Богатырёв Андрей : другие произведения.

Прощай, Америка 4!

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Никогда не уезжайте из рая самостоятельно. Особенно, если нельзя вернуться снова.



А Цезарь мёртв. И никогда не будет
Живым опять, хоть лоб разбей об стену.
Убийц никто прилюдно не осудит,
Никто пред трупом не склонит колена -
Ушёл и сгинул. Помнится, однажды...
А впрочем, что во прошлом копошиться?
Каким он был - теперь уже неважно.
Ему ж неважно, что у вас на лицах -
Хоть торжество, хоть скорбь, хоть безразличье.
Его дорога ныне отделилась
От всех живых, и стала ровной ночью,
Бездумно-вечной. Слабости и силы
Лишённой напрочь. Ни к чему пророчить,
Как отзовётся в новых поколеньях,
Что он сказал. Он ничего не хочет.
Был Цезарь, царь. А остаются - тени.


Что Ноев ковчег, что лодочка деда Мазая - Не спастись от потопа, в воде ледяной замерзаю. Не грехи тянут вниз, а бессмысленность, также с ней - вера, Что осталась не жизнь, а пустышка, обманка, химера.
я ненавижу местный климат, я мёрзну, чахну от него, душою чёрный, рожей - синий, по сути - нуль, а также ноль.
"Куда ни целься - всё ниже Цельсий..." бессмысленно отсиживать на жопе часы и дни, 'работая' как пчёлка, в чём нет ни смысла, ни души, ни толку, но есть судьба - толочь водицу в ступе. крепчала б лучше голова, не жопа, или душа бы розой распускалась. но душегуба душит море кала - времён без соли, хлеба и укропа. у нынешних времён совсем нет вкуса, как нет лица и голоса - однако есть орган чувства, что зовётся 'сракой', для всех эмоций в жизни и искусстве. я б лучше сдох, чем эта благодарность небес за то, что посетил бордель сей. но что ни сей - ниже нуля наш Цельсий, но что ни жни - провалы да кошмары. таков итог, хоть были и секвойи. но наш бухгалтер счёт подводит в книге, и, сверху водрузив тяжёлый цигель, командует: 'по ящикам! по коням'. остались скачки от дивана к креслу, через метро сидячее, чрез жопы рядами длинными, от перегона к стопу, и так до гроба - смыслу в этих чреслах? цигель = кирпич чресла = поясница
понимаешь с тоской: время вышло и больше уже не войдёт. жизнь осталась, но только в мыслях, да и та жжётся, словно йод. тёплый край сделал ручкой и ножкой, синячище для мягких мест засветился. Так жить невозможно, да не сдохнешь в один присест. доживай как на зоне, Боже, коли вусмерть не надоест.
в полпятого уже темно и холодно, и просто тошно, так жить на свете невозможно в тюрьме обители земной. нас со свету сживёт зима своею тьмой, и льдом, и ветром, до тёплых стран - не километры, а тысячи. Сойти с ума... свихнуться в здешних-то краях - лишь приспособиться к отсидке, заштопать сердце белой ниткой, с тоской стать местной на паях. 'метель - вот наша благодать'... а мне б - к секвойям и океану, с равнины - к острову Буяну. ...да что на зеркало пенять?
апрель 2007 не бойся разбить свою чашку, а бойся разбить своё сердце об тупость и ненависть нашу, о вкус, полный соли и перца в избытке, не так как в китайской еде, что желудок тревожит. тут разница - адской и райской, тут разницу чувствуешь кожей. что чашка? ну выбросил к чёрту, подумаешь: купишь другую. хлебнёшь чаю терпкого с тортом, и снова поёшь и ликуешь. а душу сломать - дело плохо, не хочется жить. в кои веки от чувств сердце чахнет и сохнет, теряется суть человека.
.... и лежать мне в какой-нибудь дырке средь обрыдлой отчизны моей, что рожала меня под копирку, умирала же втрое больней. лучше пепел развеять по ветру среди гор и секвойных лесов, чтоб не жали квадратные метры, не давило бы их колесо исторической чуши и блажи, чем отчизна полна и больна. я б сказал даже (пусть меня свяжут), что владеет ей сам Сатана. впрочем, чем он на этой планете не владеет? вопрос дураку. я бы сдох, превратился бы в ветер, чем в могиле лежать на тоску бедным родичам. ну его к чёрту, лучше ветром, чем пищей червям. не хочу возвращаться в реторту! гнуть деревья, все листья с них рвя. чтоб проклятою снежной зимою вьюгой быть и студить вам лицо. или лужей вам ноги омою, или мышкою трахну яйцо. будь ты славною курочкой Рябой, будь Дорадо загадочный Эль, всё равно всех прищучит неслабо смерть-старуха, попавшая в цель.
