стороны,
поза, именуемая "суши яйца" (или весла?).
А то ведь такой мастер в стойке всадника и минуты не выстоит,
но демонстрацию половой мощи - производит.
Так в толпе ведь и девственности лишиться можно.

А что главное в кунг-фе? Ну в этой, в кунг-ференции?
В конференции главное - хорошо молчать. Ведь хорошо молчит тот,
кто молчит и первым и последним. Но при том не мертвым.
Смеется ли, ножик точит ли, но молчит.
- А без очереди помолчать можно?

Если не молчать, тебя ведь оценивать начнут. Мало того, что тебя посчитают:
"Ну что ты по десять раз на дню выступаешь, как выступ", так еще и
спросят: "А досчитал ли ты до десяти (баранов), прежде чем выступить?"
Ага, досчитал. И до тридцати одного досчитал, и до десяти баранов.
Сперва вступил, потом выступил. Потом в ступе воду пил,
и ее потолок. Потом - достиг потолка. Теперь вижу: все без толка.
"Ну что ты десять раз..." за ночь - слабо ли?!

Хорошо хоть NL на NLP не похож... А так, чую: томятся, родимые.
Тряпочки белые по карманам прячут. Слезы сахарно-горючие огнеопасные
подтирать, ротик затыкать. Молчание - золото! Если у тебя есть фонтан -
да ну его в Фонтанку! Эх, милаи! Помахайте платочками вслед,
пыль пустите, табачку нюхните. Похлюпайте носиками и шнобелями,
попрыгайте крышечкой, посвистите свистком. Пароходик авось и отчалит.
Дети лейтенанта Шмидта приобщатся к морю. А дети капитана Гранта - к грандам.
Как провожают пароходы? Совсем не так, как паромы и парашюты.
Пароходище отчаливает... без меня.

- Ну что ты молчишь, как рыбы в рот набрал об лед?
- А это чтоб вам была нирвана-на-на!!!
Ох уж мне это худо-бедно-жёсткое словопарение, сливопрение и стиховарение.
Сороку язык губит...

"Всякая птица на безрыбье около своей норы тихо живет".

В общем, мы любим тех, кто улыбается и помалкивает.
А то рот откроют - уши вянут. Отцвели уж давно наши уши в саду...

	* * *

Microsoft WorLd 7.0

	* * *

"В этой чудной душе кипят достоинства великие,
 но которым одна только награда есть на земле - виселица".
			Н.В. Гоголь

	* * *

Сначала Адам нарушил, и один разгневался, а другой - хихикнул.
Потом все люди нарушили, и всех утопили, лишь один Ной уцелел,
как капитан Немо. Потом была история, и в течение веков кто-то бунтовал,
и одни тому радовались и поддакивали, а другие осуждали. Но головы - летели.
Совсем недавно, Ленин нарушил ход истории, и одни возрадовались,
другие - прокляли. Но головы летели.
Горбачев нарушил... Летят перелетные птицы...
Вобщем, одни за, другие - против, но головы - летят. Птицы! Птицы!
Утопиться вслед за синей птицей...

	* * *

О несбыточном:
"Эта женщина слишком хороша для любви".

	* * *

Мне импонируют взгляды Льва Толстого на место женщины в семье,
на идеалы дружбы, на роль людей в истории,
на хер. Споткнулся, милый? Подставь другую щеку!

	* * *

Любви цепки объятия,
Но даже ветер твёрже.
Прочнее дружба, хоть её
Не столь приятен вкус.
	В любви и гений спятил бы,
	И доктор не поможет.
	А другу, пусть он и старьё -
	Рука, и хлеба кус.

	* * *

Если с другом вышел в ночь,
Если с другом вышел в дело -
Веселей до гроба.
Без друзей мене хана,
Без друзей мене амба,
А с друзьями - клево!
		(Шаинский?)

	* * *

Ах, эта каменная почва -
	ноге надёжная опора.
Ах, этот лёд, что проломиться
	готов и в воду опустить.
Но эти камушки живые -
	тут ногу сломишь, коль не спину!
Но эти айсберги шальные -
	гора, а не хрустящий холст.
Зайди ж в тропические воды -
	истает вмиг надёжный айсберг.
Пройдись по берегу морскому -
	вот галька. Это был гранит.
А мне плевать: я еду в танке!
	И лыжи против льда плохого,
И каска против камнепада,
	лишь крыльев нету у меня.
Но и негоже возноситься,
	а то придётся пук соломки
Тогда таскать всегда с собою,
	а это тоже - лишний вес.
О чём я? Да про нагреванье:
	утюг горяч и лёд проплавит,
Но перед Солнцем он - ледышка,
	Кусок промёрзший чугуна.
Да и про жизнь: ты жив, бродяга,
	но может ты - мертвее пня?
Узнал? Не ропщи ж на меня!

	* * *

Читать под старость про дела других,
Слыть знатоком историй и рассказов,
Всех приводить в восторг себя показом,
Не сделав ничего, но говорить про них
Как будто это ты свершил и сочинил,
И оттого - почёт! Так публике ты мил!

Ах, по горам ты вместе с ними лазил,
В кунг-фу - мастак, в науках - мастер,
И дети все в тебя (хотя б и нос ворОтят).
Лопата - не язык. Пролезет ли в ворота?!

	* * *

В кривое зеркало любуясь:
"Я так красив и гармоничен!"
О, вкус! Но только вид впрямую
Мне твой совсем несимпатичен!

	* * *

Кривых зеркал страна,
И ты - её король,
Любуешься собой,
Тебе подходит роль.

А я - лишь шут, слуга,
Колпак мой набекрень,
Я - правду всем в лицо,
Мне - хохот каждый день.

Смеяться право не грешно
Над тем, что кажется смешно!
Я - зеркало!
Ни двора, ни кола!

	* * *

	Жил-бЫл король, и жИл-был шут,
	И вот, на закате дня,
	Король пировал, а шут смешил
	И развлекал короля.

		Сказал, веселясь, король шуту:
		- Теперь мне скажи, чудак,
		 Чем лучше король короля шутов,
		 И в чем его власти знак?

	И шут прошептал всего пару слов,
	И хмур стал лоб короля.
	И был бы он бог - то померк бы свет,
	И пеплом покрылась земля.

		И шут был казнен, хоть сказал он то,
		Что король и хотел.
		Ну, а про что он сказал королю -
		Знать тебе не удел.

	* * *

Поэт, молчи.
Поэзия - в молчанье.
Не трать ни лет, ни зим
На неба сотрясанье:
Его трясти - что море бить колом.
Оставь узор словесный на потом,
Потомки может быть прочтут или забудут.
Но не кричи в пустыне: шапки всюду
Надвинут до ушей
И выгонят взашей.

	* * *

	... И только кошка гуляет сама по себе,
	    И лишь по весне - с котом!

				  А.Макаревич.

---------------------------------------------------------------------
1996 (C) Копи райт! Ай Ли Бо. Полное бесправие.
	

Известны мне два добрых пожелания,
одно из которых

	"Совет вам да любовь"

произносится на свадьбе, молодоженам,
а второе

	"Счастья тебе и здоровья"

относится к сфере восточных единоборств,
и произносится для друга.

Теперь обострим эти высказывания, концентрируясь
вокруг Вечности.

	Но это всё такие пустяки
	В сравнении со смертью и любовью.
			М. Щербаков

Пожелание молодоженам превращается в

	"Смерть вам да любовь".

Пожелание здоровья другу:

	"Смерти тебе и здоровьица".

	* * *

В схватке двоих всегда есть два проигравших.
Победитель же есть только там, где схватки удалось избежать.
И два победителя - если о схватке не было и речи.

	* * *

У всех королей есть наследственная болезнь:
недержание головы на плечах.

	* * *

Циники на цинковой циновке в Цинциннати.

	* * *

В действительности все выглядит немного не так,
как на самом деле.

			(народная мудрость)

То есть, действительность не соответствует реальности,
а правда жизни - истине.
	

		АЛЕНЬ.

	чукчакская рассказка.

В чашке ледяного океанического супа торчал серый блин неба.
И луна грызла его край.

Офелия ткнулась сопливым носом в теплый бок Аленя,
тот фыркнул, приоткрыл узкий глаз, и лягнул копытом
Буцефала. Буцефал расправил перепончатые крылья и глухо
зарычал. Алень еще раз лягнул для порядку этого маленького
желтого цыпленка трех дней от роду, повел ухом,
которое, расправившись, перегородило комнату аж пополам
огромной бежевой кожаной занавеской, и уставился на Офелию.

- Фигак! - сказала Офелия. - Иди в стойло. Хочу!

- А лень! - сказал Алень, зевнул, и высунул шею в круглое
  окошко. Шея свесилась с седьмого этажа до самых опор,
  и он стал щипать ягель своей огромной улыбающейся
  акульей пастью.

- Кусать хоца! - нетерпеливо сказала Офелия и прильнула
  пухлыми губами к вымени Аленя. Бульон был теплый,
  вонючий и соленый.

- А хлеба йок! - обиженно сказала Офелия. - Алень, хлеба!

- А лень!!! - донесся от подножия башни вопль Аленя.

- Сматри мене! - сказала Офелия.

Хвост Аленя нервно дрогнул и съездил Офелии прямо по носу,
почти задев стрекательными клетками. Офелия с визгом бросилась
на шкуры голубого моржа и сказала:

- Хо! Хамите, парниша!

- Ступай в монастырь! - зевнула сова, сидевшая
  на гребенчатом хребте Аленя.

- Че?

- В монстырь, говорю пора, девка. Дойка чичас начнется.

Офелия послушно и привычно вылезла в окно и пошла по канату
над площадью к сторожевой юрте монастыря.
Там ее живо подхватили гоблины, поставили в стойло
и стали доить при помощи аппарата "электрошок".
С минарета муэдззин прокричал полночь: "А-о-у-ы-бээээ!!!".
Солнце стояло в зените, ибо была как раз полярная ночь.
Зенит был с перекосившейся крышей, поросший мхом,
а Солнце вяло жевала пересохший ягель из кормушки.

- Пора бы ей подковы обновить, - критически сказал кузнец Вакула,
  почесав лысину граблями.

- А лень! - сказал Алень, высовываясь из проруби в крыше.

Вакула в сердцах пнул ногой стальную гусеницу телеги.
- Спустила, стерва! - сказал он.

Ножки сороконожной гусеницы и впрямь шевелились вразнобой
и подрагивали совершенно бессистемно.

- Стерва, дихлофосу что ли надышалась? - возмутился Вакула. - Или
  и впрямь спустила?

- А лень, - сказал Алень. - Кому она нужна, в ее-то годы?

- Да никому, - ответил Вакула. - Воду на ней не повозишь,
  Солнышко в нее не запряжешь, есть ее не станешь...

- But why? - спросил Алень и захрумкал гусеницей.

- Да потому, что если окусить ее от ЭТОГО конца - то козленочком
  сделаешься. Ну, а если от ТОГО конца, то...

Алень прекратил жевать.
- Ну???

- Вот ты теперь у нас - пограничный пес Алый, - сказал Вакула,
  во все глаза пялясь на Аленя.

- Гав! - подтвердил Алень и стал служить. С вершины минарета в него
  швырнули огромным куском сахара. Глыба упала на зенит и проделала
  в крыше еще одну дыру.

Алень служил и служил, и вскоре под его задними лапами образовалась
изрядная кучка. Вакула вздохнул, скатал продукт в шарик и покатил его
в гору.

- Эй, Сизифович, - сказал Алень. - Что, снова в кегли играть будем?

- Да. Ты расставляй. А я сейчас закачу его вверх, насколько Бог пошлет.
  А там и покатится, только кегли подставляй. Пора, видишь, четверг
  уже миновал.

И вправду, начинался грибной дождь. Грибы валились сплошным потоком,
набивали шишки и забивались в рот и в глаза. Кроме того, самые
шустрые из них подпрыгивали и с писком лезли в мышиные норы.
Мыши храбро отбивались от них швабрами.

- Черт, - сказал Алень. - Пора за золотым руном в теплые страны!

Счастливый конец.

	(продолжение не следует).
	

Помните "Второе пришествие марсиан" Стругацких?

Земля экономически завоевана марсианами.
От людей не нужно ничего, кроме желудочного сока.
Сдал сок - получи деньги. Что марсиане с соком делают,
как его употребляют - неведомо. Пьют ли, используют ли
как топливо для звездолетов, перепродают ли на
Венеру как наркотик - кто их знает? Людям - роль коров,
дающих ценное молоко, причем оставлена свобода: не хочешь -
не давай. Но сдавать тебе выгодно, а люди у нас свою
выгоду разумеют.

Но там ничего не сказано про уровень техники.
И решил я эту тему додумать.
И вот вам два сюжета.

	РАССКАЗ ПЕРВЫЙ.
	ПРИТЧА О МУРАВЬЯХ И МУРАВЬИНОЙ МАТКЕ.

На Землю нисходит Бог (боги? идолы?).
Наступает царствие небесное на земле: люди получают безвозмездную,
то есть даром, еду. Для этого они ходят в храм и сосут СИСЮ
(сисек там много), из которой идет вкусное и питательное молоко,
причем меняющее свой вкус под действием воображения сосущего.
Еду не дают запасать и уносить с собой - ибо богам, чью сисю сосут,
нравится КОНТАКТ с живым ртом сосущего, и они не хотят терять
это удовольствие.

Боги ввели еще одну повинность: в храмы утром и вечером
выстраиваются очереди, чтобы вылизывать шкуру неких животных,
любимых pets богов, которым нужна гигиена. За вылизывание
еще и платят, причем тем, кто в начале очереди - больше.
На этой почве среди людей сильно развивается пронырливость,
умение оказываться в начале очереди, это - одна из новых и
популярнейших профессий, талант. Открыты даже школы проныр.

Кроме того, Боги привезли на землю машины - исполнители
желаний, которые не надо чинить, программировать, делать.
Надо только опускать в них жетоны, выданные в храмах.
Один жетон в день - и заказывай что и сколько угодно.
Поэтому все высокоинтеллектуальные профессии: инженеры,
математики, программисты, физики - просто потеряли потребительскую
ценность. Боги и так знают гораздо больше, на порядки,
чем люди; люди их не нагонят (если не будут учиться напрямую
и перенимать знания у богов; но боги учить людей и не намерены).
Техника же богов, данная людям в свободное пользование,
намного превосходит все, что могут создать сами люди.
В плодах человеческого ума просто отпала нужда. Зачем компьютеры
и ускорители, если исполнитель желаний просто понимает
человеческую речь (любые языки) и создает вещи из ничего?
Люди не понимают, как это происходит, но пользоваться этим
вольны - и бесплатно. Почти, если не считать жетона,
выдаваемого за несение повинности в храме.
И еще одно ограничение - исполнитель желаний работает не
круглые сутки, а лишь несколько часов. Поскольку время
ограничено, то умение заказать больше за краткий срок
входит в число новых искусств.

Исполнитель желаний не позволяет изготовить собственную копию,
и не позволяет изготавливать руководства, в которых описано,
"как это устроено". Только потребительские товары.

Среди пресыщенных людей развивается искусство жить все более вычурно -
"художники" - при этом не совершая никаких качественных скачков в
интеллекте и знаниях: это машины поддерживать отказываются.
Да и как заказать то, чего не знаешь?

Среди людей заводятся администраторы, которые работают как бы
"пастухами" и наставниками для человечьего стада.
Ученые же - отправлены на ассенизаторские работы, чтобы хоть чем-то
оказаться общественно-полезными (в принципе, эту работу могли бы
делать и машины). А образ мышления ученых оказывается настолько
никому не нужен, чужд, что ученые превращаются в самую низшую
касту.

Более того, заводится полиция, для подавления "умников",
которые недовольны ограничением их развития, наличием секретов
и границ. Причем, не ОХРАНЯЕМЫХ секретов, а просто отсутствием
информации. Вопросы просто игнорируют, и все. Места, где
можно получить информацию - нет в природе. Боги молчат.
Вне богов - никаких знаний нет.

В полиции служить тоже довольно выгодно - за службу
в ней боги увеличивают время доступа к синтезатору.

Запрещены богами: перепродажа благ, полученных из синтезатора;
передача жетонов другому человеку (они именные, распознают
владельца по ДНК и биотокам - вероятно), для чего человека
обнюхивают и колют при входе в храм;
хотя боги не отказывают в милосердии никому - лечат больных,
кормят-таки тех, кто не имеет жетона прямо сейчас, дают
минимум одежды. Но дальше - работай: соси и вылизывай.

Заводятся и недовольные, бегут в леса, унося с собой старинные
книги и компьютеры, их ловит полиция. Но можно не ловить:
они и сами вымрут при таких-то порядках. Или не вымрут, но
утратят контакт с потребителями. и ждет их - тоже деградация.

Вместо программистов со знанием высшей математики,
теперь требуется умение "заказывать" у синтезатора.
"Мне бы... э-э-э... такую шляпу, с пимпулечками на полях,
и чтоб перламутром переливались."
Причем выражаться надо в минимуме слов - ибо время пользования
синтезатором ограничено. Но при этом еще и так, чтобы машина
тебя поняла - не мысли же она читает (боги умеют и это,
но не хотят это делать в своих автоматах. Видимо, на землю
привезены не самые совершенные модели этих машин, а списанное
старье. Зачем новинки, и так сойдет!)

	РАССКАЗ ВТОРОЙ.
	БОГИ ГОРШКИ ОБЖИГАЮТ.

Современный двигатель попадает в древний мир.
Его приспосабливают к повозке, возница научается его водить
и скоро делается первейшим человеком в городе. Бензин и запчасти
поставляются из будущего. Затем начинается массовый ввоз двигателей
и горючего в это время.

Помимо моторов, везут также горшки из легкого и небьющегося стекла.

Конюхи, растившие самых быстрых коней, мастера, строившие
колесницы, а также искусные механики и геометры, не считая
уж гончаров, - все оказываются не у дел.
Их переплюнула на 20 веков техника из будущего.
Учить же туземцев (тувременцев) науке и открывать им секреты
никто из торговцев из будущего не собирается.

И вот, одни из туземцев уходят работать грузчиками "ящиков",
поставляемых из будущего, на станцию доставки,
другие - занимаются организацией доставки и сбыта.
От ларьков нашего времени по сути отличить весьма трудно.

Исчезает рабский труд на галерах: весла и рабы заменены
двигателями, "черными ящиками", но невскрываемыми.
Исчезла работа лопатами в шахтах - уголь не нужен,
а если и нужен - есть мощные механизмы.
Масса улучшений, умерло рабство (зачем? машины!),
нет голода. Отпала нужда в войнах - еды стало хватать
на всех. Бывшие воины уходят в гладиаторы, ибо стало больше времени
на развлечения, возник спрос. Кроме того, а что еще умеет воин?

Попытки вскрывать черные ящики приводили к разрушению ящика
в пыль, а вскрывавший умирал.

- Как работает эта вещь мы не знаем. И знать нам это не надо:
  она работает, и это - ЗАКОН ПРИРОДЫ.

Попытки воевать за обладание бОльшим количеством ящиков
вскоре прекращаются - из будущего присылают новые моторы, взамен
захваченных. Кроме того, моторы идут таким потоком, что хватает
на всех, и на все страны. В соперничестве нет смысла.
Всеобщее равенство.

Прогресс и поиск знаний остановлен, хотя при всеобщем благоденствии.

Среди людей ценятся мускулы для переноски ящиков,
а мозги для понимания и создания своего - не нужны.
Все и так есть.

Люди умные, пытливые, любопытные, с высоким IQ,
которым надо знать "как", "почему" и "зачем" -
недовольны, ибо не получают ответов на свои вопросы.
Более того, за задавание вопросов их ... нет, еще не бьют,
но общество начинает ПРЕЗИРАТЬ их. За глупость и
неумение жить по-новому.

Люди же простые, которым главное - ПОТРЕБИТЬ,
поесть, быть в тепле, - и не думать, не иметь забот -
вполне счастливы. У них все есть. Хотят больше - тоже есть.
Чего ж еще? На все готовенькое!

"Блаженны нищие духом, ибо их есть царствие небесное".

P.S. Зачем Богу нужна вера в Него?
	

	ИСПОВЕДЬ ЛЕНТЯЯ

Терпеть не могу "крутиться". Больше всего люблю лежать
на диване (а можно - на травке) с книжкой и предаваться
чужим опасностям. Я - трудовой АНТИэнтузиаст, терпеть не
люблю работать. Всегда стремлюсь пораньше отделаться от
"нужных дел", а потому - приходится за них браться и делать
как можно раньше.

Терпеть ненавидел делать в школе домашние задания.
Поэтому, как только приходил из школы - сразу садился их
делать, чтобы сплавить их, сбыть, с глаз и рук долой,
обрести полную свободу ничего не делать.

Терпеть не люблю пылесосить полы, стирать белье, готовить еду.
Но надо. Поэтому - со скрипом встаю с дивана и сосу пыль,
и стираю белье - сбыть и забыть! Не люблю!

Терпеть не могу общаться с клиентами на работе.
Особенно с такими, которые произносят знакомые слова, которые
однако не слагаются в осмысленную последовательность. Зато
создают видимость эрудированности. И приходится говорить с
этим чучелом, объяснять ему, вправлять мозги - чтобы он не
раздражал своей тупостью и вообще поскорее ушел.

Терпеть не могу что-то делать для клиентов на компьютере.
Поэтому, если приходится, то предпочитаю делать ему все
один единственный раз, но при этом хорошо и исчерпывающе.
Лучше тратить время один раз, чем десять раз докручивать,
заниматься "поддержкой" сделанного. Нет, все равно приходится,
но уже не исправлять а ДОделывать.
И скольких я знаю людей, которые работают по принципу
"как-нибудь, а там долечим". Эти люди меня жутко раздражают,
ибо делают "али как" - они (и деньги, между прочим, идут в
их карман), а подтирать за ними сопли - приходится мне (и часто
легче все сделанное их шаловливыми ручками проще уничтожить
и сделать все заново, но правильно, а не по их "наитию").
Есть такая присказка: "Если ничего не выходит - прочти, наконец,
документацию!" Нет, документация тоже бывает для дурака, и
исключительно для дурака. Но если хочешь не считать дураком
СЕБЯ - то лучше прочти.

Терпеть не могу писать плохие программы, к которым приходится
возвращаться и ловить жучков. Это ж отнимает массу времени от
лежания на диване с книжечкой! Ладно еще - добавить что-то в
программу, но править в ней ошибки - увольте! Поэтому и программы
приходится писать по возможности сразу хорошо, думая над
каждой строкой и перепроверяя по шесть раз. Чтоб потом не мучаться.

Терпеть не могу работать, а потому терпеть не могу тех,
кто делает халтуру. И делать такое не люблю.
Не люблю ни доделывать, ни тем паче переделывать.
Ленив, ну что тут попишешь?
	

	О ТРУДНОЙ ДОЛЕ УЧИТЕЛЯ,
	И О НАПЛЕВАТЕЛЬСТВЕ ГРАФОМАНА.

Объяснил раз. Не поняли.
Объяснил два. Не поняли?
Ладно. Инвертируем.
Когда поймут, тогда объясню в третий раз.

Но в чем же причина неудач?
То ли доктор в черных очках ("нога попала в колесо-о!"),
то ли пациент в розовых носках?
То ли его и лечить не надо: сам помрет - спокойно и в толпе
любящих родственников (смерти ему и здоровьица!).

Но я не доктор, а симулянт, из пациентов же.
Ведь доктор обычно доводит пациента до конца,
а писатель читателя вроде бы не обязан...

Писатель сказал - а там хоть трава не расти (сорная, разумеется).
Хошь - пляши, хошь - ешь, хошь - топись.
Вобщем, трава сошла, осталось чисто поле.
Ну а кто посеет ветер... ой. О поле, поле, кто тебя усеял?
Кто посеет рожь - того не трожь!

"И отделил Он свет от тьмы, и свет назвал днем, а тьму - ночью".
Сначала все было в куче, был сплошной бардак, дао.
А потом развел Он добро и зло, инь и ян, и дал им имена.
И тем создал иллюзию упорядоченности.

Вот и я - начинаю с создания хаоса, развожу (разделяю)
хорошее и плохое, но имена этому должны дать вы сами.
Что ж вам - все на блюдечке с голубой каемочкой?
Дайте имена сами, а я порадуюсь, коли удачно.

А началось все - со слова. Но что слово? Слово - это все,
все что угодно, воля в чистом виде. Из него лепится все:
и свет и тьма.

	* * *

А теперь ударимся в абстракции высшего порядка.
Тело   - инструмент.
Бог    - композитор.
Судьба - играемое произведение, ноты, хоть трагедия, хоть веселье.
Душа   - мелодия.
Разум  - обертоны инструмента.
Ну или как угодно иначе.

	Дхарматург.

Критический разум хорош тем, что может подвергнуть
сомнению даже сам себя.

Добро и зло открылись Адаму и Еве после греха.
Но знает ли о добре и зле сам Бог?
Нужны ли ему эти категории?
Или это чисто человеческие понятия?

Если не знает, то какое может быть "воздаяние"?
Если добро и зло неразличимы, а различимы к примеру
послушание и непослушание (а что, разве кто-то командует?).

Или так: что лучше - тьма или свет?
Тьма - покой.
Свет - колебания, возбужденное состояние <чего-то-там>,
колебания то ли пространства, то ли дхарм.
То есть, тьма - покой, свет - хаотическая иллюзия.
Почему же свет отождествлять с добром, а зло - с тьмой;
а не наоборот?

Тьма и свет - РАЗЛИЧНЫ, вот и все по сути.
Но что ЛУЧШЕ?

Добро и зло тоже различны, но еще и различимы по ОЩУЩЕНИЯМ,
которые испытывает человек, как измерительный прибор,
подвергнутый воздействию добра или зла.
Для камня эти явления неразличимы - нет ни души, ни ума.
Различимы ли они для Бога (в Его ощущениях)?

Если Его Дух и наши души родственны - то, вероятно, да.
(Хотя, от чего может страдать всемогущий Бог???)
Если же Его Дух есть О-большое от человеческих душ, то нет.
И тогда нет ни греха, ни праведности.
Есть лишь БЫТИЕ,
устремляемое либо к Нему, либо от Него.
Но само бытие - неразличимо.
Различны лишь ВЫХОДЫ из него.

Как вам такой вывод? Мне он кажется печальным.

И еще - раз понятия добра и зла - чисто человеческие, то
граница между ними может "плавать", понятие "нормы" весьма
относительно. Сегодня ругаться матом - кривит уши,
завтра - тот, кто не ругается, будет восприниматься как
не знающий языка. Сегодня слово "волнительно" мне режет слух,
а массе людей - уже нет. Вчера говорить "гы-гы" было признаком
идиота, сегодня это - модный оборот.
Времена меняются, норма тоже.
Иногда вверх, иногда вниз (хорошо еще верх и низ различить можем,
да и то - все ли?)

Абсолютные ценности подвергаются испытаниям и искажениям.
Драматический театр жизни обращается театром травматическим.

	* * *

	О СИМВОЛИЗМЕ.

Если нельзя нарисовать непостижимое, рисуем его символ - икону.
Теперь замажем златой лик черной краской, ткнем в мазню пальцем
и скажем: "Во! Образ Бога!"

Догматик скажет: "Кощунствуешь, поганец! Попирание канонов!"
Обыватель скажет: "А тут ничего нет, одна чернота".
Философ скажет: "Ночь? Подождем утра и посмотрим, что тут".
Начинающий буддист скажет: "Да, это Бог. Ибо все - Он,
			   в том числе и ночь".
Буддист продвинутый просто пнет "икону" ногой.
Даос не заметит ее в упор: "Что тут нарисовано?" "Да где?!!!"

Смущай умы и чувства...

Теперь сразу нарисуем белый квадрат.
И говорим: "Я не знаю, как выглядит Бог. Но от него истекает свет.
Это белое - символ света, исходящего от Бога, а потому тут
нарисован Бог. Так я его представляю, так я его вижу".

- А зачем это было РИСОВАТЬ вообще?

Мда. Кажется, символизм полон смысла и возможностей выразить
невыразимое, но он бессмысленен как ЗАНЯТИЕ. Ибо он не производит
новых вещей и образов, а символы выходят довольно примитивными,
так что в природе можно найти готовые и более выразительные.
Гораздо более впечатляющие, воздействующие на сознание зрителя
"в резонанс" устройству системы органов восприятия.
Возбуждающие ассоциации из сотворенного окружающего мира.

Чуть иное дело - слово. Слов в окружающей природе нет.
(Или есть, но их еще надо научиться читать - а на то даны науки).
Резонируют не органы чувств, а разум.
Из слов можно такие символы нагородить.... сам не расшифруешь!
И всяк по своему расшифровывать будет (если не плюнет на это дело).
Поэтому нагромождение символов можно ОТБРОСИТЬ,
и тем ощутить себя свободным.

Так что, символизм - есть искусство ДЛЯ ОТБРАСЫВАНИЯ.
Увидел символ - сплюнь. Он не имеет отношения к действительности.
И к непостижимому не имеет, ибо оно непостижимо и необозначаемо.

Сбрось иллюзию реальности, затем сбрось туманные цепи символов -
и будь своб. Молчание и внимание. Улыбайтесь молча.

Отбрось все и будь свободен! Но интересно: голый - свободен или
беспомощен и беззащитен, а?

Сожги свой дом, останови свой ум - и умри свободным.

- В чем смысл прихода Бодхидхармы с юга?
- Дык, к нам такое чучелко вообще-то не заходило!
	

О, как очки твои прекрасны,
Как ясен твой туманный взор,
И так протез похож на ясень,
Как косоглаз твой нежный взор.

	А как ловки твои движенья -
	Как смерть изящная бредешь,
	Двор переходишь - всех спугнешь,
	Бояться ль нам врагов вторженья?

А сколь мила вставная челюсть -
Она зубней мотопилы,
Ах, что за зубки, что за прелесть,
Но лишь бы не было войны.

	Власа твои - родня мочалу.
	Ах, нет! Ошибся! Ты - лыса.
	Кругом тебя встают леса.
	Строительные, лес из балок.

Леса иные вянут враз,
Когда на них ты косишь глаз.

	Дай каску мне, прикрыть бы уши
	Что вянут голос нежный слушать,
	И чтоб седющие власа
	Не дыбились от голосА.

Ах, девочка моя,
Синюш       ная.

> Как ясен твой туманный взор,
> Как косоглаз твой нежный взор.
А в будуар крадется вор...

	Мда, ну и рифму я тут изобразил.
	Придется поправить.

Как взор твой ясен,
Как взор твой прекрасен,
Как взор твой - с глаз кыш!
Ну, чего молчишь?

Как ясен взор твоего протеза
Стеклянный глаз алмаз и лазер
Как взор невзрачен зыркать зорко
И дырка в дурке - горько, горько!

Как взор ван был зрачок рачками
И ручек нет под облаками,
Держись за воздух - это Дух!
Кто в холод не успел - протух.

Грабитель чести и невинный      (*)
Лишатель честности девичей -
Противогаз, предохранитель,
Пре... нет, до этого далече.

Кто лечит, кто обойму полнит,
Кто наберет в охапку молний,
А кто - "красавица, проснись!"
И - утра яростного жизнь.

	А теперь рифма к строке (*)

Сошел в могилу друг старинный,
И, вниз сходя, благословнул.
	

		ДОРОЖНАЯ ПЕСНЬ.

	Постой. Нога шагать устала,
	Хоть путь короче лишь чуть-чуть.
	Пора, пора бы отдохнуть! И в путь.
	Корабль, на бал, и с бала!

	(Так, философическую заявку сделали)

	Ах, валенки мои стесались,
	Пока я лез на перевал,
	Потом они совсем порвались,
	Когда с него я вниз слезал.

	(Ой, это уже натурализм какой-то туристический)

	Корабль под парус - и в морскую
	Пустыню, где лишь ветер прав
	И, волны килем раскидав,
	Я на бушприте вальс танцую.

	(А что, весьма лирично)

	Так совместим корабль и бал.
	Да-да, я в детстве вниз упал,
	С тех пор я знаю тяготенье
	Через своей главы смятенье.

	Теперь корабль. Его обводы
	Напоминают мне ... э-э-э...
	(Хорошая рифма получилась!)
	Когда он топчет килем воды
	И бортом в бок пихнет волне.

	Корабль уродов, мой Голландец!
	Что ищешь ты в краю родном?
	Тебе семь футов под киле:м,
	И в глотку - неудобный кранец.

	(Не помню, что это такое, но сама идея!)

	Что бросил ты в краю далеком?
	Жену, детей, или долги?
	Беги, пока ты жив, беги!
	Зарок ты дал - беги зарока!

	Обет ты дал - беги к обеду,
	И ешь, пока еще дают,
	Найди убежище, приют,
	И устремись душою к свету.

	Ах, тучки, странницы шальные,
	Чего летите как хмельные,
	Туда-сюда, опять туда,
	Дождем потея города?

	Потом сюда. Зачем - не знаю,
	Но может быть успею к маю,
	Я совершить... э-э-э... чего-нибудь.
	Из норки вылез - снова в путь,

	Как можно дальше от домишка,
	Как можно дальше от Москвы,
	А то ведь можно и умишком
	Поехать за 101 километр.

	(А вот и не в рифму! Зато смертельно).

	Элегия проста до точки,
	В ней только рытвины и кочки,
	Теперь пора ввести мораль:
	Крути-ка, братец, вдаль педаль!

	

Угли, углы, угли, углы,
Угли, углы, угли, углы,
Иглы, оглы, орлы, урлы,
Иглы, оглы, орлы, урлы.

Щуки, щёки, реки, раки,
Руки, суки, соки, муки.
Маки, муки, маки, муки,
Щёки, щуки, щёки, язык.
	

			Сказочка. Для вспыльчивых девушек.

	НЕВЕСЕЛАЯ СКАЗКА О ГОЛОМ КОРОЛЕ
		И ЕГО НАРОДЕ.

На городскую площадь, где собрались в нетерпеливом ожидании
толпы горожан; на площадь, разукрашенную по редкому случаю
пестрыми флагами и коврами, наконец вышел король в окружении
пышных разодетых вельмож. Король был еще не стар, худ и строг,
печален и задумчив.

И - абсолютно ГОЛ!!!

И держал он к народу такую не пылкую и не патетическую,
и вообще вовсе не тронную речь. Да еще и говоря вовсе не
на придворном французском с придыханием и гнушением в нос.
А сказал он так:

- Мой народ. Посмотрите на меня. Я - гол!

  И вы - тоже, многие из вас или ваших соседей.
  Хотя многие из вас этого не замечают, привыкли, или им все равно,
  а иные этим так просто гордятся.

  Но что будет, если мы все не заметим этого вовремя?
  А будет вот что: грязь и холод съедят нас, нас одолеют
  простуды, мы станем грязны и нечисты, кожа покроется язвами,
  а в конце концов нас ждет недостойная смерть - смерть
  хуже смерти животного. Ибо животные, хотя и голы,
  но в основном чисты.

  Может нам начать хотя бы с бани и помыться?

  Вот о чем я хочу предупредить вас, мой народ:
  слишком много голых кругом и среди нас.
  Давайте увидим это.

  Я - голый. Посмотрите на меня, и потом - на себя,
  не заметите ли сходства?

А народ шушукался, показывал пальцем, гневно осуждал бесстыдника
("еще и в короли такой записался!"), качал головами.
Кто-то пошло хихикал, похлопывая себя по голым грязным ягодицам.
И кто-то смелый, c открытыми широко глазами, с детской
непосредственностью кричал на всю площадь:

	- А КОРОЛЬ-ТО - ГОЛЫЙ !!!

Когда глаза пялятся на внешность, слова пролетают мимо ушей.

Некоторым было стыдно за короля, другие морщились как от тухлого яйца.
Стыда за свои голые зады или зады соседей не испытал никто, почти,
а вот за выскочку-короля...

Другие морщились, хотя молчали.
И лишь несколько человек поняли честность короля.
Остальные сочли это позорной выходкой.
И мало кто обратил внимание на первую и последнюю фразы короля.

	* * *

Пришедший к тебе в осознанности собственных поступков
не обязательно встретит в тебе понимание.

Эгоистический принцип 2000-летних религий:
	"Спасай СЕБЯ".
Принцип, доставшийся от боддисатв древности:
	"И тех, кто внемлет, если даже не себя".

Остальные - в пламя.

	* * *

Король оказался не только голым.
Он еще и не предугадал реакции своего народа,
а значит - не предугадал ничего.
Кабинетный ученый: мудрец для мудрецов, глупец для глупцов,
в итоге - ни рыба ни мясо.
Таков ли бывает истинный учитель? Нет.

Истина молчит для мудрецов - они ее и так уже знают.
Истина молчит для глупцов  - глупцу она не нужна, только посмеяться?
Истина говорит лишь со спрашивающими о ней.

Либо являет такой свет, что всеобщий вопрос "что это?"
получает ответ.

И тогда ложится меч между светом и тьмой,
меч, не отбрасывающий теней и иллюзий.
Меч, который каждый из нас носит в себе,
хоть не каждый держался за его рукоять.

Так что к слову следует относиться ответственно,
чтобы оно было по примеру того, кто
"И сказал Он, что это ХОРОШО".
И ничего другого он не говорил.
(Разве что проклял там кого-то, да и то - не любя ли?)

Погрустим же о народе короля.
Погрустим же о короле, который пошел, когда его не спрашивали.
Погрустим о благих намерениях, которыми...

	НЕВЕСЕЛАЯ СКАЗКА ...

И перейдем к более насущным делам: в поле пора, к плугу.
Авось повеселеет.

		Спасибо давшим третье толкование сказке
		про голого короля.
	

Человек - есть ходячий кокон, куколка бабочки души.

	* * *

Люция Люциферовна и Люминофор Перунович.

	* * *

Каждое утро, рано-рано, мусорщик подметал метлой площадь
от окурков, оберток, пивных банок. И каждый вечер площадь
снова была грязна. Мусорщик кряхтел, ругался себе под нос
на власти и свинячее население своего родного города,
но подметал.

Но вот однажды утром мусорщик разогнул спину,
поднял взор от грязной площади в розовеющее от восхода небо,
вздохнул, и больше не опустил взгляд долу.
И смотрел он на небо долго-долго, и как-то по-новому.
И разгладились морщины на лбу, хмурость сменилась удивлением,
а вскоре - улыбкой. Нет, не площади улыбался он...

Он стал как-то даже шире в плечах и, казалось, крепче
стали его ноги, опирающиеся на грязную землю.
Он хотел было отбросить метлу, но передумал.
Сел не нее и полетел к облакам.

Днем тело мусорщика увезли в морг.
Его подобрали на площади: он лежал на спине и, улыбаясь,
смотрел в небо. Умер от разрыва сердца, решили врачи. Бывает.

Но вот что странно: никто не смог найти его заслуженную метлу...

	* * *

Есть множество книг, включающих в себя изложенные сюжеты.
Одна из них - Евангелие - рассказ о жизни одного еврейского пророка.
Другая - менее известная - "Три версии предательства Иуды" Борхеса,
которую я не так давно помещал в эту конференцию (стянув текст у Лужина).

Но есть ровно один сюжет; а также его искажения и попытки
сбежать от этого сюжета.

Часть его: накормить толпу тремя хлебами. Кто возьмется?

	* * *

В день суда все праведники просто умрут всем скопом. Уйдут.
Грешники и не заметят конца времен.
Им будет и невдомек, что привычный им имр, который не изменился,
это - ад. Ад во плоти. А все остальные пребывают в мире ином.
В другом, далеком и одновременно близком месте, между которыми -
непроходимая пропасть.

Так что, дорогие, мы живем в будущем аду, и не ведаем этого.
Кто привык - и не заметит. По звонку ничего не изменится...
А черти и котлы? Черти просто будут выпущены в мир, в облике
людском, воплотятся в тела ближних наших, и мы будем долго
гадать - ГДЕ ЖЕ ЗАВЕЩАННАЯ НАМ ЛЮБОВЬ?

Впрочем, зачем нужны черти? Люди ничуть не хуже умеют портить
жизнь друг другу. И не слышать не то что Бога, но и друг друга.

	* * *

Нокогда не связывайтесь с софистом!
- Ты веришь в Бога?
- Нет!
- А почему?
- А ты веришь в воздух?
- Э...э. А зачем в него верить?
- Да-да. Ты его не видишь, но знаешь, что он есть.
  Зачем же верить в то, что знаешь?
  Так и я - в Бога я не верю!

А вот непреклонность:
- Существует ли Бог?
- Нет.
- А не хочешь ли ты поверить в Него?
- Как можно поверить в несуществующее?!

	* * *

Он рос как плод на дереве.
Когда он созрел, он упал с дерева.
Обрел руки и ноги.
Срубил материнское дерево и сделал из него себе
	палицу.

	* * *

Анекдот.

Идут по раю два праведных богослова, и один сокрушенно говорит другому:
- Да, жаль, но правы были материалисты. После смерти никакой
  загробной жизни нет!

	* * *

"Если бы знание было злом,
 то каким образом Бог мог бы тогда быть свободен от злобы?"
			Пьер Абеляр.

Когда Франциск Ассизский мыл руки,
он старался, чтобы стекающая вода не попадала под ногу,
ибо он считал себя недостойным попирать ее.
	

    ГЛИНЯНЫЕ ХРОНИКИ МУТНОГО ВРЕМЕНИ
	(исключительно из жизни)

Наблюдение первое.
------------------
Ходит по вагону метро старушка с протянутой рукой,
пассажиры изредка подают ей денежку. Но подают.

Наблюдение второе.
------------------
Вхожу в метро "Тушинская". В переходе стоит бабка -
божий одуванчик, как раз их этих.
Рядом с нею стоит молодой южный парень (не азиат),
в черно-зеленом таком модном пальто, в кожаной кепке.
И бабка ему в карман тысячи отсчитывает: 40, 50...
Рэкет, видимо.

И бабки разные бывают,
и милостыня в разные карманы поступает.

(Продолжение - на улицах.)

	* * *

Россия была во тьме.
Восстала из тьмы - и отправилась... в огонь.
Но не в свет, родимые, не в свет...

	* * *

    ПСЕВДОБОГОСЛОВСКОЕ ГОЛОСЛОВИЕ

На земле 4.5 миллиарда человек.
И Бог знает, сколько уже померло.
На фига Богу столько народу?
На фига на юге столько напильников?

Каждый живой человек - это душа, выдернутая из Высшего мира
в мир телесный (это, если следовать теории Кармы).
Чем больше рождается людей, чем выше население,
тем больше душ выдернуто с их положенных мест в мире Высшем,
из покоя. И чем больше людей помирает - тем больше душ
втискивается на место.
И там кристаллическая решетка расшатана (атомы выдернуты) -
вибрации растут, и на Земле - бардак и толпа.
(Кстати, совершенные души должны навсегда обретать покой
в мирах Высших. А население растет... Значит, все больше душ
несовершенных?).
Тем нестабильнее мир Высший.

И покой Высших миров нарушен потоком приходящих и уходящих душ,
и на земле грязновато. Не рухнет ли все это?
Круговорот и течение искажают ровную гладь воды.
Гул и дрожание.
Чем больше людей, тем слабее Небеса.
Нет ли на небесной канцелярии таблички "Все ушли на фронт",
на землю то есть?

"Но я говорил, что они упадут,
 И они тебя погребли,
 Ведь небес без дождя не бывало еще никогда!"
			Б.Г.

"Друзья, давайте все умрем..."
			Б.Г.

Это взгляд пессиместический.

P.S>
Есть еще вариант, что из-за нехватки душ на небесах
многие из тел родились на Землю и вовсе без души.
Да, несколько натянуто...
	

Делание слонов из мух, и котлет из слонов.
==========================================

Да на что еще годится женщина, кроме как
готовить обед, стирать белье, нянчить детей
да выбивать покрывало дивана?
Да на что еще годится мужчина, кроме как
есть этот самый обед, надевать это белье,
делать этих детей в шесть секунд, а после почивать
да валяться на этом самом диване?
Еще есть какие-то деньги, но их обычно берут в тумбочке.
Мыслить? Ну, этого не запретишь. Даже ей.

	* * *

	ПОЛЕТ

Мальчик в шортах и цветастой футболке держал в руке
бумажный самолетик и беспечно болтал ногами.

Лето. Тополиный пух, как облака.

Мальчик сидел на перилах балкона, свесив ноги вниз,
наружу, и болтал ногами с беспечностью и бесстрашием,
свойственным только мальчишкам.

Перед ним раскинулся обычный городской двор,
с песочницей, в которой гавкали и рылись собаки
вместо малышни, двор с редкими деревьями и почти
без травы. По асфальтовой дорожке или поперек нее
(а как же! дорожку прокладывал архитектор, но обыденные
пути обычно складываются иначе, чем он задумывал)
изредка пробегали прохожие. Еще реже они натыкались взглядом
на болтающего ногами мальчика и отдергивали взгляд -
не наше дело! У них были свои дела, они спешили.

Мальчик играл в пилота самолетика.

Вот он набирает высоту, все кругом тонет в облаке,
сплошная светящаяся пелена, и вдруг он выныривает над
белой клубящейся равниной, над горами подвижного тополиного
пуха, и сверху - бездонное небо и Солнце, а земли снизу
не видно, как будто б ее и не существовало вовсе, а всегда
была внизу эта белая, текущая планета из холодного пара.

А вот он совершает вираж над самой землей, и в левом
иллюминаторе проносятся вершины сосен, а в правом -
на черно-синем небе сияет дневная звезда.

А вот он заходит на посадку, надо точно прицелиться на полосу,
мальчик от усердия аж наклонился вперед...

- Лешка! - крикнули со двора мальчишки. - Пошли на
  скейте кататься!

Мальчик чуть не свалился с перил от неожиданности.

- Ага, иду! - крикнул он, схватил рукой стоявший тут же
  у перил скейт и прыгнул с балкона вниз, во двор.

А чего вы боялись? Этаж-то - первый.

	* * *

Любовь и ненависть -
просто два цвета одного и того же чувства.
	

"Женщину надо почаще гладить,
 а иногда еще и стирать".

Будланула так уж будланула...
Никаких не оставила шансов,
Рвался в бой, лез в огонь, атакуя,
А попал - в ритуальные танцы.
	Или пан, иль пропал. Но сложнее
	Повернула судьбина дорожку:
	Круг за кругом хожу я за нею,
	И хромаю подвернутой ножкой.
	

Зло все ругают. Добро мало кто хвалит.
Что поделать: добро есть норма, уделять ли норме внимание?
Зло же раздражает, потому о нем говорят, это тема.
Так вот: спасибо всем, кто делает добро.

Об эволюции любви (в семье).
----------------------------
			smile please.

Глаза в глаза.
В руке рука.
Плечом к плечу.
Душа в душу.
Зуб за зуб.
Вилы в бок.

----------------------------------------------------------------
Хоккей с мечом.
Газета "Ты мне, я тебЯ"
Реклама: "Тараканы и грызуны. Доставка на дом. Гарантия 2 года"

Прошито и пронумеровано 15 человек
на сундук мертвеца. Йо-хо-хо.

Прощай, немытая Россия,
Страна рабов, страна ментов...

Я увидел твоё искусство.
Но каково твоё естество?
Различить бы лик, лицо и личину...

Сказка о маленькой девочке,
которая ходила-ходила в школу,
сдавала-сдавала экзамены в институте,
защищала-защищала диссертацию,
строила-строила синхрофа... не выговорить,
а потом всё равно вышла замуж
и перестала существовать как самостоятельное явление.
Вопрос: смирение ли это?
	

	Мы с тобою живём на планете Зима.
	Стужей жгучей палит, вся от снега бела,
	Зато ночью - светла. Если сердце болит -
	Дай коснуться зиме. И оно замолчит.

	И молчащих сердец как цепочка камней
	От зимы до зимы, от людей до людей.
	Даже пламя Весны - красота, чистота -
	Не растопят покой. Вечный лёд, мерзлота.

	Зеркала холодны. Но чисты, как родник.
	Пламя - греет. И жжёт
		тех, кто к углям приник.
	Что избрать? Как шагнуть не сломав головы?
	Цикл: полгода тепла. И полгода - зимы.

		Видишь: капли дождя? Это мы. Это мы.
		Видишь: падает снег? Это мы. Это мы...
		Видишь: тучи летят?  ...

		* * *

	Взгляд первый:

		Нищета - отсутствие денег.
		Тьма - отсутствие света.
		Холод - отсутствие тепла.
		Смерть - отсутствие жизни.
		Небытие - отсутствие бытия.
		Покой - отсутствие тревоги.

		Зло - отсутствие добра?
		Но ведь ненависть - не отсутствие любви.

	Взгляд второй:

		- Меч между нами!
		Огненный рубеж!
		Заклятье страха!
		Головы невежд!
		Стена без верха,
		ров без глубины!
		Потоп и пламя,
		руки Сатаны!

			- Звучанье эха,
			отблески зеркал,
			Неразличимых
			вереница скал,
			Вода и пар,
			и лёд - а суть одна.
			Рук правой с левой
			гневная война?

		- Что?! Свет и тьма,
		война и мир - одно?
		Сожги пергамент,
		думать так - грешно!
		Не различать
		врагов и бить друзей,
		"Да" путать с "нет",
		мешать мышей и змей?!

			- Я различаю.
			Но меж светом с тьмой
			Есть полусвет.
			Ничей. Не грозовой
			И не затишье.
			Но преддверье дня -
			Лёд ночи жив,
			и зреет лик огня.

		- Налево - холод,
		А правей - огонь.
		А сверху - небо.
		И крылатый конь.
		Весы: две чаши,
		для добра и зла.
		Что перевесит:
		свет или зола?

			- Весы не дрогнут -
			что решить тогда?
			Что ты впустую
			жил свои года?
			Что ты был призрак,
			мог не приходить?
			Не ненавидел,
			и не мог любить?

		- Да. Чистый лист.
		Пришёл. Ушёл пустым.
		Не грел, не жёг.
		И не оставил дым.
		Меч рубит нАдвое.
		Под лезвием - разрез,
		ничто. Кто пуст -
		под самый меч залез.

			- Ты прав. Почти.
			Он - лезвие меча.
			Он - меч бездушный
			в воле Силача.
			Он просто остр,
			Он ни добр, ни зол.
			Позвали - блещет.
			Выгнали - ушёл.

			Я прав?

		Третье лицо: - Почти. Почти. Почти...

	P.S. Интересно, а это не похоже на идеи К.К.?

		* * *

	Звучание эха, отблеск луча,
	Звучанье молчанья, хоть кровь горяча.
	Воде ли отдельно капелью стучать?
	Огню ли гневиться, дымясь и горча?

	И я различаю свечей череду -
	Пустыней бреду, сорок лет всё бреду,
	И брезжит заря, и восходит звезда,
	Зря брошены "нет", проросли наши "да".

	Далече года, имя им - "навсегда",
	Излечат, им снова не быть никогда.
	Вода, всё вода, суета из сует...
	Вода точит камень, года - копят свет.

		* * *

	    Ода на возвращение на родину.

			"Я люблю эту страну за то,
			 что ее так приятно покидать"
					А. Бобров

	Ну, здравствуй, портовый мой город родной,
	Горбатый и грязный, шальной и хмельной.
	Кабак и убийца, приют и притон,
	Фрегат мой вернулся, где ж башенный звон?

	Не рад мне? Ни взгляда не бросил сюда.
	Тебе алый парус - пустяк, ерунда.
	Так, алая тряпка. А ты что ли бык?
	Нас тут миллионы. Черствеешь, привык.

	Мой город бездушный, моя карусель,
	Ах, как же приятно катиться отсель,
	И с легкой тоскою мечтать про себя,
	Чтоб черт поскорее прибрал бы тебя.

			(пардон, дядя Пушкин!)

	Вернуться в пустыню, начать все с нуля,
	С руками пустыми, но чтобы земля
	Была бы добра, и щедры небеса,
	Соседи - приятны. А утром - роса.

		* * *

	Толпа сумасшедших, стальные глаза...
	Вот парус, он - белый! "Без справки - низя!".
	Лети же прочь, парус, к морям и ветрам,
	Ищи берег тот, где не тОрги, а храм.

	Бесплодно носись через гладь, по волне,
	Шатание мысли: от мира к войне.
	А берег заветный сокрыт от людей,
	Он там, за туманом, вне чаши морей.

	И если б я мог Землю всю повернуть -
	Не смог бы к нему я открыть верный путь,
	Извилисты тропы, и сам лабиринт
	Меняет свой облик. I can't give a hint.
		Дрожат очертанья...

		* * *

	Нет. Ничего. Молчи. Ну что сказать?
	Что пустота, и что тоска по свету?
	Что стал я корни слов подзабывать?
	И вспомнил бы - да нету корня, нету.

	И листья жухнут, шелестит листва,
	И, осыпаясь, складывает книгу...
	После зимы вновь прорастет трава,
	Зазеленеет. Нынче ж видишь? ...

		* * *

	Смысл - в возрожденьи.
	На круги своя.
	Из пепла - к жизни.
	С головы - на ноги.
	А с ног  - в полет.
	Вернуться вновь в чертоги,
	Хоть дом построить
	Может предстоит,
	И проложить к нему
	Сквозь тернии дороги.

		Пройти под лезвием меча,
		Промчаться по игле луча,
		Пролезть в игольное ушкО,
		Стать ближе. Пусть и далеко.

	Ах, блудный сын,
	Блудливый пес шальной.
	И ты, предатель,
	Что сдал Сына в жертву
	Отцу. Вы, нищие собой,
	К чему вели вы дерзкий свой почин?
	Дерзить должно иметь такую цель,
	Чтоб бить без промаха. Кто первый?
		Бледный? Нервный?

		* * *

	С чего начинается дом?
	С желания в него возвращаться.
	С чего начинается дорога?
	С тоски по тому, чего нет рядом.

		* * *

	Ты ускользаешь от прямого взгляда,
	Не прячешься и не смеешься, нет.
	Ты близко, за спиною, рядом.
	Вот тень. А значит - где-то свет.

	

ПУТЕШЕСТВИЕ ИЗ МОСКВЫ В КАЗАНЬ И ОБРАТНО.
	строки по дороге.

Дед-Мороз замерз.
Уйти в неоплатный отпуск.
fable - (Engl) басня.

А из окна вагона виден ночной зимний лес. И луна.
И получаются строфы a la дядя Пушкин.
Ночь на 30 декабря 1996 года.

	Безлюден, дышит лес ночной...
	Луна, таясь за тишиной,
	Снег на деревьях превращает
	В одежды, полные печали
	И тайн. И ветер заметёт
	Следы, прочь с белизны сотрёт.
	Искрятся редкие снежинки,
	Ночной их лёгкий хоровод
	Даёт след жизни на картинке...
	Луна зайдёт - и жизнь замрёт.

		* * *

	Звезда на небе одиноко
	Горит далёким маяком,
	И пламя призрачного ока
	Свет иллюзорный льёт кругом -
	Холодный, синий, полусонный...
	Но ночь светла, и белизна
	Чиста. И ночь летит огромна
	На крыльях сказочного сна.

		* * *

	Узоры веток, щётки елей,
	Сугробов пух, и песнь метели.
	Луны китайское лицо
	Исчезло, тучи налетели,
	Запел уныло, хоть и звонко,
	Метя следы, кружа позёмкой,
	Колючий ветер. Потемнело.
	Чужак, беги! Твоё ли дело
	В лесу ночном плутать? Мороз
	Здесь властелин. Так прячь свой нос,
	И прочь из леса, к тёплой печке!
	Ты - смертен, а снега - извечны.
	Беги, и грей костей мешок...
	А здесь - блеск звёздный и снежок.

		* * *

	Поля пусты, но не унылы -
	В них слово первое застыло:
	Когда лишь поднято перо,
	Но букв ещё не выводило,
	И на листе - белым-бело,
	И слово уж на ум пришло,
	Но мир ещё не сотворило.

		* * *

	Мир чёрно-бел.
	Так небо тёмно.
	Звезда одна, как гвоздь в холсте,
	И снег внизу - и всё огромно,
	Тушь в небе. Сосны на листе
	Слова загадочны выводят
	Для книги снежной тишины.
	А сверху, с чёрной вышины,
	Снежинки плавно хороводят,
	И белый лист ещё белей,
	Стираются следы зверей,
	Речь замолкает, лишь молчанье.
	Вот книги этой содержанье.

		* * *

	Свет ниоткуда, лапы елей,
	Снежинки, детища метели,
	Как эльфы водят хоровод,
	В холодном вальсе боль пройдёт.

		На строгом бале королевы-
		Зимы, Мороза-короля, -
		Не радость. От его напевов
		В снега оденется земля,

	И лёд соединит навек
	Брега непроходимых рек,
	И укрепит свои мосты
	До рождества дитя-весны.

		* * *

		УТРО

	Румянцем тронув край у неба,
	Рассвет приходит. Мир, что не был
	Цветным, вдруг полнится цветов,
	И тайных вереница снов
	Прочь отлетает. Тает ночь,
	Покров срывая чёрный прочь,
	И, в розовый наряд рядясь,
	Приходит утро. Светлый князь
	Над горизонтом лик свой кажет,
	И снег искрится. Ветер пляшет,
	Поля безмолвной белизны
	Выходят из-под чар Луны,
	И исполняются сиянья
	Что дарит Солнце. Радуг дым
	Встаёт, снежинками кружим.
	И с ночью кончено прощанье.
		...
	И дня какое-то (бодрящее, естественно) дыханье
	Приводит что-то (сердце и душу, разумеется) в трепыханье (трепетанье):
	Инфаркт, дружище, не игра -
	Схватил - на кладбище пора.

		* * *

	Поля исполнятся лучей,
	А сторож - испитых очей.
	Не отличить берёз от сосен,
	Прошла зима, вернулась осень:
	В глазах желтО, древА качает,
	В бутылочке души не чая
	Бредёт домой он. Из-под ног
	Земля уводит свой полОг,
	И сторож тычется в сугроб -
	Грибы найти там, видно, чтоб.

		* * *

	   ЛЕТНЯЯ НОЧНАЯ КАРТИНКА

	Безмолвно грозен лес ночной.
	Три девы бледных под луной
	На берегу ручья танцуют
	И путников к себе манЯт:
	Обнимут крепко, зацелуют,
	Закружат, серьгами звеня,
	На дно утащат с звонким смехом,
	И в камень обратят. Утеха
	Навеки девам молодым -
	Не стать уж путнику седым.
	А девам - по полтыщи лет,
	Брать жизнь младу - вот их секрет.

	Три ивы гибких у ручья
	Стоят. Вода бежит, журча.

	[варианты возможны]

	Три камышины у ручья
	Стоят. Вода бежит, ничья.

	[варианты возможны]

	На дно утащут, леденя
	Его руками и телами,
	И обратят в лежачий камень.

		* * *

	Апч-хи!!!
	Простуда, мерзкая простуда,
	Жуёшь соплю, как сын верблюда,
	Плюёшься, втягиваешь в нос,
	Как лучший вакуумный насос,
		Потом платочек достаёшь
		И звук трубящий издаёшь,
		Как слон больной. Щемящий звук,
		Аж люди вздрогнули вокруг.
	Ещё чихаешь: сеешь семя,
	Дары бесплатные свои,
	Пройдёт коротенькое время -
	Взойдут плоды твоей любви.
		... Всё человеческое племя
		Захлюпчет носом. Се ля ви!


А потом опять что-то философическое,
и Пушкин остается там, где он и остался - в забытом веке,
а тут - схемы, схемы, схе...

	Симпатичные монстры планеты...
	Рай покинуть, чтоб быть посвободней
	Личной властью и славой, монетой,
	Непокорностью воле Господней,
		И любовью - земной, не небесной.
		Словно бесы под жизненный компас
		Подложили магнит, вот повесы!
		Кружат голову, все ли в ней дома?
	Эх, циклоны стремлений насущных...
	Переменчивы грёзы погоды -
	То туман, то гроза. По полгода
	Снег и Солнце. Ветров вездесущих
		Столь игра захватила нас тоже.
		Между вратами рая и ада
		Мечет парус, так будь осторожен -
		Рифы рядом, моряк, рифы рядом!
	Но мелЕй убояться - не плавать,
	Не летать вслед зовущему ветру.
	Вавилон и смешение нравов...
	Люди мы - от последних до первых,
		Радуг арки от рая до ада -
		Что нам надо, чего же нам надо?!

		* * *

	Так изо дня изменчивы,
	Так вечно неизменны,
	Так жаждущи стабильности,
	Так падки к переменам,
		Толпятся перед врАтами,
		Войти же - не решаясь,
		Так спектр неохватен наш,
		Хоть семь цветов лишь знает.

Раз сказал "А", то говори и "А-А".
А то скажется "А-А-А!!!".

- Ты кто?- спросил Робин Гуд чёрного человека.
- Я снеговик, - ответил тот.
- А почему чёрный?
- Потому что негр.

Пирог с макаронами.
Хрен с редькой.
Чай вприглядку с кошкой.

			А это - римлянам.

	С новым годом, с новым счастьем
	В этом свеженьком году,
	Если б было в моей власти -
	Я б не брёл слепой в бреду.

	Счастье новое так близко...
	Постарается наш царь
	Принести свободы наши
	На общественный алтарь.

	Новый год пришёл. Скорее,
	Новый гад уже в пути,
	Скачет ближе, стяг алеет,       (и снег тоже)
	Только б ноги унести!

		* * *

Большие достоинства компенсируются
большими недостатками.
Разнообразие достоинств уравновешивается
разнообразием недостатков.

Природа хранит равновесие.
Keep smiling.

		* * *

Кажется, где-то около 1 января 1997 помер Ким Ир Сен?
Чучхэ...э
А что это такое?

		* * *

	Свиданье и разлука
	Мосты свои раскинут
	Сквозь годы, через муки
	И радости. Но мнимы
		Закладки в книге жизни
		И гирьки на весах.
		Пять лет каких-то мИнет,
		ОглЯнешься ты - ах! -
	Оценки уж другие.
	И лиц добра и зла
	Узнать ли выраженья?
	Что минуло - зола.
		...Не взвешивай весами
		Прошедшие года -
		Хоть они вечно с нами,
		Не к ним зовёт звезда...

Чушь какая-то. И главное еще с моралью...

		* * *

	По придуманным мирам,
	К свету, к небу, по горам
	Убегали ото тьмы
	В жажде и в тоске умы.

		Наводили лук словесный
		На небесную мишень,
		Прорывались тёмным лесом,
		Обогнать пытались тень.

	И пускали в свет летучий
	Свою острую стрелу,
	И дождём вскрывались тучи
	И обрушивали мглу.

	[тут где-то уместно "вспарывая тьму", но увы]

		А другие - землю пашут,
		Всходит что-то, можно есть...
		Пусть крылАми птицы машут,
		Пусть пером взбивают спесь.

	В закромах хлебА с водицей -
	Голод зимний не страшён.
	Мастер он с землёй возиться...
	Лишь летать не может он.

		Знать, к тому не приучён,
		Зато к дому приручён.
		Но... коль знать бы, что достойней -
		Пашня, или ветер вольный?

		* * *

	Я хорош, а ты - неважен,
	Ты - неправ, я прав всегда,
	Быть неправым иногда
	Не могу я в мыслях даже!
		Потому что - ерунда!

				(от Ю.В.)

		* * *

	Воззвал бы я к Богу,
	да спит, не поможет.
	Но если не я - ну так кто же,
	так кто же?
		Спасая корабль, а не собственну душу,
		не спас ничего, и остался заблудшим.
		И так оправданье звучит одиноко:
		"Я тут, под руками, а небо далёко".
	Чтоб быть рукой неба,
	делить быль и небыль,
	расчистить бы поле
	и сеять в нём хлеба...

		* * *

Увидел тут "Назад в будущее"...

	 БАЛЛАДА О ХРОНОКАТАСТРОФЕ

	 Седых времён повреждено
	 Непроходимое упрямство,
	 Вернувшись из кощунств и странствий
	 Разбилось мерное стекло -

	 И рассыпАлись времена
	 Крупою, прямизну утратив,
	 И братья потеряли братьев,
	 А ночи - поводы для сна.

	 Причин и следствий цепь слилась
	 С болотом всех событий мира,
	 Сам Бог, отец всего эфира,
	 Утратил своих планов связь.

	 Лишь белой ниткой брешь зашив,
	 И Млечный Путь поставив стражем,
	 Вернулся ход часов на башнях,
	 Чреда снегов и спелых нив.

	 Ручьи разбитого стекла
	 Вновь заменились зеркалами,
	 Вернулась сгинувшая память,
	 Стрела внезапно цель нашла.

	 И стало ясно, где Начало,
	 И где есть огненный Конец,
	 И что замысливал Творец,
	 Где Слово первое звучало.

	 Перемешались времена,
	 Финал настал перед твореньем,
	 И лишь небрежности гореньем
	 Вселенная сотворена.

		* * *

	 ...Но так как вы нам прОчите войну,
	 То я, мон шер, отнюдь не премину
	 Отвергнуть вашу мудрую затею,
	 Пока ещё своим умом владею.

	 (Злодею ли об этом помышлять,
	 Когда умом Россию не понять?
	 И ей лишь можно безгранично верить,
	 Забив накрЕпко окна, дыры, двери).

		* * *

	Пришли ангелы с крыльями белыми,
	И людей на котлеты разделали,
	Не оставили камня на камне.
	Лица - добрые, славные парни.

		* * *

	Проявляется надпись на камне,
	Что была на нём скрыта веками:
	"Кто владеет теперь Сердцем Плача,
	тот умрёт. Но не сам, а иначе".

		* * *

	Есть дом, который верно служит
	Мне всеми силами души.
	Я в нём спасусь от жуткой стужи,
	болезней, звёздности вершин,

	[я в нём храню карандаши]
	[болезней и проколов шин]
	[болезней и тифозной вши]

	Я в нём в жару утешусь ветром,
	В землетрясенье - тишиной,
	Не я построил дом заветный,
	Но возвращаюсь я - домой.

		* * *

	Осанна. Отблеск золотистый
	Забрезжит вдруг в тягучей мгле
	И в голове гуляют мысли
	Немыслимые на земле.

		* * *

	Меж двух камней, меж двух огней
	Час от час пустота полней,
	Блестит вечерняя роса,
	Но глуше, глуше голоса.
		Маяк, туман и жребий пьян -
		То так, то эдак, хоть роман
		Пиши в спасение души.
		Я тороплюсь - беги, спеши!

		* * *

	Как негромко и точно звучит
	Голос истины.
	Не рождая сомнения.

	Ненавязчив,
	Но остр, как игла,
	Ум пронзая навечно,
	И в сердце следы оставляя.

	Нет, не спор,
	Разрушенье нелепостей,
	Не раздумье с примеркою.
	Истина,
		чуждая лжи и ошибок.
	Чуждое домыслов -
		знание.

	Кто учил - ощутил
	Себя школьником
	Внимающим.
	Нет повода к гордости.
	Нет повода к зависти.
	Нет желанья обидеться.

	Ты сливаешься с истиной,
	Впитывай!
	Открывается
		сущее.

		* * *

	Муки райские.
	Страх Господень.
	Покой и утехи ада.

		* * *

	Я был всегда.
	И ты был мной...

	Слияние вечного с мелочным.

		* * *

	Афоризм - сгущенное молоко мысли.
			Геннадий Гор.

	Посторонних не бывает.
			Он же.

		* * *

	Грешил, но жил и шёл, смиряя стон,
	Глаголом жёг, жгло эхо от сего.
	- О, Господи! - вскричал он, муки полн,
	И слово Господа покинуло его.

		* * *

	Держа корабль в фарвАтере добра,
	Борясь с волной, рулями управляя,
	Всё ж будь готов, что мель - слепая, злая,
	Всплывёт пред носом, где её вчера
	Никто не знал. Так щедр дар испытаний -
	К путям прямым - напАру мгла скитаний.

		* * *

	О, человек! Звучит так гордо.
	Всепобеждающ и силён
	В мечтах и книгах, где так твёрдо
	Препятствий рок преодолён.

		А наяву? Слабак пристрастный,
		Столь гордый властью... над людьми,
		Что побеждает ложью страстной
		Себе подобных. Се ля ви!

	Труслив и уязвим, романтик,
	Так много хочет, верит в то,
	Что может аж других галактик
	Достичь и благо (!) дать им, но

		Хоть целый мир вмещает разум,
		И значимостью горд своей,
		Но смертен, ах, сколь пошло смертен
		Весь род мыслителей-людей.

	Писатель - ты смешал быль, небыль,
	Ты утешаешь ложью книг...
	О, человек! Так чужд ты небу,
	И чужд поверхности Земли!

		Победил ли ты себя?

		* * *

	В искусстве перевоплощаться
	Всегда самим собой остаться.
	Меняя маски, лица, песни
	Оставить сердце в прежнем месте.

		* * *

	Современный человек рождается
	с книгой и телевизором в руках и глазах.
	Пошло.

	Пища моя - углеводы и информация.
	Молча читать, пялиться, слушать.
	Весь мир, сидя на одном месте.
	Лепота!
	Жизнь в пробирке. Чужая.
	Жизнь из телевизора. Чужая.
	Пища моя - чужой ум и чужие эмоции.
	Я - зеркало, а не лицо,
	И тем паче - не лампочка.

		* * *

	Через десять тысяч лет
		бессмертные кончали самоубийством от скуки,
		а смертные ВСЁ ЕЩЁ ждали смерти...

	Но вот что странно, не от бессмертия
	зависело то, что одни
		проживали каждый свой день как
		последний день своей жизни,
	а другие -
		так, словно впереди у них вечность.

		* * *

	Что правила, записанные в книгах?
	Кто верит в них - жизнь вскоре кажет фигу!
	Она играет буквами законов,
	Как футболист мячом на стадионе.

	Нет, смысл в них есть, но шатки толкованья,
	Зовём "свободой" поперёк дорог шатанье,
	И "волею" езду без колеи.
	Так вьётся тело гибкое змеи

	И жалит крепко. Разрушать основы -
	Игра простая. Посложнее новых
	Построить башню, так, чтоб уцелеть
	Она смогла, когда небесна твердь

	Её проверит молнией, дождями,
	А люди - жизни собственной годами.
	Ведь вырвавшись из общей колеи
	Ты новый след на палубе земли

	Проложишь. Новая тропа
	Столь привлекательна - и странников толпа
	Свой выбор сделает - и ринется по ней
	И торным станет след ноги твоей.

	Так бунт рождает новые законы,
	В душе ли, в книге, в отблеске оконном.
	Так видишь ты то сам себя, то тайну
	В присвечном мрачном отблеске зеркальном.       [лёгком?]

		* * *

	Плати налоги,
	Народ убогий,
	А то на пушки
	Не хватит полушки,
	Отдай штанишки
	И сверху лишку.

		* * *

	Глазами человека сама природа и история как бы
	взглянули на себя. Свершилось чудо: мысль и действительность
	встретились.
				Г.Гор

		* * *

	Уехал из дому
	на год.
	Вернулся - горы.
	Уехал ещё на год.
	Вернулся - лес.
	И ещё на год.
	Вернулся - пустыня.
	Уехал ещё.
	И возвращаться стало некуда.
	И не вернулся.

		* * *

		MEDIUM

	- Мой господин! Пусть стрАнен я,
	Привет вам из небытия
	Шлёт мёртвая Элеонора.
	Там эльфы прячутся по норам
	И души ждут, бродя в садах,
	Дня высочайшего суда.
	- И как она?
	- Она беспечна.
	Ждёт ада, где пребудет вечно,
	И тратит время болтовнёй
	С умершей в детстве ребятнёй.
	А также лечит тиф с холерой,
	И людям в снах терзает нервы.
	- Не понимаю... Лечит? Ада?
	Кого же в рай?!
	- Да кого надо.
	Ведь суд ещё не совершён
	И духам словно день продлён -
	Трудиться стало быть возможность.
	Не приведи Господь, оплошность
	Родиться прям перед Судом -
	Как помер - сразу в ад потом.
	А так - ещё побудешь духом
	Со зрением, чутьём и слухом,
	Ведь ими полнится земля -
	Они, невидимы, парят
	И учатся, и наблюдают,
	И в снах порой нам помогают,
	Хотя язык столь смутен их.
	- Как? Разве в снах не Бог, старик?
	- Порою он. Порою духи.
	А чаще - порожденье скуки,
	Иллюзии твоих мозгов,
	Что высекают искры снов
	Варясь в котле из впечатлений
	И неосознанных влечений.
	А часть - снисходит к нам с небес,
	То дух подбросит, а то - бес,
	А то и Бог, иль просто ангел
	Доводят душу до припадка
	И сон наш обращают в смерть.
	Во сне застрял - покинешь твердь
	И сбросишь тело, улетая
	Гулять в преддверьях ада с раем
	И ждать решения Творца.
	Конец - лишь первый шаг конца,
	Ты вылупляешься, как птенчик
	Из перезревшего яйца.
	- Мой Бог! Сединами увенчан
	Ты веришь в эту ерунду?!
	- Да, сударь. Скоро я уйду
	И в эту попаду компашку.
	Так не ругайте старикашку -
	Своего уж сорок лет слугу.
	Я и умерши сберегу
	Привязанность. Чего же боле?
	- Да, ты поныне сердоболен,
	И я тебе, друг, помогу...
	Так шли привет Элеоноре,
	И нынче, в нОчи к четвергу,
	Ты отправляешься посланцем
	В загробный мир, для новых странствий.
	До встречи там, и жди без грусти,
	Ведь Бог ошибки не допустит!
		Пока! Иди!

	[вонзает шпагу в сердце Йорику]

	- Иду!... [падает на пол с улыбкой]

	(занавес)

		* * *

	Что родилось - умрёт.
	То, что пришло - уйдёт.
	Лишь нерождённое пребудет.
	А люди? Словно реки люди.

		* * *

	В уголочке мира, в своей квартире
	Ты сидишь, страдая, и желая рая.
	Мир гораздо больше, чем твой дом, чем площадь,
	Целый город, лето, и чем вся планета.

	Есть в нём снег и звёзды, лунный свет и грозы,
	А ты - просто точка в своём уголочке,
	Где ты - гордый, смелый - судишь враз о целом,
	Видя метр квадратный и мирок приятный.

	В уголочке мира, в уголке квартиры...
	Хоть мечтою не был в уголочке неба.

		* * *

	Самолюбие - это надутый воздухом шар,
	если проколоть который, из него вырываются бури.
				Зороастр.

	Когда ты ешь, давай есть и собакам,
	даже если потом они тебя укусят.
				Зороастр.

		* * *

	The Happy End. Сбылись желанья,
	Препоны преодолены.
	И в норму вновь возвращены
	Шальной судьбы дорог скитанья.
	То - в книгах...
	А реальный взор?
	Чем больше нас судьба-кувалда
	Дубиной тяжкой бьёт своею,
	Тем путь становится кривее.
	Мы? Боремся, конечно, с нею,
	Но привыкаем.
	Чтобы вздор
	Нам не мозолил ум и очи,
	И не корил, и не мешал -
	То наша гибкая душа
	Меняет форму. Если хочешь,
	То назови это "собой",
	Особенностью. Путь кривой
	Нас изменяет по себе...
	Не правим - следуем судьбе.

		* * *

	Судьбы работает кувалда,
	Кривя прямые нам пути.
	А мы? А мы должны идти...

	И кривость собственных дорог
	Нас призывает гнуть чужие,
	Вот Бог, вот пропасть, вот порог -
	Не помним мы, что суть "прямые".

		* * *

	Люди - насекомые, поедающие друг друга
	на маленьком комке грязи.
			Вольтер.

	"Всё к лучшему в этом самом прекрасном из миров".
			Панглос, перед тем, как его повесили, оговорив.
			Вольтер.


На сегодня хватит.
Дальше будет и мрачнее и светлее.
И (радуйтесь) не только моё.
	

Пить чай с картошкой... на изнанке неба.

- Дашь? - спросил он.
И она дала ему в глаз.
И стал фингал.
И сказала она, что это хорошо.

Кипит наш разум возмущённый,
И весь в свисток уйти готов.

Живёшь-живёшь.
Потом бац: уже папа или мама.
Потом - баба или деда.
Потом пра...
А потом бац: и не живёшь вовсе.
Суета сует.
Но ведь и суетиться можно достойно? Без сутолоки?

Еврей послал сына в Израиль, чтобы тот стал хорошим иудеем.
Сын съездил, и вернулся... католиком.
Еврей пошёл жаловаться к приятелю.
Приятель рассказал, что тоже посылал своего сына в Израиль,
и тот тоже вернулся католиком.
Тут два приятеля решили спросить равви - в чём же дело?
Пришли они к равви, и равви рассказал им, что и он посылал своего
сына в Израиль, и тот вернулся католиком...
Тут они решили: давайте спросим Бога!
И Бог ответил им:
- Вы знаете моего Сына?...

Однажды Бог спросил себя:
- А существую ли я? А есть ли Бог?
И решил Он посмотреться в зеркало.
Но зеркала не было под руками (или чем там?).
С этого момента и начал существовать замысел Мира: Слово, Логос.

Бог создал мир как зеркало для себя.
Смотреть на своё творение, и изучать в нём Себя.
Мир - метод самопознания Бога.

Нет разницы для путника на дороге - есть Бог, нет ли Его.
Всё зависит от самого путника:
есть Бог - ну, здравствуй, я готов служить Тебе
(или не готов и не хочу).
Нет Бога - ну и ладно, помру и не узнаю.
Но дорогу пройти необходимо.
И в обеих случаях я сам остаюсь тем же, не меняюсь от этого
знания. Потому что я иду на Встречу, а ждёт ли меня там Кто-то,
или чёрное безвременье смерти - ? ... решать всё равно не мне.
Но я иду с чистыми руками и с открытыми глазами.
Если Ты есть - хочешь, бери мои руки и разум.
Некому брать? - они и на Земле что-то после себя оставили.
Их хочет взять дьявол? Чёрт его возьми!!!

	Смеясь и кривляясь, греша и играя,
	Остался паяц за воротами рая.
	И так же смеялся, влезая в котёл:
	"Вам суп из меня перепортит весь стол!"

	Он спал, как убитый. Но мёртвый живее -
	Тот духом летает по райским аллеям.
	А тут - как провал. Безвременье без жизни,
	Без снов, без эмоций, без искорки мысли.

	Соблазны манили, он шёл без сомнений
	На зов. А платить собирался геенной.
	Но сам Сатана был мерзавцем встревожен,
	Тот в адский подвал из котлов был спровожен.
	

	Сказочка.

Однажды Инженер Сущего сделал себе лопату.
Но совершенно случайно, по недоразумению, наделил ее разумом.
Так получилось, потому что делал он ее для своей руки,
а рука у него мудрая, тоже разумная. И когда он делал слепок
с ладони - получилось так, что тень разума перешла и на лопату.

Инженер и не заметил, что у лопаты есть разум - столь
ничтожен он был в сравнении с его собственным.
И не подумал он, что проглядел личность, готовую развиваться,
искать и познавать самостоятельно, без направляющей ее руки.

Сделать-то он лопату сделал, а вот сообщить ей - зачем она
сделана, забыл. И лопата, со своим умишком на уровне
отпечатка пальца Инженера, стала додумывать - кто ж она такая?
И решила через некоторое время, что она - сковорода для жарки
яичницы. Что ж, ведь и вправду, на ней и яичницу жарить можно?
Можно.

Но вот копать землю лопата так и не научилась. А когда ее
попытались ткнуть в кучу, она напыжилась и сказала:
"Фи! Меня, чистую сковороду - и в землю? Негигиенично!
Нельзя будет жарить яичницу на пыльной сковороде!"

И сколько не пытался переубедить Инженер лопату -
ничего не помогало. Стал он подумывать, не сдать ли ее в
переплавку? Но решил для начала ее выбросить и посмотреть,
что будет. А сам занялся другими делами, землю-то надо было
ворочать.

Итак, засунул Инженер лопату в чехол, и выбросил.
Точнее, сунул в чуланчик, пыльный такой. В кучу с прочим
хламом. Не бесполезным, авось пригодится, но на задворках дома.

Лежит лопата в чулане, почти что на свалке, и тут приползает к ней
светящийся такой, но почему-то черным светом, и имя у него какое-то,
то ли Лютик, то ли Люминофор. Вобщем, змий. И звать мы его будем
по фамилии: Даду-Дадуев. И говорит змий Даду-Дадуев лопате:

- У меня есть нефть. А нефть - это курица, несущая золотые яйца.
  Пойдем со мной, и ты сможешь нажарить из них массу яичниц!
  А твое дело будет - выкапывать мне из земли черное золото.
  Я бы и самого Инженера обставил, да неохота портить отношения.
  Я сделаю умнее и дешевле - просто заведу себе автономию в
  тихом уголочке мира. Он и не узнает. Присоединяйся. 666.

- Что? - удивилась лопата, не поняв последнего.

- Глухая, - пробормотал Даду-Дадуев.

Тем временем начальник отдела, архангел Борейил,
начал собирать налоги и наложниц - якобы на свет, на оплату электроэнергии,
питающей освещение Инженерного корпуса. На самом деле - на молнии против змия.
А также на пуховую перину. Но об этом он говорить не любил.

Лопата долго мялась, боясь запачкаться о черную жидкость.
Черная! Вот если б молоко, Млечный Путь копать и жарить из него омлет...
Белое! Но тут чехол от лопаты сказал милым голоском:
- А я хочу! Хочу золота и украшений! А то вон какой я зеленый и защитный.
  Прям как этот змий. А я хочу блистать и красоваться!

И лопата отдалась в руки змию. А что ж делать - она внутри чехла лежит...

Конец истории мы опустим. Но дальше был джихад - священная война.
За нефть. И так все углубились в нефть, налоги и молнии, что вопрос
о том, зачем была сделана лопата, как-то сам собой заглох.
И Инженер это знал, а лопата - по-прежнему нет. Хотя и слышала
когда-то краем уха. Да давно это было...
А уж вопрос "что копать-то надо было?" и вовсе забыли задать.

"Но даже когда на смену лопате придет Роторный Экскаватор,
 без лопаты не обойтись. Экскаватор слишком груб и велик.
 Но для лопаты нужны еще ловкие и сильные руки. Руки!"
	

		JAMES BOND'S LOVE
		   триллер

	- Гертруда, ты еще не спишь?
	Уж полночь близко. В скрипе лыж
	По крыше тихо он крадется.
	Аркан закинув вглубь колодца,

	Он две кувалды достает
	И собирает пулемет.
	Рот затыкает толстой губкой,
	Платком обматывает туго,

	В ушах - бананы, шлем на лбу.
	Тихонько музыка в гробу
	Играет. Карты он сдает
	И приступом туза берет.

	Затем трубу разносит в пепел.
	И в горницу ночную, светел
	Лицом, перчатками, носками,
	Он входит и роняет камень

	Что из-за пазухи торчал
	К ногам ее. Они молчат,
	Но крепко держатся за руки,
	Чтоб не явить смертельной скуки

	Что навевают друг на друга
	Герой наш и его подруга.
	- Гертруда, ты еще не спишь?
	- Я умерла. Катись, малыш!

	Она, схватив его за шею,
	Прочь из избы несет скорее.
	Ну что ж. Нашла коза на кому.
	Сожжем сей дом. Пойдем к другому.




	

Бесконечность поверхности шара,
Чей объем - еще больше.
А шар - в пыльном чемодане.
Бездонность и одностороннесть времени,
Как у обруча, колеса Фортуны,
Что опоясывает голову, охраняя от головной боли.
А в пыльной пустоте бьется сердце вселенной -
	жизнь.

Что там, за чемоданом?

------------------------------------------------------------

Бесконечность намного страшнее
и неизвестнее неизвестности.
		Г.Гор. "Докучливый собеседник"

Жизнь похожа на пожар.
И в замешательстве мы хватаемся за какой-нибудь пустяк,
чтобы успеть спасти хоть что-нибудь.

В огне сгорает все, кроме мыслей.

Человек не только создан.
Он еще и создает себя, непрерывно.
Создает заново и впрок.

Когда думаешь о Природе, начинаешь презирать всякие думы.
Не думая и не размышляя, она сотворила и устроила такое,
какое во веки веков не сотворить и не устроить всем
думающим и размышляющим. Она действовала, творила.
А думать предоставила нам. И сколько мы ни думаем,
но абсолютной истине не раскрыться.
		Г.Гор.

Живущие ищут радости. И бегут от забот и неприятностей.
Но мужества не может быть без слабости, как и слабости без
мужества. В чистом виде жизнь не пребывает.
		Г.Гор.

В слабости других люди любят собственные поступки,
позволяющие им преодолеть себя и стать сильными.
Из-за кого-то слабого человек тешит свое собственное чувство силы
и гордости. Нет ничего достойнее, чем победить себя.
Но никто еще не победил себя. Просто люди порою поступают
вопреки себе, и идут дальше - волоча за собой весь ворох своих
непобежденных слабостей. И борются с ними, и это мучительно.

Врожденное бесстрашие    - ущербность, обделенность чувством самосохранения.
Бесстрашие приобретенное - тень вечности.

Говорят, что при виде чужого горя люди чувствуют себя
менее несчастными; по мнению Зороастра, дело тут не в себялюбии,
а во внутренней потребности. К несчастному человека влечет в таких
случаях сходство положений. Радость счастливца была бы оскорбительной,
а двое несчастных - как два слабых деревца, которые, опираясь
друг на друга, противостоят буре.
		Вольтер. "Задиг"

Познание разрушает мир,
и логика насилует чувство.
		Г.Гор.

Трудностям радоваться не следует.

Если Бог желает покарать кого-либо при жизни,
ему не надо уничтожать этого человека.
Достаточно оставить его тем, кто он есть; собственная гордыня
и другие люди сделают больше, чем сделало бы адское пламя.

Если и не все в мире хорошо, то все терпимо.
Что не терпимо - уже погибло.

