Увидеть то, что за гранью, можно только перейдя её...
Побывавшие за гранью жизни видели чёрный тоннель, ведущий к Большому Свету. Переступив грань разума, видишь Смерть. Свою или чужую.
Нет безумия, которое не вело бы к ней. Разве что тоннель, соединяющий Грань и Конец Пути, может быть чуть длиннее или чуть короче. В первом случае безумие называют вялотекущим, спокойным, во втором - буйным...
Буйное - спокойнее. Это не каламбур. Это - то же, что и быстрая смерть, быстрый и точный разрез хирурга. И потому это предпочтительнее, чем долго и больно отпиливать руку, ногу, разум - по час-тям... Долго и мучительно больно... Лучше уж сразу, - щёлк!..
Как выключатель.
Жаль только, что, выключая чей-то разум, чью-то жизнь, можно ненароком коротнуть и тех, кто оказался рядом по случайности. Или - не совсем по случайности, но, всё равно, - как бы и не при чём. Жаль... Хотя и жалость, по большому счёту, - очень вредное чувство. Не приносящее радости жалеющему, и облегчения жалеемому...
Был бы выключатель...
А пока, - поворачивается старый и ржавый маховик... Поворачивается с трудом, со скрипом и скрежетом, подобным звуку пилы, отпиливающей кость... По частям... Временами он проворачивается сразу намного, кажется - вот-вот, и - всё... Но шершавая бурая ржа тормозит его вращение, а мягкая, пушистая, обволакивающая, упругая плесень (а, может, - не плесень?) даже возвращает его чуть назад...
Скрип-скрип... По частям... По частичкам... По капельке... Как в китайской пытке... Только - невыносимо больнее...
Смазать бы...
Чем?
Водкой?
Кровью?
Чьей?
КОШКИ И СОБАКИ
Кошка гуляет сама по себе...
Кошка привыкает не к хозяину, а к дому...
Кошка - существо хитрое и предельно осторожное...
У кошек нет постоянных семей...
Кошка готова насмерть защищать своих котят...
...
Это всё - про тебя. Похоже? - Не то слово! Как писано с натуры!..
Рыжая кошка по имени...
Впрочем, - какая разница? Ты - кошка, и это главное. Ты никому не принадлежишь, защищаешь свой дом и своих детей, аккуратно обходя имеющиеся опасности, и изо всех сил стараясь не создавать новых...
А я - собака...
...
Собака привыкает к хозяину...
Собака готова насмерть защищать своего хозяина...
Собаки зачастую образуют прочные пары...
Собаки готовы игнорировать опасность...
...
Это - про меня. Тоже - похоже, да?
...
И грызёмся мы, как кошка с собакой,
И понять друг друга часто не можем...
Для меня ты, как собаке - хозяйка,
Для тебя я, - как хозяин для кошки...
...
Я сам даю тебе в руки поводок... Ты вроде бы берёшь, а вроде бы - и нет... То ли боишься меня, то ли боишься, что я куда-нибудь тебя на нём утащу... И мне остаётся только обречённо бежать рядом, сопровождая тебя повсюду, шаг за шагом, потому что без хозяйки собаке - никак...
А ты - то натягиваешь поводок, то, наоборот, бросаешь его и шипишь, норовя побольнее зацепить меня своей когтистой лапой...
Ты так редко убираешь когти...
ПОРЧА
Астранос тинос су... Так, кажется?
Впрочем, сие - вроде бы по латыни, а у нас колдуют в лучшем случае по древнеславянски. Или - делают вид, что по древнеславянски, намешивая чёрт-те-что, чёрт-те из каких верований и религий, и уснащая всё перечисленное некими наукоподобными абракадабрами...
Но - суть не в этом. Кто знает, может и абракадабра, вкупе с какой-нибудь жертвенной курицей, способна принести нужный результат? Какой? Ну, например, порчу...
Интересно, - кто меня запортил? И - как? И - для чего? И - по чьему заказу?
А ведь - запортили...
Чем большего или лучшего ждёшь, чем больше и лучше стараешься что-то сделать, - получается прямо пропорционально ПЛОХО... Даже в мелочах... Вот, когда всё - по барабану, тогда, вроде бы мимоходом, что-то, может быть, и получится... А, может, и нет...
Или просто - клади на всё, и не обращай внимания на результат? Ломись своей дорогой, подминая под себя всё и вся, расталкивая локтями окружающих и чихая на их интересы? Тогда всё станет просто и хорошо? (Даром, что другим - плохо.)