не надо плевать в свою чашку. не надо давить своих вошек. средь сотен куда-то спешащих останься простым и хорошим. как мраморный камень погоста, как каки в железном горшочке, как солнце безлунною ночью, чтоб было всё мёртво и просто. не ешь эту рыбу с горчицей, не суйся с уставом в колодец, вокруг - только жопы и лица, да Бог, что как есть - богоборец. выветривай мысли и карму, вся жизнь - как жестокое порно в вонючей промозглой казарме, и это считается нормой.
меня убивает рутина без прелести хвои и моря. как бабочка бьюсь в паутине, в потере свободы-простора. летучий голландец разбился, проглочены плюшки гиеной, про прошлое все мои мысли, а в будущем - биться об стену. наивность в чужих переулках нам стоит не денег, но жизни. нас жрут как горячую булку, идём мы на казни и козни. в тюрьме среди снежной Отчизны мы гнём свою палку. на полке - калач - не горячий, морозный, сожрал - и упал в свою койку. всё бьётся, всё рвётся, всё сдохло. умри или мучайся долго. кому-то счастливому - похуй. кому-то - что в лоб, а что по лбу...
мы не железные. вечность - не наша. кроме того, мы - горды, но без башен. в царстве свободы больше уродов, чем тех, кто смотрит в текущую воду.
сжигает страшная усталость от бестолковья бытия, и ни черта мне не осталось - порог и бог и вот он я на том пороге. не при боге и ни при чёрте, чёрт возьми, мы перестали быть людьми зато сидим в своём остроге как рыбы сонны и немЫ.
сдохнуть - это единственная отрада для усталого путника, то бишь паяца, что сыграл клоунаду, и больше не надо ни его, ни веселья. хоть режь себе яйца или что там у вас. человек-невидимка, человек-небывайка, лишь призрак от тени, серый дым от сгоревшего без вести снимка, где пейзаж был красив, но случилось затменье. провожай по уму. и безумец при деле - разрыхлять огороды и биться об стены. ноль на ноль средь нулей - вот что вышло в пределе, только свежий навоз для поливки растений.
сдохнуть можно от тоски на такой работе, ни к чему на ней мозги - жопу б, дяди-тёти. я б послал её туда, где пасётся стадо, да вот рублики нужны, ибо кушать надо. Сан-Франциски вы мои, ставенки резные... Ну чего глядите в рот, прямо как родные? ай-люли моя Москва, дохлое болото, есть говно, и в центре - я и моя работа.
10 сентября 2007 (антипатриотическое) Идут дожди - холодные и злые, Тепла последний огонёк угас. Под вечным мраком корчится Россия, Не открывая полоумных глаз. Здесь мёрзнут руки и тупеют лица, Пророчит день тюрьму или суму. И остаётся водкою напиться, Как Бог смурной, глядящий через тьму. Твои погосты праздничней, чем будни, Чем серый свет средь грязных городов. Как в стуже ночи пролетает спутник, Так я кружу среди твоих снегов. Я сдохну здесь, коль довелось родиться Твоим рабом. Земля - невелика. Её клубок не протыкает спица Ни маяка, ни звёзд, ни огонька.
15 мая 2007 ни черта, ни хрена не осталось. сон уходит - приходит усталость. в опостылевшем мире подлунном - те же старые, серые руны. не прикроет кленовый фиговый листок, не спасёт никого и трава-мурава, вышел срок, вышел боком и в сраку тот срок, ты, конечно, права. тут не жить - доживать суждено, вменено, там - пахать на чужбину, без прав и любви, я б использовал "или", выходит же - "но", здесь темно. Если хочешь - живи. Ничего, ни черта не осталось, Боль уходит - приходит усталость. В этом дряхнущем мире подлунном - Те же старые, серые руны. только б день пережить, да и ночь миновать, ведь утеряны суть и на озере гладь. мне остался песок, пыль и слёзы в глаза, был мне дан краткий срок, отгремела гроза. Спите спокойно, жёны и дети, Чёрная ночь на всём белом свете.

 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"