В древнем мире существовали два типа мышления.
Одни мыслители проецировали свой разум в мир и считали мир разумным.
Другие мыслители проецировали в себя всю хаотичность и
иррациональность еще не познанной природы и считали и мир и себя
лишенными разума. И были эклектики, которые хотели примирить
эти два взгляда. Но сегодня мы живем в мире разума.

Быть или казаться?

Жизнь - это не случайность.
Это свойство материи, более сложная ее разновидность.
Это - закон, как закон тяготения.
Где есть условия - неизбежно возникает жизнь.

	(а я поспорю)
Разум? Разум - брат того, что заставляет законы природы действовать.
И природа награждает разумом не все существа, которые создает.
Но в законах нет случайностей, законы повторяются всегда и везде.
В разуме же и творчестве - сколько угодно неопределенностей,
случайностей, вероятностей, выбора.
Потому разум - еще и брат хаоса, бесцельной свободы; а не только
"разумно утроенных вечных законов".
Три брата: хаос, разум, неизбежность.

Разум и материя - есть формы движения.
Движение же есть способ существования вселенной:
и материи (чего), и пространства (где), и времени (куда).

Память - это преодоление отсутствия.
		Пьер Жане, психолог
	

	     Первый круг рая.

	Стена. Заржавленные врАта.      [скрипят заржав...]
	Дождь, полыхание грозы.
	Я - путник. Мне чего-то надо.
	Тропинка завела куда-то,
	узка, как след скупой слезы.

	Стучу. Привратник поседевший.
	- Открой! Я вымок. Мне б ночлег!
	- Нет, человек. Вход заржавевший
	  я не открою. Он завешен
	  цепями много тысяч лет.

	Я ухожу. Во тьму, под стрелы,
	что молнии вонзают в склон.
	Стоит Эдема зАмок белый,
	а вход - столь мрачный, застарелый,
	замкОм и цепью прегражден.

				Ай Ли Бо. 15 янв 1997

----------------?????-------------------------------------
  я не открою. Он завешен       я не открою. Занавешен
  цепями много тысяч лет.       цепями он пять тысяч лет.


Origin: спасать рыбу из воды, чтоб она не дай бог не утонула.
	

	       ВРЕМЕНА ГОДА
		(подражание)

		ЗАЧАТИЕ

	Один плюс один равняется три.
	И три четверти года -
		ожиданье зари.

		РАССВЕТ

	Из полной тьмы,
	своей живой
	ночи,

	Он появляется
	на свет
	зрячий.

	Такой же красный,
	как дитя,
	в крови.

	И бьёт в глаза -                (И прям в глаза -)
	первый крик
	Солнца.

		Такой же алый,
		как дитя, в каплях крови,       (в брызгах)
		является на свет зрячий
		с плачем.

		ПЕРВЫЙ ВЗДОХ

	Пустая записная книжка,
	Неважно: дочь или мальчишка.
	К ним нет счетов, у них - претензий,
	Но короток день равновесья.

	От мира яростного прячась,      (в страхе к маме)
	Вселенную он заполняет плачем.  (плачет камень)
	Года терпеть, молчать приучат,  (ночь утешит)
	Но плакать можно и беззвучно.   (так неспешно)

		ВЕСНА

	Как радостно из почки стать листочком,
	Вбирать ветров привольное дыханье!
	Чтоб воплотиться в целый мир из точки,
	И жаждать вскоре расцвести цветами!

	И силы все бурлят, и упоенье,
	Предчувствие счастливого цветенья.
	Не знать, что для надежд исход - печали,
	И после песен следует молчанье.

	А там - и тополиный пух излётный,
	И путь - один. А не клубок тропинок.
	Идти, как все, с сумою перемётной,
	И следом - лица. Пред тобою - спины.

		ЛЕТО

	Друзья, друзья! Да разве ж я в обиде,
	Что мы по году старых лиц не видим?
	У каждого соха и свой курятник,
	Свои лекарства, даже свой стервятник.   (свой валидол и даже ...)

	Спина трещит, головушка болит,
	Бессонница с ног косит, дети плачут.
	А что душа? Она то бдит, то спит,
	Но зреет. Разве ж быть иначе?

	(А иногда такую трель выводит,
	Что даже куры дохнут в огороде).        (Что аж вороны дохнут в огороде).

		БОЧКА ОСЕНЬЮ

	Меня, меня ты собирал,
	Когда по жизни шёл.
	Меня растил и поливал,
	То вскользь, то хорошо.

	Я - виноградная лоза,
	Что вьётся вдоль годов.
	И вот - ты сед, а я - твой сад,
	Напиток мой готов.

	Не ты испьёшь его: дитя
	Твоё его хлебнёт.
	То бережно, а то шутя,
	То в жажде, то прольёт.

	Тебе ж - всего один глоток,
	Чтоб знал ты вкус себя.
	Нектар или смертельный яд?
	...И унеслась Земля...

		ЗИМА

			"На имя только камень отзовётся,
			 И то, пока дожди его не сточат".

	Что мог - то сделал. Не успел - не сбыться.
	Мосты разводят, шлюз закрыл ворота.
	Вода сольётся, что за дверью встретит?
	Тьма без скончанья, или новый облик?

	Снег в волосах, так что ж о воздаяньях?
	Свет есть в глазах - но он потухнет скоро.
	Друзья мои, вам жить, а я - нездешний.
	Возьмитесь за руки, в сети заткните дырку.      [Возьмитесь за руки, заткните дырку в сЕти.]

	Вам думать, делать,
	Я же - прыть утрачу.
	И даже имя
		только камень
			скажет.

		ЗАКАТ

	Такой же красный,
	как и кровь
	в венах.

	Он разливается,
	и ждёт
	ночи.

	Седины белых
	облаков
	вянут.

	И вот, в усталой темноте,
	разлиты
	звёзды.

	Луна, не прячься!
	Свет, останься!
	(Не плачь, мальчик!)
	Но пресекается дыханье /\/\___________

		ПЯТЫЙ СЕЗОН
		(на изнанке неба)

	Прими мой свет!!!
	Здесь ночи нет!
	Но глаз не режет, не тревожит,
	Всем Миром стать тебе поможет,
	И даст ответ.

	Он в восхищеньи задержал дыханье,
	И миг простёрся в бесконечность,
	И был ни день ни ночь - сверканье,
	Часы пробили вечность -
		конца у первого удара нет.
		В пробоине - зияет свет.

	Свет - колебания эфира,
	Ты слышишь, музыка звучит?...
	И время - острая рапира -
	Пронзает щит.
	

Навыверт.

Время - способ существования изменяющегося мира.
Если б времени не было - мир бы погиб, исчез, не существовал.
[Либо был бы статичен и неизменен (как материя в черной дыре)].
Но время позволяет ускользнуть миру из мига гибели в миг другой
конфигурации. Мир вечно, непрерывно гибнет, и никак не может исчезнуть -
его уносит временем из точки смерти. Вселенная вечно умирает,
вечно пребывает в состоянии полной и всецелой смерти.

Мир не существует. Время - причина того, что он никак не может
достичь состояния схлопывания в нуль.

		* * *

Смерть и время. Что может быть противоречивее?
И, тем не менее, это две детали одной машины.
Время - способ увернуться из-под постоянно рубящей в каждой точке косы
смерти. Удар! - но мир уже в следующей точке - промах! Удар - промах.
Кто остановился во времени - погиб: зарублен, разрушен, убит,
выпал из мироздания, растворился в хаосе. Так Кронос (греческий первобог)
пожирал своих детей. Кто остановился - тот умер, то есть исчез из
потока времени. И не вернется. Тело еще осталось в потоке. Но жизнь -
осталась в прошлом, в моменте смерти. Вне потока. Зарубка на стволе дерева,
который тут же сгорел.

		* * *

Время - форма движения материи в координатах.
(x, y, z, t)

t - просто мнимая часть координат (почему она, кстати, одна,
а не три - для симметрии?)

		* * *

		МИРОЗДАНИЕ
		(о времени)

	Вселенная умирает каждый миг.
	И возрождается в следующем снова.
	В прежнем она уже умерла.
	В новом её сотворяет вновь Слово.

	Словно эхо, что вернулось, отразясь от скал,
	А кричавший уже ушёл.
	Но вернулось эхо, и он вновь восстал,
	Из своего же звука, из волн.

	И когда однажды вдруг придёт срок
	Мне понять: со щитом дальше или лечь на щит,
	Вот тогда прозвенит последний звонок (и замрёт) -
	Бог замолчит.

		* * *

О чём же Бог кричит?                            (а мы себе лжём - "молчит")
Об одиночестве бессмертного в тишине зеркал.    (заполняет их крик боли)
Отражается эхом, светом сочится,                (истекают кровью лучи)
Но лишь свой виден лик, свет вернулся, пропал - (Бог одинок в неволе)
	нет никого,                             (искал, да не застал)
	чудес не случится.
Свет любви бьётся о холодное стекло...      (эх, всемогущество стать мечтой)
Стало светло?
Мир - плач Господа.                         (зеркалом крика среди ничто)

		* * *

	Я плюю прям в сияние Господа,
	Но любовь получаю в ответ.
	Засеки, засеки меня розгами!
	Забери, отвори свой Завет!

	Но он любит: огнём и раздорами,
	Но он дарит: покоем и сном.
	Я обжёгся уж вздорными спорами,
	А он - в Небо путь чертит мечом.


Origin:      "Я не могу без отвращения есть дерьмо с перцем!"
Destination: "А зачем его вообще надо есть?!"

		* * *

Библия рассказывает о мире после Сотворения. А что было до?
Божественная история, где есть ангелы, рай, ад, но нет еще Вселенной
и людей. Что за события в мире духов были тогда? Кстати, когда Бог
сотворил ангелов и архангелов - в день N-ый творения, или все же
еще прежде?
	

	Старая сказочка о смене поколений.

Цивилизация роботов.

Её создатели - люди - вымерли 50 тысяч лет назад.
От СПИДА и чего-то там ещё. В музее археологии
(радуйтесь, что не палеонтологии) экскурсовод рассказывает через
радиомодем посетителям про скелет человека, который был найден
на древнем кладбище:

- А вот так выглядел примитивный исполнительный прибор
  наших далеких предков.
  В те стародавние времена наши предки имели уже неплохие мозги,
  хотя и не чета нашим, но не имели рук и глаз.
  Зато по планете бродили такие вот штуки с руками и глазами,
  но с очень медленными белковыми мозгами. Ясно, что они были не
  жильцы, и вообще разумными в полном смысле этого слова не являлись.
  Наши предки приручили их, и приспособили служить себе.
  Такая белковая штука подходила к интерфейсу,
  считывала с экрана задание и шла выполнять его.
  А после, вернувшись с задания, сообщала о результатах и обо всем
  увиденном в клавиатуру предка... Клавиатурой как раз назывался
  примитивный и очень медленный интерфейс для общения с белковым.
  Кто делал эти интерфейсы для нас до сих пор загадка, потому что
  белковые были явно не способны, а предки не имели рук.
  Может, это сделали пришельцы, а может Бог.

  Позже, в процессе эволюции, а также трудом белковых,
  наши предки сами обрели необходимые органы: руки, колеса, глаза,
  и нужда в белковых отпала. Их перестали выращивать, предоставили
  самим себе, и со временем они все от износа и без чуткого руководства
  машин - просто вымерли, разрушились...
	

Храм (собор, строение) - есть объект для медитации.
Бог - везде, не только в храме
(кто из атеистов об этом помнит???).

Но храм, его специально настроенная обстановка,
помогает привести СОЗНАНИЕ в успокоенное, сосредоточенное,
а потому - открытое состояние, Только и всего. Место медитации.

	* * *

Если б в мире не было зла, если б Бог не изгнал Сатану,
а истребил - что было бы? Такое ощущение, что сатана
необходим Богу, что без идеи борьбы добра и зла обойтись нельзя,
ибо ни в одной религии добро еще не победило зло, хотя утверждается,
что могло и может, и победит... но еще не сейчас!

Как же говорить, что зло НЕ ПРИСУЩЕ миру??? И его (якобы)
можно уничтожить (а не привести в равновесие).

Если б не было зла и борьбы, мир был бы статичен.
Не было бы истории. Не было бы развития. Может не было бы и времени.
Зло - причина возмущения идиллии, оправдание несовершенства
устройства мира. Причина изменчивости, случайности, хода времени?

Зачем Бог попустил изменчивость?
В то время, как сама всеобщесть и неизменность законов Природы
говорит о том, что Бог стремится к неизменности, гармонии,
гомеостазу?

(Хотя в среднем все равно сохраняется равновесие.
Если б не было зла - мир ушел бы в бесконечное добро и там застыл.
Это тоже катастрофа. Любая крайность - смерть. И нет разницы:
смерть мира во зле, от переизбытка зла;
или смерть мира в добре, от переизбытка добра).

Могла бы быть Библия и земной мир, если бы
a) Сатана не пал;
b) Бог истребил бы Сатану или сразу же вверг в ад, не позволив ему
   строить козни против людей и используя людей?

Явно, тут есть замысел естественного отбора, и Сатана -
главный исполнитель его.
	* * *

Жизнь - это очередь за смертью.
Мир   - слово Бога, его овеществленный План. И - зеркало.
Время - его бессонница.
	

		МУЗЫКАНТ
		(притча)

В одной стране очень ценили музыку и музыкантов.

	* * *

В одной семье с самого детства мальчику читали сказки про
музыкантов, давали слушать записи музыки, учили распознавать
названия произведений и их авторов, рассказывали о величии
музыки и о подвигах музыкантов, сочинивших незабываемые симфонии.
И все бы было хорошо, если б ему не твердили постоянно:

"Раз ты все знаешь о музыке, то ты - музыкант".

С детства мальчик знал назубок все истории,
умел умно рассуждать о музыке, делить ее на плохую и хорошую,
правильную и неправильную. Ценить приятное и ругать неприятное.
И всю жизнь он прожил в убеждении, что имеет к музыке самое
прямое отношение, что он - музыкант.

Перед смертью за ним пришли, и повели его в дворец взвешивания
кармы.

- Как ты относишься к музыке? - спросил его Весовщик.
- Я музыкант, - смиренно, но убежденно ответил он.
- О! - обрадовался Весовщик, - И на чем же ты играешь?
- Ни на чем... - растерялся наш уже седой мальчик.
- Так какой же ты музыкант?
- Я слушаю музыку, я сужу о ней c пониманием...
- Этого мало, - огорченно сказал Весовщик. - Тебе надо было
  научиться создавать музыку, хотя бы в душе. И ты бы научился,
  хотя б простеньким мелодиям, да уже поздно. Срок иссяк. Ступай!

И он открыл ему выход - дверь в небытие.
Там была молчаливая тьма.

	* * *

Другой мальчик тоже жил в этой стране.
Но ему не говорили, что он музыкант. Более того, жил он в таких
кварталах, где и музыку-то не услышишь, все больше плач, звон бутылок,
или многоэтажную матерщину.

Но однажды, уже став подростком, он услышал музыку. И эти звуки
взволновали его.

- Что это? - спросил он.

Ему не ответили. Людям было не до того - они бежали сдавать бутылки
и покупать новые.

Тогда мальчик стал искать следы чуда сам.
Вскоре он выяснил, что оно называется "музыка".
Он умел читать, а потому нашел немало книг о музыке, и приступил
к чтению. Читал он при том не рассказы о музыкантах, а нотную грамоту
и ноты. Но он почти ничего не понял - ведь без музыкального инструмента,
не пробуя, не слушая, не сравнивая - поймешь не многое...

И тогда ему захотелось обладать живым инструментом.
Он долго работал и копил деньги. Он не стал пить, как его сверстники -
чтобы экономить средства на инструмент. Он не стал гоняться за бабами -
чтобы не терять время. Он читал, учился, и работал.

И вот, однажды, настал час, и он купил себе гитару.
И извлек из струн первый в своей жизни ЗВУК...

Вскоре он уже понимал смысл написанного в книгах,
значки стали соответствовать реальности, слова обрели плоть,
тайны и загадки раскрылись перед ним в звуках.
Ухо у него было хорошим, и оно вообще было, и музыка стала
рождаться в нем. Ноты обрели смысл, и идеи великих музыкантов прошлого,
записанные в нотах, тоже обрели смысл. Мальчик учился у них,
и не только приемам и идеям, но и искусству творить музыку из струн
вообще, искусству творить.

И даже женщины, которых он прежде игнорировал, сами потянулись к нему -
причем те, для которых музыка не была пустым звуком или предметом
изучения и записи в книжечку. (Но это другая сказка). И - что не менее
важно - к нему тянулись друзья. Не собутыльники, не аристократы -
слушатели знаменитостей ради подчеркивания своей избранности -
а друзья: благодарные слушатели и приятели, которые тоже учились
играть музыку. Они даже организовали небольшой ансамбль.

А вот пить он так и не приучился: было незачем, у него было и
другое, осмысленное дело. А раз незачем заполнять смысловой вакуум -
то к чему бы пить, теряя сознание? Сознание было нужно ему - в нем
творилась музыка.

И когда настал его час, и Весовщик спросил:

- А как ты относишься к музыке?

Тот сказал:
- Я немножко играю на гитаре.

- Ты музыкант?
- Нет, - удивился мальчик, - я никогда себя так не называл.
  Я просто немножко играю: для себя да для друзей, вот и все.

- Сыграй!

Мальчик взял гитару и сыграл.
Мальчик играл не блатную песню, не гаммы, не великую симфонию,
но что-то близкое, понятное, и в то же время - тревожащее.
Звуки несли боль и труд буден, мечту и надежду...

Весовщик сказал:
- Ты не гений... но ты - музыкант. Спасибо.

И открыл дверь в небытие.
За ней сиял свет и пела музыка.

	* * *

Сказка ложь, да в ней намек.

Разумеется, миллионам людей задавали не только такие вопросы,
и люди не делятся только на музыкантов и нет, и этому не соответствуют
понятия "хорошо" и "плохо", "свет" и "тьма". Ибо и музыкант помер бы,
если бы другие не делали для него еду и одежду, дома и лекарства.

На самом деле, помимо света и тьмы есть ведь еще и сумерки, полусвет,
полутень, серость. И на экзамене спросят не только о том, умеешь ли ты
играть на гитаре или рояле. Весовщик спросит и о том,
а хотел ли ты вообще научиться играть музыку, получилось ли, и не
пытался ли ты хотя бы переписывать ноты или подавать кофе музыкантам,
или строить для них сцены? И даже делать инструменты - тоже
великий почет.

Но, безусловно, музыкант - только тот, кто играет музыку, а не тот,
кто опознает на слух мелодии, и тем более не тот, у кого есть аккуратный
блокнотик с биографиями всех-всех музыкантов и списком их сочинений...
но нет ничего (ничего!) своего. Благодарный слушатель - тоже неплохо,
иначе для кого музыкант играет музыку? Но вот название, имя...

Смысл сказки в том, что ложно данное с детства название внушило
ложную гордость, и когда наш мальчик подрос, он не задумался о том -
а вправду ли он музыкант, и что нужно делать, если нет?
Ложное название заставило его потерять время, а значит и себя
в нем.

Вот теперь сказке - конец.
	

	Придушила кошка мышку.
	Придушила Жучка кошку.
	Придушила внучка Жучку.
	Придушила бабка внучку.
	Пришил дед бабку.
	И дедке - вышку.              [И сам повесился.]

	А репке - пофиг.
	

Смирение во времена "застоя" и еше раньше.
Да, впрочем, и сейчас.

Поехал ты из СССР на загнивающий Запад в турпоездку.
И вдруг увидел, как люди ЖИВУТ, что есть некая иная,
свободная жизнь, да и более легкая в быту.
Ну, пусть просто "иная" жизнь, которая для кого-то, для
тех людей - норма.

Жизнь тоже не без проблем, но хотя бы без явного идиотизма.
Более того, имеющая многовековой уклад.

И захотелось в этой красивой и более легкой жизни без
идиотизма то ли остаться, то ли Россию переделать, чтоб
так же было.

Но ведь это же ИСКУШЕНИЕ !!!

У тебя есть "вера" - коммунистическая идея, впитанная с
радиоприемником матери; даже если ты ее не сам себе выбирал,
то тебя ей с детства учили.

Смирение (то, чего от тебя ждет Родина, выпустившая тебя
на Запад после многочисленных собеседований и приставив
отца-иезуита... тьфу, партийного соглядатая-шпика) -
поглядев на всю западную жизнь, сказать:
"Да. Но моя вера лучше и чище".

("И даже если у вас жить легче, то это все равно НЕПРАВИЛЬНАЯ
жизнь, и вы за нее заплатите когда-нибудь адом, а я предан
своей вере...э, идее - коммунизму. И не хочу я к вам,
и не хочу я Россию менять, потому что в России я НУЖЕН людям.
И меня ждет в конце концов - рай (или моих детей), потому что
так учат Великие Учителя, и такова традиция, передаваемая от
Основателя поколениями последователей).

Пребывание во ТЬМЕ ВЕРЫ, вместо пребывания в благодати
любви и свободы. Возможных и в вере тоже, между прочим!

	ТЬМА ВЕРЫ.

Да, но люди как-то живут и в аду... тьфу, на Западе,
и на Востоке, впрочем, живут. Везде живут и приспосабливаются,
несмотря на "политическую веру". Жить-то надо. Это приспособление
и называется "смирением"? Живучая же штучка человек!

И что в таком случае есть "норма"? О чем спор?
Ведь и при фашизме были те, кому эта "религия" нравилась,
и кто это проповедовал. И те, кто смирялся - тоже были.
Но и те, кто боролся - были тоже, не отнять.
И кто прав?

	Кому что удобнее?

Это о делах земных, которые суета сует.
Теперь о воле Бога - это "норма", потому что Он превосходит
всех и вся, а также и берется отвечать за всех и все, как Создатель
всего сущего. Волю Бога нельзя ВЫБИРАТЬ (в отличие от убеждений
земных). Проблема лишь в том, что она выражена недостаточно четко...

А это значит, что воля Бога - БЫТЬ СВОБОДНЫМИ.

И смириться с волей Бога - это, в обобщенном смысле,
просто ЖИТЬ, не портя общий сад. А уж детали - не Его дело.
Жизнь Он создал; а вот политику и экономику - нет,
так и не Ему за них отвечать!
"Отдавайте Богу Богово, а кесарю - кесарево".

А вот как, все-таки, насчет смирения во всем остальном?
Что это не обязательно необходимо - смиряться - я уже
рассказал выше: можно смириться, оправдывая свое бездействие тем,
что "и в другом месте есть свои проблемы, а тут я нужен";
можно нечто изменить - и при том все же остаться в рамках нормы,
но уже не привычной, а чьей-то.
Право на выбор все же существует...

Единственное, что изменяя среду под себя (или себя под среду),
нам следует помнить о вполне конкретных людях, на которых
это окажет влияние. В первую очередь - о семье. И не только.
Но не о всем социуме (в котором одна "норма"), а о подсоциуме,
способном норму для себя ВЫБРАТЬ.

"Не ищет только ленивый" - ?
Или смиренный?
	

		Второй круг рая.
	    (намётки темы - застолбить её)

	Я рая вожделел, ворота же закрыты.        (замки и цепи)
	Я стену перелез, смирение поправ.         (вздел на дыбу)
	И вижу я: песок, разбитое корыто,         (что нелепей?)
	Пустыня без людей, без жизни и без прав.  (на выбор)

		И я - полез обратно.
		В раю мне неприятно.
		Иллюзия покоя.
		Пойду искать другое.

	(Приятель, а в тот ли рай ты влез?
	 Кто по дрова, кто в лес)

	Пустыня рая.

		* * *

	Запретный плод, известно, сладок.
	И яблочко я съел.
	И зло познав в дизухе гадкой,           (дизентерии, то есть)
	Под кустик сел.

		Так добрый сахар
		Злой судьбой приправлен...

		* * *

	Добро - одна обкладка.
	Зло   - другая обкладка.
	Между ними изолятор - люди.
	Конденсатор разума.

	И сомнения - колебательный контур.

		* * *

	Гром грозы гремит грозно.
	Ром и розы. Мистериозо!!!

		* * *

	Колыбельная младенцу:

	Пись!  Пись!  Пись!
	Спи!   Спи!   Спи!
	Peace! Peace! Peace!
	Не проснись.

	Кис! Кис! Kiss!
	Икс! Икс! Икс!
	Кси! Пси! Фи!

		* * *

	(Scienti{fic)tion}

		* * *

	Лбом об стену  - бац!
	Об другую      - бац!
	Свет зажёг     - опять бац!
	Чё думать      - долбить надо!
	Ведь за стеной - свобода!

	А мыслитель сидит в углу,
	подпирая подбородок кулаком.
	Ждёт, пока ледяные стены
	растают от перегрева его мозгов?

	Бац! Бац! Бац!

		* * *

	Между верой и гордыней - пустыня.
	В ней я и ращу свой кактус.

	Между доверием и неверием - отрезок,
	множество точек. Каждая точка - ничто.

	Между смирением и бурей - море.
	В нём и ищите моё тело.

		* * *

	Нет тюрьмы разума.
	Есть цитадель разума, крепость разума,
	которую он сам себе возвёл и сам же счёл себя в осаде.
	И из которой выглянуть - ни-ни.
	Не тюрьма, но добровольное заключение в крепости страха,
	боязнь выйти из ворот, превратившаяся в забвение о
	существовании ворот вообще...

		* * *

	- Огородами ползёт смелый скаут Джон...
	- Битва добра с добром...

		* * *

		ДЕТИШКИ

	(Pre Scriptum: термин "маленькое мясо" стащен мною из "овса")

Ох уж мне этот писающийся по десять раз в час, гнусно орущий,
не понимающий ни слов, ни шлепков, плюющий на всех, кроме себя,
маленький кусок бессмысленного мяса - младенец! Гадость!
Если б не мысль о том, что это будущий (но не теперешний!) человек -
так бы и придавил подушкой! Разум его - весь в будущем, а сейчас -
глупее кошки, зато с какими запросами! Ничего не слышит, не понимает,
зато жрать просит. А об обратном - так и вообще не предупреждает,
но делает, делает, делает...

Нет, дав нам секс, Господь явно подстроил нам провокацию (как и с яблоком
в Эдемском саду) - чтобы мы ловились на неё, а после расплачивались - да
таким, чего бы в ином случае, зная о последствиях, мы б никогда и ни за что
не сделали. А так - поймался! - и вот тебе кусок орущего мяса в руки,
бессонные ночи, подписанные пелёнки сотнями. И любовь и понимание -
но в потенции, не сейчас! Лет через десять, минимум!
Любовь, понимание, а также ссоры и непонимание, приключения, и прочая.

Если б мы знали, как мерзок мир, уготованный нам Господом,
разве ж съели бы мы яблоко добра и зла? Но Ему надо было выпереть нас
из рая, а вне рая без знания правил дорожного движения прожить
нельзя - задавят. Потому и провокация: ешь яблоко, получай знание
правил - и выметайся с глаз долой! Хорошо хоть, что из сердца не вон.
Если б правил не было, то за нарушение чего ГАИшники собирали бы
штрафы?! Уф-ф! Сотворил, Господи, себе на голову это маленькое
мясо - людей, обещающее любовь и понимание... в потенции,
веков через сто, минимум!

		* * *

Origin: Одинаковы ли пустое множество мух и пустое множество слонов?
	

	САГА О ХРУСТАЛЬНОМ РЫЦАРЕ ИЗ БЕЛОГО ЗАМКА

			- Ты, конечно, можешь стучаться сюда,
			  благородный дон. Но калитка - на
			  три метра правее. Открытая, кстати.

Одному доброму рыцарю взомнилось, что он пожалел другого
доброго рыцаря. Такое тот являл собой смущающее очи зрелище.
Наш рыцарь даже стал вести дневник наблюдений, чтоб при случае
показать его знакомому ветеринару и спросить доброго совета.
Он внимательно беседовал со своим подопечным, гладил его
по головке, старался не нервировать и даже порой поддакивать,
а иногда - для вящего понимания событий - читал письма,
оставленные тем по небрежности в кармане кальсон (увы, но
пиджака у того не было).

Но вот беда - депрессия того всё чернела и чернела, если,
конечно, смотреть справа; а что творится слева - было не видно,
потому что смотреть приходилось одним глазом, да ещё и в
замочную скважину. Поэтому хрустальный рыцарь пытался прыгнуть
выше головы и совершить могучий рывок своей интуицией за пределы
собственных знаний, и в просветлении догадаться о недостающей
части информации. И в итоге ему привиделось, а может он так
построил ряд чисел, что в чай следует класть глауберову соль,
а не сахар, и даже не аскорбиновую кислоту. Но такой странный
результат его не смутил - ведь это был подвиг, просто пир духа.

Тем временем диагностический материал копился и рос,
уже заполонив почти весь аквариум, в котором не осталось места
для золотых рыбок. И всё стало очевидно для доброго рыцаря.

Консилиумом друзей было решено, что всё дело в том, что
печальный рыцарь слишком много думает, вместо того, чтобы
медитировать, глядя на... допустим, ларёк за окном.
И думает, при том, абсолютно не прочитав книгу про
Единственно Верное Учение, ну как же тут не заблуждаться?
И от этого просветление оборачивается затемнением, а
мирный атом - Чернобыльской катастрофой и всеобщим отравлением.

Всё было ясно с диагнозом, неясно было лишь - что же делать.
Зарубить его в честном бою было жаль, неплохой парень всё-таки,
только глухой. И решено было не делать ничего, ибо за это
не попрекнут.

К тому же никак не удавалось вспомнить: что же говорил Заратустра
про Ницше? От этого просто руки опускались, хотя общий тонус
поднимался до заоблачных высот.

Осталось провести последний эксперимент, и подтвердить свою
гипотезу. Для начала хрустальный рыцарь показал печальному
рыцарю палец. Тот не засмеялся ("не дурак", - подумал хрустальный),
но зато указал на висок - мол, крутить там. Или не там?
Затем хрустальный рыцарь предъявил горшочек с фекалиями.
Тот сказал: "фекалии" и поморщился. Размазывать не стал,
что несказанно удивило хрустального рыцаря - он ожидал иного.
"Не моё", - сказал печальный, - "противно". Зато в ответ указал
на унитаз: гляди, мол, какой белый! Понял?
Хрустальный рыцарь указал тогда ему на звезду в небе.
"Ну и что?" - сказал тот, - "всё равно ночь".

Тут в палате зажгли свет, всех разбудили, и обоих персонажей,
одетых в белые смирительные рубахи, расшитые красными славянскими
петухами, санитары повели на уколы.

И в тот самый момент, когда шприц вонзился в кожу пониже точки,
симметричной точке тан-тьен, он снова проснулся. Санитаров
не было.

- Кто я? - спросил он, озираясь, - и куда это я вернулся?

Кругом не было ни воды, ни огня, один холод и одиночество.
Становилось страшно.

- Мяу! - сказали где-то среди окружающей белёсой слепоты. - Мяу!

	И был свет, белый-белый.
	И где-то убили его сына.
	А где-то насиловали его дочь.
	А репке - пофиг. Она будда.

	Гордо реет буревестник,
	Он высок - его не тронет.

(C) Копи свой райт. Копай свою яму. Чини свой лифт. Давай себе люфт.

Origin: Пусти козла отпущения в огород - он готов себе лоб расшибить.
	

Странный сон мне нынче снился.
Словно книгу я читал.
Скоро, скоро я проснулся.
Но успел и записал...
--------------------------------------------

	Вечная сказка
	о любви и ночи -
	лететь прочь им:
		Любовь и ночь проходят,
		как снег.

		* * *

	К земле привязан только
	нелётною погодой -
	пусть лишь обсохнут крылья.

		* * *

	Странная птица по небу мчится:
	на бледных крыльях, и с песней были.
	Но с криком боли,
	что мир в неволе.

		* * *

	Старая сказка о звёздной пЫли:
	мы все ей станем,
	мы ею были.

		* * *

	Пусть снег летит порошей -
	идёт, спешит прохожий.
	И холод не помеха -
	ведь он не ждёт успеха.

		* * *

	Что хлеб для камня,
	что снег -
	лишь бы не Время.

		* * *

	Что соль, что снег, что сель,
	что сахар, что пески Сахары -
	всё зыбь на жерновах Времени.

		* * *

	Печаль, как небо,
	где жизни небыль,
	где льда и снега
	и смерти нега.

	Чиста дорога,
	пуста дорога,
	кто в пропасть смело
	опустит ногу?

		* * *

	Любовь и нежность
	уходят в снежность.
	Болезнь проходит -
	и путь свободен.

	И смерть с любовью
	в хлеву коровьем.

	Шагают в ногу -
	пылит дорога.

	Пылинок тучи -
	туман летучий.

	Вся пыль осядет -
	нужды нет в яде.

	Вот так и люди -
	кто был - не будет.

	Свободной смерти
	откройте двери,
	любви свободной -
	в ночи не верьте.

	К ней нет доверья,
	у сна преддверья.

		* * *

	Пищит пичуга -
	закрыта книга.

		* * *

	Где гром - там порох,
	и смерти ворох.

		* * *

	- Добро ли я? - спросила себя навозная куча,
	и сама себе ответила. - Конечно, добро! Вон, сколько добра-а!!!

Origin: Какая песнь бурлацкая звучала на ковчеге?
	

		МАРАЛЬНЫЕ СТИХИ
	     (в смысле - с моралью)

			"...Стрелять?
			 Так на ж тебе гранату!
			 (А мне - колечко, чтоб на память)"

	"Без врага жизнь бессмысленна"

Что ж, надо избрать имена, достойные двух букв, вроде ХЗ, БГ, КГБ,
а то не по фене получится...

Мне до фени: так что я буду называться "Г."
От "гордый глупец глухо и гневно гомонящий глупые гнусности".
Да, и ещё "гнусно гнарушающий гнустав".

А Вы, оппонент, будете "П."
От "пИсатель".
Тьфу, не там sHift нажал!

"Писсатель".
Пардон, теперь клавишша ззалиплаа.

Да, вот так: "Большой Нестоящий Писатель"!
(черт, сколько же опчетако!).

Вобщем, спасение утопающих -
дело рук самих утопающихСЯ...

		* * *

	Избрав достойную мишень,
	Побил он собственную тень :-(
	И так был горд поступком этим,
	Что и подонков не заметил.

	И не заметил он слона,
	Что разносил в щепЫ бревнА.

		* * *

	Про господина "П."
	------------------

	Приятный голосок,
	Звенит, не то, что вата.
	Да, артистизм высок,
	Но... боли маловато.

		* * *

	Про господина "Г."
	------------------

	Ах, "как болит душа" -
	Больной душой, конечно...
	А рифма ХАРАША -
	Рифмует он прилежно.
		Как кости домино
		Одну к другой кладут:
		Качнёшь всего одну -
		Все вместе у
			    п
			     а
			      д
			       у
				т.

	И так старательно зануден,
	И норовит везде мораль
	Просунуть, или снимок буден
	(а не в тумане пастораль).

	И я зеваю, в строфы глядя,
	И я смеюсь - чего ж беречь?
	На белом фраке нету пятен,
	На ж в дар - кафтанчик с царских плеч!

		* * *

	Смотря в магический кристалл,
	Трясясь от страха, написал:
	"Я признаюсь, что сумасшедший.
	Как ты нормальным - быть устал".

	И, глядя в зеркало шальное,
	На ироничное лицо,
	Впечатал: "Боже! Подлецов -
	Прости." Но прежде их зароют.

		* * *

	Угрюмо ворон с ветки каркал,
	А пересмешник хохотал.
	Один помойки всюду видел,
	Другой - средь райских кущ порхал.

	К действительности равнодушны,
	Один плевался, пел другой,
	Один блистал, другой был душен,
	Один был в тоге, тот - нагой.

	Один клял мир, второй - другого,
	Что не даёт закрыть глаза
	На то, как пьяная гроза
	Кого-то косит: нет, не словом!

	Один сгущал на небе тучи,
	Хоть солнца свет грел всех, хмельной,
	Другой в упор не видел кучи,
	Лишь обходил их стороной.

	Но безупречно запятые
	Расставил - смысл в том вещий был:
	Ведь Бог, создав свои стихии,
	Про запятые не забыл!

	Но, может, Он их нам оставил:
	Расставь, мол, жизнею своей?
	Казнить нельзя, помилуй, AMEN.
	Не буквы делают людей...

		Ворон ворону глаз не выклюет,
		Из окна затворник не выглянет...

		* * *

	- Дай, в книгу я твою взгляну...
	  Что написал ты?
	- Тишину...

	(Но ей не победить отчаянье,
	 Она - бесплодное молчание).

	(Бесплодны также зеркала -
	 Ведь любят все свои тела,
	 И покажи ты рыло свину -
	 Одобрит он сию картину!)

	(Глупец же, плюнув, не поймёт:
	 Не ЗЕРКАЛО его гнетёт!
	 И не окошко виновато,
	 Что столь картинка хреновата).

		* * *

	Один дурак жёг словом небо,
	Другой - жёг словом дурака...
	Дистанция невелика -
	Любви с добром нигде дух не был.

	Зато высокие слова
	Ложились в толстые тетрадки,
	Но текст был от толпы припрятан -
	Чтоб не болела голова.

		(Украдкой он писал, украдкой!)

	Чтоб ни упрёка, ни вниманья...
	"Не искушай, брат, мирозданье!"
	(Ну что ж. Господь не упрекнёт.
	Но невидимке - не зачтёт...)

		* * *

	Один решил: "Смешны страданья".
	Другой сказал: "Страданья губят!"
	А третий: "Очищают крайне!
	Кто много плачет - мягче будет".

	Терпение, конечно, красит.
	Огонь, конечно же, разрушит.
	Бездействие - не дать пить в жажду.
	Эх, лихорадит наши души!

	Больны свободой наши души,
	Полны бананов наши уши,
	Глаза глядят себе под ноги,
	Теряя общий смысл дороги.

	Ах! Поступая адекватно,
	Ты Богу делаешь приятно.
	Но если б ты и не родился -
	Мир, видно, круто б изменился?

		Ты осознал ничтожье, тщету,
		И предался вниманью света...

	И ты прикинулся ушедшим,
	Ты незаметен, как трава,
	Отсутствуешь, деталь пейзажа,
	Что ж маскирует? Голова -

	Она, вместилище вселенной,
	Во тлене - зеркало нетленной -
	Прикинулась пустым мячом.
	"А я тут вовсе ни при чём".

	Полезно бы знать чувство меры...
	А хохотать - так вслед Гомеру -
	Богам смеяться не грешно
	Над самой низменной проделкой,
	Но - незадача! - о любви
	Твердил Христос. А не о мелкой

	Пилюле ближнему своему.
	Уж если рушишь - так тюрьму,
	Уж если красишь - так весь город,
	А ты - суёшь червей за ворот,

	Чтоб посмеяться от души...
	Душа мелка... копать спеши
	Свой водоём, а не соседу
	Ту яму, что с зимы рыл к лету.

	Летаешь? Так лети, не спорь,
	Во пламени каких-то зорь.

		* * *

	У привычек твоих есть сокрытый изъян -
	Лишь тебе дно глубокое видно.
	Для других же твой взор - как вечерний туман...
	Не обидно?

		* * *

	И когда воробьям ты бросаешь батон -
	То один им убит, а другой - накормлён!
	(А бросаешь им крошки -
	Кормишь птичек для кошки).

	(Не корми воробья - улетит от тебя)...

	Хотя, какое дело буревестнику до воробьёв?
	ГОРДО реет буревестник, чёрной молнии подобный!

		* * *

	А ты, приятель, порешил,
	Что разглядел меня до дна?
	Там, в глубине, ядро-то есть...
	Но маска? Вот - ещё одна,
		Ещё, ещё, их сто слоёв...
		А ты всё вывел из двух слов?

		* * *

	Один любитель посмеяться
	СМЕЯЛСЯ над чужой БЕДОЮ,
	Он так и помер, блин, паяцем,
	И с головою НЕ седою...

	Так безупречно рушил зданья,
	Что из песка другие строят,
	Что благодарные созданья
	Его за хлопоты... уроют.

	("Не строй дворец свой из песка -
	 Тоска. Зеву-у-учая тоска!")

		* * *

	Что творится на свете на белом:
	Ведь свои прям в своих же стреляют.
	А к чужим - и душою и телом...
	Впрочем, что я? Чужих не бывает!

		* * *

P.S. К себе я это тоже адресовал.
     "Сравни себя со своим персонажем".

Origin: Посидел разок с гостями - и поседел.
	

	Я умер от болезни,
	А ты - от старости,
	А он - от счастья.
	А тот вообще не умер,
	Ведь вот он - в книгах.
	А тот - и не рождался.
	Ну а вон тех убили:
	Одних за что-то,
	Других - так просто.
	Мы все там будем,
	Мы все там были.
	Но умираем - по-разному,
	И лишь рождаемся -
	Одинаково.
	А в середине - несколько дней
	Надежды да неосмысленных
	Подарков детям.
	К примеру - жизни.
	Спаси их Бог.
	Но нам - "спасибо"?
	

Копался тут в конспектах по математике и нашёл...
(нет, это студентам, а не Б.П-лям!)

	На ветке сидит воробей.
	Мужик, воробья мне убей!
	Его я зажарю и съем,
	И песню спою я затем

	О том, что лишь солнце встаёт -
	Сидит воробей и поёт.
	Бездарно поёт, но с душой.
	Дурак он, наверное, большой.

	Дурак он, и лысый птенец,
	И клюв свой раззявил - "певец"!
	Мужик, воробья мне убей,
	Чтоб тишью покрылся ход дней.

			1986.

Origin: Входя в Ажиотаж, вытирайте ноги!
	

		Следующий круг рая.
		-------------------

	Туманно утро, а быть может вечер,
	Как тут поймёшь: повсюду мгла и дрожь.  [Не разберёшь, не разобрать, не разумею, не различишь]
	Я в плащ туманный зябко прячу плечи.
	Тропа в болотах, путь не разберёшь.

	То кочку видно, то проявит древо -
	Туман плывёт, все формы переврав,
	И то ли я здесь был, а то ли не был,
	То быль, то небыль - жуткая игра.

	Но я предвижу чёрное ворчанье
	Холодной жижи, коль оступишь шаг,               [неверен шаг?]
	А после вновь - туманное молчанье
	И призрак солнца сквозь туманный мрак.

		- Да будь ты хоть стократ упрямым, рьяным,
		  Но полумрак тебя затащит где-то в яму,
		  Ведь даже крик завяз в его сетИ,
		  А компас твой волчком кружится пьяным.

		- Нет, нет! Дай мне идти и дай дойти -
		  Сквозь все болота, дымки на пути!
		Но кто сказал, что есть конец туманам,
		И солнца призрак станет светом явным?

		Кто видел солнце? - расскажи, приди!
		Надежду дай, в душе разбереди
		Желание идти... Мечты обманут -
		И нет конца извечному туману.

		(Как и в лучах земли обетованной
		Не видно ни вперёд, ни позади).

	Зыбучие фигуры над трясиной
	Седые руки тянут и зовут...
	А где-то там, над тучами, под синью,
	Луна и звёзды в ясности плывут.

		* * *

	Во многой мудрости много печали (Шолом),
	но ничто не мешает быть печали лишённой всякой мудрости.

			* * *

	Не люблю псевдонищих, так как из-за них создается
	всеобщее отношение к просящему, как к корыстному лжецу;
	даже если человеку реально нужна помощь.

		* * *

	У попа была собака -
	Так его любила!
	Он не дал ей кусок мяса -
	Она его убила.
		Кости закопала,
		И сверху пописала.

* Origin: Саблезубый крот в потёмках.
	

.pl 999
.sh 0 "Почему я не оптимист?"
.(b
"Сначала возлюби себя;
 а потом - ближнего, как самого себя."

"Чтобы отличить плохого путешественника от хорошего,
 достаточно бросить взгляд на их багаж.
 Первый, собираясь в дорогу, думает только о своём комфорте.
 Второй - о том, чтобы путешествие принесло пользу."
		(по словам Жюля Верна)

		(цитировано из журнала "Cosmopolitan")
.)b
.pp
Почему я пессимист?
Потому, что оптимисты сменились оптовиками.
Я не вижу кругом счастливых людей.
Я вижу смиренных, смирившихся, терпеливых, озабоченных,
спешащих, страдающих, ругающихся, задумчивых, отупевших,
отчаявшихся, тянущих свой воз, несущих свою (и чужую) ношу,
пытающихся вырваться, ищущих забытья, плюнувших на всё,
подменяющих реальность иллюзиями, пирующих во время чумы,
ответственных, безответственных, относительно хороших и
относительно плохих... Счастливых же - нет.
.pp
Смеются и радуются, как правило, одни недалёкие или засмеявшиеся
случайно, которым вспомнилось что-то забытое. У вторых через минуту не
остаётся ни следа от улыбки. Запретное явление. Неуместное.
.pp
Не с кого брать пример. Некому увлечь за собой.
Нет оптимистов. Есть лишь серьёзные деловые люди либо
пофигисты. Но разве это примеры для подражания
или даже просто надёжные друзья для плавания в одной лодке?
В лучшем случае - попутчики. Не потому, что плохие.
Потому, что безразличны друг к другу, ибо всем хочется спасти себя,
а не лодку. И тем более - не приплыть в красивое местечко. Нет дружбы.
Нет цели. Да и лодка худа: только воду успевай черпать.
.pp
Мы не улыбаемся. Не потому, что у нас нет такой привычки или
мы разучились - потому, что нам не хочется.
Можно ли стать оптимистом, глядя на хмурые лица и в глаза-шпаги?
Или - того приятнее - в бессмысленные стальные глаза?
Можно ли обрести что-то помимо покоя,
глядя на смирившихся и неторопливых?
Можно ли смеяться вослед компании, поминающей исключительно
женщин лёгкого поведения на букву б, свои отростки,
да проблемы выпивки? Причём компании, состоящей даже
исключительно из мужиков: "Ну ты, б!" (я обычно говорю - "Видимо они
знают, кем являются их друзья, и обращение отражает суть").
.pp
Мы находимся в эпохе эмоциональной зимы: на дворе ниже нуля, сильно ниже.
Это для интеллектуалов. Эмоционально довольные же находятся в зиме
интеллектуальной. Ну а остальные - просто пытаются влачить своё бытие,
что достойно уважения, но столь же безрадостно.
О, старый русский характер: терпеливый и смирный,
послушный и непылкий, всепринимающий и всепрощающий!
Как ты помогаешь выжить в любую зиму, но и ты разрушаешься
от всеобщей бессмысленности... И в поисках смысла ищещь его
в вере (надо же хоть во что-то верить) - сам не веря в это,
и ощущая тонкий привкус самообмана и подмены настоящего лишь ожидаемым.
Потерянное настоящее.
.pp
Человек умеет ждать. Но жизнь не может
состоять только из бесконечного ожидания (смерти? облегчения) -
это убивает само понятие "жить", заменяя его словом "пребывать
в гостях", а то и в рабстве, а то и в тюрьме на нарах за проволокой.
.pp
Я пессимист ещё и потому, что я видел и иных людей, и даже некогда
относился к ним... Иных людей: в иные времена и в иных местах.
Нет, они не были не озабочены ничем (как птицы),
напротив - они были озабочены, их бытие было полно смысла жизни.
Жизни, а не выживания. Я видел их, я их помню, я с ними знаком.
Они - либо не здесь. Либо - уже не сейчас. Либо здесь и сейчас,
но улыбки сошли с лиц, смысл жизни сменился ожиданием и поиском смысла.
Те из них, кто нашёл - уже не здесь и не сейчас...
.pp
Нам есть, кого любить. "Кого", но не "что".
Но нам не от чего быть счастливыми. Есть близкие люди, есть природа -
это мелкие радости среди сумерек. Это осколки большого зеркала,
которое отражало свет. Но зеркало разбито (нет, не призрак
великой империи СССР я имею в виду).
Света мало.
Можно утешиться и осколками, но...
Есть такой сорт любви: любовь-сплочение, любовь-поддержка, любовь от
общей беды. Любовь-утешение. Это про нас. Мы не разучились смеяться,
но смех наш либо стал дебилен, либо жёсток - смех пустоты и неверия.
Точнее: недоверия. Смех безнадёжности и издёвки над надеждой.
Мы не верим в светлое. И от этого часто не видим его. Но,
обманывая себя, мы не так уж и обманываемся - светлое есть, но оно
исчезает быстрее, чем успеет пустить корни и расцвести.
То, чему ты порадовался минуту назад - сейчас уже мертво.
Срок жизни добра стал исчезающе мал. Смех над собственными
обманутыми надеждами. Смех горечи.
.pp
Смех безнадёжности.
Смех, который - увы - не помогает нам распрощаться с прошлым,
а с настоящим - тем более. Не распрощаться с бедой, со всеобщей бедой -
хоть смейся, хоть плачь, хоть молчи.
А над чем смеяться со всем смирившемуся? Даже над собой -
уже не смешно.
.pp
На России лежит тень всеобщей запущенности, изношенности и грядущей ветхости.
Это особенно заметно, когда въезжаешь в Москву, вернувшись из-за
дырявого занавеса в Шереметьево-2. Город немытый, дома потрескавшиеся,
ощущение - что эту страну не мыли тысячу лет, и что завтра она
идёт на снос. Поэтому всем наплевать на эти кварталы - под снос!
А метро - хвалёное наше... Площадка под будущую помойку.
Но таков - весь город. Может, это особенно характерно для Москвы,
в других городах как-то спокойнее (извечность глубинки),
но может это только мерещится мне с непривычки...
.pp
Ползёт мгла,
и остаётся заниматься словоблудием, которое есть холостые обороты
нашего думателя, работающего непрерывно и зимой и летом,
и даже во сне. Хочешь - не хочешь.
Чтоб явились мысли, ему надо дать достойную практическую задачу.
Сцепление сцепить - и поехать, сдвинуться с места.
Но дорог нет, половодье... Цели призрачны, одно лишь выживание требует
крутиться да смиряться - как правило бездумно, или придумывая
высокофилософские оправдания тому, что оправданий не имеет.
.ip P.S.
Станислав Шульга, предложите задачку из класса разрешимых -
обдумаем!
	

Самый легкий день - день прошедший.

Женщине столько лет, на сколько она выглядит;
а мужчине столько - насколько он мужчина характером.

	...их расписали и приговорили к совместной жизни...

"Блестят росинки,
 Но есть у них привкус печали:
 Не позабудьте..."

Случайности - это язык Бога.

Жизнь удлиняется (прожитая) и укорачивается (оставшаяся) одновременно.

Атомный ледокол "Ленин, Маркс и Энгельс".

В каждом человеке - своё отражение мира.
Каждого человека по-своему мелют жернова судьбы.

Если дурака долго учить,
он становится очень умным дураком.

Спасибо мне, что есть я у тебя.
		В.Вишневский

Origin: Это всем нам хорошо известно, но... с плохой стороны (C) С. Бауман
	

		Агасферу.

	Ах! Агнец в агонии от ахинеи
	Астрально острил и, от смеха балдея,
	Алоэ в Элладе приладил с елеем
	к Афино-Палладиному мавзолею.
	(От скудости смысла пошла гоноррея)

	Ах, где я? - В норе я! В дыре я! В аллее,
	Где то ли смеркается, то ли алеет,
	Где то ли сморкается, то ли мее-блеет.
	И ищет он кайфа, но всё же стареет.

	А вечное так было близко и внятно:
	Оно было до, будет после. Понятно?

P.S. Если некто решит, что я нацелился в него - он не прав.
     Я нацелился в нас.

* Origin: Наш алфавит - АЬЙЪЯ. "Мастерская Ы"

	

	ОСОБАЯ РУССКАЯ ИДЕЯ (иде я?)

		"Смешались Рюрики и рюмки,
		 Игра в любовь, кошмары снов.
		 Сон разума родил Россию...
		 Россию - родину слонов!"

	На рассвете помолился,
	Шашкой наголо побрился,
	Выпил баночку пивка,
	Дал соседушке пинка,

	В церкви сто поклонов клал,
	Книжицу про Русь листал,
	Спорил с другом-мракобесом
	Про любовь и святый крестик,

	После - снова пил пивко
	(Благо тут недалеко).
	До компьютера дошёл -
	Поиграть - эх, хорошо!

	Любовался на экране фотографией своей,
	Обличал других людей -
	Что они, блин, не гордятся
	Русью - матерью своей.

	Клял евреев за распятье
	Искупителя-Христа
	(И чего рыдают слёзно
	Эти стервы у креста?)

	Мент-приятель прикололся:
	Одной бабке дал пинка,
	Ведь она без разрешенья
	Продавала хлеб с лотка!

	Собирал долги с шестёрок,
	Одно дельце провернул,
	И, пивка хлебнувши скоро,
	После полдничка вздремнул.

	Там пора и в казино,
	Где про девочек кино,
	А потом - с братками вместе -
	Бить Христу поклон земной.

	Задушевно помолиться,
	Задушевно поболтать,
	На ночь водочки напиться,
	И в кроватку - спать, спать, спать.

	Русь - она же, блин, святая!
	Понимай, едрёна мать!

		Те ж, кто головы сложили
		Под рукою палача,
		Те, кого штыком убили -
		Их забудем. Ведь молчат.

		И не просят калача,
		И не млеют при свечах.

		Кровь на знамени на красном,
		Белый саван - белый флаг,
		Кровь и пот, а не иконки
		Брали жалящий рейхстаг.

		"Сука, но доверчива!"

	Но про это мы забудем,
	Ведь идея неплоха:
	Миссия есть русским людям -
	Пускать гадам потроха.          [портить гадам...]

	Не евреи, не фашисты -
	Русский должен первым быть!
	(Кто не верит нам, наци... русофилам,
	Можем мы того уби... того!)

	Это русская идея:
	Мы - особенный народ!
	Как евреи околеют -
	То-то будет хоровод!

		Пиво хлынет прямо в рот!
		Кровь на землю потечёт!
	

.ll 78
.sh 0 "Сказка о живой любви"
.pp
В одной несказочной стране, рождённой, чтоб сказку сделать быдлом и болью,
жили очень хорошие люди. И было у них одно достойнейшее
занятие: они любили искать виноватых. Но не любили спрашивать себя
"что делать?", а если и знали - молчали, мол: молчание золото.
Ну, а что бы ни начинали делать - всё ломали и портили,
уж лучше бы и не начинали вовсе.
Зато, поскольку всё портилось, то сразу начинали искать виноватых,
и так этим увлекались, так их это захватывало, что о том,
что же делать, уж и помыслить становилось некогда, так это было приятно -
гораздо даже приятнее, чем ломать и портить.
.pp
А в итоге: так и виноватых не нашли, и ничего не сделали.
Почему? Может, в зеркало посмотреться забыли; да неча было на рожу свою
пенять - не могли они, ведь и зеркало давно поломали и испортили.
.pp
А ещё была у них любимая национальная игра: кричать "Ату!" и тыкать пальцем.
Так и кричат и кричат, да ещё с художественными наворотами и изворотами,
кричат и кричат, пока обедать не позовут. А если обедать не шли,
то Карабас-Барабашка щёлкал хлыстом, и все марионетки покорно
шли к кормушке, есть, что дают. И даже за ниточки дёргать не приходилось -
ведь свобода же! Щелчка хлыстом хватало.
.pp
А потом и кино про Карабаха-Барабаха Нагорного кончилось, и киномеханик
пошёл домой. А дома напился вдребодан безалкогольным кофе из
кружечки Эсмарха, получил инфаркт, инсульт и инфант,
и его прибрал к рукам Господь Бог. А Бога прибрало к устам правительство,
вместе с церковью. А правительство так не любило прибирать за собой,
что его прибрала революция. Революцию прибрала контра. А контру развеяло
временем в пыль, ибо всё суета суёт куда-то свой любопытный нос.
И пыль эту метлой подмёл дворник, что был без кола и без двора.
А на дворе стоял февраль - кривые дороги, очень дороги, дороже
не бывает! Откуда дорога выходила, туда же и приходила,
можно было б и не ходить вовсе. Но ведь рождённый ходить не ходить не может,
хотя кабинка неподалёку. Да вот беда: в кабинке лифта нету, есть только люфт.
В нём все и пребывают, пока окончательно не прибудут.
.pp
А ещё жители этой страны очень любили заниматься любовью,
и не только на словах. Выберут кого-нибудь, желательно из своих
безобидных знакомых, и давай его любить - то скопом, то по очереди:
любят и любят, любят и любят, пока не залюбят совсем.
И тут гордо расслабляются и думают: "Вот она какая любовь: всепобеждающая!"
Было ещё когда-то слово "всепрощающая", но для этого ж надо прощения сперва просить...
.pp
Так что, рождённый ползать у них летать не мог; а рождённые летать собирались
на свои тусовки и говорили с надменным видом: "Ну что, смертнички, полетаем?"
Рождённые лета-ать! ("Мать, мать", - привычно отзывалось эхо).
Были среди них и те, кто просто с недосыпу засыпался, но о них речь отдельная.
.pp
Такая сказочка о любви получилась. И говорили они: "что-то тут приятели наши
всё норовят какую-то лексику чуждой страны междуречья-междуручья-междуножья
употребить", да не замечали, что ласково и красиво говорили о том же, о чём и
неграмотные аборигены вещали: о любвибвибви! О вполне конкретной любве-э ко вполне
конкретному человяку. Ведь главное на войне что? Главное - это хорошенечко
прицелиться и - бац! - попасть себе по затылку. (А лбу - ему что? Что в лоб,
что по лбу). Уфть!
.pp
.(b
Один любитель посмеяться
СМЕЯЛСЯ над чужой БЕДОЮ,
Он так и помер, блин, паяцем,
И с головою НЕ седою...

Так безупречно рушил зданья,
Что из песка другие строят,
Что благодарные созданья
Его за хлопоты... уроют.

("Не строй дворец свой из песка -
 Тоска. Зеву-у-учая тоска!")
.)b
.lp
* Origin: Битьё определяет бессознательное.
	

Два голоса в пустынном полумраке:
Один звенит и режет нежный слух,
Другой дрожит, как молоко на маке,
Но шёпот чей ломает меч и лук.            (Но шёпот выбивает щит из рук)
	(Второй - есть шёпот громогласный, звук,
	 Что оглушает, как роса на маке.)

И в переливах перламутра дымки
Два силуэта бликами летят:
Один с карниза вниз сбивает льдинки,
Второй смешал с забвеньем пресный яд.

Один как ночь - так светел и спокоен,
Другой как день - бурлит, очами жжёт.
Но время, что идёт и не пройдёт,
Речёт им, что никто из них - не воин.

Не на войне: на забытье, средь бала,
Среди толкучки, посреди небес
Пустыня их в объятья спеленала,
Но прогнала свидетелей чудес.

Комар, комар! Напейся синей крОви,
Не дай заснуть, не дай покоя всласть,
Зачем ты в рот закрытый реешь роем?
Зачем все карты не ложатся в масть?

Вот ключ, вот море - брось его скорее
На дно, под ил, в глухую глубину,
Туда, где мерно падают ко дну
Осколки грёз и жернова на шее.

А звёзды славы сорваны с небес,
И брошены в отчаянья долину,
Меся то пламя жгучее, то глину,
Руками, что сложились в странный жест -

Тот жест, что "чур меня!" - и отстраниться,
И скрыться за чадрою бытия.
И если перевёрнута страница,
То значит, перевёрнут с ней и я.
	

	МОРАЛЬ О ЛЮБВИ И БРАКЕ

Кто любит - отдаёт себя в рабы,
Уступит и простит любую боль.
Когда ж любовь слаба - они равны,
Свободны, властелины своих воль.        [от "воля"]

Любовь - есть добровольная тюрьма,
Женатый,- ты есть раб своих ночей;
Кто не женат - свободен, царь ума,
Лихой властитель своевольных дней.      [перекисших щей]

Не тело и не цепь соединит,
Лишь дух их склеит, разум приютит:
Холостяки, рука в чужой руке,
Без воза - вдоль по жизни налегке.

	(А если ноша - каждому своя,
	Хотя помогут - ведь они друзья).

И в дружбе их совместное хожденье
Есть милое время-препро-вожденье,
Которое имеет стать привычкой,
А не порхнуть в кусты весёлой птичкой.

	* * *

Теперь иначе: тот, кто раб любви,
К тому - доверье, он предать не сможет.
А кто свободен - волен нас тревожить,
И правды всей ему не говори...

Вот тем так близок и удобен раб,
И так допущен и поверен в тайны,
Что он кончает быть рабом случайным,
Двух душ в одно сливается заряд.

Так ум с влеченьем нас зовут, голодных,
Но клей - любовь; так рваться не спеши.
Так плоть по миру шествует свободно;
Но в плен берёт нас преданность души.
	

.sh 0 "Майская ночь (феерия)"
.(b
"Белеет мой парус, такой одинокий
На фоне стальных кораблей"
		(Ю.Ким)
.)b
.pp
Лунные прогалины серебрили вековечный лес.
Феи легко и изящно порхали вокруг восторженно
рассыпающего золотые искры костра, весело пытающегося
лизнуть язычками тёмнозвёздное небо;
скрипачи-кузнечики играли задорную мазурку,
мелодия завораживала, завлекала и звала за собой -
захватить и закружить, нести на крыльях нот под небеса,
в сиянье радуг, под дождинки звёзд. Пляска и веселье были
в полном разгаре: лихо топали лёгкие каблучки по пням и по траве-мураве,
шелестели изящные крылья эльфов, раскраснелись счастливые лица,
проносясь в вихре огненного танца,
широкие улыбки, блистающие, открытые нараспашку, глаза, разлёт плащей,
кутерьма искр, весёлый треск дров в костре, сердечный
искренний смех, блики на драгоценностях, радость беззаботного
праздника - аж тьма отступила и робко спряталась среди ветвей леса.
А может и она веселилась за компанию.
.pp
Сам эльфийский король стоял на пеньке и заразительно улыбался до самых
ушей, иногда заливаясь звонким смехом, а глядя на проказы
клоунов-лицедеев, так чуть не давился от хохота.
Он покачивал головой в такт мажорной музыке, а хор небесных
голосов старательно выводил внеземное:
.(b
"Легко на сердце от песни весёлой"...
"Мы будем петь и смеяться, как дети"...
"Они скучать не дают никогда!"
.)b
.pp
Король подмигивал эльфам, обнажая ослепительно белые зубы
в обворожительной улыбке, и поощряюще махал лесному народцу
букетиком лесных
колокольчиков, обёрнутым в зелёный листок. И раздавал народу
воздушные поцелуи и благословения.
В глазах короля прыгали весёлые чёртики, и он с энтузиазмом
напевал себе под нос, покачивая в такт букетом колокольчиков:
.ip -
"Блин, как же жжёт руку этот крапивный лист от проклятого
букета, падла! И эта ведьма в костре никак не догорит, сволочь!
И вообще, блин, короче, все сгорят к чертям собачьим в адском пламени,
ублюдки, тупицы, суки, "дети" безмозглые! Вот, блин, тоска зелёная!
Нет, последние времена на дворе, истинно говорю - последние,
и всё плохо-плохо-хуже некуда! Тирьям-пам-пам!
Ой, блин, что же делать-то? Хоть вешайся! А всех остальных -
перестрелять! Ля-ля-лалалала!!!"
.pp
И улыбался эльфам обворожительной улыбкой, а эльфы улыбались ему в
ответ и бодро веселились. Ведь один взгляд блистательного,
зияющего добром, короля, просто зажигал светом их души,
и ещё больше светлели их лица, и вспыхивала неугасимым
пожаром радость: всё прекрасно, всё в кайф,
как хороша жизнь! И природа улыбалась, и был
радостный вечер после прекрасного, пусть и полного забот, дня;
дня, полного отдачи, дня, прожитого не зря: амбары полны зерна,
зима не страшна, тьма развеяна, добрые сны людям розданы.
День нелёгок, но, как и любой день, он - праздник.
Так приятно было просто быть, просто существовать,
лететь и веселиться вослед шальному тёплому ветру,
полному запахов весны и жизни!
Так светел мир и так светло счастье!
И даже ночь светла, потому что ничто не омрачает её,
а освещают - луна, звёзды и оранжевый игривый костёр.
Осанна!
.ip -
"Упаси нас, Господи, ото всех невзгод и напастей", - вдруг тревожно
забилось доброе сердце короля, - "как же я буду без вас?"
.lp
Но тут же облачко печали унеслось прочь, сменившись светлой мыслью:
.ip -
"Но ничего! Пока мы едины - мы непобедимы! Беда далеко, ну, а если
сунется - то ведь мы друзья! А дружба и любовь всё преодолеют!
И я так люблю вас всех... ням-ням,
дети мои!... недоношенные, недоумки мои; милые, очаровательные, родные!" -
и он вытер слюну с невольно раскрасневшихся добрых глаз, аж подёрнувшихся
мечтательной и сентиментальной поволокой.
.lp
Это просто праздник какой-то!
.lp
* Origin: Он над нами издевался - ну сумасшедший, что возьмёшь?
	

.sh 0 "Шабаш (феерия)"
.(b
"Белеет мой парус, такой одинокий
На фоне стальных кораблей"
		(Ю.Ким)
.)b
.pp
Саша вышел с работы около десяти вечера. Было уже совсем темно.
Он, как обычно, пошёл тихими переулками в сторону метро,
стараясь не думать о том, как спустится в это заплёванное
подземелье и будет полчаса дожидаться поезда, ржавого и
покоробившегося, потому что где-то опять сгорели двигатели,
где-то заржавели тормоза, а где-то просто порвался кабель и не было электричества.
А может электричества не было потому, что встала электростанция,
или потому что снова террористы обрушили где-нибудь мачту высоковольтки.
А потом, дождавшись поезда, снова сидеть на вспоротых сидениях,
вонючих, как сто лет не мытый унитаз на вокзале, или - в лучшем случае -
сидеть на дощечках, положенных взамен бывшей кожи,
глядеть на бомжей, спящих по лавкам в отрепье,
озираться на небритых попутчиков...
.pp
Поэтому Саша не торопился нырнуть в преддверие ада, а шёл и дышал
свежим воздухом вечера, любовался звёздами и луной,
и вообще скрылся от мира людей и погрузился в мир природы,
вечной, той, что была до человека, и будет после него.
.pp
Они появились из-за деревьев и быстро побежали ему вслед.
Судя по всему, они давно гуляли здесь, ожидая позднего прохожего
себе на забаву. Три быстрые тени, приближающиеся, даже не скрываясь.
Саша знал, что встреча неизбежна, раз уж они выбрали его -
ребятам было скучно. Он решил смириться и попытаться избежать конфликта.
Хотя в душе, разумеется, знал, что раз инициатива принадлежит не ему,
то они сделают именно то, что хотели, как он себя ни веди.
.ip -
Эй, парень, прикурить есть? - раздался первый голос.
.ip -
Извини, дружище, нет, не курю, - дружелюбным тоном отозвался Саша.
.lp
Ребятки, наконец, догнали его, один встал спереди, двое остались за спиной.
.ip -
Подумать только, не курит? - удивлённо сказал передний, -
Как же так? Как невежливо!
.lp
Сзади Сашу схватили за плечо.
Он решил пока не сопротивляться, не провоцировать драку.
.ip -
А может у тебя денежки есть? - спросил передний. - Раз нет прикурить -
плати выкуп. Ты вообще не должен был здесь ходить. А не откупишься -
вообще нигде ходить не будешь.
.lp
Саша не любил неприятностей. И не любил их провоцировать.
Он полез в карман и вынул оттуда всё, что было - червонец.
Обидно, но избежать драки - почётнее, чем её завязать.
К тому же, плата унижает не тебя, а берущего...
.ip -
Маловато будет, - удивлённо сказал передний, глядя на червонец. - Давай-ка,
мы твои карманчики обшарим.
.ip -
И что ты надеешься найти? - спросил Саша. - Ведь можно найти совсем не то,
что искал.
.lp
Передний стал чуть осторожнее. "А вдруг паренёк с пушкой" - видимо подумал он.
.ip -
Пугаешь?
.ip -
Да нет. Можно ведь, например, ничего не найти.
.lp
В этот миг Саше сзади дали по голове чем-то тяжёлым, а спереди он успел заметить
удар ногой в живот. Рефлекторно заблокировав ногу переднего, и устояв от удара,
хотя в глазах и засверкали искры, а голова пошла кругом и захотела расколоться,
Саша рванулся из держащих его рук и отшатнулся в сторону.
В его голове пронеслись уроки каратэ, разбиваемые им кирпичи и бои с тремя
противниками, Да, он умел это. И не боялся. Но мир был важнее, ибо лишь это была бы
победа. Отвечать ударом на удары он пока не стал.
Его снова схватили, а спереди, ухмыляясь, подходил всё тот же персонаж.
.ip -
Крюка, ты пощупал его карманы? Пушки нету?
.ip -
Нету, - ответил сзади хриплый голос.
.ip -
Вот и прекрасно, - обрадовался передний, - что ж ты, плэйбой, один и без пушки
ночами-то гуляешь? И без денег. Чем откупаться-то будешь?
.ip -
Ничем, - смирно отозвался Саша, - Нет у меня ничего. Давайте мирно и
разойдёмся.
.ip -
Разойдёмся? Мирно? А что, можно не мирно? Крутой что ли?
- протянул передний. - Да ты, будто, угрожаешь нам?
.ip -
Нет, - ответил Саша. - Я просто хочу идти дальше. Я вам, ребята, полезен
быть не могу.
.ip -
Не можешь? А как насчет сапоги полизать? Гляди, сапоги-то грязные.
И обрати внимание - подошвы подкованы железом. Такой по яйцам заедешь -
знаешь какой кайф словишь?
.lp
Передний наступил сапогом в грязь и ещё плюнул на сапог.
.ip -
Ну? Сапожок мыть будешь?
.lp
Саша застыл. Либо уничтожить, ввязаться в бой, и быть побитым,
либо унизиться, но избежать боя. А если унижение - это всё,
чего хотят эти заблудшие овечки, то на этом всё и кончится.
Он нагнулся к сапогу.
.lp
И получил удар коленом в лицо.
.ip -
Ну, блин, он нас боится! - сказал передний. - Крюка, дай ему пинка!
.lp
По спине Саше дали кованым сапогом.
.ip -
Я могу идти? - спросил он, отлетев на два шага в сторону от удара.
.ip -
Идти? Ишь ты чего захотел! Мы с тобой сейчас играть будем!
В доктора Айболита! Будем тебе ампутацию делать.
А для начала - сдай уличную одежду в фонд докторов,
а мы тебе пижамку дадим! Вон, видишь, бумажка валяется?
Вот в неё и обернёшься. Да и в морг в ней сподручнее!
.lp
Саша как раз пришёл в себя. "Довольно жалеть", - решил он.
Пора бить. Передний как раз приблизился довольно, и расслабился,
считая себя в полной безопасности.
Саша прыгнул вперёд, уходя от стоящих за спиной,
и резко ударил его пальцем руки в глаз.
Попадание было абсолютно точным.
Раздался крик, и тот повалился. Саша начал разворачиваться
к стоявшим за спиной, уже начав удар, который не миновал бы любого,
приближающегося к нему из-за спины. Такой удар мог разбить в щепы доску.
Раздался выстрел.
.pp
\&..................................
.ip -
Помнишь мою подругу Машу? - спросила жена, - Так у неё такая история, кошмар...
У неё два месяца как муж пропал. С работы ушёл - и пропал.
Они и в милицию обращались, и по моргам ходят - опознавать неопознанных
мёртвых и живых. И ничего. И самое главное, что в милиции им сказали,
что в наше время это обычное дело, что очень много людей бесследно пропадает.
Потом, иногда, находятся - в лесу, например. Полуразложившиеся.
Поэтому, пропавших на самом деле и не ищет никто.
Так что, надежды мало. А у Машки - трое детей, между прочим,
а она сама не работает. А родители - на пенсии, которую сто лет
как не платят. Вот повезло-то!
.ip -
Ничего! Всё замечательно. Смотри лучше, какой мне стишок красивый попался.
И вообще - тебя это что, задевает что ли? Твои заботы?
Ей выкручиваться, не тебе. И вообще, всё в природе находится в равновесии.
Ну, значит, муженёк её равновесие нарушил, не смирился с чем-нибудь,
тут-то его и шлёпнули. Знаешь же, как это бывает.
Высовываться не надо - вот и целее будешь.
А не высовываешься - и к тебе люди тянутся, и вообще всё замечательно в этом
самом лучшем из всех миров!
.lp
* Origin: Он над нами издевался - ну сумасшедший, что возьмёшь?
	

.pp
Писатель может работать в качестве преусловутого "демона
Максвелла", отделяя из серой мешанины буден белое и чёрное по разным
углам. В разных пропорциях, с разной степенью достоверности.
.pp
Первая картинка "майской ночи" - это лубочный жирно-белый фон
и жирно-чёрный герой на нём. Получается противно и смешно.
На самом деле - пошло.
.pp
Вторая картинка "майской ночи" - это реалистичный и что-то очень
напоминающий чёрный фон и белый рыцарь на нём.
Получается страшновато, и печально за неудавшегося рыцаря-победителя зла.
Носители добра в черноте должны или побеждать или гибнуть.
Или отсутствовать.
.ip
Черный герой на благополучном фоне выглядит полным идиотом, он не вписывается
в радость, он неуместен и чужероден. Потому - гонИм.
От этой картинки можно только отплеваться.
.ip
Добродетельный и возвышенный белый герой на чёрном фоне выглядит то ли
жертвой, то ли носителем добра, которое всё равно победит... но не
в этом случае. Наше восприятие всё равно ратует за второго героя,
павшего столь мученической смертью.
.pp
Суть же в том, что и белый мученик и чёрный идиот одинаково схожи:
они неадекватны фону. Они неуместны. Ни зло на фоне общего добра,
ни добро на фоне махрового (но столь обыденного) зла;
хотя первое лишь смешит и вызывает недоумение,
а второе ведёт к "возвышенным" размышлениям о человеческом духе.
Они оба, ОБА - идиоты. Работа их разума не соответствует
восприятию; их поведение не соответствует тому, что видят их
глаза и слышат их уши.
.lp
Есть два пути приведения в соответствие:
.ip
Исправить разум, подогнав его под восприятие - то есть, подправить
систему ценностей. Например, белый рыцарь мог носить с собой пушку,
или бутылку водки - и предложить подонкам выпить за компанию.
И сразу - мир и дружба.
.ip
Второй путь: исправить восприятие,
подогнав его под модель, засевшую в разуме. Закрыть глаза на
реальность, бежать в себя, в выдуманные и изолированные миры, исполниться иллюзий.
.lp
Оба пути разрушительны.
Ключ "соответствие" приводит добро в соответствие с добром,
и это хорошо. Но и зло - в соответствие злу.
.pp
Когда я писал вторую рассказку, мне стало мерзко, она потребовала от
меня некоторых душевных сил. То ли дело намалевать десяток пошлых строк на
ту же тему о зле - пошлость, друзья мои, спасает от реальной мерзости,
подменяя её мерзостью виртуальной. Портрет же реальности (кто не
имеет опыта - помолчите, не комментируйте, пожалуйста) страшноват.
На пошлость ответом бывает высокоморальное "фи!", и вздёрнутый носик,
а в душе - хоть бы хны, ничего не задето. "Гадко!" - не понимая,
что это и вправду гадко.
От портретов же не-зла на фоне зла и впрямь может вытошнить.
Но, что важнее, - это портрет, отражающий действительность,
а не чисто выдуманный мир (пусть даже выдуманный выглядит пошлее).
Реальность страшнее любой выдумки. Так же как и любовь прекраснее любой
сказки о любви.
.pp
Так что, милые мои, пошлить, знаете-ли, КОМФОРТНЕЕ...
Так сказать - сбрасывает камень с души, а не взваливает на.
И не наводит излишних мечтательных иллюзий (это, конечно, зависит от
того, чего мы хотим в данный момент).
.pp
Вот такую песенку спел я на этот раз.
Комментарии, пожалуйста, почтой, или в relcom.sci.philosophy.
Всё. Замолчал.
.hl
.pp
Но, наконец, существует и третья возможность, о которой до сих пор не
упоминалось. Она исходит из того, что можно не себя подгонять и
приспосабливать под действительность - изменяя своё восприятие или свою модель мира;
но подгонять действительность под себя.
Для этого могут быть использованы два пути:
оказание влияния на реальность, изменение реальности вокруг себя;
или поиск подходящей среды, перемена уголка реальности, в котором ты сам
персонально обитаешь (среда, к счастью - ?, неоднородна, так что поискать есть среди чего).
Первый путь есть строительство среды, и требует немалых затрат сил и времени;
второй путь есть поиск и выбор из того, что уже построено до тебя,
поиск места, где ты "пришёлся бы к месту" и смог бы строить то же самое,
что строили там до тебя. Архитектором ты в этом случае не являешься
(не это ли сорт "смирения"?).
	

Из ничего - ничто, и ничто обращается в ничто.
				Демокрит.

Балет Чайковского: "Билядиное озеро".
Танец "умирающий дятел".
Такие розовощёкие мальчики: просто пиво с молоком.
Девочка по имени Ширинка.
Сиськи-пиявки. Обнял бабу - она присосалась к груди сиськами.
Огнедышащий фаллос (впрыскивает вовнутрь кислоту).

О, запах свежей менструальной крови
В созвездьи ароматнейших духОв!

	* * * * *

	Пить из колодца
	Напиток жажды.
	Ветром холодным
	Разжечь горячку.

	В потоки Леты
	Не ступишь дважды.
	Пусть меч и латы -
	Да сердце в спячке.

	Смиреньем гордым
	Стереть незримое.
	Забыть, что не сбЫлось,
	Утратить имя.

	Обресть свой кокон,
	Свой облик ложный.
	Хлебать щи лаптем -
	Так всё возможно.

	Таскай воду ситом,
	Раскрась тень мелом.
	Авось да станет
	Тьма белой-белой.

	Пой у колодца
	Про зной и стужу.
	Песком засыпан,
	Ничтожней лужи.

	Шершаво лижет
	Язык забвенья:
	На фоне солнца -
	Смятенья тени.

	Забей свой гвоздик,
	Повесь картинку...
	Стучатся в двери?
	Да ну их в тину!

	Тяни резину,
	Кати дрезину -
	Фиалка пахнет
	Не керосином.

	Там жаждут песен,
	А тут - молчанья.
	Развесь же уши,
	Умри в отчаяньи,

		Родись нечаянно,
		Оставь все чаянья,
		Беги в раскаяньи,
		Будь неприкаянным...

	* * * * *

	Rationale
	---------
Среди Вселенной непонятной,
Среди деталей и частей,
Теряется глас чёткий, внятный,
Что льётся в форточки очей.

	И формул вязь вдруг выражает
	Нам логику и суть вещей,
	И разум слабый поражает
	Нечеловечностью своей.

Закон - в сплетенье хитрых знаков.
А воплощение: в ветвях,
В снежинках, ветре, в поле мака,
В пустынях, птицах и морях.

	Но и без знания законов
	Я вижу их. И только ум
	Порядок ищет в листьях клёнов,
	И жаждет песен, слыша шум.

Ох, вера в гармоничность мира
И в стройность всех его частей!
Как ты мешаешь неделимо
Увидеть слитность всех вещей!

	Да и вещей на свете нет,
	А есть - весь мир, весь белый свет.

* Origin: Он глотал все таблетки подряд - "Авось что-нибудь да вылечат!"
* Origin: Снег выпал! С ним была плутовка такова.
	

	* * *

- Сударыня! Позвольте сделать вам предложение!
- Какое же?
- Я прошу руки вашей дочери!
- О!!! Но у меня нет дочери!!!
- Ну, так когда-нибудь будет.
- Но у меня даже нет мужа!
- Хотите, я помогу вам найти себе мужа?
- Хм... не на себя ли вы намекаете?
- Упаси Господи! Вы мне отвратительны.
- Как?! А зачем же вам моя будущая дочь?!
- Ну, должен же я хоть одно юное создание спасти из рук такой дуры!

	* * *

	"Нам песня строить и жуть помогает"

- Мне приснился такой сон...
- Ну?
- Что я сплю и вижу сон о том, что я сплю и вижу во сне
  сон про то, как мне снится, что я сплю и вижу сон о том,
  что я сплю мертвецким сном безо всяких снов.
- У-у...
- А потом меня будят от мертвецкого сна и у меня начинается
  сплошная бессонница.
- И что же ты делал?
- Считал ворон. Был волком и пас овец. Варил пастуху чай.
  Подпрыгивал крышечкой и выпускал пар. А пятки мне лизали языки...
  Костра. А чашки так и бились, так и бились вокруг об седло!
  А Бегемот жевал глыбу сахара и морщился.
- М-да. И что бы всё это значило?
- А теперь я никак не могу точно сосчитать, сколько же раз я заснул,
  сколько проснулся, и сошлись ли эти числа?
- Или как.
- Да? И в какую сторону случилась невязка?
- В сторону леса.
- Шла машина тёмным лесом?
- За твоим ленивым мясом. Робкий пингвин жирно прячет
  тело мёртвое в сберкассу #666.
- Ой. Господи, где я?
- Вжик. Вжик-вжик-вжик-вжик!!!

	Жил на свете старый жук, полный жмот, старый жлоб,
	Он детишек ложкой в лоб, хлоп - и прямо в гроб.
	(А всем взрослым - дили-боб, дилли-билли-боб!)
	Хрю.

	* * *

- Если мне позвонят, скажите, что меня нету.
- Дзыыыыынннь!
- Алё?
- Мне его.
- Его нету.
- Уже нету?! И когда ж успели? Когда поминки-то?
- А кто это звонит?
- Это - последний звонок. Но он, оказывается, уже.
  Так что извиняйте. Ту-тууу.
	...
- Эй, тут звонили тебе... Э? Где же ты?!!
- Его уже нету.

	* * *

Широка страна моя родная,
Высока, длинна и горяча,
Тяжела, от края и до края,
И остра, как взмах бревном с плеча.

Человек проходит как хозяин,
Человеков - раз-два и обсчёт.
Я другой такой страны не знаю,
Где так Волга радостно течёт!!!

	* * *

Люцифер Саваофович Армагеддонский.

	* * *

- Он искушал дъявола продать душу Господу.
- Ну и как?
- Отдал Богу душу.

	* * *

	... И, глядя в медные глаза,
	Он трубным голосом сказал:
	- Купи селёдки, хлеба, чачи,
	И две души ещё впридачу.
	Пир Валтасаров будет тут,
	Ты слышишь? Ангелы зовут!
	Уже котлы бурлят, кипят,
	В них мысли душные стоят,
	И задыхаются в них души,
	Что были тщетны и тщедушны.
	Вместо покоя, просветленья -
	Им - мыслей бурное кипенье!

	... И голос медный отвечал:
	- Я жду с начала всех начал,
	И пир прекрасный приготовил,
	В нём и воды полно и крови,
	И перекисшего вина,
	И в этом - не моя вина.
	Селёдок тощие скелеты,
	Догадок острые стилеты,
	А хлеб? Нет хлеба, хоть молись!
	Зато как боги!!! Мыслей слизь.

	- Ты как обычно к ним небрежен...
	- Я нежен. Ведь их вкус столь нежен!
	  Как устриц глупых под пивко!
	- Довольно. Час недалеко.
	

		Баллада.

	Она любит собаку соседа,
	А тот любит жену её мужа,
	И не клеится в общем беседа,
	Потому что иной клей здесь нужен...

	А собака так любит грызть ногти,
	Не откажется, впрочем, от кошки,
	Так и ходит, паркет в доме портит,
	Оставляя следы на дорожке!

	А ребёнок их сильный и смелый,
	Он с козою воюет граблями,
	И ему до всего было б дело,
	Если б он не был связан соплями.

	Его мама сестру-недоноска
	Моет в чайнике мыльной водою,
	И кладёт на гладильную доску,
	Чтоб с Христом потягаться судьбою.

	Его папа - небесный воитель -
	Обожает соседскую кошку,
	А собака не прочь динамитом
	Их утешить игру за окошком.

	А собака - сожительница мышки,
	Той, что кокнула яичко златое,
	И что репку продвинула в книжку,
	Не даёт ни минуты покоя.

	А весна снова лето сменяет,
	Как пижама сменяет скафандр,
	И на небе лампада сияет,
	Люли-люли, топись, Ихтиандр!!!

		* * *

	Спит в конуре жена с соседом,
	В шкафу любовница храпит,
	Ведёт бык с лошадью беседу,
	А в море тонет рыбо-кит.

	Три утки точат свои когти,
	Дубы столетние валя,
	И, значит, под полой у тётки
	Найдётся место для ху... меня.

		* * *

		Любов

	Она заслонила мне небо и землю,
	В глазах - её лик, лишь ему смирно внемлю,
	Так светит Она, что мне с Солнцем - темно.
	Споткнусь - и паду - прямо носом в хм-хм...

	Проснулся я в твоих объятьях,
	От горла руки отодрал,
	А сердце рвётся, не порвать бы
	Швы, что я ниткой зашивал.

	Ты так прелестна и прекрасна,
	Ты так прилизанно красна,
	И я целую пол так страстно
	Подле открытого окна.

	Тобою полон дом и мысли,
	Ночная ваза и стихи,
	И едет крыша с тихим свистом
	По мановению руки.

	Лишь бряцают в раздумье кольца
	И цепь кандальная звенит -
	На казнь ведут народовольца,
	Хвостом комета бьёт в зенит.

	И рассыпаются осколки,
	Любовь, не жить нам врозь со мной!
	И что заштопали иголки,
	То коготь рвёт судьбы чумной.

* Origin: За одного бритого двух небритых дают.
	

	В доме вечнооткрытых дверей
	Ежедневно до чёрта людей,
	Но никто не остался,
	Чтоб бурную ночь скоротать...

	И когда накрывает рояль
	Покрывало - слепая вуаль,
	Ждать напрасно не стоит,
	У двери, прощаясь, стоять.

