Холст наполнялся краской,
Художник больше не грустит.
Муза глядит с опаской,
Ей лень его претит.

Она устала петь,
Попутно грешных вдохновляя.
Она устала тлеть,
Себя меняя.

Ей ближе тот юнец,
Что с ней ночами.
Ей дальше тот подлец,
Не встретиться с ней очами.

Решила время расставаться,
А ты ведь взял и отпустил. 
Ну что ж, еще придется повстречаться,
Но не жалей, ее ты отпустил.