А вот - не получается... Хочешь, как лучше, а получается, как всегда... То бишь - гнусно и мерзко, - так, что хоть самому - вешайся...
Запортили...
И - что делать?
Один способ есть, - всепрощение. Прости, - говорят умные люди, - всех своих обидчиков, и зло их вернётся к ним же... Кстати, - проверено. Два жмурика в петлях - тому свидетели. Действует!
А если я не хочу, чтобы на кого-то это действовало?! Тем более - так?! Что же, - не прощать? Лезть в драку, не спать ночей, вновь и вновь проходить по одному и тому же адову кругу?
Запортили, сволочи...
И паскудно запортили, чисто по-славянски, - кондово и первобытно...
Астранос тинос су... - Лучше бы уж так.
Хотя бы звучит культурнее...
СЛАБОСТЬ
Сила женщины - в её слабости...
Наверное, не у всех. Твоя сила - сила, а слабость - слабость. Или ты - не такая, как все? Или в тебе сила рождается лишь перед слабостью, а слабость - перед силой?
Впрочем, - о чём это я? Конечно! А разве может быть иначе? Если кто-то находит в себе волю изменить такое положение, - расслабляется перед слабыми и наливается силой перед сильными, - такого человека называют героическим, мужественным... Так у нас теперь повелось...
Бей своих, - чужие бояться будут. Бей того, кто не может или не хочет ответить. Склонись перед тем, кто хоть на чуть-чуть, - или просто кажется хоть на чуть-чуть сильнее тебя...
Сила женщины - в её слабости... Может быть... Если свою слабость женщина использует, как оружие. Вместе с ложью, двуличием, интригами и коварством... Возможно... И, если ты всё же не такая (не такая?), так, получается, что это - хорошо? Что ты избавлена и ото всех остальных боевых качеств? Или, опять же, ты используешь их лишь против слабых, но не против сильных?
Воронка воды, пропадающей в сливе кухонной мойки... Хаотично кружащиеся по замкнутому, но, в конечном счёте, нисходящему кругу грязь, пепел, обрывки мыслей и осколки чувств... Сила - слабость, слабость - сила... Ползающие по стенкам тараканы далеки от философии... Им не интересно, что именно кружится в водостоке. Им интересно, что останется на дне, или вылетит из круга. И - насколько это будет съедобно...
И почему-то у них - очень знакомые лица...
МЫ ПЕРЕСТАЛИ СМЕЯТЬСЯ
Мы перестали смеяться...
Ещё недавно в нашей жизни было всё: и радости и огорчения, и покой и азарт, и смех и слёзы... Радостей теперь нет. Покой представляется чем-то нереальным. А смеяться мы перестали.
Мы перестали даже просто улыбаться. Всё наше существование сводится к балансированию от не совсем плохо до безнадёжно плохо. Впрочем, ничего не стоит на месте. Хотя движение происходит лишь в одну, определённую сторону: если вчера казалось, что хуже быть уже не может, то назавтра вполне может показаться, что вчера-то как раз было ещё не совсем плохо. И так - день за днём, по нарастающей (или - нисходящей?)...
Мы перестали смеяться. Если требуется, маска нашего лица складывается в подобающую гримасу, а голосовые связки усилием воли произносят что-то вроде хи-хи, или даже почти заразительного, отчётливого ха-ха. Для непосвящённого, возможно, и незаметно, но сами мы видим под этой маской и слышим за этими звуками совсем другое: боль, растерянность, напряжение... Ожидание прихода Его...
Он вроде бы ушёл... Когда-то. Ушёл достаточно тихо и незаметно. Чтобы вернуться навсегда. Нет, - Его здесь нет постоянно. Есть Его дух, есть постоянное ожидание Его прихода, доводящее до такого напряжения, что в момент, когда Он открывает дверь, кажется, будто бы лопнул перезревший нарыв... И даже как будто наступает некоторое облегчение.
И тут же нарыв вновь начинает наливаться чёрной кровью... Разрываясь теперь уже со звоном ключей в двери при Его уходе. А дальше - опять ожидание. Которое может быть и кратким, в несколько астрономических часов, а может исчисляться и сутками... И тогда день перестаёт сменять ночь, а ночь день, время сворачивается, как кровь на лабораторном столе... Лишь невидимый и неумолимый метроном продолжает отсчитывать абстрактные единицы ожидания звона Его ключей в замочной скважине...