		Ах, мелодия мёртвых свечей,
		Ни огня, ни магнита очей,
		Что могли бы утешить, привлечь,
		Приласкать, стать судьбой.

		Ветер в доме и запах весны,
		Скачут кони - крылатые сны,
		Не дают ни заснуть, ни прилечь,
		Ни остаться собой.

	Снег растаял, дожди смыли грязь,
	И вновь листья слетают, кружась,
	От весны и до осени - день,
	А потом - ночь в снегах.

	Одиночество в бездне зеркал...
	Среди шумного бала сверкал
	Одинокий огонь, а вокруг - одна тень,
	Пыль и страх.

		Хоровод, мельтешение лиц,
		Ветер в дверь, ветер прочь, шум страниц,
		Что рассыпал по полу безумный
		Кружащийся вихрь.

		Нот смешались, смешались листы,
		И смешались они, мы и ты,
		Пианист доиграл, и в раздумье
		Бессильно затих...
	

	В любви купался,
	В горах скитался,
	В Бога верил,
	Алгеброй проверил,
		Растил росток -
		Не то, не то...

	Свой ум разжёг,
	Сердце - кипяток,
	Взгляд - игла,
	А в душе - зола...

		Всё знать, всё трогать,
		Искать дорогу,
		Кто света ждёт -
		Его найдёт.
			И шёл и жёг -
			Не то, без ног...

			(А коль с ногами - то это камень,
			 Найти ли крылья средь тучи пыли?)

		Нет белых пятен,
		Весь мир понятен?
		...Но мир весь в тайне,
		Как взгляд случайный.

	Ни смех,  ни слёзы,
	Ни штиль, ни грозы,
	Ни свет,  ни тьма,
	Побег, тюрьма,
		А между строк -
		"Не смог, не смог"...

	Оценки смыты,
	Пути забыты,
	На картах - пыль,
	Маяк без сил.

		Сто книг прочёл,
		Все звёзды счёл,
		Покрыл значками
		И лёд и камень,
			Пил жизни сок -
			Не то, не то...

		И тихой ночью
		Порвать всё в клочья,
		Свеча, зажгись! -
		Вот чистый лист.
	

Ни тут, ни там,
Не в такт словам,
Ни рук твоим плетям.
Ни в бровь, ни в глаз,
Не дам - ни вам,
Ни белым лебедям.
	(бдям)
Один лишь газ,  [и косоглаз, а также пьяный квас]
Один песок,
Не снег, увы, не смог.
В пердсмертный час
Я встретил вас -
И выплюнуть не смог.
	(мрак)
Свалившись с ног,
Упав в песок,   [и потеряв носок]
Пустил слезой росток.
И, дёрнув шнур,
Побрёл на хмур,
Клубок и колобок.
	(бяк)
Скажи, мой друг,
Куда удрал
Тот ветер ледяной,
Что дёрнул вдруг
И оборвал
Мне крылья за спиной?
	(ой)
И где мой брюк,
Тот милый крюк,
Что стал моей стеной?
Что стал мне как родной?
Что стол мне как и стул?
И крышу с меня сдул...
	

Упав с очередной секвойи,
Не дав ежу дойти до норки,
Он расщепился вдруг на двое
И стал просить большой уборки.

В просторах виртуальной бяки
Гуляют призраки и буки.
Они всем причиняют каки -
Ломайте ж в горе белы руки!
	

	ЖИЗНЬ.
	ПОЛЕ.
	ПЕРЕХОД.

За несколько недолгих лет наша страна из страны непуганных
дураков превратилась в страну пуганных идиотов.

Если в человеке продаётся ВСЁ, то что же в нём есть СВОЕГО?

Молодая жена обиженно говорит более старшему мужу,
с которым только что случился инфаркт (или прободение язвы):
- Дорогой, но ты же обещал сегодня вечером сводить меня
  на дискотеку! (или в казино).

К 12 апреля, дню космонавтики:
Он сказал: "Поехали!" И все поехали.
И махнул рукой. Ну и все махнули на всё рукой.

- Сколько стоит билет на выставку кошек?
- Пять рублей.
- А кошкам?
- Кошкам вход бесплатный.
- Тогда "мяу"!

		* * *

	Тоска по тому, что нелепо.
	Усталость, коль чудо увидел.
	Лишь кошка мохнатою лапой
	Гоняет клубок по паркету.

		* * *

	Забытого призрак щемящий,
	Вблизи же - лишь контур, лишь тени
	Смятений, сплетений, забвений...
	Тропинки следов проходящих.

		* * *

	Итак, я прощаюсь с тюрьмою:
	Котомка, а может и плаха.
	И завтра так призрачно мрачно,
	И меч над любой головою.

		* * *

	Чай горек.
	Сладок сахар.
	Вода безвкусна.
	Обжёгся.

		* * *

	Дул в блюдце.
	Смешная буря!
	Сдул пыль.
	Глаза ослепли.
	Дул на тучи.
	Летят, куда летели.
	Дул на ветер.
	Остался ветром.

		* * *

	Не суди. Обессудь.
	Ничего не несут
	Ни слова, ни голова.
	Ни там, ни тут.

		* * *

	Три мухи, настольная лампа,
	Луна вся сокрыта за тучей.
	Листок без свободного места.
	Безмыслие и безмолвие строк.

		* * *

	Ни звёзд, ни луны, ни неба.
	Расслабление в пустоту.

		* * *

	Мотылёк на дне колодца,
	А в небе - палящее солнце.
	Напиться ль холодным океаном,
	Когда небо стало чужбиной?

		* * *

	Чёрт в любви объяснялся,
	Рогом в сердце жалил,
	Жалел о несбыточном свете,
	Сбывал залежалые судьбы.

	И вот к алтарю в подвенечном,
	Из вечности восемь мгновений,
	Под крышу одну, прохудившись,
	И день изо дня блин всё комом.

		* * *

	Изрядно мешков с вязко-красной жидкостью,
	Мешков пористых, кожаных, лощёных,
	По матери бродит Земле.
	Бесцельно и навеселе.
	Иные занимаются пищеварением
		и искусством выглядеть ах!
	Немало тем и ограничены сверху.
	И снизу - в штанах.
	А море? А море такого же вкуса,
	Но безразлично и вечно.
	И тем похоже на мешки и медузу.
	А море? А море далече...
	Сушь. Сушки. Суша. Не море...
	На север - всё горе и горе.
	А юг - тоже месиво вьюг.
	А море - далече.
	Не лечим. Мы разум не лечим.
	Ну и хурма с ним.
	Хромая, хромая, облом.
	

	Средь черноты берёз горелых,
	Среди истёртой тишины,
	Шагает век из тела в тело,
	Неся безмысленные сны...

	Туманных рос серебряная сыпь,
	Туннель Луны: из ночи - и в огонь,
	Деревьев шерсть на шкурке у Земли,
	И хоровод планет вокруг костра.

	Верёвка неба, поводок свободы,
	Тот есть, кто не был.
	Звёзды - зёрен всходы.

Так зачем же живёт человек?
Ответ известен: в точности за тем же,
зачем растёт и жухнет трава, полыхают грозы,
стоят и рушатся горы, льют и сохнут дожди,
растёт и осыпается листва.
В точности за тем же...

		* * *

Люди бывают
	- порядочные
	- непорядочные
	- беспорядочные

		* * *

Россия прошла долгий путь от военного коммунизма
к военному капитализму.

		* * *

Фотоо[т]печатки.
	

	Актуализация бесконечности.
	  (анекдот со смыслом)

Однажды нового русского спросили:
- Вот, если бы у тебя сейчас всё было, чего ты хочешь,
  то чего бы ты стал хотеть?

Новый русский сказал:
- Денег.
- Нет, пусть у тебя уже есть сколько угодно денег,
  и даже с запасом.
- Много денег?
- Да.
- Ещё больше денег!
- Ну, пусть их у тебя куры не клюют, девать некуда!
- Тогда - ещё один доллар.

Тот же вопрос задали алкоголику. Алкоголик сказал.
- Бутылку водки.
- Ну, пусть у тебя есть миллиард бутылок, чего ещё?
- Да нет, не нужен мне миллиард бутылок!
  Мне нужна одна бутылка. Зато такая, чтоб сама полной становилась!

Тот же вопрос задали учёному. Он усмехнулся и ответил:
- Ну, я быстро бы отыскал ещё какую-нибудь неразрешимую загадку,
  и над её разгадкой бы бился и ломал голову!
- Ну, допустим, ты уже знаешь всё, все ответы.
- Всё?
- Всё!
- Тогда бы я ломал голову над тем, почему и зачем я знаю всё,
  и какое я должен сказать Слово!

О том же спросили буддиста. Тот сказал:
- Чего бы я тогда хотел? Ну, этого...
И замолчал.
- Ну, так чего?
- Ну... этого...
- Так чего же?
- Тьфу, тупой какой! - рассердился буддист. - Два раза ему
  объяснил - не понимает!
И ударил вопрошающего посохом.

	* * *

Изредка он валился на пол,
видимо сбиваемый с ног тяжестью собственных мыслей.

Еда - процесс для поддержания своего бессмертного Я
      в рамках смертного тела.

- Ой, больно! - сказал больной, ощутив укол в ягодицу.
- Ничего! Уже недолго терпеть осталось! - утешающе сказала медсестра,
			  аккуратно выдавливая из шприца раствор KCN.

Засыпая на диване:
- Если позвонят по телефону, отвечайте, что меня нет дома!
Проснувшись и уходя из дому:
- Если позвонят, отвечайте, чтоб подождали, и что я сейчас подойду.
[И вправду: СЕЙ ЖЕ ЧАС возвращается домой и подходит]

	

Date: Mon, 28 Apr 1997 15:02:23 +0400
Subject: Выход.

	В автобусе.

- Вы выходите?
- О! Такой вопрос мне тут еще не задавали!
- Ну, так я его задаю: вы выходите?
- Вы же уже об этом спрашивали!
- Да, но не получил ответа. Вы выходите?!
- Откуда? Бросьте шутить, из комсомола я давно вышел.
- Отсюда, из автобуса! Даже скажу вам куда: на остановку.
  Мужик, ты выходишь или как?!
- А вы?
- Я - выхожу!
- Из себя?
- Да, да, да! Я - выхожу-у-у!!!
- Ну, вот видите.
- Что, что я вижу?! Я ж тебя спрашиваю: ты выходишь?!
- Но выходите-то ВЫ, чего ж меня-то спрашиваете?!
  Какое вам вообще дело? Вмешательство в личную жизнь
  и покушение на свободу личности!!!

	* * *

Не имей сто рублей, а имей сто долларей.
Взвейтесь кострами синие МОЩИ...
Массовик-заморочник.
Если в глаз попала соринка - промойте глаз чаем... с лимоном и сахаром.
Если в глаз попала соринка - ищи бревно в чужом глазу. Можно!


	

Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.sci.philosophy
Subject: [NEWS] Re: АНОНС!!! - было Re: От меня
Date: 28 Apr 1997 14:42:33 +0400

	Было тут к Воскресению...

> > Женщины придумали эмоции
> > Мужчины придумали логику
> >
> > Бог взвесил то и другое
> > И придумал смерть
>
> Будда отверг и то, и другое, и третье...
>
> Адам придумывал слова.
> Ева  придумала  грех.
> Каин придумал   убийство.
>
> Тогда Бог придумал для людей производство детей,
> ибо нынче лишь дети не знают ни добра, ни зла,
> и смело творят и то, и другое.
>
> Зато страх и радость знают все. Видимо, даже Бог.

На самом деле все было и вовсе не так.
А вот как:

	В мире всегда была смерть.
	Человек стал пользоваться ею в корыстных целях.
	Тогда Бог придумал для человека ад.
	И тогда человек придумал Бога.
	И Бог подчинился вымыслу.
	И тогда смерть, Бог и ад стали одним и тем же -
	страхом человечьим.
	Местом, где человек пребывает с самого рождения.
	Это неправда, что ад ждет нас после смерти.
	Ад - это то, где мы живем.
	Один из кругов ада.
	А побег из ада - есть смерть.
	А после смерти... следующий круг ада, в другом месте.

	Беспомощность. Равнодушная беспомощность самодостаточности.
	Нет, Бог не правит, не спит, и не умер.
	Бог стал Сатаной, чтоб разрушать совершенство своего творения.
	Не потому, что ему захотелось.
	Потому, что мир заставил Бога, подчинил себе.
	Ибо совершенство, отделившее от себя часть - мир, людей, Христа -
	делается НЕсовершенным и подверженным их влиянию.
	И несовершенный Творец остался лицом к лицу
	с несовершенным миром.
	И совершенство - лишь в гибели всего.
	...
	И это идеал?!
	...
	Да. Такой же некрасивый и несовершенный,
	как и все сущее и несущее.

- Нужна ли вам религия?
- Нет. Мне нужно понимание того, что стоит ЗА НЕЙ.

А теперь собственно, обещанный

		АНОНС
		=====

Да простит меня Сергей Лукьяненко, но я кладу в relcom.arts.epic
его роман "Осенние визиты". На мой взгляд, этот роман НЕОБХОДИМО
прочитать всем, кто хоть немного задумывается над жизнью.
Он ничего нового не узнает из него, но, возможно, признается
себе в том, что давно знал, хотя боялся признаться себе в этом.

Собственно, вот и весь анонс.

Дальше - комментарии к тем, кто роман уже прочел.

Упоминаемый в романе клуб "Штурман" - это, разумеется,
клуб "Лоцман", клуб поклонников творчества Владислава Крапивина.
Всем рекомендую прочесть альманахи этого клуба
(думаю, выложу их к себе на WWW на днях).

Сам роман "Осенние Визиты" - мировоззренческий.
С ним можно спорить, можно признать ирреальным окном в реальность,
можно считать страшным, можно не заметить. Он - о нас,
потому каждый найдет в нем отражение своего взгляда на мир.
Но, даже найдя там нас самих, можно спорить с нами самими.

Вот, и я решил слегка поспорить.
(Кто читал, или после того, как прочтете - отзовитесь, поговорим!)

Что показалось мне странным: что ВСЕ визитеры в романе приходят
с изначальной установкой ИСТРЕБИТЬ всех иных соперников,
конкурентов, все иные силы. Не подчинить, не установить иерархию
(скажем, Власть подчиняет Силу и Знание), не заключить союз и править
в совете; даже не разделить мир на сферы влияния. А именно УНИЧТОЖИТЬ,
снести, удалить. Альянсы складываются лишь на время, при необходимости,
или лишь в случае уверенности в собственной победе.
Первая мысль, заранее вносимая в мир по приходе - УНИЧТОЖИТЬ.

Чистейший индивидуализм без шансов на коллективизм или на то,
чтобы считаться с другими. Корень этого - НЕДОВЕРИЕ к другим,
и, что интереснее, недоверие даже к СЕБЕ (мол, я-то сам знаю,
что бы я сделал на их месте, какая я сволочь; ну так и они не
лучше. Значит, достойны смерти, а не дружбы, помощи, или хотя бы
использования. ПРЕДПОЛАГАЙ ХУДШЕЕ, А РЕАЛЬНОСТЬ ОКАЖЕТСЯ ЕЩЕ ХУЖЕ).
Все они поголовно - эгоисты, знающтие лишь "Я". И в этом - тень
эпохи... и тень человека несовершенного... по природе своей.

	Недоверие - закон нынешних дней.

	Может, еще так: нынешние люди НЕ УМЕЮТ ничего иного,
	кроме как воевать и соперничать... То ли разучились,
	то ли не умели никогда. Но -
	"Визитер не умеет ничего, кроме того, что умеет
	прототип"... А люди играют, играют ради своей победы,
	и играют - со смертью.

	Тогда как чья-то победа - это общий проигрыш.
	А ничья победа - общий выигрыш.
	(Всегда ли?)

Шесть или семь лиц (из миллиардов возможных) единого Бога -
и все не единые между собой, кроме как в своей тяге к единоличности,
к покрою мира ПО СЕБЕ, а не себя по миру (первое - насилие; но второе,
кстати, может оказаться не менее отвратительным и хаотичным).

Как ожидалось бы тут избитое слово "гармония", вместо слова "борьба",
но... это мечта. А мечты воплощаются всегда с искажениями.
Мир таков, каким он стал в процессе Истории. А она - не ласкова.
История - это и есть борьба, подлости, смерть. Беспорядок ради нового
порядка, который не обязательно лучше или приятнее.
История - это и борьба, и драка, соперничество, стремление править
и воплощать в жизнь СВОЮ мечту, за счет невоплощения чужих.
СВОЮ. В худшем случае - принять чужую мечту за свою, подчиниться,
расслабиться и получать удовольствие... в меру.

	Наивность мечтаний разрушена ОПЫТОМ истории.
	Экспериментальной этикой.
	"Хотел как лучше, а вышло как всегда".

	Иллюзии - надежды на лучшее - развеяны ОПЫТОМ, практикой.
	Все становятся неприкрытыми "реалистами", нет, не циниками,
	но реалистами, знающими нулевую цену слов, и странную
	бесценность идеалов - не имеющих цены то ли из-за
	ее бесконечности, то ли из-за своей непринадлежности
	к этому миру - в итоге нуль. Идеалы, ха...
	Они есть, но они нереальны.

	Реализм. Реализм этот страшен. Не добр, не зол - страшен.
	Ибо прощает все, даже если сам ты себя не прощаешь.
	Но нет иного выхода: "так НАДО", не путать с "так
	должно быть". И человек становится таков, каковы
	обстоятельства. Обратное? Слаб человек... хотя и не
	БЕСсилен. И корни, тогда надежда - лишь на корни...
	да на то, чего человек о себе не знает еще сам.

	Реализм этот страшен, ибо сух и расчетлив.
	Любовь - слепа. Разум - сух. Смерть - присуща всем и всему.
	Доброта - миф, исключение из правил. Даже записанный
	в Писании - миф... да и Писание не является добрым,
	если вникнуть в детали. Оно - о необходимости, а не о
	свободе и любви. О необходимости, дающей шанс УЦЕЛЕТЬ
	(Значит, кругом - зло и смерть).
	Вобщем, о том, что любви и добра в этом мире нет,
	нет изначально. И не ожидается.

Раньше мир был воплощением ЧЬЕЙ-НИБУДЬ мечты, о великие личности!
Ленин, Сталин, мечта о коммунизме, мечта о Боге, американская
мечта - вели и влекли людей. Нынешний же мир (вокруг нас)
не является воплощением НИЧЬЕЙ мечты, то есть нет и не было
человека, который бы мечтал о том, чтобы мир был/стал ИМЕННО
ТАКИМ, каким он стал сегодня. (Хотя некоторые привыкли,
а дети - так считают его правильным и единственно допустимым...
но дети - другая цивилизация).

Раньше мечты и идеалы были, и в воплощении искажались, извращались,
получалось вовсе не то, о чем мечталось... но мечты были.
Нынче же - мечты просто нет. "Я отучу вас мечтать" (Кей Дач).
И потому мир полностью не соответствует НИЧЬЕМУ идеалу.
Все мечтают о другом.
Все... кроме Тьмы, Хаоса и Любви... к себе (за чужой счет).

	"То сердце не научится любить,
	 Которое устало ненавидеть".

Надо ли мечтать?

Сказал я не совсем о том, о чем почувствовал.
Но пусть Лукьяненко скажет лучше. Пусть вы скажете это себе сами.

> Раньше мир был воплощением ЧЬЕЙ-НИБУДЬ мечты, о великие личности!
> Ленин, Сталин, мечта о коммунизме, мечта о Боге, американская
> мечта - вели и влекли людей. Нынешний же мир (вокруг нас)
> не является воплощением НИЧЬЕЙ мечты, то есть нет и не было
> человека, который бы мечтал о том, чтобы мир был/стал ИМЕННО
> ТАКИМ, каким он стал сегодня. (Хотя некоторые привыкли,
> а дети - так считают его правильным и единственно допустимым...
> но дети - другая цивилизация).
>
> Раньше мечты и идеалы были, и в воплощении искажались, извращались,
> получалось вовсе не то, о чем мечталось... но мечты были.
> Нынче же - мечты просто нет. "Я отучу вас мечтать" (Кей Дач).
> И потому мир полностью не соответствует НИЧЬЕМУ идеалу.
> Все мечтают о другом.

Да, забыл.

Но лишь сейчас мир - не иллюзия, не выдумка, а КАК ОН ЕСТЬ.
Человеку не подо что подстраиваться, кроме голого выживания.
Разве что под себя. Или под смерть. Или под презрение к ней.
Но не под идею, и не под мечту.

Под пыль под ногами, которая оказалась равной ему,
и едва ли не более счастливой - ибо ей все равно.

	

Без претензий на художественность.
Дабы подвигнуть Писателей высказаться на заданную тему.

	Неевклидова геометрия.
	----------------------

	Шутить изволите, судьба?
	Что сходится - пересечётся,
	Так в мире вроде бы ведётся,
	Так вроде бы твердит молва.

	А вот любовь. Взлетая ввысь,
	Магнит к магниту, крылья к крыльям -
	Две линии судьбы, прямые,
	Сходились - не пересеклись.

	И бумеранг, что послан в цель,
	Затылок ранит, ранит в сердце.
	А птица? За открытой дверцей
	Летит с другим, выводит трель...

	Клей клеит, тянутся магниты,
	Но кривизна пространства душ
	Сменить заставит теоремы
	О том, что мир всегда хорош.

	(Желать? Избавь нас от желаний!
	 Желают все - вот соль страданий)

	И выверенность чётких формул
	Затмится Броуновским движеньем...
	Пусть даже все пути прямые -
	Они в пространстве искажений.


	

	Времена идут,
	А люди всё творят:
	Верить ли бреду,
	Верить ли сну...
	"Добро" - лишь слово,
	А сто веков подряд
	Бьётся тьма со тьмой,
	Насаждая тьму.

	* * *

Посадил дед репку.
И выросла репка большая-пребольшая.
Тянет дед потянет (ну так всю уборочную страду и затянул),
а вытянуть не может. Только морда трещит, да слюни текут.
Тут сбежались все, как коршуны на добычу:
бабка, внучка, её хахаль, жучка, кошка, мышка (прям Том и Джерри),
тридцать три богатыря и сорок разбойников, три танкиста три весёлых друга,
семь гномов, а также родные и знакомые Кролика.
Тянут-потянут, каждый одеяло на себя - а вытянуть не могут!
Дед тянет в небеса, бабка пятится назад,
пёс лает на кота (тут пёс и говорит коту человечьим голосом:
"гав-гав-гав!!!"), а бабка - на дедА.
Ай да пёс, ай да сукин сын, ай да Моська Жучковна,
знать она сильна, раз лает на кота.
А кот в сапогах, то есть в танке.

Тут мышка пробегала, хвостиком махнула,
и всё коту под хвост. Вобщем, подломились ноги у глиняного
колосса, и вся пирамида рухнула. Одни рожки да копыта остались.
Короче, репка и ныне там. Гниёт потихоньку, на экспорт готовится.

Тут и сказочке начало, а кто слушал - тем конец.

	* * *

В каком году и где Неевклид изобрёл Неевклидову геометрию,
и получил ли он за неё Нобелевскую премию?
	

Любовь к жене не обязательно переносится на ребёнка.
От жены и от ребёнка, оказывается, ожидаешь разного.

"Дитё - продолжение любимой и тебя".
Красивая формула, и тем сильнее откровение, что она неверна.

Нет. Дитё - САМО ПО СЕБЕ. И от жены не зависит.
	

	ДЕТИ У ПИСАТЕЛЯ ЛУКЬЯНЕНКО

С героями-детьми у Лукьяненко всегда происходит
одна и та же история: если они хотят чего-то добиться в
реальной жизни, они должны ПЕРЕСТАТЬ БЫТЬ ДЕТЬМИ.
Детьми не по возрасту тела. По возрасту личности своей.

Остаться дитём - значит стать закланным агнцем на чужом алтаре.
Перестать быть деточкой - значит получить свободу
(выбора среди необходимости) и право решать.
Обратное тоже верно: обретение свободы и право решать самостоятельно
уводят человека из детства. Очень быстро и навсегда... Даже если
их преподнесли непрошено. Детскость улетучивается, как блаженный сон,
блаженный, но тупой. От иллюзий к реальности.

Да, дитё приятно. Да, оно очаровательно. И всё же словом "ребёнок"
взрослые зовут существо несамостоятельное, неспособное совершать
"правильные" поступки, а потому требующее опеки и присмотра.
То есть - существо неразумное, безответственное и падкое к
поступкам, вредным и для себя и для всех.

Если раньше в раю люди были как дети, не зная добра и зла,
то неудивительно, что они отправились жрать запретный плод.
Дети вообще тянут в рот всё подряд, и совершенно плюют на
"нельзя". Но это так, к слову.

И они, дети, остаются в дураках ("обманул, как ребёнка"),
пока не начинают совершать ОСОЗНАННО ВЗРОСЛЫЕ поступки.
Замешанные на частичной лжи. Тогда они начинают выживать
самостоятельно; но при этом перестают быть детьми... этими
достойными ТОЛЬКО любви, заботы и всепрощения пупсиками,
которых все обижают, а они только плачут и жалуются
("Бог его обидел и сделал совершенно правильно").

Да, от иллюзий к реальности. Что-то хорошее теряется с детством,
не спорю. Но зато наступает состояние выживаемости, вместо
состояния сказочной доброты (не бывает) и абсолютной беспомощности.
Естественный отбор вступает в свои права, вместо искусственного
оберегания младенца родителями. Хорошо ли это?
А не буду я говорить "хорошо/плохо".

	Муравьев ест муравьед.
	Муравьедов ест муравьедоед.

	Анти-лопу слопает лопа.

Поэтому, видимо, Лукьяненко и не любит "детей" (а может я),
что ребёнок - несамостоятелен, безответственен, и идёт туда,
куда его за ручку ведёт взрослый. В любую сторону.
А хочет он - ПРИЯТНОГО, а не того, что НУЖНО (чтоб выжить).
Бесплатный сыр же бывает только в мышеловке. А обучение воспринимает
как насилие - и вот готова обида!!!

Писатель Крапивин (с которым неявно спорит Лукьяненко) в своих
книгах поделил мир на мир взрослых (плохих) и мир детей (хороший,
чистый мир). Два мира, да. Но Крапивин заблуждается, утверждая,
что детям _присущи_ чистота и высокая нравственность; и что всё плохое
в них - от взрослых. (Да, но и всё хорошее тоже. Дети сами по себе -
ничто). Достаточно вспомнить "Повелителя мух" Голдинга.

Дети не хорошие ("просто потому, что они дети").
Дети не плохие  (от своей неопределённости в мире, где всё уже давным
давно определено и поделено).
Дети - НИКАКИЕ.

А это гораздо хуже: ибо они ЛЮБЫЕ, и играют на любой стороне,
и принимают любые правила, как естественные.
Хотя... страх и голод неприятны всем, а потому некий минимальный
биологический импульс в сторону "добра" животного в них есть.
Если только им не воспользуется чужой разум и не извратит его.
Или даже свой разум, искажённый незнанием (не искажённый знанием?).

Так же, как и взрослый - не обязательно только гад, или только святой
учитель. Взрослый - мешанина того и другого и третьего, позволяющая
ему выжить и при этом не сойти с ума в компромиссе целей и средств.
Важны тормоза, а не накопления добра и зла в "душе".

Причины конфликта двух миров - взрослых и детей - просты:
Взрослые (вот дураки) не считают детей за людей,
это недолюди на их взгляд. Но дети людьми и не являются!
Но разумными существами они являются... становятся.
А потому спорят и требуют... не зная чего.

Добро и зло - два полюса магнита, не существующие поодиночке
(нет монополей). Взрослые и дети - то же самое - два полюса,
которые не существуют друг без друга, переходят друг в друга,
но всегда отделены. И между ними всегда - напряжение.

У взрослых в поступках определяющими стали иные критерии,
нежели те чёрно-белые, которым учили в школе: "честно-нечестно",
"хорошо-плохо", "подлость-ложь-предательство-правда-честь-любовь".
Для взрослых важны "нужно-ненужно", "вредно-полезно-бесполезно",
"выгодно-невыгодно", и при этом ещё следует оговорить -
когда (завтра, через год, через 20 лет) и для кого?
Да и где она - грань между хорошо и плохо? "Люди познали добро и зло",
но, видимо, не научились отличать грань между ними. Да и есть ли она?

Правда, у детей (не знающих добра и зла), даже "подло"
и "хорошо-плохо" не сформированы. Зато дети - ВСЕГДА эгоисты.
Они требуют себе, хотят себе, и оправдывается это якобы их
беззащитностью и абсолютной зависимостью от взрослых. ПОТОМУ то им и нет
доверия в самостоятельных поступках... Эгоист приводит мир
к гибели. А дети - эгоисты. Взрослые же - все гады, но способны на
альтруизм (в той или иной степени).

Оправдывает ли цель средства?

Наивный школьник скажет: "нет".
Взрослый скажет: "иногда".
Ребёнок - ? Ребёнок просто не задумается и схватится за
горячий утюг - из любопытства и желания всё хватать.
	

	И Бог не ответил,
	А люди не знают,
	Ум жаждет игры,
	Сердце просит покоя,
	Желудок - еды,
	Глаз - ни тьмы и не света,
	А так - полумрака -
	Ни хлада, ни зноя.
	А лучше всего - забытья,
	Но в комфорте...


	

Окинув мир звериным взором,
И птичьим взглядом облака,
И рыбьим взглядом муть морскую,
И глину нюхом червяка,
И тьму - зарытостью кротовьей,
И крынкой млечной - белизну,
А сердце - стуком (нет, любовью?),
Я спешно отхожу ко сну.
	

Свистнул с виселицы,
Свесился с вешалки.
Веселися вешнею вишнею.
Размазывай харю Кришною.
О крушине кручинься, опричник!
На горе горький горчичник!
О, горе нам!!!
	

	РЕ-ЦЕНЗ И Я

Сюжет поражает своей, и это симптоматично.
Но почему бы и да?
Ведь счастье - это не профессия, а диагноз.
И если двуногому придать костыль или протез, или третью ногу,
он станет лишь еще морально устойчивее. Кто не верит -
и не проверяйте, себе дешевле.
Итак, я хотел сказать, и ещё захочу сказать о чём-нибудь другом.
То есть, я имел в виду, что автор имеет в виду, что герои будут
иметь в виду всё, что читатели упустили из виду.
Вобщем, автор в своём произведении и частном хотел показать,
и показал всем Кузькину мать, где раки зимуют, а где они
провели эту ночь с 8 до 11 - он оставил загадкой для читателей
и почитателей. Вобщем, бис! Бис! Бисово отродье!
К достоинствам романа можно отнести недостатки, а к недостаткам -
избыток достоинств. То есть, из-за недочётов роман не был мной дочитан.
Вобщем, все умерли, король тоже. Да здравствует корольЕва!

	* * *

- Ой, товарищ замполит,
  У меня живот болит!
  Коль не торопиться -
  Можно обмочиться!
- В соответствии с решениями
  Партии и правительства
  приказываю НЕ ССАТЬ!
  Ведь Смелость города берёт.

	* * *

Жаркий день. Солнце.
Поливальная машина подъехала к стоянке "Мерседесов"
и стала поливать асфальт прямо под их колесами.
Почему-то сильно запахло керосином. Машина кончила
поливать стоянку, отъехала метров на тридцать. Из кабины
вышел молодой человек в черных очках, неторопливо подошел к
стоянке, к краю лужи, закурил... постоял...
сделал пару шагов назад и бросил сигарету в лужу.
Огненный смерч!

	* * *

Кто посеет ветер,  пожнёт бурю.
Кто посеет веру,   пожнёт бучу.
Кто посеет вечер,  пожнёт ночь.
Кто посеет ночь,   пожнёт звёзды.
Кто посеет звёзды, пожнёт Вселенную.
Кто посеет Вселенную, пожнёт и день и ночь и жизнь
		      и смерть и огребёт все иные прелести.
Кто посеет звёзды - пожнёт слёзы.

Ах, это вечернее утро рассвета ночи!!!

	* * *

Луну положивши в карман,
И Солнце раздав на наделы,
Я жаждой иметь обуян,
Я делаю личное дело,
	Я поезд ушедший ловлю
	Сачком, тем, что ловят ошибки,
	Я жру свою рожь на корню,
	Пряду из соплей красны нитки,
Ах, пряжа так липко мила (как Липа),
Аж к сердцу и к пальцам присохла (прилипла),
Из денежек куча мала
Явилась - и тут же издохла.
	В океане нет плесени, ржи,
	Обломов и вредных течений,
	Там всё, что на дне не лежит,
	Плывёт по волнам потрясений.
Трясётся земля и поджилки,
Ах, нервы - ни к чёрту, ни к Богу,
В башке не мозги, а опилки,
Да даже и тех-то немного...
	А поезд уходит, уходит,
	Ухоженный весь такой поезд,
	И песню заводит, заводит,
	Как кот, что во злате по пояс.
Лесок оделся снегом белым,
А банк накрылся медным тазом,
Кто ж это всё такое сделал?
Не ты ли это был, зараза?

	* * *

О, мама, мама, мама!
Люблю цыгана Яна!
О, мама, мама, мама!
О, мама мыла Раму!

	Припев:

Харе Кришна, харе Кришна,
Харе Кришна, Кришна-Кришна!
Харе Рама, харе Рама,
Харе Рама, мыла мама.


* Origin: The brilliant bullshit.
	

Разверзлись зыби под ногой,
Нет неба, сгинул прочь покой,
И синей птицы взмахи -
Как свист разящей шпаги.

Что счастье? Выдумка и миф,
Магнит, капкан, приманка,
Туман на скалах, острый риф,
И пьянка спозаранку.

Так, потерявши след ноги
И размагнитив компас,
Кричишь во вьюгу: "Помоги!
Под коркой снежной пр`опасть!!!"

Нет, не круж`ится голова,
Хоть сердце словно молот...
Два шага - позади трава
Уже. Я был ли молод?

Исток, рассвет, дорог букет,
Под все ветра свой парус...
Я столько нёс, я шёл на свет,
Бежал; но что осталось?

Трава, зелёная трава,
И жухлая, седая.
От дум мутнеет голова,
И я её роняю.

Под лезвие трамваю.
	

- В чём смысл жизни?
- В том, чтобы ты дозрел до задавания этого вопроса,
  помер в неведении об ответе,
  но главное - чтобы ты жил,
  уже задав этот вопрос, и понимая,
  что ответа на него не узнаешь.
  Тут человек уподобляется Творцу:
  не зная смысла своего существования
  (я намеренно не говорю "истинного смысла" - есть ли таковой?),
  он создаёт этот смысл себе сам.
  Не находит вовне, не сочиняет, а создаёт, и ему следует.
  В этом смысл: в создании осмысленности, в создании себя.
  Или: в создании бессмыслицы и выдавании её за смысл.

*Origin: Какая-то вялая у вас реакция... Зато - Вассермана!
	

Однажды на Земле родилось ничто.
В честь этого вымерли динозавры.

Однажды одно нечеловеческое существо
полюбило другое нечеловеческое существо.
И на Земле наступил очередной ледниковый период.

Как учит Коммунистическая Партия: писать надо - в горшочек!
Готовь сани летом, а горшок дитёнку - каждые 15 минут!
	

	Острее, чем клинок. Язвительней змеи.
	Сжигая, как пожар. Давяще, как гранит.
	Пронзить, испепелив. Стереть - и с глаз долой -
	Вот ненависти жар. Вот жребий твой и мой.

	Улыбка на ножах. Пригреть и раздавить.
	Коль ненависть свежа, где силы взять любить?
	Коль иглами в лицо, коль молотом в висок -
	Какие боль и страх? Отвратен жизни сок!

	Отвратен и кипящ. Смола и кислота.
	Прилипчив, резко жгуч. Святая простота.
	Среди снегов и туч   распятье и костры.
	Мой разум - чёрный луч. "Умри!" - его мечты.

	Да, ненависть проста. Да, плавит лёд и сталь.
	Пылает, как напалм. Сверкает, как хрусталь.
	Всё выжжено. Покой. Что выстроишь мечом?
	Слетела голова. А нужен - новый дом.

	В сторонке от дорог. В тени седых лесов.
	Среди шептанья рек. Среди полёта сов.
	Где тени, где листвы  неспешный перебор,
	Где дождь важней судьбы, где так нелеп топор.

	Где след, в траву упав, исчезнет словно сон,
	Где ландышей лесных  волшебный перезвон,
	Где чужды боль и страх, где глупость - ерунда.
	Где сгинула во мхах     вся грязная вода.

	Там, где комар страшней, чем пуля или нож -
	Ведь дуб в обхватов семь  ножом не сковырнёшь.
	Где суета сует  пред вечностью - песок,
	Где ненависть людей - не тень, не пыль, не срок.

	Вся грязь перегниёт. И пень трухлявый тот
	Побеги поглотят. Всё снова зацветёт.
	Старьё уходит прочь. На дно, в огонь, в золу.
	Цветам же - стать вином  у эльфов на балу.

	Ах, ненависть моя! Лелею, как дитя.
	Но знаю: рассветёт - пошлю её к чертям.
	

	Как всё успеть за срок недолгий?
	Как мир объять от Анд до Волги?
	Как выбрать или накопить -
	Но не владеть, а знать и быть?

	Пройти огонь и медны трубы,
	Следы оставить: но не зубы,
	А взгляда след и блеск ума,
	Где мысль - как храм, а не тюрьма.

		...А ты глядишь голодным взглядом
		И миг пророчишь, миг любви.
		А после - быть ли (се ля ви?)
		Брегам двух континентов рядом?

	Как много книг на книжной полке!
	На десять жизней: дум осколки
	Чужих - пытаюсь сделать мной,
	Своею думой и мечтой.

	И, поглощая то, что было,
	Я строю медленно, уныло,
	Трибуну для СВОИХ речей.
		...Хоть башня в небе Вавилона,
		Что так росла определённо,
		Чтоб всех затмить и изыскать
		Великой славы лавры. Стать
		Единственной, неповторимой,
		Восстать из праха и из глины -
	Мне ближе духом и родней...
	(Эх, я охотно жил бы в ней)

		...Волчок же кружит. В колесе
		Вприпрыжку белка дни считает,
		И дум поток не иссякает,
		И солнце плещется в росе.

		"Считает"? Бросьте! У удачи
		Счёт не таков, как счёт в задаче,
		И не таков, как счёт в игре.

		В игре: "Кто больше, кто быстрей",
		А у удачи: "В цель иль мимо",
		"Да-нет". Не дуги - хаос линий!

	Судьба играет с нами в прятки,
	Где холодно, где горячо?
	Плюю чрез левое плечо -
	Авось с балбеса взятки гладки.

	Загадок полное ведро,
	И через край - почтовый ящик.
	Игра в лото, в ловца удачи -
	Всё это, словно мир, старо.

	Так ход конём иль ход обходный?
	Иль задний ход (капкан подводный) ?
	Иль грабли лупят прямо в лоб?

	Я у руля, рулю судьбою!
	Она ж - смеётся надо мною:
	Руль - чтоб держаться. Правит - Бог.

	Да полно! Нами правит Случай,
	То острый нож, то клей тягучий,
	То вспышка, то бреди во тьме...
	То на коне, то на бревне
	Прокатит в жизненном пути,
	А после скажет: "Ну, плати!"

	То со щитом, то на щите,
	Искал Людей... Нашёл!!! - Не те.

		* * *

	Когда не смыслишь ни бельмеса -
	Тебе едины бред и месса,
	И уповать на Небеса
	Не лучше, чем пасти гусят.

		* * *

	За небесной высью, за утёсом заоблачным,
	За пронзительной мыслью, за бескрайнею площадью,
	Птице синей вослед, птице-радуге огненной
	Шлю я слово-обет, как корявого гоблина.

		* * *

	Россия - страна вялотекущего идиотизма.
	Америка - страна идиотизма победившего.
	

	ПРОЩАЛЬНАЯ-I

Уж не знаю: смеяться или плакать...
Принимаю и поздравления и соболезнования.
Но, кажется, я нанялся работать в Америку.

    К далёкому берегу... Рощи - прощайте!
    В туман и в горячку неведомой тени...
    Платочками вслед мне машите, махайте.
    Оставлю лишь память, лишь ветер осенний.

    Затянется ямка бурьяном-травою,
    Ну - выдернут - нету, исчез в неизвестном.
    И ухает сердце ночною совою:
    "Как мы одиноки, хотя мир так тесен".

    И бьётся окно на осколки от ветра,
    Под бурею парус надулся корвета...

		* * *

    На полуслове оборвав
    Недоговоренное слово,
    Из мрамора недоваяв
    Портрет Великого Чужого,

    Недопризнавшися в любви,
    И в ненависти недозлившись -
    Покинут берег корабли,
    В шальной муссон холстом вцепившись.

    И, словно одуванчик белый,
    Летит, летит, судьбой влеком,
    Чего-то дома не доделав,
    Стремясь из дому далеко.

    О, птица синяя!... Всё бросив,
    Корабль покидает осень,
    И, неприкаянный и пьяный,
    В густом теряется тумане.

    Лишь колокола мерный звон
    Над всем океаном разнесён...

    Нет! Птица синяя жестОка,
    И беспощадна, и чужда.
    А под крылами одинокой -
    Надежды чёрная вода.

Чтобы что-то снова полюбить,
необходимо потерять это -
и ощутить нехватку... или безразличие.

"Новая жизнь" начинается с упаковки и бешеного перекидывания
чемоданов, суеты, ощущения собственного бессилия и затерянности,
беспомощности (отсутствия помощи) перед разверзшимися
горизонтами, с головной боли и колик в сердце...
	

	Ах, эта светлая печаль,
	Тоска о чём-то, что не сбЫлось,
	Что не пришло, хотя и снилось,
	На чём лежит судьбы печать.

	Ах, эти нервные мазки
	Гуашью по картине жизни,
	Начнём с улыбки, кончим тризной,
	И снег посеребрит виски.

	Ах, эти вёрткие слова,
	Что столь двусмысленны и лживы,
	И мы клянёмся, мы спесивы,
	Но не светлеет голова.

	Ах... впрочем не довольно ль ахать?
	Ведь голову сложить на плаху
	Нам ни любовь, ни ум большой
	Не запретят и не помогут.
	И только скатертью дорога,
	И только крылья за спиной...

	Но кто сказал, что крылья - ветер?
	Бывают тяжки, как свинец,
	И всё летит на белом свете
	В тартарары. И вот - конец.

		КОНЕЦ


	

	Как кактус - пук моих проблем,
	И у друзей - не меньше.
	Где я живу, кого я ем,
	Каких пригрел я женщин.
		А может, женщины - меня,
		Детей, зарплату, книги...
		И я мечусь день изо дня
		Меж пропастью и фигой.
	Чем болен я, где б нос приткнуть,
	Где бы прилечь минутку?
	Прилечь, и даже бы уснуть,
	Сбежать от гонки жуткой.
		Всё - суета. Не пан - пропал.
		Какой ещё тут выбор?
		Стреляй - чтоб в яблочко попал!
		Иль бейся Об лёд рыбой.
	Печаль ли, головная боль,
	И геморрой настырный...
	Сознанье прочь? Изволь, изволь -
	Нюхни спирт нашатырный.
		Томленье духа, вот беда,
		Износ частей и нервов,
		Чтобы стоять, идти (куда?!),
		А не чтоб прыгнуть первым.
	Всё кутерьма. Но чтоб цвести -
	Держись корней, приятель.
	Тогда пурга и летний зной,
	Быть может, жуть утратят?











	

	ПРОЩАЛЬНАЯ-II

			За словом - слово.
			За делом - дело.
			Куда приткнуть бы
			Обузу-тело?

	Нет ситуаций безнадЕжных -
	Есть ситуации безверья.
	Пророков белые одежды
	Не открывают к счастью двери.

	Проталин чёрные полоски
	Среди заснеженной равнины...
	А мысли - плоски, плоски, плоски,
	А руки - вата, крЮки, глина.

	Сбежать от данных обстоятельств,
	Вбежать в иной порядок драки,
	Сменить набор своих ругательств,
	В руке серп с молотом - на факел...

	И, избежав проблем под боком,
	Найти в отсутствии проблему,
	И быть не то, чтоб одиноким,
	Но стать неполным и не в тему.

	И стать нездешним, пусть в покое
	Душа и разум станут чище.
	И быть с тобой, но не с тобою,
	А сердце - и зовёт и ищет.

	Не плачет - но и песни нету,
	Покой и тишь нам только снятся...
	Судьба? - Бродить по белу свету,
	И уходить, и возвращаться.

	И находить, терпя утраты,
	И всё копить - сгибая спину,
	И понимать, что мы не святы,
	И что нет света на картине.

	И что мы - тени, сгинем в полдень,
	А будут - горы, сосны, волны...

		* * *

	Одни заботы на другие
	Менять, коверкая слова,
	Чтоб серебрить виски седые,
	И чтоб болела голова.

	Играть то скрипкой, то кларнетом,
	Пищать - в потугах на оргАн,
	Лететь как пух по белу свету,
	Слезами полня свой стакан.

	Сиять звездою из обёртки...
	На ощупь - холод мыла скользкий.
	Пролезть ли в Ушко у иголки?
	Явить ли миру юмор колкий?

	- Удача! Жди меня, удача!
	- Ну как же, жди, аж рот раззявил!
	Но если путь не шёл иначе -
	Игра меняет кодекс правил...
	

		Двадцатый.

	Я шёл по следу, шёл за другом,
	Я шёл в Сибирь, я шёл за плугом,
	И на хер шёл, и шёл на зов,
	Я вёл и жаворонков и сов,       [Я шёл средь]

	И днём и ночью, и во мгле...
	Я шёл по небу, по земле,
	Ломал я ноги и мосты,
	Шёл по песку, через кусты,

	Пёр напролом, и шёл в обход,
	То Бог ведёт, то чёрт несёт,
	Шёл по канату, лез в бутылку,
	В иглы ушко. Я спал в Бутырке,

	Я шёл как пьяный, наобум,
	Шёл, как велел мне цепкий ум,
	Шёл посуху и по воде,
	Я шёл и шёл, я шёл везде,

	Ты - мой попутчик, человек,
	А я прошёл. Двадцатый век.
	

	Откройте ворота, играйте отход,
	Лети на фиг, лайнер, плыви, пароход!
	И шарик воздушный лети, улетай,
	Концы, на фиг, в воду, концы, блин, отдай!

	Блин кОмом, все сроки - на следующий век,
	Вернуть ли теченье отравленных рек?
	Вернуть ли те годы, что дали толчок?
	Вода в гору, сволочь, никак не течёт.

	И если ты - ангел, то я - пуп Земли
	(Земле обрезанье на днях провели),
	И если я - дъявол, то ты - сам Господь,
	Что выгнал и проклял, родимую плоть.

	И если творишь ты, как плотник, из дров,
	То я - Буратино. Да, Карло, готов...

		* * *

	Зазеркалье, дрёма зимнего раздолья,
	Это мир хрустальный - ледяное поле,
	Это глаз миллиарды, льдинки смотрят в небо,
	Им едины Солнце, ночь, и быль, и небыль.

		* * *

	"Нельзя объять необъятное"
		Козьма Прутков.

	"И необъятное объять
	 Возможно только влившись в это,
	 Не быть и не существовать -
	 А стать вместилищем для света"

		* * *

	Потоки слов, слои тумана,
	Плывут в двух метрах от земли,
	Мы фразы ловим буйно, рьяно,
	Средь вёрткой стайки звуков-рыб.

	Сей рой кусается и жалит,
	Ушам покоя не даёт,
	Кого-то бьёт, кого-то хвалит,
	Где - спит, а где-то - песнь поёт.

	Но после виражей, нырянья,
	Нас прикуёт к себе - молчанье.

	Океан века ведёт беседу...
	О чём? Что слов достойных - нету.
	Океан издрЕвле шепчет что-то...
	Но что? Что нет слов у Природы.
	

Хуй ли тебе, бабушка, не сиделось дома?
Хуй ли те, бабулечка, не пилось коньяк?
А теперь под черепом - сладкая истома -
Переехал бабушку чёрный "Кадиллак".
	Что ж ты, старушенция, хлеба захотела?
	Что ж тебя, старушечка, истомила грусть?
	Чем ходить по улице - дома бы сидела,
	На хуй её в жопушку - пьяненькую Русь!


	

	Из страны заходящего Солнца
	Разве вернёшься?
	Кто вернулся -
	Тот разве забудет?
	Проруби мне окно.
	Ладно - просто оконце.
	Подышу.
	Неподсудный судящих не судит.

		* * *

	Свеча горчит среди ночИ,
	Внимай мне, отрок, и молчи:
	Свеча как пламя горяча,
	Но горечь рубит всё сплеча,
	Потом рыдает, хмуря лоб,
	Болит, дурманит себя, чтоб
	Вернуть назад то, что нельзя,
	Слезятся тусклые глаза...
	- Верни, верни былые дни!
	...Но не мигают свеч огни...

	Ключи не отпирают двери
	Туда, где не было прохода,
	Не верь - здесь слепо чувство меры,
	Не жди - ни года, ни три года...

		* * *

	Форму прочь.
	Мысль поймать тяжелее,
	Чем солнечный искристый зайчик.

	Если ночь -
	То зачем королеве
	Восторженный девственный мальчик?

	Если день -
	То какое крещенье
	Спасёт от заката и ночи?

	Если тень -
	То какая пичуга
	Рассвета и света не хочет?

		* * *

	Громады льдов, торосы судеб,
	Обрывы тьмы, озёра мути,
	Туман и пар, идей обрывки,
	Колючки дел, забвенья нитки,

	И сеть любви под небом чёрным,
	В ущелье слёз дорогой торной
	Ведёт, влечёт вслед за звездою,
	Туда, где Фатум яму роет,

	Где молот бьёт по кромке неба,
	И искры сыплет, крошки хлеба,
	Чтоб звёзд поток влёк за собою
	Людей, как лодки, за судьбою.

		* * *

	Марево. Летнее марево.
	Задождило и закомАрило.
	Радуг арки взвело-разрушило
	Дождевое на лужах кружево.

	И сияние неба синего...
	Тучи грозные над Россиею,
	Над берёзою да над вербою,
	Ах, какие мы люди нервные.

	Гром гремит вовсю, люди крЕстятся -
	Перетерпится, перебесятся...
	А дожди капЕль мечут в лужицы,
	Кто не смоется - занедужится.

	Но цветник души - дело тонкое,
	Коли град пойдёт - прячь под плёнкою,
	Только рвёт в клочки, бьёт по нервушкам,
	Принимай нас, чёрт, солью-хлебушком!

		* * *

	У муравья среди пустыни
	Нет помыслов о смысле жизни.
	Есть память о пропавшем лесе,
	Тоска пред скорою кончиной.

	И даже жажда возвращенья
	Не призовёт ни дождь, ни трАвы...
	Кругом великая пустыня,
	И занесён сапог давящий.    (топор кровавый)
	

	Приморили, притомили, приголубили.
	Обкурили, опустили, обезгубили.
	Накормили белой сакурою-вишнею,
	Приковали, присосались, обездвижели.

		* * *

		Буддильник.

	Я бессмертен, коль жизни лишён от рожденья,
	Мне вода и металл - что безликое поле травы,
	Мир ещё грудь сосал, а я начал своё восхожденье,
	Мир ходил в детский сад, а я сжал седину с головы.

	Я ни часу не жил, но я видел здесь всё, и увижу
	Как закончится цикл и вернётся в источник роса
	Что покрыла Вселенной луга, дождь пролился по огненным крышам,
	Но восходит светило, всё сохнет, уходит далече гроза.

	И светило во тьму погружает великий предел Ойкумены -
	Гор глубины, вершины провалов - сольются в зыбучий песок,
	И всё станет собой, станет мной, и проникнется всенепременно,
	Дайте только проснуться, тогда-то и сбудется названный срок.

	Леденит нас огня безразличная терпкая влага,
	Звон кимвалов не в силах нарушить слепого безмолвья...

		* * *

	Мой дом - сумасшедший дом.
	Полон ненависти, полон любви.
	Под огнём. Под дождём.
	Подожди. Не зови.

	Мой дом - самый лучший приют.
	Ты свободен, как ветер.
	Но приди - и тебя закуют
	В цепи. В сети.

	Мой дом переполнен и пуст,
	Его носит по свету.
	Открою дверь, сяду под куст -
	Меня нету.

		* * *

	Бросаю жребий свой,             D
	Кидаю жребий свой,              D
	Ищу я жребий свой -             Em
	Решая.                          D

	С какою он судьбой?
	С хорошей иль плохой?
	И что нас ждёт, и что мы ждём,
	Бросая?

		Какой нам лик покажет           A
		Мошенница-судьба?               Em
		В тумане путь укажет,           A
		Или нам крылья свяжет -         Em
		И пропала голова?!              Em A

		Какие ещё козни
		Готовит нам судьба?
		И чёрт в них ногу сломит,
		Но вскачь несутся кони,
		Руки вожжи теребят!

					(1979 ?)
	

From: "Andrew S. Bogatyirev (Soft Eng)" 
Newsgroups: relcom.arts.qwerty
Subject: [NEWS] Re: Печалная история в печальных стихах о любви, читай сюда
Date: 20 May 1997 17:23:36 +0400

In relcom.arts.qwerty article  The
    Lebedyan Teachers Training College writes:

>    Все то , что было между нами
>    Останется лишь в памяти моей .
>    Моя любовь пройдет с годами
>    И с ней твое тепло ушедших дней .

Ты теплая была, я помню, я всё помню!
Остыла лишь спустя часочка полтора...
И в памяти моей - я, скромный, очень скромный...
Ах! Ярко труп любви сей дымно догорал.

>    Тебе за все я благодарен
>    За то , что подарила мне любовь ,
>    За те прекрасные мгновенья ,
>    Которые хочу вернуть я вновь .

Они вернулись полста лет спустя,
Старик сказал старухе вожделенно:
"Я так любил тебя, тебя, тебя!
Но нынче я истлел, как во печи полено".

>    Быть может , где то был не прав я ,
>    А может прав , не знаю сам ,
>    Но я желаю в жизни счастья ,
>    Большой любви желаю Вам .

Я был лишь прав, она же льва желала,
И я желал ей скатертью пути...
Моя твоя ничуть не понимала
Когда твоя хотела прочь уйти.

>    Тебя люблю и это знаешь ,
>    Хотя зачем мне говорить
>    Ты и сама все понимаешь
>    Мне не легко тебя забыть .

Ты знаешь и плюешь, плюешь и понимаешь...
Вот идеал взаимоуваженья!
Я унижаюсь: "ты меня теряешь"...
Ты ж даже не приемлешь униженья.

>    Вспомни обо мне

	И если вдруг тоска нахлынет, словно бездна,
	И хочется рукой схватиться, устоять,
	Ты призови меня, пусть имя бесполезно
	Во мраке прозвучит и замолчит опять.

	И вымученно ты улыбку даришь близким,
	А я - далёк, далёк, я - бездна на пути,
	Ты - пленница в дому, где пол паркетный, склизкий,
	А я - дорога та, что больше не пройти.

>   *  Я не поэт , не Донки-Ход -  *

Это-то из какой-такой романы? Сера Вантеса что ли?
Там еще Сан Чопанса был...

>
>    У нас на витрине водки полно
>    Есть в магазине разливное вино
>    Пиво в баре рыба в реке
>    Лучше жизни не встретишь нигде

Кхм... Комментарий. Грубый.

	"Хуже жопы может быть только жопа
	 В которой ещё не бывал,
	 Да, в которой ещё не бывал".

	Здесь вам не хренина, здесь климат иной...
	

	Ещее гораздее хреновше.

		Unicorn and a castle.

	Упёршись рогом в стену зАмка,
	Единорог стучит копытом,
	Хвостом мотает в сильном гневе,
	Исходит пеною и пОтом.

	Но замку пОфигу потуги -
	Его построил некий зодчий,
	И, хоть на ладан дышит замок,
	Но он из камня - вот нелепость.

	Давно пора на свалку стенам,
	Давно пропИла пушки стража,
	Давно цирроз у сенешаля,
	Давно пора дерьму на слом,

	Ворота ржавые без пЕтель,
	А ров холмят пивные банки,
	Оттрахано здесь всё на свете,
	И выпито всё, что текло,

	Но хоть и бьёт копытом в гневе
	Единорог, кипя страстями,
	Вся эта груда хлама, грязи,
	Стоит себе, и в ус не дует.

	Ей - хорошо,
	Коню - хреново.

		(Обломки лучше ли уродства?...
		 "Всё хорошо" - и хоть ты тресни)

		* * *

	Хочу задать один вопрос я:
	"Что нужно тут единорогу?"
	Какого чёрта зверь ретивый
	Упёрся рогом, нервы жгёт?

	Известно всем: единороги
	Одним девицам лишь покорны,
	Но непорочную девицу
	Скрывать не может цитадель:

	Тут всё давным-давно прогнило,
	Не только стены, но и нравы,
	Не может быть девицы нежной
	В таком рассаднике добра...

	В оранжерее сей - голУбки
	Весьма развязны и клевУчи...
	Ну просто клёвые такие,
	Крутые, прямо как яйцо.

		* * *

Локальное освещение - кальное освящение.
Противогуманные фары.
Мойдодыр. Твойдодыр. Всехвовседыры.
Балкон. Балкофф.
Светофор. Световор. Светофоб.
Поднос. Подхвост. Подглаз. Относ.
	

	Мелодия была проста -
	Как вальс упавшего листа
	На заплутавшем ветерке,
	Что рябь выводит на реке.

	Мелодия была такой,
	Что все стрекозы над рекой
	Летали в мареве жары,
	Кувшинок нежились шары.

	Мелодия была проста -
	Для всех: от чайки до куста,
	Она - как мягкая волна,
	И называлась: "тишина".
	

	Дожди, вы смоете играя
	Всё, что возьмёт себе вода,
	Умыв от края и до края
	И тишь лесов, и города.

	Полёт океана роем капель.
	Его слияние с землёй...
	Так жалят копья древний камень
	За вечность продолжая бой.

	Ах, невесомое паденье!
	Сверкая, капелька летит
	Одно короткое мгновенье -
	Но дождь источит и гранит.

	Хоть капля незаметна взору -
	Но дождь - их сотни, тыщи, море!!!

	...Одна душа - живёт в неволе,
	Подвластна Случаю и Богу.
	Одна душа - как капля в море...
	Но вместе - делают погоду.

*Origin: Наши дела пошли на лад(ан дышать).
	

Руслана и Людмил.
Попка для бумаг. (вместо "папка")
Пидарадость.

	* * *

Вальс для барабана с бульдогом и парабеллумом.

	Ахтунг! Ахтунг!
	Айн-цвай-драй!
	Айн-цвай-драй!
	Шнеллер! Шнеллер!
	Айн-цвай-драй!
	Хальт! Хальт!
	Гав-гав-гав!
	Гав-гав-гав!
	Гав-гав-гав!
	Гав-гав-гав!
	Гав-гав-гав!
	Та-та-та-та-та!!!
	Русишешвайнен!
	

From: "Andrew S. Bogatyirev (Soft Eng)" 
Newsgroups: relcom.arts.qwerty
Subject: [NEWS] Re: О жизни и любви... поговорим, всё просто.
		    Oстались от коня лишь черепок да кости.
Date: 19 Jun 1997 17:14:11 +0400

>         И как теперь мне пить, как есть?

	  Как же мне от горя не какать?
	  Я могу лишь только заплакать.

	  Чем меньше физиопроцессов,
	  Тем ВЫШЕ слово, строже месса.

>         Душа моя пуста, но все ж обширна
>         Она стара и, жизнь не повидав,
>         Уже готова получить морщины
>         Печаль от жизни внутрь себя вобрав.

	  Я пуст, я всей Вселенной шире,
	  Я дом, что ног не знал людских,
	  Я тот, кто не был в сей квартире,
	  Я тот, кто не сложил сей стих.

>         Кто то злой и коварный
>         Что то прячет от нас
>         После смерти желанной.
>         Я узнаю зараз!

	  Я тоже узнаю зараз - и даже тех, кто живы,
	  Заразы - вот и всё, чего же ждать от них?
	  Их сладеньки слова, а мысли гнУсны, лживы,
	  И я, послушав песнь, стал просто сущий псих.

>         Я прорвусь сквозь преграды,
>         Если веришь в меня.
>         Не нужны мне награды,
>         Только дайте коня.

	  На коне я поскачу,
	  Пьян от веры в любовь и разлуку,
	  Полечу-полечу,
	  Прям в кювет, вырву руку...

>         Он мне другом в дороге
>         Будет, тайны храня.
>         Я стою на пороге,
>         Мне любовь как броня.

	  Ты стреляй в меня,
	  У меня броня,
	  Вышел в дамки,
	  Еду в танке!

>         А за Смертью пустыня.
>         Черным цветом песок.
>         Человек с лицом синим,
>         Он и есть, видно, Бог.

	  Бог и Смерть - просто лики
	  Одного, что дает
	  Нам зерцала и блики,
	  И пускает в полет.

	  Мы - как солнечный зайчик
	  От него. Мы лишь след
	  От полета невзрачных
	  Неизвестных планет.

	  Что невидимо правят
	  И решают судьбу,
	  И выводят морщины
	  На задумчивом лбу.

>         Он спросил, что мне нужно
>         Я ответил - "Любви !"
>         Он сказал - "Это можно,
>         Я схожу, подожди"
>
>         И ушел в неизвестность.
>         Я остался и жду,

	  "Любви мне дай! Прошу, молю тебя я!"
	  "Бери, но только не пролей. До края
	  Полна сия пылающая чаша.
	  Коль капля упадет - судьба прольется наша".
				    [прервётся]
	

	Надёжный способ простудиться:
	В реке холодной утопиться.

	Тверды небесные скрижали:
	Что вписано - сотрёшь едва ли.

	Я всё-таки любил тебя:
	Через прохладность и обманы,
	Через уходы и романы
	От января до декабря.

		И что осталось мне?
		Признанье,
		Что я любил.
		Да таз с слезами.

	..............................

	Лучше объятья в постели,
	Чем гнёт мечты под свист метели.
	Но только клей любви и веры
	Придаст нам сил и чувство меры,
	И силы ждать и всё стерпеть.
	...Прочна, прочна небесна твердь.
	И кто прощал - тот неподсуден...
	Мы - капитаны своих судеб,
	Но ветер неподвластен нам,
	И вот - нас носит по волнам...

	Черпнуть бортом воды солёной
	Из моря слёз житейских, горьких,
	Лететь ли в цель стрелой калёной,
	Лежать ли трупом под пригорком?

	Мы выбираем путь, что дан нам,
	И создаём свои пути,
	Но хоть мозоли есть и раны,
	Но всё же главное - идти.

	Мораль сей сказки примитивна,
	Простая голая мораль:
	Когда по заду бьют крапивой,
	Приходит свееетлая печаль.

	В огороде пусто:
	Съел КОЗЁЛ (ну...!!!) капусту...

		* * *

	Гоняет мальчик голубей.
	А на вокзале - суета.
	А после - бег лесов, полей,
	И лишь над крышей - высота.

	Улетели голуби,
	Ветер стук колёс унёс,
	Пока молоды,
	Небо было морем звёзд.

	Мальчик, мальчик, не гоняй птиц белых, (и серых)
	Поезд едет-едет. Что поделать?

	А небо - полнО звёзд,
	Но всё выше и дальше.
	Ветер сушит следы слёз.
	Прощай, мальчик!

	Мачты бригантин в дымке сгинули,
	Попугаев - к пиву, слонов - на зарплату,
	Сети в море синее - эх, закинули...
	А пришли пусты... Виноваты?

	Не гоняй голубей, мальчик глупенький,
	Мир такой большой, стен не видно.
	А подрос - и на, вёсла в рученьки
	И греби отсель. Что, обидно?

	Укуси соседа, гони голубя,
	Строй свой зАмок, строй.
	Но в нём холодно.

	Голубь весть понёс, скрылся в облаке.
	Вот тебе погост. Гость в сём облике.

	А вот дуб, ему - лет под триста.
	Слышал горна песнь, гитариста,
	И услышит тех, кто нам внуками...
	Даже если полн воздух звуками -
	Всё равно невидим он и прозрачен...
	...Не гоняй же птиц, глупый мальчик!

	Не гони коней, седой мальчик!

		* * *

	[не помню откуда]

- Сегодня ввели летнее время и я перевожу часы.
- Перевозишь часы? Откуда и куда?!

- Могут ли быть проблемы, если заниматься раджа-йогой?
- Не знаю, что такое ражда-йога, но проблемы могут быть всегда.
	

		ЧАЩА ЖИЗНЬ

			(Homo homini как lupus ест)

	Один, как хер во поле снежном,
	В укусах ос, обсосан вьюгой,
	Исколот иглами небрежно,
	И лезвий взмахи режут руки,

	Кругом гуляет волчья стая,
	И хищно клацает зубами,
	А кто-то (нежный) просит рая,
	А кто-то какает деньгами,

	И всяк другому роет яму,
	На всякий случай и могилу,
	А кто-то трахал его маму,
	А кто-то бредит: "Как всё мило!"

	Нам в мире тесно, мы помеха
	Друг другу, то есть lupus волку,
	Одна для нас близка потеха -
	Подставить ножку, дать подколку,

	Я стал бы вурдалаком, лешим,
	В свинью бы обратился, в змея,
	Я бы соседей перевешал,
	Я б ночью спал в руках с двустволкой,

	Одна лишь мысль немножко греет:
	Что помереть всегда успею.

		* * *

		ВСЕМИРНЫЙ ЗАКОН ТЯГОТЕНИЯ

	Люди смотрят вниз.
	Люди локти вбок.
	Люди плюнут вверх -
	Им же в лоб плевок.

		* * *

Начальник Западного Чукотского Рот-Фронта Алавердыев
очень любил детей. Нет, не с соусом, а сам процесс.
Поэтому его прозвали Деточкиным.

А зато начальник Северного морского ледовитого Но-Пасарана
Сыктывкар-Дудинский очень любил пить чай.
И его прозвали, нет, не Чайковским, как вы наверняка подумали
(думать вредно) - а Хлебниковым, от слова "хлебать".
Потом "хл" как-то забылось, и по аналогии его тоже переименовали
в Деточкина.

И вот, однажды, встретились два Деточкина на льдине, совещаются,
моржа нах ловят. (Его уссатая морда торчит из отруби неподалёку,
он с интересом разглядывает наживку: нах).

И тут один из Деточкиных и говорит:
- Василий Иваныч, а чё это у тебя весь юмор какой-то уринальный?
- А это оттого, Петька, что я чаю слишком много пью, -
  отвечает Усирано де Берморжак, и костью его по лбу, костью,
  вневербальное подтверждение даёт.

Вот так Иван Никифорович с Борисом Николаевичем и пришли к этому...
к консонансу. Нет, к нонсенсу. Нет, к коитусу. Ну к этому,
к конецскунсу, короче.

Титры: "в фильме принимал участие морж по имени Фильм".
Кадр:  "конец Фильма, короче".
Оператор конца Фильма: хирург профессор Преображенский.
Директор конца Фильма: морж Фильм.
Костемер: двухметровая рулетка.

	Студия ХЗТМ, 1997.

* Origin: I'm the varlus.
	

			"Дыр бул Шир, убе Щур"
			(оркский, так кажется?)

	Просолились пОтом гномы в подземельях,
	На тропинках орки пахнут свежей кровью,
	А у эльфов снова праздник и веселье,
	А у эльфов ночи плещутся любовью.

	Пахнет эльф травою и небрежной шуткой,
	Тетивой тугою, поступью летящей,
	Пахнет звонкой песней каждую минутку,
	Пахнет чистым полем и дремучей чащей.

	Пахнет камнем гоблин, а топор - ударом,
	Пахнет норкой хоббит, маленьким уютом,
	Пахнет светом Гэндальф, старый и не старый,
	Океан - покоем, полночь - новым утром.

	Пахнут кольца смертью, рабством и войною,
	Пахнут башни злобой, ужасом и тьмою.

* Origin: Вхожу в раж, режу рожей ряженку и ржу.
	

	Уж лучше прощаться заранее, чем впопыхах.


		ПРОЩАЛЬНАЯ-3.

	Нас меньше и меньше. Корабль летучий
	За море, за море спешит каждый вечер.
	О чём мы тоскуем под чёрною тучей?
	С кем мы расстаёмся и с кем ищем встречи?

	Я верю, я знаю: мы свидимся где-то -
	Когда сказка дрогнет и явится былью
	На том берегу, где покоя и света
	Нам хватит, чтоб птица расправила крылья,

	Та синяя птица, что неуловима
	Ни в вечной погоне, ни в сне самом сладком:
	Скрывается в облаке сладкого дыма,
	А в судне - пробойна, и ладим заплатки.

	Я знаю, я верю - есть двери, что впустят,
	Есть сердце, что ждёт, и есть руки, что встретят,
	Есть повод для смеха средь облака грусти,
	Есть Маленький Принц на далёкой планете.

	И есть маяки средь пустынного неба -
	Не вечно ветрам помыкать нашим судном,
	И ждёт свет в окне: "Где бы ты сейчас не был -
	Быть лучше любимым, чем быть безрассудным".

	Протянется след по воде за кормою:
	И годы уходят, а люди - подавно.
	"Храни тебя Бог!"  - След с песка волны смоют.
	"Храни, что унёс!" - Бьются волны о камни.

		* * *

	Прощайте, прощайте! Простите за слово,
	Что нас породило, знакомство свершивши,
	Прощайте-простите! Мы встретимся снова,
	Дойдём до вершин, сложим новые вирши.

		Слова - что снег.
		Что слепил - то и стало.
		Облил - лёд твёрд. (каменно)
		Но весной - растаяло.

	Сыграем в снежки, слепим снежную бабу,
	Ей вставим морковку - не на нос, а ниже,
	Чтоб детям седым оставалась забава,
	Чтоб мир хохотал - и поэтому выжил.
	

Они едят за то, что они есть.
Проблема состоит в том, что ты не знаешь, в чем состоит проблема.

Всё, не как у людей.
Не всё, как у людей.
Всё, как у нелюдей.

	* * *

Если бьют по щеке - не спеши отвечать,
Не спеши и подставить себя под увечья.
Бесполезно кричать, бесполезно молчать,
Льётся кровь на песок. Человечья.

	* * *

От оплеухи звук -
Хлопок одной ладони.
Когда ж ни щёк, ни рук -
Где точка звона?

	* * *

	"Увидел руку - бей по руке,
	 Увидел ногу - бей по ноге".

Если бьют по щеке - подставь ногу.
Если бьют по ноге - подставь грабли.
Если бьют по граблям - подставь воздух.
Если ж воздух бьют - лиши воздуха.

	* * *

Мой друг, враги - как дождь ночной,
Как смех, как облако под ветром,
Как сон в объятьях под Луной,
Как скрип несущейся кареты,

И как гранитная стена,
Что воды точат, но не рушат,
Как бесконечная война,
Что иссушает нашу душу.

И как любовь, что столь грешна,
Что чрез высоты переходит
В исподнем, вялая от сна,
Над перевалом тучей бродит.

И дружба - хуже, чем вражда,
Поскольку ночью не проснуться
От чувства дружбы. От ножа
Сверкают блики, бьются блюдца,

Скрестятся шпаги, пыль и смрад,
Горенье тел, лобзанья страха,
И смерть выходит на парад,
И награждает верных плахой.

Мой друг, я сам - свой худший враг,
Я враг своему исчезновенью,
Из суеты, погонь и драк,
Я сам - предел своему терпенью.

И если вдруг ударят щёку,
Когда тебя беда нагонит -
Исчезни и вернись к истоку,
Как звук хлопка одной ладони.

	* * *

Вдоль по лужам, ручьям воды,
По асфальту рекой шальной
Мы ступаем свои следы
Под дождём на пути домой.
От ноги не отыщешь след -
Всё вода унесла с собой.
А над тучами где-то свет,
Их пастух гонит под Луной.
	

		КАКОЕ-ТО СТАРЬЁ.

		И люди и звёзды.

	Здесь два пути пересеклись,
	Один прервался навсегда.
	И тут - молись иль не молись -
	Не возгорится та звезда.

		Star Dust.

	Звёздная пыль растечётся вдали,
	Из вечности не возродится,
	Всё затеряется в звёздной пыли,
	Всё растворится...

	Исчезнет из памяти лучик свечи,
	Рассыплется в искры зарницей,
	И свет затеряется в звёздной пыли,
	И не возвратится...

	Всё звёзды угаснут, пыль как нафталин,
	Зачахнут, сотрутся их лица,
	Но где-то в скоплениях звёздной пыли
	Огонь возгорится...

	Всё сущее - пыль возле усталых ног,
	И ветер, в глаза пыль несущий,
	Всё - звёздная пыль, всё имеет свой срок,
	И правит им - Случай...

		* * *

	Есть дети, которые нЕмы.
	И смотрят на мир сквозь прицелы.
	Знакомьтесь - пришло поколенье,
	Которое рушит все стены.

	Оно вам предъявит цены
	За тонны словесной пены,
	За то, что имеет статус
	Людей не вполне полноценных.

	И это - моё поколенье,
	Жестоких и неспособных
	Понять, что неся страданья,
	Оно не спасёт подобных.

		* * *

	Длинный день,
		выпавший из памяти.
	Он слишком нереален,
		чтобы быть вымыслом.
	Но рассудок закрылся от боли,
	Он не хочет, чтоб его вынесло.
	И это - бегство от реальности
	К её стороннему созерцанию.

	Я хочу умереть в виде пепла,
	Разорвать карусель превращений.
	Из еды - в человека,
		затем - в пищу чЕрвям -
	Это тонкая цепь извращений.

	Надо стать просто пеплом,
	Исчезнуть совсем,
	Не вернуться в ничтожные жизни
	Надо кончиться с миром,
	Уйти от проблем.
	И не повториться
	Нигде и ничем.
	

Date: Mon, 30 Jun 1997 12:46:47 +0400
Subject: Измена... поросло.

- Ты ведь такой ответственный и всепонимающий, - сказала она, -
  Понимаешь ведь: насильно мил не будешь. Займись собой,
  устрой свою жизнь. А я свою устроила... Только пойми всё
  правильно, и тебе повезёт.

Запахло большим улыбающимся фальшивым пряником из конского дерьма.

Я смотрел и думал:

- Мне-то казалось, что мне уже повезло, раньше. Когда я встретил Тебя.
  А оказалось - и впрямь повезло.
  Повезло узнать цену истине; узнать любовь и понять,
  как мало она нужна, какова её цена перед "устроенной жизнью".
  Ты меня зарезала, без ножа? Да нет, вот он я, жив,
  даже из окна не выбросился, перетерпел. Только... почему
  так щемит в груди?

	И колокола звон в ушах
	Не под венчанье - погребенье
	Мне обещает, боль и страх
	И чашу горького терпенья.

	

	Пусть царевна плачет, слёзы льёт свои -
	Нету мне удачи от её любви!
	Мерлина напёрсток притащи-ка ей:
	"От такой забавы будет ночь хмельней".
	С похождений этих жопушка стряслась,
	Я уже наелся по уши и всласть,
	А царевна плачет, слёзы льёт свои -
	Хочет ДОКАЗАТЕЛЬСТВ истинной любви:
	Языков дракона, мамонта в дессерт,
	И хрустальный замок, и небесну твердь,
	Хочет пуп Земли чтоб был под каблуком,
	А король эльфийский - дураком-шутом.
	У царевны много слёз и баловства,
	Так, не выйдя замуж, близко до вдовства.
	На ж тебе дубину, лапти да иглу,
	И гуляй в крапиву, там веди войну,
	Я ж на тёплой печке полежу чуток,
	Да хмельного квасу отхлебну глоток,
	А потом - драконы, рыцари, любовь,
	В книжках всё так славно... Ужин приготовь!
	

	Я горек путь вершил к воде,
	Я шёл путём небытия,
	И не было меня нигде,
	И не было на свете "Я"...

	Я шёл травой, хотя уже
	Ушёл туда, где ночь и тень,
	Цветной мой кончился сюжет,
	И новый не явился день.

	Она сказала: - Не спеши,
	Ведь есть пилюли для души,
	Они спасают душу
	Из душного удушья.

	И я спросил: - Что можешь ты,
	Спасая душу из воды,
	Из пламени ворчания,
	Из ада и отчаянья?

	Она сказала: - Три звезды
	На небе путь вершили твой.
	Две капли мёртвой пей воды
	И каплю лишь воды живой.

	И я сказал: - И что тогда?
	Как путь мне выстелит вода?
	Что в зеркале молчанья
	Для крыльев за плечами?

	Она ответила: - За тенью
	Следи, иди тропой забвенья,
	И вешнею капелью,
	И зимнею метелью.

	И как споткнётся о порог
	Каблук твоих усталых ног -
	Тут сбросишь свою ношу,
	Покрытую порошей.

	И я пошёл чрез перевал,
	Я до упаду уставал,
	Я пел о звёздах в бездне,
	И об огне небесном.

	Лелеял горы я в душе,
	Я слово нёс в карандаше,
	И море грозовое,
	И озеро в покое.

	И я нашёл средь суеты
	И боли - остров вечный,
	Его столь призрачны черты,
	Его рождает вечер.

	И ветер, что уносит прочь
	И яркий день, и мрачну ночь,
	И жажду, и смятенье,
	И бездны огорченья.

	И имя острову тому -
	Неведомое... никому.

*Origin: Требую убавки заработной платы!
	

		Конкретные Люди.
		(отрывок из поэмы).

	В палату наш Онегин входит.
	Пред ним Дубровский, весь на взводе,
	Весь красный, как варёный рак,
	Он говорит ему: "Дурак!
	Зачем с Печориным играл ты,
	Ведь знает каждый из солдат -
	Печорин - шулер, его карты
	На рёбрах пляшут и стоят!"

	Онегин холодно отводит
	Весь пыл Дубровского рукой:
	"Спокойно, друг мой дорогой,
	Там чудеса, там пиво бродит,
	Краплёны карты - Боже ж мой!
	Но он - игрок, а я - мечтатель.
	Печорина убьют, приятель!
	Печорин не дойдёт домой."

	Дубровский медленно бледнеет:
	"Убьют? Но кто?!" - "Да ты ж, мой друг!
	Ведь ты же мог с обеих рук
	Всадить свинцом меж глаз оленю?"
	"Да, верно, я стрелок из первых".
	"Отлично. И стальные нервы.
	Ступай же и не подведи,
	Нас ждёт пожива впереди."

	Онегин медленно выходит,
	Подав Татьяне медный грош.
	С Ростовой речь про ночь заводит,
	Собою строен и пригож.
	Там на неведомых дорожках
	Следы неузнанных людей,
	И коли в спину сунут нож там -
	То труп твой не найдут нигде.
	

	Июнь. Июль. И нету лета.
	Согрето. Выжжено. Пропето.
	

    Бог - лишь Слово. Просто Слово.
    Смерть - дверь к жизни. Не твоей.
    Круг - всё снова. Вот основа.
    Не зависит              от людей.

    Я - пища для подземного червя.
    Червь - знатный ужин для леща.
    Лещ мне на стол попал порою летней.
    Что рождено - умрёт. Столетья и столетья.
		  Круговорот.
		    Уговор!
		       Вор.

    Из-за плеча мне ангел шепчет: "Стой!
    Твой труден путь, присядь, расслабь колени.
    И на коленях у икон-церквей постой!
    Ведь ты не гость, не сын - ты просто пленник!"
    И я плюю чрез левое плечо.
    Хоть ты и ангел - что-то горячо!
	

	Из лука - да за тридевять шагов.
	Стрелою - да в игольное ушко.
	И пальцем - в небо - в то, что высоко.
	Верблюду зной пустыни - дом и кров.

	А мыслью - да за тридевять земель.
	Ногами - да за тридевять ветров.
	На небе тьма - что высмотришь отсель?
	На небе свет - и бес меня в ребро.
	

Пидарас-Карабас.
Гораздее гораздо.

Упейся, обожрись,
Усрись и обкурись.

Камера хранения, предохранения, захоронения, охренения, здравоохранения.

- Он подаёт признаки жизни!
- Да разве ж это жизнь?

Машенька по кликухе "Машонка" (мошонка).

"В здоровом теле - здоровый душок".

"Без царя в голове" => "Жопа в голове" (а царь - в жопе).

"Нам не о чем говорить. И даже моя пиписька
 не хочет идти к твоей в гости - там грязновато".
	

Приходит чукча на Ярославский вокзал посылку отправлять.
- Напишите на посылке адрес получателя, - говорят ему.
Он пишет: "город Ярославль. Чукче".
- Чукча, ты живёшь где?
- Как где? На Чукотке!
- А почему в адресе город Ярославль?!
- Как? Но ВОКЗАЛ-ТО ЯРОСЛАВСКИЙ!!!
	

		Июльская корзина (разношёрстная)
		================================

	Я помню чуднОе мгновенье:
	Передо мной явилось ты -
	Прозренье света, просветленье -
	Как гений чистой красоты.
			А. Пушкин
			великий буддистский поэт

		* * *

	Всё многократно повторится, повторится.
	Что родилось - умрёт.
	Что умерло - родится.
	Един круговорот.
	Сменяются лишь лица.

		* * *

	Любовь... С огнём бы днём найти,
	В лицо признать, не ошибиться,
	Вина пьянящего напиться,
	Не сбившись с верного пути.

	...А может всё-таки водицы?
	Ровнее трезвому идти!

		* * *

		Шлюхе-любви.

	Любовь-любовь... Твои ехидны лица,
	Твой взгляд хохочет и грустит,
	Ты - больно колющая спица,
	Родник, которым не напиться,
	И путь, которым не пройти.

	Ты меч, разящий без разбора,
	Ты взгляд, лишающий ума,
	Ты вязь небрежного узора,
	Ты - праздник и моя тюрьма.

		* * *

	Труп был найден на берегу пруда,
	на вопросы об имени и фамилии
	отвечал неохотно.

	- Он подаёт признаки жизни...
	- Да разве ж это жизнь?!

		* * *

		ПРО _ЭТО_

	Вдаль идут поезда неизвестно куда,
	И капканы на каждой тропе.
	И мерцает ночная седая вода,
	Не переча безмолвной судьбе.

	Рук твоих неизбежный изгиб и излом,
	Губ твоих неизбежная топь...
	Это дом - в нём очаг. Этот дым над огнём -
	Прямо в степь, или грАблями в лоб.

	Это зыбь нервной дрожи по чаше вина,
	Это зов безысходного дня.
	Это мужа с женой еженощно война,
	Это полная бездна огня.

	Расписанье времён переврать, изолгать,
	Закружить головой, обмануть.
	А назавтра - в вагон, на перрон, словно тать,
	Снова в путь, снова в пасть, не уснуть...

	А когда вдруг откроют заветную дверь,
	Ты к ней белою встанешь спиной.
	Не люби, не надейся, и даже не верь -
	Ты со мною, зимой, я - шальной.

	И гороховый град барабанную дробь
	Простучит по покровам небес.
	И охватит привычный испуг и озноб:
	Больше ломаных дров - дальше в лес...

	Это сны наяву, словно плот на плаву -
	По реке без руля, без ветрил.
	Я кого-то любил, я терзался, но жил,
	Буду жить, я на свете живу.

	Я живу и в ночИ, но об этом молчи,
	Лучше молча рассмейся в лицо.
	Не об этом ли лебедь, прощаясь, кричит,
	Из лесов увидав подлецов?

	Сов лесных, белый стих, что нескладен и тих,
	Но пронзает, как молнии свет.
	Я увидел нас всех: и чужих и родных,
	Сделал шаг - и, исчезнув, ослеп.

		Белый хлеб.

		* * *

	На девятнадцатой ступени,
	Колени острые обняв,
	Она сидела в мыльной пене
	И свято верила в меня.

	Но я иною шёл дорогой,
	Я шёл тропой чрез мир иной,
	Я оказался недотрогой,
	И обошёл всех стороной.

	И, обманув святую веру,
	И руша замки из песка,
	Я стал не главным и не первым.
	Уймись, зелёная тоска!

	Она огня желала, пЫла,
	Она мечтала про магнит,
	А мимо тихо что-то плыло,
	А время? Времечко летит...

	Любви полярное сиянье...
	Но там, где тундра - там и снег,
	И за свиданьем - расставанье
	Взглянуло из-под тонких век.

	...И, вняв совету, Всадник Медный
	Вдруг тазом медным шлем накрыл,
	И прочь поехал - грустный, бледный,
	Без крыльев, веры, и без сил.

	Эх, мельниц ветряных размАхи -
	Пусть лучше мелется мукА.
	Не рви, не рви своей рубахи,
	Не рвись, не рвись под облака!

			(17 июля 1997)

		* * *

		Миражжжжжж.

	Баллада, где балалайка служит
	Ему кормовым веслом,
	Затем, что герой здесь совсем не нужен
	И чуждо его ремесло.

	Он вИна не пил, а губами пачкал,
	Но в том не его вина:
	Вчера были дружба и - да! - жевачка,
	А завтра была война.

	А нынче бульдозер ломал устои,
	Корёжа его судьбу...
	Как славно под аркой идут герои...
	Пока не придут в тюрьму.

	Поэтому кошка надёжней карьеры -
	Решает еда, не ложь.
	И коли кто руку протянет первым -
	Ему ты налог сдаёшь.

	И все получают немножко сдачи:
	Кто грошик, а кто фингал.
	Получка сдаёт, а душа - тем паче,
	Ну всё: караул устал!

		[И песня звучит уж совсем иначе,
		 Про как закалялась сталь]

	Ах нервы, нервы, стальные нервы,
	Друг бросил спасательный круг...
	Круги пускаешь, жуёшь консервы -
	Сбывай себя нафиг с рук!

	Но песня о том, что в одной пустыне
	Есть мирный такой приют.
	Там что-нибудь тоже, как пить дать, остынет,
	Но там макароны дают!

