Куда нам идти, когда солнце сядет?
За каждым горящим ночью окном -
Жизнь, за которую кто-то платит
Долгим, тяжелым и скучным трудом.
А мы пролетаем, как листья над лесом,
Деревья гладя по волосам.
Откуда такие? Да кто нас срезал,
Что мы чужие и здесь, и там?
На нас не просохли снега Эвереста...
Мы помним солнце палящей Гоби...
Есть люди, нигде не нашедшие места.
Наверное, я из этой породы.