А, может, это просто - пока ещё не совсем остановившееся сердце? По привычке питающее мозг, в котором, кроме ожидания, колотится одна-единственная мысль... О Нём... О том, кто стоит между нами, и над нами. О том, кто превратил наши лица в маски.
О том, кто отучил нас смеяться...
ПОХМЕЛЬЕ
Похмельные сны...
Точнее, это - не сны. Это - провалы из безумной яви в ещё более безумное небытие... Это - провалы, в которых рушится даже то, что ещё не успело разрушиться наяву. Где любая потеря - безвозвратна, а любая боль - бесконечна...
Самое страшное, когда похмельные сны приходят без похмелья. Это значит, что твоя реальная сущность дошла до той точки, в которой уже не существует разницы между трезвостью и пьянством, разумом и безумием... Паранойя?
Небывалые комбинации бывалых впечатлений... Это хуже всего... Дайте мне уснуть и увидеть своё детство! Или юность. Или, по крайней мере, те времена, когда явь ещё была явью, - трезвой, светлой и понятной. Ведь всё это когда-то тоже было!
Похмельные сны... Почему они складываются только из того, что Сейчас? Сон изначально призван дарить отдохновение и покой, но разве - такой сон? Чёрная пропасть, из которой выбраться ещё труднее, чем из пропасти реальной, давшей пищу для этих видений... А, может, и не стоит пытаться? - Говорят, что у умерших во сне - самое покойное и возвышенное выражение лица...
А я как раз - не фотогеничен...
ИНТЕРНЕТ
Знакомиться надо по Сети...
И любить надо по Сети...
И жениться надо по Сети... - Есть для этого и специальные службы. Говорят, есть и такие, что женят под никами. Ник Дохлый Кролик сочетается браком с ником Чугунная Блондинка, - звучит? Глядишь, вскоре появится в Сети какой-нибудь Чугунный Кролик или Дохлая Блондинка... И девяти месяцев не надо... А?
Впрочем, это всё - шуточки.
А любить, действительно, лучше по Сети.
Початились, поаськались, нашли общие интересы, общие проблемы... Или - показалось, что нашли... Ты не видишь её, она - тебя. Ты ей - фотку смазливого приятеля, она тебе - местной миски. Остальное доделает воображение... Где ещё найдёшь свой идеал? Хотя бы - по внешности?
Самое лучшее, что ты ничего не знаешь. Кроме того, что она же сама о себе и пишет. И никогда не узнаешь. Поскольку город тесен, а Сеть - бесконечна. Поскольку друзья и доброхоты никогда не смогут рассказать тебе правды о ней, ибо даже кто она на самом деле - не знаешь и ты сам...
Никто ничего не знает. И все во всё верят, потому что хотят верить... Потому что каждый должен во что-то верить, даже если верить уже не во что... И ты будешь, ты захочешь верить в те ласковые слова, которые возникнут на твоём мониторе. И, даже если она выстукивает их на клаве, встав раком, и в этот самый момент её трахает муж (сожитель, любовник, клиент), ты никогда и ничего об этом не узнаешь... И потому - будешь счастлив...
В Сети нет измен. Нет ссор и мордобоев. Нет пьянства и блядства. Нет третьих лишних. Нет всей той боли, что окружает нас в реале. И - что из того, что твоей избранницей на самом деле вполне может оказаться даже не Она, а Он? Ты же об этом никогда не узнаешь!..
Секс - по телефону...
Жизнь - по Сети...
А если в реале её нет?
Вешаться?
Или ждать вечера, чтобы включить машину и броситься в другую жизнь? Пусть, - в суррогат жизни, виртуальный суррогат, но - той жизни, которой ты лишён в реальном времени и пространстве...
И - быть счастливым... Хотя бы виртуально...
Здесь нет грязных носков, кастрюль и сплетен. Кляузников и интриганов можно просто убрать в игнор. Дети, которые не рождаются, а усыновляются, приносят, вместо головной боли о деньгах, молоке и памперсах, радость нового общения. Возможно, сынок в реале - старше тебя. Но ты об этом тоже не узнаешь. Зато сможешь поучать, наставлять, давать советы, - умные и не очень... Сможешь почувствовать себя нужным ещё одной живой душе... Разве этого мало?