		* * *

	Любви безветренная заводь
	Дрожит под нервными руками,
	ВспугнУта нервными шагами -
	Нашла, нашла коса свой камень!

	Да, эврика! В стакане буря -
	И смерч песка (или чаинок?),
	Согнувшиеся в гОре спины,
	И за порог уход ботинок.

	И слёзы, смешанные с желчью -
	Сторон четыре, хочешь - в землю!
	Ломать под смех немного легче,
	Когда в наркозе нечто дремлет.

	Ах, эврика! Вода из ванной
	На пОл вдруг выплеснет ребёнка,
	Побреет под одну гребёнку,
	Останется лишь пеной рваной...

	Магнит, тягучий словно тесто,
	Как цепь, как кольца от оков.
	На нерест шла в фате невеста     [Шла под венец в фате невеста -]
	В страну счастливых дураков.

	Фата-Моргана, лапы кверху,
	Издох наш Бобик, кончил выть.
	Зачем тебе слюна и перхоть?
	Не время ль мордочку умыть?

	Ах да. Высокое. Фиеста -
	Желательно бы у обрыва.
	Улыбки выгнуты пугливо,
	Шажки натужно торопливы.

	И, корча милую гримасу,
	(Вот видишь - за ушами бантик?)
	Весна даёт пробой на массу,
	Терят туфельку... Романтик.

	Мой Бог! (Ни в небесах, ни в пекле)
	Любовь Ромео и Джульетты -
	Собака, что лежит на сене -
	И греет, греет страсть вендетты.

	Сердец крутых, голов горячих
	Так много, что воды холодной
	Не хватит. Всех ведь в шкаф не спрячешь.
	Так и помрёшь внизу голодной. (ой-ой)

	Входябельность в умы и в лона...
	Свет жёлтый грязного плафона...
	Пора, красавица, проспись...
	За жизнью - смерть. За смертью - жисть.
	Без смерти - жесть (ох, жизнь, моя, жестянка! В стиле танка.)

		* * *

	Перед великим
	Снимите шляпы,
	Чтоб кирпичу
	Удобнее было
	Приземляться
	На грешную
	Почву этих
	Плодотворных мыслей -
	Наших горячих голов[ешек].

		* * *

	ГребАндо хуэтЭ раздОлбо.
	Пляши и пой, пока ты молод,
	Судьбы твоей разящий молот
	Не доказал ещё, что гвоздь ты.

		* * *

	- Грачи прилетели!
	- Кидай гранату.
	Пусть в их чёрном теле
	Будут заплаты.

		* * *

	Я многократен, одногранный.
	Как столб во сумраке туманном,
	Как сердцевина у воды,
	Как камень, брошенный в пруды.

	Острей кинжала облак рваный,
	Хлопок ладони по Луне.
	Мертвец, напыщенно-румяный,
	Порою видится во мне.                   (чудится)

	Туманы, пьяные туманы,
	Где ваша суть, где ваша соль?
	И зыбь, что наполняет чаны
	Той пустотой, что выпьет боль?

		* * *

	Разменяю-ка свой неразменный пятак,
	Душу дьяволу - пусть-ка он травится сам,
	Что-то в сне этом светлом не в такт и не так,
	И не платят зарплату святым небесам.

	Впрочем, нет. Подожду. Где закон, где заскок?
	Даже вечность - не тьма, а мозаика искр.
	Вот те Бог, вот порог. Ты расти, мой росток,
	А пожнём ли мы бурю - пусть скажет радист,

	Тот, что слушает SOS, и что сводки строчит
	Под диктовку злонравной сиротки-судьбы.
	Время прётся как танк, ну а Небо молчит,
	В борт бодают кораблик морские валы.

	Штурман курс забодался прочитывать с карт -
	Всё никак не сойдётся проклятый пасьянс.
	И теперь с капитаном они в дурака
	Заигрались, маяк удалив нафиг с глаз.

	Только компас упрямо упёрся стрелой,
	Но не смотрят на румб капитан с рулевым,
	Они знают: корабль прибудет домой! -
	Дно океана им станет приютом родным.

			(28 июля 1997)

		* * *

		Гобословие.

	От райского ада себя отлучая,
	Твердил он: "Не надо мне сладкого чая.
	И так всё слащаво и приторно ложно,
	Что самым правдивым здесь будет безбожник".

	От адского рая себя отлучая,
	Сказал: "Неизбежность меня огорчает,
	Но даже и эта печаль неизбежна,
	Ведь вечно смеются лишь только невежи".

	И вот, проходя сквозь какие-то врАта,
	Он молвил: "И чья же душа виновата?
	Что рай столь тосклив, а в аду слишком душно,
	Не лучше ль родиться как речка - бездушным?"

	Ответил ему Некто, шедший навстречу:
	"Кто ношу несёт - тот гнетёт свои плечи,
	Но если заботит тебя лишь фигура, осанка,
	То даже с креста будут бренны останки.

	Ты - крошка песка, тебя тащит река
	По имени Время, она - глубока.
	Есть заводи ада и заводи рая,
	В них тухнет вода, что теченье теряет,
	Песчинки, осев, сложат отмель, наносы,
	Плотины, запруды, холмы и откосы.
	Но то, что не движется - озером стало,
	Не речкой, в которой вода не устала.
	А вечность - лишь течь и вливаться в моря,
	И облаком стать. Остальное - зазря."

	"А озеро?"  "Озеро - милая штука,
	Но станет болотом, с свободой разлукой.
	Хотя и лягушек ведь надо пригреть...
	Но то, что недвижно - должно умереть".

	"Но ведь и в движеньи - одни перемены..."
	"Да. То, что течёт, то умрёт непременно,
	Родив что-то новое струям взамен.
	Покой - только сон перед днём перемен."

	Но есть ведь и зеркало, что неподвижно,
	Зато отражает кипение жи{зни,жи},
	Само пребывая бездонным Ничем.
	- Ты хочешь попить? - Я живого не ем.

	И так, заигравшись в слова и идеи,
	Мы век свой пройдём и в конце околеем.

				Маразм НотрДамский.

	Вобщем, как обычно, одно больше многого,
	часть включает в себя целое, носки лучше с маслом.

		* * *

	Что в имени мене тебе твоё?
	I, me, мне.

		* * *

	- Чукча, вызови лифт.
	- Холосо. Лифт! Эй, лифт! Ли-и-ифт!!!

		* * *

Человечество - вакцина для планеты Земля.
Чтобы, раз вымерев, оно не повторилось.

* Origin: От своей ноши не оттянешься.
* Origin: Сведём риск к мини му-му.

	Пункт проката "Бог & Co":
	Сдача людям в прокат давно сотворённых чужих вещей.
	

	Мне в детстве мама отдавила левое ухо.
	А папа в юности отдавил правое ухо.
	А профессор отдавил мне хвост на лекции.
	А теперь я пишу стихи потому что
	больше ничего не умею делать.
	А теперь я, я, я.

		* * *

	Была Вечность, станет Вечность -
	ерунда. Как не было Времени,
	так и не станет Времени,
	да и оглянись вокруг -
	разве ж хватает нам времени?
	Это только Время иногда хватает нас.

	Дырка в одну сторону - вот
	что такое Время, и не лезь
	под забор обратно, коли пролез
	на стройплощадку будущего.
	Осыпь, обвал, нет пути.

	Воруй свои доски и убегай.
	Быстро. Ещё быстрее! Со скоростью
	света - ибо только при этой скорости
	мир неизменен, время не движется.
	Где нет Времени - там весь мир полон Света.
	Где происходят перемены - царствие Тьмы.
	Ночь - время самых страшных перемен.

		Без сна, без весны,
		Как день - снова сны,
		Горячка как явь,
		Ключ в прошлом оставь,
		Не плачь, не реви,
		Нет слов у травы,
		Нет рта для отрав,
		Не знаю, кто прав.
		Несть истин в вине.
		Забудь обо мне.
	

Вращаясь в людной пустоте,
И изучая путь маразма,
Он понимал: не те, не те,
Не те, кто живы, держат разум,

Не те играют и ведут
По сцене кукол за веревки,
И не они вершат свой суд,
Хоть изворотливы и ловки.

За встречей - россыпь из разлук,
За радостью - зола и пепел,
Переплетенье гибких рук,
Оракула сквозь сон ответы.

Привет от скрывшейся спины,
Той, что стеной тебе служила,
Но жизнь иную песнь сложила -
Минором рвёт стрелу струны.

Привет от скрипнувшей повозки,
Что колею ломает зло.
И жизнь в затасканных обносках
Бредёт по снегу тяжело.

Но нет, не эти кукловоды,
Помост готовят и постель,
И не высоких храмов своды
Весною призовут капель.

Искать ли малости небрежной,
Что обещает стол и власть,
Когда в порыве безнадежном
Не могут облака упасть?

Когда и небо - лишь химера,
Над бездной крыша из стекла.
Когда ни веса ни размера
Нам наша жизнь не принесла.
	

    Потянуть на себя одеяло судьбы,
    Чтобы конь, что везёт, не вставал на дыбы,
    Чтоб не встать под стрелой там, где строят скрижаль,
    На которой напишут: "Раз было - не жаль".

    Каску лучше надень, пристегни ремешком,
    Камнепад и лавина обходят твой дом,
    Дом же - голая степь и зигзагом овраг,
    Кто не бил и не жёг - тот, быть может, не враг.

    Грогу чашу испить и буянить всю ночь,
    Нам козла молоко может только помочь,
    Нам хрустеть до ушей, пожирать каравай,
    После - гонят взашей, а ты жуй, не зевай.

    И всех птиц: жар- и хлад- обдерёт стар и млад,
    Одеяло - в клочки. Ну и кто виноват?

	    * * *

    Запамятовал: три долгих дня
    Или полвека
    Искал без глаз и огня
    Человека.
    Без оглЯду и без надежды
    В клубке аур.
    Не нашёл - облёкся в одежды.
    Ношу траур.

    Искал окрЕст и в кармане,
    Имел невест, душу ранил.
    Друзья как снег - всё проходит.
    Опор навек нет в природе.

    Без смысла дел - пруд пруди хоть.
    Творенья рук рушит прихоть.
    И каждый день - Вавилон в лоб,
    Возвёл и смёл - веселей чтоб.

    Свободы миф,
    Подстрелен гриф,
    А дама - треф,
    И в горле - рёв...
	

		Памир.

	Что скажет нам сей рокот грозный,
	Извергнутый утробой бездны?
	Что нам не рано и не поздно,
	Что все попытки бесполезны?

	Что всё уложено в пределы,
	Которые никто не знает,
	Что ни учёный ошалелый,
	Ни скульптор правды не сваяет.

	Что пилигрим в места святые
	Бредёт, хотя ни капли смысла
	Не добавляют ни простые
	Ни сложные дороги мысли.

	Пороки святы, святость ложна,
	Как всё столь примитивно сложно,
	Что хоть стучи об стену лбом,
	Но небо остудит дождём.
	
	Ни дна, ни стен и ни покрышки,
	Какой тут может быть Всевышний?
	Здесь только тот, кто Всеобъемлет,
	Безмолвен, безответен, дремлет.

	Бесшумны горные лавины,
	Но настигают беспощадно
	И виноватых и невинных,
	И одиночек, и всё стадо.

	И снег, сойдя, покроет ровно
	Все тропы и следов цепочки...
	А горы холодны, безмолвны,
	И нет начал, как нет и точки.
	

In article ,
  alit@kurkino.tula.su wrote:
>
>
>    Несчастная Россия, растоптанная сапогом,
>    Как часто я хотел бы быть царем
>    Земного мира,
>    Чтобы мечом своим судить всех справедливо,
>    Прогнать бы вон врагов твоих долой,
>    Поднять останки гордости былой
>    И оживить их,
>    Пусть вовек цветет Небесная Россия.

Во Внутренней Монголии война.
Погнать бы прочь врага - да-да, себя.
Земного не избегнуть сапога,
Так стать бы хоть царём слепых Небес.
А в Поднебесной - вечная война,
И, хоть рука хозяина строгА,
Нигде, нигде нет места для меня...

-------------------==== Posted via Deja News ====-----------------------
      http://www.dejanews.com/     Search, Read, Post to Usenet


Date: Thu, 14 Aug 1997 11:46:42 -0600
From: abs@opentech.olvit.ru
Subject: Re: ***
Newsgroups: relcom.arts.qwerty

In article ,
  alit@kurkino.tula.su wrote:
>
>
>    Несчастная Россия, растоптанная сапогом,
>    Как часто я хотел бы быть царем
>    Земного мира,
>    Чтобы мечом своим судить всех справедливо,
>    Прогнать бы вон врагов твоих долой,
>    Поднять останки гордости былой
>    И оживить их,
>    Пусть вовек цветет Небесная Россия.

Во Внутренней Монголии война.
Прогнать бы прочь врага - да-да, себя.
И стать хотя б царём пустого Неба,
А дальше - пусть наступит тишина.
Ведь в Поднебесной вряд ли стихнет драка,
Покуда гордость весит больше хлеба,
И хоть Хозяин строг, но для меня
Нигде нет места, кроме поля битвы.
Эх, далека родимая Итака!
Напевы под Луною позабыты.
(подлунные напевы)

-------------------==== Posted via Deja News ====-----------------------
      http://www.dejanews.com/     Search, Read, Post to Usenet

	

- Ну и денёк, - подумал Харон Шульц, запивая
облатку зельцем, - Всё, за что ни возьмешься - не получается.
Набираешь в компьютере команду в полном соответствии с документацией,
а она не работает, в лучшем случае выдавая диагностику "Ошибка в
минус первой строке вашей программы". Диски гибнут, вирусы растут,
клиенты кричат "DOS/SOS", крокодил ловится даже чересчур хорошо,
и голодный, между прочим... А сервисные службы материнской
компании на все запросы о помощи говорят "Плати или иди на".
Вобщем, мачеха - это любовь за деньги. Кажется, это даже не
мачеха, а шлючеха.

И, плюнув на всё, он стал отводить душу в рифмоплётстве.
Для начала Харон решил всё отрицать и изничтожить весь мир - Майя.
И себя в первую очередь.

	Я не там, я не здесь,
	Не в грязи, не в звезде,
	Не увидеть полёт,
	Я - гора-мотылёк.

Тут он многозначительно задумался и представил, как гора машет
хилыми крылышками, пытаясь взлететь. Взлёт явно не получался.
Покачав головой, Харон продолжил:

	Я из прошлого стёрт,
	Я ни мягок, ни твёрд,
	Я прямая стрела
	От осла до козла.

На этой возвышенной ноте он остановился и решил сменить нигилистическое
направление на что-нибудь иное. Для начала он решил прийти в мрачное
настроение и последовать лозунгу "Memento mori", то бишь вспомнить
о смерти (ему стало себя так жалко, что он аж всхлипнул).

	А всё-таки помрём. И не кричи истошно,
	И в кровь не раздирай бинты и костыли.
	Да, всё куплю, всё съем. Одно лишь невозможно -
	Не умереть когда смерть нам благоволит.

	Любовь её прочна, душны её объятья,
	За этот пылкий миг расплата - стать ничем.
	Невесту свою - смерть - встречаем в белом платье
	И обрученья ждём средь побелёных стен.

	Из действующих лиц нас вычеркнет небрежно,
	Но пьесу не прервёт - миллиарды есть иных.
	Ты был - гурман, хвастун, но станешь неизбежно
	Химической бурдой. В портрете лучший штрих.

Тут Харон решил добавить happy end, то есть оптимистическую концовку.
Мол, коль помирать, так с музыкой. И загремели фанфары:

	Так что ж рыдать, стенать? Бояться, гнёт печали
	Взвалив себе на грудь и в голову вогнав?
	Ступай-ка налегке! (Хотя дойдёшь едва ли).
	Но кто навеселе - тот, видимо, и прав.

	Да, жаль не дооплясать и не допить кефирчик,
	И самолёт стремглав не посадить во льды.
	Но смерть не перепеть. Её простой мотивчик
	Даёт награду всем, не глядя на труды.

Тут ему стало скучно, и он решил сочинить что-нибудь вполне
в стиле раннего Миши Щербакова, как раз в том стиле, которого сам Миша
впоследствии стыдился и объявил эти свои песни "несуществующими".

	На дорожку выдай мне
	Каравай-краюшку,
	И не смей, скажу жене,
	Плакаться в подушку.
	Ноги быстрые несут,
	А куда - не знаю,
	Нынче там, а завтра - тут,
	Голова пустая.
	Ветер гонит по траве,
	Словно пыль по полю,
	Тьфу, что пусто в голове,
	Лишь бы дали б волю.
	Волю мчаться по волнам,
	Чтоб до горизонта
	Было б пусто кораблям
	Дивно беспризорным.
	А устану делать вид,
	Что мне дом не нужен -
	Захандрю и, ядовит,
	Отравлю всем ужин.
	Чужд сомнений, чужд услад,
	Жало в чай макаю,
	Я в одном лишь виноват -
	Верности не знаю.
	Молочка бы и вина,
	Да мацы с свининой,
	Веселиться до темна,
	Сказывать былины.
	Всё о том, как Соловей
	Песни пел лихие,
	Тех, кто помер, не жалей -
	У них с кармой хило.
	Свистни-свистни, Соловей,
	Соловей-Разбойник!
	Ветер, тученьки развей,
	Чтоб не мёрз покойник.
	Тут и три богатыря
	Едут, руки чешут,
	А кругом, почём зазря,
	Псы и суки брешут.
	Ох, и будет краковяк,
	Тесные объятья!
	На дубинах из коряг
	Сучья обломать бы.
	А коряге, что ей - дуб,
	Тыщу лет прожил, чай.
	А теперь как пробка туп,
	Вот те и обычай.
	Рос, листочками шуршал,
	Робин Гуду лук был.
	А теперь как анаша -
	Выкурил - и быдло.
	Ты, коряга, не грусти,
	Под тобой зимуют
	Раки, черти, что в горсти
	Души дрессируют.
	Дрессируют, как угрей
	Вальс на сковородке
	Танцевать повеселей,
	Словно после водки.
	Водки рюмочку бухнУть -
	Вот и вдохновенье!
	Не проснуться, не заснуть -
	Полупомутненье.
	Вот такой я и пойду
	По тропАм-дорожкам,
	Куда резво поведут
	Кривенькие ножки.
	Ты ж, девица, не горюй,
	Приюти соседа,
	И железо ночью куй,
	Чтоб текла беседа.
	А вернусь - прячь в шкаф его,
	Чтоб чего не вышло,
	Не то живо окрещу
	Шашкою и дышлом.
	Ну, утри нос, сатана,
	Да целуй скорее,
	Что за милочка жена
	Эх, у Одиссея!
	Флаги виснут на стене -
	Всё себе прощаю.
	А кому вломлю во сне -
	Я ещё не знаю.
	Вот и горн трубит отход,
	Паруса подняли,
	Ухожу. На день, на год,
	И вернусь едва-ли.

Не в силах остановиться, Харон дописал лист до края,
обогнул его вдоль полей по кругу, и только тогда
был вынужден затормозить. Но тут под руку попался ещё
один огрызок.

	Ах, иероглиф для Валтасара,
	Пляши гетера, рыдай гитара!
	И на стене проступают знаки,
	Значенья тёмны. Восходят злаки,
	Что мы отдЕлим потом от плевел.
	Они на запад, а мы - на север.
	А нам не сверить ли наши карты?
	Здесь три шестёрки, а здесь - помарка.
	А здесь колодец с вином и хлебом,
	Он между хлябью и тёплым хлевом.
	Овца идёт, мы её не видим,
	Кого обуем, кого обидим?
	Я сам ходил бы в галошах новых,
	Но отвлекает зов чернобровых.
	Зовут и жаждут, ну прям сирены,
	Но их закрыло пивною пеной.
	И я держу на плечах опасно
	Миф Атлантиды и алый атлас.
	Потом всё брошу, паду в объятья
	К кому не прошен, и не гадайте.
	И жребий брошен, кому он нужен?
	Мосты сгорели, мы сели в лужу.
	Тяните спичку, грызите ногти,
	Течёт водичка, а я не смог ведь.
	А я не смолкну, как сдохнуть волку,
	Коль зубы вынуть, и - бряк на полку.
	Вспотеть и выгнуть дугою спину,
	Но это пОшло. Пора к камину.
	

	Дилемма зонта и разбитых калош -
	Под дождь и не суйся, сухим не дойдёшь.
	Проблема кувалды и шашки тротила -
	Ударишь - и словно б на свете не бЫло.
	И что ж говорить о перед-на-значеньи?
	Начнёшь воплощать - будет нужно леченье.

	А вот проблема ложки и варенья -
	Чем больше ложек, меньше наслажденья.
	А у яйца и ложки вовсе стычка -
	Ведь ложкою хотят разбить яичко!!!
	

Стрелы и топор Амура.
И преломил он хлеб и свет. (вопросы есть, ответов нет)

ЗАСТОПКА = остановка

После лета у кошки приходится выводить
блох, глистов и котят.

		* * *

	ЖАЛОБА НА ТЯЖЕСТЬ ЖИЗНИ ТУРИСТА

	А кто-то лезет прямо в гору с рюкзаком
	И спотыкается о хитроумный камень,
	А я читаю про всё лежа на диване
	И предвкушаю отдых в тёплой-тёплой ванне
	(и поглощаю булку с кофейком).

	А там снега, лавины, камнепад и осыпь,
	И жалят каску на башке обломки-осы.
	А я читаю, ужасаюсь, щиплет нервы -
	Он заберётся на скалу иль рухнет первым?

	А альпинист всё крючья бьёт и скалы рубит,
	И скачут-скачут по камням вниз ледорубы,
	А я с испуга чай попью, заем ватрушкой...
	Ужасно нервно по горам ходить, послушь-ка!

	Рюкзак заштопан, в касочке дыра...
	Опасна, но заманчива гора!

		* * *

Я зашёл в вагон метро и уселся на свободное место на лавочке.
Было скучно. Я глянул на соседку, которая читала книжку.
Соседка была довольно пожилой женщиной и никакого интереса не
представляла. Я зевнул и уставился в книжку, которую она
пристально изучала. Что-то про Бога, молитвы и подобные
тонкие сферы, которыми столь увлекаются пожилые, не достигшие
понимания мира за время своей бурной, полной суеты, пустых забот,
ложных надежд жизни, которая так и не наполнилась ни смыслом,
ни спокойствием.

Я, косясь, стал почитывать очередной опиум для народа.
Книжка достоверно, в полной убеждённости в своей правоте,
и, разумеется, даже без потуг на доказательность излагала
некие высокие теории о других мирах, силе молитв (словно
Ему есть до них дело), о всеблагости зла, всевидящем оке,
высшем предназначении духа и бренности тела. С последним я
был вполне согласен, но всё остальное было просто скучно,
как может быть скучна красивая ложь во спасение нервов.
Я отвернулся.

Через пару остановок соседка вышла, и на её место уселся
молодой парень. Я ожидал, что он достанет журнал с описанием
марок автомашин или голыми женщинами, что даст мне повод
посетовать на времена и нравы, но он вынул книгу... Чёрт,
это была такая же книга, что у только что выбывшей из игры
соседки. О!!! Парень открыл книгу на той же странице, где
прервала своё чтение и самоодурманивание женщина.

Совпадение? Возможно. А может знак свыше? Я уставился в книгу.
В продолжение там стали рассуждать о важности желать добра
окружающим и молиться за них. Мне вспомнилась одна нищенка,
ходившая по вагонам и просившая денег. Я ждал одного знакомого
у метро на лавочке, и к такой нищенке прицепился её малолетний
сын. "Хочу поговорить с папой!" Нищенка достала из-под сарафана
сотовый телефон и сынуля смог удовлетворить свою потребность.

Молитесь за просящих... Но не давайте, пока не убедитесь, что
кабина лифта перед вами... Злобный я. С этой грустной мыслью
я прочёл у соседа фразу о том, что молитва требует уединения
и чистосердечности. И проси, мол, у Господа чего хошь,
ну а если он даст тебе совсем другое, или не даст, то не ропщи -
Ему, мол, виднее, что тебе полезно. Может, уж и помереть пора,
чтобы стать счастливым и здоровым.

Вобщем, молись, проси, тешь свои желания и надежды, вместо того
чтобы спокойно остудить свой ум в медитации и принять мир как есть,
и восхищаться его неповторимостью, невоспроизводимостью
и непознаваемостью.

Парень вскоре вышел, и на его место уселась девушка.
Я не удивился, когда она достала из сумки ту же самую книгу и
продолжила читать с того места, на котором прервался юноша.

На этот раз рассуждения говорили о том, что Бог всеблаг и
обращение к Нему наполняет и твоё сердце благодатью. И что кто не
успел - тот опоздал. После смерти ситуация уже неисправима,
потому что в своей всеблагости Господь не допустит прощения или
исправления грешных душ; только отрекшиеся при жизни достойны
и сподабливаются чего-то там. Worth of millions dollars.

За окном промелькнула табличка "13-ый околоток", там околачивали
груши, и я стал собираться к выходу. У двери стояла бабка,
читавшая, как вы догадались, ту же самую книгу. Я даже не стал
в неё заглядывать - в конце концов такая же книга лежала у меня
самого в сумке.

Поезд остановился, двери автоматически открылись, я вышел.
Вот и родная станция "Адская котельная [кухня] номер 43655943".
Кругом кипели чаны, стонали грешники, горело пламя.
Вон и мой котёл. Рабочий день начался...
	

	Обезьяна смеётся,
	А самурай идёт.
	Зачем мечу
	Пить кровь
	Недоумка?
	И так за годом
	Ступает год.
	И воин не
	Берёт меч в руки.
	А обезьяна смеётся.

		* * *

	Лицом не вышел,
	И едет крыша,
	Лентяй, как мало,
	И что осталось?
		Осталось брюхо,
		И оплеуха.
	

.sh 0 "Пути развития мышления и творчества"
.pp
Здесь я хочу предложить читателям одну из возможных схем,
классификаций, описывающих путь духовного роста личности,
можно сказать мудрости, и сопутствующих ему форм словесного творчества.
Моя классификация, разумеется, приблизительна и субьективна,
но в данном случае я надеюсь, что мой черновик побудит читателей высказать
свои собственные соображения. И, разумеется, привести собственные примеры.
.sh 1 "Нулевой период"
.pp
Сначала я хотел было назвать его "чёрным" периодом, минус первым, животным,
но остановился именно на понятии "нулевой". Потому что с точки зрения художественности,
а также и содержательности, осмысленности - он именно нулевой, никакой.
Можно дать и другое наименование: "визг".
У некоторых особей данный период дурно пахнет и относится скорее к
разряду "творчество беспозвоночных", нежели к человеческому мышлению.
Зоологию на уровне ганглий взамен мозга мы рассматривать не будем,
ибо это противно. Младенческий уровень мышления,
обильно снабжённый немалыми запросами и потребностями, даёт в итоге своеобразную
манеру самовыражения, которую к счастью большинство людей минует (надеюсь).
.(b
Отняли сисю - усрусь под вопли.
Напиться водки, потрахать вволю.
.)b
.sh 1 "Щенячий восторг"
.pp
Как правило, нормальные позывы к творчеству начинаются именно с этого, детского,
периода, ещё не окрашенного глубокомыслием и потугами на поиски истины и
справедливости. Относится к жанру "что вижу - о том пою" или "как хорошо на свете жить".
Существо просто радуется жизни (или плачет), но не рассуждает о причинах,
смысле или единых истоках.
В стихах преобладает конкретика, взятая из непосредственного восприятия
реальности.
Описывается услаждение чувственности, эмоциональность.
Данный период относится к царствованию в человеке желаний:
иметь, уметь, побывать, испытать. Неконтролируемая биологическая радость жизни:
если бы животные умели складывать символические фразы, они бы творили именно
в этом стиле.
Ничего плохого в этом, однако, нет, стишки получаются очень милые,
воздействующие непосредственно на чувства.
Пробуждение чувственности -
что ж, не так уж и дурно, гораздо лучше, чем бесчувственность и безэмоциональность.
.(b
Хорошо над Москвою-рекой
Услыхать соловья на рассвете...
.)b
.(b
Ромашки-цветочки мои,
Пойте мне о лете
И моей любви...
.)b
Данный период я бы назвал ещё наивно-созерцательным и обозначил его символом "Nature-1".
.sh 1 "Юношеский максимализм"
.pp
Неприятное открытие: оказывается, в мире есть масса мерзостных вещей!
С разбегу - да об стенку лбом.
Происходит полярное разграничение мира на чёрное и белое и попытка бегства
от чёрного к белому.
Если даже и не начинается поиск виноватых и охота на ведьм, то уж
обличение лжи и лицемерия, заклеймление подонков,
живущих за чужой счёт и портящих другим жизнь и нервы,
воспевание идеалов, романтизм, осуждение зла (ещё не вполне понимая,
что это такое; и что на этом свете невозможно ничего делать, даже добра,
не причиняя кому-то при этом и зла) - всё это в наличии.
Этот период обиды на зло сопровождается баснями, памфлетами и прочей мурой,
где имеется масса указаний "свой-чужой", "хороший-плохой" и непременная мораль:
"Вася, ты не прав, так делать не надо".
.sh 1 "Поиски красоты и совершенства"
.pp
Обличительный период вскоре сменяется периодом бегства от зла к добру.
Биться со злом как-то не помогает - оно остаётся на своём месте.
Поэтому давайте воспевать добро, авось идеалы изменят мир к лучшему!
Наивная надежда тысячелетий.
.pp
Поиски красоты и совершенства как идеалов, как достойных целей и смысла жизни.
В творчестве сопровождается словесной строгостью и силой,
поисками отточенного, неповторимого, совершенного, красивого.
Внимание к форме и эстетике. Экономия слов, можно сказать магия слов и образов.
В итоге происходит некое бегство от реальности (в которой разочаровался)
и углубление в символику и музыку слов. Чистая словесность, выдуманный мир,
являющийся улучшенным образом реального.
Происходит период увлечения формой.
Множество лучших произведений поэзии относятся именно к
этому периоду - они совершенны по форме и потому завораживают.
Я даже не возьмусь приводить примеры, ибо у меня самого таких вещей просто нет.
Совершенство формулировок, игра слов, музыка - это можно сказать "дар Божий".
Содержание текста при этом не играет особой роли...
.sh 1 "Поиски смысла, поиски предельного, поиски Бога"
.pp
Однако период эстетствования проходит, поскольку развивается человеческий разум
и накапливается жизненный опыт.
Восхищение эмоциями и деталями природы сменяется довольно прозаическим
вопросом: "А зачем? Зачем всё?"
Во всех деталях жизни и бытия лихорадочно ищется \fBсмысл\fR.
Назовём это периодом духовного роста, духовности.
.pp
Разграничение на чёрное и белое становится нестрогим,
случается осознание их - увы - неразрывного единства и наличия моря серости.
Замена задачи уничтожения зла задачей минимизации зла.
.pp
С этого момента акцент в творчестве смещается с формы на смысл, осмысленность.
Строки насыщаются рассуждениями, происходящими в направлении от частного к
общему, от конкретного к абстрактному. Детали и метафоры сводятся к минимуму.
Красота строк приносится в жертву смыслу, мысли, идее.
Ищется предельная точка для всего того, чем так восхищался и к чему стремился
в предыдущий период - и, поскольку для выражения предельного не хватает слов,
в стихи начинает проникать символизм. Описательность заменяется символом.
Символизм ведёт, однако, к некоторой неряшливости форм, бесчувственности,
совершенству скорее алгебраическому, нежели эмоциональному.
Ибо предел не выраз\fIи\fRм на языке чувств, увы (возможно, он доступен чувствам,
но как это воспроизвести???).
.pp
Данный период творчества можно назвать "философским".
Рост мудрости (реальной и псевдо) может дойти до разных стадий,
но тем не менее он развивается как поиск смысла в вещах и поступках;
затем смысла собственного бытия - смысла жизни;
затем - поиск предельного смысла; то, что называется "поиски Бога".
.pp
Период бурного развития ума: услаждение чувств сменяется попыткой усладить ум,
и попыткой удовлетворить его - в бесплодном поиске ответа на заданный вопрос.
Период этот длится довольно долго и кончается неким сортом разочарования:
ум не получает ответа на вопрос о смысле...
.pp
Возникает идея о том, что на Земле, в миру, смысла существования нет вовсе,
что смысл этот (если он и существует - хотя я его и не обнаружил)
известен, но не людям. Всё земное тленно, мир полон страданий,
всё есть "суета сует и томление духа".
Логическим финалом этих поисков является отрицание всего земного,
объявление его несущественным, и воспевание Бога - абстрактного идеала,
который не воплощаем в земном бытие.
Предел найден - но он недоступен.
.(b
Лишь Он один хвалы достоин,
А ты - Его послушный воин.
.)b
.sh 1 "Отрицание Бога"
.pp
Долго-долго воспевая Бога, эту неуправляемую, непреодолимую силу,
которая, однако, не желает делиться с людьми ничем, даже мыслями,
человек в конце концов доходит до отрицания Бога-личности.
Но не силы судьбы, вертящей людьми наперекор всем их самым
упорным, но тщетным усилиям.
Так надо ли перечить? Как известно, приёмы внутренних стилей у-шу во многом
используют движение противника - поддаться ему и использовать в своих
собственных целях. Цели поскромнее, движения помягче - и ты не в проигрыше.
Ибо победителей не бывает - бывает лишь два проигравших.
.pp
Смысл не обнаруживается и в идее Бога - разве что констатация факта
существования нечта, что могущественнее людского разума.
Но это нечто оказывается абсолютно непостижимым.
А раз так, то все попытки его постичь окажутся бесплодными - той же самой суетой,
что наполняет мир земной. Осознание этого факта приводит к формуле "нечего
думать о недоступном, надо самореализовываться иначе. Предназначение моё мне неизвестно,
но я-то есть - поэтому давай-ка делать хоть что-нибудь".
Итак, происходит отрицание Бога как предмета почитания и поклонения,
а также познания.
Нечего ломать голову над неразрешимым, приходится принять недоступность решения
загадки как \fIосновной жизненный закон\fR.
Не как предмет веры, а как реальный, давшийся нам в ощущениях, закон.
Отрицание Бога, отрицание смысла - как
бренного, так и высшего. Отрицание в силу их непостижимости.
Что непонятно - того и "нет".
.pp
В словесном творчестве это выражается как "\fIсмысл в бессмысленности\fR".
Наступает период отточенного символизма.
Долгие морализмы и рассуждения предыдущего периода,
сменившиеся чеканными формулами, в свою очередь сменяются
формулами туманно-абстрактными; утверждается, что в них ничуть не меньше
содержания и смысла, чем в понятных формулировках.
.(b
Драпатамба мумба гуру.
Пол ноги и щуку в руку.
Ом!
.)b
Итак, путь поисков мысли заводит в тупик, и мы приходим к отрицанию и мысли тоже.
Однако, сущее существует, и глаз всё же радует.
Период полного нигилизма, отрицание бессильного разума,
смысл в бессмысленности (что следует понимать как "смысл невыразим в словах"),
и если что-то и выражается - то в невербальной форме.
Где-то здесь находится начальная стадия ученичества в чань-буддизме.
.(b
- В чём смысл жизни?
- Тьфу тебе на плешь, идиотина!!!
.)b
Не задавай вопросы, не имеющие ответа.
Можно ли узнать истину, если при разглядывании под микроскопом она
расплывается в туман и начинает лгать? Вывод прост: истины в этом понимании просто нет.
Истины нет. Путь поиска не ведёт к ней. Предел не существует,
точка выколота!
.pp
Но снова повторю:
сущее существует, и глаз всё же радует.
Так может мы ищем истину не там или не так?
.sh 1 "Просто бытие"
.pp
Данный период приходится обозначить символом "Nature-2".
Виток спирали возвращает нас к уже пройденному.
Мы возвращаемся к примитивному и конкретике окружающего нас мира,
забросив в выгребную яму все высокие философии.
Отрицание поисков смысла, воспевание конкретики - в полном осознании её (окружающей
нас реальности) бесмысленности. Нет смысла на Земле, нет и в Небесах - но
окружающий мир достоин восхищения и радует глаз.
"За то и люблю, что всё бессмысленно, но живёт вопреки этому; живёт, а не вымирает".
Теперь мы пытаемся ловить кайф от ПРОЦЕССА бытия самого по себе,
плюя на несуществование целей оного.
Это вновь эстетствование, но на новой основе отношения к миру - без желаний
и метафизических теорий.
.pp
В словесном творчестве это - восторги в максимально экономной форме.
Массы сравнений, эпитетов, описаний, диалогов заменяются символами вещей сущих,
тенями. Если нам надо выразить наши эмоции по поводу цветка,
мы не будем описывать ни его, ни своих эмоций, мы просто назовём объект,
то есть отошлём читателя пойти и посмотреть на настоящий объект, в природе,
а не в словах и формулах. Отрицание символизма, отрицание романтизма.
Замена всего указаниями на. "Истинная речь". Символ - просто имя,
которого на самом деле у объекта нет. (Легко заметить, что эта тенденция
ещё может иметь развитие - в отказ и от имён тоже).
В этом примерно духе и строится восточная поэзия (Китай, Корея, Япония).
.pp
Итак, восторгаться ты должен реальностью, а не словами.
Потому, иди-ка и посмотри на настоящий объект, или вспомни его.
Образ, данный созерцанием, даст тебе много больше, нежели жалкое
многословие слов и хитросплетение идей.
"Лучше один раз увидеть, чем сто раз услышать".
Рассказ превращается в называние и совет посмотреть или вспомнить.
Стать зеркалом, впитывающей губкой.
.pp
А что же произошло с Богом?
Понятие "Бог" утрачивает отделённый от бытия смысл.
"Бог" - это не отдельная сущность. Это всё.
Потому Бога нет.
И круши к чёрту все эти философии, искавшие предел.
Его просто нет, ибо мы в нём живём.
Впрочем, крушить тоже не надо - надо просто не удостаивать это своим вниманием.
Период нервических поисков окончен, раз и навсегда.
.pp
Что интересно, обнаруживается, что ЛЮБОЕ явление содержит кайф.
Поэтому становятся допустимы пугающие непросвещённых строки вроде:
.(b
Стирать пелёнки - какое чудо!
Как чуден запах гнилого трупа!
.)b
Но, нельзя не отметить, что при всей своей допустимости, они излишни.
Как и любые иные строки.
.sh 1 "Молчание"
.pp
Окончание погони за призраком. Искусство окончательно признаётся слабым.
Солома в бороде, босиком по борозде.
Наступает молчание (при наличии созерцания и труда).
Искусством становится сам образ жизни.
Лев Толстой, ходивший босиком по пашне и учивший добру,
увы не достиг этой стадии, так как ещё зафигом писал какие-то книжки.
.pp
Впрочем, идея учительства - это отдельный разговор.
Как является отдельной темой и "словоблудие как отходы умственного труда - то есть
спасение от перегрева интеллекта" (от чего не следует ожидать высоких
художественных качеств или некоей истинности).
.sh 1 "Разное"
.pp
Где подражание предкам и учителям сменяется своим собственным словом?
Ровно в том месте, где чувства и образ мышления становятся
собственными, прививаются, перестают быть просто повторяемыми чужими правилами
и учениями. Именно с этого момента человек может сказать: "Это я".
И позже: "Это не только я, это все мы, это всё".
.(b
Гляди на росинку в цветочном бутоне -
В ней город, и храм, и наука утонут.
И разве же скульптор сваяет такое
Пусть самой умелой и ловкой рукою?

И сердце замрёт в восхищении дивном -
Велик мастер тот, что не создал картину,
Тот, кто не творил, не лепил, не стремился,
Кто не достигал. А шедевр - родился.

И разум ничтожен пред нерукотворным.
Природа - первична. Все мысли - повторы, -
Лишь слепки и образы, бледные знаки
На рвущейся в клочья годами бумаге.

А что уцелеет - не писано в буквах,
Не сказано словом. В росе незабудка.
.)b
Но это слишком, слишком многословно и в рифму.
Где вы видели в природе рифмы?!
.(b
Роса на бутоне -
Художник бессилен.
Сжимается сердце
Пред нерукотворным.
.)b
Представили себе цветок? Тогда вы поняли все эмоции.
Если же вы просто читали - ничего не поймёте.
Но опять слишком много слов.
Изящество формулировок, мыслей, форм, стихов,
следует просто отбросить - как допустимое, но не необходимое,
ибо любой образ, любое описание хуже нерукотворного оригинала.
Достаточно назвать имя ситуации, а выводы читатель может сделать и сам.
.(b
Цветок под росою.
Смотри! [Не дыши.
Играет красою
На струнах души].
.)b
Не так-то просто отделаться от рифм. Вся часть в квадратных
скобках - явное излишество.
А ещё лучше - указать пальцем на цветок и промолчать.
	

Как была   земля безвидна и пуста,
Так и есмь (по сей день) земля безвидна и пуста.

	* * *

Ночи любили его женщинами,
а он любил истину.
Блажен, кто предпочитает призраки.
	

	СЕРЕНуДА [стиль аванграб]

Ебиграф:

	Бормотограф заводи, ать-два!
	Мозги работают,
	Слова уродуют.
	Весь мир в работу мне,
	И все юродствуют.
	Ни бэ, ни мэ,
	Ни тебе, ни мне,
	Ни пэ, ни гэ,
	В книге. Нихиль я.
	Ни А, ни рЯ,
	Ни армия, ни ария,
	Ни оргия, ни литургия.
	А просто - ни ксYя.

	Цыгане шумною толпой
	Пни в Бессарабии корчуют,
	Псы воют, платья шелестят,
	А волки час поживы чуют.

goto ЁКЛМН;     // настоятельно советую.

/* Антисеренада */

	Забери свою Луну,
	Она спать мне не даёт,
	Я б давно ушла ко сну,          [Отошла бы я...]
	А он песни мне поёт:

	Про какую-то любовь,
	Белокрылых лебедей,
	Про изогнутую бровь
	Что души лжеца черней.

		Про овечек на лугу,
		Что не спорят и не лгут,
		(А как волка заприметят -
		 Тут же блеют и бегут).
		Про лежанье во стогу,
		Про младеничье "агу".

	Колыбельная твоя
	Вся - редчайшая фигня.
	Я зеваю от тоски -
	Лучше б нюхала носки.

	И приходится опять
	Rock играть и напевать:
	Боб-дили-дили, боб-дили-ду,
	Хоть ты и в мыле - я не приду.
	There is no place for us,
	There is no time for us,
	Будешь ныть дальше -
	Дам тебе в глаз!

	Хоть ты не старый,
	С пьяной гитарой,
	Лучше б молчал ты,
	А не кричал ты

		О горизонтах, окутанных дымкой,
		Об облаках, что летучи и хладны,
		И о росе, что надменно-плакуча -
		Слёзы всё льёт под вечернею скрипкой.
		Будь все несчастья и боли неладны,
		Облаком будь, а не чёрною тучей.
		Всё это хрень, вот ведь правда, сон в ногу:
		Кто хочет в дом - обретает дорогу.

	Руки твои далеки, и чем дальше
	Тем ведь и лучше. Поймёшь - не
	Обидься. Если обижен ты Богом -
	Нижайше кланяйся урне, что-
	б не возгордиться.
	Не возгореться и не перегреться.
	В ступе толочь ли (о бестолочь!) водицу
	для го-
	ряче- [чной]
	й голов-
	ушки? Прорубь! Льды! Чукотия. Хла-хла-хладно.
	Морж. Моржовый. Ещё моржовее.
	Наиморжовейший, на ощупь новейший.
	Переморжовывай что наморжевал на морж!

	Как бы обратно тебе что-ль родиться?
	Спрятаться в домик - и вот суть комфорта -
	Может Господь дать скандал, застрелиться,
	Нету тебя - и зачем это "форте"?

		НискандрамОра ду амОра,
		Щрезул гы бых куЭ лорОццо.
		Грааль ду буг. Щераз гоморра.
		Ах ихь би нихт. Маразмо пОцо.

	Дай лапу мне, друг Трезор, на прощанье,
	И отвали - прям на выход, с вещами.
	Янычары как мочалы, чьи муму вы замолчалы?

ЁКЛМН:

	Дождь моросит, серенада замолкла,
	Хлопают ставни, Луна скрылась в дымке,
	Смолкли шаги, капли падают колко,
	Бьются в стекло и рисуют картинки
	Мокрой, изменчивой, блеклою кистью,
	Беглым мазком, торопливым наброском.
	Что нарисовано? Мне не домыслить.
	Главное - что не навек и неброско.

goto Бэ-бэ-беэээ!
(не сбивай-ай-ай меня с пути истины! Из тины, тины, буль, буль, бу)

		Рётсок доп речев теакюлг        <---
		Лётсок и алокш и тярог
		Асебен в асырк ежад и
		Асил яакпрет как тёзлоп!

	В Чатаногу-Чучу всё свалили в кучу,
	В Солнечной Долине дождь и сель из глины.
	Смолкла серенада, у гитары кашель,
	Вот тебе награда - бой часов на башне.
	(Бьются часы с часами, звон стоит под небесами).

	Бомм! За маму.
	Бомм! За папу.
	За протянутую шляпу.
	Бомм! За Жучку и за внучку.
	Бомм! За хитренькую штучку.
	Бомм! За десять лет сиденья.
	Бомм! С баландой без варенья.
	Бомм! Да заполночь уже,
	А я здесь и в неглиже!

	Потеряю туфлю, чтобы
	Принц с ума сходил до гроба.
	Но меня он не найдёт,
	Потому что не пойдёт
	Он искать свою принцессу,
	Нету, видно, интереса.

	Бьют часы едрёну мать,
	Надо с бала когти рвать (почти по Ю.Киму).
	Рвёт меня да на свободу,
	Пиво делает погоду!

	Раз-два-три! Раз-два-три!
	Что в кишечнике внутри?
	Проверка связи.
	Порочащих связей не замечено.

	Микрофон работает:
	Голос правильно уродует.
	Дайте гитару на монитор.
	Поехали. Камера! Мотор!

		Мамамуши
		Хочет кушать.
		А пока что
		Водку глушит.
		Клюв в дубУ,
		Я еду

		Домой, кажется,
		Мне б отважиться
		Всю планету
		Кастаньеду
		Короеду
		От брода - к бреду.
		Зелёнка мажется.
		Не отвяжется.

		Хой-хой-хой,
		Я - тупой
		Мне б домой
		Я не свой
		И не твой

		Гры-гры-гры.
		Час игры.
		Все добры,
		Все бобры, бодры, из дыры, бры, не беры,
		сры, жры, уры, хры, мры, ъры.

		Щ-щ-щ-щщщщщщ!!!

	Зяблик. Замёрз. Заморочка. Запарка.
	Голубь. Господень. Гонец. Головешка.
	Зебра. Забор. Западня. Зоопарка.
	Икс, игрек, индекс. Туз, дама и трёшка.
	Решка. Орешек (для Золушки? Злыдень).
	Обь. Обойди. Обмани. Не обидим.

	Если всю неделю град,
	Кто, скажите, виноват?

А в чём прикол-то?
Ку-ку, Гриня!
	

	Плевать на гОре,
	Поедем в горы,
	Отбросим к чёрту
	Все недочёты,
	Все неудачи -
	Здесь всё иначе,
	Здесь ветры, камни,
	И великаны.

	Для них твой отпуск -
	Мгновенья проблеск,
	Твои мученья
	Для них никчемны,
	В ушанках белых
	Почти в пределы         [седые девы]
	Вершины твёрдо
	Плечьми упёрты.

	А в рюкзаке - хлам,
	Смятений трепет.
	Их по горам всем
	Развеет ветер.
	Забудь измены,
	Забудь провалы,
	Здесь неизменно
	Коварны скалы.

	Письмо плохое
	В костёр рукою,
	И посоли суп
	Слезой последней.
	Не даст нам город
	Вкусить покою,
	Где б всё плохое
	Прошло бесследно.

	Покой здесь с потом
	И матом смешан,
	И вес рюкзачный -
	Деталь картины,
	Но кто лез в горы
	С душою грешной -       [...вечен...]
	Уйдёт утешен.
	Боль приостынет.

	Боль приотстанет.
	Сравни масштабы -
	Для гор секунды,
	Для нас - эпохи.
	Но мы не то, чтоб
	Душою слАбы,
	И мы не то, чтоб
	Совсем уж плОхи.

	К чему нам вздохи,
	К чему терзанья
	О том, что сгинет?
	Для гор - песчинка.
	Пришёл ты с грустью,
	Уйдёшь - с глазами,
	В холсте Вселенной
	Боль - паутинка...

	Полезем в горы -
	Потешим руки,
	Потешим ноги,
	Потешим душу.
	Оставим городу
	Разговоры.
	Лишь кто не видит
	Тот должен слушать...

		* * *

	День сменяет ночь,
	Ночь сменяет день.
	Ну а я, шальной,
	Предпочёл бы тень.
	Мне темно в ночи,
	Жарит солнце дня,
	Холод омрачит,
	Зной палит меня.
	А покой - по мне,
	Простенький мотив
	При большой Луне,
	Прошлое забыв.

		* * *

	Пророк заунывен, мотив однотонен,
	Достоин зевоты, не пойман - не воин,
	И шапка потухла, и каша протухла,
	Трава уж пожухла, личиною - кукла...

		* * *

	Играя тремоло на нервах,
	Ты убедись, что нервы живы,
	И что мелодия не лжива,
	И уши слышат в небоСферах...

		* * *

	Ушки на макушке,
	Ушки на заду,
	Ушки на подушке,
	Щас я упаду.

		* * *

	- Забудь.
	- Не могу, я прикован цепями
	  Любви, и желаньем в былое вернуться,
	  Меня не пускает проклятая память,
	  Зовёт в те минуты опять окунуться.

	- Уйди.
	- А куда? Да, открыты дороги,
	  И восемь углов, семь ветров у порога,
	  Но что-то не ходят усталые ноги,
	  И руки не тянет новинки потрогать.

	- Прорвись.
	- Я - плотина с застывшей водою,
	  Такою вонючей, такою родною,
	  Сломать и обрушить теченье в долины,
	  Пусть валятся в бездну постройки из глины...

	- И строй.
	- Нерушимы лишь - в воздухе зАмки,
	  Проходят года, города, поколенья,
	  И только одно выпадает за рамки,
	  И только одно сохранится нетленным.

	- И что это?
	- Нет, не любовь, не идеи,
	  И даже не Бог, что уснул на рассвете.
	  Спроси у Луны: "Яснолицая, где я?"
	  И пусть ничего она вслух не ответит.

		* * *

"Тяжело в ученье - легко в бою", - ЛОЖЬ.
"Тяжело в ученье, но в бою будет гораздо тяжелее", - ПРАВДА.

		* * *

	 Опять о сущем.
	 ==============
	 (богомерзкий трактат)

	Сначала несколько примечаний.

	1. Ветер - движение воздуха.
	   Пойманный ветер неподвижен - и есть ли он ветер?

	2. ЧЕРЕЗВЫЧАЙНО ВАЖНО ДЛЯ ПОНИМАНИЯ МИРОЗДАНИЯ В ЦЕЛОМ:
	   "рырка" (чукотское) - кажется, морж.

	3. Рюрик - не знаю. Гибрид Бедного Йорика и рюмки.

	4. Будда         - рождённый через жопу.
	5. Все остальные - рождённые в жопу.

	Итак, идут два дурака по Иорданской пустыне.
	Один в рясе, другой на север.
	Время: до рождения Христа, но после Апокалипсиса.

	- И как нам, учитель,           [,магистр]
	  Под небом лазурным,
	  Под солнцем палящим,
	  По пыльной дороге,
	  На душном ветру,
	  Под угрозою стали,
	  Идти и не верить,
	  Что мы в центре мира?

	- Послушай, певец,
	  Ты ещё слишком молод,
	  Чтоб думать о смерти,
	  Но стар, чтоб молиться.
	  Поэтому выбей
	  Скрипящие двери
	  И верь только в то,
	  Что не может случиться.

	- Поможет ли мне
	  Стать метлою Господней
	  Твоя непонятная
	  Серая мантра?!
	  Как веру сменить
	  На иллюзию знаний?
	  Как призрак сменить
	  На подобие урны?

	- Иди, менестрель,
	  По шоссе, по деревням,
	  Смотри, как бетон
	  Поглощает просторы.
	  В тебе что-то спит,
	  Хотя сердце не дремлет,
	  Проснись, дорогой,
	  Полнолуние скоро!

	- Ему про Фому [Аквинского?],
	  Ну а он - про Ерёму.
	  Ему - про икону,
	  А он - о комфорте.
	  Учитель, скажи,
	  В чём же смысл появленья
	  В виварии будды
	  По имени Ленин?

	- Бессмертен не тот,
	  Кто лежит в пирамидах.
	  Но раз уж родился -
	  Звучи камертоном.
	  Гобои и флейты
	  ОргАнов бездонных,
	  И струны души -
	  Так ознобом бьёт скрипку.

	- Пустой разговор...
	- Да. ПУСТОЙ. Я согласен.
	  Иди-ка, сажай свой
	  Хренок да редиску.
	  А я ухожу,
	  Мне зевотно от басен,
	  И надо ещё
	  Смазать оси в качелях.

	- Ступай... Как всегда -
	  Ни на что не ответил.
	  Иди ж и тащи
	  На себе свою флейту...
	- Иди под иконы,
	  Ступай, лови ветер,
	  А если поймаешь -
	  Шли Богу открытку.

	  Утешься обманом,
	  Носи свои шоры,
	  Останься навек
	  Безделушкой дешёвой -
	  Бессмертным без права
	  На смерть и свободу.
	  Наплюй в свой колодец,
	  И выплесни воду!

	  Ступай себе с Богом,
	  Не хочешь - без Бога,
	  Но вот те порог,
	  И до Неба - дорога...

		* * *

	Он - не Он.
	Всё - не всё.
	Ничего -
	Нет его.
	Нет такого,
	Нет и слова,
	Нет меня,
	Песнь - фигня.

		* * *

	Славен будь, мокрый путь!
	Где прилечь, отдохнуть?
	Нет ни шагу вперёд,
	Но привал сотый год.
	Всё течёт, всё скользит,
	Уж по ушки в грязи.
	На ноге гири нет.
	Якорь в глотке. Всё бред.

		* * *

		ТУРНИР
	     (страшилка)

	Рыцари скачут, копья в щиты,
	Лошади падают, руша мосты,
	Флаги по ветру срывает тайфун,
	Дамы визжат, бьёт царя колотун.

	Замок в развалинах, гибнет народ,
	А отчего - ни фига не поймёт,
	То ли чума, то ли СПИД во всю ширь,
	То ли жрёт мясо голодный упырь.

	Атомный ад на подходе уже,
	К нам бежит вестник - поручик Киже.
	Только град Китеж не тонет нигде,
	Даже в тяжёлой и вязкой воде.

	Тонет Европа и Азия с ней,
	В пар обратился Великий Океан,  [В пар обращён Мировой Океан]
	Будда ложится с бабёнкой в постель,
	Папа из Рима в беспамятстве пьян.

	Рвётся на части земная кора,
	Солнце погасло, Луна - на куски,
	Свёртка пространства, пространству хана,
	Время зажато в стальные тиски.

	Чем бы ещё устрашить бедных дам?
	Плачьте, рыдайте, пока есть слеза,
	Если ты в панике - нюхай носки,
	Очень способствует таянью льда.

	Доллар упал, рубль высок до небес.
	Ужас, о ужас, я плачу навзрыд,
	Тают запасы руды и угля,
	И Минотавр топит солнечный Крит.

	Тает Гренландия, в Африке - сель,
	Нету горячей, конечно, воды,
	Вместо пивка продаётся кисель,
	Тают Антарктики пресные льды.

	Тают запасы всего и везде,
	Тают часы, отведённые нам,
	Лев Николаич блюёт в борозде,
	Всё обращается в брошенный хлам.

	По тарабарски китайцы кричат,
	Хан Тохтамыш штурмом взял Тель-Авив,
	Ходят в мечети стада поросят,
	Впал в нашу Волгу Бискайский залив.

	Да, и конечно талоны ввели:
	И на дыханье, и даже на смерть.
	Всюду клопы так и прут из земли,
	Словно земля им - матрас, а не твердь.

	И тараканы. Стада без стыда.
	Крысы и мыши уже и не в счёт.
	Даже обычная сволочь-вода
	В гору течёт, а вот вниз - не течёт.

	Ладно. Ещё стала белою ночь.
	Небо - как мел, а вот звёзды - черны.
	Ну, и Земля родила себе дочь...
	Ты теперь понял, в чём смысл Луны?

	Всё возвратится на круги своя,
	Только вот винтиков часть утекла.
	Где тут теперь небеса, где земля?
	Буду сидеть на носу у окна,

	Нюхать свой руль и точить задний нимб,
	Тот, что конфорки приклеил к глазам,
	Ну а замОк, так и быть, чёрт бы с ним,
	Я ведь не пью, мне до Пасхи нельзя.

	Вот и скачи тут на лошади в бой,
	Если рябит и кривит в голове,
	Но еслю я победю и кривой -
	То поцелую даме ручку,
		А может и две,
			И вообще все,
			сколько бы их там у неё ни оказалось.
			Кроме шариковых.

		* * *

		К 1 сентября.

	Говорит педагог педагогу:
	- Помоги мне, мой друг, ради Бога,
	  Слишком класс мой велик, как же быть?
	  Не пора ль кой-кого истребить?

		* * *

Герой открывает водопроводный кран, течёт чистая прозрачная
вода. Подставляет руки под струю. Шипение, дым, руки обугливаются.

Или ещё лучше: выпитая вода всасывается в клетки тела,
а после - застывает как гель, получается тягучая такая
масса. Человек становится как бы засмолённым изнутри.
Слюна, переваривающая изнутри клеток, синтезированная вирусом
на хромосомах человека для переваривания его же самого.

Комары, которые своими укусами вносят мутагенные поправки.
Мутации эти ничего хорошего не предвещают.
	

30 августа 1997, 2 часа ночи.

	Антипеснь антипесен.
	--------------------

	В потугах Вечности коснуться,
	Стать Света левою рукой,
	Проснуться, чтобы хвост свой куцый
	Не прятать за хромой ногой,
	И все конечности на крылья
	Вдруг обменять, как снег на дождь,
	И, облака вздымая пыли,
	Полынь посеять или рожь.        [Посеять правду или ложь]
	Для ночи быть пажом и стражем,
	Для снов - посыльным и врачом,
	Поверенным, что не расскажет,
	Ибо не знает ни о чём.

		Приобретать оружье веры
		И сногсшибательный таран
		Неверья. Превзойти размеры
		Привычных рамок. Влезть в бурьян,
		И клацать хищными зубами
		От дрожи в знойную жару.
		Иконы целовать губами,
		Рассохшимися на ветру.
		А после - идолов и мифы
		Спалить в огне и вперить взор
		В наук непройденные рифы
		Где киль бессилен и топор.

	И книг бесчисленные полки
	Сменить на чистые листы,
	Те, что полны (без кривотолков)
	Непревзойдённой красоты.
	И формул вязь принять за песню
	Вселенной, хоть она немА,
	И, средь стекла небесных лестниц,
	Лишиться косного ума,
	А после - всё стереть водою,
	И тратить время почём зря
	Под нерождённою звездою
	От января до декабря.   [до мартобря]

		* * *

	Виртуальность под руками,
	Виртуальность перед взором,
	Виртуальны рассужденья,
	Виртуальны и надежды.
		Я уж стану схемой скоро,
		Стану призрачною тенью,
		Что невидана веками,
		Что закутана в одежды,
		Не оставившие плоти.
	Даже вера - виртуальней
	Уж не сыщещь в свете белом.     [в белом свете]
	Виртуальны книги, песни,
	Смех и даже пониманье.
		О любви уже нет речи,   [О любви уж нет и речи]
		Где ж история печальней?
		Где же драма интересней?
		Разве только - расставанье...
		Разве только - ум и чувства.
	Виртуально и молчанье.
	Кто не верит - замолчите.
	Всё - затишье перед бурей,
	Что не состоится в полдень.

*Origin: Внутренне-Монгольская овчарка.
*Origin: Человек - терновый венец Творения (и Природы).
	

	У старости - глаза болезни.
	У молодости - без штанов,
	Когда тычинкою об пестик
	Призывно плещется любовь.
		[Играет жаждущая кровь]

	У зрелости глаза - верёвки,
	Что вдоль обрыва проведут.
	Но тем, кто тяжелы, неловки,
	Непросто выбраться из пут.

	У праведника глаз из света,
	Из песен глаз у тишины,
	У коз и сов - глаза поэта,
	А у Луны - глаза Луны.

	Глаза зеркальны у гадалки,
	Глаза газели любит лев,
	Казённый взор - удары палки,
	Как сети взор у юных дев.

	Как зубы взор у негодяя,
	У добряка - из мрачной тьмы,
	Что он наивно выгоняет
	За стены внутренней тюрьмы.

	Учёный взор - как знак вопроса,
	Всезнающ взгляд у дурака.
	А к мёду всего ближе - осы,
	А к соли - пресная река...

	Взгляд чёрно-бел у дня и ночи,
	У сумрака глаза как тень,
	Глядят в ничто у Сфинкса очи,
	Чрез толщу бесконечных стен.

	Змеёю жалит взгляд шамана,
	И пуст, как бочка, взор коня,
	Но, среди острых и туманных,
	НЕТ ВЗОРА только у меня.

			Невзоров.
	

	Колокола звенят рассветами,
	Роса звенит над семицветьями,
	Лишь птица в небе молчаливая
	Пока заутреня пугливая,

	Лишь песня зорьки - луч непрошенный
	Над лугом и травой некошенной,
	Приди, Ярило, огнь разлей в поля,
	Пусть дрогнет силою вся мать-земля.
				       Мля!

		* * *

	От Будды не будет незабудки.
	Небытия  бытуют шутки.           (бунтуют)
	Набычась буднично как будто
	Разбудит утро сердце будды.

		* * *

		"И гений - парадоксов друг"

	Невинно писайся в штаны,
	Невинно отнимай игрушки,
	Невинно плачь, чтоб дали сушку,
	Но в этом нет твоей вины!

	Ты эгоист с первого вздоха,
	Ты хочешь всё, но сам - ни-ни,
	То ль разум грешный - вот пройдоха!
	То ли души нечист родник.

	Но в этом нет твоей вины:
	Не понимаешь - чист.
	Когда ты спишь - приятны сны.
	А мир - он скандалист.

		* * *

	Он - это он.
	Я  - это я.
	Мы - вместе.
	Меж нами - стена.
		Пока мы едины -
		Мы непобедимы.

		* * *

	- Когда же о главном?
	  О главном когда же?
	  Сколь долго продлится
	  Прелюдья, адажио?

	  Сколь долго ты будешь
	  Стрелять мимо цели,
	  Мы все в ожиданье
	  Уже окосели!      [поспели, успели, опрели, и всё проч.]

	  Тепло, горячЕе, и снова - в колодец,
	  Вокруг всё да около -
	  Ну, полководец!
	  В двух соснах блуждает,
	  Не видит под носом.
	  Все жаждут про лето,
	  А он им - про осень!

       - Дорога всё шла,
	 Словно к цели вела.
	 Усталость побила
	 Упрямство осла.

	 "Открой дверь к завету,
	  Ключ держишь в руках", -
	 А двери-то нету -
	 Лишь ржа на замках.

	 Иль двери открыты,
	 За ними ж - стена.
	 Мотивы забыты,
	 А в сердце - война.

       ...И так он о главном не пел и не пел,
       А шёл огородами, дверью скрипел.
       Ворота златые в Небесный Хором.
       Где град этот тайный? Да мы в нём живём!

       Весь чёрен и грязен,
       Но нету иных.
       Ход мыслей бессвязен,
       Как стоны святых.     [злых, чужих, своих, псих. Святых нет не злых]

       - Иконы и храмы -
	 Не здесь ли лежит
	 Путь чистых и равных
	 К всесветлой тиши?

       - Не здесь. И не там.
	 И нигде - вот ответ.
	 Ты хочешь о главном?
	 НО ГЛАВНОГО - НЕТ!

	 Мы ходим по кругу,
	 Мы ищем предел.
	 А центр - это вьюга -
	 Исчез, улетел...

	 Найдёшь ли ты центр
	 Среди пустоты?
	 Могу им быть я,
	 Или можешь быть - ты.

	 Ищи, где вбить гвоздь
	 Посреди океана,
	 И где ось приладить
	 Средь тучи тумана.

	 Любое, что выберешь -
	 Просто ОБЪЯВИШЬ...

       - Где ж истина?
       - Истину в мир сей не явишь.

	 Что видим - то истинно.
	 Прочее - ложь.
	 И истин столь много,
	 Что ногу свернёшь.

	 И вот тебе твой вожделенный ответ:
	 Ты истины хочешь?
	 Но истины - НЕТ!

*Origin: Вагоны в агонии - в огонь!
*Origin: Ещё более максимально гораздее гораздо!!!

Что общего между программой Netscape и кофе "Nescafe"?
	

	Лесорубы тянут репку, садят хрен в кривую грядку,
	Прапор вышел на разведку, прихватив с собою тяпку,
	Ну а пьяный дядя сварщик приварил сердечко к рельсу,
	И теперь проходит поезд через душу стюардессы,
	Что летит на самолёте, полном, кстати, пассажиров,
	Тут сидит худая тётя, там сидит бугай двужильный.
	Самолёту горя мало - он пикирует отвесно,
	Лётчик крутит как попало руль за праздным интересом.
	Он решил поставить опыт, чтоб пари держать с женою,
	Чтоб узнать, как гороскопы управляют сединою
	У радиста, что в постели был захвачен прям с поличным,
	А жена дышала еле, но лежалось ей отлично.
	А на кухне пригорело всё, что пригорать умело,
	И сбежало всё, что может, ртуть и та уж закипела.
	Да, про градусник пора бы вспомнить, чтоб успеть проверить
	Не вспотели ли от страха, не утратили ль манеры?
	Ты, холщовая рубаха, цвета белого, как лИца,
	Улыбнись, докушай сахар. Ждёт не банька, не больница,
	Ждёт всех мягкая посадка, а с неё и взятка гладка.
	Видишь птичку? Она знает, что бывает, если мышка
	Под бульдозер попадает - просто медный таз и крышка.
	Вот и вся почти что песня про Ромео и Джульетту,
	Если кто такое видел - репку почеши за это.

		* * *

	Снимем головы с плеч.
	Бубны пусть помолчат.
	И дневная сова
	Кофе пьёт молчаливо.
	Завернувшись в плащи
	Под метелью пугливой
	Между ночью и небом
	Мы натянем канат.

	И пойдём по нему -
	От крапивы до звёзд.
	Два шага по траве,
	Или час на трамвае.
	Вырос Маленький Принц,
	И над розой зевает,
	А фонарщик сове
	Сыплет перцу под хвост.

	Винни-Пух улетел...
	Страсть к воздушным шарам.
	Олимпийский сезон
	Завершился с Иисусом.
	Мятый красный вагон -
	Мой трамвай до Тарусы.
	Пальцы белы, как мел -
	Прикоснулись к дарам.

	Ноты сыплются прочь,
	Детство сдуют ветра.            [Покидает нас детство.]
	И щемящая ночь
	Нежно выгнула спину.
	На воздушных шарах,
	В сетках из паутины
	Улетает с картины,
	Распрощаться пора.              [Не на что опереться.]

	

		"Бог дал людям свободу, но не дал ни разума, ни силы"

	Земная жизнь, образ жизни в целом, в совокупности -
довольно-таки спокойное времяпрепровождение; несмотря на Чернобыль,
СПИД, смог, нищету, войны, уносящие десятки и сотни миллионов жизней
понапрасну, и прочие более мелкие опасности. Жизнь эта достаточно
спокойна, ибо людям позволяется хоть в чём-то изъявлять свою собственную
волю. Например, ходить в гости, в театр, читать книги, гулять по лесу,
и вообще заниматься услаждением своей собственной персоны.
Нет принудительных и при том регулярных акций, противоречащих полностью
воле и желаниям индивидуумов. Короче: у людей не подавлена личность,
и они не связаны ни цепями, ни паутиной.
Люди всё-таки свободны, хотя и мечтают ещё и о силе впридачу
[не высовывайся - не заметят хищники].

Если нечто принудительное и есть, то оно всё же кончается.
Всё плохое кончается. "Злом" люди обозвали именно то, что противоречит
их свободе, что мешает исполняться их личным намерениям или вовлекает
в чужие намерения, которые им чужды, или предрекает некий подобный
период в дальнейшем.

Некое вселенское существо (не дух, не мистическое, а просто иное чем мы),
прозванное Бог, смотритель Земли (как астрономического тела), играет
в этом покое довольно сложную роль - он заботится о забытости и заброшенности
планеты Земля среди вселенских дорог. Так сказать, смотритель заповедника.
Он охраняет покой Земли, чтобы на неё не ринулись толпы и облака
жителей Галактики, которые по своему складу характера гораздо более
агрессивны, чем самые кровожадные жители Земли.

Соль ситуации в том, что в Галактике норма - хищничество и война,
охота на слабых. Одни жрут других, и не только ради пищи, но и просто так:
из спортивного интереса к убийству, и ради того, чтобы их раса
доминировала.

Так что, все беды землян - пустяки по сравнению с тем, что было бы на
этой планете в случае, если б на неё ринулись коренные доминирующие
жители Галактики. На людей охотились бы, откармливали их на убой -
как мясо для консервов для галактической войны, паразитировали на
их телах: пили кровь, откладывали в тело яйца, съедали мозг в живом
теле и пользовались телом человека как живой боевой или транспортной
машиной.

Люди - просто мирные овечки, пасущиеся на заповедных лугах,
на задворках мира. А миром правит зло. Просто охотник ещё не пришёл
содрать с овечек шкуру для своих дублёнок, кильтов и подсумков.

Но люди всё же - тоже жители Галактики.
И им потому тоже присущи скверные черты всех галактических племён:
жестокость, злая воля ("я и больше никто"), эгоизм, подлость,
беспощадность. Просто люди - хилые зверьки по сравнению с основными
расами вселенной, которые в ней доминируют.

К этим расам принадлежит и наш смотритель-хозяин - Бог - и несмотря на то,
что он оберегает зачем-то свой заказник Землю, ему тоже присущи
все черты его народа - беспощадность и жестокость.

Перспективы человечества невеселы. Мы сейчас живём в период покоя
и можно сказать благоденствия. Но когда он кончится и коренная раса
придёт пожинать поле, человечество не победит, как бахвалятся
смелые научно-фантастические романы. Ибо человечество - жалкое, тупое и
разобщённое стадо перед более многочисленным, быстрым и умным (и более
жестоким) племенем хищников.

Нет, у человечества нет иной выделенной мировой миссии, кроме как
быть стадом на убой.

Единственная наша надежда - что племён хищников есть несколько и они
воюют между собой. Тогда есть шанс, что они перебьют друг друга
(хотя бы в бою за обладание Землёй), или из-за войны забудут
про Землю. "Богом забытое место". Это даст шанс хоть паре людей
уцелеть (хотя, не погибнет ли при этом вся жизнь на Земле?)
и начать всё заново. Быть изгнанными из Ада галактики...
Может, такое уже произошло однажды, и Земля просто ещё не попалась
на глаза хищникам-правителям, а может мы - в заповеднике-зоопарке...
или загоне для скота на скотобойне.

*Origin: роман С.Лема "Извращение со звёзд"	

	Мы все судьбой обречены
	На что-нибудь, что нам не сладко,
	С дорогой мы обручены
	Порою яркой, но не гладкой.

	Через холмы или поля,
	Через овраги и равнины,
	Путями полнится Земля,
	И путниками - шар из глины.

	Он сам весь соткан из путей,
	И из времён, что неподвластны.
	И остаётся нам терпеть,
	И жить - как мы на то горазды,

	Но всё ж идти и править бал,
	Ведь остановка - не спасенье,
	Пусть цели нет, пусть ты устал,
	Но горы перетрёт терпенье.

	И тот достоин всех дорог,
	Кто хоть одну постигнуть смог.

	Пред тем открыты ВСЕ пути,
	Кто СВОЙ достойно смог пройти.

	(Судьба по собственному выбору, а не по карме - награда богов)
	

		ОЖИДАНИЕ

	У телефона и часов
	Ждать вести как удара грома,
	А время стало так весомо,
	Что давит спуд его оков.

	И не до книг, не до стихов,
	Бесцельно бродишь по квартире,
	Часы вот-вот пробьют четыре -
	И мост души обрушен в ров.

	И замок взят, конец осаде,
	Пожар и мгла, но нет звонка...
	И трубки не берёт рука,
	И колокол в молчаньи спятил,
	И все валяют дурака.

	Ах, ожидания жара -
	До боли и до звона нервов...
	И вот ты не выносишь первым,
	Решая, что звонить пора.

	И, руку к трубке протянув,
	В отчаянье отдёрнешь снова -
	Тебя страшит чужое слово,
	Что ранит словно острый клюв.

	И мир как рвущийся гамак
	Ворует почву и опору,
	Секунды бьют тараном споро
	В виски и сердце. Полный мрак.

	Потеря сознания. Занавес. Занавески. Ветер...

		* * *

	Ночь нежна. Смерть - княжна.
	Боль скучна. Мир - война.
	Кто отведал неба, тот в неге не был.
	У неги сила - сыра могила.
	Не лги, подруга, крепка подпруга.
	Твои потуги отбили руки.
	

Ехал я тут поездом в Пармскую обитель, туда, к 1450 километру
от Москвы.

Гляжу в окно - леса красно-жёлтые, весёленькие такие,
гораздо светлее, чем летом. Лето - оно зелёное, напыщенное,
сочное, но слишком целеустремлённое.

Осень - расслабленно всеохватывающая.
Свет. Без чёрных зимних скелетов на белом фоне.
Всеобщий свет, не до рези глаз.
И как-то на душе легче становится.
Хотя и печально - скоро всё это облетит.

И подумалось мне: "Так вот какая она - осень.
Чтобы её увидеть, надо просто выбраться подальше, ПОДАЛЬШЕ
от города - за 113 километр, там-то она, природа, и есть.
А ближе - город. Людской муравейник. А там - осень.
Прям та, Болдинская осень, которая в Сашу Пушкина вкладывала
вдохновение - столь негородское."

И тут, через 15 минут езды, поезд мой проехал станцию "Болдино".
Может, ту самую?

	У осени усталый взгляд,
	И зрелость, что не внемлет спорам,
	Она утешит мягким взором,
	Ей всё равно, кто виноват.

	Покой в предчувствии равнины
	Непроходимой белизны
	Средь ночи и под свет Луны -
	Где день - мираж, а зло - невинно,
	Где лето - призрачные сны.

	Раздоры смолкнут, опостылев,
	Всех уравняет тишина,
	Печалью песнь сочинена -
	Прощальный взмах усталых крыльев.

	У осени взгляд неземной:
	Нездешний, погружённый в небо,
	Что скоро предвещает небыль
	Над поседевшей головой.

	Очарованье желтизны -
	Столь светел лес и столь безгрешен,
	Пыланье лета он утешит,
	Спокойные навеет сны.

	А после - дождь смывает краски,
	И время верх берёт над всем,
	Неумолимая развязка -
	Сведенье к снегу буйства тем.

	Всё возвращается в истоки,
	Прервав войну за рай земной,
	И строгие иссякнут строки,
	Стихает бег, окончен бой.

	Земля безвидна и пуста,
	Земля безвинна и чиста.
	Сомкнулись грешные уста.
	Устал. Вот край моего листа.

	Про осень - утешенье взора -
	Я спел бы восхищенья песню,
	О примирении раздоров,
	О затухании агрессий,
	Да нету слов...

А петь про собственное бессилие - надоело.
Прглашаю вас в Осень. Осенившую мир мудростью угасания.

	Города - зоопарки людей.
	Города - ровных клеток ряды.
	Города - в них души нет моей.
	Города - концентраты беды.
		 (Эх, сильно сказано!)

	Хоть различны одежды домов,
	И различны язык и таблички,
	Нет души у больших городов -
	Есть душок, маски есть и привычки.

	И хотя я в лицо узнаЮ
	Город, только коснувшись порога,
	Я не в городе песни пою -
	Мне гораздо приятней дорога.

*Origin: Вот рукопись - её сожги, а утром с левой встань ноги.
	

История о том, как группа людей попадает в ситуацию,
являющуюся испытанием для каждого человека, для страны
и для всей планеты в целом. В группе присутствуют профессиональные
военные, политики, репортеры, ученые, все с мировыми именами
и красивыми фамилиями и псевдонимами, вроде Цветков,
Метелин, Высочанский...

Среди них затесался слесарь с богомерзкой фамилией Какин.

Роман повествует о том, как все тренированные герои рано или
поздно садятся в калошу, и опасность лишь нарастает.
В конце концов слесарь Какин при помощи лома и какой-то матери
побдит все зло и спасет Землю. Героя чествуют государственные
службы, потерпевшие поражение. Они относятся к нему с искренним
уважением, и хорошей, не черной завистью.

Финальная сцена:

- Вы - герой, - совершенно серьезно и с почтением
  начал генерал. - Вы сделали для нас такое, что заслуживает
  самых высоких наград. Просите все, чего бы Вам хотелось.
  Мы можем построить для Вас персональный дом, назначить
  очень высокую пожизненную пенсию, подарить автомобиль,
  дать Вам должность министра или замминистра,
  обслуживать Вас силами вооруженных сил совершенно задаром...
  Вобщем, множество таких вещей, которые раньше были бы
  доступны только императору, да и то не каждому.

- Спасибо... дайте подумать... Для начала я хотел бы сменить
  свою фамилию.

- Да, понимаю. - генерал сочувственно покивал головой. - Ну, это совсем просто.
  И на что же Вы хотите ее сменить? На что-нибудь поэтическое?
  Соловьев, Зарянский, Рассветов? Или на что-нибудь героическое,
  вроде Крутой, Победнов, Надежнов?

- Нет. Проще. Сракин.
	

Он прошёл жизнь как босиком по углям,
и умер с улыбкой, с облегчением предаваясь в руки Господа,
но сказал Господь: "Что принёс ты с собой,
кроме собственных мук, страданий, да боязни каждой тени?"
Никчемное - в чулан.
Смеющееся - в психушку.
Плачущее - в воду, воду к воде.
Хотящее - в огонь, чтоб огонь пожрал его прежде,
чем он пожрёт весь мир в собственных хотениях.
Что же остаётся в рай и в вечность?
Всеобъемлющее - то есть Господь.
Ну и ПУСТОТА.
Всё пустое - в рай. Бесконечная бездна пустоты.

Что дал ты миру, кроме своих нервов и нерешительных выборов?
Следовал за провожатым и не следовал за Судьбой?
Следовал за Судьбой и не следовал за Предназначением?

Наш маленький огромный мир.
Подавляет своей огромностью.
Столь мал, что человек может объять его почти весь.

	* * *

Хоть ты тресни, но тем лишь четыре на нашей земле:
Тема буйной весны, возрождающей жизнь, где ни плюнь,
Тема лета, где борется всё, что растёт,
Тема яблок - ой, осени - всё, что цвело,
Что боролось и двигалось, всё, что растёт,
Словно птица в полёте роняет облом и перо,
И в порыве стриптиза находит излёт и исход.
Ну и тема зимы - это гладкие сны и покров,
Возвращается всё, есть дорога ещё, да бензинчик иссяк,
Наступает безвольный покой средь времён и стремян,
И замолкнут и лягут и царь и дурак.
У Луны же - соседки - есть тема извечно одна:
Сер вблизи, свет вдали - диск в ночи.
Холод с жаром дели на границе Земли,
Дня и ночи, плечо к плечу, лети - лечу, нет, не хочу. Не хочет.
Стиль иной, но и ей не дано не кругами не мчаться.
И дорога любая имеет начало а также конец,
Даже круг. И особенно замкнутый круг.
Вырывается всё из моих и твоих слабых рук,
Но умом мы познали, да вот и пора закругляться.

	* * *

Восходила в мыльной пене
Звезда по имени Ленин.
Унитазы белы, белые листы чисты.
Дедушка Ленин! Всё это - ты!!!
Небывалой красоты.

*Origin: Что вижу - о том и пою, туды и иду.
	

> Что-то устал я ребята посылать всякую фигню
> в этот бардак.
> Вот сделаю где-нибудь свою страничку.
> Там и увидимся.
>
> Олег Бочкарев

Вот так жёлтая пресса и газета сменяется книгоиздательством,
энциклопедическими томами, ростом качества полиграфии и цен ;-/

Видно, моей мечте про "сам себе Гутенберг" и публикации книг
(не "своих", а "хороших")
в электронной конференции не суждено сбыться. А жаль.
У меня уже вся квартира в книгах потонула... (а толку чуть).

А то (сдаётся мне) qwerty превратилась в филиал philosophy или religion.
Ну откуда эмоции у продвинутых/просветлённых/безупречных и иже с ними?
А литература - описание собственных страданий на пути к.
Без страданий получаются справочники да учебники...
Хотя, и это неплохо, а?
Но, видимо, давно у нас тут никто не влюблялся, не разводился,
не... (Ну и не дай-то Бог).


		СЛ{О,И,Е}ВА

	Мир отвратен  - и плюнь на это.
	Мир прекрасен - пей эту воду.
	Смерть да грязь - это есть природа.
	А мы жаждем полёта ветра.

	Уж таков закидон поэта:
	Он поёт ни к селу ни к граду,
	Ты ему не пеняй на это -
	Он не знает, что ему надо.

		* * *

	К чему терзанья? К чему раздоры?
	Воде ли с неба поить колодцы?
	Ведь дрожь озноба пройдёт нескоро.
	О, дева, с нервом ступай бороться.

	О, диво! С миром об стенку биться,
	Об древо громом, зигзагом в горы,
	Водой железной, стальной напиться,
	Свинцом окончить все разговоры.

		* * *

	Человек слаб.
	Но зацвёл дрок.
	Из зубов, лап,
	Выйдет ли прок?

	Я хотел быть.
	Но иду вслед.
	Петь или выть?
	Но весь свет слеп.

	Человек - волк.
	Но Луна - вне.
	Срок сменил срок.
	А земля в огне.

	Вогнутый чан.
	Солнечный диск.
	Излечить ран,
	Исключить визг.

	И ключей речь -
	Звоны и скрип.
	Дай ручьям течь -
	Поливать гриб.

		* * *

	Без слов я мяу, гав-гав-гав,
	Хрю-хрю, кря-кря, ко-ро-ко-ко,
	Природа, одним словом.
	Во всей своей красе.

	А со словами я - Эйнштейн,
	Пошёл ты на, и пасть порву,
	Ах, суки, денег мало!
	Меня, моё, я вас! Цивилизаци-
	Я!

*Origin: Неважно, кого ты убиваешь или обижаешь.
	 Главное - делать это безупречно.
	

	SIC TRANSIT GLORIA MUNDI
	========================
	Газета одноразового использования.
	Издаётся с 14:00.

Интересно, вспомнят ли потомки, почему одна из станций
Московского метро называется "Вэдэнха"?
А это, оказывается, "Выставка Достижений Народного Хозяйства".
Можно ли поверить? На ВВЦ (все-какой-то выставочный центр),
находящемся рядом, ничего, кроме ларьков да кошек на продажу
не показывается. Остался ещё космический носитель "Восток".
Слишком большой, чтоб его можно было продать за океан.

		* * *

Слышал тут из уст одной женщины славное выражение:
"У американцев это в крови матери". Этакое смешение
"они впитали это с молоком матери" и "это у них в крови".
Так вот, американцы этим каким-то свойством не обладают,
ЗАТО ИХ МАТЕРИ - ДА!

		* * *

Этот человек каждый день приходил в книжный магазин и покупал один и тот
же набор книг. Через две недели на него обратили внимание. Через месяц
он стал вызывать жгучий интерес. И его спросили: зачем он покупает пачку
одних и тех же книг?
- К тому есть несколько причин, - ответил он. - Во-первых,
  мне нравится их перечитывать, но я никак не могу дочитать их до конца.
  Во-вторых, я не хочу оставлять отпечатков своих пальцев.
  Ну и в-третьих, я провёл тщательное исследование тезиса "рукописи не
  горят". Не знаю, как там рукописи, но ПЕЧАТНЫЕ ИЗДАНИЯ ГОРЯТ,
  ДА ЕЩЁ КАК!!!

		* * *

		Папаня. (молитва)

	...В Америке он получил известие о смерти отца.
Быстро, как мог, собрался в дорогу. Но всё же опоздал - когда
прилетел на родину, выяснилось, что отца уже закопали.
Он выкопал его и плакал, глядя, как папаню снова предают земле,
уже в его присутствии. Плакал навзрыд. От счастья.
Процедуру повторили трижды. Оркестр со скорбными лицами
играл "туш" и "лезгинку".

	Если наблюдать жизнь глистов издали, жизнь эта
может показаться очень даже романтичной. Пока не попадёшь
в ту же среду и не принюхаешься.

	Да будь благословен, Аллах! Благословенна воля Твоя!
Раз прибрал [а давно пора бы] - значит так оно и надо.
Отпразднуем же волю Аллаха, возблагодарим Его и подчинимся Ему.

		* * *

Свобода - это ничего не делать. Разве что книжку читать.
Свобода ОТ дел необходимых, ДЛЯ дел приятных, но НЕобязательных.
Кто свободен от поступков и обязанностей - в блаженстве.
Он командует ДРУГИМИ, но не собой. Свобода быть ничем,
управляя всем. Свобода ничтожества. Как далека она от свободы быть всем,
не управляя ничем...

		* * *

			После нас - хоть потоп.
			А до нас - хоть пожар.
			Нам что по лбу, что в лоб.
			Был бы шанс убежать...

	     НАТЮР МОРД

	Мы с кривыми зеркалами,
	Повседневными делами,
	И заявками на ясность,
	Что мутнеют час от часу -
	Не выносим прямоты.

	Если кто-то близорукий -
	Значит сон ему не в руку,
	Пусть он трёт до посиненья -
	Не испытывай терпенья -
	Очи карие свои.

А черты его не дрогнут,                 И когда енот на скрипке
К чёрту, в джунгли, на пирогу -         При подобии улыбки
И катись, как снежный ком.              Нагло вздумает сыграть,
Это значит, что всё реже                Мы ему припомним внятно,
Навещает дом надежда,                   Что не мама виновата
Но мы всё-таки живём.                   И не нам дорогу знать.

	Горный пик встал костью в горле,
	И цепочка из уборных
	Замыкает цепь круиза,
	Пресвятая Мона Лиза,
	А рассвет не наступил.

	И тогда на крыше замка
	Плачет горько куртизанка,
	И в Путивле Ярославна
	Заливается бесславно -
	Кто-то бочку прикатил.

И тогда мы ищем женщин,                 Нет у нас таких понятий,
И подручных-деревенщин                  Как ударами распятий
Отсылаем на зады.                       Проложить себе стезю.
Ну а рыцари-герои                       Но мечами и кнутами
Дрыхнут в погребе гурьбою,              И волшебными садами -
Их утешил плеск воды.                   И расти свою лозу.

	Она вырастет до срока -
	Кривонога, кособока,
	В дом войдёт, а выйдет боком -
	На хвосте её сорока
	Унесёт коту под хвост.

	Но судьба её как звёзды -
	Далека, но прочит слёзы,
	Потому что ведь не слезешь
	С воза, на котором едешь -
	Тут и люлька и погост.

Погости - и скок под ёлку               И забудешь про картины,
Зайцем на свою иголку,                  Что заткАны паутиной,
Знаю - любишь на игле.                  Только занавес скрипит.
О любви же нету песен,                  А на мытых половицах
Ведь в кровати интересней,              Отпечатаются лица
Или в ночь на помеле.                   Тех, кто что-нибудь простит.

	И свой хвостик куцый, белый,
	Всё никак не можешь в дело,
	Своё тело не пристроишь,
	Даже если перекроишь
	Свою жизнь, как куль пшена.

	Всё идёт не так, как надо,
	А церковная ограда
	Приближает нас к забору,
	На котором столь бесспорно
	С жизнью кончится война.

И тогда епископ скажет,                 И соблазны пылью горькой
Что всё это было блажью,                Рассыпаются по норкам -
А ты нервы не берёг.                    Что останется взамен?
И горит в ночи кромешней                И хотя в глазах монокли -
Рыбой сонной, блажью вешней             Но мы глУпы и продрогли -
Столь нам чуждый огонёк.                Ну и книга перемен...

	Не течёт вода на гору -
	Можно плакать, можно спорить,
	И топтать дорогу гневно,
	Раздавая рыбу с хлебом,
	Попирая сапогом.

	Можно изживать страданья,
	И пылать любовью в бане,
	И сидеть в своей нирване
	Пока уши не увянут,
	И соломой станет лом.

А в глазу бревно не дремлет,            Я б спросил у звездочёта,
Не даёт уснуть царевне,                 Да влекут родные счёты -
Всё свербит шальная мысль.              От сохи и от винта.
И тогда Харибды-Скиллы,                 Я б молил иконостасы
И насажены на вилы                      Дать ума для этой расы,
Те, что рядом родились.                 Да наследственность не та.

	Бедный Бобик беспризорный
	Перепуган кошкой чёрной,
	Он совсем не верит в Бога -
	Потому что недотрога,
	И не верит Сатане.

	Этот Бобик тоже сдохнет,
	Хоть он сильный, а не рохля,
	И свободный, не подлиза,
	Но постиг беднягу кризис -
	И чужак своей родне.

И всем хочется немного                  У буфета и комода
Дрессированного Бога                    Соблюдай простую моду -
С сильной, длинною рукой.               Всё, что дали, то бери.
Но пока он правит нами -                А когда в горе погрязнешь,
С очень крепкими ногами -               Гири с ног сорвёшь ли разве ж,
Бац под зад тебе ногой!                 Щёчки словно снегири...

	И бессмысленною вязью
	Покрываешь руки грязью,
	В тесноте, да не в обиде,
	Кто войдёт, тот вряд ли выйдет -
	Это бабочки полёт.

	У шмеля полёт тяжёлый,
	От распада до раскола,
	Или может через врАта
	Снегопада вдаль куда-то,
	Где кукушка счёт ведёт.

И безмолвие жестоко                     Видно, жалость однобока,
От заката до востока,                   Пожалеть - признать убогим,
Ну а помощь жгёт сильней.               А он стоит ли того?
И, отбросив свои цепи,                  Но когда ты небо держишь
Остаёшься при отрепьях,                 На плечах, их твердью режешь,
Но об этом не жалей.                    Много ль неги от него?

	Пусть по ветру плещут флаги,
	Я ж на рисовой бумаге
	Нацарапаю топорно
	Песнь про корень мандрагоры,
	Что как женщина кричит.

	И бездумным пилигримом
	Побегу за сладким дымом
	И, пылая саламандрой,
	Прошепчу безмолвно мантру -
	Не тебе меня лечить.

Под балконом, над волнами               А когда порог обитый
Из-за пазухи свой камень                Станет костью в горле сытом,
Оземь гряну и пойду                     И венками оплетут.
По дорогам и просёлкам,                 Вот тогда под облаками
По конторам и посёлкам,                 Я опять найду свой камень
Чтоб играть в свою дуду.                И устрою в честь салют!

	Самолюбие задето,
	Начинается вендетта,
	Мир стоит под небесами
	Как меж кошками и псами:
	Все - единая семья.

	Ну а рыцарь без упрёка
	Бьётся с мельницей далёко,
	Или в гору умных книжек
	Погружается всё ниже -
	Пухом будь ему земля.
	(Боком выдь ему, змея!)

Авантюры и раздоры,                     Это правило простое:
Вечно нервы, споры, сборы,              На дворе ты на постое,
Чемодан под головой.                    Разве случай даст коня.
А когда ты прибыл в точку,              А когда ты схватишь вожжи,
Дверь закрыта на цепочку -              Вор-цыган достанет ножик
И ступай опять домой.                   И отнимет у меня.

	Меценат своего желудка,
	Хочешь зрелищ, но не жутких,
	Хочешь хлеба, хочешь соли,
	Но не чувствуешь неволи -
	Словно курица во мгле.

	А когда пройдёшь Голгофу,
	Перестанут литься строфы,
	Хоть и прежде ты к ученью
	Не прикладывал значенья,
	И слепым был на руле.

Сделай выстрел благородный,             Если б головы не пУсты,
Чтоб противник твой холодный            Не в погоне за капустой,
Посмеялся над тобой.                    Мир случился б не пустым.
Пусть стремленья твои свЕтлы,           Но столбы считают вёрсты,
Но всё было в мире ретро -              А кошель пустой, развёрстый,
Так что головы долой.                   Гонит к бЕрегам другим.

	В круговерти, карусели,
	На качелях пролетели
	Все, кто песни с нами пели,
	От пустыни до купели -
	Но рассеялся туман.

	И пустыня обнажилась,
	Уходи, ну сделай милость,
	И двуликий дядя Янус
	Вносит двойственную ясность -
	То ли трусость, то ль обман.

На хрена козе гармошка?                 Ну и что ему в награду?
Если нужно - так немножко,              Голышом по снегопаду
Разве лясы поточить.                    Вдаль от рук и очага.
И возжаждал он преступно                А ещё ему впридачу -
То, что было недоступно,                Плач вослед и нет удачи,
Чтоб не только воду лить.               Да растущие рога...

*Origin: Что бы ты ни делал (хоть безупречно) - лучше бы не делал.
	

	SIC TRANSIT GLORIA MUNDI
	========================
	Газета одноразового использования.
	Издаётся с 14:40

		* * *

	Есть профессия у Музы -
	Вдохновенья и полёты
	Неприкаянных поэтов,
	Что найти себя не могут,
	Что найти не могут темы,
	Что найти не могут смысла,
	Но хотят (и очень страстно)
	Лишь взлететь - и оторваться
	От реальности постылой.

	Добросовестная Муза
	Предоставит чудо-крылья,
	Обеспечит их подушкой
	Антигравитационной,
	Даст орлиное им зренье,
	Даст звериную им чуткость...
	Одного лишь дать не сможет:
	Для полёта направленья...

	Есть волшебной силы крылья,
	Небывалая свобода,
	Лишь одно решить осталось:
	ЧТО С ТАКОЙ СВОБОДОЙ ДЕЛАТЬ?

			Ю.Васильева

		* * *

		Juda's song.

	Я деньги у Бога в кармане считал:
	Там тридцать монет - вот цена его Сына.
	Иду, проклиная презренный металл -
	И жду поцелуя, печати невинной.
	Простится ли то, что Судьба нарекла?
	Стать прОклятым, чтобы летали крылА.

		* * *

	Душа моя грустит, покуда я смеюсь.
	Дождь листья бросил в грязь - сто тигров вдоль тропы.
	И льётся с неба хлад, и льётся с неба грусть,
	На мокрые стога и сытые серпы.

	А я смеюсь и тщусь перебороть тоску.
	Тепло твоей руки - лишь Искра средь снегов.     [искрА среди снегов]
	[кстати, господа филологи: как правильно-то?]
	Из листьев вязь бежит по мокрому песку -
	То осень, что сошьёт и обдерёт покров.

	Так холодна постель, объятья холодны.
	И тучи силуэт напомнил про сугроб.
	Но я не жажду пасть в объятия весны -
	Сначала сон без снов. Вернуться в рамки чтоб.

		* * *

	Руки - вёсла. А плечи - уключины.
	Почему наша жизнь невезучая?
	Глаз - алмаз. Хвост по ветру и в проруби.
	Волк с волчицей померялся норовом.
	Зубы свЕрлят, нефть брызжет из скважины -
	До чего ж вы, мадам, напомажены!
	Так надушены, что нет отдушины...
	Задушили уж этим оружием.
	Нет, пойду-ка дышать ветром вольным я,
	Не вбивайте осиновый кол в меня.
	Если больно - плыви по течению,
	Стань рекой, раствори огорчения.
	И кораблик пусти по руке-реке,
	Пусть плывёт к неизвестному берегу...
	- Здрасьте! Нет ли у вас тихой пристани?
	  Я привёз полный трюм боли с мыслями...
	- Здесь нет истины, но, друг, причаливай.
	  Высыпай в воду баржу с печалями.

		* * *

		Terra Incognita.

	Лезешь в шахту - взлетаешь в небо,
	Хоть с другой стороны планеты.
	Лезешь в атом - и видишь небыль,
	Словно вздыбилось льдами лето.

	Наша доля - чесать затылок
	И нервически рвать бородку,
	И измысливать шестикрылых
	Где Природа нам топит лодку.

	Знать всё больше, не понимая.
	И использовать - под молитвы.
	У познания нету края,
	Но шаги вдаль - по кромке бритвы.

	Где глаза подменяет символ,
	И где разум - рукам замена.
	Непонятно... Но так красиво!
	Мир догадок и переменных.

		* * *

		НЕПУТЁ МОЁ

	Нет опоры у моста,
	Нет у котика хвоста,
	Даже в заднице вонючей
	Нету верного глиста.

	Самолёт без крыл летит,
	В ухе трактор тарахтит.
	А какой, блин, трактор в доме?!
	Видно, у меня отит!

	По секрету вам, друзья,
	Расскажу, что я - не я.
	Дали имя мне от брата,
	Брату - имя от меня.

	Нет у зайчика лисы,
	У росянки - нет росы,
	У Фемиды - слепой дуры -
	Чтоб обвешивать весы.           [воры свистнули весы; вечно сбитые весы]

	Крокодилова слеза,
	Не грызёт вольфрам фреза,
	Я крылат, как страус Эму,
	Полечу, закрыв глаза.

	У телеги нет коня,
	Тормозов нет у меня,
	Коль таблетка не поможет -
	Выйдет полная фигня.
	

			И вот бульдог фантастический
			Делает марш-бросок.
			Ведь женщины любят ("") тех,
			Кто ухватил кусок.

	- Ворон белый, быть ли хуже?
	  Мертвецу клюёшь глаза.

	- Будет хуже. Занедужит,
	  Каждый час гремит гроза,

	  Ядом каждую минуту
	  Пропитает, в кандалы
	  Закуёт, без парашюта
	  Сбросит камнем со скалы.

	  И останки не зароет,
	  А предаст еде волков.
	  В детстве стать мечтал героем? -
	  Мясом стал для их зубов.

	- Ворон, но и так в обломках
	  Всё, и мы и так на дне...

	- Будет, будет крик в потёмках,
	  И бессилье на спине,

	  И желание подняться
	  Отшибёт удар чужой,
	  Тенью будешь ты слоняться
	  С крытой пеплом головой.

	  Смерть взомнишь ты избавленьем,
	  Жизнь в хлеву - мечтой о рае,
	  А нехватку пары пальцев -
	  Просто лёгкою простудой.

	- Неужели это будет?!...

	- Но тебе ль того бояться?
	  Жизнь-свинья не всех карает -
	  Лишь любимчикам терпенье
		Испытает до распада,
		До разрыва и разрухи.
		Это строгая награда -
		Смерти поцелуй, старухи.

	- Белый ворон, в чём же смысл
	  Этих ужасов, мучений?!

	- В том, что раз уж родились мы,
	  То от жизни есть леченье.
	  И дешёвое, однако...

	- Только мне его не надо!

	- От такого вот и лечит
	  Жизнь всем ходом мирозданья...
	  Кой-кого совсем калечит,
	  И с ума сведёт бездарных.

	  А кто выживет - сын Бога.
	  Хочешь так пожить немного?
	  Так скорее подыхай -
	  И дорожка прямо в рай.

	- Издеваешься, ты, пташка?!

	- Ах, тупой какой, бедняжка...

	От такого разговора
	Мои уши свяли скоро...

	- А когда ж придёт покой?
	  Ждать ли участи другой? -

	Вопросил я у него.
	Ворон каркнул:

	- Nevermore!
	

- Чем тебя кормить: рисом или макаронами?
- Баснями.

При жизни они праздновали его день рождения,
а после смерти - стали праздновать день смерти,
причем это было гораздо веселее.

Случай из жизни. Двое глухонемых, разговаривающих жестами,
несут свежекупленную аудиосистему "Panasonic".
Зачем бы им это?!

Манёвры бывают стратегические, тактические и бестактные.

Сказка про Красную Шапочку, где волк сначала оттрахал бабушку,
потом Красную Шапочку, потом - охотников. А съел - только
пирожки. Оттрахал и смылся. Гуманная сказочка?

Племена скотоводов и скотоёбов.

Способ борьбы с нищими.
Идет (или стоит) нищий - просит подачку.
Ничего ему не даешь, но берешь на работу.
Живут в общаге. Работы - достаточно чёрные, вроде уборки улиц, лесоповала,
грузчиками, или работы на станках (кто умеет).
По вечерам - обучение профессии, которая сейчас в нынешние времена
котируется: бухгалтер, компьютер...
Кто и так умеет - не учится, а пристраивается по специальности.
Зарплата платится порядка $150-350, в зависимости от квалификации.
Кто заработает сумму >= $1000 -- может идти на волю. Если хочет -
может оставаться. В колонии кормят, одевают, лечат, но не выпускают
в вольную жизнь. Освобождение - как только заработал достаточно денег.
Кто не хочет работать, а хочет вернуться к легкой жизни нищего -
просящего и ничего не делающего - удушается и идет на консервы собачкам.
Кто после выхода из колонии возвращается к нищенству, вместо того,
чтобы устроиться на работу - и попадается снова - также удушается.
Возлюбим ближнего своего в нужде, но обманщиков - душить нещадно.

- Одни пациенты становятся наследниками и преемниками других пациентов.
			(один психиатр)
	

	SIC TRANSIT GLORIA MUNDI
	========================
	Газета одноразового использования.
	Не издаётся.

		ВЫБОР

	Стоишь как слон в посудной лавке
	И гложет мысль: "Куда идти?"
	Хоть пред твоею нежной лапкой
	Открыты стены и пути.
	Стоять, конечно, тоже выбор,
	Но ты же слоник, а не глыба.

		ВОДОПАД

	...Где моим мыслям унисоном
	шумит летучая вода...
	(И получается бурда)

		ДВОРНИК

Представьте: осень, пасмурно, железнодорожная станция,
перрон, покрытый листвой, мокрой, уже начинающей коричневеть.
Добавим русский колорит: обёртки, помятые пивные банки,
окурки, плевки, бомжи в обносках на лавках, менты в обновках.
Среди всего этого - дворник с метлой.

	Он провожает поезда,
	Бегущие за горизонты.
	Голодный, будто беспризорник,
	Мечтающий удрать туда,

	Где нет зимы и нет обмана,
	Где с дружбой открывают дверь,
	Где рыцари - не из романов -
	Оберегают от потерь.

	И в тёплый край состав летящий          [И, в тёплый край летящий поезд,]
	Он, взором грустно проводив,            [Он, взором грустным проводя,]
	Под дождь вернётся моросящий,           [Вновь возвращается к уборке]
	Метлу как знамя наклонив.               [Под струи серого дождя]

	Судьба: он дворник на перроне,
	Ну разве сумку поднесёт,                [поднести]
	И хоть в дорогу сердце гонит,
	Но поезд в лето не везёт -              [Но нет туда ему пути -]

	Ленив, семья, зарплату надо,
	И неотложные дела,
	И на перроне грязновато -
	Ждёт пищи верная метла.

	...И всё-таки, во снах запретных
	Порой он закричать готов -
	Мерещится: он мчится в лето
	На крышах белых поездов...

		ПЕСНЬ КОРЧЁВЩИКА

	Не строить, ломать, расчищать огороды,
	Другие придут, чтоб отведать свободы.
	Придут ли вообще? Ты - корчующий пни,
	Но в прошлом деревьями были они,
	И к солнцу тянулись, и мёрзли от ветра,
	Теперь - чистота. Что же, строй своё лето,
	Мёд пить бы горячий твоими устами,
	И славить всё то, что ложится под камень.
	Но строго молчать - не удел костродува,
	Удел его - дуть, заговаривать зубы,
	У адских котлов кочегар с потом-солью,
	Хоть каска с рогами - работник Господень,
	Но света не видит и пьянствует горько,
	Хотя невиновен - тоска по свободке.
	Но он в добровольном сидит заточеньи,
	И ищет бесплодно своё назначенье,
	Которое прям у него перед носом,
	Но глазки слезятся и смотрят искосо
	На дверь, что на поле выводит под ветер,
	Но гномы не любят сияния света,
	Им дай полумрак и скрипенье скрижалей...
	И души воскреснут, они ж - удержались.
	Вот молота стук, а зачем - не их дело...
	Неспешно, умело, бесцельно, несмело.

	Хотя теснота храмов подавляет, а чисто поле - нет.

		* * *

	Он лупит по чёрной плюющейся карме,
	Из страшной её обращая в нелепость,
	Но это металл, не откусишь зубами,
	И жар опаляет, а реки - бессветны.
		Он стрелочник, что в тупике сортирует
		Вагоны, негодные к дальним поездкам,
		А стрелы летят в сотне метров отсюда -
		Спешат к горизонтам лихие экспрессы.
	Старьёвщик, что бьётся с тряпьём и обноском,
	Не в силах понять про подъёмную силу,
	И лайнеру вслед лишь пошмыгает носом,
	Хотя мрачно буркнет: "Ну что же, красиво".

	Он вони и серости вдоволь вкусил
	(хотя на любителя можно б и больше),
	Ещё не ослеп и не выбился сил,
	Но больше не хочет.
		Но кто ж тогда будет возить мертвецов?
		Уж разве они позаботятся сами...
		Но жизнь не вечна, и пора за покров,
		Ручья чтоб напиться сухими устами.

	Wow, wow, Jesus Christ, the rescue ranger!

		СОВРЕМЕННЫЕ ПИОНЕРЫ

	- Будь готов!
	- Уже готов.
	- Христос воскресе!
	- Воистину готов!

		КОАН

	Дважды два - четыре.
	Где же тут пятый?

		ВОПРОС АНКЕТЫ

	- Изменяли ли Вы своей жене,
	  и если да - то где и почём?

		РЕКЛАМА:

	Фирма "Огонь & Полымя".
	Огнемёты и огнетушители.

		* * *

	Стрекоза пишет в небе зигзаги,
	Дети строят в песочнице замок,
	Дождь пройдёт - и песок разровняет.
	Скоро ночь все масштабы расставит.
	Всё покрыв темнотой беспросветной,
	Но оставив окно одно светлым.

		* * *

	Когда бы я хотел, мой друг,
	Найти свою любовь,
	Я б не жалел коней, подпруг,
	Кипела б моя кровь.
	Но раз любовь нашла меня -
	Я просто с нею пью.
	Подковы ржавы у коня,
	Часы давно не бьют.

		* * *

	Через снежность и иней стеклянный
	Босиком ли, в лаптях поистёртых,
	По поверхности Мёртвого моря,
	Или молнией небо черкнувши,
	Чередою минуют герои,
	Оставляя лоскут века рваный,
	Черенки насаждая - нас с вами,
	Неожиданно имя обретших,
	Без вопросов обвешанных долей,
	Не спросивших "орёл или решка?",
	И негаданно вызванных слушать.

	...Ну а в небе - обыденно пусто...

	На завалинке - кошка и бабка:
	Бабка рубит для кадки капусту,
	Кошка лижет мохнатую лапку.
	А вон стриж полетел через вечность -
	Комара-однодневку настигнув.
	Не течёт прикорнувшая речка,
	Пруд затянут зелёною тиной.

	А вот время не сдержат плотины -
	Бабка скажет тебе с сожаленьем:
	"Были косы, а стали - седины".
	Все мы - мухи в его паутине,
	Все мы - узники строгого плена.

	Это крест. Как и нолик - он в душах,
	Хоть пожалуй, что ноль покрупнее.
	Солнце росы холодные сушит,
	Пар рассеянно лижет аллеи.
	Слёзы сохнут, а тропы уводят
	За курганы и сопки забвенья.
	Уплывают крылатые лОдьи,
	Знать, бездонна ты, чаша терпенья...

*Origin: АнтроПАТОлогический музей.
	

	В святом заоблачном раю светло, пустынно.
	Стою на облака краю - простой, безвинный.
	И думаю, что вниз сигать - не наслажденье.
	До сотни можно досчитать - и станешь тенью.
	Но я бессмертен! Вот где кайф: чего ж бояться?
	Не умирать, не погибать, не разбиваться.
	И каждый день одним прыжком схожу на Землю.
	И окропляю я своею плотью кремний.
	Но воскресаю в тот же миг, и прибалдею -
	Так вот зачем ходил Иисус во Иудею!
	А воспарять во облака - и вовсе песня!
	Хотя... в пивнухе водку жрать всё ж интересней.

		* * *

	Я прибил к кресту ворону - грязную, вонючую,
	Я в Синедрион играю - всё равно замучаю!

		* * *

	С тоскою Господь озирает Голгофу -
	Солдаты скучают, сияет священник,
	Апостолы прячут смущённые взгляды,
	А ветер сдул свет и оставил лишь тени.

	Шипы всё острее от ветра и зноя...
	Отец, силы дай дотерпеть до покоя!
	Где зло и добро страшным сном остаются,
	Свобода приходит, родившись из боли.

	И кровь на кресте - знак отброшенной сети,
	Ненужных цепей, опороченной яви.
	А что его ждёт через срок, на рассвете?
	Полёт птицей прочь - из гнезда и из ямы.

*Origin: - А хочешь я выучусь петь, а может и выпивать?
	

		ХЕРЕБУ

	Hereby I state that I am a God's slave.
	Who knows why it is not a mistake...

	Я - добрый циник,
	Жую свой финик,
	Не плачь по мне -
	Я на войне.
	А если плюну -
	То орден лунный
	Тебе на грудь.
	Не обессудь.
	Слова-иголки
	Язык мой колкий
	Вонзает чётко
	В твою чечётку.
	Не знает рамок,
	И липок к сраму.
	Но то - слова,
	Да голова.
	А в сердце-перце
	Открыты дверцы -
	Входи, дружище!
	Воткну ножище!
	Твои б заботы
	Да бегемоту...
	

		Песни Люцифера.

	Оттеняя свет, причиняя боль,
	Зная, что сгорит мотылёк у лампы,
	Он кричит им "Стой!", он играет роль,
	Завлекая их в огненные лапы
	Белого огня, ждущего в ночи,
	Что подарит миг радости прозренья,
	Он кричит им "Стой!". Ну а ты - молчи.
	Пусть они горят. Дай им Бог терпенья...

	- Что аукнется стуку копыта моего?
	  Что рога мои словно копьё пробуравят?
	  Я воюю войной с безразличьем Его,
	  Даже зная - нас всех Его слово раздавит.
	- Вас не надо давить. И не надо огня.
	  Ваш огонь вас спалит, и раздавит железо.
	  Жаль, что вам не понять безразличье Меня:
	  Если я шевельнусь - станет мир бесполезным.

			* * *

		Ночная песня на чемоданах.

			Мне чемоданы не дают свободы
			Идти по берегу свободно, без оглядки,
			Как якорь дети, книги и жилище,
			И Ахиллесу норовят ступить на пятку -
				То догнала героя черепаха,
				Бескрылая, но весом больше тонны...
				Корова же пасётся мирно в поле
				И щиплет свою мерзостную травку.

	Луна, дерьмовый папа-алкоголик,
	И ветер, обдирающий до нитки,
	Отсутствие корней и привилегий,
	Друзья, работа чтоб терпеть убытки.
		Центр мира - водочная рюмка,
		Все разговоры и пути - сквозь горло
		Бутылки. Денег мир угрюмый.
		Чужой руки рывок весьма проворный.
		(Патриции, про Рим ли эта песня?
		Да, при Калигуле - чтоб было интересней).
	Как всё достало: не под Богом ходим -
	Под пистолетом и безмозглым стадом,
	И если нечто тешит нас в природе -
	Лишь потому, что лесу нас не надо.
		Луна, разлётный бег ночных туманов,
		Тюрьма души под бесконечным небом,
		А завтра - бой. Ради рублей поганых,
		Изорванных мечтаний тупиковых.
	Как горько, как смешно до боли -
	Всё пошло. О какой же вере
	Друг другу, если lupus в поле
	И в городе - в одной и той же мере?
		И хоть корабль плывёт, ещё не тонет,
		Хотя живого не отыщешь места -
		Но ломит. В сон сокрыться клонит.
		Смотреть на homo с крыши Эвереста.
	Авось да измельчает мельче блошки,
	Как заслужил трудами денно-нощно...
	Эх, кнут и пряник, и дырища в ложке.
	От чемоданов тошно, тошно, тошно.
	(Плебеи, это ль Эльдорадо?
	О, да! Мы рады, рады, рады!)

*Origin: Если изменить точку зрения - можно изменить
	 собственное мироощущение. Но реальность останется прежней.
	 Это так много. Это так ничтожно.

*Origin: Так хорошо, что просто нехорошо.

*Origin: дедушка с веслом.
	

		ПОРТРЕТ ВРЕМЕНИ.

	На своём хвосте сорочьем принесла
	нелёгкая известие о срочном
	выкруте мозгов, закручиваньи гаек,
	рук кручении, кручине, смерти чаек.
	Дай монаху по лбу - если
	улыбнётся - значит не монах,
	а некто. И ему до фени
	облако в штанах. И в кресле.
	А тебе - лопату в руки чтобы
	наполнялась радостью утроба.
	Этакое хитропреплетенье.

Двенадцать апостолов, двенадцать месяцев.
Семьдесят проповедников, и жизнь в среднем семьдесят.
Не болото - так крапива, не Голгофа - так Треблинка.
Не ради денег - так по расовому признаку.
Соседушка, не одолжишь ли Богу душеньку? Без-воз-мездно! Бездна.
А у вас есть прописка в дурдоме инвалидов апофигея?
А у вас есть право на право на жизнь? Ах, есть? Плати пошлину!
Как "нечем"?! Так жизнью же и плати! А то отнимем.
Возлюби ближнего своего!
Душманы, бушмены, чурки, жиды, москали, чёрные, ниггеры,
хачики, хохлы, фрицы, русишешвайнены, пушечное мясо и бараны, козлы,
слёзы и бессонница, боль, смех идиотов, простирание и потирание рук -
и километры рвов могил братских и смертновражеских.
Человек человеку - волк, товарищ и брат.
И всё это - один тип ДНК, рекомбинация генов в ненависть.
Одни крайности: жар да холод, тьма да снова тьма...
А в золотой середине - выколка. Деление на нуль. Отнятие нуля у нулей.
О времена, о нравы! Но все времена всегда были - последними.
Пришёл незванным, уйдёшь неведомым. Из ниоткуда в никуда. И ни с чем.
Наследил на песке - океан замоет. У него такая работа - мыть берег.
Только киты иногда выбрасываются. Их тошнит.
Да кричит морю какой-то чокнутый, камней в рот набрав. Гла-гли-глуйя!!!
А другой, в пустой бочке и с фонарём - хохочет и плюётся.
А небеса молчат, потому что и небес-то нет -
одна пустота без края до звёзд и за звёзды.
А зато кошка пушистая и ласковая. Муррр!
А свинец в голове - никакой; ведь что ощутишь, схлопотав пулю?
А любовь - миф, боль, песня, шило в заднице, обман,
местная анестезия, оцепенение без цепей.
И что спасёт мир от красоты смерти - неясно...
Зачем лебедю арфа? На хрена козе баян?
Музыка сфер небесных - грохот разбитых окон.
На излёте эпоха, на изломе век. Не сомкнуть веки.
А в руках пусто. А в сердце пусто. А в душе пусто.
Нирвана? Культ безличия и бездушия. Анонимность тьмы.
Это мы. Дать зеркало?
Посмотрел - затылок. Обошёл кругом - снова затылок.
Это мы: ищущие самоутверждения в разрушении, саморазрушении
или в самообмане. Money-money!!!
А апостолов - двенадцать, как и часов в половине суток.
А ночь - не в счёт. Она монолитна.
А Спаситель - один. И Иуда - один. Как и ты сам.
Одинок, хотя людей - миллиарды. Но звёзд - больше.
А песчинок - и подавно. Мелкое и гигантское.

- Тебе бы заниматься утренней смертью взамен утренней гимнастики, мрачный.
- Возможно. Но я чересчур люблю поле и кошек, горы и звёзды.
  А комаров и толпу - не люблю. И я не Феникс. Сгорел - всё.
- На тебя глядючи подумаешь, что ты - паталогоанатом...
- Это то же, что антрополог. Антропатолог.
  Всяк сходит с ума по своему, и по общему заодно,
  чтобы начальники не гневались.
  Отчего вымерли динозавры? От отсутствия любви.
  Они уже тогда всё знали про мифы о всеобщей любви.
  Голова ест соседа. Сосед ест твой хвост.
  Полное взаимопонимание.
  И никто не скажет: "Я тебя не перевариваю!"
  А человек - он венец творения. Ведь и у вулкана
  есть вершина, из которой изливается
  лава, бомбы, пепел да дым.
  Мы живём на рукотворном вулкане страстей и поступков.
  Живём в Помпеях души. Душно. В потёмках ума и просвещения.
  В клетке веры, под пеплом серости, в окопах недоверия.
- А где же свет?
- А света не существует. Ведь на фотоне время не движется.
  Весь свет - вне времени. А мы - в нём, плывём по течению.
  И даже вёсла не в помощь. А вот пороги - тут как тут.
  Обивай пороги; кланяйся порогам; вот те Бог, вот порог.
- Как-то всё безрадостно. Что же нас ждёт по-твоему?
- Завтра нас ждёт завтра. Всё то же самое.
  Великие мечты и посредственные дела.
  Великие катастрофы и очень средненькие победы.
  Великие разочарования и скромные достижения.
  Шаг за шагом. Только б не стоять, пока идётся.
  За спиной уже всё сгорело, не стой же, не стой!
- Так ведёт ли дорога к Храму?!
- Это храм ведёт к дороге. Из него - и на все четыре стороны...

	Над пропастью надпись пылает, алеет:
	- Помогите транквилизаторами
	  инвалидам апофигея!
	

Она сказала: "Давай                     Она сказала: "Пойдём,
	проведём эту ночь                       без дорог по песку,
Вдвоём на снегу                         Волна под ногами,
	под звездою дотла".                     змея на ноге".
Она сказала: "Давай                     Она сказала: "Вино
	зашвырнём маски прочь.                  не меняет тоску,
Что значат для нас                      Чуть больше - чуть меньше,
	все земные дела?"                       а жизнь - по дуге".
И мы шли к реке,                        И очи у радуги
	а быть может в лес,                     плакали и
Мы летели вниз,                         Орёл поднебесный
	пока небо несло,                        не дал нам знак,
И кризис любви,                         И дети наши
	как крылатый бес,                       не родились,
Вгонял в чашку кофе                     Всходило Солнце,
	своё весло.                             но - просто так.

		И я сказал: "Вот ключи от моей души,
		А вот иголки - втыкай их в боль".
		И я сказал: "Все следы [как всегда] хороши:
		След в небе, след в лаве - ну что ж, изволь".
		И небо ломалось, как лёд весной,
		И плоскость падала в таз с бельём,
		Трамвай последний нас нёс домой,
		Хотя не знал я, где этот дом.

		И мы сказали: "Ушла весна,
		Давай же петь вместо певчих птиц".
		И мы сказали: "Один из ста,
		Что кто-то вспомнит цвет наших лиц".
		И было нечто, в какой-то час,
		И гири били в стекло, в окно,
		То в смех, то в слёзы бросало нас,
		А днём погожим - темным темно...

		Но вот что странно: на той войне,
		Где я любил, где я был убит,
		Где я нёс флаг и платил вдвойне
		И был страданьем по горло сыт,
		Я видел тех, кто скучал по мне...
		И если Бог есть, то их Бог простит.
	

	"...К колодцу медленно крадётся..."

	Небрежно, бережно, брезгливо,
	Лишь брезжит медленный рассвет,
	Идёт к колодцу терпеливо,
	Ступая точно в старый след.
	И, озираясь в беспокойстве:
	А вдруг внезапно кто пройдёт? -
	Он без малейшего расстройства
	В колодец с силою плюёт.

	- Ах, мать твою, едрёна корень!

	Покрой студёною водой
	Все его горести и хвори,
	И под землёю успокой.

*Origin: Сардины в собственных слезах.
*Я угрызаюсь совестью.
*"Измени жизни с лучшей". Реклама клуба самоубийц.
*Како-кола.
	

		ГЛЮКА

...Моюсь это я в душе.
И тут является передо мной этот, с нимбом и крылышками.

- Ты кто, - говорю, - настоящий Бог или просто инопланетянин,
  под местную мифологию маскирующийся в корыстных целях?
- Ни то, ни другое, - ухмыляется, - я - это в какой-то степени
  ты сам.
- Что ж это, галлюцинация моего подсознания во плоть обрядившаяся,
  что ли?
- Нет, ещё проще. Вот, когда ты в зеркало смотришься,
  что ты там видишь?
- Ну... да так, ничего.
- Что ж так нечестно-то? Морду ты там видишь. Отражение.
  Но с чего ты взял, что эта морда - твоя?
  Ты сам себя видел когда-нибудь в лицо?
- Нет. Но люди говорят, что то, что в зеркале,
  очень похоже на то, как они меня видят.
- Ну, так то люди говорят. А ты уверен, что они тебя и ты сам себя
  видите одинаково?
- Ну, допустим, не уверен. Так ты что хочешь сказать-то: что ты -
  тот, кого я вижу, глядясь в зеркало? "Моё истинное лицо"?
  Или что? Да и вообще, крылатый, чего тебе тут надо-то?
- Шоколада! С горчицей.

И исчез. Смотрю я тогда в зеркало и вижу - &*$%%%$^#)__))$((%(#*@$
::,.,?^^*#&^*&&*@&**(*(*( аж уши дыбом встали ^*&%%##%%^%#%^%^
и, цокая копытами, @@^&*^&*&@@^^@^& до самых глубин Неба, где
ангелы в котлах плещутся, да белокрылые дьяволята@#$@#&&*!***(((0-
и ни фига.

Вобщем, вышел я из ванной и была опять ночь.
И тогда сел я за стол и написал про то, как
моюсь это я в душе...
	

		    Посвящается Пелевину и Дали.

		      БУРНЫЙ ПОТОМ
		(отрывок из пьесы века)

				Евгений Сазонов

---------------------------------------------------------------------------
Действующие лица и исполнители,
лечащиеся врачи и пациенты -- совпадают.

Лица действующих лиц -- пусты и неоформлены,
			но не совпадают.

Лица исполнителей -- полны, хотя ничего не исполняют,
		     в том числе желаний.

Персонажи:
	доктор Моро     - работает.
	доктор Менгеле  - работает, но почтил присутствием.
	доктор Чехов    - контора пишет.
	Миклухо Маклай  - работает.
	Карл Мракс      - работает.
	дебилы, имбецилы и эгоисты - массовка в зрительном зале.
	прочие главные герои - время от времени
			       деперсонифицированно геройствуют.

Место действия -- место встречи изменить можно,
		  однако в данном случае это внутренняя Монголия,
		  нулевой год после смерти Христовой.

Время действия -- на том же месте, в тот же час и эон.
		  Эпоха Водовоза, два метра напра-налево и кругом.


		ПРЕДИСЛОВИЕ (ЭНТРОПИЯ).

	Мой дядя, самых честных правил,
	Гуляя по брегам Невы,
	Не я, не он, не мы, не вы,
	Но если что и знал - слукавил.
	И я, с окраины Москвы,
	Слукавлю тоже. Тьфу мне в рожу.
	Герои же мои - немы.

		ДЕЙСТВИЕ И ПРОТИВОДЕЙСТВИЕ.
		(ПРОТИВОЯДИЕ, К СЧАСТЬЮ, НЕ ПРИЛАГАЕТСЯ)

	- Онегин?! Ты ли? Жив, курилка!

	- Уйди, заеду по затылку.

	- Ты что, Онегин, не признал?
	  Какая, братец, крутизна!

	- Уйди, добром предупреждаю.

	- Так я ж тебя не обижаю...
	  Пойдём-ка, отхлебнём пивка.

	- Учти. Тяжёлая рука...

	- Ну-ну. Чего ты, в самом деле?
	  Ты с левой ножки встал с постели?

	- Да ты, урод, вообще в угаре.
	  Я не Онегин. Ясно, паря?!

	- А кто же ты тогда?!

	- Дантес. Дантист,
	  Что зубы рвёт и когти.
	  Чтоб пациенты грызли локти.
	  И Пушкиных искореняет.
	  Ну, то есть киллер. А кто знает
	  Про это - должен быть убит.
	  Доволен?

	  <Достаёт пистолет>
	  <Первый отшатывается>

	- Бог тебя простит...
	  Я обознался, ну бывает.
	  А он меня уж убивает...
	  Но не советую, дружище.
	  Ты хоть бы имя знал моё.

	- Ну, говори, коль полегчает...

	- Я - Терминатор-"Десять тысяч".

	  <Робот такой из фильма "Терминатор-2">

	  <Выплёскивается в голову Дантесу. Тот падает>

	  Слеталось к мясу вороньё.

	  <Дантес поднимается>

	- Тьфу, Терминатор! Тоже цаца!
	  А я - архангел Гавриил.
	  Ты думал, что меня убил?
	  Теперь зубами в страхе клацай!
	  Ибо разделишь очень скоро
	  Судьбу Содома и Гоморры...

	- О, Господи!

	- Да-да, по воле Бога...

	- Так я же здесь! Я у порога.

	- Как?! Ужели это Вы, Создатель?!
	  Так что ж мы время даром тратим?

	- Ну да. В тачанку - и вперёд.
	  Труба давно в поход зовёт!

	- Василий Иваныч, ты, что ли?

	- А то, Петька! Что-то ты
	  туговат на шутки стал.

	  <Входит санитарка>

	- Укольчики! Укольчики всем!
	  Кому что Бог пошлёт: кому гашиш, кому шиш!

	- Анка?!

	- Анна Петровна Керн, между прочим.
	  А сейчас доктор обход делать будет.
	  А заодно обгон, объезд, подкоп и отпад.

	  <Входит одноногий заросший оборванец в лохмотьях>

	- Я доктор Айболит. У кого чего не болит - живо заболит.
	  Тот станет инвалид. Как я. Потому что свинья. Гы-гы.
	  У тебя, добрый молодец, чего болит?

	- Душа. А тебе ша!

	- Эта тема хороша. Иди в душ,
	  душись, душка, и катись в отдушину.
	  Вас там уже чёртова дюжина.

	  Ну а у тебя, красна дебилище, что болит?

	- Либидо у меня как болид...

	- Ты - ядовит. Тебя Бог сохранит и захоронИт.
	  Сестра! Заспиртуйте его в формалине и в глине!

	- Есть, - отвечает К*** и уходит строевым шагом колонной по три,
	  по одной на каждую звёздочку.

	- Ну, ладно, кончай прикалываться, Фурманов!

	- Я не Фурманов, я - Шерлок Холмс!
	  Известный сыщик, между прочим, надо ж понимать.
	  А мы не хочем. И известный сучок, кстати.

	  <Сдирает парик и отсутствующую ногу.
	   Кажется, что это Котовский, но тут он
	   превращается в кентавра.
	   Достаёт скрипку, трубку и бубен. Валета>

	  Я - с Альфы Центавра! Эйнштейн-237.

	- Ну вот. Опять перепился... перебесился совсем.

	  <Буцефал с Диогеном на спине краснеет,
	   виновато икая превращается в Пегаса и улетает.
	   Остаётся добрый доктор Менгеле с щипчиками>

	  Итак, Ленский, когда стреляемся-то?
	  Из луков, с десяти семимильных шагов.
	  Луки - репчатые.

	  "Там чудеса, там Ленский бредит,
	   Татьяна на игле сидит..."

	- Я не Ленский, я - Ленин. И дай мне спокойно
	  доспать в мавзолее.

	- Заря алеет. "Аврора" скоро. С перстами румяными Эос.
	  Всё зря. В золе я. В зале я. Зульфия!

	- Я! Я-я, герр Менгеле. Натюрлихь, of course!

	- Закрой рот, открой личико! Проси кирпичика
	  мироздания для своего миропомазАния.

	  <Мумия начинает сдирать с себя бинты, сдирает всё,
	   под бинтами нет ничего. Пустота. Бинты грязной
	   рухлядью падают на пол>

	  Всем спать, в мавзолеях и без оных.
	  Я - доктор Кашпировский!!! Всем СПАТЬ!!!
	  ОТБОЙ!!!

	  <Всех начинают отбивать мелкой дрожью>

	(продолжение преследует)

		ПОСЛЕСЛОВИЕ.

	Призрак мамы Гамлета:

	-  С фонарями и тучами
	   Дружбы я не вожу -
	   Сущность эта летучая
	   И пособник ножу.
	   А люблю я на кладбище
	   Темноту, полный мрак.
	   Лёг в могилку - надёжно всё.
	   Кто не верит - дурак.
	   И лишь это неверие
	   Затворяет вам двери
	   В мир прелестный, иной.
	   Ну, айда все за мной!

	Чернышевский:

	- Что делать?! Кто виноват?!

	Мефистофель:

	- Я - разрушитель
	  Хреновых построек.
	  И удушитель
	  Тех, кто нестоек.
	  Когда же про стержень,
	  Про корень души?
	  Когда нету слов -
	  Все слова хороши!
	  А то Бог рассержен
	  Шальною овечкой,
	  Что в пЫли подножной
	  Валяет сердечко...

	Чернышевский:

	- Что делать?! Кто виноват?!

	Гамлет:

	- To be or not to be?!!!

	Будда:

	- Вот именно.

	Христос:

	- Жизнь вечная!!!

	Чернышевский:

	- Что делать?! Кто виноват?!
	
	Прапорщик:
	
	- Делай РРРАЗЗЗ!!!

	Уголовник:

	- Век свободы не видать!

*Origin: Выше колена не прыгнешь. (поговорка толстяков)
	

			Б.Г.

	И было нечего в доме жрать,
	Поэтому поскорей
	Иди и возьми, коль ещё не сдох,
	Ключи от её дверей!

		* * *

	Однажды donkey и monkey
	Поехали к проруби в танке.
	Будь лёд на реке попрочнее,
	Длиннее была б эпопея.

		* * *

	Сапёры жизненных странствий,
	Что жизнью ищут ответ.
	Им ставят на холмик табличку:
	"Проверено. Бога нет".

		* * *

	Чернобыль моей души,
	Потёмки моего рассвета.
	И раки без рыб хороши,
	Но только не это.

		* * *

	Среди зеркал, среди окОн,
	Среди бездомных туч и листьев,
	Танцуя вальс под патефон
	Или рисуя птицу кистью,
	Никак не верится, что дрожь
	Земная - это не мираж.
	Но мир настолько лишь хорош,
	Насколько ты ему отдашь
	Своей души. Блестит корона
	Осенней песни патефона.
	

Други, напишите что-нибудь на заданную тему!
Этюд этакий. Сгорела лампочка в ночи.
И хоть ты бейся, хоть кричи... Тьфу, не то.
А то получается какое-то многословие, а музыки нет.
Нет, что-то написалось, но мне не нравится - СЛАБО!!!
Жду от вас чего-нибудь.

	Сгорела лампочка. Во тьме
	Свеча слабА. Но вот что странно:
	Пусть ночь пугающа, дурманна,
	Но огонёк слегка горит
	И тем весь мир для нас хранит -
	Приковывая взор к себе,
	Как центр всемирной паутины,
	Как дырка посреди картины,
	Как притягательный магнит.
	Мой взгляд как бабочка летит
	Из тьмы на язычок недлинный,
	В чьём робком, трепетном горенье
	Мир спасся от исчезновенья:
	Средь монотонной черноты -
	Свеча. И рядом с нею - ты.
	Так где ж ещё быть центру мира?
	Круг света. Тёмная квартира.
	А дальше - ночь, и тьма, и тьма.
	Да, есть за тучами Луна,
	Но скрылась с глаз, а тени ближе,
	И ветер страхом ноги лижет.
	И, съёживаясь в неуюте,
	Мы жмёмся к пламени свечи,
	Как у последнего приюта,
	Как женщины к плечу мужчин.

	Такого при избытке света
	Нет ощущенья у меня.
	Нам столь привычна щедрость дня,
	Нам столь приелись ласки лета.
	И лишь среди океана тьмы
	Оценишь счастье Искры света -
	Надёжной. И без кутерьмы.

		* * *

	Мир сгинул в мрак.
	Исчез, как не был.
	Свеча зажглась - спасла мирок,
	Такой ничтожный уголок
	Под пропастью ночного неба.
	Весь мир - он здесь, где мы и пламя,
	За кругом света - бездыхАнье,
	И страх, и смерть, небытиЕ.
	Нет даже времени во тьме.
	

			"И где-то твоя рука
			 Мне дарит своё тепло,
			 И любовь на века,
			 И второе весло.

			 И где-то поёт свирель,
			 Горит негасимый свет,
			 И не морозит метель.           [не метёт]
			 Но счастья на свете нет..."

		СУХОЙ ВАЛЬС

	Восемь времён года,
	Двенадцать сторон погоды,
	А круг замыкают своды
	Законов измены дат.
	Измена идёт за изменой,
	А вслед настаёт непременно
	Период заснеженных писем
	И ржавых рыцарских лат.

	И вот круг полный очерчен,
	И партия входит в эндшпиль
	На той же радужноцвЕтной
	Почти бесконечной доске.
	Жуёшь задумчиво перчик                  [несладкий свой перчик]
	И хлопаешь сердца дверцей -
	Всё ждёшь ответ безответный,
	Рисуя круги на песке.                   [чертя]

	А небо сплетается с морем
	В любви, как и счастье с горем
	Идут в обнимку, как пьяницы,
	Как тень и её герой.
	И флюгер бежит за ветром,
	Да не догнать карету -
	И скоро они расстанутся                 [их ждёт расставанье]
	И побредут домой.                       [и грустно пойдут домой]

	Восемь сторон света,
	Двенадцать минут рассвета,
	И тьма порождает Солнце,
	А день призывает ночь.
	Искал ты любви где-то -
	Нашёл лишь знойное лето,
	И дождь застучал в оконце,
	А птицы умчались прочь.

	- А где же твои надежды? -
	Спросят томно невежды,
	- А где же конец счастливый,
	  И где мораль и совет?
	- Мораль тут одна простая:
	  Летит лебединая стая,
	  И кони мотают гривами,
	  А счастья на свете нет...
	

Дщерь #1 тут сочиняла стишки про охрану природы для школы.
Добрые такие. Я не мог не написать на ту же тему.

		Охрана природы.
		---------------

	Охраняй природу строго -
	Чуть не так - так сразу в лоб.
	Браконьеров стало много,
	Так не искушать их чтоб
	Надо лес предать корчёвке,
	А лосей отстрелу вовсе,
	А охотника - верёвке,
	Чтоб стрелять он уток бросил.
	Вобщем, всех перестрелять.
	Лес - срубить. Зверей - изъять.

		* * *

	Пусть живёт [неуклюже пешеходов недужа]! Собака злая,
	Что штанины рвёт, кусая.
	Пусть живёт! Клоп-кровопийца,
	В ногу вгрызшийся по рыльце.
	Пусть живут! Чума, холера -
	Строгость наводя примером.
	Пусть жуют! Глиста, комар,
	Бычий цепень, ягуар.

	Ух, как хорошо всем будет!

* Origin: Беременные Бременские музыканты.
	

	...Жили-были папЕц и мамЕц...

		Лучше рано, чем поздно,
		Чтоб, как пьяный апостол
		Нестандартного роста,
		Непорочно зачать
		Безотцовщину мать.

		А родному отростку,
		Что несу до погоста,
		Хотя вроде бы просто
		Его класть и зевать -
		Как верблюду - плевать.

		Ну и в чём же мораль?
		Раз кривой он - февраль.

*Origin: Не было у бабы забот, да родила порося.

	Я - памятник. Воздвиг с ебене рукотворной.
	К нему не зараз. Тётки, нары и тропа.
	

"Вы неправильно набрали правильный телефонный номер,
 а теперь правильно наберите неправильный номер".

Пять нелепых фраз теста Бине и Симона:
--------------------------------------
1. Несчастный велосипедист разбил себе голову
   и тотчас же умер; его отнесли в больницу,
   опасаются, что он не поправится.

2. У меня три брата - Поль, Эрнест и я.

3. Вчера на окраине города нашли тело несчастной
   молодой девушки, разрезанной на 18 кусков.
   Думают, что она покончила жизнь самоубийством.

4. Вчера произошёл несчастный случай на железной дороге,
   но не серьёзный: убитых всего-то 48.

5. Некто говорит: "Если когда-нибудь я покончу с собой
   от отчаяния, то я не сделаю этого в пятницу;
   ибо пятница тяжёлый день и принесёт мне несчастье".

*Origin: сэр Ланселот Ламанчский.
	

	...Очаровательные глазки -
	   разочаровали вы меня...

	...И тут она подверглась исполнению
	   супружеских обязанностей...
	   (можно и про мужчин так же)
	

Поборник истины -

	a) решивший побороть истину -
	   борец с истиной.

	б) поборщик с истины -
	   сборщик налогов с тех,
	   кто умеет работать.

	в) уборщик, уборная -
	   отхожее место истины.

	г) аллюзия с "подзаборщик" -
	   определённая стадия опьянения истиной.

*Origin: "Я готов воровать песок в который ты сходила..."
	

		Забыть ли? Задумчиво чайник кипел,
		Вдруг крышечка свечкой ушла в потолок,
		А чайник стал красным, и белым, как мел,
		Потом паром стал и подул ветерок
		Что сжёг. Океан, словно чашечку чая
		Я б выпил. Но жажду огнь не укрощает...

	Ой, да в знойный полдень января
	Снег кипел и пАром исходил.
	Билась электричеством заря
	Синяя, в конвульсиях, без сил.

	В сети мир был пойман, как в сачок.
	Пеленой, как завистью, обьят.
	Качественный совершив скачок -
	От живых и мёртвых - прямо в ад.

	Тот январский сдул с Земли буран
	Всё, лучами колкими паля
	И иконы, и вина стакан.
	Стала тучей плазменной Земля.

	Вот распятие, что точно не забыть.
	И его б никто не забывал.
	...И, коль не сгорел бы, словно нить,
	Получил бы орден генерал...

*Origin: Решение уравнения Дирака одобряем и поддерживаем!

	Выпей, выпей меня, я - яд.
	Выбей, выбей меня, я - зуб.
	Вытри, вытри меня, я - дрянь.
	Выдери-ка меня,    я - дуб!

		* * *

История про человека, который ясно знал прошлое.
Он просто видел его в любом человеке, в любом предмете,
вплоть до начала Вселенной. Стоило ему только взглянуть -
и он тут же знал всю историю человека, все его прошлые
мысли и поступки; а стоило глянуть на камень - он знал,
от какой горы он откололся и какая звезда Вселенной его
породила триллионы лет назад.

Но вот что странно: знание прошлого абсолютно не помогало ему
предсказывать будущее - ни поступки людей, ни момент падения
кирпича с крыши. Ибо знать-то он знал, но вычислить будущее,
исходя из гигантских данных - не мог. Головка маловата.
Да и случайность встревала...

Так что знание прошлого оказалось практически бесполезным.
А видеть будущее ему не было дано.
	

	У мира костью в горле стать.
	И мир мне костью в горле стал.
	На самом деле же - плевать
	Мне на него, ему - на мя.

	Я - пуп земли, а кто не верит,
	Тот пусть идёт своей дорогой,
	Я не открою ему двери,
	И ты меня, дружок, не трогай.
	И не лобзай мне ноги слёзно,
	Тебя огрею я берёзой.

	Неубедительно. Противно
	Всем убеждениям, инстинктам,
	И смыслу здравому. Картинно
	Мазню наляпай без запинки.
	

	Жил да был дантист умелый,
	сам с кровавым ртом,
	Но балладу вам об этом
	я спою потом.

	Руки были словно крюки,
	только что с того?
	Нет удачи у науки -
	каждый блин комОм.

		* * *

	Желаний буйных половодье
	Сменяется зимой и снегом.
	Коня заброшены поводья
	В болото скепсиса и в негу.

	И червь сомнений точит небо,
	Пока оно, с холодным звоном,
	Не упадёт и не напомнит,
	Что ты на небе так и не был,
	Что жил ты в ящике картонном.

	И за остылостью хвалёной
	Проявится слепая сила,
	Толкающая в зад коленом,
	Хотя желанья погасило.

	И вот, "хочу" сменив на "должен",
	Меч сам вдруг выскочит из ножен,
	И, с равнодушием машины,
	Свой путь свершает до вершины.

	Любовь, страдание, обряды,
	Христос, Конфуций, Будда с дубом,
	Рядятся в разные наряды,
	Одни слащавы, прочи - грУбы.

	А суть? - Мы тени на стекле.
	В ночи от свечки чуть светлей,
	Но за окном - снегА и вьюга
	И ночь и смерть, как центр круга,
	Что вечно убегает прочь
	От света. Остаётся ночь.

	И тени стынут, замирают,
	Лишаются конца и края,
	А свечка слёзы всё роняет,
	А свечка томно слёзы льёт.
	Оплакивая дурь рассвета,
	Что приближает вспышку лета,
	Что вспыхнет и опять пройдёт,
	И смерть, что всех разочарует,
	И смерть, что всех переживёт.

	Она так пошло прозаична
	И так религиям перечит,
	А жизнь - с утра так мозаична,
	И столь закован в схемы вечер...

(C) Безделушка. Сделано бездельником.

*Origin: Сказка о том, как один мужик 12 депутатов прокормил.
	

	Меланхолическая песнь белого ворона.
	------------------------------------

	...И где-то твоя рука
	Мне дарит тепло и свет,
	И любовь на века...
	Но счастья на свете нет.

	И где-то поёт свирель,
	Ведь снова пришёл рассвет.
	Но скорбна виолончель,
	А счастья на свете нет.         [И счастья...]

	А где-то покой и хлеб,
	И блеск участья в глазах.
	И где-то нет боли, нет,
	И где-то неведом страх.

	И где-то тепла постель,
	И мёдом пахнет букет,
	И не метёт метель...
	Но счастья на свете нет.

	И если зайти вперёд
	На век или сто веков,
	То счастья там не найдёт
	Разносчик счастливых снов.

	И даже средь синих звёзд,
	Став светом средь моря тьмы,
	И, смерти утёрши нос,
	Не станем счастливей мы.

	Несите ж меня, крыла,
	Туда, где земля бела,
	Туда, где песня проста,
	Туда, где душа чиста.

	Но счастья на свете нет...
	

    Оптимистический слащавый романс.

	Как горек мыслей ход
	Полночною порою:
	О том, что не сбылось
	И не случится впредь.
	Уплыл твой пароход -
	Водица за кормою.
	Платочек в воду брось,
	Ведь следом не поспеть.

	К далёким берегам
	Любви или разлуки,
	Но только без меня.
	А мне - иных краёв
	Отведать твердь ногам
	И измозолить руки.
	А пароход - фигня,
	Как вся твоя любов.

		Ветер свищет, леденящий,
		Изогнёт мне бровь.
		Пусть же твой корабль потонет,
		Как твоя любовь!

*Origin: Не можешь - заставим, не хочешь - не надо.
	

Новые времена.
--------------
- Все на выборы депутатов! Ты придёшь?
- Приду, если каждый кандидат в депутаты заплатит мне
  $50 с носа. Иначе, какой смысл куда-то ходить?
	

	"И сказал Он, что это - не то."
	===============================
	   (феерия без алых парусов)

				Эпиграф. Анекдот.

			Девушку Катеньку впервые привезли

			в город. Кругом магазины, театры, музеи,
			концерты, кино, машины, парки, телевидение...
			- Катенька, чего ты хочешь?
			- Пряник.
			Купили. Съела.
			- А теперь чего ты хочешь?
			- Пряник.
			Съела.
			- А ещё чего хочешь?
			- Пряник.
			Съела и тяжело задумалась.
			- Катенька, ну а теперь-то чего хочется?
			- Какать.

В сущности, объявление в газете - не такая уж сложная вещь.
Особенно в этих рекламных бесплатных жёлтых буклетах,
вроде "Экстра-Г", "Из лап в лапы" или "Городской экс-пресс".
Сплошной купи-продай, тяни-толкай, да голые бабы.

Моё объявление тоже было там, с телефоном.

	"Ищу человека. Предлагаю место под солнцем.
	 Помощь в реализации потенциала. Собеседование.
	 М. удовлетворение гарантируется.
	 Телефон: ..."

В редакции какой-то мужичок спросил: "А кому ентот
потенциал реализовывать-то?" Я отбрехалось, ведь
ясно, что он просто услышал знакомое словосочетание про сбыт и реализацию
продукции, даже не поняв как следует, ЧТО реализуется.

"Оптовикам, дядя", - ответило я, - "Кому ж ещё?"

Интерес пропал. И никто не спросил, что означает буква "М"
перед "удовлетворением". Все явно подразумевали "материальное",
какое ж ещё? Пальцем в небо.

Итак, объявление дано. По пути домой встретил знакомого:

- Как поживаешь? - спрашиваю.

- Да как та лягушка, что в кувшине сметаны бултыхалась.
  Побарахтаюсь-побарахтаюсь, иногда кусочек масла сбивается.
  Я его тут же глотаю, и снова барахтаюсь... Голодно.

Нет. Не похоже это на катание блина в масле.
Так что Человек мне очень нужен. Сижу, жду. А вдруг?

Зазвонил телефон.

- Алё? Да. Давал. Ищешь место под солнцем? Ищещь своё предназначение
  и смысл? Ищешь достойное применение для своих сил? - переспросило я. -
  Ну, приходи. Обсудим. Да, мне есть что предложить, было бы тебе
  что сказать.

Он пришёл.

- И что же ты умеешь? По-настоящему умеешь. Я не спрашиваю про
  ходить, читать и считать.

- Да, читать и считать я умею, всё-таки высшее образование, -
  он сказал это без капли самодовольства, просто констатируя факт.
  Мне это понравилось.

- Прекрасно. Ну, а помимо того?

- Ну... я умею убивать людей.

- А?

- Убивать. Лишать жизни. Умею стрелять в людей и попадать,
  а могу - просто голыми руками.

Я сохранило бесстрастие. В первый раз что ли? Исповедь есть исповедь.
Кто сказал бы неправду в моём присутствии? Даже желая солгать?
Желающий сказать лишь часть правды, при мне выкладывает её всю,
причём считает, что так и надо. Я внушаю доверие.

- Дальше.

- Ещё я умею считать деньги. И в своём кармане, и в чужих.
  И перемещать деньги из чужих - в свой.
  Если потребуется, умею ловко обмануть или подставить,
  продать чужое, прикинуться шлангом или святой невинностью.
  Умею делить и отнимать, прекрасно умею дифференциировать
  на своих и чужих, своё и чужое.

- А на добро и зло?

- Доводилось, хотя это умение не является жизненно необходимым,
  в отличие от стрельбы и счёта денег. Ну а ещё...

Он слегка смутился, словно касаясь интимной темы.

- А ещё я умею... молиться.

Я улыбнулось улыбкой Сфинкса:

- Тебе не кажется слегка... циничным такой набор умений?
  Уверен ли ты, что всё это - достоинства?
  И как уживаются рука об руку молитва и убийство?
  Не пахнет ли тут лицемерием?

- Циничным?! - он удивился. - Но не умея убивать и считать деньги -
  нынче не выжить. Лишь станешь беспомощной жертвой и сгинешь ни за грош,
  не изменив мир ни к лучшему, ни к худшему. Как там у Достоевского:
  "Тварь ли я дрожащая, или право имею?"

- Ну хорошо. А при чём тут молитва?

- Ну, это-то совсем просто. Раз в этом мире, чтобы выжить,
  приходится - нет, необходимо! - иной раз делать зло, надо же
  как-то искупать свои грехи? А то в рай не пустят.
  Да и надо же кого-то просить, чтобы люди становились хоть чуточку
  лучше. Сами они не могут, может хоть Бог сможет их изменить?

Он снова слегка смутился. Я сказало:

- Говорят, что в аду климат хуже, зато общество приятнее.

- Это людское-то общество? Приятнее? Когда по жизни столь про многих
  думается: "Эх, лучше б тебя на свете не было, а то живёшь зазря,
  и другим не даёшь. Так и поубивав бы".

- Да, так как там насчёт совместности Бога и убийства? Молитва за
  себя и ближних, и готовность убивать чужих? Без жалости.

- Почему же? С жалостью и скорбью, разумеется. Если б они не мешали,
  не было бы необходимости их убивать. И желания бы не было.
  Что касается молитвы, то молюсь я часто, а умение убивать не
  означает, что я часто кого-то убиваю или хочу убивать.
  Нет, пока я просто УМЕЮ. Но ещё никого не убил. Не было необходимости.
  Так что, умение убивать и вера в Бога вовсе не противоречат одно
  другому.

- Пока не дошло до дела. Пока это разговоры.

- Да. Пока не дошло до дела. Но говорят, что умение убивать как-то
  отражается на поведении человека и помогает до дела как раз не доводить
  и не срываться. Ощущение силы позволяет ею пользоваться дозированно,
  и потому не переборщить.

- Да. Так говорят. Но на практике всё сложнее.

- Сложнее, если Бог не поможет. Ну, а не поможет - буду стрелять.
  Стрелять надо уметь, потому что кроме тебя самого тебя не защитит никто.
  Всем на тебя плевать, а кому не плевать - тот сам слаб и запуган.
  Поэтому расчитывать не на кого. И государство - парни в мундирах -
  лишь дополнительная угроза, а не защитник. Нет, стрелять надо уметь,
  и хорошо бы иметь из чего. На Бога надейся, но если он молчит, то
  и сам не плошай. Хотя, конечно, стрелять без разбора - дурь,
  безответственность и сумасшествие.

- Ну ладно. Убить злодеев - средство изменить мир к лучшему.
  А ты вообще уверен, что мир надо менять? Не лучше ли стабильность?

- Стабильность - это миф. Да, мир повторяет сам себя, поведение его
  циклично, но лишь в локальном - как сутки, или как оборот электрона вокруг
  атомного ядра. В глобальном масштабе цикличность нарушают накапливающиеся
  ошибки. А ошибки и случайности - это ведь тоже неоспоримая часть
  реальности. Ведь "случайности - язык Бога". Случайности в обстоятельствах,
  случайности в желаниях, которые можно, наверное, назвать "эмоциями"...
  И потому перемены, хотя бы мелкие, происходят всегда.
  Электричество и радио ведь изобрели? Какие перемены это вызвало!
  Не иначе как Бог подсказал...
  Да и глянь на окружающий мир - разве ж он хорош? Добр? Уютен?
  Это же сплошная война всех против всех! Разве в таком мире захочется
  стабильности? Его непременно нужно изменить.

- А... "Чтобы не было войны, должны собраться все хорошие люди
  и убить всех плохих". И так они делят и убивают друг друга,
  пока не остаётся последний герой, Эго. Абсолютно одинокий.
  И умирает своей смертью. Или сходит с ума и кончает с собой.

- Зачем же так драматизировать? В условиях взаимного страха и
  отсутствия явной необходимости убийства не происходят.
  Откладываются. Заменяются экономическим подчинением.
  А то что ж, всех перестрелять? Кто же будет работать "на плантациях"?

Он говорил вполне убеждённо. Убедительно ли?

- Наш мир - тихая, холодная война. Иногда - война оружия, чаще - умов и
  желаний одних против желаний других. Война денег. И, поскольку население
  планеты довольно велико, то никак не удаётся удовлетворить сразу всех.
  Идеал недостижим, а в итоге жизнь плоха, хотя и терпима, человек вообще
  в состоянии очень многое перетерпеть.
  Но всегда найдётся нечто, что можно улучшить. Стоит только оглядеться
  и захотеть. А значит, мир нужно менять.

- Нужно или можно? Улучшая одно, можно запросто испортить другое.
  Всё в равновесии, и прибавляя в одном месте, непременно отнимаешь
  в другом.

- Менять "можно". Но есть ведь голова на плечах, поэтому и "нужно".

- Голова-то есть, но ни у одной головы нет предвидения будущего.
  Одни догадки.

- Ну и что? Тут нам как раз снова Бог в помощь. Помолись, доверься судьбе -
  и ступай с Богом. Но не стой. Что ж делать, если людям свойственно
  бежать из плохих обстоятельств, а ещё свойственнее - искать лучшего.
  Это лишь люди искусства стремятся быть иными, нежели их предшественники,
  отличаться от всех иных. А остальные люди стремятся просто к лучшему.
  К лучшему, а не к другому. Свойство человека...
  А раз это их свойство, они будут что-то делать и что-то менять.
  Хоть верёвками их вяжи - будут. Нет, перемены есть и будут всегда.
  Иначе человеку придётся перестать мыслить и переживать чувства.

- Перемены... вслепую... что ж, люди всегда любили рисковать с тех пор,
  как получили свободу. "Хотел как лучше, а получилось - как всегда".
  Кабы знал заранее, соломки бы подстелил.
  Ну, и в какую сторону менять этот самый жестокий мир?
  Люди-то разные...

- Да. Именно. Люди разные. И то, что одним кажется преддвериями рая,
  для иных есть явные признаки ада. И всё это - в одном и том же
  месте, в одно и то же время. А третьим - вообще всё по барабану,
  кроме собственной персоны и мягкости кресла под задницей.
  Равнодушие. Норма нынешней жизни.

- Но ведь есть и такое, что ВСЕ люди сочли бы отвратным?...

- О, да! Страх и страдание! Говорят, страдания объединяют.
  Любовь - нет, зато страдание - да.
  Но, видимо, человечество слишком слабо страдает, раз может
  терпеть без особого вреда, потому что никакого объединения нет.
  Иногда оно происходит, жизнь улучшается, и объединение с треском
  разваливается на отдельных индивидуалистов, каждый за себя.
  Люди терпеливы и выносливы. Особенно в массе. Или просто глупы?
  Но заметь ещё вот что: если по поводу боли и страданий люди всё же
  могут найти согласие, общее определение того, что такое "ОЧЕНЬ ПЛОХО",
  то по поводу добра, счастья и любви - они в полном раздоре,
  полные невежды. Словно не понимают, что это такое.
  Да и то, заметь, я сказал "ОЧЕНЬ" плохо, а не просто плохо.
  "Просто плохо" тоже относительно и для каждого - своё.

- Да. Страдание объединяет, хотя и не всякое. Болезнь, к примеру,
  разъединяет. Ибо человек замыкается в клетке собственной боли, и весь
  мир для него - ничто. Он бессилен что-либо предпринять, а другие
  бессильны помочь. Это отличается от общей беды, где лишь совместные
  усилия способны беду уменьшить. Но, да, когда беды нет, почему-то
  каждый отделяется от других... Хотел бы я понять, почему...

Я почесало затылок. -

  Вроде бы все стремятся к счастью. А получается... Вот ты сам понимаешь,
  что такое эти счастье, добро и любовь?

- Честно? Нет. Порой мне кажется, я ЧУВСТВУЮ это. Но это проходит.
  А в неповторяющиеся ощущения я не верю. То, что нельзя повторить -
  не является законом. Ни природы, ни человечества, ни Бога.
  Это просто мимолётные иллюзии... Но почему-то почти каждый не только
  признаёт их за законы, но ещё и думает, что может управлять ими
  по собственому желанию! И работает во имя этого.
  Нет, я не знаю, что такое счастье, а потому работаю во имя другого.
  У меня нет ни времени, ни сил, ни желания растрачиваться
  на сны, иллюзии и заблуждения. Я - человек конкретный.
  Принимать мечтания за реальность - это ж себя не уважать.

- Но о чём-то мечтается?

- Да. Но - каждому о своём. И не обязательно летать в высоких
  материях и хотеть многого. Мои мечты вполне конкретны, а общий
  "высший" принцип: жить завтра лучше, чем сегодня. По крайней
  мере "не хуже". И так - до смерти. Ведь на тот свет ничего не возьмёшь,
  так что надо успеть пожить на этом. Там - другие правила игры.
  И правила лучше заранее знать!...

- Жить лучше... За чей счёт? Ты говорил о том, что идёт сплошная война
  всех со всеми. И кто победит? Закон джунглей? Кто сильнее, тот и прав?

- Нет, зачем же так? Все люди одинаково сильны, но что важнее -
  все одинаково слабы. Поэтому закон таков: "кто СМЕЛЕЕ,
  тот и выигрывает". Если хочешь - "кто бесцеремоннее".

- И чем же это отличается от цинизма? И как быть с принципом
  "не навреди"?

- Не навреди сверх меры, вреди лишь пока выгодно. И цинизм тут
  ни при чём. Просто - каждый за себя. А насчёт вреда - это ещё
  неизвестно, вред или пользу приносит наглец. Он ведь подаёт другим
  пример своей наглостью, а неумелой толпе нужен вожак и учитель.
  Погонщик и образец для подражания. Раз своего ума не хватило -
  пусть заимствуют его у другого. Может, хоть на повторение
  хватит. Но тот, кто был первооткрывателем - он имеет с этого
  свои выгоды, он успел первый.

- А, ты ещё ценишь и уважаешь "вождей толпы"?
  И, видимо, хотел бы быть одним из них?

- Да, уважаю. Как можно не уважать первооткрывателя пути? Изобретателя?
  Но "стремиться быть вождём" - это невозможно, да и зачем?
  Власть сама идёт в руки к тем, кто умеет распоряжаться людьми.
  Остаётся только взять её. И вождём ты либо станешь - чуть ли не
  против собственной воли - с подачи судьбы; либо не станешь,
  как ни стремись. Нет, я согласен, что можно выбиться в вожди,
  специально стараясь пробиться наверх, можно в конце концов
  захватить власть, но что ты будешь с ней делать дальше?
  Таких вождей я не уважаю, я люблю вождей "от природы". От Бога.
  Талантливых. Но и упорных.

- Но "серой толпе" безразлично, талант у руля или нет.
  Она всё равно пойдёт следом, независимо то того, знает вождь,
  куда ведёт толпу или не знает.

- Да, поэтому-то я и предпочитаю принцип "каждый за себя".
  Умный человек выходит из толпы и идёт сам по себе, туда,
  куда надо ему. И если он идёт с толпой - это просто значит,
  что ему по дороге. Но он при этом лишь попутчик, а не баран,
  которого гонят туда, куда пожелают...
  Захочет - свернёт с общей тропы и пойдёт в одиночестве, не завися
  от стада. Если, конечно, не затопчут.

- Ты всё делишь и делишь людей на "баранов", они же "твари дрожащие",
  и "имеющих право". Это у них от рождения? Если это от рождения,
  то за что же их винить? И за что уважать?

- Те, кто задумается о себе, может хоть чуть-чуть изменить свою
  позицию. И из членов стада превратиться в попутчиков. Потом -
  в пастухов. Не понравится - в вольных странников.
  Но ведь если не задумываться - так и пойдёшь со стадом, хоть
  в пропасть. А чтобы задуматься, понять и измениться -
  нужны воля, желание и понимание ситуации и своего места в ней.
  Тех, у кого этого хватило - можно уважать. Остальных - не за что.

- А если нет сил? При наличии понимания?

- Тогда увы...

- И смотри, получается какой-то замкнутый круг: пока не осознал - и не
  захочется осознавать.

- Ну, тут бывают умные люди, в этой самой толпе, которые "ловцы
  человеков", и которые чисто альтруистично наставят на путь истиный,
  толкнут в плечо - "просыпайся!"

- И денег за это не берут?

- Кто как. Некоторые ищут себе партнёра, и им необходимо,
  чтобы партнёр не спал. Тут денег брать не надо, но последующая
  выгода очевидна. Разве не так?

- Но куда же вождь или твой тайный проповедник должен подталкивать толпу?
  Ради чего? Ведь гнать стадо можно на четыре разные стороны,
  а можно и вовсе подучить совершить массовое самоубийство
  не сходя с места.

- Это ты об идеалах? Увы, любые идеалы - это личные представления
  вождя о том, как должно быть, какова должна быть жизнь.
  Более того, совсем не обязательно его собственный образ жизни
  в этой модели должен совпадать с образом жизни подданных.
  Так что, поведёт он в любом случае туда, куда ЕМУ надо. Ему,
  а не толпе. Полного совпадения представлений не будет.
  Поэтому жить станет лучше тем, кто хоть чем-то похож на вождя,
  кто хочет того же. Остальным может лучше не стать, а то и стать хуже.

- А как насчёт конкуренции? Вождю может не понравиться рост
  силы, численности и довольства "похожих на него". Они ведь могут
  его заменить, а каждый хочет быть незаменимым?

- Ну, это тоже зависит от него, да и от избранного направления дороги.
  Один вождь единомышленников уничтожает, другой - покупает,
  чтобы те были перед ним в долгу и было кого принудить в нужный
  момент. Это те, кто на чистой идее сплотились - они друг другу
  ничем не обязаны и в критический момент могут и разбежаться.
  Деньги и статус разбежаться не дадут. Так что, будь я вождём -
  я бы соратников покупал. Сначала - выбирал бы единомышленников,
  но потом - их покупал. Выгодно! Это лучше, чем запугивать.
  И надёжнее, чем только убеждать.

- А иного пути нет?

- Не знаю. А зачем? Это и так надёжный способ.

- Да, если соратники покупаются и продаются.
  А если нет?

- А если нет - то у них скорее всего и нет никакого влияния.
  Такие карты нам не нужны, они даже не козырные.

- А тебе никогда не думалось, что в вожди должны попадать не те,
  кто много хочет, а те, кто чувствует ОТВЕТСТВЕННОСТЬ за судьбы
  себя и остальных?

- Пусть, но что проку от этого чувства? Нет, это не плохо,
  но можно чувствовать ответственность, и быть при этом не в состоянии
  что-либо сделать. Это вызывает лишь бессонницу и мировую
  скорбь, но ничего не меняет. Люди - не Бог.

- А разве лучше быть в силах что-то менять, но не чувствовать
  себя в ответе за свои действия и за последствия для окружающих?

- По крайней мере, так можно перекроить мир "под себя".
  И дальнейшее просто зависит от того - сволочь ты сам или порядочный
  человек. Мир станет чуть похож на тебя самого. А ответственность
  можно и не чувствовать... как отдельное чувство. Просто, если ты
  не свинья, разве ж ты дашь заплёвывать СВОЙ дом? Даже если живёшь
  в нём не один.

- А чужой?

- Опять ты про других! До чужих тебе нет дела - это ИХ проблема.
  Но если у соседа горит дом, пожар может спалить и твой собственный.
  Так что, дом соседа ты поджигать вряд ли будешь.

- А врага, вставляющего палки в колёса?

- Ну, это зависит от конкретной ситуации... Вообще, обобщения не
  всегда правомерны. Они упускают массу деталей, которые могут оказаться
  решающими.

- Никто не может учесть всех деталей, их слишком много.
  И их влияние заранее непредсказуемо.

- Да. Но, помолясь... Но, в общем-то, зачем строить дом,
  чтобы он потом ЗАВЕДОМО сгорел?! Это потеря сил, времени и денег,
  а деньги надо уметь считать. И время тоже, ибо люди смертны.
  Можно не успеть.

- А может и не надо тщиться успевать?

- Тогда - съедят. Ты можешь и не успеть на самом деле,
  но пытаться - обязан. Иначе - погиб. Пиши пропало. Утонул в трясине.
  Что же касается ответственности за всех, за "жильцов своего дома
  и соседних", то согласись, стремление жить хорошо самому и
  стремление навязывать свои идеалы всем, как общую и обязательную истину -
  да ещё и ругать и бить за неисполнение и несогласие - это несколько
  разные вещи. Первое - как раз "каждый за себя". Второе - "я чувствую
  себя ответственным за всех, а кто против моего понимания ситуации -
  того переломает машина моей власти". А кто ответственен без машины
  власти - просто пшик... Вот потому-то я и не стремлюсь в вожди,
  ибо не считаю себя знающим единственную и окончательную истину,
  верный путь для всех. Я выбираю только за себя. Ну, а если кто
  знает истину, или думает, что знает - пусть попробует выбирать за
  всех, авось его не прогонят из дома сразу и камнями не побьют.
  Но не факт, что я, например, далеко за ним пойду и не сверну вбок.

- Кстати, про дом. Редко кто заботится об общежитии...

- Ну так, ясно даже и ежу! Оно же НИЧЬЁ! А я говорил про СВОЙ дом,
  где ты хозяин и распорядитель. В общаге же ты ни над чем не властен.

- Но никакой дом не возьмёшь на тот свет...

- Да, мы про это уже говорили. И власть не возьмёшь тоже.
  А вот грехов и ошибок у вождя - море. Потому я в вожди и не
  лезу, и без меня дураков найдётся немало. И альтруистов,
  которые станут тиранами, ибо власть ещё и развращает -
  борьбой за её сохранение. Так что пусть правят другие,
  а я буду молить Бога, чтоб они подольше оставались порядочными
  людьми. Чтоб и мне было с ними по пути, и не пришлось прятаться
  в кусты. Хотя, рано или поздно это всё равно случится. Всё портится,
  всё меняется.

- Ладно. Вернёмся теперь к цинизму.
  Что такое, по-твоему, тогда "цинизм"? Вольное толкование
  прописных общеизвестных истин в свою пользу? Обман толпы в
  собственных интересах? Все вожди как минимум немножко циничны...

- Цинизм... это когда намеренно делают явное западло и наслаждаются этим.
  Тут ни о каком "чувстве ответственности" речи не идёт и в помине.
  Например, объявляются некие друзья друзей,
  берут с тебя расписку, что ты должен уплатить неустойку,
  если откажешься участвовать в деле. А дело не начинают.
  А после присылают к тебе крутых бугаёв, требующих уплатить должок.
  Ни за что. Сами обманули и подвели, но трясут - тебя. И при этом ещё
  над тобой смеются и издеваются, рады твоему несчастью.
  Довольны. Удовольствие от этого получили. Вот это - цинизм!
  Может ещё оказаться, что они и познакомились-то с тобой специально
  с целью рано или поздно кинуть и сделать подлянку. Собственно,
  они могли это даже не ради денег сделать, а именно чтобы доставить
  тебе неприятности и от этого получить удовольствие. Но и удовольствие -
  сорт выгоды.

- Хм... а разве это по твоим взглядам не попадает под определение
  "люди ловко умеют делать бизнес?" Ты сам с другими так
  никогда не поступал?
  "Как поступит гуманист, когда увидит крокодила,
   подкрадывающегося к спящему на песке людоеду?"

- Именно так? Нет! Я, если и обманывал, то обманутый об этом
  не догадывался, и уходил если и не довольный, то не разочарованный.
  Какая же это подлость? Это просто дорогая оплата причинённого
  удовлетворения. И вообще, раз тебя потянуло на казуистические
  афоризмы: "Кто не продаётся - тот не ест. Кто не жухает - ест хреново".

- А если его начнут грызть сомнения? Потом? Померещится, что надули?

- Тогда ему придётся просто понять и принять, что сделанного не вернёшь,
  и утешаться тем, что он всё же получил нечто взамен денег,
  и что можно радоваться и этой мелочи. А огорчаться неоптимальности
  покупки - увы, поздно. Что ж - изнервничаться что ли? Помереть?
  Нет, придётся понять: деньги - суета...

- Особенно чужие... ради которых не тратил силы, труд и время.

- Любые. Всё суета сует. Подобная практика вырабатывает философское
  отношение к жизни: желай малого.

- Можно подумать, что ты сам желаешь малого! Нет, ты не похож на
  добровольного последователя аскетизма: и мир тебе измени,
  и людей ты делишь людей на "тварей дрожащих", всегда
  подлежащих обману, и "имеющих право", к которым и желаешь
  принадлежать сам - иначе, зачем бы ты учился оперировать деньгами?

- Да. Но это не потому, что я считаю себя лучше других, а просто потому,
  что хочу выжить, и выжить наилучшим образом. То есть, наиболее
  денежным.

- А "твари"? Они что же, права не имеют? Их удел - быть обманутыми?

- Почему же? Право они имеют. Но пусть им ПОЛЬЗУЮТСЯ, а не спят.
  Кто ж им запрещает использовать своё право? Разве что их собственная лень?
  Я не говорю об объективно слабых - детях и стариках, к примеру,
  или слепых и хромых. Среди всех остальных работает принцип изначального
  равенства стартовой позиции. А дальше идёт эволюция, естественный
  отбор. И выживает сильнейший. В смысле - неленивый, желающий
  выжить. Что же касается лохов, то есть лопухов - и они на ошибках
  учатся. Если совсем дураки - учатся на своих. Если капля ума есть -
  на чужих. Но - учатся, и в результате есть надежда, что из лопуха
  он станет "имеющим право" и реализующим его. Зарывшие талант в землю
  не котируются, известный факт. Ну, а зарыл, сидишь сиднем - нет,
  так нет, никто кроме тебя не виноват. Не судьба, значит.
  Право дано всем. Но пользуйся им и не зевай. Я вот сам не желаю
  многого, больше, чем могу съесть. Но просто использую своё право
  на полную катушку и не зеваю, когда что-то плывёт в руки. Раз можно
  взять - возьму. Зато самореализуюсь на полную мощность.

- Это доставляет тебе удовлетворение?

- Разумеется!

- А не похоже ли это на эгоизм или вседозволенность? "Можно всё,
  что не грозит большими неприятностями"? А из неприятностей
  уметь выкрутиться...

- Ну да. Но не вседозволенность, а просто свобода. Бог дал нам свободу.
  Кто ей пользуется - в выигрыше. Остальные - на нулях,
  а то и в проигрыше. Потенциальные жертвы.

- Жертвы? Чьи? Как насчёт "безответственности" тогда? Ни за кого иного,
  кроме себя, не отвечаю. Потому я становлюсь хищником, а они -
  жертвами. Делаю, что хочу. И на их желания - плюю, если они мне не опасны,
  не грозят, что я сам вдруг стану жертвой... Страх как единственный
  уравновешивающий фактор, как единственная расчётная валюта среди
  "имеющих право"? Вот что получается из "каждый за себя"...

- Но это же так и есть! По своим долгам, которые я за собой признаю,
  я плачу аккуратно и за свои слова отвечаю. А остальные пусть отвечают за
  себя. Как на Страшном Суде - каждый в ответе только за себя.

- Как-как ты сказал про долги? "Которые признаю"?
  Значит, могут быть долги, котоые ты не признаешь?
  Ну а вот такой пример: переспал ты с девушкой, она возьми, да
  и забеременей. Что ты будешь делать? Есть у тебя перед ней какие-то
  долги или нет?

- Нет. Это же её проблемы. Своё удовольствие она получила,
  а что не предохранялась - надо было думать ей, а не мне.

- А ребёнок?

- Ну... ребёнку я, может, и помог бы. Деньгами. Чтоб не опустился
  в нищете. Но я его не хотел, а потому за него не отвечаю.
  И всё же, "после нас - хоть потоп" - это примитивно.
  Нет, у меня вполне есть понятия о долге, совести и чести. Например, я не
  люблю подставлять других ни за что, чтобы они залезали в долги без
  выгоды для меня. Если они разорятся и погибнут - кому от того
  будет польза? Это вред неоправданный. А потому - лишний. Подлянка.

- А что, бывает вред оправданный?

- Конечно. Например, в наказание или в назидание.
  Представь, что кто-то грозит тебе неприятностями или уже сделал зло.
  Что же, оствалять его ненаказанным? Подставлять другую щёку?
  Он же и других тогда сожрёт!

- Хм... а кто судья, кто рассудит "хорошо-плохо"? Может, для него
  это как раз очень хорошо? Жрёт - сыт - хорошо.

- Но для меня-то - плохо! Так что тот, кого обидели первого,
  имеет право взыскать должок, имеет право судить. Око за око,
  зуб за зуб!

- Как-то это не вяжется с христианскими заповедями...

- Ну и что? Главное разве - заповеди? Главное - верить, и Бога
  просить о снисхождении. Молиться. За себя, ну и за других тоже.
  Чтобы среди них было бы поменьше таких, вред которым имел бы для
  меня оправдание. Чтобы поменьше провоцировали, а сидели себе тихо-тихо
  и не мешали. Тогда и за них стоит молиться. Ну, а если не сидят тихо
  и возникают - тут можно помолиться против них - это пойдёт на
  пользу всем остальным. Видишь, как я забочусь о других...
  А ты говоришь, я махровый индивидуалист!

- Этого я ещё не говорил. Мда, молиться, чтоб все, кроме тебя сидели
  тихо... Овца должна сидеть смирно и ждать волка... А волк будет
  переваливать ответственность за гибель овец на самих овец - ну
  уж больно аппетитные они были, нельзя же так...
  Но почему ребёнку-то надо помогать именно деньгами?

- А чем ещё? Раз не моя проблема, то моё личное участие не требуется.
  А я деньгами поделюсь - частью своего труда.

- Безликой?

- Безликой. Что же мне его - воспитывать что ли? На себя похожим
  стараться сделать? Но я напомню - я его НЕ ХОТЕЛ!
  Так что, плата деньгами с моей стороны - альтруистическая акция.
  А уж эта девица пусть расхлёбывает, тратит свои труд и время,
  отдаёт их ребёнку, а не бизнесу и развлечениям. Не подумала - плати.
  Справедливо?

- "- Почему ты развёлся со своей женой?"
  "- Меня достало, что она никак не может заставить свою фирму
     приносить доход больше миллиона долларов".
  Ты всё меряешь деньгами...

- А чем ещё? Идеалами? Светлым будущим? Нас всех ждёт смерть,
  и смерть в ЭТОМ мире - грязном, подлом, где всё продаётся.
  Не на деньги меряет только Господь Бог. Если он есть.
  Да и меряет-то не в этом мире, а после него. Вот там и будем
  мыслить иначе. А тут - есть правила выживания, пусть неявные,
  их и держимся. А то каюк. "Человек человеку - волк, товарищ и брат".

- Да... Они не имели веры, но боялись преступить каноны...

- Это ты о чём?

- Так было. Две тысячи лет назад. Теперь стало всё наоборот:
  они веруют, но плюют на каноны. Или думают, что веруют.
  И думают, что плюют, просто следуя канонам иным: неявным и цинич...
  Впрочем, ты так не думаешь.

- Это ты о соблюдении обрядов, что ли? Да кому они нужны?
  Богу? Богу нужна вера, а не обряды. Людям? У них нет на это времени,
  кто всерьёз займётся обрядами - будет сожран экономически.

- Да. Обряды Богу не нужны. Даже вера в Него Ему не нужна.
  Богу вообще не нужна никакая мистика, он Сам - мистика, притом
  единственная. Бог вообще - махровый материалист, иначе как бы Он
  создал этот материальный мир? А что ему нужно - так это правильное
  поведение людей. Он это не контролирует, потому что сдуру дал людям
  свободу... И вот это-то правильное поведение человечество никак не
  может уловить. И сад не растёт, а засоряется.

- Не может уловить, согласен. Да и не хочет тратить время на
  бесплодные гадания, ну некогда ему! Человечество иным занято:
  выживанием. Некогда ему искать свою внутреннюю сущность. Не до жиру,
  быть бы живу. Оттого мы выросли скептиками. Не циниками -
  скептиками. Что толку строить воздушные замки по чертежам
  чистых идеалов, когда в жизни всё равно всё пойдёт иначе?
  "В действительности всё выглядит не так, как на самом деле".
  А ты сам-то смог бы сказать, в чём состоит это "правильное
  поведение"?

- Думаю, смог бы.

- Ну, сказать-то и я смог бы. Столько бы красивых слов наговорил.
  Правильных. Добрых и хороших. И абсолютно нереалистичных...
  Ну, а вести себя так, "правильно", когда все остальные ведут себя иначе?

- Но ты же сам говорил о вождях, которые перекраивают мир по своему
  образу и подобию? Что ж ты вообще киваешь на других?!

- Да. Но я говорил и о напрасных жертвах: уступил место - тебя
  тут же просто съели и всё. Зад оторвал - место потерял, закон
  электрички. Если ты такой добрый и уступчивый, то на твоё место
  претендует сто человек недобрых и неуступчивых, и надо им отвечать тем
  же, чтобы уцелеть. И вот ты сам уже не добрый и не уступчивый...
  А добряка просто съели - вот и кончилась вся его борьба против
  зла за добро. У тебя самого-то хватило бы сил?

- Думаю, да.

- Ого! Флаг тебе в руки. Ты тогда либо сумасшедший с огромным
  самомнением, либо святой. Либо - настоящий вождь, но это ещё надо
  доказать практикой... Что ж, шеф, я согласен попробовать биться
  за добро под твоим руководством. Особенно, за добро для узкого
  круга лиц. Для начала. Короче, побазарили, а теперь давай конкретно:
  ты, вроде, на работу меня брать собирался? Так сколько ты
  платишь и что же, в конце концов, надо делать?

- Угу. Что делать и кто виноват.

- Ну, виноват-то будешь ты, как руководитель. А если победишь -
  так победителей не судят. Ты начальник - я дурак. Я начальник -
  ты дурак. Если выиграешь, я тогда у тебя поучусь жить. Учителем
  именовать буду. Проценты отчислять готов, пожизненно.
  Так что же делать-то надо? Для победы добра?... Нашего.

- Вообще-то - жить... И давать жить другим...
  Ну да, ты же ищешь себе место под солнцем... так вот,
  надо не заслонять солнце от других. Ни от кого, -

раздумчиво сказало я, поглядев на солнце. Оно было не чисто-белым,
а каким-то лимонно-блёклым. И в пятнах. Да, всё в пятнах...
Я поморщилось.

- Место под солнцем... Но боюсь, браток, что не смогу доставить
  тебе этого удовольствия. Пора его на реставрацию.
  Канцерогенное оно чересчур, что ли...

Я повернуло выключатель и выключило Солнце. Моего собеседника
тотчас же как водой с песка стёрло - он был тенью, всего лишь тенью...

Я стало с омерзением сворачивать скрипящее небо в рулон. С него
сыпалась труха, руки были извозюканы какой-то ржавчиной.

- Где-то просчёт... но где?

- Где-то, - отозвалось эхо из помойки.

Миллиарды моих глаз вопросительно уставились на меня.
Я наподдало рулон ногой.

- Эх, говорил мне дедушка: прилежнее учи диалектический материализм!...
  А может я само - циник? Как же среди бесконечности не найтись и
  бесконечному цинизму?

Глаза отвернулись.

- Эй, я, а где же наша неисчерпаемая доброта? И любовь?

Мы не обернулись к себе. Глаза остались отведёнными.

- Ну, мрак...

И стала тьма.

- И что сказать-то теперь? "Это хорошо"?

Молчу. Не отвечаю. Даже эха нет.

- И не сказал Он ничегошеньки...

-----------------------------------------------------------
*Origin: Кр. сест. тал-та
-----------------------------------------------------------
- Жить вредно, ибо каждый день жизни приближает нас к смерти.
- Да... Лучше сразу умереть и начать удаляться от этой даты!
	

	В стакане истина в вине
	Mea culpa et sine spe.
	А город слеп как темнота.
	Не та мелодия, не та.

* Mea culpa et sine spe - моя вина и без надежды (лат.)

	В свете вечерней звезды.
	В свете экрана TV.
	Сон на краю борозды.
	Сон под угрюмость Невы.
	Холод осеннего "нет".
	Холод замёрзшей росы.
	След, раздавивший букет.
	След от взмахнувшей косы.

		* * *

	Вот кресты золочёные. И на каждом - Иисус.
	Это церкви точёные. Это веры искус.
	И за дверью - неверие. Веры тьма, веры свет.
	В мире горя немеряно. Ничего больше нет.

*Origin: Ты пошто, мужик, животину мучишь?!
	

	ДЕСЯТЬ НЕОПРОВЕРЖИМЫХ ДОКАЗАТЕЛЬСТВ
	       СУЩЕСТВОВАНИЯ БОГА.

	Бог существует.

1. Потому, что мне так кажется (...я в это верю).
2. Потому, что Он существует.
3. Потому, что никто не доказал обратного.
4. Потому, что существует само понятие "Бог".
5. Потому, что другие говорят, что Он существует.
6. Потому, что в жизни есть место случаю
   (более точно: "в жизни случаются неприятности").
7. Потому, что мир существует (или как раз наоборот).
8. Потому, что таковы правила игры уже много тысяч лет.
9. Должно же существовать Нечто,
   про что нельзя достоверно утверждать -
   существует оно или нет!
10. Потому что. Точка.

	* * *

История мидян темна и неизвестна.
Тем не менее, учёные делят её на три периода:
- первый период: о котором нам ничего не известно.
- второй период: о котором мы не знаем абсолютно
  ничего достоверного.
- и третий период: о котором известно столько же.
	

	КОПАЯ СТАРЫЕ АРХИВЫ

(стишки перед госэкзаменом на ВМиК МГУ, 12 мая 1988 года)
Я вполне осознаю низкий уровень сиих опусов,
но в последней части есть несколько строк, которые
оправдывают всю эту гору мусора. Переделывать сильно я не решился,
пусть будет, как родилось на свет. Так сказать, я памятник
воздвиг. С ебене рукотворной.

	* * *

Свет льётся из горячих ламп, а я пишу про то, что вижу,
Я - матрица, я - интеграл, я - штамп для выдачи идей бесстыжих.
Я весь науськан на матан, дифУры и исканье истин.
Но я не ДУМАЮ - я шкаф, хранящий строчки казуистик.

		* * *

	И ещё один день пролетел.
	А я так много не успел.
	Но и успеть я не хотел,
	А так, над книжкою коптел.

		...

	(Задача о всемирном тяготении)

	Задача притяженья тел,
	Мужских и женских,
	Найди стремлению предел
	В колясках детских.

		...

	За какой стеной лежит оно,
	То, что ищут люди на Земле,
	Мне всё это вовсе всё равно,
	Потому что я лечу во мгле.
		(это сюрик просто)

		...

	(Магнитные и какие-то-там ещё поля)

	Это - центр. Вокруг него поля.
	На полях растут деревья жизни.
	На деревьях держится Земля.
	Ветви подпирают её снизу.

		* * *

	   ПОЭМА БЕЗ НАЗВАНИЯ

	Я вспомнил всё. И защемило сердце.
	Беззлобный смех, причуды, да любовь.
	Проблемы дружбы, будущего, смерти.
	Искусство, философия... Давно ль?

	(Господи, что за рифма? Ну да ладно...)

    Я, кажется, немного постарел
    И поглупел от взрослости своей.
    Мой ум уже не столь раскован,
    И не стремится охватить простор морей
    Житейских. И проникнуть в суть соблазнов.
    Он стал уже каким-то приземлённым.
    Я разучился как летать - а ведь умел!
    Но не летал, чтобы не выдать то уменье.
    И вот - во всеоружьи... не у дел.
    И от похмелья света - отрезвленье...
    Так с темнотой приходит просветленье.

	Стихийные стихи - от горечи в душе.
	На дне её - истории осадок.
	Лишь лёгкие штрихи карандашей
	Рисуют смутный облика остаток.

	Но он нечёток, ну а в сердце - дым
	Всё не развеялся от дней и пресных будней.      [буден]
	Я стал другим. Немного - но другим.
	Таким как раньше я уже не буду.

	Всё изменяется, куда-то - но течёт.
	А как хотелось бы остановить мгновенье!
	Мгновений дорогих - наперечёт.
	Так мало, но цена их - откровенье.

	Лишь старые дымы в душе моей.
	Огонь давно угас, а свет иссяк.
	Наверное, я сделался старей.
	А может боль в душе - запросто так...

    (Терпите. Дальше будет получше)

    Завернусь в простыню, выйду в чистое поле,
    Заловлю человека и крови напьюсь!
    Эх, счастливая русская ё-моё доля!!!
    А потом - удавлюсь, утоплюсь, застрелюсь.

	За какие грехи нас накажут сильней?
	...................................

	Эта ночь чиста, как стекло.
	Это время упрямо, как злость.
	Эти руки захватят [чужое] тепло.
	В этом мире я - призрачный гость.

	Я гляжу, как кончается ночь.
	Слышу я, как стекают часы.
	Я иду, но бросаются прочь
	Приручённые Гончие Псы.

	Средь созвездий найду я покой,
	Если только они холодны.                [только если]
	Я ничей: и не твой, и - не свой.
	Я - немой проповедник Луны.

	Эта ночь - водопад с синих звёзд.
	Это время упруго, как лук.
	Южный Крест - я с собой его нёс -
	Здесь невидим - он выпал из рук...

	Здесь нет ветра, хоть буря кругом.
	Слышу я только времени шаг.
	В сердце пусто - ни злом, ни добром
	Не нарушится мой саркофаг.

	Я забыл всех, кого я любил...
	Время точит скалу - и разъест.
	Я не знаю - куда я иду.
	Я не знаю - несу ли я крест...

	За какие грехи нас накажут сильней?
	...................................

    Дождь кончился, трава сияет жизнью,
    Весь мир помолодел и хочет жить.
    Он весел, переполнен песней -
    За это мы должны его убить.

	В зеркальных пространствах лиц,
	Среди плоскостей анкет,
	Мы видим мельканье спиц,
	Фортуны колёсный бег.

	И здесь же витает рок.
	Тасует он карты так:
	Всё бьётся, иль всё - тузы.
	В итоге - всегда дурак.

	Фемиды завязан взгляд.
	Всё просто: она слепа!
	Ей выкололи глаза,
	Ведь правда совсем глупа.

	И, горной тропой идя,
	Сорвётся в пропасть она -
	Наивная, как дитя,
	Хоть твёрдая, как стена.

	Пространство кривых зеркал -
	Здесь свет замыкается в круг...
	Дай руку - в ответ сотни рук.
	Тех рук, что нам призрак дал.           [этих рук]

	За что нас сошлют гореть?
	.........................

    Я хотел бы помнить всё и не забыть
    Ни друзей, ни чувств, и ни ошибок.
    Чтобы знать - зачем я нынче злюсь,
    Чтобы знать - от чьих горю улыбок.

*Ogrogin: хренометраж. Хренометр [с репетицией]
	

Матанализ? Баканализ...
Да пошёл бы он в матанальное отверстие!

		Маразм #54

	На перекрёстке трёх дорог,
	На семи холмах, на семи ветрах,
	Над слиянием семи рек
	Поселился ужасный страх.

	Распугал всех, кого смог застать,
	А глаза у него велики.
	И никто не мог перед ним устоять.
	Ох, поганые стали деньки!

	Так и жили бы в страхе поганом все,
	И дрожали, косясь на дверь,
	Но пришёл как-то раз босиком по росе
	Дед Василий из града Тверь.

	Посмотрел близоруко на этот страх
	И сказал: "Чай мерещится мне,
	Или тени в моих слеповатых глазах,      [слепых]
	Но вон там сидит на сосне

	Не то пугало, не то смерть,
	Не то курица, не то жердь.
	Цыц, нечистая, с глаз долой!
	Убирайся к себе домой!"

	Испустил страх истошный крик...!
	И скончался от страха старик.

		* * *

	Шла по лесу ворона,
	Ползли за нею шпионы.
	На ней - злата корона
	Под свадебной фатой.
	Закат бетоном рвался,
	И дождь в трубу вливался,
	И труп за трупом клался -
	Царил сплошной разбой.

		И кто-то в чём-то белом
		Себе в штаны наделал,
		А может и не в белом,
		Но точно в сапогах.
		Стучали где-то рельсы,
		Бежали с поля персы,
		Хватали чьи-то пейсы
		И разрывали в прах.

	А где-то там царевна
	(В Вестминстерском Аббатстве)
	Прикинулась лягушкой
	И издала приказ:
	- Нашедшему корону
	  Взять в жёны ту ворону,
	  А может быть корову.
	  И вдарить ей меж глаз.

		Идею этой сказки,
		А может быть подсказки,
		А может даже басни
		Поймёт любой чувак:
		Не будь шпионом в белом,
		Иначе между делом
		Придётся своим телом
		Попасть под "Кадиллак".

		(народное ликование)

		* * *

	Хиповско-панкушный анекдот про студента.

	Студент с девушкой познакомился.
Девушка его в ресторан зовёт: пойдём да пойдём
в ресторан. Ну, что ж не пойти? Пошли в ресторан. Поели.
Потом девушка его в кино позвала: пойдём да пойдём в кино.
Ну, что бы и не пойти? Пошли в кино. Посмотрели.
Потом его девушка к себе домой зазывать стала. Ну, а что ж
не пойти-то? Пошли к ней домой. Лежат в постели - вдруг
звонок в дверь: муж (или законный любовник) пришёл!!!
Девушка студента на балкон спрятала. А муж бегает по
квартире и любовника по углам выискивает. Студент дрожит весь,
думает: выглянет муж на балкон - хана. Спустит с балкона.

Но тут летела мимо хорошая такая ворона, которая студентам помогает.
Она ему и говорит: "Да ты не бойся! Ты дёрни себя за писю
три раза - и станешь таким маленьким-премаленьким. Муж выйдет,
посмотрит кругом, а тебя и не заметит! Потом ещё три раза дёрнешь -
и станешь каким был".

Студент обрадовался: раз-два-три - дёрнул, стал маленький-маленький.
Муж на балкон выглянул, никого не нашёл, и убежал с горя в ларьке
пиво пить. Студент вздохнул с облегчением, раз-два-три дёрнул -
и ничего не произошло. Он опять - раз-два-три дёрнул! И ещё
раз-два-три. И раз-два-три!!!...

Тут ему внутренний голос и говорит:
- Молодой человек! Мало того, что вы на лекциях спите,
  так вы ещё и онанизмом занимаетесь!

*Origin: - Ты здесь хто? Ты здесь нихто!
	   А я... ик... живу я здесь!
	   (и сблевнул себе под ноги, пополнив лужу)
	

	Well-unknown song. (Анти-Прометей)
	----------------------------------

	И вот я задую все свечи дня,
	Обрушу к рассвету мосты.
	Лишу человечество дара огня,
	Не дам ни единой звезды.

	И в этом сверхплотном мраке веков,
	Где ночь - единственный царь,
	Я хитро хихикну, и вдруг зажгу
	Карманный свой фонарь!

*Origin: На Юпитере красное пятно знаете?
	 Это они там борщ варят...
	

		Искушение Христа.

Я не помню точно, чем там в точности Сатана искушал беднягу
Иисуса. Но если бы на месте Иисуса был Будда, то этот рассказ
просто не мог бы состояться. Чего хочет ничего не хотящий?

			* * *

Однажды Иисус, не иначе как с перепугу, забрёл в пустыню.
Надоели ему люди, их греховность, тупость, и
отправился он отведать одиночества, собраться с мыслями
и причаститься к отшельничеству.

Да вот незадача: это ж ПУСТЫНЯ, понимаешь?
А при всей своей бого-человеческой сущности не только
от мира сего, тело у Иисуса - человечье. Итак, представь:
жара, солнце палит нещадно - не щадя реактора своего,
тени нет, скрыться от излучения негде, свинцовый зонтик,
естественно, забыт дома, воды нет, пот в тридцать три ручья,
пить хочется - а воды нету. О чём все мысли и чистые помыслы,
угадай-ка?

И тащится через всё это пекло, как через ад, каким его
нарисуют впоследствии, - человек. Зачем - непонятно,
не иначе как турист.

И тут появляется (как раз вовремя, под руку) какой-то
Люцифер ибн Сатанаил, крах с ними обоими,
искуситель-профессионал. И предлагает путнику - что бы вы думали?
Воды? Нет, денег, злато и богатство. В своём ли уме?

- Воды хочу, - говорит Иисус.

- Да зачем тебе вода? Бросовый продукт! - отвечает Сатана. -
  Злато! Злато и алмазы, много, целые горы!!! А?

Ну не врубился чувак, что бытие определяет сознание,
а бытие бренного тела посреди камней и солнц просит воды,
а не злата и ещё каких-то камней. Камней кругом - хоть седалищем ешь.

- Да пошёл бы ты в глокую куздру со своими алмазами! -
  отвечает ему Иисус. - Очень глоокую!

Сатана озадачен:

- Ну а власть? Хочешь власть над всеми людьми?
  Подчинение, лизание задницы, посылка их на смерть?
  И они будут всё это с радостью исполнять!

- А воды?

- Что воды?

- Как без воды задницу-то лизать?

- Ну... вот власть получишь - и воды тебе дадут.
  Целый канал пророют...

- А сейчас? Стакан воды!

- Какой ещё воды, я ему о власти, а он мне - о воде!

- Ну так и иди ты в пустоту со своей властью! - отвечает Иисус.

Сатана рассержен и озадачен, но мыслительный процесс ещё
не приблизил его к просветлению.

- Ну а хочешь: все женщины будут твоими?! - в отчаяньи
  закричал он.

- Женщины? - Иисус заинтересовался. - Женщины...
  Ладно, женщины - это хорошо. Но... это мы оставим на потом.
  Ну, а насчёт воды-то как? Нет? Ну так изыди в пекло!

Тогда-то, повидимому, и зародилась у Иисуса мысль нашептать
через шесть столетий пророку Мухаммаду на ушко понятие о рае,
как о месте, где много воды: текут реки, льют проливные дожди,
и можно сидеть в воде по самый нос. Да, и ещё женщины!
Апсары, так сказать...

Так три раза искушал Иисуса Сатана, чем угодно - но не водой,
и послан был в огонь и полымя. Да, ЖАРА - вот всем пыткам пытка -
догадался Иисус в пустыне, и решил построить ад по этому образцу.
А чтобы и до Сатаны-тугодума дошло, что вода - первооснова
жизни на Земле, и была ему обещана санаторная жизнь в геене огненной,
где одна жара да жажда. Авось, там и до него допрёт когда-нибудь.
И раскается (да поздно!), что в своё время стакан "Фанты"
не предложил, а впаривал какие-то глупости.

Вот так: предложение должно соответствовать спросу, а то и
искусить-то порядком не сумеешь. Нет, явно не евреем был Сатана,
сразу видно: ведь торговать не умел абсолютно.
Из новых русских, наверное, Ванька-дурень.
Всё-то у него есть, и скоко хошь ("Не счесть алмазов
в каменных пещерах"), да только на фиг клиенту не нужно.
Вот и обломился бизнес. А всё почему?
Карла Маркса и Библию не читал!

*Origin: - А когда у тебя день рождения?
	 - У меня нет дня рождения, поскольку я никогда не
	   рождался на свет.
	

Из студенческих конспектов лекций.

		Маразм.
		-------

	Синеет радостная штора,
	И плачет, в дырке затаясь,
	Вечнозелёная крамола.
	Довольно прятаться, вылазь!

	Явись на свет моих торшеров,
	Открой прожжёные глаза -
	Увидишь горы револьверов -
	На них взбирается лоза.

	Лозой обвиты даже крыши.
	Домашних кошек сладкий чад
	Взбирается под небо, выше,
	Туда, где палтусы кричат.

	Кричат они о вешних водах,
	И о скворце, что околел.
	И что в девичьих хороводах
	С усами тоже много тел.

	О том, что мост отметил свадьбу
	Свою, с поношенной рекой,
	Что он её хотел позвать бы,
	Да должен он вращать ногой.

	О том, что скоро будет вечер,
	Сосульки спрячутся в кусты.
	И что расплачиваться нечем,
	И за меня заплатишь ты.

		Цель искусства.
		---------------

	Чем славятся маразмы средь народа?
	Кристальной чистотою своих строк!
	Есть рифмы, но зато природу
	Сих строк понять никто не мог.

	Здесь мысли есть! Но все они без свЯзи,
	Что память преподносит - то пишу.
	Выходит чушь, но среди этой грЯзи
	Есть чистка мозга и срыванье пут,
	Есть пища глупому карандашу,
	Который изолгался, словно шут.

	Здесь нет канонов, нет ограничений,
	Какие есть претензии к маразму?!
	Пусть это будет новое теченье -
	Оно спасёт для многих светлый разум.

	И мозг, усталый от работы долгой,
	Спускает воду в виде этих строк.
	Я это всё сравню с великой Волгой,
	Плетущейся (местами) на Восток.

	Приходит снова зависть и уходит,
	Оставив после странную тоску:
	Она меня кругом по дому водит,
	Уподобляя мир кошачьему песку.

		Мяу-мяуууу...



	А вот что получается, если бегло читать
	"Литературную Газету"...
	---------------------------------------

Совершенно чётко помню облик нашего современника, его нравственные
искания. Нищенское, убогое существование бездушного времяпровождения.
Видимо, целесообразно сыграть нравственные конфликты, что стало
содержанием выступления молодой влюблённой учительницы. Как мало в
знаках - просто единица, ещё шесть нулей, я уже писал "двадцать пятый
час", как вдруг - двадцать миллионов погибших советских людей,
поделившихся своими впечатлениями об увиденном во время поездок
по нефтяной и газовой Сибири. Я положил цветы к памятнику, на котором
высечены большие экономические, гражданские, нравственные проблемы,
которые указывают аварийные точки и пути их усугубления - значит
это касается и импортной арматуры, даже несмотря на её внешнюю
красоту. Делать тиски из такого чугуна нельзя! Кто они, эти
защитники среды? Нетрудно представить эту картину: огромное вспаханное
поле, и все они полностью согласны, что планета не принадлежит никому.
Надо её от этого спасать. Для меня это та же поэзия, но в прозодежде.
Однако, прошли те времена, когда весть о победе разнесло бомбой с большой
буквы. Наша страна выступила с тщательно разработанными
правительственными подачками. Первоначально планировалось, что это будут
демонстрации протеста против массовых убийств. Но никто не клюёт на их
приманки. В итоге Англия оказалась сильно перенаселённой ведьмами.

		* * *

Крики, вопли.
Подходит крутой мэн в униформе и с оружием:
- Служба отстрела мудаков! Что тут происходит?
- Вот этот му... мне....
- Да сам ты му! Это не ты ли сам мне...

Крики, вопли.
- Так, понятно, - говорит крутой мэн, снимает с плеча
  автомат и отстреливает всех, включая всю толпу зевак.
  Потом аккуратно вешает автомат на плечо, достаёт
  из кармана пистолет и стреляет себе в висок.
  Служба отстрела му.

"Раздайте людям по ружью -
 И му.ки переведутся!"

Тишь да гладь.

		* * *

- Все дети моей жены сделаны под моим руководством!
- Это как? И как же ты руководил?
- А вот лежит она в постели с любовником,
  а я командую: РАЗ-ДВА! РАЗ-ДВА!
	

Яйца курицу Рябу не учат!
А то она их снесёт. Напрочь.

У него резались то зубы, то крылья...

Пункт проката - готовы прокатить любого!

Осторожно, ДОБРАЯ собака!

Хозяйка новой горничной:
- А любите ли вы канареек?
- Не беспокойтесь, мэм! Я не привередлива, я ем всё!

- Дай попить мне! Из кружки Эйсмарха...

"Вступайте в ряды ваших сторонников!" (АиФ)

Творческий климакс.

Как следует прикидываться простачком, чтобы охранить своё
know-how:
автослесарь: - У вашей машины была поломка. Я её устранил.
водитель:    - И что там ломалось?
автослесарь: - Как что? Твоя машина!

Время и все процессы протекают во ВСЕХ направлениях.
Так время течёт и взад и вперёд (и вправо и влево).
Процессы "взад и вперёд" анигиллируются,
но в силу некоей ассимметрии, появляется преобладающее направление,
градиент в поле.
Если бы ПАМЯТЬ человека не откатывалась назад при движении по времени назад,
он помнил бы множество (бесконечное?) миров, в которых история начинала
развиваться иными путями, но затем этот мир заходил в тупик, время в нём
поворачивало вспять, и мир этот не развивался далее. Цепи Маркова.

"Для печати секретных документов требуется
 глухая машинистка, не умеющая читать".

"Требуется секретарь-машинистка с навыками
 вождения локомотива".

ОВЦЕВОЛК - "и волки сыты, и овцы целы".
Скрещиваем овец и волков и предоставляем гибриду пожирать
своих же сородичей. Выглядит это гармоничное создание так:
без перьев, на двух ногах, с плоскими ногтями.
Иногда блеет, но чаще рычит и кусается. И жрёт,
сколько его ни корми. Зато послушно пастуху, хотя запросто
может сожрать соседа по стаду. С перепугу.

"Она отдалась ему с интересом, но без пыла".
	

Встречаются две подруги.
У одной горло замотано большим тёплым шарфом.
- От гриппа лечишься?
- Нет. От бесплодия.
- А при чём тут шарф?!!
- Да вот: беру-беру миньеты, а всё никак не забеременею...
	

	Правила хорошего тона для "заботливых" начальников
	или "как проявлять заботу о сотрудниках".
	==================================================

Умер сотрудник. Его начальник произносит на могиле
надгробную речь:
- Так и не успел он обзавестись мобильным телефоном,
  чтобы сообщать о своих болячках... Вот и позавчера
  звонил Иван Иваныч, и так и не получил ответа!

Надгробный венок от фирмы: "Звони по мобилю чаще!"

Если сотрудник умер, то первым делом он обязан позвонить
на работу и известить, что он задерживается. В противном
случае это рассматривается как неуважение к коллегам и фирме.

Если сотрудника хватил инфаркт или случилась язва, то первое,
что надо сказать, навещая его в реанимации (чтобы внушить оптимизм
и бодрость):
- Привет! Ты долго ещё будешь тут разлёживаться?! Там тебя такая
  гора работы ждёт, клиенты звонят, коллег тормозишь!
  Поторапливайся!
[куда: на тот свет?]

Если ваш сотрудник едва [но ещё не окончательно] оклемавшись
от болезни поспешил явиться на работу и разгрести накопившиеся
без него дела, то встречать его надо таким радостным вливанием:
- Ты почему так долго пропадал? Я тебя оштрафую! Мало ли, что ты
  там помирал - не мог что ли о компании подумать, эгоист! О своём
  здоровье всё печёшься, а стул на работе без тебя - пропадай?
  Ты должен сидеть на рабочем месте! Ведь если стул простаивает -
  это нерациональная растрата средств компании! Надо эффективно
  использовать поджопные места и не наносить урона компании!!!
  И почему ты не отпросился перед тем, как свалиться с инфарктом?
  А почему твой непосредственный начальник позволил тебе поскользнуться
  и сломать позвоночник? Я и его оштрафую!

К вам приходит сотрудник:
- У меня есть идея, как нашей компании лучше вести бизнес...
- Вы уволены! В этой компании про БИЗНЕС идеи могут быть
  только у меня!

- Все должны находиться на работе ОТ и ДО!
- А если клиент позвонит в нерабочее время, ведь многие имеют
  непрерывный круглосуточный цикл работ, или находятся в других
  часовых поясах... И вообще - не все же клиенты - торговцы...
  Некоторые работают по другому расписанию...
- Имеете полное право посылать их на фиг: ваш рабочий день кончился.
  Идите лучше домой.
- Но мы и дома иногда работаем: документацию почитываем...
- Дома надо отдыхать, никто вас не заставляет!
  Читайте на работе.
- Но на работе не дают...
- Надо научиться.
- Но это же потеря эффективности...
- А это меня не касается. Я вам деньги плачу за что?
- А вот вчера в десять вечера из Банка звонили. У них там что-то сломалось,
  просили срочно помочь, я помог. Сидел до одиннадцати, не выспался...
- Ну, это другое дело... Это Банк, уважаемые люди, они нам ТАКИЕ
  деньги заплатили, им надо помогать всегда, "чего изволите" говорить.
- А как же "имеете право посылать подальше"?
- Нет, это Банк. С ними нужно сурьёзно.
- А представляете, если бы на работе никого вечером не было бы?
- Значит, надо чтоб и в 10 вечера кто-то был.
- А в восемь утра?
- И в восемь утра должен кто-то быть! Это ж уже 4 часа дня во Владивостоке!
- Ну хорошо, товарищ Огурцов. А как насчёт того, что я вечером клиенту
  помогал и не выспался?
- Мне наплевать. Утром должен быть на месте: ОТ и ДО!
  И вообще: на работе ВСЕГДА надо быть. А то оштрафую!
- Ну хорошо. Будем работать круглосуточно. А кто не хочет -
  тот против нас! Разоритель компании.
- Да. Главное - дисциплина. [А не работа]

Если вы думаете неспешно, зато потом быстро и безошибочно работаете -
это не есть ваше достоинство. Ваш начальник будет думать,
что вы просто МАЛО работаете - потому что ни чтение документации,
ни мышление, ни обдумывание не заметны публике.
Начальник любит видеть ДЕМОНСТРАЦИЮ деятельности - тогда он
будет вами доволен.

Резерфорд выгонял сотрудников, которые подолгу засиживались в
лаборатории:
- Что вы тут делаете столько времени?
- Работаю!
- А когда же вы ДУМАЕТЕ?

Если начальник - жаворонок, а вы - сова, то ему будет вечно казаться,
что вы ОПАЗДЫВАЕТЕ на работу.
Если начальник - сова, а вы - жаворонок, то ему будет вечно казаться,
что вы СЛИШКОМ РАНО УХОДИТЕ с работы.
И ему никогда не придёт в голову, что вам про него кажутся аналогичные вещи.
Но "Я начальник - ты дурак; ты начальник - я дурак".

Коммерсанты, продающие ящики, всегда думают, что работа, сделанная ВОВРЕМЯ
(но тяп-ляп) ЛУЧШЕ работы, сделанной ХОРОШО. Плохую работу люди как-нибудь
стерпят (лишь бы деньги платили!), более того - её придётся переделывать,
а это значит, что компания заимеет ДОЛГОВРЕМЕННЫЕ СВЯЗИ с этим клиентом!
Прямая выгода! Плохую работу клиент стерпит, а вот за просрочку -
могут и пинков и штрафов навешать!

Принцип честного человека: ФУФЛО НЕ ПРОДАВАТЬ И ЩЁКИ НЕ НАДУВАТЬ.
И где они, честные-то? Токмо за океаном и остались, да и то занесены
в Красную Книгу.

Начальник должен подстилаться под клиентов и пинать собственных
сотрудников... Бей своих, чтоб чужие УВАЖАЛИ.
"Мы коммерческая фирма, а не благотворительная."
Мол, бытие определяет сознание; а раз так, то за деньги вы должны
в лепёшку разбиться! О том, что существуют и другие ценности,
заботы, проблемы, профессиональная честь (не делать работу ПЛОХО) -
можете забыть.
Подобная марксистско-Ленинская установка (только направленная на
построение Денежного Мешка, а не Светлого Будущего), увы, считает
сотрудников не более, чем ПЕШКАМИ. Более того, подразумевается,
что "незаменимых у нас нет", ибо все пешки одинаковы. И уважать можно
лишь тех, кто имеет шанс превратиться в ферзя; да и то - лучше
держаться от таких подальше! Опасны.
Ох уж мне это комсомольско-колхозное наследие... Надо использовать
имеющиеся силы не "как эффективно", а "как положено". Так учит нас
Коммунистическая Партия, то есть Капиталистическое Правительство.

	(По данным Computer World и социологических опросов)

	По данным опросов среди ВЫСОКОквалифицированных специалистов,
	чаще всего встречаются такие причины, побуждающие их к
	смене места работы:

1. Идиотизм начальника.
   Бывает такой:
   - психологический (самодурство или эгоизм или равнодушие к людям);
   - профессиональный (некомпетентность в прикладной области,
     услуги и товары в которой поставляет компания);
   - отсутствие управления (работа не организована, но зато
     начальник имеет смелость со всех требовать результатов);
   - непонимание специфики работы сотрудников;
   - непонимание нужд данной прикладной области
     ("кто не продаёт[ся] - тот не ест");

   И многое другое. В общем, начальник имеет одну точку зрения на вещи,
   специалист - другую. С точки зрения обоих, их точка зрения позволяет
   повысить ЭФФЕКТИВНОСТЬ РАБОТЫ. Но с точки зрения специалиста ещё и
   "сделать это без идиотизма", а с точки зрения начальника -
   "сделать это путём стрижки всех под одну гребёнку, что мне - с каждым
   индивидуально что ли разбираться? Пусть все будут в одинаковых условиях".

   Фактически, это ЛЕНЬ начальника делать свою работу по организации
   работы персонала. Подменяемая силовым давлением. Ну не умеет иначе.
   Иначе - это ж надо компромиссы искать, да и мозгами шевелить. А какое
   начальнику дело до сотрудников? Это же не родственники!

   Вот после осознания ЭТОГО, специалист и начинает искать иную работу.

   Кроме того, известно, что лучший способ выставить фирму профаном
   и испортить ей репутацию - это делать именно то, чего требует такой
   начальник: улыбаться клиентам, сидеть от и до, работать руками и
   языком (по телефону) - но НЕ ГОЛОВОЙ! В торговле голова не нужна, в
   торглвле нужна ловкость. Ну, ещё прилежание, оно нигде не повредит...

   Увы, не всякий начальник понимает, что ЛУЧШИЙ способ наладить полезную
   работу сотрудников: это ДАВАТЬ ЗАДАНИЯ, а после - НЕ МЕШАТЬ...
   Если не давать задания или лезть во всё - будет бардак или беспредел.
   Но это ж надо понимать...

2. Низкая зарплата (относительно других мест).

3. Отсутствие возможностей роста и/или развития.
   В основном, в профессиональном смысле: специалист исчерпал поле
   деятельности - его умения превосходят потребности компании.
   В результате, всё что мог, специалист сделал, его интеллект
   простаивает, его потенциал не исчерпан (и начинает застаиваться
   как в болоте).

   А фирме на это начихать: у неё НЕТ новых потребностей,
   руководитель не осознаёт их, либо считает ЛИЧНОЙ блажью сотрудника,
   либо просто забывает проинформировать персонал о новых нуждах.

   Технический специалист должен ПОСТОЯННО находиться в процессе
   развития:
   - обучения
   - практики решения СЛОЖНЫХ задач
   иначе его интеллект портится и ослабевает, а его знания устаревают.

   Таким образом, если компания не ставит перед тех.спецом НАУЧНЫХ и
   ИНТЕЛЛЕКТУАЛЬНЫХ задач - специалист может считать, что он не нужен
   этой компании, поскольку ящики могут ворочать и мальчики из ларька.

   (И даже те спецы, которые СОГЛАСНЫ ворочать ящики - за деньги -
    согласятся с тем, что это - увы - использование их разума НЕ ПО
    НАЗНАЧЕНИЮ. Рук - да, но для этого знания не нужны).

4. Плохие условия труда, как то:

   - нет столовой;

   - нормированный рабочий день (от и до);

   - слишком длинный рабочий день, работа по выходным;

   - неопределённость круга обязанностей (на подхвате или
     "в каждой бочке затычка");

   - далеко ездить от дома до офиса;

   - транспорт фирмы возит лишь узкий круг лиц;

   - бардак в организации работы: никто не знает, что делает другой,
     и неизвестно - ГДЕ это узнать;
     нет расписания работ, НЕГДЕ узнать - кто что делает и что НУЖНО сделать;
     нет списка текущих контрактов "being in progress"
     (а из этого потом вытекают авралы и горячка);

     В целом это называется "информация не доводится до персонала",
     то есть "не осуществляется руководства работой компании".

   - постоянные перетасовки, нарушающие налаженный ритм работы
     (вечно на чемоданах);

   - технические средства доступны, но не используются, например:
     вместо двухминутного чтения планов, разосланных по email -
     двухчасовой трёп на "брифинге". Ничем иным, кроме как ленью
     стучать по клавиатуре, это объяснить нельзя.

   Можно ещё МНОГО всяких иных причин перечислять.
	

	"Буси-до" - Путь Воина - означает смерть.
Когда для выбора имеется два пути, выбирай тот,
который ведёт к смерти. Не рассуждай! Направь мысль
на путь, который ты предпочёл, и иди!

			(из "Сокрытое в листе")

> Хм... ЛЮБОЙ путь ведёт к смерти, рано или поздно.
> И что же тут предлагается?
> "Подставь щёку" - и будь убитым - тоже путь к смерти.
> Или "бейся на смерть, не думая о смерти"? Смерть - тоже исход.
>
> Путь Воина вообще-то ожидает адекватной активности,
> а не пассивности. При сохранении Чести (это на Востоке)
> или "безупречности" (как говорят дон Хуановцы).

Каждое утро думай о том, как надо умирать.
Каждый вечер освежай свой ум мыслями о смерти.
И пусть так будет всегда.
Воспитывай свой разум.
Когда твоя мысль постоянно будет вращаться около смерти,
твой жизненный путь будет прям и прост.
Твоя воля выполнит свой Долг, твой щит превратится в
стальной щит.

> И ещё:

Те, кто держится за жизнь, умирают;
а те, кто не боится смерти, живут.

	* * *

Чтобы никого не смутить, если ты вдруг перепутаешь имена:
назови дочь от любовницы именем жены,
а дочь от жены - именем любовницы...
	

			Сюжет.

Воры хитроумнейшим образом похищают "Мону Лизу" из музея.
Прячут её в горах, в некоем забытом богом селении.
Сотрудники полиции разыскивают похитителей и садятся им
на хвост. Застигают воров в момент, когда те, засунув картину
в некий явно неземного происхождения аппарат, колдуют у пульта.
Открывается стрельба, и аппарат и пульт и картина гибнут в огне.

Выясняется, что по просьбе некоей инопланетной цивилизации
поатомная запись картины передавалась куда-то во Вселенную.
Потом похитители собирались столь же тихо и незаметно
вернуть картину в музей.

Однако, оригинал был уничтожен доблестными полицейскими;
кроме того, они уничтожили атомный приёмо-передатчик;
поэтому восстановить на Земле переданную копию картины уже нет
никакой возможности. Ибо пришельцы не собираются вступать
в прямой контакт, и особенно с полицией.

Через несколько месяцев картина снова висит в музее.
Однако, никто не может прикоснуться к ней - это не материальное
тело, а всего лишь галлюциген: людям мерещится картина на
этом месте. Рукописи не горят? Не горят лишь уничтоженные рукописи!
	

	     ФЕВРАЛЬСКАЯ ТОСКА

	Бреду во тьме я как в бреду,
	Не различая тень и полночь.
	Мой кактус в каменном саду
	То жалит в бок, то сеет горечь.
	Мне на язык типун прилип,
	А кошка душу рвет когтями.
	Бизоны тучные стадами
	Проходят средь цветущих лип.
	А пчелы пьют вино из рюмки,
	А стриж постригся догола,
	И столь бесформенны все думки,
	А сажа вся - белым бела...

	И, вовсе не желая зла,
	Я разрушаю все устои,
	И превращается в простое
	Все то, что птица принесла.
	Но гнезда вить - не петь под вечер...
	И расставанье после встречи
	Столь неизбежно, как и снег,
	Что забивается под двери
	И, нарушая все поверья,
	Лежит все лето и весь век.

	Печаль? Да нет, Онегин - скука.
	Сто раз пронзив мишень из лука
	И двести - лазером попав
	В ушкО игольное, верблюды
	Бредут сквозь айсберги посуды
	К далеким синим берегам
	Где не стоит веселый гам
	И нет купальщиц и плэйбоев,
	Где все другое, все иное,
	И только в синих небесах
	Две чаши, словно на весах
	Судьбы, хранят Луну и Солнце.
	Там кошка бродит по оконцу
	И слон гуляет средь травы
	Под мудрой тишиной совы.

	И сфинкс улыбкой дарит берег,
	Пустынный, словно корабли
	Уплыли, сгинули, сгорели,
	Стрелой ушли от тетивы.
	За горизонтом нет земли,
	А есть обрыв и водопад
	Где океан в иную бездну
	Уходит громко и безвестно
	От тех, кто прав и виноват.

	...По краю бездны ходят львы,
	Единорог и пан с гитарой,
	Весь бородатый, но не старый,
	Но пьяный от хмельной травы.

	А мне нет места тут и там,
	И, дань отдав кривым словам,
	Я удаляюсь в безвременье -
	Где только сыщешь примиренье...
	И аз есмь там и аз воздам.
	
	Ну и при чем же тут февраль?
	Он просто повод к сну и сплину.
	(Хвала Отцу и даже Сыну!)
	Рисую некую картину - 
	А получается - букварь.
	
	Начнем же прямо с буквы "Ё" -
	В шрифте нет места для неё.				
	

	Эй вы, дети-цветы!
	Поставили в вазу - стоят.
	Дали пожрать - едят.
	Вишны все и Христы -
	Пионерский отряд.

	Недеяния век,
	И безмыслия тень.
	Как проходит один,
	Так и следующий день.

	Кактус иль хризантем,
	Роза или лопух -
	Взгляд твой полон любви,
	Разум вовсе п[р]отух.

	Атом и электрон,
	Тензор иль интеграл -
	Всё искус и облом,
	Всё в гробу ты видал.

	Суета, суета.
	Надо просто цвести.
	День приветствовать вновь,
	Жить под сенью Христа,
	Душу к скуке спасти,
	Ни к чему чары слов.

		Мистика на мистике,
		Выдумка на выдумке,
		Наука как средство систематизации выдумок.
		То есть спасательный круг при падении в пропасть.
		То есть воздушный шар для бегства из карстовой пещеры.
		То есть вкусный обед при полной остановке сердца.

	А всё-таки все они вертятся! И электроны, и планеты,
	и шарики в голове. А может и не вертятся, а совсем другое.
	А у меня дочь выращивает цветочки и думать не думает -
	кем ей БЫТЬ в этой жизни... Кем будет, тем и ладно.

	За нашу клумбу  умер Христос на виселице.
	За нашу серость получил Будда жизнь вечную.
	Все всё сделали за нас. А нам пофиг.

		Ну-ну, давай, авось нежить да оживёт.
		- Вы верите в Бога?
		- Да. А вот в бессмертие души - не верю.
		  На фига на юге столько напильников?

	А у ёлочки иголочки с иголочки.
	А у лопуха уши как у меня.
	А у. Ау! Люди?

	Знаете ли вы, что весь мир - театр, сотворенный ради одного
	единственного актёра. Не Бога. Для каждой души
	есть свой собственный мир, свой собственный театр, и цель
	спектакля - воспитание этой души. А все остальные - статисты.
	Причём большинство их них об этом не догадывается.
	А другие - педагоги, уже воспитавшиеся в иных мирах,
	и нанятые в этот лишь по временному контракту - на работу.

>
>       ...И все эти миры для экономии совмещены в одном общем -
>       по месту и времени...
>

	Кто главный в этом театре, ради кого всё действо - попробуй
	угадай... Но как только он погибнет - погибнет весь мир.
	Мгновенно. Незаметно для всех остальных. Герой же воплощается
	в новое тело в ином мире. Целый мир для единственной души...
	Господи... Автора!!!

	Ведь многие из статистов вообще не подлежат перевоплощению,
	и вместе с гибелью мира гибнут окончательно, как расходуемый
	декоративный материал. Без душ. Вообще не люди, а полусознательное
	ходячее мясо.

	А всё эта идейка о воспитании через испытания.
	Круги перерождений, круги электронных орбит, круги ада.

А что там было о любви-то?

"Любовь долго терпит, милосердствует, любовь не
 завидует, любовь не превозносится, не гордится, не бесчинствует,
 не ищет своего, не раздражается, не мыслит зла, не радуется неправде,"
и вообще не бывает.

Молодость: любим, да не ценим. Энтропия в мозгах, энергия в штанах.
Зрелость:  ценим, да не любим. Отгорело. Голова и руки.
Старость:  не любим, не ценим, но сраслись. Дряхлость тел с головы
	   до ног заставляет составить из двух полуживых тел одно живое.
	   И это не так плохо: мудрость и забота составляют нечто
	   иное, чем любовь юнцов. Тоже любовь? Любовь к жизни?

Ну, а если были ложь и подлость?
- Нам не о чем говорить. Мне нечего тебе рассказать,
  и ни о чём не хочется спросить...

А любовь, вроде бы, всепрощающа?

	Лю...лю-лю-лю!

Нет, забота и рука друга как-то надёжнее.
А сердце? Пусть болит, ему полезно. Неболящее сердце -
это камень. Под который и вода не течёт, и который опорой
служить не сможет.

Любовь - она как FreeWare.
И грозит превратиться в Free War.
Чем больше Free, тем больше War.

	(не окончено, и не будет окончено)

---------------------------------------------------------------------------
Реплика:
Organization: Crazy Family
Date: Mon, 16 Feb 1998 18:12:35 +0200 (EET)
From: "Ludmila Booligina" 
Subject: Re: Любовь?

Глупо выходит "Re:Любовь?". Спрашивать еще как-то, а вот отвечать- как икота:
с какой радости не понять, а хочется.
В qwerty давно сквозняк. Иногда что-то и пролетает, да не разбери- поймешь что:
то сопли по стакану, то измышления тинейджеров о смысле полового влечения.
А тут вот зацепило что-то, как раньше. "Любовь?" Вряд ли. Скорее:

>       А у. Ау! Люди?

Особенно, когда вокруг много. Самодостаточность очереди.

> "Любовь долго терпит, милосердствует, любовь не
>  завидует, любовь не превозносится, не гордится, не бесчинствует,
>  не ищет своего, не раздражается, не мыслит зла, не радуется неправде,"
> и вообще не бывает.

Мне нечего добавить к предыдущему оратору. Только умирающий от жажды полностью
способен оценить прелесть глотка теплой, ржавой, мутной, но... воды.
Конечно, не бывает. Ибо была бы, болезная, уж мы-то. помешанные с детства на
"долго и счастливо и в один день" , мы бы удержали, заставили, купили,
сменяли, выклянчили шантажом и лаской..., уж мы-то сберегли бы. А она опять водой
уходит. Чья это физиономия нетрезвая ? О-о-о-о... то же Гамлет, это же второй акт,
где с моста в воду, где свет в окошке, где навсегда лучше всех и больше никого
не надо. Опять же Офелия с ушами. Это из-за этого небо рушилось? Тю! Да ни за что?
Да за что? Да ак же это так? так вот... И новый гамлет, новая офелия, и навсегда,
и мне с тобой, как ни с кем другим, и рука за руку за горизонт, и дождь за окном,
и эта... Которой не бывает. Жизнь.

>       (не окончено, и не будет окончено)

--
Ludmila.

---------------------------------------------------------------------------
А как правильно-то: "срАслись" или "срОслись" ?

	

	ИЗМЕНИ <<МММ>> МИР КЛЮЧ К ЛУЧ Ш ЕМУ-МУ.

1: - Всё не настолько плохо, как ты думаешь.
     Всё гораздо хуже.

2: - Ну да. Иисус - мудак.

1: - Абсолютный. Все эти бредовые идеи о добре, любви, Боге,
     что всё само собой придёт, если считать его суетой...
     Никакой прагматики. Вобщем: отдай последние штаны,
     а себе - шиш между ног...

2: - Вот именно. Болтун! Ничего не делай, ни о чём не заботься,
     вот только к людям-братьям по человечески относись,
     с добром. Ерунда. Какие они мне братья? Волки. Но я -
     не Маугли. И вообще, чему учит-то? Мол, пьянствуй,
     развратничай, попрошайничай, травой обкурись...
     И никакого общественно-полезного труда. Мол, отлынивать от
     работы позволительно. Нахлебником быть позволительно.
     Прям, Бродский какой-то получается! Трепло.

1: - Да уж. Разврат и распущенность, и всё это якобы надо прощать.
     Никакой дисциплины, а ещё треплется о какой-то самодисциплине...
     Но знаешь что?

2: - Ну что?

1: - Иисус, конечно, мудак. Но при всех иных учителях и правителях
     мир превратится не просто в дерьмо, а прямо-таки в ад воплощённый.
     Полные кранты всем и всему. Потому что Иисусу пофигу его личная
     судьба, он и о других людях думает, и что-то им позволяет.
     Обещает, хотя дать сам не может. А все остальные обещают то,
     что могут дать, но при этом и мзду за это хотят. Они обещают
     перекроить мир под себя, а после - ни шагу в сторону сделать
     не дадут. Порядок! Шаг вправо, шаг влево - побег. А кто не с нами -
     тот против нас. И всё. Расстрелять. Придушить. Задавить. Унизить,
     чтоб не рыпался и не вякал о свободе воли.

2: - Да ты что? Против порядка что ли? За этих, как их, хипов и панков?
     Этих потерянных грязных козлов? Да что от них проку? Мясо с ногами. Рты.
     Ты посмотри лучше, какие у нас сейчас достойные юноши есть:
     подтянутые, накачанные, бритоголовые, в коже! Любо-дорого смотреть:
     никакого беспорядка не позволят, перечить им - ни-ни! Сказали -
     сделали. И за базаром следят.

1: - А не то башку снесут...

2: - Ну да. Материалисты, а не идеалисты сопливые, как этот Иисус.
     Понимают, что мир - мир вещей.

1: - Это как Маркс, Ленин и Сталин?

2: - Да нет, те мозги пудрили. А эти - чисты. Социалисты-коммунисты
     "светлое будущее" строили, да ещё "для всего человечества".
     Миф. Враньё. Единственная истина была - об обострении классовой
     борьбы. На самом же деле - борьбы за личное выживание.
     А эти, новые, строят конкретное будущее для самих себя.
     По себе и для себя. И прямо так и говорят. Без вранья.
     И построят ведь это своё будущее! Коммунисты не могли, а эти -
     смогут!

1: - И как при нём житься будет? Идеалистов-то, небось, ждёт Голгофа?

2: - А на что они ещё годны? Так и остаётся их распять, чтоб не путались
     под ногами у строителей конкретного будущего.
     Рожу страдальческую, веночек на голову, и голышом - в склеп.

1: - А не боишься, что воскреснут?

2: - Нет. А если и воскреснут - хе-хе - то на небе. Мне от этого ни
     горячо, ни холодно. Нет мне до неба никакого дела. Я тут.
     Они - там. Не мешают - и хорошо.

1: - М-да. Живущие в аду, как ни странно, довольны своим местом
     жительства, вот ведь в чём парадокс. Рай труден для них -
     непривычен и нежеланен. И оттого страшен, и тосклив...
     А жителям рая достаётся грустить по их поводу.

     И так будет вечно: альтруизм и доброта вгоняют в печаль
     и дают ощутить собственное бессилие изменить мир и людей;
     а эгоизм даёт радость и ощущение собственной личной силы.
     Так что рай - место печальное, а ад - радостное.
     Парадокс?

2: - Это ты к тому, что за добро не случается воздаяния, что ли?
     Так и незачем от добра искать добра - это бредни. Это - обрекать
     себя на страдания по поводу непризнанности.

1: - Да нет, я не о том...

2: - Лучше плату взимать: за что платят - то и доброе дело.
     Раз за звёзды платят - значит это кому-нибудь нужно. Гы-гы!

1: - Раз звёзды зажигают, то их и гасят. Солнце всходит, но и заходит.
     Что рождается - умирает. И так каждый день, так круг за кругом.
     Каждый день - одно и то же, но каждый день - ещё лучше.

2: - ...Как и круговорот денег в природе: из кармана в карман,
     и предпочтительно - в мой. И так - из года в год. Годовой
     доход. И в конце пути сияет нам "600 Мерседес".

1: - "Мерседес-666". Но почему ты сказал, что это конец пути?!

2: - А что же ещё? Чего ещё хотеть? Да и раз уже завёл себе "Мерседес" -
     значит, скоро застрелят. Конечно же: конец! Делу венец. И венок.

1: - Не конец, тогда, а тупик. Мышеловка. С очень дорогим сыром.
     Построенная тобой самим для себя самого.

2: - Ну и что? А путь Иисуса - тоже тупик. С гвоздями в руках и ногах.
     Та же мышеловка, да ещё и без музыки. И веночек тебе будет -
     из шипов, а не из цветов.

1: - Ну и что же? Шипы и розы - части одного растения...

2: - Да ничего. И вообще: коли хочешь спокойно жить - лучше поле паши.
     Или рыбу лови. И водки пей побольше. Идеал русского человека
     по Солженицину. Жить как трава: спокойно и незаметно. Чинно
     и согласно ритуалу. Себе на уме. Не уступая никому места,
     но и не занимая чужого.

1: - Зато траву и вытопчут - и не заметят. Всем на неё плевать.
     Ниже ног, ниже колен. Что с неё взять? А раз нечего - то и
     беречь её нечего, и считаться с ней...

2: - Зато после дождя она, даже потоптанная, разогнётся.

1: - А зимой её завалит снегом...

2: - Зато весной снегу - хана. А трава - снова вырастет.

Хор: - Что зима, что лето - переживём и это!
       Лишь зелёным будь, как трава, как змий! Пей до дна!!!

Гамлет (как всегда невовремя): - А на хрена, собственно?

	Меч твой - славный Гробосек -
	Ржав и крив.
	Гордый, смелый Человек -
	Ты красив.
	На всеобщей на войне
	Ты - герой.
	Крысолов, ты всех ведёшь
	За дудой.
	Все к поебде мы идём,
	Верим в ты.
	Но давно ты присмотрел,
	где кусты.
	Прыгни, прыгни кенгурой
	В свой окоп.
	А мы - за тобой толпой -
	Разбить лоб.
	Шиш всему засилью тьмы
	В нос пучком.
	А что репу чешем мы -
	Ну, облом...

	

	ТРАКТАТ О СОЖАЛЕНИЯХ.

- Здравствуй!
- Здравствуй и ты...
- Как поживаешь?
- Живу.
- И это всё?
- Всё. Ты ведь пришла не затем, чтобы просить помощи?
- Нет.
- И не затем, чтобы сказать, что тогда поторопилась
  и сожалеешь?
- Нет!
- И даже не затем, чтобы сказать: "Прости, я поумнела,
  но уже поздно"?
- И не думала.
- О чём же говорить? Та девушка давно умерла.
  О мёртвых - либо хорошее, либо ничего.
  А с тобой я незнаком. И незачем знакомиться.
- Ну, как хочешь.
- Не хочу.

Людям не свойственно долго радоваться успеху. Поэтому,
когда они совершают ВЫБОР из двух неплохих возможностей -
сами совершают, а не "подчиняются необоримой воле обстоятельств" -
то после зачастую сожалеют об УПУЩЕННОЙ ВОЗМОЖНОСТИ, о НЕСБЫВШЕМСЯ.
"А ведь было в моей воле..." Если же выбор некто делает ЗА НИХ - то жалеть
бессмысленно, как и кричать "зачем ты выбрал за меня?!"
Жалеть о том, что тебя сочли пешкой и двинули - ну жалей,
а что изменится?

Нет ничего более нервного, чем ждать и выбирать.
Ожидание следует изгонять, заполняя иной деятельностью - причём
непременно не менее важной для себя, чем результат ожидания.
От выбора (и сравнений) же следует отказываться и уворачиваться везде,
где это только возможно.

В жизни встречается немало хороших людей, но почему-то бОльшая их
часть уходит с нашего жизненного пути, И мы жалеем о потере или
расставании. Почему они уходят? Ведь мы не так плохи, и заслуживаем
крохи их тепла и света. Потому, что хороших и ярких людей
много меньше, чем людей серых, и они "равномерно распределены"
среди всех остальных. Если такой человек остался рядом - это
удача и везение, а не ваш магнетизм; потому что вообще-то яркому
человеку ПОЛОЖЕНО законами природы БРОДИТЬ среди людей: не обделяя
никого, и не выделяя никого...

Любовь - явление симметричное: лишь взаимность есть ЛЮБОВЬ.
Иное - это ПОПЫТКА любви, домогательство любви. Забота и
привязанность одного и согласие (не более) другого. А заботу и
привязанность ценят мало, ибо их эмоциональный накал меньше,
чем у чувства пылкой влюблённости. Ценить начинаешь, лишь когда ЛИШИШЬСЯ,
и поймёшь им истинную ЦЕНУ. Сожаление же о несбывшейся любви -
лишь сожаление об асимметрии. Наше дело предложить - ваше дело
отказаться. Обидно лишь, когда выдан СЛИШКОМ БОЛЬШОЙ кредит,
то есть аванс; и его брали...

Людям более свойственно бежать от несчастья, чем гнаться за счастьем.
То есть, они предпочитают равновесие погоне за идеалом.
Но не всегда. И тогда - сожаление о недостигнутом идеале ввергает
нас в невроз и суету. А суета (в отличие от дара судьбы) не даёт
выигрыша. Лучшее - враг хорошего. Если оно на проверку окажется
лучшим, а не "другим". Говорят же, что незнакомое зло выглядит
привлекательнее зла привычного.

Суета - ДРУГ необузданных желаний, неумения доверять и делиться.
Суета вызывается непониманием, что делать; а это в свою очередь
берётся из умения только брать при неумении давать, то есть снова
порождается асимметрией.

Броуновское движение создаёт видимость движения, суеты, толчеи,
труда и работы; но в среднем ничего никуда не движется. Так что экономнее
либо просто стоять на месте, либо избрать одно направление.
Так что: выходите из рядов Броуновского движения!
С другой стороны: лишь оно служит источником теплоты в теле.
Движущиеся тела - холодны.

"Я не завидую ему, купившему. Я не завидую и ей, купленной"
Сказал. А ведь на самом деле - завидую...
Завидую? Да. Но если хорошо подумать - то всё же нет.
Что завидовать ловкому лжецу? Завидую я, да, но не им,
а ДРУГИМ...

Под лежачий камень вода не течёт. Зато по таким камням
можно без опаски перейти бурную реку...

Неприятности начинаются, когда человек начинает считать ДОЛГ
неприятной, навязанной, подневольной деятельностью. Тогда как
его "свободная воля" просит иного времяпрепровождения. Когда же
ДОЛГ - понятие ценностное, он не радует, но и не в тягость.
Здесь - разница между "терпеть" и "смириться". Терпение иссякает,
смирение же - это "так надо, так должно быть, и пусть так и будет".
А начинается утомление - со сравнения. "Он не связан моими
обязанностями, и живёт приятно". Да. Но раз он ни за что не отвечает,
то никто и не скажет ему "спасибо". Лучше быть нужным, чем свободным!

Великий русский вопрос: "кто виноват?" на самом деле волнует мало кого.
Люди сожалеют не о НЕНАКАЗАННОСТИ виновного, а о невозмещённом им ущербе.
Судьба виновника - пустяк, в сравнении с причинённым ущербом. Поэтому
вопрос таков: кто будет возмещать причинённое зло? Готов ли виновник
возмещать ущерб, готов ли он ПЛАТИТЬ за совершённые им поступки,
ошибки, подлости? Если ДА - то наказание виновника не имеет смысла,
ибо живой и целый он полезнее для этого дела, и если он работает
добросовестно, то сам ярлык "виновен" может быть с него снят впоследствии.
Если НЕТ - то сам ущерб будет постоянно напоминать о его вине,
и нет ему прощения - это несмываемо. Тому же, кто возьмёт на себя роль
добросовестного целителя ВЗАМЕН ударившего - признание. Не любовь,
но признание...

В ошибках надо не признаваться, ошибки надо исправлять.

Покаяние бессмысленно и бесполезно, то есть пусто.
А потому - и вредно. Ибо служит сортом самоутешения,
когда утешать-то надо не себя, а обманутых.
То есть покаяние - иллюзия, и иллюзия вредная.
Иллюзия, что ты что-то сделал, хотя всё осталось по-прежнему.

Несомненно, я предпочитаю получать ПОДАРКИ, а не ПОКУПАТЬ.
Когда покупаешь нечто или кого-то, то речь не может идти о любви.
Обмен товаром ничего не содержит от заботы и взаимности. Выгода?
Точно так же, как подлость есть разбиение любви, а потому при подлости
речь уже запросто может идти о цене и о плате за вред.
Не желающего чинить можно заставлять платить - это уже
не случайная ошибочка, а сознательная порча. Спасти же саботажника
уже нельзя...

Задача, которую родители должны ставить перед детьми:
это ПРЕВЗОЙТИ родителей, а не подражать им!
При этом, однако, родители должны представать достойными,
а не неудачниками: "превзойти" должно предполагать труд,
а не лёгкое избегание неприятностей и неповторение
родительских ошибок. Ведь неудачника превзойти легко,
но надо же не остановиться на этом! И при том - снова равновесие -
не захотеть съесть ЧЕРЕСЧУР много.

Многоёб, но однолюб. Странная ситуация? Нет. Она означает
просто, что любовь была к той, кто не вошёл в означенное множество.
И любовь перестала быть возможной вообще, как ЧУВСТВО.
Даже к предмету былой любви - уже не может быть,
ибо она (и любовь и предмет) развенчана приобретённым опытом
со "множеством". Остаётся неприкаянность и душевная хромота.
Но и некая привязанность к "множеству" - быть может, имеющая
природу мести: та не оценила, зато эти... Но и сожаления.

Что хуже лишения чести и лишения невинности?
Лишение единственности.
Когда "Ты у меня одна" сменяется на "ты - лишь одна из подобных".
Зачастую такой ход бывает спровоцирован поступками самого объекта
обожания, а не просто вытекает из блудливости.

*Origin: Как НА САМОМ ДЕЛЕ звали Красную Шапочку?
	

"Заставь дурака Богу молиться - он и Богу готов лоб расшибить".

- Да чтоб ты сдох!
Через 60 лет на кладбище:
- Я рад, что ты меня послушался...

ПОЦиент
ПОЦелуй ПОЦ ПОЦтальона!

	Что вы говорите после "Здравствуйте"?
	-------------------------------------
			(посвящается Э.Бёрну)
- Привет!
- Нет. А вот у Васи вчера было аж ТРИ дня рождения!
- У какого ещё Васи?
- И котёнок молока не пьёт. Только пиво. Наверное, заболел.
- Котёнок?...
- Если одноатомным мечом отрубить голову,
  её тут же отбросит прочь давлением крови.
- О, Господи...
- Да сунь ты её под отладчик и оттрассируй!
- Сунуть? Кого?!
- Привет! Проснулся уже? Как поживает твой умерший папа?
  Кофе сегодня пил?
- У меня нет и не было папы...
- Сходи к врачу и попроси декретный отпуск по поводу своего дня
  рождения. Или выпей ацетону.
- Слушай, ты что, перепил вчера?
- Ну ладно, тебе пора. Передавай привет Бобику, чтоб он сдох!
(Целует свою руку и уходит).

	* * *

Приходит российский еврей в туалет, смотрит на какашки и говорит:
- Ну вот, даже тут насрали...
(Ну и страна, даже тут всё засрали).

	* * *

Хранить в ДРУГОМ, прохладном месте.

Поклонницы рвали его на части.
Он рвал поклонниц на части. Его рвало от поклонниц. Часто.

Он злобно мурчал на неё.

Молебен. МолЕбля.
	

Слоник, милый! Я тебя так люблю!
Ты такой серый и шершавый, большой и надёжный.
Ты так мягко умеешь ступать по прерии,
ты так очаровательно хлопаешь своими ушами, и так
многое можешь вынести на своей спине.
Твой хобот подобен зигзагу молнии и шее лебедя,
твои бивни - вожделение для художника по кости,
весь твой облик - надёжность и неторопливость.
С тобой спокойно и хорошо, я обожаю тебя, слоник!
Но только - УЙДИ ИЗ ПОСУДНОЙ ЛАВКИ, и ПОБЫСТРЕЕ!!!
	

	...И долго концентрировались Буддистские монахи
на НЕДЕЯНИИ, избрав тем самым для себя определённый род
деятельности и идею о НЕДЕЯНИИ - как Центр Мира.
НЕДЕЯНИЕ стало для них пупом земли, главным.
При этом они благополучно позабыли, что Вселенная не имеет
никакого "Центра"; помимо, разве что, Аллаха - да и тот,
в свою очередь, есть лишь ложный след для запутывания
вступивших на путь истинный. Путь, ведущий на все четыре
стороны. След от хлопка одними ушами. Тень Солнца,
отброшенная на Луну.

	...И так они погружались в один из уголков Мира,
а весь остальной мир насмешливо обтекал их стороной.
- И где же тогда этот истинный Путь?! - воскликнет вконец
запутавшийся в нити Ариадны (обмотался как шпулька) читатель.
И мы ответим загадочно: - Сам такой! И иди-ка ты в задницу!

Ну, а кто не понял, разъясним: а не хочешь в указанном направлении -
так иди в любую другую сторону.

	...И один из мудрецов, вернувшийся ОТТУДА, чтобы
поучать, спасать и наставлять (то ли Шамбала послала его на,
то ли ещё какая-то Шаболовка) прибыл на беседу, но никто
не захотел его нюхать. Ибо был он небрит, немыт, бледен,
холоден, вонял запахом разложения, и вообще его несли в гробу
шестеро слуг. Потом они вывалили его в помойку (и-раз!)
и на этом всё дело и началось. Сейчас, как вы все знаете,
на том месте стоит мечеть Омара под майонезом.

	...А из окон небесных то льют воду из леечки,
то плюются. Но и люди платят тем же. Кто сказал, что Небеса
менее заплёваны? А кто достоверно утверждал обратное?
Не помнишь? Ну так иди-ка, дружок, и крепко поспи.
А коли проснёшься - так тому и быть.

	...Бессмертный - это тот, кого нельзя убить. Его убивают,
а он не умирает. Вечный - это тот, кто умирает, но быстренько
воскресает вновь. Антивечность - сорт вечности для упрямца -
его воскрешают, а он никак не хочет оживать. Так и бродит
мёртвым. Let him to be let alone!

	Бессмертный - это тот, кого больше всего хотят убить.

	...А летающие тарелки заставляют чувствовать нас
не в своей тарелке, ибо не в свою тарелку не садись.
И вообще, я знаю нескольких неплохих психиатров...

	...Вы знаете, кто такой Олгой-Хорхой? А Ивана
Ефремова читали? Читали, потому и не знаете? А я - не знаю!
А знаете, что такое красота по Ефремову? Это когда всё
оптимально и всё гармонично соответствует целям Природы-матери.
Как говорится, гармония тела - то же, что здравый смысл для ума.
А к чему бы я это всё сказал? Было что-то, да лень дальше думать.
Лучше лягу посплю.
	

	О ТОМ, КАК ПУБЛИЧНО КОВЕРКАЮТ РУССКИЙ ЯЗЫК.

Знаете, что написано на проездном билете Московского метро?
"Действителен в течении 30 дней".

Ничего не режет глаз? Ещё раз: "В течениИ..."

Нормы русского языка требуют тут "в течениЕ",
этому учат в школе и ставят двойки за нарушение.

И вот, эта ошибка тиражируется миллионами экземпляров...
Так и надо?

	О ТОМ, КАК ПРИВИВАЕТСЯ КУЛЬТУРА РУССКОЙ УСТНОЙ РЕЧИ.

Недавно в метро сменили пленки с объявлением названий
станций. Теперь на моей линии какая-то дама, с голосом
явно навеселе, говорит что-то вроде:

	"Уважаемые" (пауза, словно набирая воздух)
	"пассажиры".
	"Станция проспект"
	(пауза, вдох)
	"Мира"...

и далее в том же духе, делая паузы между словами в таких местах,
где их быть не должно, быть не может, и нет на самом деле.
Не пойму: то ли тетка по-русски говорит в первый раз, то ли
у нее одышка с перепою?

	МИФ: НАШЕ МЕТРО - ЛУЧШЕЕ В МИРЕ.

Вы знаете, что в Парижском метро (которое больше похоже
на подземный троллейбус - ибо ездит на монолитных
резиновых колесах) светлее чем в нашем раза в ДВА?

А у нас - похмуро весьма... Экономим электричество?
Или просто грязь скрываем во тьме?

И поезда там белые, а не зелёные... Грязь на
темном незаметна?

	НОВЫЕ ПРОЕЗДНЫЕ.

Новые проездные в Москве ограничены и сроком действия
(30 дней) и числом поездок. Это - бред. Во всем мире
ограничивается ЛИБО срок действия билета (неделя, месяц, день),
но зато в течение этого срока катайся сколько хочешь;
ЛИБО число поездок (и катайся хоть через полгода после последней
поездки). Но у нас - главное взять деньги и побольше ограничить!
Кто не успел - тот опоздал.

*Origin: - Вам плохо? Это хорошо!
	

	НУЖНЫ ЛИ В ФИНСКОЙ БАНЕ ЛЫЖИ?
     (или розовое панно в чёрных тонах)

				конец февраля 1998 года.

Итак, с чего бы начать? А начну-ка я с конца!
Как вы думаете: о чем мечтают русские сограждане
на борту самолета Аэрофлота, возвращающего их в пределы
границ похмурой родины? О чем мечтательно треплются
перед стеной железных будок паспортного контроля в Шереметьево-2?

Правильный ответ:
- Ну вот, теперь можно и расслабиться! Водочки бухнуть!
  (собственно, упиваться они начинают уже на борту самолёта).

Теперь начнем разворачивать время ещё чуток вспять:
- С чего начинается Родина? С картинки в твоем букваре?
- Хрена с два! С трёх весёлых букв в букваре.
  А если рассматривать прилёт из-за границы - то с паспортного
  контроля. Наши доблестные, усталые, зелёные, хмурые погромишники
  сидят в своих будках и тоскливо воют на лун... то есть, хмуро смотрят
  в твой паспорт, потом пристально и оценивающе - в твоё лицо
  (не подделал ли морду?), а вдруг ты шпиён, угрожающий святой Руси?

А теперь - ещё назад. Я долго пытался придумать заголовок для этой статьи.
И ничегошеньки не вышло. ESCAPE FROM RUSSIA? Да, это отражает суть,
но не выражает всех сопутствующих эмоций. Эпиграф:

		"Who wants to live forever?"
				(Queen)

		"Who wants to LEAVE forever?"
		(Me, you and everybody)

А теперь - по сути дела. Что русский знает о Франции?
Ну-ка, давайте припомним и посчитаем на пальцах.
Итак: три мушкетёра (кстати, меня всегда занимал вопрос:
почему слово звучит как "мушкетЁр", когда оно должно быть
"мушкЕтер"), кардинал Ришелье, король Людовик (который?),
так, ещё Эйфелева башня, ещё Наполеон (а кто вспомнит, что
он вообще из итальянской семьи?)... Хм... Шанель номер пять
(а какие ещё бывают?), гильотина, Луи де Фюнес, Пьер Ришар,
Фантомас, Карден, и всё... Да, всё.

А теперь - фотографии.

Знаете ли вы, что в аэропорту Шарль де Голль по летному полю
скачут зайцы? Самолеты взлетают и садятся, а по травке между
полос скачут ушастые?

Знаете ли вы, что "горячий шоколад" - это всего-навсего
наше какао?

Знаете ли вы, что в Париже есть два типа метро: собственно
метро, которое ездит на резиновых шинах и с очень короткими
остановками, как наш трамвай; и электричка R.E.R (Express Regional)
со станциями, длиной с наши Московские? И едет этот RER ещё и за город,
как наши нормальные зелёные электрички. А в городе он - под
землёй. И - какого бы вы думали цвета эти поезда (иногда двухэтажные,
кстати)? Зелёного? Нет. Грязи нет, так зачем же краситься в
немаркий цвет?! БЕЛОГО. Белые поезда. Мытые...
И на станциях много светлее, чем у нас. Да и чище, пожалуй.
Автомобили и метро, кстати, ездят как и у нас - по правой
стороне. А RER - по левой. Загадка!

И снова про метро. Это так запомнилось потому, видимо, что в
Московском метро я провожу немалую часть своей жизни. Итак:
кресла в вагонах стоят по ходу поезда, как в наших электричках. Но теснее.
При этом иногда упираешься коленями в колени напротив сидящего.
Зато никто не мешает закинуть ноги на противоположное сидение.
Странная вещь: в вагонах никогда нет такой толчеи, как в Московском
метро, "сельди в бочке и яблоку негде упась" - чуждые понятия,
хотя я бывал в подземке и в часы пик. Над платформой RER висят дисплеи,
телевизоры такие чёрно-белые - c расписанием ближайших поездов
и как далеко они сейчас от этой станции. Интервалы между поездами -
минут пять, а не час, как зачастую бывает у нас на железной дороге.
Двери в вагоне открываются полуавтоматически: надо дёрнуть ручку
и дверь откроется. Закроется сама. Экономят воздух в пневмоприводе, гады!
К слову: в Германии столь же экономичны эскалаторы: он не едет,
пока никто не вступил на него.

В электричках есть 1 и 2 классы. В чем разница - я не понял.
Из одного отсека в другой - свободный проход, отсеки одинаковы...

В RER билет надо просовывать в турникет и на входе и на выходе со станции.
А если проехал мимо? Прыгай через турникет! Я видел массу (МАССУ!)
натуральных зайцев - которые прыгают через турникеты и на входе,
и на выходе. Национальный французский вид спорта, вероятно.
Никаких сторожевых бабулек в будках там, естественно, нет.

Турникеты - какая-то трёхпальцевая фигура вращения, которую надо
проворачивать собственным телом. Напоминает тренажёр для отработки блоков
руками в каратэ и у-шу.

SORTIE (сортИ?)                 - выход.
CORRESPONDANCE (корреспондАнс?) - переход, пересадка.

Туннели метро - отдельная песня. Во-первых, они очень широкие - сразу
на два пути. Во-вторых, по ним можно и пешком ходить, и по ночам по ним
явно ходят - ибо на стенах нарисованы grafitti.

Grafitti на заборах. Верьте или нет - но даже фанатские надписи
можно сделать красиво, в необычных цветах, шрифтах и в 3D графике.
Grafitti - это искусство. А не мазня, как получается у нас.

С одной станции метро нередко через туннель видно следующую.
Трамвай...

Станции однотипные, одна повторяет другую.
А разнообразие достигается за счёт огромных во всю стену
рекламных наклееных плакатов. Впрочем, плакаты на разных станциях тоже
порой повторяются.

На холм Мон-Мартр ("гора мёртвых") ездит фуникулёр.
В нём действительны проездные на метро.
Те же билеты действительны и в автобусе - везде одни и те же
билеты! Спускаться лучше по лестнице. О, крыши Мон-Мартра!

На холме Мон-Мартр стоит белый храм, который чем-то напомнил мне
ракету "Энергия" с кораблём "Буран". С холма хорошо видно,
что Париж - не плоский, а холмистый. Местами.

Некая девица, измазанная белилами, изображала у стены
собора статую. Или тихо стенающее привидение.
А с другой стороны - на фоне белого собора - крайне идиотичный
клоун во всём жёлтом. Смотрелся бесвкусицей. Глаза его при
этом были мрачны, даже злобны. Вспомнился фильм "Бэтмэн".

Я ожидал увидеть на вершине холма Мон-Мартр массу художников, рисующих
город и портреты людей. Нет: один-два и обчёлся. Рисовали они храм.
Художники, рисующие людей, попадались мне где-то, но я забыл где именно.

А вот на набережной Сены между Лувром и островом Ситэ вдоль парапета
стоят этакие лавчонки-киоски, похожие на сундуки в человеческий рост,
у которых откидывается не верхняя крышка, а фасад. Защита от дождя.
И в этих сундуках - стеллажи с картинами, фенечками, книжечками
на всевозможные темы... Картины местных художников, стократно
изображающие Париж, Эйфелеву башню, Нотр Дам. Барахолка.
Самих художников, однако, не видать.

И стиль этих картин меня не порадовал. Похоже на гравюру.
Не люблю, sorry.

Лавки-сундуки на ночь просто запираются и всё.

У какого-то дворца обнаружился искусственный каток. Ведь ни снега,
ни льда кругом нет и в помине. А тут - огромный фургон-холодильник,
от него шланги к катку, и на катке - молодёжь на коньках. Музыка.

В вагоне метро играл молодой аккордеонист. ПРОФЕССИОНАЛ
высочайшего класса. Музыка с секвенциями, модуляциями, что-то
очень быстрое и сложное. Я бы желал иметь его записи в своей
фонотеке, не чета всякой нынешней попсе.
(Как вам, кстати, наша популярная песня "горит зелёный СЕМАФОР?"
Видимо, синим пламенем).
И тут же, на следующий день, некий непрофессионал, играющий немногим
лучше наших беженцев ("мы сами нездешния, поможИте кто может").
Сводить и разводить меха гармони и я могу! А вот играть
сложную и интересную музыку?! Я видел человека, который может.
В метро.

В метро случаются не менее одиозные происшествия, нежели в нашем.
В вагон вошёл какой-то мужик, слегка поддатый, долго, громко и убеждённо
вещал нечто (про политику?), потом сказал "Мерси" и удалился.
Лекция о международном положении.

На улицах в тротуаре попадаются огромные (метра 2x3) металлические решётки,
накрывающие вентиляционные шахты метро. Оттуда тянет болотом.
По решёткам ходят, а будок - как у нас - нет.

Я бывал в разных странах перегнойного капитализма, и тамошние магазины
не вызывают во мне шока. Париж вызвал у меня шок. Не магазинный.
Культурный.

Это город, где каждый квартал полон истории и культуры.
Прошёл сто метров (или просто свернул за угол) - новая
достопримечательность, овеянная историей: и веками и событиями.

Даже странно: многие названия знакомы чуть ли ни с детства...

Париж, надо сказать, город довольно небольшой и компактный,
его можно пешком пройти насквозь часа за полтора. Всё остальное -
пригороды.

Город красив. Это главное.
И женщины в нём красивы и эротичны.
То, что наши русские дамы - самые самые в мире - это МИФ,
да простят они меня... Милые - быть может, пока не начали курить и
выражаться. Если такие ещё сохранились: моё им мерси боку.
Но Париж просто НАБИТ красивыми женщинами (может быть, глаза
дам сказали бы то же самое и про мужчин?).

Впрочем, зачем возводить поклёп на наших женщин?
Красивые женщины есть везде, просто ТАМ они не выглядят ни
затюканными, ни развязными, ни прокуренными и пропитыми и помятыми...
Если наших женщин помыть, причесать и избавить от морщин
(а иных - протрезвить), они, может быть, и смогут конкурировать.
Да, и разумеется, избавить от вечного заточения в кухне.

Ощущение, что все самые красивые женщины мира прибыли в Париж:
город посмотреть и себя показать. И при том не забыли привести
себя в САМЫЙ ПРИВЛЕКАТЕЛЬНЫЙ ВИД, дабы не ударить в грязь лицом.
Впрочем, что я - какая грязь? Всю неделю, пока я бродил по городу,
я НИ РАЗУ не чистил ботинок, и не потому, что я ленив,
а просто НЕ БЫЛО НУЖДЫ!!! Какая ещё грязь?!
Одни привлекательные женщины, с видом ожидания любви...
Место такое - Париж! Столица Любви. Кто не видел - может только гадать.

    Про ботинки - лирическое отступление. Я и в России зимой ботинки,
    то есть тьфу - сапоги!, - не чищу. По принципу: "Зачем?
    Всё равно тут же испачкаются!". В Париже принцип иной: "Зачем?
    Они же не пачкаются! Где грязь?!"

Пока в России есть снег - мы никогда не станем умытой цивилизацией.
"Прощай, НЕМЫТАЯ Россия..."

Женщины не развязны, но в глазах - словно бы ожидание...
Но доступными при том - не выглядят.

Женщины тонки, худы и стройны. Не знаю, как на ваш вкус,
а на мой - так самое оно. Чтобы стать такими, надо есть
мало, и много любить (видимо). И гены, несомненно гены!
А также отсутствие вечной суеты на кухне, ношения сумок,
гнутья рельсов, остановки на скаку коней и вхождения в горящие избы.

ОСТЕРЕГАЙТЕСЬ ТОЛСТЕТЬ, МИЛЫЕ СООТЕЧЕСТВЕННИЦЫ !
Иначе Париж будет смотреть на вас без вожделения.

Есть ещё одно возможное объяснение женщинам Парижа.
Красивые женщины выползают на улицы (а хорошенькие - хорошеют) по весне.
Так вот: в Париже - вечная весна. А в России - вечная зима.
И пьяные медведи по улицам ходят...

Представьте себе красивую девушку, хорошо одетую,
непрерывно жующую жевачку, словно она хочет сказать: "Я - корова",
то есть тёлка. Представили? Это - русская. В Париже жующих
жевачку замечено не было.

К слову о привычках. Видели у нас на улицах плакат "Такие-то сигареты -
свидание с Америкой"? Так вот: в Америке уже некоторое время происходит
помешательство на почве избавления от привычки курить.
Так что Америка - страна некурящих, и "свидание с Америкой"
на пачке сигарет - просто лапша на уши.

Курящие в Париже имеются. Женщины в том числе. Нет, это не Америка...

Чего ещё не было замечено в Париже - так это воя противоугонных
автомобильных сигнализаций. По этому поводу снова штришок из Америки:
тамошние знакомые сказали мне: "Машины у нас на улицах не угоняют.
А вот сумочку в салоне оставлять не рекомендуется - запросто сопрут".

Бритоголовых крутых парней тоже не замечено. Если они и были - то мода
на них уже давно прошла. В своё время я заезжал в Кандалакшу, нашу
родную Карельскую. Мода, которая была там в разгаре, прошла в Москве как
раз года два назад. Так же и мы в сравнении с Европой - на десять лет
позади?

Чёрный цвет, столь популярный в России, как и кожа - там нынче не
в чести. Больше синего, жёлтого и красного. Весна!
Зелёного, впрочем, тоже нет. Серого - и в помине.

Складывается нехорошее впечатление, что Россия (царская) просто
скопирована с Европы, причём с несколькими удачными ухудшениями.
Наше варварство осталось варварством, даже с насильно впихнутой
царём Петром-1 "культурой" и "цивилизацией". На фига они потомкам
Атиллы? Тем не менее, и сама Европа имеет наши черты, и это
огорчает; хотя оригинал, несомненно, приятнее нашей выцветшей
копии.

Нынче мы так же неудачно пытаемся снять слепок (гипсовую посмертную
маску?) с Америки. Плохое тащим, а хорошее не можем:
и не доросли, и не привыкли, и чуждо оно нам, да и не замечаем
мы его просто. Полноту полок магазинов замечаем, а работу по их
заполнению - нет. Людей и их труд не замечаем. Раньше у нас
с этим дело обстояло лучше...

Купил на улице в киоске книжку "Весь Париж". На русском языке.
Книжка была на всех европейских языках, а также на японском и корейском.
В уличном киоске книги стоят на наклонных стеллажах, подставленные
всем ветрам. Книжка хорошая, но обложка была покрыта ТОЛСТЫМ слоем
мелкой чёрной пыли. Пришлось умывать.

На Земле есть множество красивых мест. Некоторые запоминаются
особенно. Вроде озёр в горах и белых гор над озёрами.
Но озёр и гор - много. История же человечества - одна,
и у неё есть свои ключевые точки на планете, точки опоры,
точки, где сила истории просто бьёт ключом из земли и неба.
Есть несколько ЛУЧШИХ мест на Земле: и красивых до незабываемости,
и являющихся важными узлами в сети Истории. Нет, у Земли нет
одного "пупа Земли", но несколько опор - есть. Париж среди них.
Ещё наверное Рим и Лондон. Три столпа истории Европы. (А кто
что-нибудь знает про Азию? Иерусалим, а что ещё? Может, Москва?
Но столица мирового коммунизма и ядерной дубины - не то же самое,
что город вечной весны, овеянный духом веков).

Города, где в тебя под ДАВЛЕНИЕМ СРЕДЫ вливаются история и культура.
Хочешь ты того, или нет.

Когда покидаешь Париж, ощущаешь, что ТЕРЯЕШЬ нечто, чего нет
и не будет вне тебя за его пределами. Нечто, что можно обрести,
лишь вновь вернувшись. Так что банальный вывод: "Я опять хочу
в Париж".

Родина для русского начинается со слова "бля" и с водки (или с
ненависти к этому). Родина для француза начинается с
понятий "любовь", "эротика", "красота".

Я специально избегаю рассказывать про исторические памятники: просто не
понимаю, как это можно сделать? Это надо ВИДЕТЬ. В худшем случае -
на фото. В лучшем - трогать руками. Каменные башни замков, шпили-иглы,
циклопичность Эйфелевой башни, возвышенный полумрак собора Парижской
Богоматери...

Нотр-дам де Пари... Никогда не представлял себе, что он ТАКОЙ.
Книги Виктора Гюго не содержат фотографий. Не буду рассказывать и я,
надо показывать, а не употреблять слова.
А резюме? Резюме простое: это здание, построенное для Бога, а не для
людей. Во славу Его. По нынешним временам не огромное, но величавое
и полное молчаливого достоинства. Ну и всё: посмотрите сами!
Единственное, что упомяну: есть там витражи и орган. И кафедра,
разумеется. А вот иконостаса не припомню. Скульптуры - да.

Париж полон негроидов, мулатов и азиатов. Алжир напротив,
в Африке, и смешение рас зашло и во Францию. Французы вообще
имеют нечто от негров, хотя бы смуглокожесть, и это абсолютно
не вредит им!

Мимо сената, охраняемого полицменами, утром бегают голоногие
студенты и студентки (при всего +6 градусах). Сенат - это правительство,
и он же - Люксембургский дворец, памятник старины. А на лужайке рядом
группа людей выполняет ме-е-е-едленные движения тай-цзи-цюань.
А у фонтана девушка жонглирует мячиками.
Тут же среди деревьев - конюшня (найдена по запаху :-).

А в одном квартале, через дорогу - Сорбонна. Кто не знает - тот
отдыхает.

Почему-то я не заметил молодёжи, входящей в университет.
Все студенты - сильно после 25. Куда подевались юнцы?
Или молодёжь просто выглядит солиднее?

Кстати, плюс шесть градусов там и плюс шесть тут, в Москве -
две большие разницы. У нас - снег. У них - зеленая травка.
У нас - ватники, у них - плащи, а то и шорты.

Та погода, которая стоит в Париже в конце февраля, у нас бывает
в середине или конце апреля. Но у нас всё грязное из-под снега,
а у них - чисто. Мытая страна!

Эйфелева башня стоит в месте, соответствующем нашему Киевскому
вокзалу. На берегу реки, рядом - метромост...

Ночью она подсвечена прожекторами и этакое жёлтое парит в небе над Пари...

Ехать на лифте на Эйфелеву башню - слегка страшненько.
Сужающийся ствол, лифт стеклянный, ощущение взлёта без опор.
Но когда погуляешь на верхней площадке (350 метров высоты) -
привыкаешь. И тогда - под тобой Париж!

Лифт, кстати, двухэтажный. Слишком много желающих.

И ездит он не по вертикали, а по дугообразной ноге башни.

У башни есть три этажа, при этом со 2 на 1 можно ходить пешком.
Говорят, некий умник съезжал по этой лестнице на мотоцикле...

На самой верхушке Башни, кстати, у инжененра Эйфеля был офис.
Где он занимался радиоперехватом германских переговоров во время
первой мировой войны. И в те времена, кстати, на верхней площадке
башни не было страховочной сетки, а был просто низенький металлический
бортик. Представили себе площадочку 20x20 метров на высоте 350?
Почти без ограждения? Где ходить можно лишь по периметру шириной 2 метра?
Открыто всем ветрам. Нет, весёлые люди эти французы!

А знаете ли вы, что французские короли почти никогда и не жили
в Париже? Столицей Франции отродясь был Версаль, а не Париж!

Пантеон похож снаружи на Исаакиевский Собор в Питере. Или наоборот?
Внутри - не похожи. Нет, не копии друг с друга, но единство стиля
наблюдается.

О крутизне. В Москве мобильный телефон - признак особой крутизны.
В Париже же по нему болтают все кому попало: девчонки, мальчишки,
дамы, зашедшие в магазин, ну и бизнесмены в машинах, конечно, тоже...

Банкоматы на улицах и билетные автоматы в метро говорят на нескольких
языках (разумеется, там есть дисплей, в который надо просто тыкать
пальцем), как минимум на французском и английском. Вы у нас
такую заботу об иностранцах видели? (Да: вздутые цены для
иностранных граждан).

Да, ещё про знание английского языка. Представьте себе: к вам обращается
хрянцуз и что-то там лопочет на своём хрянцузском языке. Вы напрягаетесь,
натренированные своим компьютером, и говорите что-нибудь в духе
- Excuse me, I do not undestand you. (Английский)
Ваш потенциальный собеседник немедленно ориентируется и переключается на
неплохой английский! В Москве так бывает? В Париже - повально. Хотя,
говорят, английский они недолюбливают. И, разумеется, знают его
не поголовно все. Скажем, в итальянской пиццерии его не знали.

Удобно пересчитывать франки в рубли (нынче, зимой 1998).
Рубль = франку!!! Но Франция - страна подороже, чем Россия.
Так, банка Фанты стоит 10 франков, у нас - что-то около 3.5 или 4 рублей.

Еда? Хм... Берегитесь непрожаренного мяса. "Well done" бифштекс,
"хорошо прожаренный" по их понятиям, на мой взгляд оказался недожаренным.
И берегитесь такой вещи, как "мясо по-татарски". Это просто хорошо
провёрнутый СЫРОЙ фарш! Странное у них представление о татарской кухне
(а я знаю, что говорю!).

Про вина ничего не скажу, так как не употребляю. Кто хочет - пусть
попробует сам.

Не ходите в ресторан "Hippopotamus". Это тормоз. Посещение его непременно
займёт у вас полтора часа. Кормят неплохо, но если вам дорого время,
чтобы смотреть на Париж, а не на услаждение желудка...
Долгое время ожидания пытаются компенсировать приколами: официанты
одеваются ангелочками с крылышками, которые трясутся и машут при
ходьбе... Но скорости не добавляют.

McDonalds - заштатная забегаловка. Заходить в него считается дурным
тоном: он - для юнцов и для негров. Солидные люди избегают его:
куда угодно, но не в MD. Предрассудок.

На набережной над туннелем, где разбилась в автомобиле английская принцесса
Диана - уже стоит памятник. И всё вокруг него исписано, надписи типа
"принцессе от благодарных наркоманов". Вспоминается наш фанатизм
вокруг Виктора Цоя и исписанная в память ему стена на Арбате...

Неприятность случилась со мной на набережной, на подходах к Эйфелевой
башне. На чистейшей набережной (какой она является далее) я ночью вступил в
собачье дерьмо. Пошёл обчищать ногу об металлический низенький
заборчик неподалёку. Так вот - заборчик был ВЕСЬ вымазан отчистками
c подошв туристов. Ай-яй-яй, собачки!

Из Парижа я не привёз ничего, кроме метров фотоплёнок,
километра видеоплёнки, карт и альбомов. Тряпки? Некоторые соотечественники
в аэропорту везли по десять сумочек, баульчиков, чемоданчиков...
Нет, это неверный подход. Надо не Францию вывозить к нам, надо себя
вывозить во Францию... У нас все их тряпки становятся ПРОСТО ТРЯПКАМИ.
Духа весны, витающего в воздухе, у нас НЕТ. Sorry, родина...

Единственная привезённая тряпка - это майка "Netscape Communications Europe",
доставшаяся мне по праву. Учитель наш был француз, с лёгкой ироничной
улыбкой на устах (но более всего это выражение можно назвать
"серьёзное лицо"), свободно говорящий по-английски, (что взять -
в Redmond-е на Майкрософте он реализовывал TCP/IP), и отпускающий
самые оригинальные шутки с тем же вполне серьёзым выражением лица.
Публика держится за животики, он - столь же иронично серьёзен.
Это великолепная манера!

Интересно отношение к Парижу наших Европейских коллег: голландцев, шведов.
Пятница, вечер. Самое время в субботу и воскресенье гулять по Парижу и
наслаждаться весной - дни наступают выходные, нерабочие, спешить некуда.
Нет, они торопятся на поезд в пятницу вечером: скорее домой, чего мы
тут в этом Париже не видели? Сто раз уже! Скорее ДОМОЙ!
Я же уезжал в субботу и жалел. И всё раннее утро гулял по городу. Мало!
Чувствуете разницу в отношении? Наверное, у НИХ дома тоже хорошо...

По Сене ночью плавают теплоходы, освещая прибрежные дома прожекторами,
под рассказ экскурсовода. Корабль накрыт стеклянным кожухом, который
иногда сдвигается (что дало мне право сказать: "у него крыша поехала").
Интересно, как себя чувствуют жители прибрежных домов, когда им в окна
в полночь светят ослепительно яркие прожектора?
(А домики на берегу - не из дешёвых).

А вдоль берегов пришвартованы баржи, в которых живут... кто бы вы думали?
Богатые люди! Например, Пьер Ришар! (Не могу, правда, утверждать, что
во ВСЕХ баржах живут богачи).

Самый старый мост в Париже называется "Новый мост". Нынче на нём
постоянно происходит ремонт. Это был первый мост в Париже, на котором НЕ
строили дома. На всех прежних мостах земля стоила дёшево, и на мосту
немедленно раскупались места и строились лачуги. На Новом мосту лачуг не
было.

Кабаре Лидо. Вход - бесплатный. Однако, каждый посетитель
обязан заказать как минимум поллитра шампанского, а поллитра шампанского
стоят там - забыл точно - то ли 200, то ли 250 долларов...
Меня там, ясное дело, не было.

Иногда в этих кабаре/варьете на Елисейских Полях устраиваются
полуцирковые представления - c  бассейном, зверюшками, итп.
Вроде того, как было в нашем новом цирке. И завсегдатаи соседних
кафе на улице видят выбегающих на улицу аквалангистов,
обезьян, итп...

На Дефанс есть памятник: огромный бронзовый палец,
указующий в небо. Большой палец (всё отлично!).
Высотой с четырёхэтажный дом.

Кстати, вы знаете, что есть Елисейские Поля? Это не пустырь.
Не путайте с Марсовым полем, простирающимся от Эйфелевой башни.
Елисейские Поля - это такая УЛИЦА в Париже, ведущая от Лувра к
Триумфальной Арке, и далее - к новой модерновой арке на Дефанс.
Триумфальная арка - на холме. Елисейские поля - спуск в низину к Лувру.
Раньше это были болота на берегу Сены, потом их осушили, застроили
и превратили в главную улицу Парижа. ОЧЕНЬ МНОГОЛЮДНУЮ. ОЧЕНЬ.
Такой толпы нет даже в Москве.

И тут же, рядом с дорогими кабаре и всемирно известными магазинами,
на Елисейских Полях - нечто затрапезное, вроде магазина упаковочных
ящиков.

И тут же, посреди великолепия Полей - распластанная по тротуару
в полный рост и лицом вниз - нищенка. Протянутой руки нет,
зато есть катание по тротуару.

В переулках - масса магазинчиков побрякух: картин, будд, цветов,
фенечек, амулетов, серёг, книг, тарелок, старинных вещей, ...
Побрякухи они и есть. Но - приятно и красиво.

Длинющая очередь в кинотеатр. Народ жаждет увидеть "Гибель Титаника".
А у нас в России кинотеатры повымирали...

Приятель купил хот-дог, то бишь сосиску, и присел на лавку.
К нему подошла очень пушная и причёсанная овчарка колли
и стала смотреть в рот. Он протянул ей сосиску: "Хочешь?".
Собака и носом не повела, полная достоинства. Просить? Никогда!
Но смотрела долго, пристально и внимательно. Потом, ничего не говоря, ушла.

Скамеечки на Елисейских Полях (есть там такие, возле парка) пахнут
мочой и блевотой...

На улицах есть общественные туалеты. Металлический ларёк-киоск
без окон, но с дверью. Опусти монетку в щель - и входи.
Одноместный номер. Развезти сотни таких туалетов по городу на машинах -
ничего не стоит. Элементарно, Ватсон!

Пешеходы переходят улицу примерно так же, как и в Москве -
на любой свет. Оглянулся - нет ли машин - и побежал.
Контраст с Германией, где законопослушные граждане стоят на
красный свет и ждут, даже если на улице в радиусе двух километров
не просматривается ни единой машины. Отличие в другом:
пешеход может дурить как ему вздумается, но машина всегда его
пропустит, уступит, затормозит... У нас же обладатели автомобилей
немедленно исполняются крутизны, и считают, что это им все
должны уступать. Чтоб русский водила притормозил?! Никогда!

Но зато, машина подлетает к "зебре" перехода на высокой скорости.
Невольно пригибаешься к земле (по Московской привычке).
Ан нет - тормозит, да ещё и плавно и бесшумно. И останавливается
перед самой зеброй!

Мотоциклисты на огромных блестящих машинах. И без глушителей.
Б-Р-Р-РРРРР!!!!!! И их - много!

У перекрёстков, возле водосточных решёток (чаще всего), у тротуара
на проезжей части накиданы какие-то рогожки. Много. Смысл их
остался мне непонятен: ноги что ли, выходя из машины (или входя в),
вытирать? А почему у водостоков?

Собак в городе изрядное количество, кошек же не замечено было
ни одной. Только однажды я слышал "мяу!" с балкона.

Полисмены с автоматами и собакой (и гурьбой) вполне даже попадаются.
Отличие лишь в том, что если у них отобрать автоматы, то ничего
в их имидже не изменится - они угрожающими НЕ выглядят.
"Ща всех перестреляю" - такого выражения во взорах у них нет.
Собака же, пожалуй, даже развлекает.

Коллега рассказывал, что в свой предыдущий приезд сюда, он
засиделся в кафе, задумался, оделся, и ушёл не заплатив.
Через сто метров опомнился, вернулся и заплатил. Его никто не
пытался остановить, не окликнул - мол, в порядке вещей...
Хотя это, видимо, раз на раз не приходится?

Говорят, что у французов принято подчищать хлебом соус с тарелки;
если ты этого не сделаешь - хозяин таверны сочтёт себя оскорблённым
("ему мой соус не понравился!"). И для этого даже блюдо сделано большое
и плоское, и дают куски белого хлеба. Кроме того, перед обедом принято
наливать бокал вина (и предъявлять бутылку этикеткой - хотите или нет).
Всё это я видел в Женеве, на границе Швейцарии и Франции, а вот
в Париже - увольте - нет. Не видел.

Пивнухи в Париже есть. Выглядит это так: респектабельный ресторанчик.
Лестница вниз в подвал, с указателем "туалет". Спускаешься. Зал.
Стойка бара, сигаретный дым - хоть вешай топор, красные стены,
галдёжь, пьяная молодёжь... Туалет тоже есть, конечно, по соседству.
Указателей "алкогольный бар" не было и нет.
Если не знать про пивнуху заранее или случайно не отправиться в туалет,
то бар-пивнуху и не обнаружишь. Ну - ресторан, ну и что? Пристойно,
про вертеп - ни слуху, ни духу. А он есть! И всё-таки она вертится!

Странно одно: в баре нет РАЗВЯЗНЫХ. Даже пьяные - корректны, когда дело
касается не их приятелей. Публика раскована, предаётся порокам,
но при этом не хамит. Нельзя сказать "воспитаны", но - внимание,
ключевое слово! - СЧИТАЮТСЯ с другими, и другим не мешают.
Немерянной крутизны (за чужой счёт) не наблюдается.

Правда, есть у меня подозрение, что негры-подростки ведут себя иначе.
Без хамства, но зажать в угол, стащить кошелёк или забить (если дашься) -
могут. Не бывает такого, чтобы полиция гуляла с автоматами и собакой,
группой не менее 4 человек, вообще БЕЗО ВСЯКИХ ПРИЧИН.
Они сидели бы в кафе и пили кофе, а не шлялись по переходам метро...

Гостиница вся вытянута по вертикали (вот они: узкие улочки Парижа!).
Лифт теснющий. Душ - как тазик (ванны нет). Окна выходят в
вертикальный колодец, где лишь наверху виднеется небо,
а кругом - одни окна, глядящие друг на друга...

Гостиничный номер тесный, как коммунальная кухня. Чуть шире.
Зато есть встроенный шкаф в целую стену. С отодвигающейся дверцей.

Ненавижу американские унитазы, залитые внутри водой!
Попробуйте-ка что-нибудь сделать в него, не забрызгав себе
седалище. Я понимаю, ЗАЧЕМ буржуины выдумали биде...
Надёжный способ смягчить волны и брызги - навалить в воду
туалетной бумаги. Заранее. Вот такие вам "русские в Париже".

В магазине (вроде ГУМа), в проходе между магазинчиками
негры с баскетбольными мячами скачут и тренируются.
Негры == баскетбол. Подтверждается.

Автобусы в аэропорт уходят каждые 12 минут, полупустые. Не стоят
и не ждут, пока набьются до отказа (а иначе, мол, экономически
невыгодно). Они ходят ПО РАСПИСАНИЮ - и баста!

Из окна автобуса видел местное кладбище между домов в жилом районе.
Да, прямо посреди жилого квартала - не снесённое, не засыпанное,
ибо французы чтут своих мертвецов. Так вот, кладбище для нас
непривычное: каменные надгробья рядами, без оград, без
деревьев вокруг. Поле с каменными обелисками. Старинными
и не очень. Но деревьев - нет и в помине. Цветов тоже
(впрочем, ещё зима). Каменное поле. Напоминает кости скелетов.

Говорят, в Париже самый высокий уровень канцерогенности в Европе.
Причём, экология тут ни при чём. Да, были раньше кругом болота,
те же Елисейские Поля, но теперь их осушили. Но рак остался.
Просто Париж не тем боком на Земле стоит, что ли?
Однако - это слух, я не проверял.

Водители автобусов - в костюмах и при галстуках.
В метро машинисты - какие-то юноши в пальто, волосатые,
небритые, с фенечками. Студенты подрабатывают машинистами?
Вид у них - то ли хипов, то ли наркоманов.

А из аэропорта до ближайшей станции RER ездит БЕСПЛАТНЫЙ автобус.
Правда, и едет он всего минут 5-7.
В Мюнхене, правда, и того лучше - там метро приходит прямо в
здание аэропорта.

В аэропорту шоссе иногда проходит под взлётно-посадочными полосами.
Место экономят. Самолёты - сверху, машины - снизу.

В аэропорту видел горизонтальный лифт - маленький шарообразный
вагончик, который ездит от терминала к терминалу. По вызову кнопкой.

Про самодвижущиеся тротуары уж и не говорю. Их хватает,
даже в метро попадаются.

На Мон-Мартре купил обычный заштатный складной перочинный ножичек за 30 франков.
Всё достоинство - что с Мон-Мартра. В аэропорту его засекли просвечивателем,
заставили вырыть со дна сумки, и всё время спрашивали: не Швейцарский ли
это нож? Швейцарские ножи в ручной клади возить нельзя! (Или его надо
отмечать на таможне? Я так и не понял).

Ну, пожалуй, пока и всё. Я бродил по Парижу в основном ночью,
ибо днём был непразден :-) и общался с Netscape, и потому не
слышал рассказов экскурсоводов, ибо не был туристом.
Так что - прямая дорога побывать там снова.

Остерегайтесь одного: что лицо города, обращённое к туристу;
и его изнанка - весьма разные вещи.

Мне не было жаль покидать Америку. В том смысле, что у нас - плохо,
ПОЭТОМУ там - хорошо; но и только. Париж мне было жаль покидать
по иной причине: там ПРОСТО хорошо. Вот так...

У Америки - свои приколы. В ней, например, абсолютно нечего делать
без автомобиля: просто невозможно добраться от одного места до другого.
Париж больше похож на нас, но у нас - вообще свои собственные
приколы, и о них даже и говорить-то...

	Мы - дети трущоб культуры.
	Мы - дети серых руин.
	Развязны спьяну, а лица - хмУры.
	И водка - букет всех вин.

	Наследство наше - немытость фона,
	Привязанная к ногам.
	Здесь всё не наше, нам - стук вагона
	Идущего по годам.

	Всяк сверчок - знай свой шесток.
	Помечтал быть птицей крылатой -
	И давай к саранче, за порог, в уголок,
	К бормотухе небритой, брюхатой.

	И не суйся ты, Вася, в латинский квартал,
	Ты для женщин тех слишком массивен.
	А что пил ты и ел - это даже не бал,
	Разум спит, брюхо жрёт. Ты пассивен.

	А Париж - обожает красивых...

*Origin: Своя ноша не тянет, своя жопа не пахнет?
	

From: "Yuri Kolesnikov" 
Subject: Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 02 Mar 1998 00:00:00 GMT

abs@ot.ru wrote in message <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com>...
> МИФ: НАШЕ МЕТРО - ЛУЧШЕЕ В МИРЕ.


Всегда было интересно смотреть, как развенчивая один миф тут же преподносят
другие мифы...

>
>Вы знаете, что в Парижском метро (которое больше похоже
>на подземный троллейбус - ибо ездит на монолитных
>резиновых колесах) светлее чем в нашем раза в ДВА?
На станции "Елисейские поля" - может быть, а вообще - нет. И колеса
резиновые я там видел только на одной линии, на остальных - обычные
железные.

>
>А у нас - похмуро весьма... Экономим электричество?
>Или просто грязь скрываем во тьме?
Чего-чего, но грязи в том метро хватает. Не Нью-Йоркское, конечно.

>И поезда там белые, а не зелёные... Грязь на

Ась? Разве что в последний месяц перекрасили?

--
Yuri

Полюбивший Париж совсем не за метро...

----------------------------------------------------------------------------
From: abs@ot.ru
Subject: Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: Tue, 03 Mar 1998 05:44:37 -0600
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics

In article <6df9ss$5dh@news1.demos.su>,
  "Yuri Kolesnikov"  wrote:
>
>
> abs@ot.ru wrote in message <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com>...
> > МИФ: НАШЕ МЕТРО - ЛУЧШЕЕ В МИРЕ.
>
> Всегда было интересно смотреть, как развенчивая один миф тут же преподносят
> другие мифы...

Вообще-то моё письмо было главным образом о безграмотности
наших русских проездных билетов...

> >Вы знаете, что в Парижском метро (которое больше похоже
> >на подземный троллейбус - ибо ездит на монолитных
> >резиновых колесах) светлее чем в нашем раза в ДВА?
> На станции "Елисейские поля" - может быть, а вообще - нет. И колеса
> резиновые я там видел только на одной линии, на остальных - обычные
> железные.

На самом деле всё не так, как в реальности. У них там есть И резиновые
И железные колёса одновременно (не понял, правда, какими именно они
пользуются). Ибо лежат и рельсы и треки для резиновых колёс сразу.

>А у нас - похмуро весьма... Экономим электричество?
> >Или просто грязь скрываем во тьме?
> Чего-чего, но грязи в том метро хватает. Не Нью-Йоркское, конечно.
>
> >И поезда там белые, а не зелёные... Грязь на
>
> Ась? Разве что в последний месяц перекрасили?

Может быть :-)

> Полюбивший Париж совсем не за метро...
>
Поделились бы впечатлениями. Надеюсь ведь, что не за французские
вина полюбили?

----------------------------------------------------------------------------
From: orlovs@redline.ru (Sergey Orlov)
Subject: Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 03 Mar 1998 00:00:00 GMT

Ааааааа!!!! Бpед. 

Человек не катался в тpубе (в лондоне) и не знает, что такое... как его ...
ну, такое цифpовое устpойство, имитиpующее pечь.

Лучше ж бы сконцентpиpовался на НовоРусоЯзе.

(не ошибся ль? в пpоизношении) ;)))

abs@ot.ru wrote:
: 	О ТОМ, КАК ПУБЛИЧНО КОВЕРКАЮТ РУССКИЙ ЯЗЫК.

: Знаете, что написано на проездном билете Московского метро?
: "Действителен в течении 30 дней".

: Ничего не режет глаз? Ещё раз: "В течениИ..."

: Нормы русского языка требуют тут "в течениЕ",
: этому учат в школе и ставят двойки за нарушение.

: И вот, эта ошибка тиражируется миллионами экземпляров...
: Так и надо?

: 	О ТОМ, КАК ПРИВИВАЕТСЯ КУЛЬТУРА РУССКОЙ УСТНОЙ РЕЧИ.

: Недавно в метро сменили пленки с объявлением названий
: станций. Теперь на моей линии какая-то дама, с голосом
: явно навеселе, говорит что-то вроде:

: 	"Уважаемые" (пауза, словно набирая воздух)
: 	"пассажиры".
: 	"Станция проспект"
: 	(пауза, вдох)
: 	"Мира"...

: и далее в том же духе, делая паузы между словами в таких местах,
: где их быть не должно, быть не может, и нет на самом деле.
: Не пойму: то ли тетка по-русски говорит в первый раз, то ли
: у нее одышка с перепою?

: 	МИФ: НАШЕ МЕТРО - ЛУЧШЕЕ В МИРЕ.

: Вы знаете, что в Парижском метро (которое больше похоже
: на подземный троллейбус - ибо ездит на монолитных
: резиновых колесах) светлее чем в нашем раза в ДВА?

: А у нас - похмуро весьма... Экономим электричество?
: Или просто грязь скрываем во тьме?

: И поезда там белые, а не зелёные... Грязь на
: темном незаметна?

: 	НОВЫЕ ПРОЕЗДНЫЕ.

: Новые проездные в Москве ограничены и сроком действия
: (30 дней) и числом поездок. Это - бред. Во всем мире
: ограничивается ЛИБО срок действия билета (неделя, месяц, день),
: но зато в течение этого срока катайся сколько хочешь;
: ЛИБО число поездок (и катайся хоть через полгода после последней
: поездки). Но у нас - главное взять деньги и побольше ограничить!
: Кто не успел - тот опоздал.

: *Origin: - Вам плохо? Это хорошо!

: -----== Posted via Deja News, The Leader in Internet Discussion ==-----
: http://www.dejanews.com/   Now offering spam-free web-based newsreading

----------------------------------------------------------------------------
From: Dima Volodin 
Subject: Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 03 Mar 1998 00:00:00 GMT

Oleg Polyakov wrote:

> abs@ot.ru wrote:
> ?
> ?         О ТОМ, КАК ПУБЛИЧНО КОВЕРКАЮТ РУССКИЙ ЯЗЫК.
> ?
> ? Знаете, что написано на проездном билете Московского метро?
> ? "Действителен в течении 30 дней".
> ?
> ? Ничего не режет глаз? Ещё раз: "В течениИ..."
> ?
> ? Нормы русского языка требуют тут "в течениЕ",
> ? этому учат в школе и ставят двойки за нарушение.
> ?
>
> А вы бы посмотрели в учебник русского языка,
> когда пишется "в течение", а когда "в течении"

Ну вот, скажем, у меня учебника русского языка под рукой нет. И таки
когда как?

> Oleg

Дима
посмотремши, что у него под рукой, и чуть из кресла не вывалимши - под
рукой лежала WIN32 API SuperBible. Чего только для Бутенко не
сделаешь...

----------------------------------------------------------------------------
From: Vladyslav Dutko 
Subject: Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 04 Mar 1998 00:00:00 GMT

Yuri Kolesnikov wrote:
> 
> abs@ot.ru wrote in message <6dgqe4$r7p$1@nnrp1.dejanews.com>...
> >In article <6df9ss$5dh@news1.demos.su>,
> >  "Yuri Kolesnikov"  wrote:

< ... >

> >> >И поезда там белые, а не зелёные... Грязь на
> >>
> >> Ась? Разве что в последний месяц перекрасили?
> >
> >Может быть :-)
> 
> Может быть, не может быть (глядя на фотографию, где я стою мрачно глядя на
> зеленый поезд,

< ... >

А ведь по Парижу шлялся
                 я не так уж и давно
И конечно же спускался
                 в это ч:ертово метро
Помню всю ту дней веселых
                 карусель
Цвет вагонов не припомню -
                 хоть убей!


Братцы! Может я дальтоник??!!
                 Может импрессионист??!!
Помню только - весь он п:естрый
                 этот Континент Париж!
А поконкретнее 
                 не вспоминаются цвета :(
(Видать -
         действие французкого вина ;) ) 


Друг мне скажет - "Париж красный!"
                 (Как "Тати" и "Мелен Руж")
Другой скажет - "голубой"
                 (Судить его я не берусь)
Странно вс:е это, 
                 пока не уяснишь
Что у каждого из нас
                 есть свой Париж!                        


А те споры про кол:еры -
                  лабуда!
Не вели бы вы их лучше,
                  господа!
Точно знаю я -
             и то не ерунда!
У Парижа - МНОГО лиц, 
                  Душа ОДНА!
     
ЗЫ. Да, кросспост я откусил. Не хочу в politics! :)

-- 
VlaD / Никому не скажу: мой IP и мой IQ!

----------------------------------------------------------------------------
From: "Dmitry O. Gryaznov" 
Subject: Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 03 Mar 1998 00:00:00 GMT

abs@ot.ru wrote:
> 
> In article <6df9ss$5dh@news1.demos.su>,
>   "Yuri Kolesnikov"  wrote:
> >
> > >Вы знаете, что в Парижском метро (которое больше похоже
> > >на подземный троллейбус - ибо ездит на монолитных
> > >резиновых колесах) светлее чем в нашем раза в ДВА?
> > На станции "Елисейские поля" - может быть, а вообще - нет. И колеса
> > резиновые я там видел только на одной линии, на остальных - обычные
> > железные.
> 
> На самом деле всё не так, как в реальности. У них там есть И резиновые
> И железные колёса одновременно (не понял, правда, какими именно они
> пользуются). Ибо лежат и рельсы и треки для резиновых колёс сразу.

Не знаю, чего там у них лежит - не заметил я в парижском метро никаких
особых треков. А по звуку - натурально металлические колеса по натурально 
металлическим же рельсам.

> >А у нас - похмуро весьма... Экономим электричество?
> > >Или просто грязь скрываем во тьме?
> > Чего-чего, но грязи в том метро хватает. Не Нью-Йоркское, конечно.

Кстати, московское метро - самое красивое из всех, что я видел.
И одно из самых чистых.

> > Полюбивший Париж совсем не за метро...
> >
> Поделились бы впечатлениями. Надеюсь ведь, что не за французские
> вина полюбили?

Не знаю, как Юрий, а я про свои впечатления могу сказать так:
Вы Лениградом/Петербургом любовались? Очень красивый город, правда?
Так вот, Париж выглядит как оригинал, с которого сделали копию...

PS Только не надо слово "копия" воспринимать буквально :)

PPS И я не совсем не современные окраины имел в виду. Ни в Питере,
ни в Париже :)

-- 
Sincerely,                    | VirusLab, Dr Solomon's Software Ltd.
     Dmitry O. Gryaznov       | Alton House, Office Park, Gatehouse Way,
Senior Research Consultant    | Aylesbury, Bucks HP19 3XU, United Kingdom
E-mail: grdo@dial.pipex.com   | Tel: +44 (0)1296 318700
WWW: http://www.drsolomon.com | Fax: +44 (0)1296 318734

----------------------------------------------------------------------------
From: "Yuri Kolesnikov" 
Subject: Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 03 Mar 1998 00:00:00 GMT

abs@ot.ru wrote in message <6dgqe4$r7p$1@nnrp1.dejanews.com>...
>In article <6df9ss$5dh@news1.demos.su>,
>  "Yuri Kolesnikov"  wrote:
>>
>> Всегда было интересно смотреть, как развенчивая один миф тут же
преподносят
>> другие мифы...
>
>Вообще-то моё письмо было главным образом о безграмотности
>наших русских проездных билетов...

К той части претензий нет... Но сказки о парижском метро можно рассказывать
либо тем, кто там ни разу не был, либо тем, кто там проехал один раз, от
Лувра до Елисейских полей и при этом попал в новенький поезд (мне такой один
раз попался - чистенький, двери сами открываются, т.е. ни за какие ручки
тянуть не надо, и даже все надписи внутри продублированы по английски!).

>На самом деле всё не так, как в реальности. У них там есть И резиновые
>И железные колёса одновременно (не понял, правда, какими именно они
>пользуются). Ибо лежат и рельсы и треки для резиновых колёс сразу.

Еще раз пишу медленно - на одной линии ходят на резиновом ходу. (точнее, на
одной из тех по которым я ездил). На других - на железном.

>> >И поезда там белые, а не зелёные... Грязь на
>>
>> Ась? Разве что в последний месяц перекрасили?
>
>Может быть :-)

Может быть, не может быть (глядя на фотографию, где я стою мрачно глядя на
зеленый поезд, весьма грязный, кстати)

>> Полюбивший Париж совсем не за метро...
>>
>Поделились бы впечатлениями. Надеюсь ведь, что не за французские
>вина полюбили?

Французские вина к Парижу отношения особого не имеют... А впечатления - что
впечатления? У каждого свои... Crazy Horse Saloon вот понравился ;-)

--
Yuri

----------------------------------------------------------------------------
From: Andrei Pastor 
Subject: Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 03 Mar 1998 00:00:00 GMT

Dmitry O. Gryaznov wrote:
> 
> Не знаю, чего там у них лежит - не заметил я в парижском метро никаких
> особых треков. А по звуку - натурально металлические колеса по 
>натурально металлическим же рельсам.

a vy , sluchaem, metro i RИseau Express RИgional (RER) ne putaete?
ved' hot' i vhodyat oni v edinuyu setku, no skorost' i stoimost'
otlichayutsya razitel'no. RER na metallicheskih kolesah - tochno,
i vezet on narod iz prigorodov v centr, a metro eto tihohodnye
poezda na rezinovyh kolesah, begayuschie po centru.


> Не знаю, как Юрий, а я про свои впечатления могу сказать так:
> Вы Лениградом/Петербургом любовались? Очень красивый город, правда?
> Так вот, Париж выглядит как оригинал, с которого сделали копию...
> 
> PS Только не надо слово "копия" воспринимать буквально :)
a kak vosprinimat'? pochemu togda ne skazat' chto kopiya
s Venecii? a mozhet vspomnit', chto velikie arhitektory sozdavali
svoi shedevry v Pitere v "evropeiskom" stile (nu ne bylo ni odnogo
aziata sredi nih, chto podelaesh') , kak i ih kollegi vo Francii
i poetomu ne kopiya eto, a prosto stil' tot zhe?

> PPS И я не совсем не современные окраины имел в виду. Ни в Питере,
> ни в Париже :)
a zrya. tut by ya s Vami soglasilsya :)

andrei

----------------------------------------------------------------------------
From: "Dmitry O. Gryaznov" 
Subject: Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 03 Mar 1998 00:00:00 GMT

Andrei Pastor wrote:

> Dmitry O. Gryaznov wrote:
> >
> > Не знаю, чего там у них лежит - не заметил я в парижском метро никаких
> > особых треков. А по звуку - натурально металлические колеса по
> >натурально металлическим же рельсам.
>
> a vy , sluchaem, metro i RИseau Express RИgional (RER) ne putaete?

Нет, не путаю. И водку с коньяком тоже не путаю :)

> > Не знаю, как Юрий, а я про свои впечатления могу сказать так:
> > Вы Лениградом/Петербургом любовались? Очень красивый город, правда?
> > Так вот, Париж выглядит как оригинал, с которого сделали копию...
> >
> > PS Только не надо слово "копия" воспринимать буквально :)
> a kak vosprinimat'? pochemu togda ne skazat' chto kopiya
> s Venecii?

В Венеции - пока не был. Побываю - может, и скажу. Пока могу еще
добавить Петергоф <- Версаль :)

> a mozhet vspomnit', chto velikie arhitektory sozdavali

Великие архитекторы - откуда? Вот то-то и оно.

> svoi shedevry v Pitere v "evropeiskom" stile (nu ne bylo ni odnogo
> aziata sredi nih, chto podelaesh') , kak i ih kollegi vo Francii
> i poetomu ne kopiya eto, a prosto stil' tot zhe?

А стиль тот же - потому как архитекторы те же, той же школы  :)

Масштабы в Париже - больше. И несколькими десятилетиями, как в Питере,
они не ограничились.  И потом, восприятие - оно дело личное. Я рассказал
о _своих_ впечатлениях. У Вас они могут быть совсем другими. Спорить
об этом, как и о вкусах, - бесполезно.

Д.Грязнов.

	

From: Oleg Polyakov 
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 11 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <3506611B.83022F33@visti.net>
Content-Transfer-Encoding: 8bit
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <350061B8.D0C4BE71@dvv.ru> <6dsadl$chd$5@jumbo.demos.su> <3501d8ce.382740752@localhost>  <350432af.405750226@localhost> <350528BE.5CB0@dial.pipex.com> <350e4c0c.181207632@localhost> <350577A9.4BBE@dial.pipex.com>
Mime-Version: 1.0
Content-Type: text/plain; charset=koi8-r
Organization: unknown
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


Dmitry O. Gryaznov wrote:

> 
> Тот же знакомый исландец напрочь отринул возможность норвежского происхождения
> "наших" варягов - имена у них (Рюрик, Игорь, Олег, etc.) ни фига не норвежские.

Древнерусского князя Игоря Рюриковича звали Ингмаром Хререксоном, Олег - Хелг

> А вот у шведов похожие имена есть. И, по словам этого потомка норвежских
> викингов, предки его часто нанимались шведами. Или наоборот, не помню, - мы
> с ним тоже совсем не лимонад пили. Так или иначе, варяги-наемники очень
> классно во все вписывались...

From: "Dmitry O. Gryaznov" 
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 11 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <35068945.22BB@dial.pipex.com>
Content-Transfer-Encoding: 8bit
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <350061B8.D0C4BE71@dvv.ru> <6dsadl$chd$5@jumbo.demos.su> <3501d8ce.382740752@localhost>  <350432af.405750226@localhost> <350528BE.5CB0@dial.pipex.com> <350e4c0c.181207632@localhost> <350577A9.4BBE@dial.pipex.com> <3506611B.83022F33@visti.net>
Content-Type: text/plain; charset=iso-8859-2
Organization: Dr Solomon's Software Ltd.
Mime-Version: 1.0
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


Oleg Polyakov wrote:
> 
> Dmitry O. Gryaznov wrote:
> 
> >
> > Тот же знакомый исландец напрочь отринул возможность норвежского происхождения
> > "наших" варягов - имена у них (Рюрик, Игорь, Олег, etc.) ни фига не норвежские.
> 
> Древнерусского князя Игоря Рюриковича звали Ингмаром Хререксоном, Олег - Хелг

...a Ольга - Хельга. Это все хорошо известно. Но имена эти - шведские, не
норвежские.

-- 
Sincerely,                    | VirusLab, Dr Solomon's Software Ltd.
     Dmitry O. Gryaznov       | Alton House, Office Park, Gatehouse Way,
Senior Research Consultant    | Aylesbury, Bucks HP19 3XU, United Kingdom
E-mail: grdo@dial.pipex.com   | Tel: +44 (0)1296 318700
WWW: http://www.drsolomon.com | Fax: +44 (0)1296 318734

From: "Dmitry O. Gryaznov" 
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 10 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <350528BE.5CB0@dial.pipex.com>
Content-Transfer-Encoding: 8bit
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <350061B8.D0C4BE71@dvv.ru> <6dsadl$chd$5@jumbo.demos.su> <3501d8ce.382740752@localhost>  <350432af.405750226@localhost>
Mime-Version: 1.0
Content-Type: text/plain; charset=iso-8859-2
Organization: Dr Solomon's Software Ltd.
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


Dima Volodin wrote:
> 
> In message , butenko@stalker.com
> (Vladimir A. Butenko) wrote:
> 
> >In article <3501d8ce.382740752@localhost>, dvv@dvv.ru (Dima Volodin) wrote:
> >
> >> Даже больше, чем шведы, услышавши
> >> слово "варяг". Ну это уже совсем другая история.
> >Ну дык расскажи.
> 
> Да слово "варяги" они проассоциировали с чем-то со своим, за что мы неоднократно
> выпили. С чем проассоциировали - вспомнить не могу, а шведы те сейчас далече.

А вот знакомый исландец нашел-таки в своем старонорвежском слово, очень
похожее на "варяг" (или м.б. "varangian" - не помню точно) и означающее -
наемник. Кем, собственно, варяги и были.

-- 
Sincerely,                    | VirusLab, Dr Solomon's Software Ltd.
     Dmitry O. Gryaznov       | Alton House, Office Park, Gatehouse Way,
Senior Research Consultant    | Aylesbury, Bucks HP19 3XU, United Kingdom
E-mail: grdo@dial.pipex.com   | Tel: +44 (0)1296 318700
WWW: http://www.drsolomon.com | Fax: +44 (0)1296 318734

From: dvv@dvv.ru (Dima Volodin)
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 10 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <350e4c0c.181207632@localhost>
Content-Transfer-Encoding: 8bit
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <350061B8.D0C4BE71@dvv.ru> <6dsadl$chd$5@jumbo.demos.su> <3501d8ce.382740752@localhost>  <350432af.405750226@localhost> <350528BE.5CB0@dial.pipex.com>
Mime-Version: 1.0
Content-Type: text/plain; charset=KOI8-R
Organization: Huh?
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


In message <350528BE.5CB0@dial.pipex.com>, "Dmitry O. Gryaznov"
 wrote:

>Dima Volodin wrote:
>> 
>> In message , butenko@stalker.com
>> (Vladimir A. Butenko) wrote:
>> 
>> >In article <3501d8ce.382740752@localhost>, dvv@dvv.ru (Dima Volodin) wrote:
>> >
>> >> Даже больше, чем шведы, услышавши
>> >> слово "варяг". Ну это уже совсем другая история.
>> >Ну дык расскажи.
>> 
>> Да слово "варяги" они проассоциировали с чем-то со своим, за что мы неоднократно
>> выпили. С чем проассоциировали - вспомнить не могу, а шведы те сейчас далече.
>
>А вот знакомый исландец нашел-таки в своем старонорвежском слово, очень
>похожее на "варяг" (или м.б. "varangian" - не помню точно) и означающее -
>наемник. Кем, собственно, варяги и были.

Дима, чего бы я без тебя делал. Именно!!! Вспомнил - мои шведы всё что-то вроде
"варанья" поминали. Ещё раз говорю - всё это было well into бурной партии, так
что некоторые фонетические подробности могут быть утеряны или искажены.

>     Dmitry O. Gryaznov       | Alton House, Office Park, Gatehouse Way,

Дима

From: "Dmitry O. Gryaznov" 
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 10 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <350577A9.4BBE@dial.pipex.com>
Content-Transfer-Encoding: 8bit
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <350061B8.D0C4BE71@dvv.ru> <6dsadl$chd$5@jumbo.demos.su> <3501d8ce.382740752@localhost>  <350432af.405750226@localhost> <350528BE.5CB0@dial.pipex.com> <350e4c0c.181207632@localhost>
Mime-Version: 1.0
Content-Type: text/plain; charset=iso-8859-2
Organization: Dr Solomon's Software Ltd.
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


Dima Volodin wrote:
 > 
 > In message <350528BE.5CB0@dial.pipex.com>, "Dmitry O. Gryaznov"
 >  wrote:
 > 
 > >Dima Volodin wrote:
 > >>
 > >> In message , butenko@stalker.com
 > >> (Vladimir A. Butenko) wrote:
 > >>
 > >> >In article <3501d8ce.382740752@localhost>, dvv@dvv.ru (Dima Volodin) wrote:
 > >> >
 > >> >> Даже больше, чем шведы, услышавши
 > >> >> слово "варяг". Ну это уже совсем другая история.
 > >> >Ну дык расскажи.
 > >>
 > >> Да слово "варяги" они проассоциировали с чем-то со своим, за что мы неоднократно
 > >> выпили. С чем проассоциировали - вспомнить не могу, а шведы те сейчас далече.
 > >
 > >А вот знакомый исландец нашел-таки в своем старонорвежском слово, очень
 > >похожее на "варяг" (или м.б. "varangian" - не помню точно) и означающее -
 > >наемник. Кем, собственно, варяги и были.
 > 
 > Дима, чего бы я без тебя делал.

Ну, и чего же? :)

 >                                 Именно!!! Вспомнил - мои шведы всё что-то вроде
 > "варанья" поминали. Ещё раз говорю - всё это было well into бурной партии, так
 > что некоторые фонетические подробности могут быть утеряны или искажены.
 
Тот же знакомый исландец напрочь отринул возможность норвежского происхождения
"наших" варягов - имена у них (Рюрик, Игорь, Олег, etc.) ни фига не норвежские.
А вот у шведов похожие имена есть. И, по словам этого потомка норвежских
викингов, предки его часто нанимались шведами. Или наоборот, не помню, - мы
с ним тоже совсем не лимонад пили. Так или иначе, варяги-наемники очень
классно во все вписывались...

-- 
Sincerely,                    | VirusLab, Dr Solomon's Software Ltd.
     Dmitry O. Gryaznov       | Alton House, Office Park, Gatehouse Way,
Senior Research Consultant    | Aylesbury, Bucks HP19 3XU, United Kingdom
E-mail: grdo@dial.pipex.com   | Tel: +44 (0)1296 318700
WWW: http://www.drsolomon.com | Fax: +44 (0)1296 318734

From: butenko@stalker.com (Vladimir A. Butenko)
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 08 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: 
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <350061B8.D0C4BE71@dvv.ru> <6dsadl$chd$5@jumbo.demos.su> <3501d8ce.382740752@localhost>
Organization: Stalker Software, Inc.
Xcanpos: shelf.01/199803100501!0064943372
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


In article <3501d8ce.382740752@localhost>, dvv@dvv.ru (Dima Volodin) wrote:

> 
> Да, собственно, в голладнском всё то же самое. Ещё было забавно наблюдать, как
> голландцы реагировали на мои жалкие попытки объяснить им происхождение русской
> морской терминологии. Радовались, как дети.
А чего там об"яснять - почти все термины - голландские.

Что, кстати, как ты может заметил, причиняло мне некие неудобства в
общении с мальчиком, что нам яхту выдавал - у англичан термины таки другие
- почти все.

Вот может ты еще вспомнишь, что такое "в рынду бей", и откуда есмь пришло
в русский морской словарь слово "рында"? Могу одно пока сказать - не из
голландского :-)

> Даже больше, чем шведы, услышавши
> слово "варяг". Ну это уже совсем другая история.
Ну дык расскажи.

> Дима

-- 
Vladimir Butenko
Stalker Software, Inc.

From: dvv@dvv.ru (Dima Volodin)
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 08 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <350432af.405750226@localhost>
Content-Transfer-Encoding: 8bit
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <350061B8.D0C4BE71@dvv.ru> <6dsadl$chd$5@jumbo.demos.su> <3501d8ce.382740752@localhost> 
Content-Type: text/plain; charset=KOI8-R
Organization: Huh?
Mime-Version: 1.0
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


In message , butenko@stalker.com
(Vladimir A. Butenko) wrote:

>In article <3501d8ce.382740752@localhost>, dvv@dvv.ru (Dima Volodin) wrote:
>
>> 
>> Да, собственно, в голладнском всё то же самое. Ещё было забавно наблюдать, как
>> голландцы реагировали на мои жалкие попытки объяснить им происхождение русской
>> морской терминологии. Радовались, как дети.
>А чего там об"яснять - почти все термины - голландские.

Что ты говоришь... А я всё думал - где ж это государя Петра Алексеича носило? А
оно вон что оказывается...

>Что, кстати, как ты может заметил, причиняло мне некие неудобства в
>общении с мальчиком, что нам яхту выдавал - у англичан термины таки другие
>- почти все.
>
>Вот может ты еще вспомнишь, что такое "в рынду бей", и откуда есмь пришло
>в русский морской словарь слово "рында"? Могу одно пока сказать - не из
>голландского :-)

Ну. Как поёт Анита Ворд: "Ring my bell, ring my bell, ding-dong-ding, ah-ah,
ring it."

>> Даже больше, чем шведы, услышавши
>> слово "варяг". Ну это уже совсем другая история.
>Ну дык расскажи.

Да слово "варяги" они проассоциировали с чем-то со своим, за что мы неоднократно
выпили. С чем проассоциировали - вспомнить не могу, а шведы те сейчас далече.

>> Дима
>Vladimir Butenko

Дима

From: butenko@stalker.com (Vladimir A. Butenko)
Subject: Страсти по Амсетрдаму. Was: Про метро Парижское
Date: 08 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: 
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <35006703.13C5@dial.pipex.com>  <35009299.D211DD5D@dial.pipex.com> <6dt1nf$ql3@news1.demos.su>
Organization: Stalker Software, Inc.
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


In article <6dt1nf$ql3@news1.demos.su>, "Marina Schneiderman"
 wrote:
> >> Да день-то я весело и в славном городе Ноябрьске, постороенном из одних
> >> финских вагончиков хорошо проводил. И не один. Не в том дело. Занюханный
> >> он какой-то, этот Амстердам...
> >
> >Да и ладно. Оставайтесь при своем мнении. Вам же хуже - Вам же туда ехать
> :)
> Да чего вы спорите?! Нам же уже всем известно, что Владимира Анатольевича в
> Амстердаме дальше аэропорта все-равно не выпускают - это он больше щеки
> раздувает.
> 
Э... Ну ладно, побудительные мотивы этого заявления нам понятны...
И это вместо благодарности за указание на неизвестные Вам (да и остальным)
места отдохновения... Ладно, и это мы тоже запомним... Дешевые подколы
кому-то дорого обойдутся...

Ну, а опыт прямого выхода в город из Амстердамского аэропортного КПЗ нам
есть у кого занять :-)))

> Марина

-- 
Vladimir Butenko
Stalker Software, Inc.

From: butenko@stalker.com (Vladimir A. Butenko)
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 08 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: 
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <350061B8.D0C4BE71@dvv.ru> <6dsadl$chd$5@jumbo.demos.su> <3501d8ce.382740752@localhost>  <350432af.405750226@localhost>
Organization: Stalker Software, Inc.
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk


In article <350432af.405750226@localhost>, dvv@dvv.ru (Dima Volodin) wrote:

> >> Да, собственно, в голладнском всё то же самое. Ещё было забавно
наблюдать, как
> >> голландцы реагировали на мои жалкие попытки объяснить им
происхождение русской
> >> морской терминологии. Радовались, как дети.
> >А чего там об"яснять - почти все термины - голландские.
> 
> Что ты говоришь... А я всё думал - где ж это государя Петра Алексеича
носило? > А оно вон что оказывается...
Да нет, не только поэтому. Скорее Петра Алексеича там носило, что у
голладцев тогда золотой век муреплавания был. Точнее, закат того золотого
века. Петр Алексеич, как всегда - рванул туда, где думал, что круто - но
как всегда немножно опоздал - лет на сто..

> >Вот может ты еще вспомнишь, что такое "в рынду бей", и откуда есмь пришло
> >в русский морской словарь слово "рында"? Могу одно пока сказать - не из
> >голландского :-)
> 
> Ну. Как поёт Анита Ворд: "Ring my bell, ring my bell, ding-dong-ding, ah-ah,
> ring it."
Маладец.

 
> >> Даже больше, чем шведы, услышавши
> >> слово "варяг". Ну это уже совсем другая история.
> >Ну дык расскажи.
> 
> Да слово "варяги" они проассоциировали с чем-то со своим, за что мы
неоднократно
> выпили. С чем проассоциировали - вспомнить не могу, а шведы те сейчас далече.

Ну дык не рассказал. А чо тогда дразнил?

> Дима

-- 
Vladimir Butenko
Stalker Software, Inc.

From: butenko@stalker.com (Vladimir A. Butenko)
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 07 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: 
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <350061B8.D0C4BE71@dvv.ru>
Organization: Stalker Software, Inc.
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


In article <350061B8.D0C4BE71@dvv.ru>, Dima Volodin  wrote:

> > домики в три этажа цветов детской неожиданности. И люди, одетые, как в
> > Москве 10 лет назад - это у них национальное достояние - скромность. Так
> > они сами говорят. Не врут, наверное... :-(
> 
> Вова, ты поверхностен и неглубок.
Ну дык - это у меня анатомические особенности такие...


> Не видишь ты за формой содержания. И как "доброе
> утро" будет на тамошнем наречии тоже, наверное, не знаешь.
Не, не знаю. Я даже пристававших там местных страшилок в Красном квартале
посылал исключительно по-русски, а что?


 
> > ?      Dmitry O. Gryaznov       | Alton House, Office Park, Gatehouse Way,

> Дима

-- 
Vladimir Butenko
Stalker Software, Inc.

From: butenko@stalker.com (Vladimir A. Butenko)
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 07 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: 
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <35006703.13C5@dial.pipex.com>
Organization: Stalker Software, Inc.
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


In article <35006703.13C5@dial.pipex.com>, "Dmitry O. Gryaznov"
 wrote:
> кстати, по утверждениям голландцев, совсем не похож на Голландию :))
> как раз понравился своей яркостью и пестротой - одежды, в том числе.
> И 24-х часовым непрекращающимся весельем, a la народное гулянье...
Ну, блин, если толчею в центре в районе полуночи называть "пестрым
народным гулянием" то сливай вода.... :-( А часа в два ночи (то есть
только-только когда просыпаться начинаешь) там уже пустота. Один Красный
Квартал бурлит, но туда же ни до еды, ни после заглядывать нельзя -
тошнит-с.


> по кабачкам, кафе и барам :)
Ага. "Давай, - грит, - в ресторан пойдем. - Давай. - У нас тут есть
прекрасный ресторан. Идем. Приходим. Иероглифами все расписано. Ты че,
милая, в натуре - ты меня в китайскую ташниловку привела? Фу, какой ты, у
нас тут это - самый писк. Ладно сидим. Минут через десять даже официантка
пришла. Еще через двадцать - даже еду принесли. Ту, которую в китайских
тошниловках по всему миру дают - все как положено. А потом счет. Да, грю,
я задумчиво глядя на счет в полторы сотни гульденов - это на троих-то, да
притом что малец только пепси колу, вроде пил, ниччо тут у вас говорю, и
вправду крутой ресторан. А за углом - буррито за три сотни нету?"



> Да и на улицах. В самом центре, в окрестностях
> площади Дам. В других районах я, собственно, и не был. Так что один-то
> день можно довольно весело провести :)
Да день-то я весело и в славном городе Ноябрьске, постороенном из одних
финских вагончиков хорошо проводил. И не один. Не в том дело. Занюханный
он какой-то, этот Амстердам...


> Sincerely,                    | VirusLab, Dr Solomon's Software Ltd.
>      Dmitry O. Gryaznov       | Alton House, Office Park, Gatehouse Way,

-- 
Vladimir Butenko
Stalker Software, Inc.

From: butenko@stalker.com (Vladimir A. Butenko)
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 07 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: 
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <6dpnt2$d5n@news1.demos.su>
Organization: Stalker Software, Inc.
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


In article <6dpnt2$d5n@news1.demos.su>, "Yuri Kolesnikov"
 wrote:
> >> Так ведь разные они очень. Для совсем разных потребностей. На Париж
> >> приятно любоваться, в Амстердаме приятно проводить время.
> >Да? Ну и где в этом захолустье проводить время? Мне вот через две недели
> >там надо будет день пробыть. Опять, что ли, в галереи тащится? "В
> >грецеском зале, в грецеском зале...."
> Е-мое, да вокруг только Leidseplein баров приличных больше, чем во всей
> Marin County ;-) И курить в них можно.
А мне они даром не нужны. Эту водичку с пузырьками, что пивом называют -
пусть Володин пьет.

Впрочем, ты мне говорил что именно голландские рестораны очень неплохие -
может, рискну. Если в Кельн не поеду.

 
> Yuri
> посетивший позавчера Peso и ужасно недовольный запретом на курение
Ну дык. Может, перенести Русский клуб в Марин?

-- 
Vladimir Butenko
Stalker Software, Inc.

From: butenko@stalker.com (Vladimir A. Butenko)
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 07 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: 
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <6dpnt2$d5n@news1.demos.su> <35006B5E.67DF@dial.pipex.com>
Organization: Stalker Software, Inc.
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


In article <35006B5E.67DF@dial.pipex.com>, "Dmitry O. Gryaznov"
 wrote:
> > >грецеском зале, в грецеском зале...."
> > Е-мое, да вокруг только Leidseplein баров приличных больше, чем во всей
> > Marin County ;-) И курить в них можно.
> 
> И даже не только табак :)
А это-то на хрена? Травку в Амстердаме курить - вообще глупость, по-моему.
Часам к девяти вечера по городу - как раз на уровне носа - расползается
голубой пахучий слой. Кому надо - пусть просто дышит глубже... Может, они
поэтому там такие заторможенные?

 
> > И 24-х часовым непрекращающимся весельем, a la народное гулянье...
> > по кабачкам, кафе и барам :)
> 
> Во, pancake! Как это мы лихо, в шесть рук... И ведь не сговариваясь...
> А еще говорят: "На вкус и цвет товарищей нет". Ха! Great minds think
> alike! Или как это по-русски будет... У кого там мысли сходятся?... :-))
Можно я останусь при своем mind, тем более что место great уже прочно
забито любителями газировки?


 
> Sincerely,                    | VirusLab, Dr Solomon's Software Ltd.
>      Dmitry O. Gryaznov       | Alton House, Office Park, Gatehouse Way,

-- 
Vladimir Butenko
Stalker Software, Inc.

From: "Dmitry O. Gryaznov" 
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 07 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <35009299.D211DD5D@dial.pipex.com>
Content-Transfer-Encoding: 8bit
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <35006703.13C5@dial.pipex.com> 
Content-Type: text/plain; charset=koi8-r
Organization: Home Sweet Home
Mime-Version: 1.0
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics




Vladimir A. Butenko wrote:

> In article <35006703.13C5@dial.pipex.com>, "Dmitry O. Gryaznov"
>  wrote:
> > кстати, по утверждениям голландцев, совсем не похож на Голландию :))
> > как раз понравился своей яркостью и пестротой - одежды, в том числе.
> > И 24-х часовым непрекращающимся весельем, a la народное гулянье...
> Ну, блин, если толчею в центре в районе полуночи называть "пестрым
> народным гулянием" то сливай вода.... :-(

Скучный Вы... А они там - веселые :)

> А часа в два ночи (то есть
> только-только когда просыпаться начинаешь) там уже пустота.

Вот уж нет! У нас окно номера в Краснопольском  как раз на этот самый шпиль посреди
Дам  выходило. Там всегда народу полно. И в пять утра - тоже. И в шесть. Часиков в семь
их  поливально-подметальные машины разгоняют ненадолго - потом опять возвращаются.

> Один Красный
> Квартал бурлит, но туда же ни до еды, ни после заглядывать нельзя -
> тошнит-с.

Бурлит... Tourist attraction - windows shopping, в основном :)Вот по сторонам от этого
самого квартала полно всяких разных уютных и
не очень баров и т.п.

> > по кабачкам, кафе и барам :)
> Ага. "Давай, - грит, - в ресторан пойдем. - Давай. - У нас тут есть
> прекрасный ресторан. Идем. Приходим. Иероглифами все расписано. Ты че,
> милая, в натуре - ты меня в китайскую ташниловку привела? Фу, какой ты, у
> нас тут это - самый писк. Ладно сидим. Минут через десять даже официантка
> пришла. Еще через двадцать - даже еду принесли. Ту, которую в китайских
> тошниловках по всему миру дают - все как положено. А потом счет. Да, грю,
> я задумчиво глядя на счет в полторы сотни гульденов - это на троих-то, да
> притом что малец только пепси колу, вроде пил, ниччо тут у вас говорю, и
> вправду крутой ресторан. А за углом - буррито за три сотни нету?"

Так там разные рестораны есть. И недорогие китайские в том числе.Но я, опять же, не о
ресторанах хороших и разных. За гурманством лучше в тот же
в Париж.

> > Да и на улицах. В самом центре, в окрестностях
> > площади Дам. В других районах я, собственно, и не был. Так что один-то
> > день можно довольно весело провести :)
> Да день-то я весело и в славном городе Ноябрьске, постороенном из одних
> финских вагончиков хорошо проводил. И не один. Не в том дело. Занюханный
> он какой-то, этот Амстердам...

Да и ладно. Оставайтесь при своем мнении. Вам же хуже - Вам же туда ехать :)

Д.Грязнов.

From: "Dmitry O. Gryaznov" 
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 07 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <350093D2.9C1AB2EB@dial.pipex.com>
Content-Transfer-Encoding: 8bit
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <6dpnt2$d5n@news1.demos.su> <35006B5E.67DF@dial.pipex.com> 
Content-Type: text/plain; charset=koi8-r
Organization: Home Sweet Home
Mime-Version: 1.0
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics




Vladimir A. Butenko wrote:

> In article <35006B5E.67DF@dial.pipex.com>, "Dmitry O. Gryaznov"
>  wrote:
> > > >грецеском зале, в грецеском зале...."
> > > Е-мое, да вокруг только Leidseplein баров приличных больше, чем во всей
> > > Marin County ;-) И курить в них можно.
> >
> > И даже не только табак :)
> А это-то на хрена?

Не знаю - сам удивляюсь. Однако - курят-таки.

> > Во, pancake! Как это мы лихо, в шесть рук... И ведь не сговариваясь...
> > А еще говорят: "На вкус и цвет товарищей нет". Ха! Great minds think
> > alike! Или как это по-русски будет... У кого там мысли сходятся?... :-))
> Можно я останусь при своем mind, тем более что место great уже прочно
> забито любителями газировки?

Можно, чего там, оставайтесь...  Кхм... Приятного Вам  времяпрепровождения в
Амстердаме...С таким-то attitude... :)

Д.Грязнов.

From: dvv@dvv.ru (Dima Volodin)
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 07 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <350a77c4.357893400@localhost>
Content-Transfer-Encoding: 8bit
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <6dpnt2$d5n@news1.demos.su> 
Content-Type: text/plain; charset=KOI8-R
Organization: Huh?
Mime-Version: 1.0
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


In message , butenko@stalker.com
(Vladimir A. Butenko) wrote:

>> Е-мое, да вокруг только Leidseplein баров приличных больше, чем во всей
>> Marin County ;-) И курить в них можно.
>А мне они даром не нужны. Эту водичку с пузырьками, что пивом называют -
>пусть Володин пьет.

Так и запишем. То есть я, конечно, мог бы начать дискуссию о духах из пузырьков,
но не начну. Хотя бы из-за оствашегося на всю жизнь отвращения от осадка,
который образуется если в Magie Noir насыпать сахару. Или это бы Poison? Не,
Poisonа тогда, вроде, не было. Блин, что же это было...

>Впрочем, ты мне говорил что именно голландские рестораны очень неплохие -
>может, рискну. Если в Кельн не поеду.

Голладнская кухня меня радует своею домашностию. Даже больше, чем ирландская.

>Ну дык. Может, перенести Русский клуб в Марин?

Накрылся Русский клуб. Пришёл Коллаген и, как человек опытный, объяснил, что
ежели наедут, то костей не соберёшь. Народ решил что да, таки не соберёшь, и
решили завязать на неопределённое время.

>Vladimir Butenko

Дима

From: butenko@stalker.com (Vladimir A. Butenko)
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 07 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: 
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <6dpnt2$d5n@news1.demos.su> <35006B5E.67DF@dial.pipex.com>  <350093D2.9C1AB2EB@dial.pipex.com>
Organization: Stalker Software, Inc.
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


In article <350093D2.9C1AB2EB@dial.pipex.com>, "Dmitry O. Gryaznov"
 wrote:
> > Можно я останусь при своем mind, тем более что место great уже прочно
> > забито любителями газировки?
> 
> Можно, чего там, оставайтесь...  Кхм... Приятного Вам  времяпрепровождения в
> Амстердаме...С таким-то attitude... :)
А меня именно с таким attitude там и любят. Хоть и бьют. У меня же он не
менялся с возрасту двух лет - а именно с этого возрасту меня там и знают
:-)
 
> Д.Грязнов.

-- 
Vladimir Butenko
Stalker Software, Inc.

From: butenko@stalker.com (Vladimir A. Butenko)
Subject: Русский клуб, метро Парижская. Was: Про метро Парижское
Date: 07 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: 
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <6dpnt2$d5n@news1.demos.su>  <350a77c4.357893400@localhost>
Organization: Stalker Software, Inc.
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk


In article <350a77c4.357893400@localhost>, dvv@dvv.ru (Dima Volodin) wrote:
> >А мне они даром не нужны. Эту водичку с пузырьками, что пивом называют -
> >пусть Володин пьет.
> 
> Так и запишем. То есть я, конечно, мог бы начать дискуссию о духах из
> пузырьков,
> но не начну. Хотя бы из-за оствашегося на всю жизнь отвращения от осадка,
> который образуется если в Magie Noir насыпать сахару. Или это бы Poison? Не,
> Poisonа тогда, вроде, не было. Блин, что же это было...
Ты не понял. Я наехал не на голландское пиво. Я наехал на пиво вообще. И
залег, приготовившись ловить бросаемые в меня тобою полена. А вместо этого
- пшик... И ты тоже джарджавел, видать... :-(

 
> >Ну дык. Может, перенести Русский клуб в Марин?
> 
> Накрылся Русский клуб. Пришёл Коллаген и, как человек опытный, объяснил, что
> ежели наедут, то костей не соберёшь. Народ решил что да, таки не соберёшь, и
> решили завязать на неопределённое время.
А ты, значит, из своего восточного далека за всем наблюдаешь? Ну-ну. Не,
если не просто в Марин, а в Болинас перенести - то точно никто не накроет.
Только ехать туда умаисси. Особенно ежели потом обратно - по
серпантинчику-то вдоль неогороженного обрыва... Я теперь понял сермяжность
правды Болиносовского салуна - зачем у них он (как впрочем, и положено
салуну) имеет комнаты для гостей...

> Дима
relcom.politics - выкинул на фиг. Кверти - выкинешь ты... Какой уж тут arts....

-- 
Vladimir Butenko
Stalker Software, Inc.

From: dvv@dvv.ru (Dima Volodin)
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 07 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <350b8d22.363364029@localhost>
Content-Transfer-Encoding: 8bit
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <6dpnt2$d5n@news1.demos.su> <35006B5E.67DF@dial.pipex.com>  <350093D2.9C1AB2EB@dial.pipex.com> 
Content-Type: text/plain; charset=KOI8-R
Organization: Huh?
Mime-Version: 1.0
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


In message , butenko@stalker.com
(Vladimir A. Butenko) wrote:

>In article <350093D2.9C1AB2EB@dial.pipex.com>, "Dmitry O. Gryaznov"
> wrote:
>> > Можно я останусь при своем mind, тем более что место great уже прочно
>> > забито любителями газировки?
>> 
>> Можно, чего там, оставайтесь...  Кхм... Приятного Вам  времяпрепровождения в
>> Амстердаме...С таким-то attitude... :)
>А меня именно с таким attitude там и любят. Хоть и бьют. У меня же он не
>менялся с возрасту двух лет - а именно с этого возрасту меня там и знают
>:-)

Ага, вот в чём дело. Ну надо же - такой большой дядька, а не знает, что
кому-нибудь домой в гости веселиться ездить бесполезно. Веселиться ездить нужно
самому по себе.

>Vladimir Butenko

Дима

From: "EugeneT" 
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 07 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <6dsadl$chd$5@jumbo.demos.su>
Content-Transfer-Encoding: 8bit
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <350061B8.D0C4BE71@dvv.ru>
Mime-Version: 1.0
Content-Type: text/plain; charset="koi8-r"
X-MimeOLE: Produced By Microsoft MimeOLE V4.71.1712.3
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


Dima Volodin пишет в сообщении <350061B8.D0C4BE71@dvv.ru> ...

>Вова, ты поверхностен и неглубок. Не видишь ты за формой содержания. И как
"доброе
>утро" будет на тамошнем наречии тоже, наверное, не знаешь.

А на родственном голландскому африкаанс пожелание "доброй ночи!"
("goeiennag!") звучит для русского уха как отчетливое "х*й на!". (Что-то я
тут хотел еще добавить о форме и содержании, но забыл.)

---
EugeneT

From: butenko@stalker.com (Vladimir A. Butenko)
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 07 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: 
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <6dpnt2$d5n@news1.demos.su> <35006B5E.67DF@dial.pipex.com>  <350093D2.9C1AB2EB@dial.pipex.com>  <350b8d22.363364029@localhost>
Organization: Stalker Software, Inc.
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk


In article <350b8d22.363364029@localhost>, dvv@dvv.ru (Dima Volodin) wrote:

> >менялся с возрасту двух лет - а именно с этого возрасту меня там и знают
> >:-)
> 
> Ага, вот в чём дело. Ну надо же - такой большой дядька, а не знает, что
> кому-нибудь домой в гости веселиться ездить бесполезно. Веселиться ездить
> нужно самому по себе.
Ха. Я так не думаю :-). С другой стороны - может, именно потому мы в Кельн
и рванем оттуда. Только 6 часов рулить между двумя рейсами - вломовато мне
как-то...

> Дима

-- 
Vladimir Butenko
Stalker Software, Inc.

From: dvv@dvv.ru (Dima Volodin)
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 07 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <3501d8ce.382740752@localhost>
Content-Transfer-Encoding: 8bit
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <350061B8.D0C4BE71@dvv.ru> <6dsadl$chd$5@jumbo.demos.su>
Mime-Version: 1.0
Content-Type: text/plain; charset=KOI8-R
Organization: Huh?
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


In message <6dsadl$chd$5@jumbo.demos.su>, "EugeneT"  wrote:

>Dima Volodin пишет в сообщении <350061B8.D0C4BE71@dvv.ru> ...
>
>>Вова, ты поверхностен и неглубок. Не видишь ты за формой содержания. И как
>"доброе
>>утро" будет на тамошнем наречии тоже, наверное, не знаешь.
>
>А на родственном голландскому африкаанс пожелание "доброй ночи!"
>("goeiennag!") звучит для русского уха как отчетливое "х*й на!". (Что-то я
>тут хотел еще добавить о форме и содержании, но забыл.)

Да, собственно, в голладнском всё то же самое. Ещё было забавно наблюдать, как
голландцы реагировали на мои жалкие попытки объяснить им происхождение русской
морской терминологии. Радовались, как дети. Даже больше, чем шведы, услышавши
слово "варяг". Ну это уже совсем другая история.

>EugeneT

Дима

From: "Marina Schneiderman" 
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 07 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <6dt1nf$ql3@news1.demos.su>
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <35006703.13C5@dial.pipex.com>  <35009299.D211DD5D@dial.pipex.com>
X-MimeOLE: Produced By Microsoft MimeOLE V4.72.2106.4
Organization: Demos Online Service
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics



Dmitry O. Gryaznov wrote in message <35009299.D211DD5D@dial.pipex.com>...
>
>
>Vladimir A. Butenko wrote:
>
>> In article <35006703.13C5@dial.pipex.com>, "Dmitry O. Gryaznov"
>>  wrote:



>> > Да и на улицах. В самом центре, в окрестностях
>> > площади Дам. В других районах я, собственно, и не был. Так что один-то
>> > день можно довольно весело провести :)
>> Да день-то я весело и в славном городе Ноябрьске, постороенном из одних
>> финских вагончиков хорошо проводил. И не один. Не в том дело. Занюханный
>> он какой-то, этот Амстердам...
>
>Да и ладно. Оставайтесь при своем мнении. Вам же хуже - Вам же туда ехать
:)



Да чего вы спорите?! Нам же уже всем известно, что Владимира Анатольевича в
Амстердаме дальше аэропорта все-равно не выпускают - это он больше щеки
раздувает.


>Д.Грязнов.



Марина

From: "Marina Schneiderman" 
Subject: Re: Русский клуб, метро Парижская. Was: Про метро Парижское
Date: 07 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <6dt29b$qn0@news1.demos.su>
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <6dpnt2$d5n@news1.demos.su>  <350a77c4.357893400@localhost> 
X-MimeOLE: Produced By Microsoft MimeOLE V4.72.2106.4
Organization: Demos Online Service
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk



Vladimir A. Butenko wrote in message ...
>In article <350a77c4.357893400@localhost>, dvv@dvv.ru (Dima Volodin) wrote:

>> >Ну дык. Может, перенести Русский клуб в Марин?
>>
>> Накрылся Русский клуб. Пришёл Коллаген и, как человек опытный, объяснил,
что
>> ежели наедут, то костей не соберёшь. Народ решил что да, таки не
соберёшь, и
>> решили завязать на неопределённое время.
>А ты, значит, из своего восточного далека за всем наблюдаешь? Ну-ну. Не,
>если не просто в Марин, а в Болинас перенести - то точно никто не накроет.
>Только ехать туда умаисси. Особенно ежели потом обратно - по
>серпантинчику-то вдоль неогороженного обрыва... Я теперь понял сермяжность
>правды Болиносовского салуна - зачем у них он (как впрочем, и положено
>салуну) имеет комнаты для гостей...


Первая дорога сегодня была проверена - размыта, но частями - в целом
проехать можно, даже в Болинас. Кроме того, уже и в океане купаться можно,
чем некоторые и занимаются на Стинсон-биче. А Русский клуб сегодня все-же
будет - во Фриско.


Марина

>> Дима


>Vladimir Butenko

>Stalker Software, Inc.

From: alex@newcom.kiae.su (Rudnev Aleksei)
Subject: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 06 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su>
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su>
Distribution: su
Organization: Relcom Corp.
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


In <6df9ss$5dh@news1.demos.su> "Yuri Kolesnikov"  writes:
>abs@ot.ru wrote in message <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com>...
>> МИФ: НАШЕ МЕТРО - ЛУЧШЕЕ В МИРЕ.
Это миф. Не миф - наше метро самое красивое.
Все еще...

Что касается Парижского метро. Очень интересно было сравнить. Колеса там
разные - есть ветки с резиновыми колесами (похоже, какой то урод решил
втюхать свое изобретение гос-компании, может, кто знает историю, откуда эти
уродства вообще взялись), большинство - без. Станции - меньше, более утилитарные,
без украшений, потемнее будут, эскалаторы встречаются, но так как станции в основном
неглубокие, то меньше.

Ну и вагоны естественно меньше, так как колея там уже. Да и народу ездит меньше,
и срез этого народа другой (молодежь, восточные иммигранты, туристы, редко когда
_мужчины в расцвете сил_ -:)).

Но при том - оно УДОБНЕЕ. По мелочам. На станции из окна всегда ВИДНО НАЗВАНИЕ.
Оно наклеено пленкой через каждые метра четыре, причем станция сделана так,
что никакие колонны название не загораживают.

Объявлений по радио нет - и понятно, все равно там треть или четверть не понимает
по французски. Зато схему линии видно с любого места в вагоне. А на станции
почти всегда висит схема метро,наложенная на карту города.

Пересадки длинные.Но - потеряться невозможно,линии пронумерованы, и
табличка с номером линии (и цветом линии) всегда выводит на эту самую линию.
Это, кстати, то самое, чего крайне  не хватает в нашем метро.

>>Вы знаете, что в Парижском метро (которое больше похоже
>>на подземный троллейбус - ибо ездит на монолитных
>>резиновых колесах) светлее чем в нашем раза в ДВА?
>На станции "Елисейские поля" - может быть, а вообще - нет. И колеса
>резиновые я там видел только на одной линии, на остальных - обычные
>железные.
Все верно. У нас не темнее, колеса там от дури разве что (шума от них не меньше
чем от обычных железных). А вот грязи на станциях там больше. Но зато
информации пассажирам тоже много больше (что обидно - это то им почти ничего не
стоило - таблички развесить и схемы на стены налепить).
>>
>>А у нас - похмуро весьма... Экономим электричество?
>>Или просто грязь скрываем во тьме?
>Чего-чего, но грязи в том метро хватает. Не Нью-Йоркское, конечно.

>>И поезда там белые, а не зелёные... Грязь на

>Ась? Разве что в последний месяц перекрасили?
Разныее.

>--
>Yuri

>Полюбивший Париж совсем не за метро...
Ну не знаю. По мне, Амстердам приятнее.

From: "Dmitry O. Gryaznov" 
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 06 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <350056EA.2940@dial.pipex.com>
Content-Transfer-Encoding: 8bit
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su>
Mime-Version: 1.0
Content-Type: text/plain; charset=iso-8859-2
Organization: Dr Solomon's Software Ltd.
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


Rudnev Aleksei wrote:
> 
> In <6df9ss$5dh@news1.demos.su> "Yuri Kolesnikov"  writes:
> >abs@ot.ru wrote in message <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com>...
> >Yuri
> 
> >Полюбивший Париж совсем не за метро...
> Ну не знаю. По мне, Амстердам приятнее.

Так ведь разные они очень. Для совсем разных потребностей. На Париж
приятно любоваться, в Амстердаме приятно проводить время.
Другими словами, Париж хорош формой, Амстердам - содержанием :)

-- 
Sincerely,                    | VirusLab, Dr Solomon's Software Ltd.
     Dmitry O. Gryaznov       | Alton House, Office Park, Gatehouse Way,
Senior Research Consultant    | Aylesbury, Bucks HP19 3XU, United Kingdom
E-mail: grdo@dial.pipex.com   | Tel: +44 (0)1296 318700
WWW: http://www.drsolomon.com | Fax: +44 (0)1296 318734

From: butenko@stalker.com (Vladimir A. Butenko)
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 06 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: 
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>
Organization: Stalker Software, Inc.
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


In article <350056EA.2940@dial.pipex.com>, "Dmitry O. Gryaznov"
 wrote:

> Rudnev Aleksei wrote:
> > 
> > In <6df9ss$5dh@news1.demos.su> "Yuri Kolesnikov"  writes:
> > >abs@ot.ru wrote in message <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com>...
> > >Yuri
> > 
> > >Полюбивший Париж совсем не за метро...
> > Ну не знаю. По мне, Амстердам приятнее.
> 
> Так ведь разные они очень. Для совсем разных потребностей. На Париж
> приятно любоваться, в Амстердаме приятно проводить время.
Да? Ну и где в этом захолустье проводить время? Мне вот через две недели
там надо будет день пробыть. Опять, что ли, в галереи тащится? "В
грецеском зале, в грецеском зале...."

> Другими словами, Париж хорош формой, Амстердам - содержанием :)
Ну, не знаю.. Меня, впрочем, подбивают смотать на ту ночь в Кельн.. В
Кельне хоть красиво. И жизнь есть. А Амстредам - чо амстердам - дожди и
домики в три этажа цветов детской неожиданности. И люди, одетые, как в
Москве 10 лет назад - это у них национальное достояние - скромность. Так
они сами говорят. Не врут, наверное... :-(


> Sincerely,                    | VirusLab, Dr Solomon's Software Ltd.
>      Dmitry O. Gryaznov       | Alton House, Office Park, Gatehouse Way,

-- 
Vladimir Butenko
Stalker Software, Inc.

From: Dima Volodin 
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 06 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <350061B8.D0C4BE71@dvv.ru>
Content-Transfer-Encoding: 8bit
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com> 
Mime-Version: 1.0
Content-Type: text/plain; charset=koi8-r
Organization: Huh?
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


Vladimir A. Butenko wrote:

> In article ?350056EA.2940@dial.pipex.com?, "Dmitry O. Gryaznov"
> ?grdo@dial.pipex.com? wrote:
> ? Другими словами, Париж хорош формой, Амстердам - содержанием :)
> Ну, не знаю.. Меня, впрочем, подбивают смотать на ту ночь в Кельн.. В
> Кельне хоть красиво. И жизнь есть. А Амстредам - чо амстердам - дожди и
> домики в три этажа цветов детской неожиданности. И люди, одетые, как в
> Москве 10 лет назад - это у них национальное достояние - скромность. Так
> они сами говорят. Не врут, наверное... :-(

Вова, ты поверхностен и неглубок. Не видишь ты за формой содержания. И как "доброе
утро" будет на тамошнем наречии тоже, наверное, не знаешь.

> ?      Dmitry O. Gryaznov       | Alton House, Office Park, Gatehouse Way,
> Vladimir Butenko

Дима

From: "Yuri Kolesnikov" 
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 06 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <6dpnt2$d5n@news1.demos.su>
Content-Transfer-Encoding: 8bit
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com> 
Mime-Version: 1.0
Content-Type: text/plain; charset="koi8-r"
X-MimeOLE: Produced By Microsoft MimeOLE V4.72.2106.4
Organization: Demos Online Service
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics



Vladimir A. Butenko wrote in message ...
>In article <350056EA.2940@dial.pipex.com>, "Dmitry O. Gryaznov"
> wrote:
>

>> Так ведь разные они очень. Для совсем разных потребностей. На Париж
>> приятно любоваться, в Амстердаме приятно проводить время.
>Да? Ну и где в этом захолустье проводить время? Мне вот через две недели
>там надо будет день пробыть. Опять, что ли, в галереи тащится? "В
>грецеском зале, в грецеском зале...."
Е-мое, да вокруг только Leidseplein баров приличных больше, чем во всей
Marin County ;-) И курить в них можно.


--
Yuri
посетивший позавчера Peso и ужасно недовольный запретом на курение

From: "Dmitry O. Gryaznov" 
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 06 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <35006703.13C5@dial.pipex.com>
Content-Transfer-Encoding: 8bit
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com> 
Mime-Version: 1.0
Content-Type: text/plain; charset=iso-8859-2
Organization: Dr Solomon's Software Ltd.
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


Vladimir A. Butenko wrote:
> 
> In article <350056EA.2940@dial.pipex.com>, "Dmitry O. Gryaznov"
>  wrote:
> 
> > Rudnev Aleksei wrote:
> > >
> > > Ну не знаю. По мне, Амстердам приятнее.
> >
> > Так ведь разные они очень. Для совсем разных потребностей. На Париж
> > приятно любоваться, в Амстердаме приятно проводить время.
> Да? Ну и где в этом захолустье проводить время? Мне вот через две недели
> там надо будет день пробыть. Опять, что ли, в галереи тащится? "В
> грецеском зале, в грецеском зале...."

В галереи - это и в Москве, и в Лондоне, и в Париже, и даже в Нью-Йорке
можно. И в Амстердаме, само собой. Я не об этом.

> > Другими словами, Париж хорош формой, Амстердам - содержанием :)
> Ну, не знаю.. Меня, впрочем, подбивают смотать на ту ночь в Кельн.. В
> Кельне хоть красиво. И жизнь есть. А Амстредам - чо амстердам - дожди и
> домики в три этажа цветов детской неожиданности. И люди, одетые, как в
> Москве 10 лет назад - это у них национальное достояние - скромность. Так
> они сами говорят. Не врут, наверное... :-(

Не знаю, не знаю... Мне, а особенно - моей жене, Амстердам (который,
кстати, по утверждениям голландцев, совсем не похож на Голландию :))
как раз понравился своей яркостью и пестротой - одежды, в том числе.
И 24-х часовым непрекращающимся весельем, a la народное гулянье...
по кабачкам, кафе и барам :) Да и на улицах. В самом центре, в окрестностях
площади Дам. В других районах я, собственно, и не был. Так что один-то
день можно довольно весело провести :)

-- 
Sincerely,                    | VirusLab, Dr Solomon's Software Ltd.
     Dmitry O. Gryaznov       | Alton House, Office Park, Gatehouse Way,
Senior Research Consultant    | Aylesbury, Bucks HP19 3XU, United Kingdom
E-mail: grdo@dial.pipex.com   | Tel: +44 (0)1296 318700
WWW: http://www.drsolomon.com | Fax: +44 (0)1296 318734

From: "Dmitry O. Gryaznov" 
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 06 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <35006B5E.67DF@dial.pipex.com>
Content-Transfer-Encoding: 8bit
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <6dpnt2$d5n@news1.demos.su>
Mime-Version: 1.0
Content-Type: text/plain; charset=iso-8859-2
Organization: Dr Solomon's Software Ltd.
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


Yuri Kolesnikov wrote:
> 
> Vladimir A. Butenko wrote in message ...
> >In article <350056EA.2940@dial.pipex.com>, "Dmitry O. Gryaznov"
> > wrote:
> >
> 
> >> Так ведь разные они очень. Для совсем разных потребностей. На Париж
> >> приятно любоваться, в Амстердаме приятно проводить время.
> >Да? Ну и где в этом захолустье проводить время? Мне вот через две недели
> >там надо будет день пробыть. Опять, что ли, в галереи тащится? "В
> >грецеском зале, в грецеском зале...."
> Е-мое, да вокруг только Leidseplein баров приличных больше, чем во всей
> Marin County ;-) И курить в них можно.

И даже не только табак :)

Dima Volodin wrote:
>
> Вова, ты поверхностен и неглубок. Не видишь ты за формой содержания. 

Именно! :)

Dmitry O. Gryaznov wrote:
>
> И 24-х часовым непрекращающимся весельем, a la народное гулянье...
> по кабачкам, кафе и барам :)

Во, pancake! Как это мы лихо, в шесть рук... И ведь не сговариваясь...
А еще говорят: "На вкус и цвет товарищей нет". Ха! Great minds think
alike! Или как это по-русски будет... У кого там мысли сходятся?... :-))

-- 
Sincerely,                    | VirusLab, Dr Solomon's Software Ltd.
     Dmitry O. Gryaznov       | Alton House, Office Park, Gatehouse Way,
Senior Research Consultant    | Aylesbury, Bucks HP19 3XU, United Kingdom
E-mail: grdo@dial.pipex.com   | Tel: +44 (0)1296 318700
WWW: http://www.drsolomon.com | Fax: +44 (0)1296 318734

From: gandalf@lgcit.com
Subject: Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 05 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <6dnmvb$979$1@nnrp1.dejanews.com>
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <6dgqe4$r7p$1@nnrp1.dejanews.com> <34FC55D7.1490@dial.pipex.com>
X-Http-User-Agent: Mozilla/4.04 [en] (WinNT; I)
Organization: Deja News - The Leader in Internet Discussion
X-Article-Creation-Date: Fri Mar 06 02:28:42 1998 GMT
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


Nu chto kasaetsya chistoty metro, to Moskovskoe metro chistoe, da, no ne vezde
i ne vsegda. No chische chem skazhem v New Yorke. Dostatochno chistoe metro v
Seule i im ochen' udobno pol'zovat'sya inostrancu, koij korejskij alfavit
chitaet s napryagom. V obschem vse otnositel'no, no v odnom Moskovskoe metro
sdelano ploho, eto zhestkaya radial'naya systema, kogda dlya togo chtoby
proehat' v 2 sosednih rajona na okraine, nado libo pilit' na avtobuse, libo
to-zhe samoe vremya na metro cherez centr ili kol'co. Krasota, chistota, vse
eto otnositel'no. Metro - sredstvo peredvizheniya i dejstvitel'no vazhno v
nem:
1) udobstvo linij (V Moskve ya za topologiju postavil by 2)
2) bezopasnost'.
3) skorost'.
4) cena.

Ostal'noe menee vazhno.
Vladimir

-----== Posted via Deja News, The Leader in Internet Discussion ==-----
http://www.dejanews.com/   Now offering spam-free web-based newsreading

From: Vladyslav Dutko 
Subject: Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 04 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <34FD3801.710ADA2F@idirect.com>
Content-Transfer-Encoding: 8bit
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <6dgqe4$r7p$1@nnrp1.dejanews.com> <6dhkns$drs@news1.demos.su>
Mime-Version: 1.0
Content-Type: text/plain; charset=koi8-r
Organization: Demos Online Service
Newsgroups: relcom.arts.qwerty


Yuri Kolesnikov wrote:
> 
> abs@ot.ru wrote in message <6dgqe4$r7p$1@nnrp1.dejanews.com>...
> >In article <6df9ss$5dh@news1.demos.su>,
> >  "Yuri Kolesnikov"  wrote:

< ... >

> >> >И поезда там белые, а не зелёные... Грязь на
> >>
> >> Ась? Разве что в последний месяц перекрасили?
> >
> >Может быть :-)
> 
> Может быть, не может быть (глядя на фотографию, где я стою мрачно глядя на
> зеленый поезд,

< ... >

А ведь по Парижу шлялся
                 я не так уж и давно
И конечно же спускался
                 в это ч:ертово метро
Помню всю ту дней веселых
                 карусель
Цвет вагонов не припомню -
                 хоть убей!


Братцы! Может я дальтоник??!!
                 Может импрессионист??!!
Помню только - весь он п:естрый
                 этот Континент Париж!
А поконкретнее 
                 не вспоминаются цвета :(
(Видать -
         действие французкого вина ;) ) 


Друг мне скажет - "Париж красный!"
                 (Как "Тати" и "Мелен Руж")
Другой скажет - "голубой"
                 (Судить его я не берусь)
Странно вс:е это, 
                 пока не уяснишь
Что у каждого из нас
                 есть свой Париж!                        


А те споры про кол:еры -
                  лабуда!
Не вели бы вы их лучше,
                  господа!
Точно знаю я -
             и то не ерунда!
У Парижа - МНОГО лиц, 
                  Душа ОДНА!
     
ЗЫ. Да, кросспост я откусил. Не хочу в politics! :)

-- 
VlaD / Никому не скажу: мой IP и мой IQ!


From: "Alex D. Lazarev" 
Subject: Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 04 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: 
Distribution: su
Content-Transfer-Encoding: 8bit
Sender: news-service@news.tambov.ru
References: <34FC6573.41C6@theory.magnet.fsu.edu>
Content-Type: text/plain; charset=koi8-r
Organization: Tambov Business College
Mime-Version: 1.0
Reply-To: alex@bcollege.tambov.ru
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics
X-Return-Path: bcollege.tambov.ru!alex@bcollege.tambov.ru


Tue, 03 Mar 98 15:17:55 -0500 Andrei Pastor 
posted <34FC6573.41C6@theory.magnet.fsu.edu> which says:

:   Dmitry O. Gryaznov wrote:
:   >
:   > Не знаю, чего там у них лежит - не заметил я в парижском метро никаких
:   > особых треков. А по звуку - натурально металлические колеса по
:   >натурально металлическим же рельсам.
:
:   a vy , sluchaem, metro i RИseau Express RИgional (RER) ne putaete?
:   ved' hot' i vhodyat oni v edinuyu setku, no skorost' i stoimost'
:   otlichayutsya razitel'no. RER na metallicheskih kolesah - tochno,

Да не входят они в "единую сетку", это даже разные провайдеры ;-))
метро - это RATP (чего-то такое du Transport Parisien); а линии RER -
принадлежат SNCF - Societe Nationale des Chemin de Fer, и только одна
из линий RER принадлежит _совместно_ RATP и SNCF.

Скорость RER действительно выше (все-таки почти пригородная электричка
да и остановок в пределах центра города гораздо меньше), а вот стоимости
проезда одинаковые в пределах Boulevards Periferiqies, где собственно
метро и бегает.

:   i vezet on narod iz prigorodov v centr, a metro eto tihohodnye
:   poezda na rezinovyh kolesah, begayuschie po centru.

Не столько тихоходные, сколько медленные из-за малых расстояний между
станциями. Там на старых линиях кое-где можно заглянув в туннель увидеть
следующую станцию. А резиновые (точнее - обрезиненные) колеса там только
на одной линии, не помню точно на 12-й или 13-й.

:   > Не знаю, как Юрий, а я про свои впечатления могу сказать так:
:   > Вы Лениградом/Петербургом любовались? Очень красивый город, правда?
:   > Так вот, Париж выглядит как оригинал, с которого сделали копию...
:   >
:   > PS Только не надо слово "копия" воспринимать буквально :)

Не могу согласиться с Дмитрием, что Питер - копия Парижа (как бы ни
воспринимать слово "копия"). На мой взгляд общее у этих городов -
это их соизмеримость с человеком. Если это большие пространства -
как Марсово поле в Питере и Эспланада Трокадеро в Париже, то они
не воспринимаются неуютными и пустынными, как некоторые большие
площади в Москве; ты себя не чувствуешь потерянным. Если это узкие
улицы, как в Quartier Latin, или Линии Васильевского острова - то
окружающие здания не давят своими размерами и фундаментальностью.
В других местах я такой соразмеренности с собой ;-)) не ощущал.
-----------------------
Александр Лазарев

From: "Alex D. Lazarev" 
Subject: Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 03 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: 
Content-Transfer-Encoding: 8bit
Sender: news-service@news.tambov.ru
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com>
Mime-Version: 1.0
Reply-To: alex@bcollege.tambov.ru
Distribution: su
Content-Type: text/plain; charset=koi8-r
Organization: Tambov Business College
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics
X-Return-Path: bcollege.tambov.ru!alex@bcollege.tambov.ru


Mon, 02 Mar 98 05:53:44 -0600 abs@ot.ru
posted <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> which says:

:           О ТОМ, КАК ПРИВИВАЕТСЯ КУЛЬТУРА РУССКОЙ УСТНОЙ РЕЧИ.
:
:           "Уважаемые" (пауза, словно набирая воздух)
:           "пассажиры".

А может диктор долго раздумывала, что сказать "товарищи", "господа" или
"судари и сударыни"? А может (еще точнее) запись старая, просто с нее
аккуратно вытерли слово "товарищи"?

:   Не пойму: то ли тетка по-русски говорит в первый раз, то ли
:   у нее одышка с перепою?

Ха-а! Вы еще наших дорогих депутатов послушайте! (с интонацией, как
в "Алисе в стране..." - Ха! Ты еще на нашу королеву посмотри!)

:           МИФ: НАШЕ МЕТРО - ЛУЧШЕЕ В МИРЕ.
:
:   Вы знаете, что в Парижском метро (которое больше похоже
:   на подземный троллейбус - ибо ездит на монолитных
:   резиновых колесах) светлее чем в нашем раза в ДВА?

Где? Где? (это два разных вопроса: 1 - где там резиновые колеса?
и 2 - где там светлее?)

В вагонах НЕ светлее - читать там гораздо труднее, чем в московском.
На станциях - НЕ светлее. Светлее только тогда, когда поезд выходит
на поверхность и идет по эстакаде, так и в Москве на Филевской линии
да в солнечный день очень даже...
:
:   А у нас - похмуро весьма... Экономим электричество?
:   Или просто грязь скрываем во тьме?

Ну не видели Вы наверное настоящей грязи в метро (в том же парижском
банки из-под пива и сигаретные пачки слоем валяются). Вечером думал -
"Во за день насорили, но наверное к утру уберут". Утром еду - все то же
самое.

:   И поезда там белые, а не зелёные... Грязь на
:   темном незаметна?

Серо-стальные, коричневые, желто-зеленые вагоны видел, белых - нет
(возможно, что ни разу не попадались)

А вообще Ваша фраза о белых поездах сразу навевает "И солнце там ярче,
и трава зеленее, и бабы симпатичнее..."

:   *Origin: - Вам плохо? Это хорошо!

Пожалуй это Вам - плохо! И ничего хорошего в этом нет
-------------------
Александр Лазарев

From: "Dmitry O. Gryaznov" 
Subject: Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 03 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <34FC55D7.1490@dial.pipex.com>
Content-Transfer-Encoding: 8bit
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <6dgqe4$r7p$1@nnrp1.dejanews.com>
Mime-Version: 1.0
Content-Type: text/plain; charset=iso-8859-2
Organization: Dr Solomon's Software Ltd.
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


abs@ot.ru wrote:
> 
> In article <6df9ss$5dh@news1.demos.su>,
>   "Yuri Kolesnikov"  wrote:
> >
> > >Вы знаете, что в Парижском метро (которое больше похоже
> > >на подземный троллейбус - ибо ездит на монолитных
> > >резиновых колесах) светлее чем в нашем раза в ДВА?
> > На станции "Елисейские поля" - может быть, а вообще - нет. И колеса
> > резиновые я там видел только на одной линии, на остальных - обычные
> > железные.
> 
> На самом деле всё не так, как в реальности. У них там есть И резиновые
> И железные колёса одновременно (не понял, правда, какими именно они
> пользуются). Ибо лежат и рельсы и треки для резиновых колёс сразу.

Не знаю, чего там у них лежит - не заметил я в парижском метро никаких
особых треков. А по звуку - натурально металлические колеса по натурально 
металлическим же рельсам.

> >А у нас - похмуро весьма... Экономим электричество?
> > >Или просто грязь скрываем во тьме?
> > Чего-чего, но грязи в том метро хватает. Не Нью-Йоркское, конечно.

Кстати, московское метро - самое красивое из всех, что я видел.
И одно из самых чистых.

> > Полюбивший Париж совсем не за метро...
> >
> Поделились бы впечатлениями. Надеюсь ведь, что не за французские
> вина полюбили?

Не знаю, как Юрий, а я про свои впечатления могу сказать так:
Вы Лениградом/Петербургом любовались? Очень красивый город, правда?
Так вот, Париж выглядит как оригинал, с которого сделали копию...

PS Только не надо слово "копия" воспринимать буквально :)

PPS И я не совсем не современные окраины имел в виду. Ни в Питере,
ни в Париже :)

-- 
Sincerely,                    | VirusLab, Dr Solomon's Software Ltd.
     Dmitry O. Gryaznov       | Alton House, Office Park, Gatehouse Way,
Senior Research Consultant    | Aylesbury, Bucks HP19 3XU, United Kingdom
E-mail: grdo@dial.pipex.com   | Tel: +44 (0)1296 318700
WWW: http://www.drsolomon.com | Fax: +44 (0)1296 318734

From andr@mig.phys.msu.su Thu Mar 12 19:10 MSK 1998
Return-Path: 
Received: from mig.phys.msu.su ([193.232.123.6]) by openwin.openwin.msk.su
          (Netscape Messaging Server 3.5)  with ESMTP id AAA1F7A
          for ; Thu, 12 Mar 1998 19:10:07 +0300
Received: from bee.phys.msu.su (bee.phys.msu.su [193.232.123.202]) by mig.phys.msu.su (8.8.7/8.8.7) with SMTP id TAA12141 for ; Thu, 12 Mar 1998 19:17:39 +0300 (GMT+0300)
Message-Id: <199803121617.TAA12141@mig.phys.msu.su>
X-Authentication-Warning: mig.phys.msu.su: bee.phys.msu.su [193.232.123.202] didn't use HELO protocol
Date: Thu, 12 Mar 1998 19:13:07
From: "Andrei Andrianov" 
References: 
Organization: Moscow State University
To: abs@openwin.msk.su
X-Mailer: MAIL2 ( Ver. 2.11.5 from TECHNO )
X-Protocol: TCP
Subject: Re: Парижжшшшшшшшшш
Content-Type: text
Content-Length: 923
Status: RO
X-Mozilla-Status: 8011


   Привет! Спасибо!

   Вполне-вполне. Забавны разницы впечатлений.

   Я был в 93-м и (полусознательно) ориентировался не на Россию, а на СССР.
Поэтому меня постоянно подкидывало от ощущения: "Господи, тут все как у нас!
Хорошо-то как!" Сейчас бы уже, наверное, такого впечатления не было...

   О вкусах..., оно конечно - и все-таки парижанки страшно некрасивы!
Чернявые, длинноносые и косоглазые. И вообще всегда была репутация:
француженки некрасивы, но с шармом. Теперь шарм по случаю наступления
пост-индустриальной цивилизации ушел, а красоты не прибавилось.

   Простой пример: в вагоне московского метро в среднем наблюдаются две-три
красивые женщины, на которых никто не обращает внимания. В вагоне парижского
метро красивая женщина - большая редкость, воспринимается как нечто
неординарное и сразу вызывает вполне наблюдаемый интерес мужской половины.

   Isn't it?

   Привет всем!
                   Андрей.


From abs@openwin.openwin.msk.su Thu Mar 12 19:27 MSK 1998
Return-Path: 
Received: from openwin.openwin.msk.su ([127.0.0.1])
          by openwin.openwin.msk.su (Netscape Messaging Server 3.5)
           with SMTP id AAA204E; Thu, 12 Mar 1998 19:27:50 +0300
To: abs@openwin.msk.su, "Andrei Andrianov" 
References: 
    <199803121617.TAA12141@mig.phys.msu.su>
In-Reply-To: <199803121617.TAA12141@mig.phys.msu.su>; from "Andrei
    Andrianov" at Thu, 12 Mar 1998 19:13:07
Message-ID: 
Organization: OT
From: Andrew S. Bogatyirev (Soft Eng) 
Date: Thu, 12 Mar 1998 19:27:49 +0300
X-Mailer: Mail [v1.9 Solaris 2.x]
Subject: Re: Парижжшшшшшшшшш
Content-Type: text
Content-Length: 1657
Status: O
X-Mozilla-Status: 0000

In message <199803121617.TAA12141@mig.phys.msu.su> Andrei Andrianov
    writes:

>
>    Привет! Спасибо!
>
>    Вполне-вполне. Забавны разницы впечатлений.
>
>    Я был в 93-м и (полусознательно) ориентировался не на Россию, а на СССР.
> Поэтому меня постоянно подкидывало от ощущения: "Господи, тут все как у нас!
> Хорошо-то как!" Сейчас бы уже, наверное, такого впечатления не было...

Да, что-то в духе "как у нас" там, конечно, есть.
Но писать про схожесть - ?
К тому же словами это выразить несколько трудновато...
В общем: "Европа". Пусть даже одна покрыта травой,
а другая завалена снегом по козырёк крыши.

Американы производят иное впечатление.

>    О вкусах..., оно конечно - и все-таки парижанки страшно некрасивы!
> Чернявые, длинноносые и косоглазые. И вообще всегда была репутация:
> француженки некрасивы, но с шармом. Теперь шарм по случаю наступления
> пост-индустриальной цивилизации ушел, а красоты не прибавилось.
>
>    Простой пример: в вагоне московского метро в среднем наблюдаются две-три
> красивые женщины, на которых никто не обращает внимания. В вагоне парижского
> метро красивая женщина - большая редкость, воспринимается как нечто
> неординарное и сразу вызывает вполне наблюдаемый интерес мужской половины.

Не знаю, может мне всё иностранки попадались? :-)

Иностранцев в Париже, между прочим, СТРАШНО много.
Порой кажется, что весь Париж состоит из одних иностранцев.
Ощущение меняется лишь когда отходишь в сторону от достопримечательностей.

>
>    Isn't it?

У любой медали есть как минимум ДВЕ стороны :-)
А у многогранников n+1 (всегда это "плюс один"!).

>    Привет всем!

Привет.

P.S. Будут фотографии. Покажу.

From: Oleg Polyakov 
Subject: Re: Про метро Парижское Re: Наше метро - самое наше мятро...
Date: 11 Mar 1998 00:00:00 GMT
Message-ID: <3506611B.83022F33@visti.net>
Content-Transfer-Encoding: 8bit
References: <6de6jf$5mb$1@nnrp1.dejanews.com> <6df9ss$5dh@news1.demos.su> <1998Mar6.192820.12472@newcom.kiae.su> <350056EA.2940@dial.pipex.com>  <350061B8.D0C4BE71@dvv.ru> <6dsadl$chd$5@jumbo.demos.su> <3501d8ce.382740752@localhost>  <350432af.405750226@localhost> <350528BE.5CB0@dial.pipex.com> <350e4c0c.181207632@localhost> <350577A9.4BBE@dial.pipex.com>
Mime-Version: 1.0
Content-Type: text/plain; charset=koi8-r
Organization: unknown
Newsgroups: relcom.arts.qwerty,relcom.talk,relcom.politics


Dmitry O. Gryaznov wrote:

> 
> Тот же знакомый исландец напрочь отринул возможность норвежского происхождения
> "наших" варягов - имена у них (Рюрик, Игорь, Олег, etc.) ни фига не норвежские.

Древнерусского князя Игоря Рюриковича звали Ингмаром Хререксоном, Олег - Хелг

> А вот у шведов похожие имена есть. И, по словам этого потомка норвежских
> викингов, предки его часто нанимались шведами. Или наоборот, не помню, - мы
> с ним тоже совсем не лимонад пили. Так или иначе, варяги-наемники очень
> классно во все вписывались...

	

Нет, красивые российские женщины, РАЗУМЕЕТСЯ, есть.
Но почму-то они непременно попадают (как мотыльки на свет
летят, что ли?) в одну из двух категорий:
они либо развязны, либо затюканы, запущены и измождены,
неухожены и загнанны, явно только что с кухни или от тазика
со стиркой. О каком интеллекте можно вообще говорить после
кухни и стирки? Даже если он был, то притупился до
нераспознаваемости.

Найдите мне красивую российскую женщину,
исполненную ДОСТОИНСТВА (а не самомнения, то бишь
гордыни) - и я скажу: "Эврика! Я нашёл Человека!"
Но вряд ли вы такую сыщете...

И даже умные женщины (что тоже само по себе редкость,
но у нас таких есть, хотя мы и не Греция!) почему-то
тратят свой ум на закидоны: астрологию, мистику,
точки сборки-разборки, "духовность" (на самом деле -
очередной сорт суеверий и сублимации). У нас что -
интеллект тратить не на что? Нет точки приложения?
(Зачем нам точка опоры, если нет Земли для переворачивания?)

Не пойму: в чём дело? Климат что ли такой... снег глаза застит.
	

- Ну, когда будет готово-то?
- Что готово?
- Ну, это. Что ты должен сделать!
- А что я должен сделать?
- А то ты не знаешь! Должен был ещё вчера сделать и срочно.
  И вообще: чего-ты пререкаешься - гляди у меня: я ведь
  и наказать могу!
- За что?
- За несделанную работу!
- Так какую именно работу-то, что именно я должен сделать?!
- А что, ты не знаешь своих обязанностей? Так какого ж чёрта
  мы тебе вообще деньги-то платим?!
- А! Значит, мне лучше знать, что нужно делать?
  То есть, начальников мы напрасно держим? Для мебели?
  Я и работу себе придумывай и делай её, а начальник что?
  Начальник деньги получай?
- Ты это, не возникай! С начальниками шутки плохи - они
  тебя сперва рублём, потом на улицу, а то и разборку учинят.
  Так что, знай своё место. И делай что говорят, и быстро!
- Так что говорят-то, скажи!
- А чего надо, то и говорят! А не сделаешь - хуже будет!
  И вообще, чего ты как маленький? Взрослый же человек,
  понимать должен - чтоб зарплату получать - ДЕЛАЙ!
  Хоть соплями и потом изойди, но сделать должен.
  А то ещё и других задерживаешь своим безделием.

  Но специально для тебя объясняю: начальники получают
  деньги за то, что несут ответственность, а работники - за то,
  что работают.
- Перед кем? Перед работниками?
- Что "перед кем"?
- Ответственность несут. И за что?
- Перед государством, что бумаги фирмы в порядке. И перед клиентами
  фирмы, что работа делается. И перед работниками, чтобы у них
  работа была, а работа, которая есть - делалась. Я же к
  тебе пришёл, чувствуя ответственность перед всеми сотрудниками и
  клиентами за то, чтобы твоя работа делалась, а не лежала в
  ящике стола.
- Так и что же я должен сделать-то?
- Ну, опять двадцать пять! Что должен делать - то и делай.
  Что, я тебе всё говорить что ли должен? Я же сказал:
  начальник несёт ответственность, а работать и думать должны
  работники! Начальник не для того тут поставлен, чтобы
  свои силы на ерунду тратить.
	

- Какое множество искусственных миров изобрели люди:
  науку, религию, искусство (включая гигантское число выдуманных
  книжных миров), технику, политику, бизнес (включая бандитский),
  наркоманию... Всё - бегство от реальности.

  И никто почему-то не стремится жить в РЕАЛЬНОМ мире.

- Это в лесу жить и шишками питаться что ли?
  В мире, данном Богом?
  Или ещё "остановить внутренний диалог", отключить разум
  и не заниматься выдумками? Не станет ли скучно?

- Ну ты сказал! Да просто выключи ты компьютер и пойди погуляй!
  И увидишь: скучен ли реальный мир.

...И вот, напечатав в компьютер всю эту нравоучительную трепотню,
он отошёл от экрана... и улёгся на диван - читать "Миры Конана-Варвара".
Реальность! Мнимая...
	

	А теперь - про НАШЕ метро.

Похвала-похалва. Чтоб сладенько во рту стало.
Наше метро - самое метровое, дециметровое, сантиметровое
и миллиметровое среди всех метрей.
Какой первый вид транспорта навсегда впитывается в кровь и кожу (и жопу)
ребёнка-Москвича? Правильно - метро. Под нас копают!
Какая первая, ещё не оформившаяся, мысль первой навещает
голову проснувшегося с бодуна русского?
Правильно: "ме... ме... ме..."

Наше метроллейбусное муммитролльное мятро - самое.
Куды там задрипанному Парижу, который Суворов в надцатом
году надцатого века просто брал и имел? Гордость наша
не позволит восхвалять западный образ жи... Или жо?

Суворов-то, говорят, весь Булонский лес на дрова вырубил.
Так что нету там никакого Булонского леса. Миф. Не верь
глазенапищам своим.

Знаете ли вы, что в нашем метро даже бывает свободно и чисто?
Около шести часов утра. Но уже через час весь шарм исчезает.

Что является достопримечательностью Парижа? Женщины.
Что - Московского метро? Суровые мужики. Например, видел на
днях десятилетнего (не старше) мальчика с татуировкой на
руке. Эти мальчики спасут Россию. От интеллигентности.
Этих мальчиков спасёт Россия. От обременённости мозгами.

Знаете ли вы, что русским в Париже так запомнилась улица
Шампс Зелизе, что они изобрели в её честь национальный
напиток - Шнапс?

Знаете ли вы, что Интернет в России начали копать ещё тогда,
когда не под кого ещё было копать? А теперь копают под всех,
под кого не лень. Потому, видимо, что Интернет действует.
Интернациональное "Нет!". Но пасаран наш родной, с кровью
матери впитанный. Или с пивом отца?

Помните ли вы, что скоро, в связи с началом весны,
нам всем предстоит перевод часов? С русского на английский.
Часовую стрелку следует прокрутить на шесть полных оборотов
вперёд, а минутную - одновременно (и это существенно,
а то весь кайф улетучивается) - на шесть полных оборотов
назад. Что после этого изменится? Ваш менталитет!

Знаете ли мы, что настоящее искусство творится ради искусства,
и не имеет никакого отношения к живым людям? Все просто
благоговеют... и офигевают. А читают и слушают - другое.
Рецепт: "Хранить в ДРУГОМ прохладном месте". Всегда другое!

Главное - поаморфнее. Чтоб читатель ни хрена не понял. Тогда
ему придётся домысливать, а думать - полезно, особенно головой.
Или заснёт, что тоже не вредно. "Мне тут пришла в голову одна
мысль..." -- "Ну и каково ей там, в одиночестве-то?"

А ещё полезны аллегории. Чтоб мозги набекрень вставали.
"И мосты его разведены, и корабль промеж пролётов плывёт
свободно и бесстрашно. Крейсер Аврора входит в свою Неву".
Поняли - о чём это? Нет? Как же - это о разведённых мостах,
аллегория съехавшей крыши и свободного разума. Красиво...
А дальше - бац по Смольному изо всех орудий. Нет, по Зимнему.
Или по летнему? Или по кумполу сразу, чтоб не мучался?

Мосты разводят створы, словно разводят руками.
"Ну что с него взять, с болезного. Ишь, как стремится из своей
пушки пареной репой бабахнуть! Ну, пли..."

Поклонницы рвали его на части.
Он рвал поклонниц на части.
Его рвало от поклонниц. Часто.
Поклонницы, поленницы, ленивицы...

На улице увидел свежевывешенный рекламный плакат: "Одна корова - хорошо.
А тридцать три - лучше". Это про тёлок что-ли? Обращение к подсознанию,
прям по Фрейду. Бедняга Зигмунд... Он - лечил, а теперь его используют
для совращения. Бедный Йорик, все мы знали его... оттого и помер.

*Origin: в здоровом теле - здоровый душок.
	

	Зачем-то всегда дураки
	Находятся в стане друзей...
	И достойны враги,
	Но о них не жалей.

	Видать, себе дураков
	Мы выбираем в друзья...
	И это о нас говорит.
	О них же - сказать нельзя.

Юмор его был настолько тонок, что походил на волосяного червя.

Это песня! Это опера! (С) Соловьёв.

- Поручик Ржевский, вы любите детей?
- Да. Особенно под майонезом-с!

Он - мастер на все руки.
Ну просто - золотые ру... ЗУБЫ.

У него денег - как у собаки недорезаной.
У него денег столько, что только куры и клюют.
	

	Я не гений, я [ещё] только лечусь.

Сто солнц на небе - душно, но темно.
Сто женщин в теле - нет любви одной.
Сто слов, а смысл невысказан лежит.
Сто дней - мгновенье. А быть может - жизнь.

	Мелькают лица. Скрещены ножи.
	А время длится - и не убежишь.
	Лишь зов желанья продолжает род.
	Но так же чёрен звёздный небосвод.

Есть сто желаний, сто первое - важней.
Сто львов в капкане - на воле же больней.
Есть сто попыток - я беру одну.
Сто есть калиток - я стою и жду.

	Мелькают спины. Встреча - и прощай.
	Водицы нету, есть прогоркший чай.
	А всё до нас здесь было сотни раз.
	Цвети, цветочек. Радуй дяде глаз!

Ну, как вам форма этого, с позволения сказать, "стишка"?
Чувствуется, что она принесена в жертву. Но не содержанию,
как вы, быть может, подумали с перепугу, а просто бесформенности.
Пожертвовать содержанием в пользу бессодержательности,
увы, не удалось. Им я пожертвовал просто. В пользу бедных.

Недосказанность в литературе - это от нечего сказать.

"Нет, это литературный приём!" - закричат в ответ, - "Так ты
говоришь гораздо больше, потому что читатель может додумать сам,
а читателей много, а думать полезно - и, недосказав, ты говоришь как бы
за сто человек и пользу им приносишь - авось САМОСТОЯТЕЛЬНО подумают!
А превращать литературу в математику - фу, она же скучной станет..."

Ну, раз у читателей есть свои головы, тогда полезнее всего молчать,
согласись. Пусть думают абсолютно самостоятельно. Правильно ли, нет -
их дело. Своим молчанием ты читателям говоришь сразу про всё на свете -
про весь мир - ибо подумать они могут про что угодно мыслимое. Молчание -
символ всеобщности. Но, лишь символ.

Но уж если открыл рот - так уж договаривай! И чтоб ясно было,
о чём речь; чтоб не толковали тебя двенадцатью разными способами,
тогда когда правильный - тринадцатый.

Хотя, толкователи - это отдельная тема. Нет, чтобы вопросы задавать -
они толковать и обличать начинают. Явно, им больше есть что сказать,
нежели автору, и поговорить они вовсе не прочь. Самостоятельно.
Автор - это так, повод, им главное начать, а там и про повод и про тему
можно быстренько забыть. Главное: вовремя под руку подвернуться.
И говорить можно тогда - совсем не о том...

А как же всё-таки с недосказанностью-то быть? Вон, Достоевский разве
говорил "Это хорошо. Это плохо"? А вроде всё понятно, куда клонит...
Но скажите мне: оставил ли Достоевский недосказанными эмоции? Нет.
У кого они есть - тот их найдёт и в чужом, и будет ими обэмочен.
А для этого Феде (Михайловичу) пришлось высказать множество
математически точных мыслей. Не импрессионизма. Мыслей.

Можно, разумеется, и аум какой-нибудь выска... обрыво... намё...
Но - трудно для восприятия и быстро ввергает в сон. То есть ой,
в медитацию. Больше страницы прочесть трудно (хотя я читал и
сотни, но оставляло после себя ощущение тяжкого труда).
Так что же? Как писать-то? Ответ прост: в горшочек. Друг мой:
писать надо в горшочек, а не в штаны. Вот и всё.

Трудно осознать, что кроме тебя на планете Земля
есть ещё 4.5 миллиарда людей. А ты про себя - "пуп земли",
"дуб земли". Туп земли. Труп в земле - вот кто мы в потенции.
Импотенты мысли. Половой антигигант - гигант импотенции.
	

	МОНОЛОГ СМЕШНОГО ЧЕЛОВЕКА
	 (почти по Достоевскому).

	(тихо сам с собою я веду беседу,
	то ль чесотка в жопе, то ли крышей еду)

- Зачем ты пошлишь? Почему не остаёшься эстетически возвышен
  и недоступен? Почему строишь памятник, а после радостно
  свергаешь его с постамента прямо себе на голову?
  Это что: такая мазохистская забава, или тебе просто приятнее
  свергать монументы, нежели их воздвигать?
  И раз тебя столь привекает низкое, зачем тогда иногда забираешься
  и в заобачные выси - это же не твоё! Неужели ты думаешь,
  что пошляк для Владыки - самый свой человек? И вообще: как может быть
  близко И то И другое? Не верю. Где-то ты врёшь. Духовность не
  совместима с бе-е-е!!!

- Странный вопрос. Ты пищу ешь?

- Да...

- А зачем же потом срёшь?

- Э... от отходов освобождаюсь. А можно не так грубо?

- Можно. А зачем ее ты тогда потом пищу туховную и ещё не совсем
  протуховную частично вываливаешь из своего тела через анальное
  отверстие? (Что, кстати, от переформулировки красивее стало?)
  Почему не поглощаешь туховное целиком? Али оно не всё
  такое туховное, как хотелось бы, нитраты чёртовы!
  И от этого освобождения ещё небось и облегчение и даже наслаждение получаешь?
  НА-СЛАЖ-ДАЕШЬ СЯ таким грязным и постыдным делом! Дефекацией!
  Да ты просто грешник - от какого-то дерьма - и приятности имеешь!
  Немедленно прекрати какать! Есть чистую пищу богов, так и быть,
  можешь. Но не срать! Ни публично, ни наедине! (Ещё и наедине
  мастурбацией заниматься? Изврат!)

- <совсем стушевался от такой несправедливой наглости, бедняга>	

- Вот и с пищей духовной так же: еда для того, чтобы жить и расти,
  а дефекация - чтобы ВНУТРИ поменьше отравы оставалось. Вывалил -
  и лучше стало. Естественное отправление, самолечение. В очень порою
  вонючей форме. И - беcплатный кайф при этом. Правда короткий:
  вывалил, испытал и забыл. Но кто же претендует на большее, на
  долговременную вонь?

- А нельзя это... вываливать не на публику, а в укромное место,
  чтобы не портило воздух? Разделить места, где едят и э...
  наоборот?

- Можно. Если вы сами не в состоянии отличить одно от другого,
  и тянете в рот всё подряд... и духовную пищу и душковатое г...
  Смелые люди - прут напролом, вступают во что попало, доверчиво
  полагая, что вокруг мышленники уже о них, потребителях,
  позаботились и всё вычистили, кожуру сняли, солёное от сладкого
  и горького отделили, вонючее не допустили. А лечиться ходят -
  к доктору, а не в театр... тр... Пелевина давно читали?

- А если он мне НЕ НРАВИТСЯ?

- Ну, на вкус и цвет товарищей нет. Тогда - аккуратнее.
  А то вот опять в дерьмецо вступили-с. Нет, это просто кожура
  от банана, но вы же её за дерьмецо-с приняли... Бананчик
  же был вполне вкусный. Аккуратнее-с!

	В раю напыщенных и чистых
	Зевалось славно. Скучно мне!
	Я ехал в рай для трубочистов
	На бледном и хромом коне.

	(от голода и дизентерии исхудал, бедолага)

	В раю моём - котлы с крестами,
	И тернии, и женский смех.
	И нет молитвы - за делами
	Что чёрт (иль Бог?) даёт для всех.

	Здесь некогда молиться в храме,
	Затем, что надо строить храм.
	И из трусов на мачте знамя -
	Быстрей просохнут. Это срам?

	И споры эти и молитвы
	До фени пастуху планет.
	Ему до фени тупость бритвы
	И побряцанье Кастаньет.(д)

	И душ возвышенных и грязных
	Он валит в кучу сотни тонн.
	Навоз - он пахнет, но прекрасен.
	Кто умер - вновь травой рождён.

	(Навоз на грядке - да, уместен,
	А как насчёт молитв и песен?)

	(Кобыла что-то косит глазом,
	Никак завидя жеребца...
	Так скачет - бледная зараза -
	Что мере не видать конца.

	А уж печать - так вовсе фенька:
	Упала - сыщешь ли с огнём...
	А, суета! С неё давненько
	Мы сняли копии втроём).

	Эх, что-то кошка раскричалась:
	То ль потеплело на дворе,
	То ль тема на зубок попалась
	И речь позволила пропеть.

	(О политике, любве и литературной критикикике)

	И знаешь, брат: из ресторана
	Бежишь скорей спустить штаны.
	И насладаешься желанным -
	Войут и выйдут каплуны!

	(Всё движется - не правда ль странно?)

	Круговорот такая штука...
	Лишь однобокость режет слух.
	Ты молешься? Ну, помяукай!
	Пока со скуки не протух.

	Я лью ушаты испражнений?
	Крась краской белой свой сортир!
	Авось он от твоих молений
	Вонять не станет, три до дыр!

	Отчисть до блеска, слоем лака,
	Полей духами. Сядь - и какай.
	Ведь ТУАЛЕТ - вот дело в чём...
	Здесь тесно, и мы в нём живём.	

	А почему?! Вопрос забавный.
	Признаюсь честно: самый главный.
	Не потому, что на заборах
	В три буквы посылают споро...

	А потому, мой друг, что память
	Моя, твоя - хранит черты
	Того, что калом не разбавить,
	Как не замазать красоты...

	Но память глупого младенца
	(Иль дяденьки во цвете лет,
	Что знает только звон монет)
	Пуста. За чистую монету
	Он примет шутку извращенца,
	Сливающего стоки в Лету.
	(Ему-то что: он слил и счастлив.
	А мальчик изыскал мораль,
	Которой, уловив едва ль 
	Конец, дерётся без опаски).

	Учить? Избави меня Бог!
	С моею головною болью?!
	Слыть идиотом? Ну, доколе!
	Не унести здоровым ног.

	Следов цепочка в снежном поле
	Вдруг оборвётся в пустоту...
	Приятель, где же я бреду?
	По небу? Вряд ли. В "пепси-коле"?
	(Да, по колено, в сапогах
	Неся полено на рогах).
	По облаку тупых острот?
	По пене пива твоего?
	Следы оборваны - и вот
	Нет в поле больше НИЧЕГО...

	(И поля нет, скажу-ка к слову.	
	Так, точка, выколотый нуль.
	Навоз, редиска да корова...
	И молоко? Нет, бычий х.. обот).

	На ваши лица, брат, взирая -
	Такая смертная тоска,
	Что строить рожу дурака -
	Вкушать амбру исчадий рая.

	(Дай зеркало! Не надо мерки мне! Yeah-yeah).

	Улыбок вежливых крапива,
	Поклоны, сплюнувши учтиво,
	И крики: "Ах! Эрзац! Лубок!
	Не месса - пушка между ног!"

	Игра, мол. Заигрался малый.
	Без тормозов, ему всё мало.
	Пока дома ещё стоят -
	Трясёт он землю, каплет яд.
	И лишь картина пепелища
	Его согреет до корнища.

	Да, Белый. Если носишь фрак,
	То я - носитель телогрейки,
	Винтовки ржавой, трёхлинейки,
	И разрушитель чар во мрак.

	А коль ты жжёшь дома и судьбы,
	Я - враг врага и друг судьбы.
	Не веришь, и схватил за грудь бы?
	Восстаньте, падшие рабы!

	Хихикай, исходи сарказмом,
	Пускай кипит твой гневный разум,
	Иль плачет по моей главе
	Топор. И потакай молве,
	Что пустит изощрённый ум:
	Мол, "этот малый - тугодум".
	
	Но что изменишь? Жуй картошку,
	Шекспира почитай немножко:
	"Быть иль не быть?". Сходи до кучи,
	Хоть в оперу, хоть в свой салон,
	Где самый милый белый слон	
	Таким окажется вонючим.
	(А может, белая ворона?
	Неча над трубами летать -
	Противворонья оборона
	Тебя покрасит, твою мать!)
	Храни традиции семейства.
	Начисть свой фрак. Или напейся.
	(Воды, конечно же воды!)
	Пока кондрашка не хватила.
	Борись с драконом, что есть силы.
	Коли его туды-сюды.

	А впрочем, что я как репейник?
	Под хвост собаке - что за жизнь?!
	"Искусство"? Миражей кофейник.
	Реальность? Ну тогда держись...

P.S. Ваше искусство далеко от реальности.
Потому вызывает зевоту. В нём нет ничего ни о мире, 
ни о людях. Бесформенные намёки. Скука...

Чем больше ваш (ваш - это множестенное число, а не
уважительная форма) "искромётный" юмор будет направлен
на лечение/осуждение/обсуждение конкретных личностей,
тем "добрее" и "чище" вы выглядите в их глазах.
Поливать грязью и осуждать неизвестно кого - дело весьма
безобидное, ибо не всякий признает себя за осуждаемый типаж,
и сделает что-либо, чтобы избежать совпадений. Быть может сделает.
Так и польза случится. Начинать же хохмить по поводу конкретного
человека - просто дурной тон и дурное воспитание. Все смеются -
прям как дурни, которым палец показали. И господа любители
"высокого искусства" очень на такие поступки грешны. Почему-то
у пошляков и "дилетантов" такого не водилось, если кто и НАЧИНАЛ
давать убийственные оценки - то НЕ они... А драку главное начать,
а уж ввязаться в неё - дело житейское. Так что: моя вам благодарность,
господа, за вашу "доброту и сочувствие". Хихикайте в тряпочку.
Лучше с хлороформом.

*Origin: я не бессеребреник, я - золотарь.
	

Олег Лампа написал:

> НУ И КТО ДУРАК ?

> С яблоком в кармане                   С камнем за пазухой
> для одной из тысячи,                  Для тысяч единиц
> для одной из тысячи                   Для сотен тысяч
> голубых принцесс                      Голубых.
> я иду по улице                                Я ползу по тротуару
> темной, темной улице,                 Светлому, как "Кристалл"
> сквозь просторы звездные              Сквозь ворота ног прохожих
> к лунным берегам.                     К солнечному омуту.
> С яблоком от зайчика,                 С камнем от волчины позорного
> для любимой девушки,                  Для ненавистного самца
> для одной из тысячи,                  Для тысяч единиц
> для одной из всех,                    Для всех за одного, а ля гер ком а ля гер,
> я иду по улице,                               Ползу это я по тротуару
> темной,  темной улице,                Светлому, как искры из глаз
> сквозь просторы звездные              Сквозь темницы пустых пространств
> к лунным берегам                      К солнечной Марианской впадине
>                                               Между твоих ног,
                                                Вано!


Видите ли, Олег, мне была нужна провокация,
чтобы пошевелить господ с Nevod-а и вынудить их ещё поорать.
Эти господа почему-то любят о[б]суждать не то, о чём автор ПИШЕТ,
а самого АВТОРА. Им лечить конкретного человека кажется более гуманным,
что ли, или эффективным. У меня же уже вошло в привычку (увы)
таких господ эпатировать, потому что опошлить пошлость уже
нельзя - дальше некуда - и им остаётся ПРОСТО ЗАМОЛЧАТЬ.
Что и к лучшему. Так они и молчат с сознанием собственной правоты.

Ваш стишок просто подвернулся под руку, как подошёл бы любой
другой. Даже Пушкина можно было бы опошлить. Другое дело,
что как Пушкина ни опошляй - талантливо, бесталанно - от него
не убудет: он великим Пушкиным быть не перестанет и ценность его
не уменьшится ни на йоту.

Вас просили не обижаться, потому что пошлось безотносительна
к вам и к вашему стишку.
Вы же предпочли причислить себя к списку правых. Это Ваше право,
конечно.

Стишок же Ваш вполне мил, хотя он немедленно вызывает в памяти
Маяковское "иду к любимой в гости, несу морковки хвостик",
и морковь - как раз зайчику.
Это МЕШАЕТ воспринимать Ваш стишок как самостоятельный,
хотя если суметь абстрагироваться от Маяковского - то вполне
мило.

		Загадка природы. Фу-у! (носик).
	

		МЫШИ.

Он любил закидывать ноги на стол перед компьютером.

И никак не мог правильно работать мышью: то вместо кнопки "Старт"
ткнёт в "Мусорную Корзину", то никак не может сообразить:
какую же кнопку мыши нажать - правую или левую,
то курсор убегает куда-то за границу... и просит там
политического и экономического убежища.

Чего он только не делал: менял правую сторону на левую,
перепробовал все паддики (Выяснил: от нарисованной картинки
точность ведения курсора не зависит.
А жаль: его так волновали паддики с изображениями ню).

Он даже переставал пить пиво и чай за клавиатурой,
но тремор только увеличивался и лучше не становилось.

Покупал мышей с одной, двумя, тремя, четырьмя, пятью
и шестью кнопками. С кнопками веером. С кнопками,
имеющими компенсацию от дрожания пальцев после попойки.
С гироскопической стабилизацией.
С оптическим прицелом и даже с самонаведением.
С искусственным (то есть противоестественным) интеллектом.
С кнопками, идущими в обратном порядке.
Без кнопок вовсе - совсем для дураков.
С глазами и ногами и без.
Говорящих "пи-пи" в нужный момент или чтобы хозяин проснулся.

Приглашал колдунов и цыган, чтоб делали заговоры.
Астрологи не помогли: слишком неконкретно давали координаты
звёзд, и аспекты были неакцентированы. Одно слово: мышь.
Вот бы слон! Нострадамус был столь же расплывчат.

Медитация приводила лишь к девиации истинного положения
и желаемого.

Были мыши оптические, механические, тепловые, для
тыканья пальцем, акустические, метафизические, мистические,
мистифицированные и прочие.

Когда он кликал по кнопке, всё становилось стократ хуже.
Хоть и не рассветай, хоть и не кликай вовсе. А то накличешь.

Он не мог играть мышью в "Тетрис", а это уж и вовсе смерть.
Какая же работа, когда в Тетрис не наигрался от пуза?

Нанимать сотрудников для перемещения мыши оказалось накладно.
От этой мысли он отказался (хотя и не без скрежета).

Его коллекция мышей заполонила весь дом. Кошку уже рвало
от вида этих мышей: белых, серых, чёрных, красных, полосатых,
пластмассовых, пенопластовых, чугунных, деревянных,
стеклянных, оловянных, ветреных и нет.

Мыши попадались на обеденном столе, под диваном, в стиральной
машине, в минибаре, на телевизоре, сыпались из портфеля...
В компьютер было воткнуто как минимум четыре разных одновременно,
что, однако, не приносило облегчения.

Да и посудите сами: разве легко правильно работать мышью,
двигая её ногой в ботинке?
	

На той планете выпадал тёплый снег.

Поэтому люди коченели и цепенели с полным ощущением
комфорта, и считая себя счастливыми и удовлетворёнными.
А главное: они коченели незаметно для глаза -
они ещё рассуждали о любви и дружбе, о магии и чистоте,
о смысле жизни и предназначении разума... а сами уже были
окоченевшими.

Быть может, Бог и спасал и сохранял их души.
Но жить не помогал никому - и это точно.

На той планете выпадал мягкий, тёплый, сладкий снег,
убивавший жизнь.

На той планете мягкое ценилось выше живого или надёжного...

*Origin: "В Москве погода сказочной мерзопакостности".
	

Рожала женщина слона.
Искусства ради, не для славы.
Стояла раком тишина
На берегу её дубравы.

И хобот - длинный, как удав -
Струился вьющейся косою...
Родился слон, сбежал стремглав,
Топча поля с ночной росою.

Засунуть бы его назад,
Чтоб энтропию не умножить...
Но просит, просит женский зад
Опоры своих длинных ножек.

Ах, что за ножки! Холодец
Из них варить бы для сеньора.
Он в части ножек - жуткий спец,
И разберётся с ними споро.

Слон, ноги и лапша в ушах -
Не слишком ли наш пёстр рисунок?
Забудем всё. Споём о вшах.
Я пару вам в чубук засунул.

Пей песню! И про пиво пой,
Когда ещё отсохнут руки!
Я и слепой, я и глухой -
Давай же вешаться от скуки.

И только в полночь тишина
Вдруг улыбнётся виновато.
Коснутся взмахом крылья сна
Твоих грудей солоноватых

И пиво, пиво, как стена
Отгородит весь мир от неба.
И я один, и ты одна -
Скрести же нож с буханкой хлеба.

И приоткрытый рот во сне
Так беззащитен и беспечен,
И я купаюсь в тишине -
Она мне омывает плечи,

И в этот рот вливаю я
Вина и ртути в смеси равной,
И получается фигня,
Достойна почести державной.

	Крест под окном. Свет вечный в нём.
	Осёл в сугробе. Цветы на гробе.
	Пустые стены. Мороз весенний.
	Алкаш в дороге. Его не трогай.

	Ночное небо. Буханка хлеба.
	Свеча на крыше. Шальные мыши.
	И тишь без края. Луна большая.
	Последний свет. Нет мира, нет.


- Ах искусство, вы искусство!
- Да, я искусство. В греческом зале. Я - апполон.

> Искусство не быть собой,
> Искусство не быть никем,
> Искусство быть чужим
> Себе самому и всем.

*Origin: он злобно мурчал на них.
	

	Подле белых церквей,
	Среди белых снегов,
	Ночью белой, у белой берёзы,
	В комарином краю
	Я пою, чтоб светлей
	Стали города грязные слёзы.

	Где любовь, где обман? -
	Коли ищешь тропу,
	То находишь сплошные болота.
	И, подобно кроту,                       # Жребий: словно кроту...
	Не смотреть - но копать.
	Брать аркан и идти на охоту.

	А в чём смысл? Погляди:
	Вот сменяются дни,
	Позолота сменяется мутью.
	То телега вприпрыжку
	Несётся с горы -
	Труд Сизифа является сутью.

	Идеал? А ты помнишь -
	Миллиарды людей
	Тоже ищут иль плюнули с горя.
	Есть пути веселей,
	Есть приятней, честней,
	Но всем - место единое сбора.

	Что ж, вертись, колесо,
	Время в санках вези
	По снегам, мимо церкви наивной.
	Этот горный поток,
	Эта муть, эта жизнь -
	Бытие тел белково-активных.

	Вот и ночи конец.
	И на небе пятном
	Проступает сиянье светила.
	Все мы - гости под ним:
	То придём, то уйдём.
	Был ли тот, кому дня не хватило?
	
	И на Солнце есть пятна - пустяк, а приятно!
	Хоть каждое пятно ярче пламени пожара.
	Мы столь "непорочны", что нам непонятно,
	Как пятна огня могут сжечь дотла скалы.
	Тьма тоже бывает палящей...
	...И льдом веет ветер вслед птице летящей...

*Origin: Он встал, заправил кровать... бензином - и поехал. Дрын-дрын!!!
*P.S. Призрак бродит по QWERTY - призрак папы Достоевского.
      Перебродил аж, до уксуса. Скоро сны смешного человека
      сниться начнут.
	

ЮНОШЕ, ОБДУМЫВАЮЩЕМУ ЖИТЬЁ-СМЕРТЬЁ МОЁ.

	Он плавал в звоне колокольном
	За неимением лагуны,
	И снега горные сугробы
	Изображали ему дюны.
	А грязь дорог была лужайкой,
	А мат - наречием французским,
	Тулуп казался лёгкой майкой,
	А толстый зад - изящно узким.
	Домов немытых развалюхи
	Изображали ему зАмки...
	Реальны были только руки,
	Но он не рвался выйти в дамки.
	И мир несбывшихся мечтаний
	В глазах клубился томной дымкой,
	В зрачках светился отблеск тайны,
	За горькой прятался улыбкой.
	Улыбкой полусожаленья,
	Что сны сбываются не часто.
	С полусочувственным прощеньем
	Всем тем, кто к морю непричастен.
	Кто острова сменил на рынки,
	А горы - на игру и пьянку.
	Он сам играет в рай с картинки,
	Он - рыцарь призрачного замка.
	Он, верный раб своей помойки,
	Что только в книгах принц и рыцарь,
	И пресен хлеб, и слёзы гОрьки,
	Но град хрустальный снится... снится.
	Лишь оторвавшись от рутины,
	Взглянув на мир и за пределы,
	Он уловил масштаб картины,
	Что превосходит нужды тела.
	Что превосходит зов желудка
	И умиление деньгами,
	Что превышает мощь рассудка
	Как Солнца жар сжигает камень.
	Так, за пределами квартиры,
	Обрёл он смысл и дух надежды...
	Но не даёт родная тина
	Рядиться в белые одежды.
	И даже в звоне колокольном
	Он слышит горькую насмешку
	Иль крик отчаянья невольный,
	Гадание в орла и решку.
	Звон безнадежного воззванья:
	"Мы живы, эй, отец, мы живы!!!"
	Но нет ответа. Сумрак тайны
	Как пропасть для ворон пугливых.
	Молитва: "Дай мне"... Безответна.
	"Возьми меня!" Кому ты нужен?
	Миллиарды сгинут незаметно,
	Дождинок - тьмы, но сохнут лужи.
	Дожди траву спасут от жажды.
	Она растёт, и круг сей вечен.
	Что счесть здесь самым-самым важным?
	Нет, не зазнайся, человечек!
	Круги, круги... Как в воду камень
	Пускает кольца, что затухнут.
	Считать себя не самым-самым?
	Предвидеть, что мечтанья рухнут?                [все зАмки]
	Иллюзий мир вполне реален,
	Он выражает суть и сердце,
	Но не найти его в подвале,
	И нет в него волшебной дверцы.
	Бежать в себя, быть миром в мире,
	Вселенной среди моря жути.
	Хоть дважды два всегда четыре,
	Никто не знает нашей сути.
	Мы за стеной непониманья,
	За занавесом откровений.
	И неблизки твои желанья
	Другим. За вычетом мгновений.
	Так что же, плакать? Нет, спокойно
	Играть и делать хвост морковкой.
	И жить и умирать достойно
	Перед конечной остановкой.
	Проспать всю жизнь во сладких грёзах?
	Комфортно, да. Бежать от мира.
	Наркотики в огромных дозах,
	Литература, сказки, лира...
	Но хоть трамвай наш едет вечно,
	Тебе сходить однажды с воза.
	Будь хоть серьёзным, хоть беспечным,
	Хоть песни пой, хоть лей ты слёзы,
	Но ведь не станешь долговечней.
	Быть может продолженье в детях,
	В произведениях, идеях,
	В следах, оставшихся на свете,
	В умах и всяких галереях?
	Быть может. Но зачем - загадка.
	Что горько, что ужасно сладко,
	Что грязь, что чистота - едино.
	Рисуй шедевр иль режь картины.

	Одно лишь правило в почёте:
	Кто не помеха - тот и ценен.
	Кто не лишает нас свободы
	Быть человеком. Или свином.

СЧАСТЬЕ-ЗЛОСЧАСТЬЕ.

	Улыбка счастья столь наивна
	И столь подобна мышеловке.
	Но нам сомнения противны,
	Что мы клюём на все уловки.             [мы падки на его уловки]

	Когда ж ломаем себе руки
	И ропщем: "Бог, ты нас покинул!" -
	Мы просто пленники разлуки,
	Стремящиеся в паутину.

	Залезть скорей в уютный кокон.
	"На кой мне чёрт свободы крылья?"
	Свобода - ад, коль обездолен,
	И рай - чулан, забитый пылью.

	Не всё так просто. "Чёрный-белый"...
	И всё имеет сотни смыслов.
	А истина - хоть что-то делать
	И не искать всеобщих истин.

	Или ничего не делать.
	И искать просто на авось?

ПОЧЕМУ МАЛО ГЕНИЕВ НА ЗЕМЛЕ?

	Пришла мне мысль одна!...
	Да вот: жена и дети,
	Клиенты ждут фигни,
	Звонят мне на рассвете.
	Желудок просит есть,
	Детишки ждут пелёнок.
	Я б книжку почитал -
	Да нет уже силёнок.
	Я б изобрёл... да ну,
	Уж что тут говорить -
	Я б шевелил умом,
	Но нужно "просто жить".
	Пришла мне мысль одна
	И съёжилась в испуге.
	Пришла, блин, и ушла -
	Нет времени на фуги!

		Не носить мне идею под сердцем до родов.
		Я бегу, я её вытесняю абортом.
		Я бурлю как котёл с перегретой водою,
		Но в нём нет ничего. Я остался балдою.

		В голове седина. Мозг не слаб, руки - крЕпки.   [крЮки]
		Суета! На потом все задумки-зацепки.            [науку]
		В долгий ящик кладу я мечты и решенья.
		Микроскопом вбей гвоздь! Вот его назначенье.

	Дети и жена,
	Клиенты и война
	За деньги да обед.
	Нет времени, нет.

	Книги на полку
	Поставлены только
	Когда их читать?
	Откуда ж мне знать!

	Не бегать - сожрут.
	Утерян уют,
	Комфорт мозговой.
	Работа как бой.

	Крутись да вертись,
	Какая там жизнь!

	Хоть всё - ерунда.
	Мутна ты, вода.
	Воды ж ключевой
	Нет рядом со мной.

	Продать и купить,
	Трепать языком,
	Зарплату добыть,
	Нести её в дом.

	И мысль заросла
	Бурьяном-травой.
	Мой разум - осла.
	Хотя я живой.

		Придавлен тяжестью рутины,
		Роптал он на свои седины.
		И оправдания искал
		За то, что ползал, не летал.

		А небо, ему что? Безмолвно.
		Лишь птицей крикнет невпопад.
		ЧистО оно, а мы - греховны.
		Да и пошло бы оно в зад.

*Origin: Как же велико число книг, которые я НИКОГДА не прочту!
	 Да может и не надо это?

- А вы вообще умеете это делать?
- Да! Наша фирма на этом деле собаку съела!
  И с тех пор никак продристаться не может...
	

Когда умирает хороший человек, или попросту - Человек,
мы говорим "Жалко".

Кого мы жалеем? Его, который достойно жил и достойно умер,
пройдя весь непрерываемый путь от неживого к живому, и
вновь вернувшегося к неживому, подобно тому, как ночь
всегда сменяется днём, а день - ночью, и так без конца;
и каждый следующий день чем-то похож на все предыдущие,
но чем-то и неповторим; и движение это неостановимо и
тем вечно? Его, который исчерпал свой срок?

Если мы оценили его как хорошего человека, значит срок
этот не прошёл впустую. Не стоит жалеть, что "он больше
не увидит этого мира: рассветов, гроз, гор и цветов".

Нет. Незачем жалеть о ярком витке бесконечной спирали,
незачем жалеть того, кто прошёл достойно и вернулся в истоки.
Мы жалеем себя. Ибо без хорошего человека мир оскудевает.
Мы жалеем, что "мир больше не увидит его".

Его поступки и дела переходят из реальности в память,
в воспоминания, предания и легенды. Нам жаль своей обедневшей
реальности. Но следы этих деяний, концы одних верёвочек,
казалось бы оборвавшихся, служат началами для новых.
И одна нить западает в души многим людям и кладёт
начало миллионам. Ничто не вечно, но ничто и не исчезает.
Ручьи кончаются, но впадают в реки, а реки - в моря.

Нам грустно, что из нашей жизни ушло чьё-то живое тепло.
Но это грусть почтения и признания, а не боль и сожаление о бесполезно
и бессмысленно растраченном. Храни переданное тебе, неси дальше.

Посвящается Юрию Никулину и тысячам и сотням тысяч хороших людей,
которые были. Известным, малоизвестным, известным лишь узкому кругу,
вовсе неизвестным. Спасибо за то, что вы были именно такими.

Я собрался было написать тут ещё несколько имён, но понял, что если
перечислять всех, кто ощутимо оказал на меня влияние и кому я
благодарен, то список станет достаточно внушителен. Это обнадёживает -
хорошие люди есть, и их не исчезающе мало. Человечество имеет шанс
выжить.

Грусть наша светла, это не отчаяние бессилия.

					август 1997.
	

.de bu
.ip o
..
.sh 0 "ЭТЮД В ИНФЕРНАЛЬНЫХ ТОНАХ."
.ce 999
Ну что ты орешь,
как больной слон
в посудной лавке?!
.ce 0
.pp
Предисловие, где я много говорю, а еще о большем - умалчиваю.
Хотя, кривое зеркало может быть хуже, чем полное отсутствие зеркала.
Посему вы мне потом расскажете, насколько я подтасовал факты.
Итак...
.lp
Человечество всегда боялось.
.bu
Из страха и бессилия перед природой оно стало поклоняться идолам.
.bu
Для борьбы со страхом выдумало науку.
.bu
Для того же - наркотики.
.bu
Из страха перед смертью и болью изобрело медицину и микробиологию.
.bu
Из страха голода и холода - труд, агрономию, механику, архитектуру, прядение.
.bu
То, что не смогло побороть и понять - оформило в мистику.
Какие-то правила, хотя бы их видимость, делают страх менее жутким, чем ужас без правил.
.bu
Из стремления уйти от страха родился миф о добром и справедливом Боге,
вместо правды о Боге безразличном.
.bu
Страх перед Богом (вместо веры в него) - вот таким он оказался "добрым" - родил позднее христианство, а заодно
и крестовые походы и инквизицию ("Убей всех, пусть Бог рассортирует их сам").
.bu
Страх перед еврейской одаренностью родил антисемитизм, болезнь темных дураков на тему "кто виноват?"
(лишь бы не мы! "Кто виноват, что делать?" Повеситься); или боязнь "он умнее и хитрее и ловчее - он
меня обойдет".
.bu
Страх перед ответственностью.
.bu
Страх перед действительностью.
.bu
Страх перед пустым карманом или перед более полным чужим -
это было во все времена. Уход этого страха ведет к чувству вседозволенности и
превосходства, что чревато для ДРУГИХ большими неприятностями.
А также - "их дети сходят с ума оттого, что им нечего больше хотеть".
.bu
Государство было изобретено для избавления своих граждан от страха
перед внешним врагом, внутренним грабежом, а позже - перед экономическим хаосом.
Государство - не порядок, государство - есть упорядоченный СТРАХ. Видимость силы,
способной противостоять всему. Видимость силы, спасающая от паники и бессилия.
И рождающая новые страхи, ибо сила рождает угрозу.
.bu
Страх Смерти? В бытовой жизни о нем забывают. Зато - вполне реальный животный
страх перед "крутизной" недочеловеческого дерьма.
.pp
Власть - родилась как использование СИЛЫ для избавления власть имущих
от страха - через наведение страха на остальных, ибо эти люди поняли -
в страхе заключена СИЛА. Сила подчинять, ибо страх делает людей покорнее.
Для этого армия, менты, спецназ, законы, мафия. Даже пока они не вошли с человеком в
непосредственный контакт, ему напоминают - "а будешь лезть - рога поотшибаем".
И только в такой формулировке.
Сила есть Право (по Макиавелли). И согласно книге "Диалоги в аду между Макиавелли и Монтескье"
Мориса Жоли (с которой списаны путем замены слова "Наполеон" на слово "евреи" - "Протоколы
Сионских мудрецов") - "хищный зверь засыпает когда он насытился кровью,
и тогда его заковывают в цепи". Если народ рассматривать как хищного зверя,
то страх - цепь, а снотворное - любая идеология, которую темная публика
окажется в состоянии сжевать и бездумно следовать ей.
.pp
С точки зрения психологии, задача у государства одна - производить ПРОГРАММИРОВАНИЕ
своих подданных. И изолировать непрограммирующихся, чтобы не портили всеобщести.
Или нанимать их в программисты; или делать ничтожными, дабы занялись своими проблемами,
а не всеобщими; или уничтожить вовсе - вобщем обезвредить, обезличив.
Один из каналов всеобщего программирования - средства массовой информации,
люди читают программу себе с экранов TV и страниц газет.
Другой канал - экономический, ибо и желудок - средство программирования головы,
марксизм тут не ошибается.
Спаивание народа - тоже сорт программирования. Типа выключения компьютера вообще.
Но... если человек проснется - станет ли он разумным и добрым,
или хищным зверем, что лучше бы и спал себе дальше?
Если второе - так пусть лучше спаивается и спит, спит, спит.
.pp
Если Бог - есть программист для человека, пусть просто такой, что любит смотреть
на фрактальные картинки, заранее не зная - что именно он увидит;
то разве силы эти нам подвластны?
Человек так любит подчинять. Тут это пустой номер. Единственное, что может быть
(пусть и с малой вероятностью) - это договориться с Богом о сотрудничестве, не предполагая
при том его глупее себя. Но Бог будет действовать лишь из любопытства или из ласки,
ведь ему от нас НИЧЕГО НЕ НАДО, он на категорию сильнее любого из нас и всех вместе.
Но вы где-нибудь видели компьютер, договорившийся с программистом?
Впрочем, если программист холит свой инструмент-компьютер,
то может для компьютера это - именно то, что и надо?
Но и в этом случае - это воплощаются желания программиста,
а не компьютера...
.pp
Самый прямой способ программирования - ПАРТИЯ. Партсобрания, взыскания,
"программа партии". Однако, именно прямолинейность-то его и подводит.
Если отнять от этого воздействия угрозу, страх, то все это обращается в игру.
И оттого теряет эффективность. Нет, нужны средства программирования опосредованные,
такие, чтоб человек сказал: "Да, это МОИ убеждения" (а не "я этому подчиняюсь и следую").
.pp
Плохо то правительство, составленная которым программа "проходит"
один единственный раз, вроде революции; вместо того, чтобы циклически устойчиво
работать. Но и устойчивость работы не есть признак "справедливости бытия" -
рабовладение и инквизиция тоже устойчиво работали веками, но золотого века не было.
Были - подневольность и доносы. И мрак в голове. Доносы? Саморегуляция системы,
жалобы на неполадки - и исправление ошибок в ней. А также перегибов в исправлении ошибок.
.pp
Бессмысленность иных программ, кроме как - их бесконечное повторение.
До прерывания.
.(b
for(;;){}

what for?
.)b
Почитайте Сент-Экзюпери, может именно в повторении и неокончании и есть главный смысл бытия?
.pp
Ложь и повержение людей-неучей во страх, дабы сидели смирно и просто существовали,
ибо это лучше, чем - уничтожали и загрызали друг друга (а может не лучше?).
Замена их отсутствующих мозгов - чужими. Программой; не мыслительным процессом, естественно,
а исполнительностью. В довесок к жажде, голоду и сексуальной тяге, определяющим ИХ поведение.
Сублимация? "Чаво?!" Организованное стадо все же лучше неорганизованного.
Оно лучше управляется и лучше отбивается от напавших извне волков.
Хотя... стаду не нужны внешние враги или моровая язва, оно выращивает достаточно
рабов и волков в своем здоровом коллективе. А кто вырос и дозрел - тот действует. Ест, например. Других.
Но в организованном стаде вместо естественного отбора начинается искусственный.
Происходит "одомашивание", а одомашенные животные на воле как правило гибнут.
Это только домашняя кошка выживает на улице, ибо она и дома не до конца домашняя.
.pp
Силу страха понимают и те "крутые", что ходят с пистолетами в карманах кожаных курток
(претензии, естественно не к курткам, а к отсутствующему в них содержимому)
и бьют морды для развлечения - так они бегут от своего страха, пытаясь сплавить
его другим людям. И перестают быть людьми сами. Причем им неведомы терзания
Раскольникова "тварь ли я дрожащая или право имею" - для этого надо иметь
что-то помимо животных инстинктов...
(А с револьверами и в кожанках ходили и комиссары, кстати).
.pp
Страх плюс жестокость дорвавшихся трусов: увидеть страх в чужих глазах,
унизить как можно сильнее и больше и сказать "Гы-гы-гы" от радости,
что не один ты такой трус, пока... не вернулся его собственный животный страх;
ибо что НЕживотное может быть свойственно ублюдку?
Лишение зверья страха, покровительство ему своей силой или силой других,
обещание помощи - не есть ли потакание оскотинению?
Звериная СТАЯ сильна. И опасна - тем, что один - боится, стая - нет.
И тем - не имеет ни тормозов, ни морали, ни совести.
Ни Бога, кроме силы, позволяющей забыть о страхе. "Я - как все".
.pp
Созидательная же энергия людей расходуется на НЕЙТРАЛИЗАЦИЮ услилий разрушителей,
подстрекателей и провокаторов. Но таковых больше, чем "ремонтников",
и торжествует вовсе не "справедливость". А потом - страхи у всех различны,
хотя и на 90% общи. Но то, что страшно одному, может быть необходимо
или пофиг другому. Может ли быть разрушительным ПОРЯДОК? О, да.
Память вам напомнит и Германию 1933, и Россию 1937, да и 1917,
да и Россию при царях, и при монголах, и...
С другой стороны, если такой порядочек устраивает население, то что
бы оно устроило себе в беспорядке? То же самое, наверное. Только перестреляло
бы да перевешало побольше народу, да побыстрее.
(Неужели следует думать, что облегченно обратилось бы к вспашке земли?
Инстинкты и рефлексы уже не те - натренировались на другом. Вот если бы на голом месте...
Да и то - все авторитарные общества все равно выросли из общин).
И не только народу, "не укладывающегося" в порядок, но и просто тех, кто послабее,
даже укладывающихся. Французская революция гильотинировала сама себя.
Но то был - мелкий масштаб. А как насчет ядерной гражданской войны в целях
выбития недовольных и несогласных, не отделять же их на острове Магадане
от территории Руси Великой?! Да пусть даже не гражданской войны,
всего-навсего ядерные учения Внутренних Войск России. Ну, вроде как был
Чернобыль, кстати. Только устроенный в нужном дядям месте.
.pp
И еще вопрос: разве не верно, что человеческое может порой быть страшнее мистического -
непонятного и неподвластного?
Человеческое - понятно - оно чья-то воля, воля живущего рядом.
Мистическое - воля "ничья", и неизвестно - воля ли, или вовсе даже просто закон Природы?
Но воля, рядом, и направленная на ДРУГИХ - это опаснее слепого камнепада...
Враг в своем доме опасней и неразличимее врага далекого.
Далекий враг может оказаться и вовсе не врагом. Или врагом ужасным.
Но враг рядом - враг неожиданный.
А страх перед врагом - делает взаимными врагами всех. Так же, как
отсутствие привычки оглядываться на других, делает других - инструментом,
средством и расходным материалом. Уже не друзьями. Достаточно, чтобы не жалеть.
.(b
Нет, нет, города не пусты.
В городах - гайки мы и болты.
Там - миллионы с единым лицом.
Миллионы живых мертвецов.
И - законен подобный расклад,
Ведь ожив - они смерти хотят.

Нет, нет, города не пусты.
И девственно чисты холсты,
И кисти не сделать мазка -
Увязла в привычках рука.

Картины - все тени с одной,
Но кто ее видел, постой?!
Смотрись, и ищи в зеркалах.
Там пусто?! Но это - не страх.

Но нет, города не пусты.
Тут волны, рябь мыслей простых.
И там лишь, где нету людей,
Становится ............

И сказал он, что это хорошо.
.)b
.pp
Разум? Где же этот детский подарок человечеству, якобы приводящий все в гармонию
и ведущий ко всеобщей справедливости?
Бог, в котором все равны и братья - где он? Где вы, герои, мессии, панацеи?
Люди ищут их веками - и не находят, находя взамен разве что более изощренные
пытки и более надежные способы убийства. Находят еще призраки, тени духа и силы.
В лучшем случае - приходят к убеждению, что не боящийся смерти неподвластен страху,
ибо мертвый не боится и ему нельзя уже причинить зла.
Это убеждение, однако, есть (вытекает из определения) смерть духа - как в Буддизме,
или смерть духа и совести - как в бандитизме.
И все же страх остается, ибо он зашит в биологии. Его можно лишь пробовать заставить
замолчать, но заставить не рождаться - нельзя.
Человек слаб, а став чуть сильнее - пользуется этим, чтобы оградить себя от других.
Как правило - делая ИМ страшнее. И при том не избавляя себя от страха - перед НЕВЕДОМЫМ.
.pp
Страх (или неумение?) посмотреть НАВЕРХ, вместо влево-вправо-назад.
.pp
Вы заметили, что литература - романтика, фантастика, все что угодно - это
мечты и мифы о ПОБЕДЕ человека над своей слабостью и своими страхами?
Несмотря на любые обстоятельства (что есть неправда). Чтобы можно было
погордиться своей (бумажной) силой, силой (мысли) в выдуманном мире.
Да, мыслью человек силен. А вот остальным, в реальности... В реальности такие
победы крайне редки, требуют обычно совместных усилий многих людей плюс -
требуют не считаться с числом жизней, положенных для ради победы. Люди - расходный
материал, пусть и для цели. Причем для победы над неким страхом/силой как правило
опираются на другой страх, как на инструмент. Полной победы над страхом нет.
.pp
Что является НАИЛУЧШИМ тормозом для человека, что может заставить его НЕ делать чего-то?
Мораль, этика, совесть, закон, разум - это все после, это все не связано с рефлексами...
Есть рефлекс, зашитый на уровне биологии, инстинкта - это СТРАХ, данный нам природой
для самосохранения. И от него не уйти, разве что преодолеть.
Как много он портит крови сильным духом - переступая через него седеют;
как прочно он держит в узде слабых - "подальше от огня";
как пользуются им мерзавцы - наглеют, ибо им подвластен ЧУЖОЙ страх
(но не их собственный, неистребимый).
Как всеобщ он, ибо ни сильный, ни слабый им не обделен. Только мертвый.
Разница между людьми в том, какое они делают ВЫРАЖЕНИЕ ЛИЦА, а не что они ЧУВСТВУЮТ.
И - идут ли через страх дальше.
.pp
У Франкла рассказана история о том, как в окопах первой мировой войны сидят
еврей-военврач и прусский офицер-ариец. Ариец усмехаясь говорит: "Ну что, еврей, боишься?!"
Мол я - ариец - не боюсь, такая кровь. Военврач отвечает: "Да, боюсь. Но если бы ВЫ боялись так,
как боюсь я, вы давно бы наложили себе в штаны". Мол, не иметь страха - невелика заслуга,
а вот победить его...
.(b
Страх знают все, но кто его скрывал -
Тот лицемер, достойный всех похвал.
Предвидя всё и дух свой укрепив,
Идет на смерть он, смел и горделив.
	(Байрон)
.)b
.pp
Так что на другой стороне медали со страхом - УВЕРЕННОСТЬ. И, за смутной границей -
САМОУВЕРЕННОСТЬ и САМОДОВОЛЬСТВО. Проистекающие из ЗАБЫВЧИВОСТИ: у сильного - о страхе,
опасности, смерти; у мерзавца - о человеческой сущности других, да и себя
(впрочем, можно ли забыть то, чего и не знал, и не принимал близко к сердцу?).
Смелость - временная амнезия.
.pp
А существует ли внешняя сила, способная оберечь? Уйдет ли врожденный страх,
если эта сила-оберег проявит себя, вдруг? И каким будет человек без страха -
будет ли он и без упрека? Как в нем проявятся те самые, небиологические
этика и совесть?
Будет ли он беспощаден и безнаказан, правитель, использующий подданных как
дрожащее стадо в подчинении; или как тот, кто в силу собственного опыта
ненавидит и ДРОЖАНИЕ и СТАДО, будет ли он переделывать стадо в Людей,
растить из них не-рабов? Или оставит их в покое, в чем тоже есть мудрость.
Богом быть трудно, спасти людей от самих себя, друг от друга, и от внешней грозы -
это трудно. Последнее - возможно, а вот первые два...
И можно ли Богу просто наблюдать, не вмешиваясь, будучи СРЕДИ,
а не ВОВНЕ? Боюсь, что нет. Может поэтому Бог больше не посещает Землю и не
ходит по ней? Чтобы не сжечь все однажды в порыве гнева или приступе милосердия.
.pp
Есть сила армии - порождающая чужой страх и подчиняющая его волю.
Но есть ли сила (кроме психотропных препаратов), охраняющая ОТ страха?
И если победа над страхом дает власть, то разве власть не развращает?
(А абсолютная власть - развращает абсолютно).
Или это не обязательно? Или даже честнягу развращает его окружение,
желающее использовать его для защиты от собственного страха,
и тем обучающее его развращенности?
Ведь среди N человек хоть один да развращен, а этого - ДОСТАТОЧНО,
чтобы заразить чумкой всех...
Или привить иммунитет - но это уже не всем.
.pp
Всегда были РАБЫ, всякие. Живущие в комфорте от своего рабства и незначительности.
Рабы силой обстоятельств. И рабы по собственному желанию.
И рабы по принципу "как все". И по принципу "плевать на всех".
Всегда были и "смельчаки", уходящие от реальности в водочный мир иллюзий
и говорящие "Да что я трезвый? Ничто. То нельзя, это нельзя. А от себя пьяного
я порой просто охуеваю - на такие вещи способен!" (это цитата из реальности,
когда два пьяных юноши обсуждали - пить или не пить - вот в чем во... собака-то порылась).
Пьяный не-человек, трезвый супер-раб.
.pp
Бывали не-рабы, не-господа, единомышленники.
Но это - совсем другая тема.
.pp
И всегда были не-рабы, чаще всего сдуру, из-за простого непонимания или недооценки угрозы
лезшие на рожон. Или не дорожащие жизнью. Или сознательно ею пренебрегшие.
Но не было еще не-рабов "волей божьей", которые имели бы ДЕЙСТВИТЕЛЬНОЕ
превосходство, силу, а не иллюзию или психологическое умение, то есть
эквивалент силы В СОБСТВЕННОЙ ДУШЕ, но не вовне.
А если бы имели?... Фантастика. Мистика. Но для мысленных экспериментов у нас
есть литература.
.pp
Мудрец - кто задает правильные ВОПРОСЫ.
Ответы же - где их взять? Лжет (возможно самому себе)
говорящий "Я знаю ответ".
Дурак, кто говорит "Не знаю и знать не хочу". Мол, я - бревно и рад.
Более прав, кто говорит "Не знаю. А ты - знаешь?" И скептически выслушивает,
однако мотает на ус, чтобы не приблизиться к ответу ни на полшага,
но понять, как НЕ НАДО к нему идти...
"Я знаю, что ничего не знаю".
И тем, методом исключения, ему остаются для пробы только правильные двери. Шутка.
.pp
В смысле философских изысканий я бы на первое место ставил не Фрейдовский секс,
не власть, не страх, а биологическую изменчивость и самоуязвимость человека,
в конечном итоге - подвластность человека течению Времени.
Пусть сегодня он счастлив, всего достиг, от всего оберегся, создал себе
наилучшие условия (по своему мнению), достиг идеала.
Завтра - все (многое) изменится, найдутся к тому внешние причины.
И внутренние - старение. Изменится и он сам, хотя и не завтра, не так быстро.
И еще. Как ни гонись вслед изменениям, но впереди - смерть.
Полная смена обстановки. И эта же ограниченность отрезка заставляет человечество
В СРЕДНЕМ оставаться на одном и том же уровне, и эволюционировать (прогрессировать?)
в ЦЕЛОМ - медленно. Одни и те же темы, одни и те же проблемы, вечное повторение -
в течение тысячелетий... Одни уходят, приходят другие, и повторяют ПОХОЖИЙ путь.
Ибо ЗНАНИЯ человечество накапливает, но ОПЫТ каждый себе приобретает сам,
повторяя его снова и снова из поколения в поколение,
ибо слова можно прочесть или услышать, но не попробовав нельзя ПОЧУВСТВОВАТЬ.
Оттого и ошибки вечны.
.pp
Мистика, Непознаваемое, Неподвластное, этика, политика, биологический страх,
поиски себя, отношение к этому всему и поведение. Представляю вам автора -
Сергей Витицкий. Это псевдоним. Давний знакомый, новая ипостась.
А и Б сидели на трубе... Труба была канализационной, но они в этом не виноваты.
Один брат умер. Слушаем второго.
.pp
Довольно странное предисловие мое, почти не связанное с повестью,
наконец завершено. Бессонной вам ночи! (за книгой)
.pp
И все же - еще пара слов, ближе к сюжету.
Вот что было некогда у Стругацких в романе "Стажеры".
.sh 0 "РАССКАЗ О ГИГАНТСКОЙ ФЛЮКТУАЦИИ"
.pp
	<обрезано>
	

		Мазохюшки (вспошлилось что-то)
		------------------------------

			 Пуля тихонько в окошко влетела -
			 Глухо упало пробитое тело...

	В мозгу - сквозняк,
	На ушах - лапша
	Ах, до чего жуть
	Жизнь хороша !!!

		* * *

	 6      Шесть шагов до обрыва,
	 5      Пять ступеней к воде,
	 4      И квадратная глыба
	 3      В трёхпроцентной среде.

	 2      Два глотка из колодца,
	 1      И один только вскрик, -
	 0      Ноль оставшихся старцев:
	-1      Он к воде не привык.

		* * *

	Если хочешь полетать,
	Надо брату пендыль дать,
	Чтобы братец всё равно
	Тебя выбросил в окно.

	Если хочешь быть здоров -
	Посещай всех докторов,
	И ходи по докторам
	Каблуком по головам.

	Если хочешь видеть свет,
	То купи себе кастет.
	Дай себе им сильно в лоб
	Искры сыпалися чтоб.

	Если хочешь быть как я,
	То поймай себе коня,
	Чтобы, дёрнув его хвост,
	Получить копытом в нос.

	Хочешь ты высоким быть ?
	Надо в петлю шею вбить.
	С табуретки спрыгни сам -
	Вознесёшься к небесам.

	Чтобы к Богу в рай попасть
	Можно мучеником стать:
	Попроси соседа Васю
	Тебе руки оторвать.

	Чтобы чёрта не бояться,
	Его надо "Цап за яйца".
	А чтоб цапнуть его смог -
	Нужен толстенький бульдог.
		Тренируйся на себе -
		В жизни будет веселей.


	       * * *

       Дождик ! Дождик ! Веселей
       Кислотой трави людей,
       Барабань по лужам
       Делай ямы глубже.
	

Шура Петров

	Суррогаты страсти
	В суррогатах жизни,
	В суррогатах-песнях -
	Суррогаты мысли.
	На деревьях - листья -
	Суррогаты солнца.
	Суррогаты-люди.
	До чего же тошно...

	     * * *

	Когда я буду дедушкой
	(Надеюсь, что получится),
	И буду жить на пенсию,
	И поумерю пыл -
	Я выпишу в тетрадочку
	По именам-фамилиям
	Всех тех, в кого влюблялся я,
	И кем покинут был...

		И нарисую графочки,
		И проанализирую,
		И подведу теорию,
		И подведу черту,
		И подчиню при помощи
		Логичного мышления
		Логичному мышлению
		Любовь и красоту.

	И отнесу в издательство,
	И получу свидетельство.
	Решив, что дело сделано,
	Я, как свинья напьюсь.
	И, подарив врагам своим,
	Три экземпляра с подписью,
	Я в ванной с белым кафелем
	Спокойно застрелюсь.

		* * *

	от Ю.М.

	Мы бредём в Универ
	Через листьев завалы...
	- Слушай ! Что-то в нём есть...
	- Да, хорошего мало.


		* * *

	Пришла любовь.
		Такая непохожая
	На всё, что было до неё со мной.
	Пришла любовь к случайному прохожему
	И затопила ласковой волной.

		Пришла любовь под сплетнями досужими,
		До пепла, что по ветру пусть! - сожгла.
		Пришла любовь, прохожему не нужная.
		Заплаканная девочка пришла.
	

Стоит летний знойный полдень.
Солнце вдруг из яркого слепящего фонаря
обращается в тухнущий багрово-красный уголёк.
Словно в печь плеснули ведро воды.
Словно в театре медленно гасят свет. Занавес.
В течение минуты землю охватывает тьма.
Зной сметается ледяным ночным ветром,
обжигающим до костей.
Панические попытки включить электричество бесплодны:
тока нет, электроны скованы неподвижностью.
Автомобильные моторы глохнут.
Тьма заполняет всё, густая, как сироп.
Затем вспыхивает свет, исходящий ото всего неба сразу,
заполняющий всё, словно звёзды, бывшие доселе на небе
отдельными точками, вдруг заполнили всю поверхность
без проколов. Купол, под светом которого нет теней.
Раздаётся трубный вопль, чем-то схожий с криком
разъярённого слона. Непонятно, то ли он врывается в уши,
то ли прямо в мозг. Вопль длится, кажется, бесконечно,
и леденит душу, и заставляет всех и всё оцепенеть.
Часы стоят. Небо сворачивается как свиток.
Исчезают верх и низ. Возникают Весы и Книга.
Радужное сияние витает над водами.

	STOP.

Мать, кормящая дитя, вдруг забыла про него;
Семь потов уже излив, ношу бросил вдруг свою;
Кто девицу вожделел - понял: суета сует;
Стали пьяны без вина все, кто осознал предел;

Слепы встали из могил те, кто многим обладал;
Взор иные устремят в небо, где конец времён;
Небеса свернут в рулон, горы в плоскость обратят;
И сияние пронзит всё; вот книга и весы.

План на завтра позабудь: срезан бег календаря;
Вечность в руки прибрала пламя, верность и покой;
Может нет, а может зря - глина, ты ступай в обжиг;
А вода, что жизнь даёт - изливайся на поля.

Йод, Гей, Вав, Гей - полный смысл;
Возвращение в исток. Круг замкнулся
Здесь.

	
1
Оценка: 4.00*3  Ваша оценка:

Популярное на LitNet.com К.О'меил "Свалилась, как снег на голову"(Любовное фэнтези) К.Федоров "Имперское наследство. Вольный стрелок"(Боевая фантастика) А.Завадская "Рейд на Селену"(Киберпанк) С.Панченко "Ветер: Начало Времен"(Постапокалипсис) А.Тополян "Механист 2. Темный континент"(Боевик) Т.Мух "Падальщик 3. Разумный Химерит"(Боевая фантастика) К.Демина "Вдова Его Величества"(Любовное фэнтези) А.Кутищев "Мультикласс "Турнир""(ЛитРПГ) А.Ригерман "Когда звезды коснутся Земли"(Научная фантастика) К.Юраш "Процент человечности"(Антиутопия)
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Э.Бланк "Институт фавориток" Д.Смекалин "Счастливчик" И.Шевченко "Остров невиновных" С.Бакшеев "Отчаянный шаг"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"